O documento descreve a busca de inspiração do autor para escrever, mas sua incapacidade de encontrar ideias ou palavras. Ele procura em todos os lugares da mente e do mundo físico, mas continua sem conseguir expressar seus pensamentos no papel.

24. Não consigo…Procuro em todos os lugares possíveis…Nos recantos mais profundos
da minha mente, nas memórias de beijos no canto dos meus lábios, nas batidas
ocas do meu coração…debaixo das pedras, por entre os lençóis, por entre os sopros
de vento quente das tardes de Verão…nas névoas frias da madrugada que morre
com o brilho do sol, no calor fugidio que se mostra envergonhado nas tardes lon-
gas…Nada…nenhum fio de inspiração por entre os tormentos interiores, que tantas
vezes transbordam em rios de água salgada que me lavam o rosto.
De encontro ao papel branco e fino, a caneta não deixa sair um único curso de tinta
que se transforme em palavras…apenas isto…três pontos…três míseros símbolos
do vazio de ideias, mísera desculpa de palavras, perfeita desculpa para encobrir
estados de espírito…Por mais que tente…às lágrimas chego com o esforço, tento
que com a ajuda da minha tristeza líquida a tinta desenhe contornos de palavras
sinceras que gritem o tumulto interior, mas recusam-se…e os três pontos choram
também com a água que lhes lava a tinta…e o papel transforma-se num borrão
escuro de azul como o meu interior…
Procuro nas árvores que abanam as suas folhas ao vento, que com os ramos rasgam
o ar obstinado que sopra furioso…nas ondas do mar que se desfazem em espuma na
margem, que engolem os corpos na metáfora da sua força e que lambem os grãos de
areia para que se não esqueçam que o oceano deles não se esqueceu…deambulo nas
ruas e por entre as calçadas sujas e irregulares procuro vestígios de algum incentivo,
alguma acendalha por entre as pedras pisadas e violentadas (quem mais sofre que
pedaços inertes pisados e repisados por vidas alheias)… nas montras das lojas e das
pessoas, nas suas faces que voam, nos seus e nos meus reflexos nos vidros…Mas
nem um pequeno vestígio, nem um pequeno impulso nos dedos para escrever sem
medos, nem hesitações…
No escuro dos meus olhos fechados aguço os ouvidos na solidão e obscuridade, na
esperança de ouvir ao longe qualquer imagem perdida no vácuo, qualquer retrato
carregado no vento de uma vida longínqua…na esperança de uma brisa que me
meneie os dedos e no ar se escrevam e se desenhem os contornos do meu imo, para
que viajem e me levem para longe, de encontro a quem no meu desespero se afoga
também…
Exploro o vazio do olhar perdido no nada, perdido no tempo que cessa o seu avanço
incessante e tudo se perde no baço esboço do mundo de fora, ao qual é recusada
presença no de dentro…Espero, em vão, que no meio deste estado semi-consciente
os meus dedos ganhem vida e o sangue que verte do coração rasgado flua na sua
direcção, ansioso de gritar ao mundo o seu fluxo afogado em água salgada…Mas
nada acontece…e mudo, grito com os lábios cerrados a angústia de ver tudo o que
me atormenta contido cá dentro, prestes a implodir e a fazer-me desaparecer…qual
buraco negro neste universo interior…
E assim aqui me prostro…dedos trémulos, caneta em riste afogada em tinta, mas
seca em vontade e impulso de brotar palavras de dentro de mim…Por isso limito-
me a quedar inerte, tempos indefinidos esperando que o impulso chegue…esper-
ando que uma brisa, ainda que pequena, de inspiração me varra a boca do coração,
me percorra as veias e me banhe a ponta dos dedos para que a tinta me tire liberte
o peito do peso que carrego…
VAZIO P
EDRO
PALRÃO
Não consigo…Procuro em todos os lugares possíveis…Nos recantos mais profundos
da minha mente, nas memórias de beijos no canto dos meus lábios, nas batidas
ocas do meu coração…debaixo das pedras, por entre os lençóis, por entre os sopros
de vento quente das tardes de Verão…nas névoas frias da madrugada que morre
com o brilho do sol, no calor fugidio que se mostra envergonhado nas tardes lon-
gas…Nada…nenhum fio de inspiração por entre os tormentos interiores, que tantas
vezes transbordam em rios de água salgada que me lavam o rosto.
De encontro ao papel branco e fino, a caneta não deixa sair um único curso de tinta
que se transforme em palavras…apenas isto…três pontos…três míseros símbolos
do vazio de ideias, mísera desculpa de palavras, perfeita desculpa para encobrir
estados de espírito…Por mais que tente…às lágrimas chego com o esforço, tento
que com a ajuda da minha tristeza líquida a tinta desenhe contornos de palavras
sinceras que gritem o tumulto interior, mas recusam-se…e os três pontos choram
também com a água que lhes lava a tinta…e o papel transforma-se num borrão
escuro de azul como o meu interior…
Procuro nas árvores que abanam as suas folhas ao vento, que com os ramos rasgam
o ar obstinado que sopra furioso…nas ondas do mar que se desfazem em espuma na
margem, que engolem os corpos na metáfora da sua força e que lambem os grãos de
areia para que se não esqueçam que o oceano deles não se esqueceu…deambulo nas
ruas e por entre as calçadas sujas e irregulares procuro vestígios de algum incentivo,
alguma acendalha por entre as pedras pisadas e violentadas (quem mais sofre que
pedaços inertes pisados e repisados por vidas alheias)… nas montras das lojas e das
pessoas, nas suas faces que voam, nos seus e nos meus reflexos nos vidros…Mas
nem um pequeno vestígio, nem um pequeno impulso nos dedos para escrever sem
medos, nem hesitações…
No escuro dos meus olhos fechados aguço os ouvidos na solidão e obscuridade, na
esperança de ouvir ao longe qualquer imagem perdida no vácuo, qualquer retrato
carregado no vento de uma vida longínqua…na esperança de uma brisa que me
meneie os dedos e no ar se escrevam e se desenhem os contornos do meu imo, para
que viajem e me levem para longe, de encontro a quem no meu desespero se afoga
também…
Exploro o vazio do olhar perdido no nada, perdido no tempo que cessa o seu avanço
incessante e tudo se perde no baço esboço do mundo de fora, ao qual é recusada
presença no de dentro…Espero, em vão, que no meio deste estado semi-consciente
os meus dedos ganhem vida e o sangue que verte do coração rasgado flua na sua
direcção, ansioso de gritar ao mundo o seu fluxo afogado em água salgada…Mas
nada acontece…e mudo, grito com os lábios cerrados a angústia de ver tudo o que
me atormenta contido cá dentro, prestes a implodir e a fazer-me desaparecer…qual
buraco negro neste universo interior…
E assim aqui me prostro…dedos trémulos, caneta em riste afogada em tinta, mas
seca em vontade e impulso de brotar palavras de dentro de mim…Por isso limito-
me a quedar inerte, tempos indefinidos esperando que o impulso chegue…esper-
ando que uma brisa, ainda que pequena, de inspiração me varra a boca do coração,
me percorra as veias e me banhe a ponta dos dedos para que a tinta me tire liberte
o peito do peso que carrego…
Não consigo…Procuro em todos os lugares possíveis…Nos recantos mais profundos
da minha mente, nas memórias de beijos no canto dos meus lábios, nas batidas
ocas do meu coração…debaixo das pedras, por entre os lençóis, por entre os sopros
de vento quente das tardes de Verão…nas névoas frias da madrugada que morre
com o brilho do sol, no calor fugidio que se mostra envergonhado nas tardes lon-
gas…Nada…nenhum fio de inspiração por entre os tormentos interiores, que tantas
vezes transbordam em rios de água salgada que me lavam o rosto.
De encontro ao papel branco e fino, a caneta não deixa sair um único curso de tinta
que se transforme em palavras…apenas isto…três pontos…três míseros símbolos
do vazio de ideias, mísera desculpa de palavras, perfeita desculpa para encobrir
estados de espírito…Por mais que tente…às lágrimas chego com o esforço, tento
que com a ajuda da minha tristeza líquida a tinta desenhe contornos de palavras
sinceras que gritem o tumulto interior, mas recusam-se…e os três pontos choram
também com a água que lhes lava a tinta…e o papel transforma-se num borrão
escuro de azul como o meu interior…
Procuro nas árvores que abanam as suas folhas ao vento, que com os ramos rasgam
o ar obstinado que sopra furioso…nas ondas do mar que se desfazem em espuma na
margem, que engolem os corpos na metáfora da sua força e que lambem os grãos de
areia para que se não esqueçam que o oceano deles não se esqueceu…deambulo nas
ruas e por entre as calçadas sujas e irregulares procuro vestígios de algum incentivo,
alguma acendalha por entre as pedras pisadas e violentadas (quem mais sofre que
Não consigo…Procuro em todos os lugares possíveis…Nos recantos mais profundos
da minha mente, nas memórias de beijos no canto dos meus lábios, nas batidas
ocas do meu coração…debaixo das pedras, por entre os lençóis, por entre os sopros
de vento quente das tardes de Verão…nas névoas frias da madrugada que morre
com o brilho do sol, no calor fugidio que se mostra envergonhado nas tardes lon-
gas…Nada…nenhum fio de inspiração por entre os tormentos interiores, que tantas
vezes transbordam em rios de água salgada que me lavam o rosto.
De encontro ao papel branco e fino, a caneta não deixa sair um único curso de tinta
que se transforme em palavras…apenas isto…três pontos…três míseros símbolos
do vazio de ideias, mísera desculpa de palavras, perfeita desculpa para encobrir
estados de espírito…Por mais que tente…às lágrimas chego com o esforço, tento
que com a ajuda da minha tristeza líquida a tinta desenhe contornos de palavras
sinceras que gritem o tumulto interior, mas recusam-se…e os três pontos choram
também com a água que lhes lava a tinta…e o papel transforma-se num borrão
escuro de azul como o meu interior…
Procuro nas árvores que abanam as suas folhas ao vento, que com os ramos rasgam
o ar obstinado que sopra furioso…nas ondas do mar que se desfazem em espuma na
margem, que engolem os corpos na metáfora da sua força e que lambem os grãos de
areia para que se não esqueçam que o oceano deles não se esqueceu…deambulo nas
ruas e por entre as calçadas sujas e irregulares procuro vestígios de algum incentivo,
alguma acendalha por entre as pedras pisadas e violentadas (quem mais sofre que
E assim aqui me prostro…dedos trémulos, caneta em riste afogada em tinta, mas
seca em vontade e impulso de brotar palavras de dentro de mim…Por isso limito-
me a quedar inerte, tempos indefinidos esperando que o impulso chegue…esper-
ando que uma brisa, ainda que pequena, de inspiração me varra a boca do coração,
me percorra as veias e me banhe a ponta dos dedos para que a tinta me tire liberte
o peito do peso que carrego…
Não consigo…Procuro em todos os lugares possíveis…Nos recantos mais profundos
da minha mente, nas memórias de beijos no canto dos meus lábios, nas batidas
ocas do meu coração…debaixo das pedras, por entre os lençóis, por entre os sopros
de vento quente das tardes de Verão…nas névoas frias da madrugada que morre
com o brilho do sol, no calor fugidio que se mostra envergonhado nas tardes lon-
gas…Nada…nenhum fio de inspiração por entre os tormentos interiores, que tantas
vezes transbordam em rios de água salgada que me lavam o rosto.
De encontro ao papel branco e fino, a caneta não deixa sair um único curso de tinta
que se transforme em palavras…apenas isto…três pontos…três míseros símbolos
do vazio de ideias, mísera desculpa de palavras, perfeita desculpa para encobrir
estados de espírito…Por mais que tente…às lágrimas chego com o esforço, tento

38. ////////

50. EXPOSIÇÃO
NUMA JANELA DO EDIFÍCIO
PRESTES MAIA 911
Fotografias de Júlio Bittencourt (Brasil)
FNAC CHIADO
De 10 de Outubro a 10 de Dezembro 2008
Exposição integrada nas comemorações do
10º aniversário da Casa da América Latina