O documento apresenta três microrrelatos sobre personagens que enfrentam situações de fracasso, mediocridade e distração na vida. No primeiro texto, Walter viaja rumo ao próprio fracasso. No segundo, Jânio levou uma vida medíocre e sem grandes aventuras. No terceiro, o narrador nasceu por acidente devido a uma distração de sua mãe.

1. MICRÔNICAS, por Walmar Andrade
O Fracassado
Sua frustração era tão imensa que chegava a ser frustrante observá-lo.
Chamava-se Walter e a única certeza que tinha era que viajava naquela motoneta
rumo ao próprio jazigo.
Tentou achar a estrada com destino à Arcádia, no entanto possuía tanta
habilidade sobre duas rodas quanto no trato com as mulheres. Zero setenta e cinco
graus de astigmatismo na vista, treze de miopia no coração.
A mediocridade que pautou toda sua existência o levou à praia deserta mais
lugar comum que o inconsciente coletivo pôde conceber. E foi lá onde Walter
esperou uma semana para ler nos jornais o chamado para a sua missa de sétimo dia.

2. Flúor
Jânio era daqueles que passava fio dental todas as noites. Penteava o cabelo
para o lado. Dava duas voltas na fechadura.
Prestou concurso público. Usou camisinha. Casou-se com a primeira namorada.
E nunca teve um dente obturado.
Aposentou-se aos sessenta e cinco anos. Acumulou uma boa poupança. E pelos
serviços prestados, ganhou da repartição uma placa de metal.
Morreu imaginando se a vida não teria sido melhor com uma cárie ou outra pelo
meio do caminho.

3. Uma Passagem
Semana que vem vou fazer 30 anos e eu nunca fui ao Rio de Janeiro. Nunca li
metade dos livros que gostaria de ler, nem vi um terço dos filmes que gostaria de
ver. O Náutico nunca foi campeão da Libertadores; provavelmente nunca será.
Em três décadas, muitas coisas que deveriam ter acontecido não aconteceram.
Porém, toda manhã, lá pelas cinco pras oito, cruzo com a tenente de pernas grossas
e chapeuzinho engraçado.
Você sabe, essa mania que eles têm aqui no Sul de mandar parar quando alguém
está na faixa.
Ela atravessa todo dia com a bunda apertada naquela saia verde oliva que deixa
só as panturrilhas como amostra grátis. Certeza que algum coronel pervertido
desenhou esse uniforme.
Nem sei se tenente é. Chutei a patente pelo porte do carro que ela estaciona
ali atrás do Ministério da Defesa. Provavelmente nunca saberei ao certo. Mas semana
que vem sem falta vou comprar uma passagem para o Rio de Janeiro.

4. Bela Bela
Isabela tinha somente sete anos de nascida, mas já possuía na língua malícias
de mulher feita. Menina outono, subtraía do calendário folhas que sempre caíam no
primeiro dia de abril.
Usava apenas a primeira metade do nome para se apresentar. O restante
deixava como adjetivo para conquistar. Isa cresceu assim, cultivando ódios sinceros
através de amores fingidos.
A cada estação, a bela fornecia biscoito de pão-de-ló em uma freguesia
diferente. Namorou Estácio, Rocha, Misael, o General Pedra, Aninha, Ramos,
Humbert Humbert, César, outra vez o Estácio, Zé Leiteiro, Esaú e Jacó. Estes,
simultaneamente.
Certo equinócio, Isa avistou Rodolfo Augusto. Puxou o espelho para retocar o
adultério, lustrou o nariz de madeira e ocultou sob esmalte rubro as unhas repletas
de manchas brancas surgidas de seu passado negro.
Pela primeira vez, no entanto, tornou-se agente da passiva em uma oração de
conquista. Fitando o desejado, a bela inspirou fundo para declarar seu inédito amor
sincero. Sua boca, contudo, não sabia pronunciar verdades.

5. Macumba Antitabagista
Preto Velho, Preto Velho
Passou tanto tempo com o cachimbo na boca
Que o danado criou asas.
Sozinho armava macumba
Botava galinha preta em encruzilhada
E principalmente enganava trouxa.
Preto Velho, Preto Velho
Cachimbo bigodeou tanto trouxa
Que te fez pensar que tava te dando uma mão na vida
Quando tava era puxando teu pé pra morte.

6. O Punhal
Este é o punhal com que me matei. Observando friamente, é apenas uma
lâmina afiada rigidamente fixada em um bastão acrílico cuja espessura preenche
bem a palma de uma mão fechada.
O uso é o mais simples possível. Basta segurar a base com a raiva de quem
aperta o pescoço de outrem e aplicar a lâmina sem receio do que possa ocorrer em
seguida.
Seu formato é semelhante ao da vida - redondo na base e pontiagudo na
extremidade. Pequeno no tamanho, grande na capacidade de resolver de uma vez
todos os meus problemas. Sua cor era vermelho-tinto. Hoje, é vermelho-sangue.

7. Naufrágio
Sentado em uma rocha no Porto de Paranaguá, Alejandro Quezada fita o
horizonte e observa o oceano pegando fogo. Diante dos olhos inundados do velho
marujo, o embate entre chamas e água consumia seu lar, seus amigos, suas
lembranças.
Fora apresentado ao Vicuña ainda menino em Valparaíso. Com ele, conheceu
quatro continentes, dezessete países e um número infinito de pessoas que sempre se
resumia aos vinte companheiros de convés.
Agora, a embarcação soçobrava em meio a ilhas de fogo nascidas da explosão
da sua própria carga. As labaredas alimentadas por uma imensa mancha de óleo
derrotavam o mar, então já sem forças para sustentar o velho companheiro.
Alejandro decidiu não perder a derradeira viagem do cargueiro. Atirou-se no
incêndio e fez questão de morrer afogado.

8. Pane no Sistema
Certo dia, ao acordar, percebi que alguém me havia desconfigurado. Meus olhos
de robô foram substituídos pela mais redentora visão de um Salvador Dali
embriagado. Naquelas vinte e quatro horas, pude viver sob impulsos, liberto da
autocrítica inibitória imposta pelas amarras da hipocrisia social.
E como rasguei o livro de ponto, atirei o celular na lagoa do pomar onde fui
comer jabuticabas, disse sem ressalvas para Irene dar fim àquele buço horrendo,
publiquei todas as censuras em manchete de duas linhas e letras garrafais.
Satisfiz ainda as vontades do inconsciente coletivo. Acabei com as operadoras
de telemarketing, proibi a livre execução monofônica de Pour Elise, tornei os
infinitivos inflexíveis e condenei à prisão perpétua tagarelas de todas as plateias.
Os funcionários públicos apressaram-se em tachar-me de exasperado, pitoresco,
desatinado. A falta de parafusos e fluidos causou estranheza à repartição. O senhor
diretor mandou reinstalar o sistema e, como na mais perfeita narrativa kafkiana,
voltei a ser inseto.

9. Uma terça qualquer
Era garoto e todo dia, à tardinha, ia ao ginásio fazer exercícios.
Dez minutos o separavam de minha casa, no meio dos quais, sempre às terças e quintas, ali
na altura da Rua Santo Elias, cruzava com a Menina Ruiva de Joelheiras Baixadas nos Tornozelos.
O ritual era sempre o mesmo. Ela vindo, eu indo. Ambos com trajes esportivos. Os olhos em
contato até um passar pelo outro.
Depois, somente eu olhava para trás. Com duas intenções. O olho esquerdo a mirar seus
firmes quadris. O direito a esperar que também ela se virasse.
Enquanto o canhoto acompanhava satisfeito a evolução de seu corpo adolescente, mês após
mês o destro perdia suas esperanças.
Até que, em uma terça-feira qualquer, também ela olhou para trás.
Assustado, disfarcei. Dei alguns passos adiante. Parei. Decidi voltar, perguntar-lhe o nome,
descobrir por que, finalmente, havia olhado para trás.
A decisão não se tornou ação. Racionalizei. Na próxima quinta-feira sim, quando
cruzássemos novamente, mais preparado, eu falaria com ela e descobriria o motivo daquela
quebra de rotina.
Ocorre que o olhar era uma despedida. E nunca mais houve quintas ou terças-feiras.

10. O Soçobro
Um ano se passara e finalmente estavam a sós entre quatro paredes novamente.
Fabrício relembra, como se ontem fosse, o pedido de espera dela. Irresistível em sua
armadura de seda.
A distância, contudo, havia feito a paixão se diluir, uma gota a cada dia. Agora
Soledade estava ali, em frente a ele, dúbia como uma banana-maçã. Poucos minutos
foram precisos para elucidar a incerteza de todos aqueles meses.
Soledade saiu do quarto. Sua imagem, no entanto, ficou na retina de Fabrício. A
raiva era tão imensa que ele sorriu. Seus olhos se encheram d'água. E Soledade
morreu afogada.

11. Ramalhete de Perfídias
Lírio acordou decidido a fazer um agrado para a namorada naquela manhã de
primavera. Medíocre que era, dirigiu-se à floricultura mais próxima para enviar a
Hortência um buquê e um bilhete de amor.
Observou a vitrine e optou por um arranjo de orquídeas com pétalas violetas.
Contou os dinheiros do bolso e adentrou a loja, pensando em transformar seu
namoro-bocejo em um mar de rosas.
Posso ajudar?
A voz que perfumava seus ouvidos era de uma atendente de sorriso aberto e
pele alva como um copo de leite. Ela carregava o nome Margarida pendurado no seio
esquerdo e postava-se para ajudá-lo a comprar o presente de sua namorada.
Acontece que Margarida era infinitamente mais bela que a titular. Aliás, era
mais bonita que todas as flores daquele lugar.
E assim Hortência ficou sem seu buquê, sem suas orquídeas, sem o seu Lírio.

12. Nascido em 12 de junho
Condenado pela data de nascimento, tornei-me cedo o sujeito mais passional do
balneário.
Um mero escambo de olhares era suficiente para dar início a uma história que
faria Sófocles corar de inveja.
A derradeira tragédia começou quando conheci uma moça com o pretérito mais
que perfeito. Cassandra motivou os melhores anos de minha vida e depois, com uma
simples palavra, acabou.
Tentei por algum tempo, porém nunca mais consegui me recuperar. Foi então
que cometi o maior de todos os pecados. Racionalizei o amor.

13. Fruto da distração
Abaixei os olhos. Sorri com modéstia. Minha mãe acabara de anunciar, pela
enésima vez, que só havia me dado à luz por descobrir tarde demais a gravidez.
Com um sorriso de carinho no rosto, sempre dizia isso antes de tirar fora a
barriga pega com os cavaleiros andantes da região. Pelo menos duas vezes ao ano,
procurava as curandeiras ao sentir os primeiros enjoos.
Desta feita, no entanto, a feiticeira chegou para mim com cara de sombra e
avisou que o bebê havia levado junto minha mãe. Dei de ombros. Quem nasceu por
uma distração não vê na morte grande funestação.