Cinco artistas em revista cultural online

As opiniões expressas são responsabilidade de seus autores.
UMA EDIÇÃO SEM FRONTEIRAS
Quando comecei a montar esta edição, cinco dias antes da data
prevista de 8 de Agosto de 2013, fui checar as estatísticas de
download e visualização do numero anterior. 5.555...
Perseguição do numero 5? Afinal, esta edição foi gestada
durante o período em que completei 55 anos, é meu quinto
projeto editorial em revistas digitais mais uma série de
coincidências. Uma série de pelo menos mais umas cinco
coincidências.... Ao terminar a edição, fui relacionar os
participantes: 50. Mais uma? Mas como não acredito nem em
coincidências nem em matemática, deixo essa questão do
numero 5 de lado e faço aqui uma reflexão sobre o que
representa estar no quinto numero de uma revista digital, em
principio criada para demonstrar o descontentamento com o
Politicamente Correto, mas que tomou outros rumos,
tornando-se amplamente uma revista de divulgação cultural.
Instigado pela Joanna Franko, que tem sido não apenas a madrinha da PI², mas principalmente
sua maior incentivadora e a responsável maior por trazer até estas 120 páginas, grandes artistas
de várias partes do mundo, deixe-me levar nas ondas maravilhosas da arte de pessoas que, de
outras partes do mundo, produzem maravilhas. Foi ela quem contatou a maior parte dos artistas
plásticos desta edição e por mostrar trabalhos magníficos de artistas que na maior parte eu não
conhecia. E também a idéia de fazer a capa como um mosaico de obras de todos os artistas
divulgados.
Portanto, este numero 5 da PI² é totalmente especial, com artistas do Brasil, Canadá, México,
Argentina, Portugal, Moçambique, Alemanha e Itália. 50 artistas, entre pintores, escultores,
poetas, escritores e confesso que me deu um medo danado em editá-la. A qualidade dos artistas
precisava ser exibida da forma adequada e uma enorme insegurança bateu à minha porta, desde
o momento de selecionar as obras até que fonte ou fundo usar nas páginas. Sou autodidata, não
tenho formação em área gráfica e a responsabilidade, perante todos esses 50 nomes do mais alto
gabarito me gelou a espinha. Tanto que só tive coragem de começar a editar a revista 3 dias antes
da data de lançamento. Espero que meu trabalho de edição e diagramação esteja à altura das
grandes obras aqui impressas.
Segundo o cineasta espanhol Fernando Trueba, sucesso é ir lá e fazer, não importando se isso
nos rendeu dinheiro ou fama. Então posso dizer que, acima até dos mais de 5.000 exposições da
revista, podemos considerar a PI² um sucesso. Um trabalho árduo de edição, feita em mais de 50
horas e a custa de sono perdido, mas a certeza de que estamos demonstrando que o poder da
mídia poderosa e inacessível acabou. podemos sim, fazer uma revista e colocá-la sob o olhar de
milhares de pessoas sem a preocupação de agradar a anunciantes, sem comprometer a qualidade
da publicação por questões financeiras.
Espero, por fim, que todos aqueles que lerem, virem esta publicação, que entre em contato,
manifestem suas opiniões, critiquem, elogiem, enfim, paguem com palavras e imagens as
palavras e imagens que oferecemos. E até o dia 4 de Outubro, com o numero 6.
Grande abraço!
Luiz Carlos Barata Cichetto, 08/08/2013
Criador e Editor da PI²

ALCÍDIO MARQUES
PORTUGAL
www.alcidiomarques.com
Artista plástico Português, Viseense, nascido no ano
de 1961, mestre no seu estilo pictórico, possui um
vasto espólio de obras, muitas das quais premiadas.
De uma extrema sensibilidade com uma riqueza
profundamente espiritual e sincera, vivendo
profissionalmente num mundo pictório rico de
imagens vivas e fortes., delineando uma estrutura de
composição complexa. Com uma criação própria de
estilos e sinais, de cores particulares e únicas, Mestre
no seu estilo próprio com uma pintura abstrata e
informal com uma notável força de imaginação real
no espectro do expressionismo, conseguindo
imprimir nas suas obras um sentimento entre o
sonho e a realidade.
A sua crença na arte supera cada fronteira e cada
barreira de correntes e modas, do presente e do
passado, afirmando-se em virtude de uma força
criadora particularmente fértil e singular.

INVICTA
é olhar o mundo
através de um copo de cristal,
onde a leve interação com o
vinho ,
descortina imagens,
sonhos,desejos e
uma viagem innita
dentro de
nossas mais vivas cores..
expressivo
sonho e amores
São miragens dentro de
nós(?)
ou um oásis de nossa alma(?)
GLADIADOR
Harmonia
movimento e sincronia
as cores
do poente
a colheita
da mente.
Equilíbrio
tempo e espaço
Os tons
do outono
as forças
do espírito
Visão
sensibilidade e coragem
sutilezas
do conhecimento
e criação
A OBRA DE ALCÍDIO MARQUES POR JOANNA.FRANKO
NAMOROS
OCULTOS
reverbera em mim
a vibração cósmica do teu
apelo
O silêncio das palavras ecoa
pelo innito
Como trovão ensurdecedor
Enche-se o Éter desse clamor
Todo meu ser estremece em
sintonia
És anal a esperança em mim
quase perdida
Quase esquecida,
Quase cansada de tanto
tardar..
Na solidão do vazio
Não sou eu
Sou tu que te procuras,
sou o espelho,
a imagem que reete,
tantos sonhos
e loucuras.

GIGIO FERREIRA
BRASIL
geovani-ferreira1@hotmail.com
Gigio Ferreira nasceu em 22 de junho de
1967, em Belém do Pará. Cursou Letras na
UFPª . Participou do Projeto Cultural "Poetas
Paraenses - Versos no Ar", da Rádio Cultura
do Pará (2005-6); prefaciou o livro de Poesia
Infância Retorcida de Airton Souza, pela Giostri
(2012); participou da Antologia, Vinagre: uma
antologia de poetas neobarracos, 2ª edição
(2013) e mantém quatro títulos inéditos, a
saber: Hot Sun das Lusofonarias (Romance), A
Erudição dos Morgados (Novela); O Palhaço de
Arame Farpado (Poesia) e Chibé de Cobra e
Multicabaré (Contos).

De
tocaia
no
inconsciente
o
sol pede licença e... N A S C E
pois quanto mais símbolos
mais
a
terra
faz
força e bendiz o... A M A N H E C E R !!!
estava eu sob os efeitos de um deus??!!
ou
não
saberia
eu
guardar os segredos das últimas palavras
três horas latejando
ao
meio
dia
numa fina garoa.... T R A N S A M A Z Ô N I C A!!!
CHIBÉ DE COBRA E MULTI CABARÉ
O céu virou rocha olhando para o SOL / tão difícil saber... que o fim perdeu seu tempo... SABENDO
/ é a peripécia que se apega no controle remoto... nem criança velha muito menos um alegre
porão / quem vive sozinho / entende de futuro /diga para esse egoísmo trazer mais esperanças /
ou estradas com agonias misturadas / um rock debochado / tatuado / um amigo primata ... uma
tarde quente.. a chuva que fala imoralidades / o sangue que faz da luz uma serpente / um
estilhaço da música popular brasileira / a vitamina encardida e alucinada com todos os direitos
da filosofia / amargo amor condenado / deveis um corpo para o disco voador de mestre Gigio /
deveis queimar os ninhos absurdos da tua carne nociva / deveis os joelhos aos milhos
espalhados / derretidos / quem fez desse rio esse espelho cuspido ? / basta um cigarro para o teu
riso de centavos / a cada polícia uma espuma patética / balas e gomas de mascar desenganadas / o ritual
macabro no sexo destrambelhado / cacos / caos / fogo quebrado / nasce da grandeza.. a amizade /
fiquei aflito quando virei formiga SELVAGEM / penso em guardar o que invento... mas não sou
peixe ... para lagrimar embaixo d’água / sou a festa errada para sempre / um pobre astronauta
querendo a verdade na beira do MAR / se eu fosse uma dura transgressão... talvez, VOASSE / nunca
fui chamado de ladrão ..nunca tive sorte / mas paguei o preço por ter CORAGEM / ENTRE
PEDRAS E LIVROS... ESFREGAR MEU CORAÇÃO / qual o melhor motivo para enganar uma
CIÊNCIA ???? / talvez aquele curso que melhor define a DIVERSÃO BRASILEIRA / o poeta custa
caro... o lúdico é vampiro do lírico ... força rapaz... a tua MUSA AINDA NÃO VIROU DONA
DE CASA !!! / E NEM EXAGERADA AINDA É A TUA OPINIÃO / PERMITA O PIQUENIQUE DA
VONTADE... ENTRE OS APLAUSOS... AS LÁGRIMAS !!!!
(Dedicado a Joana Franko)
(TRANSAMARGURA)
(DedicadoaLilianMiranda)

E A FILHA DA ORDEM.... PROGREDIU
A HONRA e a ORDEM um dia se conheceram num boteco maneiro... se olharam... e entre olhares
trocaram longos beijos... . duas mulheres de meia idade... senhoras responsáveis... respeitáveis damas da
sociedade se amando loucamente e assim foram levando uma vida muito agradável... até que decidiram
morar juntas... nada faltava... havia muita fartura... birita adoidado... dinheiro pra gastar em todos os
lugares... foram anos se divertindo... mas sentiram necessidade de algo que as completasse... um fruto de
carne e osso... mas não podiam mais engravidar... então decidiram adotar uma menina muito linda...
traquina... hiperativa... danada e por vezes mal criada... mas ao dar um nome... não acharam nada mais
adequado que batizar aquela linda criança com o nome de BADERNA !!!!
E tudo foi somente alegria naquela pequenina casa de alvenaria na rua da felicidade... BADERNA
aprendeu a caminhar sozinha muito cedo... e cedo falou suas primeiras palavras chamando de papai para
a HONRA e mamãe para a ORDEM... era tudo perfeição... na escola BADERNA quebrou alguns
espelhos... jogou bola com os meninos... trepou em árvores... nadou em igarapés escuros... deu porrada em
meninas metidas... fumou cigarro escondido... não tinha medo de nada... alguns até a achavam meio
masculinizada... usava cabelos curtinhos... quando BADERNA completou doze anos ovulou durante
duas semanas... mas nada de usar absorventes... preferiu fingir agressões e dissimular aquele sangue
perdido... quando tudo caminhava muito bem o pai da HONRA seu BRASIL resolveu ir morar junto
naquela casa... ao saber dessa notícia, a mãe da ORDEM dona SEVERA imitou seu BRASIL e também se
mandou pra dar uma força pra filha... afinal seu BRASIL estava desempregado... e havia rumores que
bebia pra caralho e dava vexame na rua por onde passava... fora os calotes quando jogava no BICHO...
mas nunca ganhava porra nenhuma... eita seu BRASIL... não se emendava... cara de pau... malandro da
beira... .
Mas nos quinze anos da BADERNA, houve uma festa do arromba... muita birita... churrasco e som alto
até às quatro horas da matina... todo mundo ficou porre... e durante a bebedeira, a ORDEM resolveu
dizer umas verdades na cara do seu BRASIL... seu BRASIL ficou muito puto com aquela afronta... e
resolveu dar uns tapas na cara da ORDEM... nisso interveio a HONRA para defender o seu pai... seu
BRASIL, no quintal estava a mãe da ORDEM dona SEVERA , que ouvindo aqueles gritos desesperados da
sua filha, correu com uma faca nas mãos... e ao entrar na cozinha tentou esfaquear seu BRASIL pelas
costas e conseguiu... seu BRASIL gritou de dor acordando sua neta BADERNA... que vendo aquele
tumulto, resolveu chamar na vizinhança a proprietária daquele imóvel, dona JURÍDICA. Mas dona
JURÍDICA era uma velhinha muito fraca.. não enxergava direito... ficou muito assustada... não podia
conter aquela cagada... então mandou a BADERNA chamar sua velha amiga... que morava um pouco
distante dali... mas como era enorme de gorda e muito abrutalhada...ela demorou para chegar ao endereço
da discórdia... era dona POLÍCIA... e quando se deparou com aquele caos... não contou conversa... desceu
a porrada na BARDENA... esbofeteou a ORDEM... puxou os cabelos da HONRA durante meia hora...
gritou... berrou... utilizou tudo quanto foi arma... terçado... enxada... facão... alicate... e vendo que seus
esforços para ajudar dona JURÍDICA estavam dando certo... resolveu prender seu BRASIL na privada... e
quando tudo se encaminhava para uma solução amigável, dona POLÍCIA deu fuga pra HONRA... pegou
aquela propina da ORDEM... dona JURÍDICA que a tudo assistia ficou decepcionada com as atitudes de
sua velha amiga... foi para um canto da sala e chorou copiosamente... então mandou sua amiga do peito
dona POLÍCIA ir embora e resolveu de um jeitinho bem característico aquela parada... chamou os
envolvidos e anunciou que não mais alugaria aquela casa... mas que daria um jeito de alojar todo mundo
num famoso palácio que ficava às proximidades do evento... não era lá um verdadeiro palácio... mas tinha
fama de ser bom pra caralho... quando todos perguntaram aonde era o novo teto... dona JURÍDICA
apontou com o dedo indicador ereto na direção do FAMOSO PALÁCIO DOS BARES... que foi aquele
puteiro usado no filme Bye Bye Brasil!!
(Dedicado ao poeta Luiz Carlos Barata Cichetto)

Sou Metáfora...
Em permanente contágio mental em torno da minha
loucura que me empurra para a tela, misturo-me com as
cores, como se de uma floresta densa de ideias perdidas do
meu ser inquietante se tratasse.
Curioso, crio minuciosamente cada pincelada de prazer de
onde emanam as coisas fingidas - surreais - para ganharem
vida estática em cada tela saída do meu sonho.
E Eu?... eu sou metáfora de cada tela.
CARLOS SARAMAGO
PORTUGAL
www.carlos-saramago.blogspot.pt
saramagoartes@hotmail.com
Titulo: Devaneio ao Seio - Carvão/Acrilico- Dimensões: A2 - Ano 2013

I Run
Título : Explosão de Amor
65x50 - Ano 2013
Este sou Eu;
Omitido em tantas atmosferas Marcianas,
numa busca de confirmar a existencia de mim ..
encontro me
em lado nenhum.
Tomo a atitude;
mato me lentamente com pinçeis e tintas
na ância de satisfazer uma "não-separação"
entre o Homem e o Artista.
Neste comportamento inusitado
presencio o começo.
Atinjo o fim.

CEMITERIAIS
Se eu
te esbarro
é porque somos criaturas
ex barro
isto é, que viemos do barro
da barra
do sarro
da porra
do inútero
do cerne da carne
e pelos vermes
seremos devorados
WELLINGTON VINÍCIUS
BRASIL
letraselosoa@gmail.com

EMANUEL R. MARQUES
PORTUGAL
sumesest@hotmail.com
A FOME
No interior de um restaurante, junto a uma estação de serviço (bomba de gasolina), aberta durante toda
a noite, um homem ainda de aspecto jovem e expressão cansada, entra e senta-se a uma mesa.
Empregado - Boa noite. É para cear?
Homem - Boa noite. Sim, é. Qual é o prato da noite?
Empregado - Hoje temos Melancolia à moda da casa, é uma especialidade, não sei se já provou…? Mas, se
quiser, pode ver a ementa e escolher alguma coisa.
Homem - Não é preciso, obrigado. Sim, já provei a Melancolia da casa e é isso mesmo que quero.
Empregado - Boa escolha. Quer acompanhamento?
Homem - Relembre-me o acompanhamento, se fizer favor.
Empregado - Pode ser servido com Desilusão ou Frustração, como quiser. Com os dois fica mais caro,
mas sai daqui satisfeito. É uma boa dose, bem servida.
Homem - Sim, pode ser com os dois. Hoje não quero poupar.
Empregado - E para beber?
Homem - Pode ser uma garrafa de “Falta de confiança”, fresca.
Empregado - Muito bem. Vou fazer o pedido e trago-lhe já a garrafa.
Enquanto o empregado vai buscar a garrafa e os utensílios necessários à preparação da mesa, o homem
vai passando as mãos pela cabeça e a sua inquietação é claramente visível.
Entretanto, chega o empregado com a garrafa e as entradas.
Homem - Desculpe, mas não me apetece começar já a comer. Pode levar as entradas.
Empregado - Vai dispensar este Pão de desconfiança com Paté de paranóia? Olhe que o pão é caseiro.
Homem - Pois, mas fico muito cheio e perco o apetite para o prato principal.
Enquanto prepara a mesa, o empregado mete conversa.
Empregado - Então, muito trabalho, não é?
O homem finge não ouvir, mas o empregado persiste com outra questão.

Empregado - Está com um aspecto cansado e refeições destas a estas horas podem fazer mal, se não
tivermos cuidado com o estômago.
Homem - Sabe como é. Quando não temos um horário fixo temos de nos sujeitar a estas instabilidades.
É cansativo, mas o que é que se pode fazer? A necessidade assim o obriga.
Empregado - Mas já tentou mudar de profissão?
Homem - Não é fácil abandonar um emprego, ainda por cima com a elevada taxa de desemprego que
estamos a viver. Não concorda?
Empregado - Hoje em dia temos de nos conformar a certas coisas se queremos garantir aquela certeza no
final do mês. Mas também lhe digo, não nos podemos deixar adormecer, devemos estar sempre prontos
a arriscar novas coisas. A felicidade e o bem-estar são demasiado importantes. O desemprego pode
muito bem ser aproveitado para nos preparar para novas portas que se hão-de abrir.
Nunca sabemos o que o futuro nos reserva, e mais vale caminhar e cair do que permanecer dentro do
mesmo buraco.
Cliente - Tem razão.
O empregado sai. Ao balcão, um estranho homem, de meia-idade, nitidamente embriagado, entoa uma
canção em voz alta.
Estranho - Quando o dia corre mal
E os dias fazem um mês,
Tudo parece anormal
E só tu é que não vês…(repete várias vezes)
O estranho olha para o homem sentado à mesa e esboça um sarcástico sorriso. O homem finge não
perceber, mas o estranho dirige-lhe a palavra.
Estranho - Amigo, só calha a quem joga. Todos querem o primeiro prémio, mas muitos também não
sabem o que fazer com ele e perdem-se quando o têm.
O homem, sem passar grande confiança, responde.
Homem - Um bom prémio é sempre bom, mas não precisa de ser o prémio máximo. Basta o suficiente
para nos podermos organizar, ter qualidade de vida e realizar alguns sonhos.
Estranho - Os jogos de sorte e azar têm destas coisas. Eu perdi tudo ao jogo.
Fala o empregado de balcão.
Empregado balcão - E ainda continua a jogar, mas agora é aqui com estas garrafas todas as noites, e não
vejo o que possa ganhar.
Estranho - Cale-se homem, e pode ser que ainda ganhe uma gorjeta.
Homem - Com as desgraças de uns ganham os outros…
Empregado balcão - Mas todo o dinheiro é sujo, por mais bem-vindo que seja…
Estranho - E quem não tiver noção disso e não souber aproveitar é parvo. (Volta a cantar a mesma canção)

O empregado traz o prato ao homem.
Empregado - Aqui tem.
Homem - Obrigado.
Empregado - Não tem de quê. Bom-apetite.
Homem - Pois, mas o apetite não é bom nem é mau… ou se tem ou não se tem.
Uma grande tela passa imagens do planeta terra, imagens do espaço, imagens de filmes de acção, cenas de guerra,
imagens românticas, casais que se beijam, cenas de sexo, etc. Uma mistura de situações da vida.
O cenário é um hospital, no qual o homem está deitado, inanimado, numa cama, e ao seu redor estão dois
médicos.
Médico 1 - Vai sobreviver, mas foi um bom susto.
Medico 2 - O que é que este teve?
Médico 1 - Um coração fraco e uma grande dose de Melancolia. É no que dão os abusos. Ainda por cima,
enfrascou-se com “Falta de confiança”
Médico 2 - Fazem-me pena estas pessoas que ainda não se sabem controlar.
Médico 1 - Se não aprendem a bem, aprendem a mal.
Uma voz profere as últimas frases.
Fim? Claro que não. Esta peça não tem fim. A sua duração é a duração da
humanidade. Enquanto existir o Homem, sensações, emoções, ilusões e perdições,
o elenco desta história será sempre renovado, para belo entretenimento dos deuses.
Na batalha da existência, que o Homem tratou de complicar, é necessário
controlar os pratos da balança, pois nunca sabemos quando é que uma suave brisa
se pode tornar em assombrosa tempestade.
Para o bem ou para o mal, e o que é o bem ou o mal, o intermediário de tudo é o
Pensamento, esse jogador intermitente que nos segreda Vida.

LA ESCADA
BRASIL
www.laescada.blogspot.com
laescada@hotmail.com

ANA NEGRÃO
PORTUGAL
www.inovnegrao.blogspot.pt
marienegrao@hotmail.com
Ana Negrão
Nasceu em Lisboa no dia 27
de Fevereiro de 1980.
C o n c l u i u o s e s t u d o s
secundários na área de
Humanidades, tendo feito
uma passagem pela Escola
S e c u n d á r i a A r t í s t i c a
António Arroio e pela Escola
Técnica Psicossocial em
Lisboa. No entanto viajou e
trabalhou em vários países
entre os anos de 1998 a
2001, nomeadamente
França, Suiça e Inglaterra.
As suas experiências
prossionais passam pelas
formações em Animação
Sócio cultural e Acção
Educativa.
Desde cedo revelou aptidão
para as artes. No seu
p e r c u r s o , c o m o
autodidacta, começou por
fazer retratos percorrendo
a s r u a s d e L i s b o a ,
dedicando-se igualmente à
poesia. Mudou-se há cerca
de 6 anos para o Concelho
de Leiria, onde reside
actualmente.
Dedica-se a duas grandes
paixões, pintura, escrita e
voluntariado com crianças e
jovens onde transmite uma
linguagem metafórica e de
intervenção, sendo a arte o
único caminho...tudo o
resto vem da percepção e
urgência que tem em
construir algo que marque a
sua individualidade.
GERAÇÕES
Técnica mista sobre tela 50X60
As vacas pastam nos campos
calmas
absortas de animalidade
assim vivem certos homens
mergulhados na verdade
e sem nunca perceberem
que mentira e dúvida
é quando batem a porta atrás de si
e saem do seu habitáculo
para debaixo do sol
e a verdade lá vai cando
cada vez mais para trás
certos homens
como vacas
abortos pastam verdades e saem...

LABIRINTO
Técnica mista sobre tela - 23X32
O nudismo é a forma mais sublime
dos seres humanos se assumirem
tal qual os homens são
e quando o nudismo dá cadeia
isso só quer dizer
que a verdade foi acorrentada
e a hipocrisia continua à solta...
...sofro de não saber
quando virá libertar-me a noite
esse dia longo e inconsequente
aquele que mais convém
a quem faz da vida um fruto apetecido
conservado ainda preso
ao sal deste mar
e que há-de ser qualquer coisa excepto um fruto!
VIBRAÇÃO CÓSMICA
Técnica mista sobre papel 400Grs 25X35
Abandono-me à minha fúria
aos gemidos ardentes da voz
driblo a dor
suspiro as rosas
beijo o sonho
numa cupidez estranha
onde faço tudo
tudo o que me apetecer
de todos os amantes
no m
basta só que me ames
com palavras de amar
e nada mais...

ROSANA RAVEN
BRASIL
www.ravenshousebr.wix.com/rosana-raven
rosana.raven@gmail.com
R. Raven uma das fundadoras do grupo Ravens House
Brasil que visa a divulgação no meio underground.
Fanzineira de carteirinha, artista plástica, escritora ,
desenhista, leitora assídua das revistas do Mestre do
Sonhar Sandman, além de grande admiradora dos
escritores Stephen king, Neil Gaiman, Charles Baudelaire,
Edgar Allan Poe, Clive Barker, William Blake, entre outros
malditos maravilhosos. Edita a revista virtual Flores do
Lado de Cima, dedicado a literatura e arte soturna e possui
também várias páginas na internet dedicadas a divulgação
de arte, música, literatura... #~

MARIANO VILLALBA
ARGENTINA
www.marianovillalba.com
I was born the 2nd of April in 1977 in Buenos Aires, Argentina. Self-taugth photographer
and digital artist, I started to have interest in photography when I was 15 and I began to
experiment whit digital techniques in Adobe Photoshop when I was 25.
I love manipulating images in order to create a surrealist style and I am totally convinced
that Adobe Photoshop is the most wonderful tool invented to reach that results.
Nowadays, I compete in the most important national and international photo contest
such as Grand Prix Althani Awards 2008) Spain, Austria, France, EEUU, Poland, Italy,
Australia, Belgique and Argentina; and I have received 300 awards and acceptance all
over the world.
I have made photos for CDs covers Music Bands ,Haunted Houses ,Halloween events and
Horror Films Festivals I also have had numerous publications in many photography
magazines and catalogues, and I have participated in world fairs in Europe and
Argentina.

MARCO CREMASCO
BRASIL
marcocremasco@gmail.com
RECEITA
sangre alma a roupa
rasgue a calma o verbo
desnude-se bote útero
então não mais escreva
pinte borde sinta urre
MEUS AMIGOS
MAIS EU
meus amigos mais eu
vivemos na escuridão
não somos convidados
para visitar castelos
somos odiados
por comer com as mãos
mal sabem que
meus amigos mais eu
estamos nesse negócio de verso
responsável por toda energia bruta
que molda cada treco do universo
ROCK ‘N’ ROLL
prometa-me, lho
não ofereça patê
de fígado a abutres
vá com sísifo
role pedras
SEDUÇÃO
tê-la tela
inteira
sem moldura
pura pintura
IDEOLOGIA
pessoas são números?
pescoços são cordas?
sou da época do assombro
não da sombrinha
sou velho mas não sobro
sou açúcar salobro
punhos são frágeis
mas agarro o vento
não sou apenas palavra
sou pensamento
VINHO
o que me embriaga
não é a noite nem o luar
faz bailar os olhos
tremular a fala
e me deixa de pernas pro ar
é esse seu jeito de pinot noir

BETI TIMM
BRASIL
betitimm@gmail.com
Beti Timm (Nua Arteira), 53
anos, é movida pela intensidade da
vida. Sua arte representa o
momento e sentimentos que vive.
Suas obras são baseadas em
corpos humanos, rostos e suas
expressões, imagens sensuais e
envolventes. Nua Arteira, revela a
si e aos outros nas suas pinturas.
O crayon, a acrílica, o nanquim
aliado ao lápis de carvão é o
encontro da sensibilidade com a
simplicidade. Trabalha com as
imagens desde muito cedo. As
guras mostram uma artista em
ascensão e inquieta, que se
descobre a cada instante.

JOANA D’ARC
BRASIL
darc.joanas@hotmail.com
SONHO DE IGUALDADE
Queria um mundo justo,
mas nada faço para isso.
E por nada fazer,
o mundo se tornou um vale escuro,
onde mães derramam lágrimas de sangue por seus lhos.
Pois saímos de casa,
sem ter a certeza que iremos voltar.
Nossas crianças se transformaram em soldados do crime,
que nos julgam e condenam,
mas não podem ser condenados.
Será que nosso sofrimento não terá m?
Muitos chegam ao poder dizendo salvar o Brasil,
são recebidos com ores.
Mas logo esquecem os que o levaram até lá.
Chega de algemas invisíveis,
está na hora dos cérebros que pensam
e dos corações que amam a liberdade,
lutar por igualdade.
Joana D'arc nasceu em 6 de março de 1.986,na cidade de São paulo. Logo mudou-se
para a cidade de Embu das Artes onde reside até hoje. Sua atividade literária começou
aos 23 anos,quando publicou seu primeiro livro “Amor ou Obsessão”. Depois disso não
parou mais. Suas outras obras são: Prima Facie, Arddhu,Solitude,Ilusão,Carpe Diem, Na
estrada da vida, Poesias e Sob o Luar. Todos publicados pelos sites AGBOOK e Clube de
Autores. Foi indicada duas vezes ao Prêmio Shorty Awards e cou no top 100 do Prêmio
Top Blog 2011.E participou do 2° Prêmio Clube de autores de Literatura Contemporânea.
E participou do Concurso Peixe Grande.

FABRICIO SCHMIDT
ALEMANHA/BRASIL
www.mind-jacker.blogspot.com.br
fabricio-photoartist@hotmail.de
Meu nome é Fabricio Schmidt, nasci e
cresci na Alemanha e moro no Brasil desde
2007. Eu sou fotógrafo e artista visual e
participei em eventos e exposições
coletivas e individuais em Blumenau,
Timbó, Indaial, Pomerode, Florianópolis,
Ribeirão Preto e Viena na Áustria.
Meu foco principal é a utilização e o
processamento de fotos em
fotomontagens, colagens e instalações,
mas também em processos alternativos de
impressão. Um desses processos
alternativos de impressão, que eu uso, é a
técnica de palimpsesto. Por exemplo, na
série “WIRRWARR 08/15” eu imprimi duas
fotos, que eu tirei de uma moça em uma
praia de Floripa , no papel usado como
velho dinheiro (que não tem mais valor),
uma mapa de Berlin, papel gráco, cartas
e páginas de livros.
Assim eu quero mostrar como a vida é
fugaz, que as coisas mas também as
pessoas se mudam durante a sua
trajetória; que as coisas, mas também as
pessoas tem várias camadas que são
colocadas sobre velhas camadas. Mas você
sempre pode ver os rastros das camadas
do passado, nada ca esquecendo.
"Palimpsesto designa um pergaminho ou
papiro cujo texto foi eliminado para
permitir a reutilização. Esta prática foi
adoptada na Idade Média, sobretudo entre
os séculos VII e XII, devido ao elevado
custo do pergaminho. A eliminação do texto
era feita através de lavagem ou, mais tarde,
de raspagem com pedra-pomes. A
reutilização do suporte de escrita conduziu
à perda de inúmeros textos antigos, desde
normas jurídicas em desuso a obras de
pensadores gregos pré-cristãos. A
recuperação dos textos eliminados tem sido
possível em muitos casos, através do
recurso a tecnologias modernas." (fonte:
Wikipedia)
“WIRRWARR” signica caos, anarquia, contra
qualquer hierarquia, não seguir as convenções,
substituir o status quo.
"08/15" signica algo normal, nada de
especial, padronizado, média, medíocre,
preparado sem cuidado e nada vale a pena

DAVID BEAT
BRASIL
pennybeat@gmail.com

NOSSOS CORPOS
O teu orgasmo é
Tesão acumulado
Eu lambuzo minha boca
No teu gemido alto
Na orgia de nossos corpos
Deixo arder os desejos
Que a tua boca anseia
No desespero louco, porra!
Já é tão tarde em nossos sonhos
Despenteio os teus sussurros
longos
Cavalgo os teus contornos
Tudo lento, som rolando
Tudo rolando nossas bocas
Gritando prazeres...

PAULA STROOBANTS
BRASIL
arret012@gmail.com

JOSÉ LUIS BUSTAMANTE
MÉXICO
www.joseluisbustamante.com
estudio@joseluisbustamante.com
Bosquejo Inmemorial 2012, Óleo, Hoja de Plata S/ Tela , 170 x 140 cm

Custodia Espiritual 2012, Óleo, Hoja de Plata S/ Tela, 170 x 140 cm

Serie Cuerpo y Espíritu 2013, Óleo S/ Tela. 110 x 100 cm
José Luis Bustamante,
es un pintor, donde sus pinturas traen
el valor total de un tesoro arqueológico.
Cuenta la historia de una nación,
un pueblo - nuestro " Ancestral" en
América del Sur.
Un viaje a la armonía espiritual de
colores,
conocimiento del universo,
el concepto de tiempo,
la arquitectura y el espacio ..
En uno de sus cuadros
que define muy bien
la titulación de la obra...
"Allá de mi .."
Sus pinturas son un poema..
El Santo Retablo
la madre tierra,
el agua, el fuego, el aire y "Akasha"
son la Sencillez
en armonía.
La llave que abre "Tulum»
tiene la Elegía Blanca,
la Geometría Suprema,
las ventanas que se abren a la luna
en el Renacimiento de la Luz
La Esfinge,
en la Piedra del Sol
habla de la Tierra de los Dioses,
y su Fuego Ancestral.
Signo y Espíritu,
Secreto en la Oración
son la nobleza de "Copan»
y escribir el Hechizo
Paisaje del silencio
en el Espíritu de la Abstracción ..
En su "Secreto Espiritual»
un Poema del Alma , "Allá de mi .."
en la Supremacía de la Luz.
En la Manos del artista
reborn primera partícula
que creó el Creador ....
pequeño embrión
El conocimiento de todos
Pasen las ventanas colores claros ...
y sus ojos brillaron diferente.
Todos somos UNO
un cosmos
una partícula
una esencia
una mente
una cuestión
una
Secreta Oración
JOANNA.FRANKO
BRASIL

IAN ROCHA
BRASIL
www.ianrocha.carbonmade.com
iancichetto1@gmail.com

JAIME RAFAEL MUNGUAMBE JÚNIOR
MOÇAMBIQUE
munguambe.jaime@gmail.com
Jaime Rafael Munguambe Júnior, nasceu em Maputo, 27 de
Outubro de 1991 é estudante do curso superior de Serviço
Social, na Universidade Eduardo Mondlane.
No limiar da sua mocidade teve como ponto de partida a
música que foi apenas um barco de travessia que o levou
ao encontro da poesia noutra margem, começou a
manifestar os ritos literários quando descobriu as vestes
que as palavras punham na solidão do quarto silencioso
através de leituras rudimentares espontâneas.
Até os dias de hoje escreve textos diários.
Contribui na “gaveta”, jornal local., colabora na Revista de
Literatura Moçambicana e Lusófona “Literatas” onde
trabalha como colaborador editorial espontaneamente, é
membro do Movimento Literário Kuphaluxa no Centro
Cultural Brasil Moçambique, onde exerce a função
deliberada de gestor de actividades culturais ..
BOÉMIOS
Os ninhos tecem pássaros
nos ventos
que ficam na memória da tarde...
Jamais os ventos pressagiam
sobre as antemanhãs por devir...
INEXISTENCIA
Não existo senão nesta cadeira
feita apenas de versos
vem sentar-te aqui
bem ao lado deste amor parasita
que me suga viciosamente
E só me larga na hora imprópria!

TONI, LE FOU
BRASIL
toni.stardust@gmail.com

MENELAW SETE
BRASIL / ITÁLIA
www.menelawsete.com

CARLOS A.
BRASIL
albertocar666@hotmail.com
NOME: Carlos A.
FUNÇÃO: Escritor independente e colaborador de sites e Blogs sobre música independente.
BIO: Carlos Alberto Da Silva nasceu no Rio de Janeiro, no dia 10 de Novembro de 1972. Foi
participante ativo nos anos 90 como colaborador de vários zines (Fanz, Pinneapple
Popsicle,Hate, Feira Moderna Zine, entre outros). Nos anos de 2000 a 2005, foi baixista de uma
banda de rock chamada Lonely Ann. Atualmente é blogueiro no site
www.delriosuburbano.blogspot.com.br e colaborador do site
www.feiramodernazine.blogspot.com.br. Está com seu primeiro livro publicado desde 2012,no
caso, o Delírio (Sub)urbano - Crônicas, Poesia Livre e Outras Letras pela Editora Agbook.
TAPE REC
Sempre achei que Naomi era bem introspectiva, em tudo, até no dia a dia. Num determinado momento
ela estava lá, num canto da sala, cabisbaixa ,bebendo seu Martini Rosê, assistindo a "Conta comigo" pela
centésima vez. Em outros, estava saciando a sede com tônica, rindo de Charlie Harper num episódio de
Two And A Half Men, pela tv a cabo.
Foi mais ou menos assim comigo e com ela. Houve dias de calmaria, e houve dias de turbulência. Houve
o início, e houve o fim. Houve o Retorno, e houve o descaso. Parametros alterados.
Em dias ensolarados, sua presença me agraciava. Sua voz soava como a mais doce melodia criada, desde
"Everybody Hurts" do REM. Sua figura nua em minha cama, era como a Monalisa dos meus sonhos
mais intensos e molhados. No beijo salivava o mais puro néctar dos Deuses. Dias de Sol.
Mas aí veio o dia cinza, o qual eu jamais esperaria ver. Os beijos se tornaram insípidos, o simples falar era
finalizado com um "sim","não" ou "talvez". Olhares desencontrados. Flores para um longo inverno.
Me perguntei ao final o que fiz, por estar ali naquela situação, de mãos atadas, esperando o veredicto,
como o prisioneiro se dirigindo a cadeira da morte. Foi quando ouvi ela dizer "Não é vc, sou eu.
Amanhã venho buscar minhas coisas. Pode ficar com o dvd do Radiohead.
Mesmo contrariado, depois de algum tempo, vi que Naomi estava certa. Não há erros, nem meus, nem
dela. Há um ciclo fechado, em que as coisas se iniciam, e não se finalizam da forma que queremos ou
julgamos certo. Nós que ficamos esperando um "comercial de margarina" no dia seguinte, sem nos
preparar para o pior. Como quando dormimos e sonhamos, e no meio do sonho despertamos. Mas a
vida continua e o dia se inicia, mesmo fora desse sonho.
É de manhã. Acordo com o barulho da campainha. Me levanto a passos largos e vagarosos, tentando
encaixar meu olhar no olho mágico da porta. Do outro lado está Naomi, com uma bolsa aparentemente
vazia á mão. Abro a porta.

-Desculpe se acordei vc, mas só pude vir agora pela manhã.
-Tudo bem, já era hora de acordar-disse eu, num tom hipócrita.
-Posso entrar?
-Sim, claro.
Naomi entra e já vai direto ao quarto, pegar suas coisas e colocá-las dentro de sua bolsa. Roupas,
Botas, cds. Tudo é colocado dentro daquele abismo de couro.
Em meio a tudo aquilo, ela pega o "Fuzzy" e diz:
-Se quiser poder ficar com esse cd do Grant Lee Buffalo.Gosto de algumas músicas dele apenas.
-Ok...
-Mas faz um favor prá mim?Dele,grave "The Hook","Fuzzy" e "America Snoring",e tb as 4 primeiras
faixas daquele bootleg do Pearl Jam que vc tem,que quando eu voltar pra pegar meus livros,pego o cd
gravado tb.
-Tudo bem.No fim de semana,pode vir buscar.Pensei que vc curtisse o Grant Lee Buffalo.Me recordo
na época, que vc passou o dia inteiro pedindo de presente á mim.
-É que agora estou mais numas de curtir World Music,David Byrne,Vc sabe neh?
-Entendo...introspectiva...-Disse eu,sorrindo.
-Mas Grave numa fita k7,pois meu carro não tem cd player,como bem sabe.
Naomi fecha sua bolsa,olha prá mim,me beijando tenramente.
-As coisas vão se acertar...tanto prá mim,quanto prá vc.Mas temos que seguir separados.
-Como dizem as pessoas,é um novo ciclo na vida-disse eu, incrédulo,mas sensato.
E lá se vai pelo corredor a pessoa que dividia as alegrias,tristezas e aluguel do apartamento.
Pode parecer,mas não sou frio a ponto de entender tudo isso.Sô não quis que Naomi me visse meio
que prá baixo.Coisa de homem.
E como dizem as más línguas,há sempre algo de bom e ruim que se tira nessa história,por enquanto é
o momento "down" de tudo,em que os dias passam,e vc vai tentando se acostumar com o novo modo
de vida que viverá.Mas passa.
Por enquanto o que me resta é curtir meu bode,lembrar de tudo que rolou com ela,tipo um "best of
mental",e depois disso,sentar no sofá,ligar o REC do tape Deck,e gravar o cd que ela pediu.
O título do k7 em mente? Sim, tenho.
Músicas Bipolares...

JOANNA. FRANKO
BRASIL
joanna.franko@hotmail.com
numa curva da linha do tempo..
a rua onde eu brincava
a casa
sólida, acolhedora,
as prateleiras
e os livros que eu
um dia
fiz minha primeira viagem.
Deitada no tapete
eu lia.,
os sonhos
crepitavam como o fogo da lareira..
a sala imensa
em desnível,
que aos sete anos ,
de patins eu corria,
fazendo volta na grande
mesa de mármore,
onde no jantar
a família se reunia..
num intenso momento de ser.
meus avós,
meu pai, minha mãe
meu irmão....
"da luz noturna a claridade
o pranto jorrou-me em ondas,
uma ilusão gemia em cada canto
e chorava,
em cada canto uma saudade»
no meu mundo hoje,
não há espaço para ser sentimental.,
mas, aqui,
encontrei gente que escuta,
gente que eu adoro escutar,
que fala, escreve e pensa,
em cores e "letras»
Agradeço a todos vcs pelo respeito e carinho,
agradeço a esse espaço, onde um idealizador
um cara que não tem medo de ser sentimental,
faz força todos os dias
pra gente continuar sendo,
fazendo, sonhando e tal....
Obrigada a você Luiz Barata.
meu carinho e respeito
obrigada amigos meus
obrigada a Pi2, essa revista ,
que nos acolheu...

"meu nome é Lúcifer, aquele que porta a luz!"

DAVID COELHO
PORTUGAL
melafx@hotmail.com
Seu nome David Samuel Simões Coelho, nasceu na cidade de
Torres Novas - Portugal, na freguesia de S. Salvador em 1979.
Estudou até ao 9º ano na Escola Secundária de Alcanena,
onde viria a ser reconhecido pelos professores de Artes
Visuais, como tendo um dom inacto na área do desenho.
Tendo sido inicialmente um hobby, hoje apresenta-se como
artista emergente, na área do surrealismo, neo-surrealimo e
hiperrealismo, tendo como principais influências, Albrecht
Durer, Diego Velázquez e Salvador Dalí. Tendo já participado
em exposições colectivas desde 2011, actualmente elabora
retratos por encomenda a grafite/carvão e a pastel seco e
presta serviços em design gráfico. Mas é no desenho que se
encontra com ele mesmo, na busca do conceito ideal, pois é
na concepção que despende mais tempo. Ele deseja que os
seus trabalhos suscitem reacções nas pessoas. Muito atento à
actualidade, ele transcreve situações sociais e pessoais para o
papel, nunca perdendo de vista os artistas que o fizeram
despertar para a beleza do desenho!
Título - A CURIOSIDADE
Técnica: Lápis Grate Sobre Papel
Dimensões - 42 x 30cm
Ano - 2011
Título - MARIA PÉ-LEVE
Técnica: Lápis Pastel Seco Sobre
Papel texturado Com Tom
Ano - 2013
Título - CAVALO
Técnica - Lápis Graphitint sobre
Papel Com Tom
Ano - 2012

GIOVANI IEMINI
BRASIL
www.bardoescritor.net
giovani.iemini@gmail.com
Giovani Iemini é candango, gestor
cultural e livre pensador. É mentor
do Bar do Escritor
(www.bardoescritor.net). É
anarquista, ateu e embriagado por
conhecimento. É formado em
História pela Unb, cursou
Engenharia Florestal e Direito.
Trabalhou como professor, bancário
e servidor público. Foi Escoteiro da
Pátria. É pai do João Carlos. Ainda
não viajou pelas estrelas.
Foi publicado na coletânea Todas as
Gerações – o conto brasiliense
contemporâneo, de 2006 pela LGE
Editora; na revista anual da
Academia Cachoeirense de Letras de
2005, 2007 e 2008; na antologia
poética Valdeck Almeida de Jesus de
2008 e em diversos sites da
internet. Publicou os livretos Zine
Bar do Escritor e Casos de Mão
Branca em 2007, Mão Branca em
2009 pela LGE e A Balada de
Alessandra em 2009 pela
Mojobooks. Participou das antologias
poéticas do Guará em 2009 e 2011.
Organizou quatro antologias do Bar
do Escritor em 2009, 2011, 2012 e
2013. É verbete no Dicionário de
Escritores de Brasília, de Napoleão
Valadares, edição de 2012. Membro
da Academia de Letras de Brasília. É
o gestor do projeto Brasília é uma
festa – concurso de literatura -
2012.

O BRADO DO ÚLTIMO BARDO BÊBADO
Defino-me como anarquista, que quer dizer “contra qualquer tipo de ordem hierárquica que não seja
livremente aceita”. Sou adverso às instituições, principalmente o Estado e a Igreja, pois ambos foram
invenções humanas para ordenar e controlar as populações, às vezes até intuindo a melhor convivência
entre as gentes e a evolução civilizatória, contudo, ambas desgarraram-se da pretensão original e, por
conta de dirigentes gananciosos e especuladores, descambaram para o abuso do poder.
Qualquer abuso, a meu ver, é intolerável.
Como anarquista, entendo que não é preciso haver leis ou dogmas, tampouco lideranças, para o alcance
do bem comum e da felicidade intrínseca. Basta a percepção de que somos parte de um mesmo
ecossistema e uma boa compreensão da necessidade de respeito mútuo e amplo auxílio.
É uma questão de educação.
Mas não esta educação formal que ensina química ou português (conhecimentos inúteis, caso a
ocupação profissional não os exija), mas aquela apregoada pelos governos militares e hoje tão
desprezada por democracias esquerdistas: moral e civismo (civismo aqui tendo como Estado a espécie
homo sapiens).
Mas entenda: não é a moral militar, tampouco o civismo defensor de algum lado maniqueísta.
Falo da moral planetária humana, absoluta e fraterna, que reconheça o outro como u irmão, que
entenda as diferenças intelectuais e físicas como força biológica e não fraqueza usada para exploração.
Que veja as mensagens religiosas de respeito ao próximo de forma irrestrita, sem opor-se a culturas e
interesses, além de não buscar para si vantagens pela detenção de poder.
É um civismo sem separações por pátrias, economias, línguas ou tradições históricas. São as atitudes e
comportamentos defensores de práticas fundamentais para a preservação e a harmonia do bem estar
entre os homens, esses companheiros de mundo humanos.
O termo humano é autoexplicativo da nossa condição de iguais.
Se somos todos humanos, e nos respeitamos, podemos ser livres, escolher nos unir ou não a grupos de
similares para facilitar nossas necessidades. Queremos coisas diferentes, únicas, personalíssimas,
devemos conquistá-las cada um ao seu jeito. Individuais.
A única proibição é o abuso.
Mas se tem proibição, mesmo assim é anarquismo? Sim, anarquista é contra a ordem que não seja
livremente aceita. E todo anarquista é um ordeiro, entende que é o principal responsável pela
socialização consensual que é o entrevero dos homens. Como diz o brado do último bardo bêbado:
anarquia sim, bagunça não.

FERNANDO FIORESE
BRASIL
fernando.orese@acessa.com
Fernando Fiorese, poeta,
escritor e ensaísta, reside Juiz de
Fora (MG), onde exerce o
magistério superior na Faculdade
de Letras da Universidade Federal
de Juiz de Fora (UFJF). Dentre
outros livros, publicou Corpo
portátil: 1986-2000 (reunião
poética, 2002), Dicionário mínimo:
poemas em prosa (2003), Murilo
na cidade: os horizontes portáteis
do mito (ensaio, 2003), Um dia, o
trem (poemas, 2008) e Aconselho-
te crueldade (contos, 2010).
MICRONARRATIVAS DE FERNANDO
FIORESE
(Do livro Breviário, inédito)
As narrativas menores – minicontos,
microcontos ou nanocontos, conforme se
queira –, que compõem Breviário, estão
sendo publicadas, semanalmente, desde o
dia 10 de novembro de 2012 no blog Corpo
Portátil –
http://corpoportatil.blogspot.com.br –,
salvo algum contratempo ou passatempo
mais ao gosto do autor.
EM SEGREDO
Essas coisas a gente não diz. Nem em confissão. Não adianta. Melhor esquecer e nunca mais olhar no
espelho.
MULHER SEM SOMBRA
Eu vinha pela rua de trás e ele na esquina, fingindo que fazia hora pro almoço. Um disparate me
olhar daquele jeito, pleno meio-dia. E ainda teve o desplante de me chamar. Tem hora pra tudo nessa
vida. Por que não aparece lá em casa mais à noite? Aí a gente conversa na sombra.
QUARTO DE SUICIDA
Fui lá ver. Um quarto sozinho, sem nada que pudesse fazer a ruína de alguém. A não ser que tivesse
coisa debaixo da cama.
VERGONHA
Você é você mesma. E não podia ser outra. Até que eu gosto das suas facilidades. Mulher só serve
mesmo pra essas porqueiras... Mas tenha modos. Porque tem dia que nem a bebida derruba com as
vergonhas.
SOROCO
– Fossem parentas minhas, mandava pra Barbacena.
– Fala assim não, homem, que até as pedras doem.
PALAVRA
Palavra não quebra osso, mas cava fossos na alma da gente. Agora que ele morreu, posso contar o que
me disse naquele dia. Só não sei se encontro a palavra.
PERDIDAS
Aparecida é uma. Das Dores, outra.

BIBLIOTECA
Destes livros todos sei, até o silêncio. Mas eu gostava mesmo era de escrever de onde o Brás Cubas.
BAILE
Eu fico muito bobo demais com a beleza das moças.
OPERÁRIO
Tenho 59 e nunca olhei pra trás. Pego qualquer serviço, de menos matar criança e moça.
VELÓRIO
Fui não, pensei de não aguentar. Agora mesmo todo mundo deve estar comentando. Esse povo quer ver
coisas onde não há. Ele era um irmão pra mim. A gente não se falava porque nunca precisou.
CÂNCER
De que adianta agora ter olhos verdes?
BILHETE DE ADEUS
Volto mais não. Cansei de ser eu mesma. Quero uma vida de fotonovela.
CAUTELA
Hoje em dia, a gente tem que ter muita cautela com quem põe dentro de casa. Sabe-se lá a criação dessas
meninas! É botar limite logo no primeiro dia. E rezar pra elas não encontrarem diversão com os nossos.
ERA DO RÁDIO (Ao José Luiz Ribeiro)
E nunca mais me repita esse disparate. Aqui dentro de casa, não! Tem cabimento? Seu pai se matando no
armazém, eu gastando as vistas na costura... Tudo isso pra quê? Pra mocinha ficar repetindo que quer ser
empregada da Emilinha Borba?
AMOR DE PAI
Ele tem uma coisa com aquelas meninas... Até demais, dizem. Por mim, não. Que eu não sou de maldar
amor alheio. Além do que, são dele.
IRMÃOS
Quando ele tirou o revólver da cintura, pensei: “Mais uma tragédia”. Que nada, queria apenas mostrar o
que podia e não fazia em respeito ao finado pai.
FORA DO ÁLBUM
Essa foto nem devia estar aí. Ele escolheu a Lapa, a jogatina, as mulheres. Escolheu até mesmo a morte
besta que teve. Nunca fez um nada pra merecer a ordem e o eterno dessas páginas.
EM FAMÍLIA
A própria mulher abriu a fila. Após e breve veio a filha mais velha, descabaçada parece que pelo vizinho de
parede-e-meia. Em seguida, as três menores, como fosse a ordem natural das coisas. Quanto a ele, dizem
que não deita com nenhuma, com ninguém. Quase um padre. Pro seu gozo, basta o dinheiro minguado
que vem da carne parente.
BATEU EM FILHO MEU
Fizesse comigo e a afronta não era tanta. Direto contra ele, nada. Exceto as pragas que um pobre coitado
como eu pode rogar. Num silêncio tão grande e pesado que, do cavalo que ele adorava exibir aos amigos,
ninguém ouviu os relinchos de quando cortei à foice as quatro patas.

FABIANA MENASSI
BRASIL
www.fabimenassi.blogspot.com
fabi_menassi@yahoo.com.br

KAROLINE FERREIRA
BRASIL
http://karolineferreira.blogspot.com.br
anakarolineft@gmail.com
EU ME RENDO
Olhar nos seus olhos, contemplar sua alma
o mundo para enquanto ouço sua respiração
O ar quente da sua boca em meu rosto
me convida a conhecer de perto seus lábios
Que sabor tem?
Mas não consigo parar de olhar seus olhos
algo neles me chama a atenção
não consigo decifrar seu olhar
me encara com tanta veemência...
Depois de um bom tempo
começo a notar suas delicadas feições
Como eis bela!
Perfeita!
E seus olhos...
Não consigo dizer não... então,
não me negue!
Entretanto, não fique brava se eu
não conseguir fechar meus olhos
enquanto provo do sabor da vida
que povoa seus lábios e sim, é doce
doce e venenoso como a picada de uma
serpente
que te hipnotiza enquanto te devora,
a sedução é a sua arma e eu...
sua presa, eu me rendo!
CréditoFoto:IntellectualSurrenderbyLindseyByard

SOFIA RIBEIRO
PORTUGAL
soapribeiro@hotmail.com
Nasceu em Lisboa, no dia 24 de
Dezembro de 1965. Filha de poeta,
desde sempre cresceu numa
atmosfera artística através da Galeria
e Livraria dos seus pais, lugar onde
conheceu artistas ligados aos mais
variados quadrantes da arte,
nomeadamente literatura, música,
teatro, artes plásticas e cinema.
Concluiu os estudos secundários na
área de humanidades e a sua
curiosidade levou-a a seguir um
percurso onde o restauro de
antiguidades ocupou doze anos da sua
experiência prossional.
Mudou-se há dez anos para o
Concelho de Leiria e, reside
actualmente na Batalha. Decidiu há
cerca de três anos, tempo que
considerou oportuno, alimentar o
sonho e lançar-se a sós, e de uma
forma apaixonada e, como autodidacta
,seguir um inquietante desao pessoal
na escultura e na pintura.

Sobre Águas
Técnica Mista Sobre Papel - 25X30

Uno do Amor - Técnica Mista Sobre Tela - 40 X 80
Do Amor
Técnica Mista Sobre Tela - 50X70
Inconsciente Imortal
Rimbaud: Uma Temporada no
Inferno

MARIO FRESCO
CANADÁ / PORTUGAL
www.artmajeur.com/mariofresco
fresco.mario@gmail.com
Mário Fresco, nasceu em Toronto a 16 de Maio de 1976,
ainda criança, veio para Portugal, passando grande parte da
sua vida no distrito de Coimbra, onde se tem inspirado para
a concretização da sua vasta obra, já referenciada em vários
livros de Arte, com representações em várias colecções
particulares, nacionais e internacionais (França, Alemanha,
Grécia, Itália, Espanha, Estados Unidos da América,
Canadá, Japão e China).
O artista Fresco, concluiu o curso de Desenhador Projectista
na EPVL da Mealhada, frequenta o curso de Comunicação e
Design Multimédia na Escola Superior da Educação de
Coimbra e tem o curso de Acção Educativa, onde
desenvolveu a elaboração de livros para crianças. Para além
da participação em vários ateliês de pintura, escultura,
fotograa e apresentações multimédia e colaboração na
área de arquitectura, é membro activo de várias associações
onde realiza vários workshops entre outras actividades.
Arma-se como autodidacta visto que demonstra uma grande paixão e interesse desde criança por
todas as ramicações da Arte com principal atracção para as artes plásticas.
Ao longo da minha vida, tenho vindo a desenvolver um espírito artístico muito próprio baseado no
constante admirar de tudo o que me rodeia. E arredores!
Assim, apaixono-me por vários conceitos artísticos e crio diversas linhas estéticas a m de expor os
múltiplos caminhos dos meus “EUS”
Seguir o instinto da Arte como linguagem universal é o que me interessa em cada peça.

A arte da consciência pode não ter coerência
Significa o Significado por vocês dado!!!!!!!!!

DIONES NETO
BRASIL
diones.neto@gmail.com
AQUELE QUE NUNCA PARTIU
Quando cheguei, ouvi o som delicado de meus gritos e choros, lamentando ter saído do
limbo aconchegante, mas minha hora chegou e até mesmo para o momento de vir a esse
mundo tem um dado momento, primeira sensação é que está só, um mundo todo, e ora tão
único para mim, sem escolha... estava embebido em um liquido plasmático e que mostrava
que havia chegado, ao passar o tempo se cresce e se vê muita coisa mas o que me é muito
curioso é que datei tudo, gravei tudo, lembro dos sons e cheiros, o mundo girava e me
passava com olhos eternos, amei e odiei, mas estava tudo datado, um novo mundo por trás
de cada pessoa, um novo sentimento por trás de cada ser, expressado em avidez, tristeza,
devassidão, submissão e o jeito de ser humano, o mundo mostra como as coisas funcionam
ao seu redor e deve girar como ele para não ficar tonto e te atropelarem, as batidas do seu
coração também datam os eventos e te tornam mais velho, contudo não a mim, falo por
experiência própria, já vi os sorrisos, e choros, lamentos e gargalhadas necessários esses para
composição de um ser, o tempo em si, ele mesmo danado e arteiro, só teve uma coisa que
esqueci de lembrar, de morrer ... e hoje permaneço aqui esperando o momento de morrer, a
chance que me escapou a não sei mais quantos tempos atrás, uma pena lamentar isso pois
não vi nada de novo em todas as culturas, todas nascem e destroem o mundo da forma que
querem mas com o mesmo caminho desde o inicio ao fim, os deuses são os mesmos, o dia do
juízo final também bate como martelo, tristemente é um mundo sem respostas e apenas
enigmas, seria esse o doce de viver, contudo de uma coisa tenho certeza não esqueci o nome
do pai e da mãe... aquele que nunca partiu fui eu... esqueci.

AYAM UBRÁIS BARCO
BRASIL
https://www.facebook.com/ayamubrais
mocaba16@hotmail.com
Nascido em Salvador no dia mundial dos trabalhadores, criado em Ipiaú e pelas
estradas do Brasil, Ayam Ubráis Barco é iniciado nas artes plásticas ainda na infância
pela sua avó materna, Maria Filismina, para fazê-lo parar as traquinagens.
Sabiamente percebendo que ele era invocado com os lmes de índios e caubóis, fez uns
rabiscos e lhe mostrou. O neto, encantado, herdou a caneta de sua avó e as
traquinagens viraram desenhos onde sempre os caubóis eram os bons e os índios, os
maus.
A avó disse: - Não devemos acreditar em tudo que diz a TV... Os índios estão se
defendendo... ¿E se quisessem invadir a casa de vovó?
Lançado o questionamento e conito, o neto, confrontado, herda da sua avó uma
ferramenta de trabalho fundamental: a consciência.
Daí, ao longo de suas naveganças, parte das traquinagens e conitos foram convertidos
nas Filisminogravuras (homenagem á sua avó).
Ayam Ubráis Barco tem como aliados pro desenho, a caneta esferográca, papel cartão
e betume. É com eles que desaa a si próprio e ao mundo.
Além de desenhador, Ubráis é cantautor e compartilha no tempo de agora seu primeiro
disco: ¡Partir O Mar Em Banda!
https://soundcloud.com/ayam-ubrais-barco

Projeto: AfroFilisminogravuras: Um Olhar sobre a Comunidade Quilombola Porto de Trás
Foto & Desenho: A Ponte da Sabedoria

EDUARDO AMARO
BRASIL
www.eduardoamaro.com
eduardoamaro@globo.com
Um jovem escritor apaixonado pelas possibilidades da palavra, efetuando a
multiplicação de sentidos a que são chamados todos os poetas, por meio de
palavras-uxo, que nos remetem a tempos vários da condição humana.
Encontramos na poesia de Amaro, não só temas que nos levam de volta à
caverna (da qual parece que nunca saímos), mas também nos fazem
comungar com o mundo e as emoções computadorizados, elaborando uma
rede de sentidos em que a máquina surge como uma metáfora do homem e
em que uma ousada linguagem high-tech convive com um precioso
vernáculo.
Essa dimensão cibernética, todavia, está posta ao lado de uma cálida visão
bucólica do mundo, além disso, preza imensamente o mundo clássico e,
com ele dialoga continuamente, remetendo o leitor, muitas vezes, a gregos
e romanos.
Um poeta múltiplo, que dá voz à solidão cósmica – de Ícaro e de todos nós
– e nos brinca com poesias que se revelam sínteses líricas possíveis da
experiência contemporânea, moldada pela presença de temas atemporais.
MY SWEET DEADLY NIGHTSHADE
My eyes travel all over your eyes,
they go into the darkness and fly
among the deeper mist of the being.
The vanity to vanish and redeem
the older feelings, throw a withering
look across the empty gray sky.
I want to find our secret past, I don’t care if I’ll fight
against the time, the loneliness in the stormy night.
I wash my tears, I drink your hope, I’m running fast
to get your green touch in my wet skin, before I pass
I will wander in the dumbness of your share,
I will watch you every night, my dear deadly nightshade,
and on the right time, I’ll drink your green bloody mind
and on the right time, I’ll drink your green bloody mind
I want the reason of who lives without reason,
I want the cruel beauty of your dangerous soul,
I see your dammed smile in an eternal second,
in my memories, it seems like a blank hole.
Just like an automaton, my poisoned hand
gropes the mystic sky. I look at the chest
of my inmost disillusion, my sad face of sand
searches my fool love, I make it the target.
I will wander in the dumbness of your share,
and on the right time, I’ll drink your green bloody mind.

THIAGO DOMINGUES
BRASIL
thiago.c.domingues@gmail.com
CUPINS
Cupins são seres de carne e osso.
São seres milagreiros
como o canteiro de margaridas
que atravessa o dia
o passo e o atraso das sombras,
para ser caminho de compaixão aos homens.
Um cupim andou pela cidade em sonho.
Escovou os dentes e lavou o rosto
nunca tomou café com creme
nunca usou xícaras , porcelanas
nunca comeu pão com queijo branco e peito
de peru.
Cupins,
seres de córtex complexo
de intensa atividade sináptica
tomaram café da manhã nas ruas: comeram a
manhã limitada.
Eu vi
antes dos jornais baterem às casas
antes do padeiro preparar a massa
antes do sono sair da cama
eu vi.
A noite era macia porque tinha ordem
os cupins então implodiram a violência com
ternura: se algo deve ser destruído
que comece por dentro.
A existência precede a compreensão da
consciência.
Existir é estar dentro
e as vezes acarreta em cicatrizes.
Não é evitar a queda
o tombo ou o susto.
De tudo
ainda fica a alma.
De necessidade superada
o que mais precisaria?
Os cupins destamparam o silêncio e a voz
ecoou
átomos que constituem a história
em átomos de história: vitoria!
Não há o que ser ganho
porque o medo foi deposto.
Não
não seja pessimista
a fé hoje mora na rua, na praça
não só no santo
não só na missa.
Foram os cupins que resgataram as palavras
censuradas
eles tiraram o pó da história
sabes que nem sempre foi assim.
Cada passo transformou o distante em presente
agora todos falam
todos querem a fala
todos precisamos da fala.
( Somos seres de fala e osso)
Então
por que a revolta com os que falam?
Ainda ecoam vozes de um tempo colonial
são vozes barulhentas.
Pode um homem viver com o gosto do silêncio
guardado na boca?
São gerações de silêncio agora soltas pelo
mundo
como um nascimento que aguardava em quase
mofo
a hora certa de viver.
Tenha calma
os cupins romperam a corda do desencanto
haverá indecisão
talvez curiosidade ( são as marcas de um tempo
novo!)
notícias (falsas) de superfície
mas, os lábios gritam
e já cantam uma canção
fizemos irmãos de um apelo novo: não haverá
retrocesso no Amor.

Não há espaço para o ódio quando falamos em
humanidade
essa é a mais humilde das verdades.
Sim
ainda há bocas que mastigam caramelos belgas
e bebem vinhos de Portugal.
Tenha calma com elas
cada um sofre com o que tem direito
cada um se embriaga enferrujando o peito
confundindo direito e esquerdo.
Ignorância é a velocidade de querer ser tudo
não tendo todos.
A esperança é o princípio do povo.
No mapa eu vejo as cidades: alegria como
princípio da organização
alegria como mobilização nacional
alegria de uma convicção sem isolamento
alegria como oposto ao carnaval.
Cupim não devora armário sem excesso ou
estagnação
foram eles que transformaram túmulos em
arenas
legitimaram o espaço em canto geral:
não é de espetáculo que estamos falando.
Viveremos.
SONETO
ENCONTRADO
Sábias palavras de pés descalsos
saudam-me timidamente.
O esquecimento se foi em pedaços
não há mais vida indiferente.
Em um momento,
escreve a mão que treme,
a gula se fez barriga do esquecimento
não considerou o apito, a sirene.
O aviso é rascunho da ambição
não esquece a boca e fala
a prudência cala a falta de ação.
Desfez a pátria e a mansão
do mar, levou as ondas não a água
para fazer do mundo, abrigo do coração.

GENECY DE SOUZA SILVA
BRASIL
genecysouza@yahoo.com.br

CEGOS À PROCURA DA PORTA DE SAÍDA
De uns tempos para cá não há atitude politicamente mais incorreta do que contrapor-se à nova ordem
política e social estabelecida em primeiro de janeiro de 2003, com a chegada do Partido dos
Trabalhadores ao poder, através da eleição de Luiz Inácio Lula da Silva, o líder sindical carismático e sem
curso superior, de origem humilde e vítima das muitas mazelas sociais existentes desde que o Brasil é
Brasil. Lula identificava-se com povo, e o povo com ele. Falavam a mesma língua. Desde as célebres
greves no ABC paulista nos anos 70, ainda durante o regime militar, que o discurso fácil, franco e direto
do torneiro mecânico foi conquistando também corações e mentes de integrantes de outras camadas do
estrato social brasileiro, como intelectuais, artistas, profissionais liberais, enfim, Lula teve (e ainda tem)
uma base de apoio que impressiona por sua diversidade. E foi essa diversidade que garantiu ao
sindicalista seus dois mandatos consecutivos, além da eleição de sua pupila Dilma Rousseff, que, ao
contrário de seu mestre, possui o carisma de uma ostra. Ainda assim, não sem dificuldades, Lula,
escudado por altos índices de aprovação popular, conseguiu instalar sua criatura no Palácio da
Alvorada. No entanto, outro fator pesou bastante na eleição de Dilma: a inexistência de uma oposição
coesa e atuante, portanto, sem força para dar um resultado diferente na corrida ao poder, não obstante a
eclosão de escândalos que abalaram os dois governos consecutivos de Lula, entre eles, o do Mensalão,
cujo desfecho, ou seja, a prisão de fato de três de seus principais personagens -- José Dirceu, José Genoíno
e João Paulo Cunha -- ainda aguardamos ver para crer. Eu não sou religioso, mas São Tomé é meu
padroeiro.
Mas o tempo passa. Entre idas e vindas, erros e acertos, altos e baixos, de repente o mundo vem a baixo.
Dilma estava feliz, surfando nos 57% de aprovação de seu governo, apurados no início do mês de junho
pelo Instituto Datafolha. Esse percentual surpreende, pelo simples fato de que os números da economia
já afetam negativamente o bolso dos brasileiros. A inflação alta já é uma realidade, embora o governo
negue, através de mecanismos mais do que suspeitos. Ironicamente, grande parte desses brasileiros
preocupados são os mesmos que garantiram os dois mandados de Lula e o primeiro de Dilma. E, se
depender das pesquisas de intenção de voto, estão dispostos a garantir um terceiro mandato para Lula,
ou um segundo para Dilma. E, caso esta pique a mula, ou seja, venha a jogar a toalha, votariam no
candidato que o Pai dos Pobres do século 21 indicar.
E o que dizem os acontecimentos de junho de 2013? Simplesmente, que as gigantescas passeatas
desdizem todo aquele ufanismo, aquela arrogância típica de quem se acha, tal qual um Moisés moderno,
capaz de conduzir o povo rumo a um futuro de paz, felicidade e abundância. Não é o que se vê. Os fatos
falam por si. Tudo começou com um corriqueiro aumento no preço da tarifa de ônibus na cidade de São
Paulo. Um aumentozinho de "só" 20 centavos. Um protesto foi convocado e organizado por um certo
Movimento Passe Livre - MPL - entidade "apartidária", mas não "antipartido", de extrema esquerda, que
já somou forças ao PT num passado não muito remoto, quando este estava na oposição. E, como já era
de se esperar, o protesto redundou em violência, esta, como sempre, atribuída somente à polícia. Entrava
novamente em jogo a já surrada dicotomia PT-PSDB, em que um é o mau, e o outro o bom, dependendo
do ponto de onde se olhe. Uma coisa é certa: não existem santos nessa história. Por outro lado, vinte
centavos nunca fizeram tanta diferença. O MPL atirou no que viu e acertou no que não viu. Um gigante
despertou. E furioso.
Uma das grandes vantagens da internet está no fato de se poder acompanhar tudo em tempo real, não
importa o lugar. As redes sociais libertaram as pessoas da dependência das fontes quase únicas de
informação, no caso, a imprensa tradicional -- impressa, falada e televisionada --. Os âncoras dos
telejornais, globais ou não, já não têm o mesmo poder de antes. Vemos agora que eles tentam se adaptar a
força cada vez mais poderosa dos internautas, estejam estes isolados no bloco do eu sozinho, ou
reunidos em um ou mais grupos específicos. Um blog, tal qual uma bomba, tem o poder de causar
estragos. Foi o que aconteceu nas passeatas de junho.

O fator surpresa (se é que houve um, já que o mais idiota entre os idiotas sabia que algo estava para
acontecer, mas não sabia quando) fez o mundo virar de ponta-cabeça, principalmente para quem achava
que estava tudo muito bom, tudo muito bem, como Lula, Dilma, o PT, a máquina do governo e a base
alugada; as centrais sindicais, os movimentos sociais, além de um sem número de entidades e empresas,
consumidoras vorazes de verbas públicas, como as ONGs e a -- em tempos idos -- combativa e barulhenta
União Nacional dos Estudantes, já há tempos transformada em feudo do Partido Comunista do Brasil.
Eram como cegos à procura da porta de saída.
O fator preponderante para o ineditismo das manifestações-monstro que assolaram o país foi a ausência
de uma liderança e/ou de um foco específico, como afirmaram os especialistas convocados para dar as
versões mais próximas da realidade. E, a realidade era uma só: "Queremos tudo ao mesmo tempo. E
agora!" Nada mais simples. Nada mais direto. Tudo estava em jogo: a corrupção, os altos custos dos
estádios construídos para a Copa, a falta de segurança, de escolas, a precariedade dos hospitais. Nada
escapou a lista de exigências. Noves fora as cenas de vandalismo praticadas por extremistas (tanto faz se
eram de direita ou de esquerda) e bandidos comuns, a verdade é que a esquerda perdeu o monopólio da
organização de passeatas, manifestações populares, greves gerais, enfim, tudo que representasse a
condução das massas rumo a um ou mais objetivos específicos, no caso, a manipulação de pessoas contra
um inimigo político. Como diria Milton Nascimento, nada será como antes. Tomara.
Voltando ao monopólio. Umas das poucas regras vigentes nas manifestações previam a proibição de
bandeiras de partidos políticos, de centrais sindicais, sindicatos, movimentos sociais, etc., já que os
manifestantes optaram pelo apartidarismo e uma clara ojeriza à presença de quaisquer partidos políticos,
sobretudo ao PT e a base alugada. Ainda assim, o partido do governo tentou pegar uma carona nas
passeatas, na vã tentativa de assumir a liderança e tirar algum proveito do movimento. Perdeu. Alguns
militantes foram agredidos e bandeiras foram queimadas. Lula e seus aliados entenderam essas atitudes
como coisa da "direita". Aliás, para esses iluminados, tudo que não está sob seu controle é,
necessariamente, é coisa da "direita reacionária", fascista, enfim. Talvez eles ainda não saibam, mas o Muro
de Berlim caiu em 1989.
Por fim, a conclusão que posso tirar de todos esses acontecimentos fica em aberto. Tudo ainda é muito
recente. A "Presidenta" Dilma, também chamada de Gerentona, fica a depender dos conselhos do
presidente de fato (Lula). Tanto é que, intimidada pela voz rouca das ruas, ela tomou um avião,
esquecendo-se de que é a detentora do cargo mais importante da República, para ir ao encontro de seu
chefe. E do marqueteiro também. Ela já prometeu constituinte, plebiscito, referendo e coelhos
superfaturados tirados da cartola. Nada deu certo até agora. Fica a espectativa de que algo mude de forma
concreta até outubro de 2014. E que a grande massa que saiu às ruas exigindo mudanças há longo tempo
desejadas, nunca se esqueça do mês de junho de 2013. Caso contrário, a Revolução do Vinagre irá para o...
vinagre.

LUÍS PEROSSI
BRASIL
xcafeinadox@hotmail.com
ACHADO DE CADERNOS
Como os dois minutos de ódio, semelhante ao que
sentiu Winston em 1984. Só que numa direção sem
retorno, sem argumentos, uma extensão diária
continua daqueles dois minutos ( 4, 10, 1000 x's).
Já se passava uma semana inteira naquele mesmo
sentimento destrutivo. Molas pressionadas e depois
esticadas, mas sem meios de estourar e determinar o
fim.
Outros meios de se ter.
Outros meios de odiar.
Outros meses sem escolhas.
Nova noite sem dormir.
Os risos ferindo feito a guilhotina, feito os momentos
anteriores ao cadafalso, e cada falso, falsa ideia , ser,
pessoa, objeto, que ao cruzar o mesmo chão, você
procura desviar.
Assim é o desespero de viver sem ter. O quê? Não sei.
Some infortúnios, o resultado aceitável está distante
daqui. Nem sei se quero chegar, já enjoei de partir.
Metas esquecidas dão as mãos às tentavivas não
tentadas.
Conversas banais na sala ao lado, terror percorre o
térreo tentando tiranamente trair os trâmites
tradicionais do texto sem testar.
Mendigos enfeitam o seu chão, usando bíblias como
travesseiros, ao menos encontram no objeto algum uso.
Os olhos pesam, sempre se fecham contra a vontade.
Comecei fazendo fanzines ainda nos
anos 90. Sempre tive a escrita como
uma extensão da minha própria alma.
Escrevi um livro ainda inédito
denominado Caos Sentimental
Metropolitano, sou professor, formado
em letras, trabalho também como
redator, tenho alguns projetos musicais
como o Cannibal Coffee, Kick To Hell,
Lado Leste Alerta e The (fuck) Coffee
makers is inta House, além de ser
editor chefe e redator do
fanzine/blog/podcast Meus Amigos
Bebem Muito Café.

VINÍCIUS LIMA
BRASIL
estilomarta2@hotmail.com

EDU PLANCHÊZ
BRASIL
eduplanchez@yahoo.com.br
Homem Simples
Edu Planchêz é um homem simples, cresceu no mesmo
bairro que cresceu o mestre compositor violonista Guinga,
Praça Seca, Baixada de Jacarepaguá, Rio de Janeiro, Zona
Oéste. Nasceu no "Largo do Tanque" na mesma Baixada
de Jacarepaguá (numa maternidade que cava no alto de
um pequeno morro). Primeiro lho de sete irmãos, seus
páis, Stélla Passos Corrêa e Edward Planchêz (lho de
Eugênia Planchêz, sua avó, a segunda mãe). Edu Planchêz
é um guerreiro incansável que segundo o poeta jornalista
Dailor Varela (seu descobridor) não passa de um animal
poético de versos livres e alucinados.
Ele é um poeta de verdade, cantor e pensador de seu
tempo, dedicou uma existência a essa “loucura”, há quase
três decadas "vive de poesia", abandonou tudo e foi para a
estrada em busca do El Dourado de seu coração. Edu
Planchêz considera-se irmão do mundo, brasileiro
universal, rebento do novo, uma criança brincando com
estrelinhas do mar, um ancião adorador de mitos e
comédias mais velho que Enoke, um amador ( "breve é a
dor do amador, querida"(Tom Jobim) revolucionário que
ama fazer amor sobre as copas das árvores.
Edu Planchêz nasceu para quebrar a couraça da hipocrisia
com suas artorianas mãos de Budha, com sua voz
profundamente humana, com suas palavras intensas
carregadas de ouro e lama. Edu Planchêz ainda está
nascendo. Edu Planchêz cresce nas lagunas dos corações
de seus fraternos amigos. “As pessoas que eu amo, amo
bastante.” “Daqui do Rio de Janeiro eu estou te sacando!”
Viva o Príncipe Luíz Melodia!!!
"A diferença entre Caetano Veloso e eu é a fama, nada co
à dever a nenhum poeta do planeta, nenhum mesmo. Não
invejo o espaço que as pessoas conquistaram à duras
penas no coração do mundo. Mas armo que minha
produção literária e minhas canções viscerais não devem
nada a ninguém. Cono profundamente em meus lhos
poemas e canções, não guardo sombra de dúvidas que
querendo ou não já fazem parte da história pulsante da
arte viva da civilização humana, e é uma questão de
tempo para que se tornarem conhecidas, aplaudidas,
copiadas, imitadas por todos os povos. Falem o quiserem
falar."

SAGRADOS ELEFANTES
Universo cantor,
dançarino, plástico artista...
Esse filho teu vos saúda
no ventre da princesa
manhã ainda nascente
com seu corpo
feito de flores
em formato de mariposa
Um dia pleno,
um dia plano,
uma aurora para cada habitante,
um horizonte de águias,
muitas girafas,
bilhões de naves
iluminadas por pirilampos,
estrelas cadentes sobre vossa pele...
guiada pelas corujas
e os sagrados elefantes
Você na garganta poderosa do elefante,
o elefante em tua garganta: marfim-corpo-tromba:
nessa baixa alta hora, nesse vago e acachapado
dia,
nessa hora onde não morro nem nasço,
nesse colosso, nessa astúcia,
nesse punhado de grãos ofativos,
grãos esses que nos atraem
porque o atrair contém os pincéis de Vénus
e as canduras do Cruzeiro do Sul
e do Cruzeiro do Norte
Mais um vez o sapiente elefante ergue suas patas
para apanhar os planeta que andamos cuspindo
pelas paisagens e pelos canteiros,
sobre o alicerce dos olhos do tudo ver
Por sorte possuímos o navio, o vento e a âncora
Por sorte esmagamos as aromáticas ervas
sobre as potencias do fogo parido
pelas asas de pégasus
Debruçado sob os beirais das eras...
sob a pele áspera e felpuda do ancestral
paquiderme...
avô-bisavó-tatara-avó...
desses seres que desfolham suas asas orelhas
por dentro da correnteza do que penso
O mamute penetrante do gelo penetra com seus
urros
o meu pensar sobre mamutes...
e sei que erro e acerto,
caio, penetro as geleiras de mim mesmo
atado aos cordéis do amor que redigi nas paginas
de meus próprios órgãos no montante da vida
única
tramada pelos muitos corpos que usei
para chegar até a esses dias de sol e lua
Tua boca é a sintaxe de todas bocas que beijei,
é a amarela cor da generosa mina
de todas as minhas andanças
Elefantes saídos dos oráculos
baliam sobre a grande roda dourada
de nossas cabeças sententrionais-meridionais,
longe e dentro da chuva, do sol que nunca cansa,
em nossas mãos apanhadoras de frutas tâmaras
Esse é o tempo que se estala, ovo na frigideira,
farnéis de especiarias,
especiarias essas, que divido com você,
sonoro rei,
sonora rainha da dinastia das orquidias
e das rosas
que nunca somem na transparencia das coisas
que somem
Se sumo aqui,
apareço no esfera de brilhantes que ora oscila
em teu pescoço
Vencendo estradas,
escudos de espinhos
por minha própria vontade arquitetados
Sou o homem poeta esticado no eixo da Terra,
no eixo da vialáctea...
para que você e as milhares de ervas
sirvam de ninho para os pássaros e para os
insetos
que arrastam as estações
em suas patas cobertas de polém,
nécteras e relâmpagos
O amor que trago por ti penetra as densas nuvens
e as arestas das intransponíveis muralhas
que há muito impediam a chegada do valente
vento
Você nua, cercada, coberta de margaridas e e
girassóis,
ouro branco,
lençóis de seda importa de nacões africanas,
de estrelas longíquas, de beijos inacabáveis
Volto aos elefante e suas sagradas peles
de matéria estelar,
elefantes que trouxeram de dentro da lama, do
charco,
do bom e do mal tempo
as pepitas que ora despejo sobre teu rosto,
sobre as camadas tênues de teu ventre âmbar,
almiscar, jasmim, massala...
No centro do centro da Terra
No centro do centro eu você
No centro do falcão que se esparrama
nos contornos da língua quente

EVERTON J. CORAÇA
BRASIL
everton.coraca@hotmail.com
O CONTO DA MAÇÃ
Hoje falarei de maçãs. São elas tão saborosas e misticamente populares por terem fama de saudáveis
para nós.
Antes de desenvolver o meu raciocínio, me lembro que um dia já fomos apaixonados por outros
sabores, tais como o tutti-frutti, depois o chocolate, refrigerante e também várias coisas sem sentido
como programas de auditório e esportes violentos. Entendo que jargão popular "cada coisa no seu
tempo" realmente funciona. A tecnologia modifica nossos confortos, mas nunca nos satisfaz por
completo, querendo ou não, simplesmente somos todos assim, complicados seres humanos insaciáveis.
Estranho ainda não terem encontrado nenhum outro mundo além do material e do imaginário, é onde
ponho-me a dizer que nos resta apenas o imaginário, pois é ele quem processa a realidade material. É
simplesmente uma questão de concordância entre nós, seres humanos. Mas não irei aprofundar e nem
citar aquelas pessoas que confundem nossas cabeças como Kant, Hegel, Locke, Sócrates, entre outros,
isto não é uma aula de filosofia e muito menos um texto de autoajuda.
Ao passar de todos esses anos vi as pessoas se acostumarem com valores estranhos e prejudiciais.
Também vi colocarem de lado valores essenciais para a paz e para a vida humana. Percebi que existem
pessoas que nem mesmo sabem o que são valores humanos, enfim, algumas delas são amaldiçoadas com
o senso crítico, esse peso que tira o sono dos pensadores, e outras apenas vivem roboticamente sua vida
social sem se preocupar com o passado e com o futuro, um “Carpe diem” até que a luz se apague.
Mas o fato é que de tudo isso surgiu um tempo em que as pessoas gostavam muito de maçãs. Não essas
vermelhas que víamos em feiras, ou em lembranças rápidas sobre Newton ou Branca de Neve, tais maçãs
eram feitas em outro formato e em outro tamanho.
Foi estranho, mas de um bom tempo pra cá começaram a produzir maçãs do tamanho e formato
próximo de um chiclete. A novidade custava caro. Era um item para elite, assim como filé mignon e
carne de faisão em alguns períodos do século XX.
O grande motivo que ocasionava o alto preço, é que se usavam 50 maçãs para fazer um único tablete
tamanho de um chiclete, que trazia a mais pura sensação de se comer uma maçã. Outro grande
problema é que o processo de produção demorava demais, aproximadamente 3 meses. Além da maçã
também eram utilizados 500 litros de água, e uma quantidade absurda de energia elétrica. E para dar um
leve aroma refrescante também se utilizavam 10 quilos de eucalipto processado. Pode parecer exagero,
mas para um único tablete gastava-se toda essa matéria prima.
A mídia empolgada com a novidade divulgava atores e personalidades milionárias comendo o famoso
tablete com gosto de maçã, onde fechavam os olhos com expressão de degustação e mostravam seus
sorrisos sedutores ao telespectador, que muitas vezes acreditava que aquilo poderia ser real quanto o
salário miserável que recebia no final do mês, o que fez o item em um curto período tornar-se sinônimo
de status.
A marca que como símbolo uma maçã inteira vermelha com um pequeno galho dourado, dominou o
mundo rapidamente. Eram fabricadas roupas, botas, carros e material de propaganda, todo lixo
marqueteiro possível, sendo inevitável evitar sua presença em quaisquer lugares onde havia sociedade.

Como era de se esperar, surgiram empresas que fabricavam algo muito próximo do original e
utilizavam até mais matéria prima por não conhecerem muito bem o processo e fazerem algumas
adaptações.
Líderes políticos discursavam dizendo que a comida do futuro seria o tablete de maçã e se orgulhavam
em chamar estas fábricas para habitarem seus países.
Ao descobrirem que o negócio tornou-se altamente lucrativo, as empresas decidiram popularizar o
produto e expandir para as classes menos favorecidas. Criaram um sistema de fabricação e exportação
altamente desenvolvido. Uma logística dinâmica de distribuição imediata. Nunca em toda a história da
humanidade um produto chegava tão rápido a sua casa quanto esse.
Outro detalhe interessante, é que depois de certo tempo que o produto era fabricado, acrescentaram um
tipo de afrodisíaco que não alterava em nada o sabor, mas despertava um leve apetite sexual nas pessoas
que o consumiam. E em alguns anos a população mundial havia triplicado, devido ao produto ser
consumido em quase todos os países do mundo.
O discurso econômico baseava-se no incentivo às plantações de maçãs, atingindo agricultores,
investidores, empresários e políticos.
Durante muito tempo foi assim, o mundo tornou-se dependente da maçã. Todas as pessoas importantes
falavam de maçã, usavam a maçã e viviam em função da maçã.
Anos e anos se passaram até que chegou então um período em que, apesar de todo o ocorrido e da
preocupação com o produto, não se encontravam mais maçãs em seu formato original. As poucas que
restavam eram caras demais para a população em geral consumir.
Outros produtos já haviam desaparecido, pois foi necessário plantar eucaliptos e pés de maçã para que a
produção pudesse ter continuado por todos aqueles anos.
Em prazo de 2 anos ou mais, os outros alimentos quadriplicaram seu valor.
O povo começava a passar fome, e algumas poucas revoltas começaram a surgir.
O governo culpava as crises econômicas mundiais.
A mídia desviava o quanto podia o foco da crise com programações supérfluas, não discutia o problema
e continuava a propagar o consumo do tal tablete da maçã, como se nada estivesse acontecendo. A
situação ainda estava sob controle.
Nenhum agricultor sequer pensou em plantar outro alimento a não ser maçãs e eucaliptos. Nada era
mais lucrativo e certo. Com isso a
comida foi desaparecendo e a fome da
população aumentando.
Após a quase extinção dos alimentos,
foi a vez da água.
As terras forradas de árvores de
eucaliptos sugaram boa parte do lençol
freático, que não tinha tempo para se
recompor. Nos rios o consumo de água,
o lixo gerado pelo aumento da
população e a poluição jogada pelas
próprias indústrias de tabletes de maçã
deixavam suas águas insalubres, não
restando nem mais os peixes.

As terras tornaram-se inférteis e desérticas. As macieiras acabaram por secar. E os Estados se diluíram
em meio às revoltas populares.
Porém, em certo período, o exército tomou as ruas e tentou conter tais revoltas, mas era tarde demais,
não havia mais água, mais comida e organização social. Tudo foi consumido pelo simples fetiche de
comer algo criado por nossas imaginações, algo que um dia foi considerado desnecessário.
Nenhum livro sagrado ou dogma religioso pode prever o caos. A ciência sim, mas não pode cessá-lo.
Fanáticos religiosos diziam que deixamos o paraíso por uma maçã, agora seguimos para o inferno por
outras.
Nos alimentamos durante anos de falsas necessidades, para que ao invés de nos organizarmos e
acabarmos com os sofrimentos de todos. Criávamos mais e mais sofrimentos, para que fossemos
consumidos por nós mesmos através de produtos e futilidades. Assim seguimos para um futuro caótico,
ignorando os bons preceitos dos pensadores que falavam sobre comportamentos básicos como o
respeito pela natureza e o auto reconhecimento de nossas limitações enquanto seres humanos.
Ainda assim, na pobreza, depois de várias guerras e em meio quase a total barbárie, poucos de nós
restaram. E enquanto eu caminhava por uma colina seca com meu filho a passos curtos, avistamos uma
macieira que resistia escondida entre duas montanhas. Sozinha, desfolhada e quase seca.
Nela havia uma maçã farta e brilhante, bem diferente daqueles retângulos embalados em papel e
mostrados nas propagandas. Esta era real.
Meu filho olhou-a por várias vezes. Perguntou o que era aquilo. Eu mais velho disse: - Pegue-a e coma.
O garoto com passos delicados aproximou-se da árvore, esticou seus braços e a retirou do pé. Lustrou-a
com a camiseta e finalmente a mordeu.
Sua face mudava aos pouco com uma expressão estranha e assustada. Mastigou e mastigou e mastigou a
massa que estava em sua boca. E ao terminar colocou-se em uma expressão estranha e disse:
- Pai! Isso tem o sabor parecido com o do tablete, mas é muito mais gostoso.
Everton J. Coraça,
nasceu em Itapira/SP,
tem 34 anos, é professor
de História, baixista e
vocalista da banda de
Hard/Heavy Mr. Speed
tem inuências literárias
clássicas como Voltaire,
Charles Baudelaire,
Platão, Aristóteles,
Dostoievski,
Schopenhauer, Slavoj
Zizek, Nietzsche,
Rousseau e Carlos
Drummond de Andrade,
entre outros.
Why War - Charles Spencelayh

DELCIDÉRIO DO CARMO
BRASIL
gajodasteias@hotmail.com
ABRE, PARÊNTESE, NEEEEMMM
Estava atrasado para o trabalho (rotina). Levantei tão rápido que bati a cabeça (piorar não piora).
Acabei me esquecendo das flexões que faço todo dia (uma) e nem peguei o café para o pessoal da
rádio (bebe tudo sozinho).
Liguei o equipamento todo (voltagem errada) e, legal, a luzinha está mais colorida hoje (alerta
vermelho). Pelo menos o computador de programação não deu pau ainda (pifou sexta-feira) e
tem uma fumacinha no ar, significando que alguém trouxe pão de queijo (curto circuito na
fiação).
Agora que o estúdio está tranquilo (cinco caras discutindo), vou tentar relaxar (já é um relaxado) e
coordenar o trabalho do pessoal (implorar pra fazerem alguma coisa). Incrível como me
respeitam aqui, passa o Denisson e me dá um tapinha nas costas (papel escrito “me chuta”).
Uma corporação dos bombeiros apareceu (correndo feito loucos), devem ter marcado algum
exercício aqui perto (o curto circuito!). Pena é esse calor infernal que sinto de repente (pegou fogo
na camisa). Fico meio indisposto e perco a fome (duvido), o que até pode ser bom, se continuar
engordando assim nem sei que roupa vai me servir (macacão que Elvis morreu seu usar).
Só tenho que tomar um tempinho pra sair desse estado de confusão (mais quarenta anos) e
preparar os dois programas que faço diariamente (ninguém escuta). Desse jeito, posso até falar
alguma bobagem no ar (conte com isso), e minha responsabilidade é agradar aos ouvintes que
ligam o rádio todo dia (outra estação). Na semana passada veio até um moço aqui (oficial de
justiça), com um relatório sobre meu desempenho no ar (intimação) especialmente elaborado
pelo patrão dele (promotor). A direção da rádio gostou tanto, me pediu pra trabalhar mais um
período (aviso prévio) e depois tirar merecidas férias (rua).
É, mais um dia totalmente normal de trabalho acabou de começar (o fogo destruiu o estúdio) e
tenho que me empenhar em manter o nível da programação (saiu tudo do ar). Os bombeiros
estão lá no pátio agora, desenrolando uma faixa de saudação (cama elástica).
Reconhecem que prestamos serviços à comunidade (o incêndio destruiu o bairro). Querem que
eu me junte a eles no andar térreo (pula de uma vez, o teto cedeu!). Se pelo menos minha cabeça
parasse de rodar...
Delcidério, dizzy like a children on
a merry-go-round

IVAN SILVA
BRASIL
isrbaixo@hotmail.com
Ivan Silva, baterista da banda
Malzdreams. Experimentador
de sons, cores, palavras.
Sempre nesse transe: sonhos,
pesadelos. A criança Delírio. Em
2012 lancei meu primeiro livro
de poesia, artesanal, chamado
Sentido Perdido. Edito e editei
alguns zines. O Flato, Brenfa,
impresso de quadrinhos, esse
feito em parceria com meu
irmão Diego El Khouri. O
Coletivozine, que reúne vários
trabalhos de diversos artistas. E
ando com dois trabalhos de
música instrumental, solo - os
álbuns, Caminhos Invisíveis, e
Fora de Órbita.
PAPEL
Um papel,
branco, mas tão branco
que parece higiênico.
Alvo.
Quem se alivia
Até limpar o rego com um pedaço dele limpa, não?
Despedaçado vai sendo: o indefeso. Quanta
covardia! Quanta covardia...
Não adianta. Lá vai mais um pedaço do papel,
limpar rego.
FORA DE HORA
Seu Emílo,
aos setenta,
regado de falta de tempo e
obrigações,
sabia jogar xadrez, dama, 31,
e também sabia contar piada,
pesada.
O pior de tudo?
A frase na lápide, de seu Emílo.
ESSE MOMENTO
Um dia,
Esse momento
Um mês,
Esse momento
Um ano,
Esse momento
Sete décadas,
Esse momento
Um gesto, um piscar de olhos, um bocejar,
um peido rasgado e repugnante de Vanderlino
e o assunto aqui tratado seria outro.

CELSO MORAES
BRASIL
oslecsearom@hotmail.com
Nascido no ano que não termina, 1968, o cara mora sicamente no interior do interior do país, mas sua
mente viaja por este e outros Universos através da arte. Escritor inédito, desenhista aguardando
publicação. Expressa o que sente em traços, e na voz gracamente elaborada. Faz arte, porque está
vivo.
TELEFONEMA
A mulher na cadeira de rodas, negra, velha, pobre, não alcança as teclas do telefone público.
Começa a pedir aos passantes que peguem o fone e teclem para ela. É ignorada, como se
não existisse. Muitos passam, apressados. Uns quinze minutos depois, alguém – um rapaz
espinhento, magro, alto, feio – para perto dela e ouve o pedido. Diz estar disposto a ajudar,
e declara a sua condição:
– Um real para teclar.
– Um real? –, pergunta a mulher, estupefata.
– Por número! –, explica o outro, já impaciente. Vendo no rosto da outra a hesitação,
vai embora, não sem antes dizer:
– Não quer telefonar nada, só me fez perder tempo!
...
Mais uns quinze minutos, outro para. Jovem, bonito, livros e cadernos debaixo do braço,
camiseta identificando certa faculdade. Repara na aparência desolada da velha e se dispõe a
teclar. Ela pergunta o preço. Ele, entre surpreso e divertido, responde que é de graça. A
mulher vai ditando os números, lendo de um papel amarrotado, e o moço vai teclando,
pacientemente. Enquanto ouve os ruídos da chamada, agradece ao rapaz com um
sorridente “Deus lhe pague!”. O outro se vai, sorridente. Alguém atende, a paraplégica
começa a falar. É interrompida bruscamente: é engano, não tem ninguém aqui com esse
nome. Ela confirma o número. Nenhum número bate! Antes de bater o telefone com força,
a pessoa do outro lado da linha grita: “Vê se aprende a ligar, ou pede a alguém pra fazer isso
por você. Idiota!”
O olhar é apalermado. Ela não entende. Mas, de repente, percebe tudo. Do outro lado da
rua, o acadêmico ri tanto que chega a lacrimejar! A anciã também chora, por motivos
outros. Depois de mais meia hora esperando em vão por ajuda, desiste de falar com o filho
que não vê há tanto tempo e que foi buscar uma vida melhor em outro estado. Deixa o
telefone pendurado, e alguém grita: “Põe o fone no lugar! Baderneira! Vândala!!”.
Apesar dos olhos rasos, conseguiu atravessar a rua (e as outras até chegar em casa) sem ser
atropelada. Mas talvez isso não seja sorte.

RÉGIS LUÍS CARDOSO
BRASIL
TARANTOLICISMO
Deitado olho pra lua. Ela ilumina meu quarto. Presto atenção na claridade que faz. Chegam a surgir
algumas sombras perto das roupas penduradas na minha arara. A luz faz um reflexo no guarda roupa.
Olho pra frente, só presto atenção na luminosidade causada por ela.
De repente percebo que ‘minha’ luz está sendo interrompida! Como se alguém com os dedos passasse-os
numa lâmpada e causasse uma interferência na luminosidade expelida. São sombras propositais que
somos capazes de fazer. E isso estava acontecendo com a lua!
“Tem alguém na lua!” – pensei comigo. Espero um pouco e o que eram sombras momentâneas se torna
constante. “Que porra é essa!” e olho pra janela de vidro. Ela estava toda aberta, mas como havia deitado,
minha cabeça estava na direção de uma das vidraças.
“Puta que pariu. Olha o tamanho dessa porra de aranha!”. Fico com medo. Grande e peluda! Mas após
umas duas piscadas, percebo que não é tão grande assim. Na verdade é uma aranha com as pernas
fininhas e sem pelo. Porém algo parece me dizer que ela é grande e peluda. Fico vendo aquilo e me
lembro de uma matéria que passou no Fantástico em que uma jornalista teve seu fim muito trágico após
conhecer o tarantolicismo.
Olhava pra aranha na janela e ela estava peluda. Uma tarântula. “O que está havendo? É a porra de uma
aranha perna longa... não... ela é uma tarântula tarada igual aquela que fodeu com a jornalista!”.
Recordo a história:

Após fazer essa reportagem a jornalista se identificou com muitas mulheres desse culto, pois também
tinha dificuldade em engravidar. Então a repórter curiosa perguntou, isso após a publicação da matéria,
se poderia ‘um dia desses’ experimentar o ‘mel’ da tarântula reprodutora.
Como a mulher era independente e queria ser mãe solteira, ninguém percebeu o ingresso dela neste
ritual. Ela viajou até a cidade, num final de semana que estava no período reprodutivo. Chegou aos
mestres aractólicos e confessou seu desejo. “Tem que ser agora!” – dizia ela.
O mentor da mandinga pegou sua tarântula mais tarada e passou na vagina da mulher. Ela estava
visivelmente excitada. “Mais... mais... passa de novo!” – disse ela aos homens. Eles se olharam e
sorriram... então passaram novamente. Ela estava completamente excitada e pedia mais... e mais... até
que disse “enfia a bunda dela... enfia a bunda dela na minha boceta”; e o cara introduziu o ‘rabo’ da
tarântula na vagina da jornalista.
Testemunhas disseram que ela teve um orgasmo prolongado! Depois levantou, pagou a consulta e foi
embora.
A partir daí a vida da jornalista mudou. Passou a ser uma ninfomaníaca que não conseguia controlar
seus impulsos. Via um homem e ia pros finalmente. O problema é que após um tempo, ela percebeu que
sua vagina mudara, anatomicamente falando. Parecia que tinha outro canal e que ele estava ali pra
expelir algo! Mas ela não entendia muito bem aquela anormalidade.
Certa vez, numa transa intensa, seu parceiro a chupava já fazia uns minutos e ela adorava gozar sendo
chupada. Mas dessa vez sua sensibilidade estava mais a flor da pele. Veio uma súbita contração no
estômago e como se fosse soltar um jarro de bosta, soltou um jato de teia na cara do chupador.
A força foi tamanha que o cara foi levado pra trás, sua cabeça pendeu pra baixo e suas pernas subiram na
direção contrária. Ela olhou aquilo, a teia sufocou o rapaz e o matou.
Dias depois, superado o trauma, ela foi se masturbar e na hora de gozar expeliu um jato de teia. E assim
começou seu drama. Ela soltava teia pela boceta... “seria isto a maldição daquela tarântula tarada” –
pensava desesperada. Entrou em depressão. Tentou mais algumas transas, mas assustava seus parceiros...
uns diziam que ela soltava porra e que só podia ser uma transexual retardada.
Foi em especialistas, nada de diagnósticos, procurou os antigos mestres do ritual, mas amigos próximos
disseram que eles fizeram fortuna com suas tarântulas taradas e sumiram do mapa.
Então numa noite, quando seu quarto estava iluminado pela lua, a jornalista pegou seu 38 e deu um tiro
na cabeça...
Escuto um barulho de vidraça quebrada. Olho pra frente e minha janela está estraçalhada. Vou até a
janela e me vejo lá no chão. “Caralho... eu me matei! Mas por causa de uma aranha? Que merda é essa?”.
Também não vejo mais a aranha e as nuvens já cobriram a lua.
Leio meu laudo no hospital:
“Jovem é picado por uma aranha, sofre alucinações e cai da janela do décimo andar do edifício onde
morava”.
Leio também um laudo que está ao lado do meu:
“Mulher grávida se suicida com tiro de 38 na cabeça!”.
Fico confuso... então penso: “o cara que fez esses laudos devia estar muito doido”.

ROJEFFERSON MORAES
BRASIL
pastpot@hotmail.com
Rojefferson Moraes, natural do estado do Amazonas, é um curumim que se atreveu ser poeta (péssima
ideia!), e se entregou a caminhadas incertas pela noite boêmia manauense. Frequentador de botecos,
cabarés e feiras de onde tira inspirações para criar seus contos, poesias e vender seus livretos para
bebuns, putas, vendedores de verduras...
Um dos vencedores do concurso de contos do SESC, Manaus, em 2008 (antologia Acordes da Tarde), é
autor dos livros Digitais (poesia 2008), Livro dos Enigmas (poesia, notas e outros crimes 2010), todos
produções independentes confeccionados no quintal de casa e Poesia Crônica (poesia, a ser lançado).
O PROTESTO
E ali, sentado como um cacique perdido no tempo e espaço
Vendo todos aqueles homens, mulheres e meninos
Percebeu-se como um ser estranho em si mesmo
O sol nascera encarando-o voraz
Ele ergueu-se e vendo o fio prateado do que um dia fora um rio caudaloso
Deixou que o odor lamacento do cais lhe tomasse
Os pulmões cansados e enegrecidos pelo fumo
Tinha nos olhos puxados e na pela lisa
Marcas de uma dor quase imperceptível
Açoites, dias e noites de torturas nos galpões industriais
As suscetíveis perdas e das humilhações sofridas
Pelo seu eu nem por ele conhecido...
Desceu como uma sombra, um espectro ontológico
De um ser que deveria ser banido da história da cidade
Para não borrar a tela bem pitada e perfeita
Do dia a dia da província pasteurizada
Em meio ao som de motores, fumaças, alto-falantes
Ao invés das flautas tribais
Partiu para o sacrifício último de sua miserável vida
Subiu no Monumento de Abertura dos Portos
Para proferir suas últimas palavras de protesto
Até sucumbir ao golpe de cassetete que lhe atingiu a nuca
E o soco certeiro no estômago que estraçalhou
Alguns de seus órgãos já estragados...

O NASCIMENTO DO POETA
“Estourou”, franzino, numa Manaus amedrontada, que cantarolava
as quedas de árvores gigantes ao norte. O pai bêbado pelas ruas e a
mãe orando de joelhos pelos becos da Rua Encarnação o mais antigo
puteiro a céu aberto da cidade. Foi desbravar os bodozais da zona
oeste na sua garra de curumim desgarrado, as perninhas finas e os
passos leves do corpo de menino-jaçanã, correndo sobre as pontes, de
boteco em boteco, de boca em boca.
Foi apresentado cedo às ruas na sua ânsia de descobrir o mundo, na
sua inquietação de sonhador perdido e descobriu a fome, o frio, o
medo, a vida! Percebeu que quem não tinha dinheiro ajudava e quem
tinha ou dava porrada, ou chamava a polícia e que a polícia era o pior
inimigo das crianças...
No seu brilho de ser menino, enquanto caminhava, com seus olhos
atentos negros e inquietos e sempre ver o que ninguém via, inventava
histórias magníficas que nas rodas de cola ou pinga abria sorrisos
naqueles rostos escurecidos pela poeira e sol de dias infinitos. E o
adeus se tornou sua língua materna. Ou era a morte, ou a polícia, ou a
cheia, ou a seca, ou a fome... Que levavam aqueles que numa manhã
ou outra simplesmente desapareciam.
Ele esqueceu que tinha nome quando para não mendigar foi
madrugar para vender seus jornais, picolés, bala da mangarataia,
peixe, cocaína, o corpo! Noites em claro no labirinto das ruas com as
pernas tontas a tropeçarem em si mesmas. A insônia maquiando as
aréolas dos olhos com um negro-roxeado, os dedos queimados, a boca
na sua sede infinita de fissura.
Ele estava sentado na calçada com o resto do corpo que fizera muito
sucesso nos arredores da SEFAZ, olhando o rio e os barcos que iam e
vinham quando inexplicavelmente numa erupção de alma sumindo,
uma lágrima manchou sua maquiagem de zumbi, pensou na morte,
em Deus e no Diabo, na vida e em Eleonora, a puta manca que lhe
apresentara a cola, o álcool, o sexo e a vida lá fora... E de pé, apoiado
no corrimão das escadarias do porto declamou seu primeiro poema.

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