Este documento contém 3 poemas e 5 prosa sobre acontecimentos culturais e políticos em Cataguases e no Brasil em 1968, incluindo a ditadura militar, a censura, e a luta por justiça racial. Os autores refletem sobre como a arte e a poesia podem combater a estupidez e promover a memória cultural.

1. Chicos
Maio 2008
Foto Vicente Costa
chicos.cataletras@hotmail.com
Veja a nossa poesia em:
http://chicoscataletras.blogspot.com/

2. Um dedim de prosa
Este mês de maio, como os anteriores, está recheado de notícias ruins. Afora o centenário do
Guilhermino César, o que mais temos? As antigas quermesses lá na igreja do Rosário acabaram-se, o dia das
mães virou um grande espetáculo comercial. O filho manda um celular de presente para a mãe e mais tarde
liga: “ - Oi mãe... Claro que tô Vivo... Qualquer hora apareço aí!”.
Concordamos com a letra da música que diz que a televisão está nos deixando burros demais. Em
editorial, certo canal paulista que sintomaticamente chama a si de bandeirantes, os primeiros a se
embrenharem pelas florestas estuprando e matando índios, chama os índios da Raposa do Sol de invasores de
fazendas de arroz. Soa como se o arrozeiro e seu arroz estivessem ali antes do período pré-colombiano e
quem sabe até da própria floresta. Não agüentamos mais ver a tragédia humana que abalou a família paulista
ser servida pelas tvs como quem serve carne estragada aos abutres.
Há algo de podre no ser humano que embalado pelas tv’s, escoiceando a inteligência de todos, faz uma
regressão. Não aquela em que o indivíduo busca nas frestas de sua alma encontrar respostas para suas dores
e dúvidas, mas uma regressão acelerada rumo a irracionalidade dos quadrúpedes.
Não iremos, como o tal do Sílvio Brito na canção, pedir para parar o mundo que a gente quer descer. Tem
muita gente ruim que deveria “apear” deste mundo, de preferência, para algo pior.
Vamos sim combater toda esta estupidez com a melhor das armas, a poesia. Disparar contra esta
estupidez humana as doces balas contidas nos versos, que não fere a carne, mas limpa a alma.
Todos andam por aí a fazer balanços de 1968 e seu maio, Zé Antonio, o faz pela ótica de cataguasense.
Ronaldo Cagiano reforça a luta pela preservação da casa da Rua Alferes. Ela que virou conto do Zé Vecchi,
cenário de curta metragem, esperamos que não fique só no papel e na nossa memória de futuros velhinhos já
devotos de Alzheimer.
Antonio Jaime mostra que futebol pode ser matéria prima da poesia, achamos que o pessoal tem medo de,
ao trabalhar com tal fonte de inspiração, emburrecer feito repórter de campo. Chico Cabral nos presenteia
com mais um magnífico poema.
Os Chicos
Ainda mais
*Francisco Cabral
Escrevo a língua do meu avô
e tenho a sua cara
no espelho fugidio onde busco
as marcas do que eu sou.
Vejo o rio passar
Os peixes das palavras boquejam espuma e água suja
no sulcado perau dos versos
o poema flui arrastando em sua calda
a mudez dos afogados e os gritos
dos pescadores de areia.

3. Um passo atrás, que eu possa ver
essa procissão que se arrasta
desde muito antes do ano de mil
novecentos e trinta,quando eu mesmo
vazei num jato de sangue e soro
e gritei pela primeira vez: eu
- e não, e nunca na verdade, fui ouvido.
Um passo atrás
que o sol está secando as chuvas do poente
um corpo vai-se atirar na direção do naufrágio
e a chama de uma vela
num barquinho sem leme
será enviada a procurá-lo
Escrevo a língua do meu avô
sem sua permissão,
por isso apenas busco seduzir
os fantasmas que me visitam
por isso venho até o rio
para olhá-lo nos olhos
e numa canção inaudível
berçar os seres amáveis que o habitam
e se coçam nas facas dos peixes
Vejo o rio passar e mal me vejo
enquanto envelheço à sua beira
A luz e o silêncio em mim sabem a vida
e enquanto respiro
tudo o que não entendo faz sentido.
*Francisco Marcelo Cabral (Rio de Janeiro RJ)
Ludopédico
*Antonio Jaime
a bola levanta vôo
veloz como cometa
hipnotizaolho por olho
emboca na rede: é gol

4. como acertar no cubo
que subjaz na esfera
por mais de cem mil lados
só um deles dá no couro
metade da torcida explode
como se um só foguete
a outra: “porra! não fode”
pronta a baixar o cacete
*Antonio Jaime Soares (Cataguases – MG)
Carta ao Prefeito de Cataguases
*Ronaldo Cagiano
Senhor Prefeito
Solidários, desde o início, com a campanha deflagrada pelo escritor Vanderlei Teixeira Cardoso
(Pequeno), cuja reivindicação pleiteava a desapropriação do imóvel localizado à Rua Alferes
Henrique de Azevedo, em razão não só de sua ociosidade, mas do completo abandono pela
família de um patrimônio físico que poderia muito bem servir à população, é alvissareira a
notícia de que a Municipalidade cataguasense foi sensível a esse apelo e acaba de declará-la de
utilidade pública.
A casa da rua Alferes, como carinhosamente vem sendo denominada (e foi até objeto de um livro
de crônicas) tornou-se símbolo não apenas de uma luta pela preservação do imenso patrimônio
estético de Cataguases, mas, principalmente, da recuperação de nossa auto-estima cultural e
artística, que remonta suas raízes em nossas tradições vanguardistas (do cinema à literatura, das
artes plásticas à arquitetura) e que teve em Francisco Inácio Peixoto um de seus mecenas e
impulsionadores.
A recuperação do imóvel da rua Alferes e sua transformação não somente em uma biblioteca,
mas num centro de múltiplos usos culturais, representa a retomada, pelo poder público, da
gestão cultural em nossa cidade. Vale dizer que, nos últimos tempos, as várias expressões
artísticas em Cataguases vêm sendo apoiadas por instituições ligadas ao setor privado -
tributárias dos benefícios das leis de incentivo estadual e federal – que vêm ocupando um espaço
originariamente destinado à Secretaria de Cultura, atuando de forma subsidiária à promoção
cultural, com resultados positivos para a população.
Com a aquisição legal da casa da rua Alferes, a Prefeitura se insere novamente no contexto da
valorização e do estímulo da cultura local, criando mais uma alternativa para ecoar a atividades

5. artísticas do povo, ampliando e democratizando o seu acesso aos bens culturais e criando um
novo referencial para a nossa tão antiga e mítica vocação, que deve ser preservada e revalorizada,
pois está em jogo a memória e a história de nossa cidade e de nossa gente, e como diz Octavio
Paz, “se a memória se dissolve, o homem se dissolve. “
* Ronaldo Cagiano (São Paulo SP)
Desorientação
*Emerson Teixeira
Não me fale mais no pós-moderno.
Não quero saber se há ligação
entre um microcomputador
e um sex shop.
Ora, deixe haver.
Se a massa consumista é melancólica
(posto que fascinada),
deixe ser.
Assim, você acaba por me deixar mais niilista
e, ainda que mal possa perguntar:
há mais alguma novidade no ar,
além desta folhinha que aprendeu a surfar?
Não ligue para os filósofos,
você é muito sensível.
*Emerson Teixeira Cardoso ( Cataguases-MG)
autor de Similes (poesia)
O meu mil novecentos e sessenta e oito
*José Antonio Pereira
O golpe de 64 me pegou lá no grupo da Vila, no curso primário. Nessa época também, pela
primeira vez, coloquei os pés no Colégio Cataguases. Fui convidado por um primo a assistir uma
sessão de cinema num cineclube.
Percorremos, sentindo o cheiro de flor da noite, a avenida por onde até hoje também correm os
trens. Aquele aroma é dos mais antigos que minha memória ainda retém da cidade. O outro era o
mau cheiro do Meia Pataca, desaguadouro da lixívia de uma fábrica de papéis, que até hoje relaciono
ao cheiro do golpe militar.
Saindo da avenida pegamos uma estrada de terra e nos embrenhamos na escuridão, depois,
subimos uma estrada esburacada. Do meio do nada, diante dos meus olhos brilhando de espanto,
bem no meio de um restinho de Mata Atlântica, surge no breu da noite, todo iluminado um prédio
branco, muito grande, belíssimo, enorme. Sobre o impacto de tão fantástica visão, me sentindo ainda

6. meio abduzido, fui levado pelo primo para o local da projeção – um antigo refeitório. No caminho,
me vi pela primeira vez diante do mosaico de Paulo Werneck e a sedução por aquele lugar tomou
meu coração-menino. Só me dei conta do filme lá pelas tantas: um candidato prometia, em preto e
branco, casa, comida e roupa lavada em troca de votos. Tempos depois descobri que o personagem
era o Coronel Januário em O Canto da Saudade, de Humberto Mauro.
Mais quatro anos depois do golpe, eu estava lá no meu terceiro ano ginasial, nas minhas
incursões infanto-juvenis pelo jardim Burlemaquiano, diante do prédio do Oscar Niemayer. Nada
sabia eu sobre fatos políticos: o ano mal começara e, no dia seguinte ao meu aniversário, na Carolina
do Sul, um dos estados unidos do Tio Sam, três jovens estudantes que protestavam contra o
segregacionismo racial foram mortos pela polícia. Hoje, também sei que na véspera do meu
aniversário, François Truffaut iniciou a filmagem de Beijos Proibidos. Meu interesse era o de
desfrutar da piscina e do campo de futebol disponível na nova escola, espaços inexistentes no velho
grupo escolar.
Havia ali algo encantador. Já na entrada, dávamos com a delicadeza da arte popular exposta em
várias vitrines. Parávamos no caminho do auditório para ver as cenas da violência contra Tiradentes
no imenso e original mural do Portinari, apelidado pelo nosso poeta maior de Outdoor do Partido
Comunista... E nós concordamos com ele.
Ironia. Não se fazem mais comunistas do naipe do próprio Candido Portinari do Oscar
Niemayer e Luiz Carlos Prestes. Hoje, os comunas da nossa paroquiana cidade, feito Macunaímas,
avacalham com a Doutrina: confessam e comungam aos domingos na missa das dez do Santuário
Municipal. O Mural e muitos amigos meus foram levados à força para São Paulo. A obra, para revê-
la, é necessário, hoje, ir ao Memorial da América Latina, na Barra Funda. Já os amigos, muitos ainda
enfrentam por esse Brasil afora a barra da vida.
No auditório, Dona Lila, professora de canto, ensinava-nos aquela fieira de hinos pátrios, entre
eles, a primeira obra do Ari Barroso que sabia na integra, letra e música: Salve o Colégio que é sem par
de Cataguases... A música que embalava nossa infantil rebeldia precoce era É proibido proibir , frase
que pulara dos muros de Paris para a boca do Caetano Veloso. Cultuávamos mesmo era Simon e
Garfunkel cantando a trilha sonora do Primeira noite de um homem, filme de Mike Nichols com Dustin
Hoffman.
Na minha casa eu já assistia a uma TV novinha, possivelmente, uma Colorado RQ. Controle
remoto ainda era delírio de ficção científica e ainda não se tinha nem certeza que veríamos a Copa de
70 ao vivo. O telejornal, não me lembro se era o Repórter Esso, anunciava a ofensiva do Tet no
Vietnam. Mais adiante, em imagens tremulantes, víamos as primeiras viagens das Apolos e já nos
imaginávamos embarcando para lá do futuro, que seria o terceiro milênio, na Enterprise, com o Spock
em nossa jornada pelas estrelas.
Suspiro geral de nossas amigas de escola por Alain Delon, Jerry Adriany e tantos outros que,
despeitados, julgávamos sem talento. Com a ajuda intelectual de um amigo, provocávamos, dizendo
que os verdadeiros galãs seriam Eli Wallach, Steve McQueen, Charles Bronson e Yul Brinner todos no
elenco de Os sete magníficos. Com ele, ficamos sabendo que Vladimir Palanuik era nada mais nada
menos que outra celebridade do cinema o Jack Palance. Mais tarde descobrimos que toda aquela boa
vontade conosco tinha como pano de fundo sua estratégia de socialização com a turma: deu certo e

7. explicam-se assim os nossos fracassos e o seu sucesso com o público feminino do ginásio. Ficamos na
rabeira do processo.
Meu senso crítico começou a despertar ainda naquele ano, quando um professor de história
tecia loas a ausência do racismo no Brasil. Não nos deu também nenhuma explicação sobre o
assassinato de Martin Luther King. Execrava o gesto dos punhos cerrados de atletas negros norte-
americanos nas Olimpíadas do México – dizia ser coisa dos malucos Panteras Negras. Diante da
televisão, minha avó, que além de negra e analfabeta, rezava em latim, excomungava na língua dos
orixás os escravocratas de todas as épocas. O genial A Odisséia no Espaço estava sendo escrito naquele
momento e se transformaria num dos nossos filmes favoritos mais adiante. Os jornais caiam de pau
no fim da Primavera de Praga, sufocada pelos tanques e coturnos soviéticos, mas pouco falavam de
Edison Luis, estudante, assassinado pelos coturnos brasileiros no poder.
Nosso outono cinzento que começara no primeiro de abril de 1964, ainda se tornaria, com o ai-
5 o longo e nebuloso inverno da ditadura brasileira. Eu e meus amigos mergulhamos no escuro dos
cinemas da cidade, sentíamo-nos mais seguros ali, era para nós uma espécie de útero materno e a tela
o nosso cordão umbilical com o mundo, tendo como nossos guardiões Bonnie and Clyde.
*José Antonio Pereira (Cataguases -MG)
A máquina parada
*Zeca Junqueira
Os pingos doem nos nervos como lâminas de gelo:
- chove escuro pesado triste no fim da tarde no
centro da cidade: - é por dentro que chove
chove sujo como baldes de
água ruim jogada de qualquer jeito em cima do
formigueiro humano: - vozes abafadas espasmos
buzinas
latas de gente encalhadas como estranhos
navios sem origem e sem destino na
superfície negra alagada do asfalto.
Tudo estacado:
é como se uma gigantesca máquina invisível
houvesse deixado de funcionar de repente
sem ter sido programada para isso:
- as engrenagens descobertas parando num estrondo,
resfolegando, soltando fumaça, o motor rugindo abafado,
silenciando-se,
o Moloch imobilizado no aguaceiro no

8. centro da cidade assustadoramente visível
parado
perplexo
afogado.
Chove como se o céu chorasse no centro da cidade.
*Zeca Junqueira (Rio de Janeiro-RJ) jornalista, poeta e
autor da peça “O Rei Lagarto – Tributo a Jim Morrisson”
Constelações
*Tânia Diniz
Noite –
a curvatura do dorso
o singelo pescoço...
na placidez, o boi rumina rubis
e baba, leitosos, quartzos róseos,
onde cintila aldebarã.
De manhã _
presepeiro, pesado, ás vezes ligeiro,
boi de canga, boi de farra,
bumbo meu boi.
E touro bravo, de sangrenta arena,
me volto manso,
sem qualquer pena.
No laço fácil do teu abraço,
vaca leiteira, lambe-lambê-las,
rumino estrelas.
*Tânia Diniz (Belo Horizonte MG)
escritora e editora do Mulheres Emergentes
Meu nome agora é Jaque
*Eltânia André
O meu nome é José, até pouco tempo atrás fui chamado também pelo apelido de Tizé, mas
depois que me aposentei estão me nomeando Jaque. Cuidado com o pensamento maldoso! Não é
Jaque de Jaqueline. Posso ter sido promovido, forçadamente, a Jaque, mas nunca virei à casaca. Não
aceito afrontamento nem em pensamento. Entendeu?
Bom, sabe por que virei essa espécie para alguns? Pensam que a pessoa depois que aposenta só
serve para obedecer. Eu tive essa certeza de uns tempos pra cá, ou seria melhor dizer, de umas
décadas pra cá? Estou com quase 70 anos, mas desde que fiz cinqüenta, escuto portas se fechando.
Fico furioso, mas é verdade! O espaço vai sendo invadido pelo preconceito. Envelheça um pouco e

9. verá um muro enorme vindo em sua direção. Afunilamento de oportunidades! O mais triste é que a
gente continua a querer... continua a desejar, a beleza que vemos nas coisas é a mesma de antes, a
alma não tem limites. Sabe, é difícil aceitar o espelho... às vezes vejo um homem feio, neste instante
tenho a sensação que estou o tempo todo me despedindo, principalmente de mim mesmo. A culpa é
de quem? Não sei! Talvez minha.
Ah, vou te dizer uma coisa, detesto quando uma jovenzinha fala assim comigo: “lindinho”;
“coitadinho”; “que gracinha”... fico arrasado com os “inhos”. Ridículo passar a ser tratado como uma
criança. Eu sou igualzinho aquele cara da televisão tolerância zero. Você nem queira imaginar o que
eu respondo nessa hora. Ainda bem que nos momentos íntimos a minha senhora me chama é de
outros nomes que agora não posso dizer, mas adianto... são bons de ouvir.
Vamos mudar um pouco o rumo da prosa, sem muitos desvios? Chega de lero-lero!
Desde pivete que eu estou de frente com o trabalho e o que recebo em troca? Umas migalhas
do governo e um título de Sr. Jaque de outro lado.
Falando em Brasil... Oh, governozinho fracassado! Só tem ladrão e incompetente e desavisado.
Dá vontade até de falar palavrão... governo de araque. Eles prometem, prometem e prometem e cadê
que cumpre. Quer um exemplo simples? As estradas... Deus me livre e guarde! Outro dia, quando
estava indo para Pirapetinga – minha cidade de nascimento – me deu vontade de ligar pra casa dos
safados e perguntar se eles não têm vergonha dos buracos. Aliás, buracos não, aquilo tudo pareciam
panelas gigantes, não panelas não... arapucas do inferno. Pensando bem, quem voa como eles não
está nem aí pra estradas mesmo não. Esse povo até finge que estuda no estrangeiro, fala bonito que só
vendo, mas a mim não enganam. Na hora de votar eu não voto em safado e sem-vergonha. Confesso
que é difícil de escolher, mas não perco meu voto. Este país está perdido! Só um milagre mesmo, não
está adiantando a rezaria do povo. O que resolve mesmo é a cadeia! E como tem ido figurão pra atrás
das grades. Ah, mas depois solta tudo! Aí eles candidatam de novo e o povo rezador esquece até da
barriga roncando. Esse assunto me aborrece, melhor fingir de morto.
Como eu estava falando, depois que a gente aposenta vira uma espécie diferente, até o nome
da gente muda. Eu percebi isso aos poucos. É que sou burro mesmo! Burro só não! Burro e agora
velho! Sabe o que é, depois da aposentadoria as pessoas começaram a falar assim: “Já que você está
aposentado, vai ali pagar uma conta pra mim. – Já que você está por aqui compra uns trecos para
mim ali”. Até parafuso o “Jaque” foi comprar. É um tal de já que... Agora virei garoto de mandado.
Eu nesta idade, na hora de aproveitar minha liberdade condicional, virei “Jaque”. Minhas sobrinhas
agora só me chamam de Tio Jaque. Faz isto pra mim, conserta aquilo, me leva ali, vem aqui... e o
bobão do Jaque vai pra lá e pra cá.
Puta que pariu, virar Jaque é uma merda!.
*Eltânia André (Cataguases – MG) autora do livro de contos
“Meu nome agora é Jaque” - falecomeltania@yahoo.com.br

10. Solidão metropolitana
Relendo Miguel Torga
* José Antonio Pereira
Tanto faz. Não importa onde.
Seja numa rua central de Sampa ou do Rio
onde verde é apenas a cor de um delírio.
Sou mais um corpo na correnteza humana
caminho como um primata sem florestas
ereto, mudo, em interiorana presença
perdido na ruidosa solidão da cidade
O concreto treme no vapor do verão
o céu através do véu cinza não é azul
corações desritmados batem na ansiedade da pressa
somos movidos pela batuta do semáforo
Vidas fingidas a caminho de bancos repartições e a bolsa
Quando o dia se apaga e a noite se acende
bovinamente retornamos as nossas celas-quitinetes.
*José Antonio Pereira (Cataguases -MG)
Desterro
*Emanuel Medeiros
Desterro cumpriu-me
e cumpriu-se.
O rio começava atrás de casa
(como eu),
e foi embora – afluentes.

11. Vento sul, Campo do Manejo, Rita
Maria, Rio da Avenida, Miramar,
bala queimada, Catecipes, Praia do Muller,
procissão do Senhor Morto, Cine Rox,
gibis, Grupo Escolar Dias Velho,
Chico Barriga D’Água, paixão camuflada pela menina
da Rua de Cima – ela nunca soube.)
Só enuncio: acumulo – sobrecarregado.
O rio foi embora.
Casa demolida, mãe na soleira da porta, pitanga no
quintal, regata na Baía Sul, matracas, turíbulos, trapiche da
Praia de Fora, gaita-de-boca, groselha, tainha frita,
fogão de lenha, beliches, pé de amora.
Perdeu-se o rio: não sei do seu delta.
Perdi-me: tiro certeiro na gaivota.
A rua pequena, era a maior do mundo – coração.
Desterro inunda-me:
outrora/agora.
*Emanuel Medeiros Vieira (Brasília DF)
Breve a Editora Cataletras estará lançando o livro
A ilha do horizonte de Vanderlei Pequeno
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Cardoso, José Antonio Pereira, José Vecchi de Carvalho e Vanderlei Pequeno – Editora Cataletras.
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