A velhinha fia sozinha sob um castanheiro, cuidou dos filhos com amor mas agora eles esqueceram dos seus cuidados. Ela lembra com saudade os tempos em que criou os filhos, mas eles prometem interná-la em um lar e não podem cuidar dela. A velhinha chora sozinha esperando por Deus.

1. A Ingratidão dos filhos Humberto Pinho da Silva

2. Sob frondoso castanheiro, na vizinhança de carriça transmontana, a velhinha fia. Tem o rosto sulcado pela goiva do tempo, olhos sumidos, lábios finos e boca desdentada. Fia; e o fuso: gira… gira… e gira… pressionado pelos descarnados dedos. Foi moça fagueira: esbelta, de farta cabeleira calamistrada e de belas faces róseas.

3. Casou; foi mãe. Criou filhos, que abalaram. Todos partiram: uns, para o Céu; outros, em busca de vida melhor. Ficou; mergulhada em saudade e nos cuidados de quem a deixou. De tempo a tempo telefonam, escrevem.

4. Prometem interná-la num lar. Daqueles onde se guardam pais e mães que deixaram de ser prestáveis. Cuidou dos filhos com amor: ensinou-os a caminhar, a comer, a portarem-se à mesa; aparou a baba que lhes escorregava do beiço; enxugou-lhes o úmido nariz; branqueou-lhes a roupa enegrecida pela traquinice; passou horas de agastamento à cabeceira do berço.

5. Os meninos eram tudo e tudo era para eles. Agora é a mãe que carece de mão amiga: quem a ampare; quem cuide; quem lave a veste enodoada; quem apare as unhas endurecidas; quem desvele para que nada falte. Mas os filhos não têm disponibilidade... Olvidam que chegou o tempo de retribuírem; esquecem-se de pagarem os cuidados, os carinhos que receberam.

6. Meditativa, a velhinha fia e pelos desgastados olhos desenrolam-se cenas amorosas, recreações pueris que a memória afetuosamente guardou. Agora só Deus permanece com ela. Só Ele ficou. Os gerados de suas entranhas esqueceram-se que: a felicidade, a riqueza que gozam, é fruto daquela velhinha que, junto à carriça, arrimada ao castanheiro, fia... fia... fia…

7. Ziguezagueantes lágrimas de saudade, docemente deslizam na face encarquilhada. “ Coitado! tem muito que fazer…; a culpa é da mulher... Trabalha muito...; por vontade dele já estava na sua casa…” - e leve sorriso vai-lhe enchendo a boca de festivos risos.

8. Composição de imagens: Gettyimages Texto cedido pelo autor: Humberto Pinho da Silva (Portugal) Música: B. Powell – Serenata do Adeus Formatação: adsrcatyb@terra.com.br Site: www.momentos-pps.com.br Respeite os direitos autorais e de quem formatou este trabalho.