O documento é um resumo de uma edição do e-zine literário Chicos de Cataguases, MG. Contém informações sobre os editores, colaboradores, contatos e conteúdos da edição, incluindo crônicas, contos e poemas de vários autores.

2. Chicos
N. 28 - Setembro 2010
e-zine de literatura e idéias
de Cataguases – MG
Capa
Foto de Vicente Costa
Editores
Emerson Teixeira Cardoso
José Antonio Pereira
Colaboradores permanentes:
Altamir Soares
Vanderlei Teixeira Cardoso
Vicente Costa
Zeca Junqueira
Colaboradores desta edição:
Antônio Perin
Carlos Herculano Lopes
Emanuel Medeiros Vieira
Flauzina Márcia da Silva
Ronaldo Cagiano
Rubens Shirassu Jr
Fale conosco em:
chicos.cataletras@hotmail.com
Visite-nos em:
http://chicoscataletras.blogspot.com/
Dedim de prosa
Esta edição era para estar circulando no início de outubro, mas
no dia 02 daquele mês, faleceu Maria do Carmo Pereira “Dona Carmita”,
mãe de José Antonio Pereira.
Ainda enlutados, estamos de volta em novembro exatamente no dia de
finados.
Como se vê na foto acima, participamos de uma das mesas da
FELICA deste ano. Zeca, Zé Antonio, Emerson e Vanderlei Pequeno
mediados por Giovani Ramos – nesta ordem da esquerda para direita -
discutiram literatura e política e continuam sem consenso.
Neste número publicamos uma crônica de Carlos Herculano
Lopes, um conto inédito de Ronaldo Cagiano premiado no 23º Concurso de
Contos de Araçatuba (SP), a estréia de Antônio Perin, a poesia do uruguaio
Leonardo Garet em tradução de Ronaldo Cagiano, o japonês Masaoki Shiki
em versão de Emerson Teixeira, Rubens Shirassu Jr, Flauzina Márcia,
Emanuel Medeiros e uma seleção do poeta português António Ramos.
2010
Ano do Centenário de Rosário
Fusco

3. Carlos Herculano Lopes
De volta a Cataguases
Transcrito do Estado de Minas edição de 17/09/2010
No início da década de 1980, quando
me iniciava na literatura e no jornalismo, estive
em Cataguases, convidado por um grupo de
amigos, entre eles Luiz Ruffato, Fernando Cesário
e François Fusco, para lançar meu primeiro livro
de contos, O sol nas paredes, que também vendia
nas ruas, bares e portas de teatro, como tantos
outros autores iniciantes. Depois de Belo
Horizonte, onde anoite de autógrafos ocorrera na
Casa do Jornalista, Cataguases foi a primeira
cidade que abriu as portas para mim. Daqueles
dias guardo algumas fotos, livros autografados e
um quadro do pintor Cláudio Lopes.
Semana passada, tantos anos depois, volto à
terra de Francisco Inácio Peixoto, Humberto
Mauro e Ascânio Lopes, desta vez para participar
do Festival literário de Cataguases (Felica), evento
organizado, como na priemria versão, pelos
professores Geraldo Filho e Rodney Rocha, jovens
cheios de entusiasmo, sem o qual é impossível
realizar qualquer coisa. Durante três dias, pelo
Centro Cultural Humberto Mauro, passaram entre
outros, os escritores Affonso Romano de
Sant’Anna, Carlos de Brito e Melo, Marcelino
Freire, Nicolas Behr e Alexei Bueno, além de
filhos da terra como Ronaldo Werneck, Joaquim
Branco e Fernando Abritta.
Mais que falar de literatura – afinal de contas,
esse foi o motivo de minha ida até lá -, tive a
oportunidade de andar pela cidade, com o mesmo
encantamento de quando a conheci. Caminhei
pelo Calçadão da Rua Coronel Duarte,
supermovimentado; estive na Lanchonete
Mulambo, onde havia um bar, no qual tomamos
uns bons chopes. Sentei-me nos bancos das
praças, sendo acolhido pela sombra das mesmas
árvores que, nos idos dos anos 1920, abrigaram os
rapazes da revista modernista Verde, que causou
tanto furor. Passei pelas margens do Rio Pomba,
infelizmente tão poluído; ouvi com o nostalgia o
apito do trem, e estive em novos bares, como o
Cafezinho, do José Diogo, e o Chuá, onde o
Thiago faz as honras da casa. Espetinhos de
frango e porções de carne cozida são os tira-
gostos. Nas mesas deste, entre um brinde e outro,
fiz novos amigos. Impossível citar todos. Mas
não há como deixar de falar do professor Emerson
Cardoso, de Enzo Menta. José Antônio Pereira, de
Wanderlei Pequeno, do artista plástico Puri, além
do marchand Cairu, que está criando um
memorial para a artista plástica Nanzita.
Como da primeira vez, fiquei hospedado no
Hotel Cataguases, em cujo restaurante, além da
garçonete Rosângela, em sua primeira semana de
trabalho, fiquei conhecendo o novo administrador,
Rômulo Garonce. Depois de viver muitos anos
fora, ele mora outra vez na terra. “Estou
superanimado, se deus quiser tudo vai dar certo”,
disse, enquanto supervisionava as mesas.
No começo da tarde de domingo, pois na
segunda-feira bem cedo teria de pegar no batente,
tomei o ônibus de volta para Belo Horizonte. Na
cabeça, enquanto passava por Piraúba, Rio
Pomba, Astolfo Dutra e Barbacena, fazia muitos
planos para, ano que vem, estar de novamente em
Cataguases. Geraldo Filho e Rodney Rocha já
começam a pensar na terceira versão do Felica.
Carlos Herculano Lopes (Belo Horizonte -MG)

4. Ronaldo Cagiano
Eles não moram mais aqui
Voltei para casa com a sensaçVoltei para casa com a sensaçVoltei para casa com a sensaçVoltei para casa com a sensaçãoooo
de uma absoluta solidde uma absoluta solidde uma absoluta solidde uma absoluta solidãoooo....
“O túnel”
Ernesto Sábato
...mas aparecem todos os finais de semana, de
bus, van ou metrô até chegar ao outro lado da
cidade, a imensa ilha cujo mar é o céu infinito,
pássaro nascido da prancheta, com suas enormes
asas abertas sobre o cerrado. O sono despertado
pelo interfone, eu ali, semi-acordado da
madrugada que ainda me prostrava com seu
chumbo na manhã ociosa. Eles, pontuais e
esperançosos, esperavam o meu abraço, o beijo,
uma festa nos olhos conspurcando o endereço
inóspito. Antes de entrarem, apesar de terem a
chave, bolinavam a campainha num toque
prolongado, acho que o pai ainda está dormindo,
Bebel, talvez por temerem invadir a privacidade,
era sempre bem cedo, como se não quisessem
perder um minuto do direito de visita, eu percebia
pelo olho mágico a face (e)terna, deve estar se
vestindo, ela falava ao Dudu, eles vinham para o
lugar que um dia foi deles, e meu sorriso tentava
empanar a face ainda desfigurada, a garganta
congestionada por hálito e emoção, a
impossibilidade de tantas perguntas, apenas os
filhos ali - um casal, mocinhos já - e não se
lembrariam mais dos primeiros choros, as cólicas
abreviando as noites, seus corpos buscando
afagos enquanto a febre latejava, e agora são eles
numa sondagem silenciosa e aflita com um olhar-
escafandro penetrando o insondável do meu
coração, bateia no aluvião de minhas tristezas,
mergulhados mais fundo do que nunca numa
água desconhecida, mas o que são os filhos senão
o barco que lançamos rumo ao mar existencial, lá
onde não podemos mais chegar e alcançá-los,
onde a fúria da vida impõe suas fadigas e
descaminhos. Sim, fomos filhos um dia, mas em
que águas me lancei, que a mesma distância entre
mim e seus avós parece multiplicada entre nós,
agora esses corpos frágeis, tão cedo carregando o
peso da realidade? Acho que jamais soube o que
era tudo isso, ainda mais agora, longe do seu
tempo de febres e choros ensurdecendo a casa,
quando esse outono consterna
a cidade com a prostração das cores, a janela é
um convite para uma fronteira que não conheço,
os olhos apertados, não querendo ceder lugar às
lágrimas, procuram procuram procuram e,
extenuados, só pescam lembranças no lago turvo
de um tempo que a gente não reconstrói mais
pois vai embora como a vida, como vão a poeira e
a folhagem seca sob o telhado escoiceadas pelas
chuvas de dezembro, esse acúmulo de epidermes
mortas, jazigo de guerras conjugais, e amanhã é
domingo, pé de cachimbo, (e as cidades morrem
aos domingos, como morre nosso espírito
calejado de ausência e silêncios), o apartamento
está vazio como habitada por fantasmas está a
Esplanada dos Ministérios, esses inexpugnáveis
caixotes que albergam tantos segredos, e quando
eles entram, são as perguntas de sempre, são os
laços rompidos, são seus olhares inertes
sobrevoando os cômodos, esquadrinhando as
retratos sobre a cristaleira, é a alma um pomar de
lacunas e lá embaixo é o asfalto, o burburinho de
carros, as superquadras e seus blocos
residenciais (pombais que o velho Euclides
detestava habitar), enfileirados como um
dominó, as cigarras de agosto e o pregão de seu
canto histriônico, e a urgência de tudo nas
coisas, é o que sobra, é o que miro na estante
com a foto da primeira viagem à praia, ele
grudado às minhas pernas, ela no colo, ali
estávamos, no parapeito do grande belvedere do
Cristo Redentor que dava para a Baía de
Guanabara, e já não é aquele tempo que vejo, é o
pranto reprimido que se dissipa com o barulho
do caminhão de gás se enviesando sinfônico
pelos setores povoados de siglas e sua vinheta
imutável, a respiração um pouco mais forte, ah
água que eu havia esquecido esquentando na
chaleira, tudo parece imperfeito, eles me beijam
quando chegam, acomodam-se solenes e calados
na velha poltrona como se desconhecessem o
lugar, o dia livre, os móveis, os passeios,
enquanto as bonecas apodrecem numa gaveta da
cômoda travestida em museu de entulhos, o
autorama enguiçado (lembro-me do dia em que
ele, brilhando como um cometa, o recebeu de
minhas mãos – É meu,

5. Ronaldo Cagiano
pai?) denuncia que a existência acumula perdas e
riscos além das mentiras e ofensas na Vara de
família – tudo agora parece acabar antes de
começar, o abraço deles, demorado e
insubstituível, ainda penetra minha consciência
como um punhal em brasa, o quarto os espera
como sempre, como se nunca tivessem saído de lá
e voltassem de férias, mas os cadernos, suas
caixinhas de pertences, a mochila, as roupas
espalhadas, as folhas de desenhos coladas na
parede, os deveres por fazer - onde estão?Braços
apascentam a saudade e eu percebo que a
realidade, imperturbável, seqüestrou seus rostos
de criança. A casa é a mesma, mas a solidão
imperativa os recebe como um estranho.
Estrangeiros na própria terra, já não reconhecem
os desenhos a lápis de cor que ainda adormecem
nas paredes do quarto da empregada. Onde
andará dona Zenaide, que ensinou-lhes em nossa
ausência as muitas coisas da vida, as sofrências do
ver? Há uma sombra pretérita escurecendo os
cômodos. Como a pergunta lâmina que não tem
resposta, apenas uma lágrima esconsa. Pai, o que
é saudade? Ainda me lembro quando ele a me
cravou, à queima-roupa. E nunca imaginei que
um dia seria mais difícil sentir do que explicar.
Naquele tempo os passeios ao Jardim Zoológico
se revestiam de tamanha aventura, como se juntos
flagrássemos o reino da fantasia que nos isolava
do mundo e da fugacidade dos infortúnios que a
vida prepararia sem postergação nem dó, eles
ainda tinham seus heróis enquanto os meus não
sobrevieram a 68 e a plena efervescência da vida
em seus poros, a vida, a vida, a vida com suas
garras bisonhas é o que nos cabe, quando tudo já
é sem a ilusão e a gente vai matando um leão por
dia, nas entressafras de dores inesperadas, de
inventário do pouco que tínhamos. Agora é mais
um fim de semana como outro qualquer, tudo se
repete como as folhas exiladas que a cada outono
atapetam o gramado, como as caminhadas à beira
do Lago Paranoá, os lanches após as sessões
vespertinas nos cinemas do shopping, imutável
como o que há de compulsório nas agendas de
trabalho, já não há mais o gibi, nem os brinquedos
espalhados na sala ou os desenhos trêmulos
riscados a batom no espelho do banheiro
(primeiros esboços de sonhos). O sol insiste em
esconder-se lá, dominado por nuvens negras que
caluniam a paisagem nessa estação sem graça
atropelada pela intransponível secura do Planalto
Central, mais suportável que a que instaura o
deserto íntimo, soberana e indesviável sentença
que parece nunca apartar de nós quando o rio
bêbado do tempo, veloz e pleno de fúria, irrompe
em nossas vidas como as tantas enchentes de
verão que irrompiam como uma tsunami na
minha infância em Cataguases. E esse rio imóvel
entre paredes não conduz a lugar algum, apenas
reproduz a cada domingo o ritual dos rostos
colados que se afastam antes de recriarem a
soberania de outras despedidas, enquanto os vejo
pela janela se dissipando no altiplano rumo à
parada de ônibus, até se transformarem num
ponto minúsculo ao longe, um cisco na paisagem
do horizonte longínquo.
Agora o apartamento é um sarcófago que
hiberna outras vidas (terão vivido a minha
exaustão? carregam o minério bruto de outras
frustrações? dão ouvidos à vizinha evangélica que
tentava salvar os homens do mundo e só ofendia a
gramática?), na vasta planície um vago teor de
nuvens, o mofo ampliou seus mapas no terraço do
condomínio; as janelas - há tempo fechadas -
denunciam o imponderável que há nas coisas. E o
olho mágico vislumbra outras criaturas, mas nele
resiste a presença invisível de seus rostos, a
substância clara de suas almas. Brasília já é um
deserto onde só resistem as caliandras.
Ainda me lembro daquelas mãos
albergando o afago pressuroso, guardando para o
último minuto a despedida formatada no adeus
definitivo que não muito longe dali o tempo se
encarregaria de um dia amalgamar. E os chicletes
coreografando estruturas no ar, a última
lembrança da estação deixada nos degraus da
escada, uma rodovia desavergonhada
implementando o longo sono.
E um ronco do motor, uma trava, uma
cancela, o asfalto molhado, os olhos inchados, um
gigante ruminando a alma e no fundo, no fundo
do cerrado, onde tentei enterrar minhas dúvidas, a
dispersão das cinzas em que se converteram as
estrelas de seus olhos.
Ainda me lembro: eles apareciam todos os
finais de semana, de bus, van ou metrô até chegar
ao outro lado da cidade, a imensa ilha cujo mar é
o céu infinito, pássaro nascido da prancheta, com
suas enormes asas abertas sobre o cerrado.
Ainda me lembro.
Ronaldo Cagiano (São Paulo -SP)

6. José Antonio Pereira
Cataguases,a literatura e o cinema
Dois eventos culturais dominaram a
cena de Cataguases nos últimos meses, o
Festival Ver e Fazer Filmes, em agosto e o
Felica - Festival Literário de Cataguases em
setembro.
No primeiro, a proposta era trabalhar-se
cinematograficamente contos de Luiz Ruffato,
sem duvida a maior expressão literária de
Cataguases, que também foi uma das grandes
atrações do primeiro Felica no ano passado.
Quando no Ver e Fazer Filme trabalhou-se
contos de Machado de Assis.
No Felica, tive o prazer de conhecer entre
papos e copos o Alexei Bueno transpirando
poesia por todos os poros, o bom humor e a
boa “prosa” do Carlos Herculano. Revi
também Marcelino Freire, apresentado a mim
por Ronaldo Cagiano, na última Bienal do
Livro de São Paulo em que estive, a grande
atração do evento era Bruna Surfistinha. Os
poetas Joaquim Branco, Ronaldo Werneck e
Fernando Abritta falaram da efervescência
cultural em que foram co-participes nos anos
60 e 70. Vi o Ronaldo Brito Roque, que acabou
de lançar o seu Romance Barato, dividir com
muita competência uma mesa com Carlos
Brito e Melo. Participei de uma mesa ao lado
dos amigos Emerson Teixeira Cardoso,
Vanderlei Pequeno e Zeca Junqueira e o
Giovani Ramos onde fizemos um debate em
torno do tema “Literatura e Política”. Ah, teve
também a presença de Nicolas Behr, o rei de
Brasília, com sua popular e pungente poesia.
No ano passado vi a obra do bruxo do Cosme
Velho ganhar vida no corpo de vários amigos
atores como o Carlos Sérgio, a Fernanda Lobo,
o Eduardo Dascar, prá ficarmos só entre os
cataguasenses, enquanto Ruffato era uma das
grandes atrações do Felica. Na ocasião, ao
lado de Fernando Cesário e Ronaldo Cagiano.
Os três, numa bela manhã de sábado, fizeram
a literatura circular pelo palco do Centro
Cultural Humberto Mauro. Onde noutros
épocas curti filmes fundamentais nos tempos
do Cine Machado. Ainda naquele dia eu e meu
filho Caio encontramos com Fernando
Cesário, Ruffato e o Giovani lá no Café do
Museu onde almoçamos. Caio até hoje se
diverte muito quando relembramos da estória
que Ruffato ali contou, de certa carne de caça
que comeu em um restaurante na Alemanha,
só vindo a descobrir depois o que era com o
auxilio de um tradutor. Rindo muito
concluímos: ele saiu daqui para comer veado
na Alemanha.

7. José Antonio Pereira
A primeira vez que li Ruffato foi em uma
edição de abril de 1983 – Quatro poetas não
alinhados, que guardo com carinho até hoje.
Fui conhecê-lo pessoalmente, numa Bienal do
Livro de São Paulo no final dos anos 80,
quando esta ainda ocorria no Ibirapuera.
Numa das “esquinas” do evento dei de cara
com Fernando Cesário, Pequeno e Ruffato, ali
fomos apresentados.
Para minha tristeza, ainda não vi os curtas
produzidos no Ver e Fazer Filmes, deste ano.
No dia da apresentação ao público tinha
compromissos de trabalho que me fizeram
estar ausente de Cataguases, naquele
momento. Antes disto, Juliana Junqueira, em
nome da produção do evento, convidou-me
para gravar um depoimento sobre nosso
escritor. Deixei lá uma singela e pequena fala.
O cinema iniciou-se aqui com Humberto
Mauro e na mesma década a literatura assistia
o brotar da Revista Verde. De lá para cá,
literatura e cinema caminharam em paralelo
até os anos 60 quando o poeta Chico Cabral
produziu O Anunciador.
Agora, em 2010, cinema e a obra de um autor
cataguasense estabelecem um diálogo até
então inimaginável. Com direito até a
performance do autor como ator.
No sábado de manhã, último dia do Felica, lá
no Memorial Humberto Mauro, não houve
jeito: antes de chegarmos à poesia, Eu,
Emerson Teixeira, Enzo Menta, Vanderlei
Pequeno e três jovens, mantivemos uma boa
conversa com Alexei Bueno sobre cinema que,
efervescente, concluiu ótimo papo lendo: “...
Um velho Timbira, coberto de glória, /
Guardou a memória / Do moço guerreiro, do
velho Tupi! / E à noite, nas tabas, se alguém
duvidava / Do que ele contava, / Dizia
prudente: “Meninos eu vi!” / Eu vi o brioso no
largo terreiro / Cantar prisioneiro / Seu canto
de morte, que nunca esqueci: / Valente, como
era, chorou sem ter pejo; / Parece que o vejo,
/ Que o tenho nest’hora diante de mi. // “Eu
disse comigo: Que infâmia d’escravo! / Pois
não, era um bravo; / Valente e brioso, como
ele, não vi! / E à fé que vos digo: parece-me
encanto / Que quem chorou tanto, / Tivesse a
coragem que tinha o Tupi.” / Assim o
Timbira, coberto de glória, / Guardava a
memória / Do moço guerreiro, do velho Tupi.
/ E à noite nas tabas, se alguém duvidava /
Do que ele contava, / tornava prudente:
“meninos, eu vi!”... Isto é ou não é cinema
em versos?
Felica encerrado, ainda naquela noite nas
mesas do Goiaba, Alexei Bueno, após coletar
pedras de bauxita no leito da ferrovia, teve
fôlego para declamar Castro Alves para nosso
deleite e pasmo de incrédulos freqüentadores
daquele bar.
José Antonio Pereira Cataguases - MG

8. W. H. Alden
Um poema não escrito
A verdade do poeta (como a verdade do autentico escritor) difere por completo dos
pronomes pessoais. O poeta finge o “eu”, o “tu” e o “ele” de maneira inconsciente, porém em sua
sinceridade fala-se a verdade, jamais em sua biografia ( No máximo há que pedir-lhe que a
veracidade pareça autentica, exigir-lhe que a tenha vivido, que seja uma experiência assimilada de
seu eu oculto).
A qualquer poema escrito por outra pessoa, o que lhe exijo primeiro é que seja bom (quem o
escreveu tem uma importância menor); a qualquer poema escrito por mim, o que primeiro lhe exijo é
que seja genuino, reconhecivel, o mesmo que minha letra, como algo que tenha sido escrito, para o
bem ou para o mal, para mim. (No tocante a seus próprios poemas, as preferencias do poeta e as de
seus leitores muitas vezes se aproximam porem raras vezes coincidem.)
Porém este poema que gostaria escrever neste momento teria que ser não só bom e genuino: alem
de me satisfazer, também deve ser verdadeiro. Leio o poema de outra pessoa no qual se despede de
sua amada entre lágrimas; o poema é bom (me comove como o fazem outros bons poemas) é
genuino (reconheço a “letra do poeta”). Em seguida, em uma biografia, descubro que, na mesma
data em que o escreveu, o poeta estava de saco cheio da moça porém fingiu chorar a fim de evitar
uma cena e não ferir seus sentimentos. Afeta este dado a minha apreciação do seu poema? Em
absoluto; nunca conheci seu autor pessoalmente e sua vida privada não é assunto meu. Afetaria a
minha apreciação se eu tivesse escrito o poema? Do mesmo modo espero que não.
O sentido da poesia
Abstenho-me de expressar o sentido que a poesia tem para mim em público, mais que
nada por que este mundo é tão fragil e paradoxal que um pode chegar a ofender ao outro de um
modo inaudito por acercar-se a uma teoria estética ou por defender um valor apreciado
completamente distante a essa outra pessoa. O mais incrivel é ofender alguém que nem sequer
trocara duas palavras contigo sobre o sentido de um poema, ou desiludir a um leitor porque descobre
em tua biografia que somente tomas um copo de vinho no café da manhã. Tudo que sei de poesia
(e de literatura, e de vida) o tenho dito em meus poemas. A maior parte de minhas verdades estão
precisamente em minhas elaboradas mentiras. Quando escrevo nunca minto. Sou só palavra,
tempo, espaço, pronomes, ritmo, onde repousa e espressa minha experiencia, meu eu, minha
memória e meu desejo, minha tradição... o que tudo muda e sempre permanece, o que sou, o rosto
que busco e o que encontro em cada um dos meus momentos, ele que se transforma passado
amanhã sem perder meus traços sem deixar de ser eu.

9. Flausina Márcia da Silva
Antes do Fim
Onde vão os cabelos
de nossas cabeças
caídos?
Se os leva o vento
podem estar entre
as estrelas.
Se água os leva
rodeiam, rodeiam
embolam-se.
O fio de cabelo passa
em fundo de agulha
até.
No pincel pinta cores,
movimentos do rabo
do camelo.
A música, essa está cheia
de caudas, crinas, couros
cabeludos.
Feiticeiros feiticereiam
muitas eras e destinos
com cabelos.
Chifres derretidos
em mil e um ornamentos
morrem depois do fim.

10. Flausina Márcia da Silva
Linhagem
Cupins, roc,roc, roc
roeram meus papéis.
Nas mãos de Eurídice
me calo, com voz de
quem procura um traço.
Alexandrinos são versos de
outra pessoa, os meus são
flausinos, cheios de asas e
cantadas para os magníficos.
Só decifráveis após lutar
contra o azar e os códigos.
Memorizo manchas e penhascos
da normandia, me esqueço
das matas pagãs.
Poema condescendente com
as armas e os barões, clama
origem singular e própria,
nua, crua e sem livro.
Hora de escrever com
mãos primaveris.

11. Flausina Márcia da Silva
Eleição & Poesia
Anti-Comício
Candidato,
quero falar do dinheiro.
Escasso, juros altos, escasso
e a dívidas, loucura!
Credores arriscam .......
o quê mesmo?
A força da gravidade
exclui o dinheiro, ou
decidiram já nossa ida.
Candidato,
quanto vale meu voto
na sua massa salarial?
O reino da necessidade
está duro, candidato,
em todos os sentidos.
Ato-Público
Se fizermos greves
protestos, demonstrações
Candidato,
seremos baderneiros,
ilegítimos
monstros?
Aos policiais, no entanto
em prol da categoria
faculta-se o porte de armas
a ocupação de quartéis
sem o menor espanto.
Ah! república proclamada
dos coronéis, dos tenentes
do voto proporcional
de ninguém......
Candidato,
qual é a sua,
República ou curral?
Passeata
Candidato,
eu sou sem-terra
sem-teto
sem-renda
Você é
sem-paixão
sem-emoção
sem-memória
O carroceiro está certo,
lá de Itajubá, vaticina:
"O Brasil não tem povo,
o Brasil tem público".
Sem votos,
como negociar,
Candidato???
Flausina Márcia da Silva (Cataguases – MG)

12. Antônio Perin
As flores de Munique
A Sophie e Hans School
As flores de Munique, brancas rosas
brotaram da clandestinidade com a fé
e a coragem de seus jovens estudantes.
Escondiam em invisíveis e sombrias frestas
todas as vítimas da estupidez hitlerista.
Ao vento, folhas esfumavam apocalípticas
pelos céus da Alemanha bíblicos castigos
numa oração juvenil contra a ferocidade
daquelas hemorroidais caras dos nazistas.
Zás. Pela suástica guilhotina
escorreu o sangue de uma rosa branca
na escuridão da crueldade nazista.
Uma a uma... pétala a pétala...
o carrasco desfez a rosa branca
mas, suas palavras, rubras palavras
sufocadas no próprio sangue
não calaram ao silêncio imposto.
Antônio Perin (Itaobim – MG)

13. Rubens Shirassu Jr
O teu corpo muda
O teu corpo muda
não pedes consentimento
a ti.
Os teus cabelos, frisos brancos
flores da natureza.
Você atravessou os tapetes
abrindo portas.
Os teus lábios, os teus olhos
carros alegóricos
Jogam rosas e folhas verdes ao léu
O teu corpo tem a finesse
de uma estátua grega.
Pele de pêssegos ao leite,
ventre oval, modelo em mármore.
O teu corpo é grávido
não pedes consentimento
a ti.
O tempo é grávido
trabalha nesta barriga.
Rubens Shirassu Júnior (Presidente Prudente – SP)

14. Emanuel Medeiros
Adeus, Grécia
Não bastaram fibra e amor,
cai, Grécia,
universo solar
adequação entre ser e destino,
envelhecemos
– morte na soleira da porta,
fragmentos de sonhos
– só fragmentos –
não a totalidade,
adeus, Grécia,
adeus,
despedidas
– só despedidas.
Ulisses: somos apenas seres virtuais,
Homero envolto em brumas,
homens sem fibra carregando engenhocas
eletrônicas,
caindo como folhas ao vento
(prenhes de cobiça – soberbos -, e
miseravelmente rotos),
Não, não eram eternos,
onipotência só de papel,
deuses de barro,
TV.
O Espírito sopra onde quer?
Adeus, Grécia,
adeus, pátria dos homens,
adeus, pássaro da juventude,
inunda-nos o lamento de homens
afundados –
uma doída lembrança.
De que barro somos feitos?
Não, não só de vileza,
também busca,
mesmo acampados em sucursais do
inferno,
caminhando em sombras:
sonho da eternidade pela arte.
Para todos – fúteis, deslumbrados, sábios –
haverá sim – como haverá!,
o momento da Revelação –
e será tarde,
muito tarde.
Adeus, Grécia,
adeus,
desfeitos, como pó, varridas cinzas,
irrelevantes ou – para alguns –
nobres nessa finitude.
Sonâmbulos, clones dos nossos sonhos,
escritores de narrativas epigonais.
Não naveguei nos melhores mares:
preciso navegar – sempre –
infinitamente humano.
Emanuel Medeiros Vieira (Brasília DF)

15. Leonardo Garet
Sinais
Os barcos
A cada espaço de tempo
Golpeiam o cais
não alcançam a prudência o costume a ordem
das coisas
eles vêm assim
confiantes como cachorros
ou namorados
e põem toda a amplitude do mar
a bater a cabeça contra o casco
deve ser
para que eu festeje meu aniversário
à volta de uma viagem sem fim
deve ser
que o casco estilhaçado
aponta meu dia
para voltar a encontrá-lo.
Propósito
Outra vez pra cima
para a água
a tocar antes o corpo
quando é pureza
e alegria
outra vez amarrando o pacote de meus dias
tristes
para deixá-lo em um lugar
onde não me encontre
outra vez
umas poucas palavras
das que vão dando
o impulso completo
da alegria.
As frutas
A derrota das laranjas
se estendeu aos sulcos recém-plantados
caminha-se pisando a cor
apoiando o sapato sujo sobre o gosto
os palhaços colocam laranjas
nas calçadas
vendem-se os venenos
disfarçados de laranjas
e os livros se empilham
e as palavras dos pregadores
e cai como única esperança
a ressurreição verdadeira das frutas.
Tradução: Ronaldo Cagiano
Leonardo Garet
Nasceu em 1948 em Salto (Uruguai), onde vive e dirige o Cntro Cultural Casa
Horacio Quiroga. È Contista, poeta e ensaísta. Entre obras publicadas,
destacam-se Pentalogia (1972), Primeiro cenário (Venezuela 1975), Máquina
final (1978) Pássaros estrangeiros (1988) Palavra sobre palavra (1991) Os
homens do fogo (1993), Outubro,(1994), A casa do julgar (1996), Os dias de
Rogelio (1998), Anbákoros (1999), Cantros e desencantos (2000), Saída de
página (2001) e Vigília de armas (2003).

16. Masaoki Shiki
Haicais
Misturados
aos arbustos das cerejeiras
as asas dos pássaros
Na frialdade
Deuses e Budas
vivem como vizinhos.
Dou as costas
para Buda e olho
para a fria lua.
Agitando a cauda
na brisa primaveril,
veja – o pavão!
Colheita de arroz
sem fumaça no
solo de queimada.
Vetusto jardim – ela esvazia
uma garrafa – férvida
sob a lua.
Chuva primaveril
apalpando sob o guarda–chuva
na loja de gravuras.
Versão em português
Emerson Teixeira Cardoso

17. Masaoki Shiki
Tancas
Cortinas cerradas
o amor de imperador
ainda dorme
em flores rubras
brilha o sol da manhã.
O homem
que eu sempre via no espelho
morreu
agora vejo uma face desolada
que engana lágrimas.
A água do balde
escorria até o fim
gota por gota
o orvalho pinga como pérolas
das flores outonais.
Na extremidade da varanda
abre suas folhas encolhidas,
e liga a vasilha de água
de seis pés de verde.

18. Masaoki Shiki
O campo contemplava
e voltava – agora na escura noite
fico deitado e
campos de flores de mostarda
florescem diante de meus olhos.
A água do balde
escorria até o fim
gota por gota
o orvalho pinga como pérolas
das flores outonais.
Nas agulhas do pinheiro
cada longo espinheiro
capta uma gota de sereno
mil pérolas que se equilibram
trêmulas, nunca caem.
Versão em português
Emerson Teixeira Cardoso

19. Ramos Rosa
António Ramos Rosa poeta e ensaísta português, nascido no Faro em 1924. Ao fim da Segunda Guerra Mundial mudou-se para
Lisboa, depois de ter passado a juventude em Faro. Na capital, trabalhou no comércio, atividade que logo abandonou para se dedicar à
poesia.
Nos anos cinquenta, foi um dos diretores das revistas Árvore, Cassiopeia e Cadernos do Meio-Dia. Colaborou como crítico literário na Seara
Nova e na Colóquio Letras, entre outras publicações. Como poeta, estreou com O Grito Claro (1958). Estava criado o movimento da
moderna poesia portuguesa. Ramos Rosa era o poeta do presente absoluto, da “liberdade livre”. Em Portugal é comparado com os grandes
escritores nacionais. Urbano Tavares Rodrigues considerou-o como o empolgante poeta das coisas primordiais, da luz, da pedra e da água.
Em 1960, publicou Viagem Através Duma Nebulosa (1960). Um dos mais fecundos poetas portugueses da contemporaneidade, sua produção
reflete uma evolução do subjetivismo, em relação à objetividade. Refletem-se nela variadas tendências, desde certas formas experimentais
até um neobarroquismo. A sua escrita, caracterizada por uma grande originalidade e riqueza de imagens tácteis e visuais, testemunha
muitas vezes uma fusão com a natureza, uma busca de unidade universal em que o humano participa e se integra no mundo, estabelecendo
uma linha de continuidade entre si e os objetos materiais, numa afirmação de vida e sensualidade. Nos seus textos, está frequentemente
presente uma reflexão sobre o próprio ato da escrita e a natureza da criação poética, a questão do dizível e do indizível.
A noite chega com todos os seus rebanhos
Uma cidade amadurece nas vertentes do crepúsculo
Há um íman que nos atrai para o interior da montanha.
Os navios deslizam nos estuários do vento.
Alguma coisa ascende de uma região negra.
Alguém escreve sobre os espelhos da sombra.
A passageira da noite vacila como um ser silencioso.
O último pássaro calou-se.As estrelas acenderam-se.
As ondas adormeceram com as cores e as imagens.
As portas subterrâneas têm perfumes silvestres.
Que sedosa e fluida é a água desta noite!
Dir-se-ia que as pedras entendem os meus passos.
Alguém me habita como uma árvore ou um planeta.
Estou perto e estou longe no coração do mundo.
de A Rosa Esquerda(1991)

20. Ramos Rosa
A palavra
A palavra é uma estátua submersa,um leopardo
que estremece em escuros bosques,uma anémona
sobre uma cabeleira. Por vezes é uma estrela
que projecta a sua sombra sobre um torso.
Ei-la sem destino no clamor da noite,
cega e nua,mas vibrante de desejo
como uma magnólia molhada.Rápida é a boca
que apenas aflora os raios de uma outra luz.
Toco-lhe os subtis tornozelos,os cabelos ardentes
e vejo uma água límpida numa concha marinha.
É sempre um corpo amante e fugidio
que canta num mar musical o sangue das vogais.
de Acordes(1989)
Amo o teu túmido candor de astro
a tua pura integridade delicada
a tua permanente adolescência de segredo
a tua fragilidade acesa sempre altiva
Por ti eu sou a leve segurança de um peito
que pulsa e canta a sua chama
que se levanta e inclina ao teu hálito de pássaro
ou à chuva das tuas pétalas de prata
Se guardo algum tesouro não o prendo
porque quero oferecer-te a paz de um sonho aberto
que dure e flua nas tuas veias lentas
e seja um perfume ou um beijo um suspiro solar
Ofereço-te esta frágil flor esta pedra de chuva
para que sintas a verde frescura
de um pomar de brancas cortesias
porque é por ti que vivo é por ti que nasço
porque amo o ouro vivo do teu rosto
de O Teu Rosto(1994)

21. Ramos Rosa
As palavras
Adiro a uma nova terra adiro a um novo corpo
As palavras identificam-se com o asfalto negro
o tropel das nuvens
a espessura azul das árvores acesas pelos faróis
o rumor verde
As palavras saem de um ferida exangue
de teclas de metal fresco
de caminhos e sombras
da vertigem de ser só um deserto
de armas de gume branco
Há palavras carregadas de noite e de ombros surdos
e há palavras como giestas vivas
Matrizes primordiais matéria habitada
forma indizível num rectângulo de argila
quem alimenta este silêncio senão o gosto de
colocar pedra sobre pedra até á oblíqua exactidão?
As palavras vêm de lugares fragmentários
de uma disseminação de iniciais
de magmas respirados
de odor de gérmen de olhos
As palavras podem formar uma escrita nativa
de corpos claros
Que são as palavras?Imprecisas armas
em praias concêntricas
torres de sílex e de cal
aves insólitas
As palavras são travessias brancas faces
giratórias
elas permitem a ascensão das formas
elevam-se estrato após estrato
ou voam em diagonal
até à cúpula diáfana
As palavras são por vezes um clarão no dia calcinado
Que enfrentam as palavras?O espelho
da noite a sua impossível
elipse
Saem da noite despedaçadas feridas
e são signos do acaso pedras de sol e sal
a da sua língua nascem estrelas trituradas
de Gravitações(1984)

22. Ramos Rosa
Mediadora da palavra
Um rumor
irrompe das nocturnas
margens. Sombras deslumbrantes.
Um fulgor que desnuda e que despoja.
Campo de água ágil. Dança
Imóvel. Uma cegueira arde
Incendiando o tempo. Pátria
áspera de delicado alento.
Soberano marulhar do inexplorável.
Unânime é a pedra. Selvagem
a palavra despedaça a língua.
Um silêncio central domina e orienta
A substancia primária. A palavra inicia.
Rapidez da água entre resíduos
obscuros. Talvez o diadema.
Talvez a obscura dança aérea.
O leve poder do fogo, as suas marcas
ácidas. Pulsação
dos poros. Ardor do silêncio
no nocturno centro. Fulgor do desejo.
Uma deusa de água espraia-se nas palavras
Casa de sol onde os animais pensam
Erguida nos ares com raízes na terra
ampla e pequena como um pagode
com salas nuas e baixas camas
casa de andorinhas e gatos nos sótãos
grande nau navegando imóvel
num mar de ócio e de nuvens brancas
com antigos ditados e flores picantes
com frescura de passado e pó de rebanhos
ó casa de sonos e silêncios tão longos
e de alegrias ruidosas e pães cheirosos
ó casa onde se dorme para se renascer
ó casa onde a pobreza resplende de fartura
onde a liberdade ri segura
de Voz Inicial(1960)

23. Ramos Rosa
Este homem que pensou
Este homem que pensou
com uma pedra na mão
tranformá-la num pão
tranformá-la num beijo
Este homem que parou
no meio da sua vida
e se sentiu mais leve
que a sua própria sombra
Estou vivo e escrevo sol
Eu escrevo versos ao meio-dia
e a morte ao sol é uma cabeleira
que passa em fios frescos sobre a minha cara de vivo
Estou vivo e escrevo sol
Se as minhas lágrimas e os meus dentes cantam
no vazio fresco
é porque aboli todas as mentiras
e não sou mais que este momento puro
a coincidência perfeita
no acto de escrever e sol
A vertigem única da verdade em riste
a nulidade de todas as próximas paragens
navego para o cimo
tombo na claridade simples
e os objectos atiram suas faces
e na minha língua o sol trepida
Melhor que beber vinho é mais claro
ser no olhar o próprio olhar
a maraviha é este espaço aberto
a rua
um grito
a grande toalha do silêncio verde
de Estou Vivo E Escrevo Sol (1966)