Tradução de trecho do livro "The boy who harnessed the wind"

1. CAPÍTULO UM
QUANDO A MAGIA DOMINOU O MUNDO
Meu nome é William Kamkwamba, e para entender a história que estou prestes
a contar, você deve primeiro entender o país que me criou. Malawi é uma
pequena nação no sudeste da África. Em um mapa, parece um verme chato
cavando seu caminho pela Zâmbia, Moçambique e Tanzânia, procurando por
um pequeno espaço. Malawi é frequentemente chamada de “O Coração Quente
da África”, o que não diz nada sobre sua localização, mas tudo sobre as pessoas
que chamam este lugar de lar. Os Kamkwambas vêm do centro do país, de uma
pequena vila chamada Masitala, localizada nos arredores da cidade de Wimbe.
Você pode estar se perguntando como é uma vila africana. Bem, a nossa
consiste em cerca de dez casas, cada uma feita de tijolos de barro e pintadas de
branco. Durante a maior parte da minha vida, nossos telhados foram feitos de
grama alta que colhemos perto dos pântanos, ou dambos em nossa língua
chichewa. A grama nos refrescava nos meses quentes, mas durante as noites
frias de inverno, a geada penetrava em nossos ossos e dormíamos sob uma pilha
extra de cobertores.
Cada casa em Masitala pertence à minha grande família de tias, tios e primos.
Em nossa casa, estávamos eu, minha mãe e meu pai, e minhas seis irmãs, junto
com algumas cabras e galinhas-d'angola e algumas galinhas.
Quando as pessoas ouvem que sou o único menino entre seis meninas, elas
costumam dizer: “Eh, bambo” – que é como dizer “Ei, cara” – “sinto muito por
você!” E é verdade. A desvantagem de ter apenas irmãs é que muitas vezes sofri
bullying na escola, já que não tinha irmãos mais velhos para me proteger. E
minhas irmãs estavam sempre mexendo nas minhas coisas – especialmente
minhas ferramentas e invenções – não me dando privacidade.
Sempre que eu perguntava aos meus pais: “Por que temos tantas meninas?” Eu
sempre recebia a mesma resposta: “Porque a loja de bebês estava sem
meninos”. Mas, como você verá nesta história, minhas irmãs são realmente
ótimas. E quando você mora em uma fazenda, precisa de toda a ajuda possível.
Minha família cultivava milho, que é outra palavra para milho branco. Em
nossa língua, nos referimos carinhosamente a ele como chimanga. E o cultivo
de chimanga exigia todas as mãos. A cada estação de plantio, minhas irmãs e eu
acordávamos antes do amanhecer para capinar as ervas daninhas, cavar nossas

2. fileiras cuidadosas e depois empurrar as sementes suavemente no solo macio.
Quando chegava a hora da colheita, estávamos ocupados novamente.
A maioria das famílias em Malawi são de agricultores. Vivemos toda a nossa
vida no campo, longe das cidades, onde podemos cuidar dos nossos campos e
criar os nossos animais. Onde moramos, não há computadores ou videogames,
pouquíssimos televisores e, durante a maior parte da minha vida, não tivemos
eletricidade – apenas lamparinas a óleo que expeliam fumaça e cobriam nossos
pulmões de fuligem.
Os agricultores aqui sempre foram pobres, e muitos não podiam pagar por
educação. Consultar um médico também é difícil, já que a maioria de nós não
possui carro. Desde o momento em que nascemos, recebemos uma vida com
poucas opções. Por causa dessa pobreza e falta de conhecimento, os malauianos
buscavam ajuda onde quer que pudessem.
Muitos de nós recorriam à magia – e é assim que minha história começa.
Veja bem, antes de descobrir os milagres da ciência, eu acreditava que a magia
governava o mundo. Não mágica mágica, como tirar coelhos de chapéus ou
serrar senhoras ao meio, o tipo de coisa que você vê na televisão. Era um tipo
de magia invisível, que nos cercava como o ar que respiramos.
No Malawi, a magia veio em muitas formas - a mais comum sendo o feiticeiro a
quem chamávamos de sing'anga. Os magos eram pessoas misteriosas. Alguns
apareciam em público, geralmente no mercado aos domingos, sentados em
cobertores cobertos de ossos, especiarias e pós que alegavam curar tudo, da
caspa ao câncer. Pobres andavam muitos quilômetros para visitar esses homens,
pois não tinham dinheiro para médicos de verdade. Isso levava a problemas,
especialmente se a pessoa estivesse realmente doente.
A diarréia, por exemplo. A diarreia é uma doença comum no campo que vem da
ingestão de água suja e, se não for tratada, pode levar à desidratação. Todos os
anos, muitas crianças morrem de algo que é facilmente curado por um regime
de fluidos e antibióticos simples. Mas sem dinheiro ou fé na medicina moderna,
os moradores das vilas se arriscavam com o impreciso diagnóstico do sing'anga:
"Oh, eu sei o que está errado", diz o mago. “Você tem um caracol.”
"Um caracol?"

3. “Estou quase certo. Devemos removê-lo imediatamente!”
O mago verifica em seu saco de raízes, pós e ossos e tira uma lâmpada.
"Levante sua camisa", diz ele.
Sem ligar a lâmpada em nada, ele a move lentamente pelo estômago da pessoa,
como se iluminasse algo que só ele pode detectar.
"Aí está! Você pode ver o caracol se movendo?”
“Ah, sim, acho que posso ver. Sim, aí está!”
O mago volta para sua bolsa para pegar uma poção mágica, que ele espalha na
barriga.
"Sente-se melhor?" ele pergunta.
“Sim, acho que o caracol se foi. Eu não o sinto se movendo.”
"Bom. Serão três mil kwacha.”
Por um dinheiro extra, os sing'anga poderiam lançar maldições em seus
inimigos - para inundar seus campos, para que hienas aparecessem em seus
galinheiros ou para provocar terror e tragédia em suas casas. Foi o que
aconteceu comigo quando eu tinha seis anos — ou pelo menos eu achava que
tinha acontecido.
Eu estava brincando na frente da minha casa quando um grupo de meninos
passou carregando um saco gigante. Eles trabalhavam para um fazendeiro
próximo cuidando de suas vacas. Naquela manhã, enquanto levavam o rebanho
de um pasto para outro, descobriram o saco caído na estrada. Olhando para
dentro, eles viram que estava cheio de chiclete. Você consegue imaginar um
tesouro desses? Eu não posso começar a dizer o quanto eu amei chiclete!
Agora, enquanto eles passavam, um deles me viu brincando em uma poça.
“Devemos dar um pouco para esse menino?” ele perguntou.

4. Eu não me mexi ou disse uma palavra. Um pouco de lama pingou do meu
cabelo.
"Eh, por que não", disse seu amigo. “Ele parece meio patético.”
O menino enfiou a mão na bolsa e tirou um arco-íris de chicletes – um de cada
cor – e os jogou em minhas mãos. Quando os meninos desapareceram, eu
empurrei cada um na minha boca. Os sucos doces escorriam pelo meu queixo e
manchavam minha camisa.
Mal sabia eu, mas o chiclete pertencia a um comerciante local, que passou em
nossa casa no dia seguinte. Ele contou ao meu pai como a bolsa caiu de sua
bicicleta quando ele estava saindo do mercado. No momento em que ele
circulou de volta para procurá-la, a bolsa havia sumido. As pessoas da aldeia
vizinha lhe contaram sobre o grupo de meninos. Agora ele queria vingança.
“Fui ver o sing’anga”, disse ele ao meu pai. “E quem comeu aquele chiclete vai
se arrepender.”
De repente fiquei apavorado. Eu tinha ouvido o que o sing'anga podia fazer com
uma pessoa. Além de entregar morte e doença, os magos controlavam exércitos
de bruxas que podiam me sequestrar durante a noite e me transformar em um
verme! Eu até tinha ouvido falar deles transformando crianças em pedras,
deixando-as sofrer uma eternidade em silêncio.
Já podia sentir o sing'anga me observando, tramando meu mal. Com o coração
acelerado, corri para a floresta rumo a minha casa para tentar escapar, mas não
adiantou. Senti o estranho calor de seu olho mágico brilhando através das
árvores. Ele me tinha. A qualquer momento, eu emergia da floresta como um
besouro ou um camundongo trêmulo para ser comido pelos falcões. Sabendo
que meu tempo era curto, corri para casa onde meu pai estava colhendo uma
pilha de milho e caí em seu colo.
"Fui eu!" Eu gritei, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. “Eu comi o chiclete
roubado. Eu não quero morrer, papai. Por favor, não deixe que eles me levem.”
Meu pai olhou para mim por um segundo e balançou a cabeça. — Foi você,
hein? ele disse, então meio que sorrindo.
Ele não percebeu que eu estava em apuros?

5. "Bem", disse ele, e seus joelhos estalaram quando ele se levantou da cadeira.
Meu pai era um homem grande. “Não se preocupe. Vou encontrar o comerciante
e explicar. Tenho certeza que podemos dar um jeito.”
Naquela tarde, meu pai caminhou oito quilômetros até a casa do comerciante e
contou a ele o que havia acontecido. E mesmo que eu tenha comido apenas
alguns chicletes, ele pagou ao homem pela sacola inteira, que era quase todo o
dinheiro que possuíamos. Naquela noite, depois do jantar, com minha vida
salva, perguntei a meu pai se ele realmente acreditava que eu estava em apuros.
Ele ficou muito sério.
"Ah, sim, chegamos bem na hora", disse ele, então começou a rir tanto que sua
cadeira começou a ranger. "William, quem sabe o que estava reservado para
você?"
Meu medo de magos e magia só piorava sempre que vovô contava histórias. Se
você visse meu avô, poderia pensar que ele próprio era uma espécie de bruxo.
Ele era tão velho que não conseguia se lembrar do ano em que nasceu. Tão
rachado e enrugado que suas mãos e pés pareciam esculpidos em pedra. E suas
roupas! Vovô insistia em usar o mesmo casaco e calças esfarrapados todos os
dias. Sempre que ele surgia da floresta, fumando seu charuto enrolado à mão,
você pensaria que uma das árvores tinha ganhado pernas e começado a andar.
Foi o vovô que me contou a maior história sobre magia que já ouvi. Muito
tempo atrás, antes que as gigantescas fazendas de milho e tabaco surgissem e
destruíssem nossas grandes florestas, quando uma pessoa podia perder a noção
do sol dentro das árvores, a terra era rica em antílopes, zebras e gnus - também
leões, hipopótamos e leopardos. Vovô era um caçador famoso, tão bom com seu
arco e flecha que se tornou seu dever proteger sua aldeia e fornecer sua carne.
Um dia, enquanto o vovô estava caçando, ele se deparou com um homem que
havia sido morto por uma víbora venenosa. Ele alertou a aldeia mais próxima e,
logo depois, eles voltaram com um feiticeiro.
O sing'anga deu uma olhada no morto, depois enfiou a mão na bolsa e jogou
alguns remédios nas árvores. Segundos depois, a terra começou a se mover
enquanto centenas de víboras deslizavam para fora das sombras e se reuniam ao
redor do cadáver, hipnotizadas pelo feitiço. O mago então subiu no peito do
morto e bebeu um copo de poção, que parecia fluir através de seus pés e no

6. corpo sem vida. Então, para espanto do vovô, os dedos do morto começaram a
se mover e ele se sentou. Juntos, ele e o mago inspecionaram as presas de cada
cobra, procurando aquela que o havia mordido.
“Acredite”, vovô me disse. “Eu vi isso com meus próprios olhos.”
Eu certamente acreditei nisso, junto com todas as outras histórias sobre bruxas e
coisas inexplicáveis. Sempre que eu descia as trilhas escuras sozinho, minha
imaginação corria solta.
O que mais me assustou foram os Gule Wamkulu, os dançarinos mágicos que
viviam nas sombras escuras da floresta. Eles às vezes apareciam à luz do dia,
realizando cerimônias tribais quando nós, meninos Chewa, nos tornamos
homens. Eles não eram pessoas reais, nos disseram, mas espíritos de nossos
ancestrais mortos enviados para vagar pela terra. A aparência deles era
medonha: cada um tinha o rosto e a pele de animais e alguns andavam sobre
pernas de pau para parecer mais altos. Certa vez, vi um correr para trás em um
poste como uma aranha. E quando dançavam, era como se mil homens
estivessem dentro de seus corpos, cada um movendo-se na direção oposta.
Quando os Gule Wamkulu não estavam se apresentando, eles viajavam pelas
florestas e dambos à procura de meninos para levar de volta aos cemitérios. O
que acontecia com você lá, eu não queria saber. Sempre que via um, mesmo em
uma cerimônia, largava tudo e corria. Certa vez, quando eu era muito jovem,
um dançarino mágica apareceu de repente em nosso pátio. Sua cabeça estava
embrulhada em um saco de farinha, mas embaixo havia o nariz comprido de um
elefante e um buraco aberto para a boca. Minha mãe e meu pai estavam no
campo, então minhas irmãs e eu corremos para o mato, onde vimos o dançarino
pegar nossa galinha favorita.