Este documento contém 10 pequenas histórias ou crônicas sobre experiências de vida e reflexões da autora. As histórias abordam temas como comunicação, vizinhos, mudanças, lembranças do passado e distração. O estilo é descritivo e introspectivo.

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DIAS DE VERÃO
Sonia Rodrigues
Contos e crônicas

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Título:
DIAS DE VERÃO
Personalidades:
SÔNIA REGINA ROCHA RODRIGUES - Autor(a)
Registro:
155712, em 17/07/1998
Gênero:
Contos/Crônica
Obra Publicada:
Sim
Tipo de Apresentação:
Papel, 58 página(s)
ISBN – 85-904649-3-8

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COMUNICAÇÃO
doro cartas.
Sou uma dessas pessoas que detestam
telefones. Não sei conversar sem ver os olhos, as
mãos, a mímica facial de meu interlocutor. Os sons
das palavras saem pelo fio destituídas de qualquer sentido.
Será que do outro lado alguém estará bocejando, olhando o
relógio ou assistindo à Sessão da Tarde? Terá meu telefonema
interrompido um beijo, os cálculos do Imposto de Renda, uma
briga familiar?
Isto, bem entendido, quando se consegue a ligação, pois
as linhas estão freqüentemente ocupadas, ou ninguém atende,
ou então, o que é mais frustrante, há do outro lado uma
parafernália eletrônica que educadamente anota recados.
Além de sentir-me uma idiota ao falar com uma máquina,
fica a desconfiança de que o outro está confortavelmente a ver
o futebol, saboreando uma loira gelada e ouvindo
perfeitamente os recados pela ‘viva voz’ - atenderá se quiser.
Telefonemas são sintéticos, frios, objetivos. Nada de
sutilezas sentimentais. Não há espaço para as nuanças das
entrelinhas.
Em uma carta, a alma esparrama-se como um gato em
um tapete macio. O telefone nos tolhe como uma camisa de
força. Há sempre o risco de interrupção - a campainha, uma
criança que chora, uma panela no fogo. A carta, pelo contrário,
nunca é inconveniente - se não chega em momento propício,
nós a guardamos para ler mais tarde com a atenção devida a
um amigo querido.
Hoje, contudo, a amizade existe em razão direta da
distância. Apesar do advento da Internet, a comunicação atual
é telegráfica e superficial. Na Era da Informação, as pessoas
tem pavor de expor-se.
Tenho esperança de que o hábito de escrever longas e
afetuosas cartas volte a ficar em moda. Enquanto isso, para
não perder o costume, vou escrever um diário.
(texto premiado em 2
o
lugar na categoria Prosa no 2
o
Concurso Interno de
Poesia e Prosa da APEBS, junho de 1997)
A

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DIAS DE INVERNO
ulho passou, com seus dias claros e seu céu
límpido fazendo a alegria das crianças e das donas
de casa. Estas porque o pesadelo da roupa suja que
não tem como ser lavada, pois recusa-se a secar
quando a cidade se transforma numa nuvem úmida, e tudo nos
armários fica cheirando a ‘cachorro molhado’, não aconteceu. E
aquelas brincaram até fartar empinando pipas, correndo pela
areia da praia e até tomando sorvetes - que estava quente e os
pais não tinham porquê proibir.
Julho passou perfeito para férias, ensolarado, quente,
lindo.
Inverno sem frio, no entanto, não tem graça nenhuma.
Fiquei, frustrada, a esperar pela minha estação do ano
preferida.
Inverno, afinal, tem seu jeito próprio, seus aromas, seus
sabores: o caldo verde, o fumegante cozido português, o
chocolate quente com marshmallow, o vinho quente, o
fondue...
Pinhões tem gosto especial quando queimamos nossos
dedos gelados no ingrato trabalho de descascá-los; as mãos
ficam vermelhas e o estômago, aquecido.
Até mesmo as prosaicas pipocas são mais saborosas nas
noites frias em que nos enrolamos em cobertores em volta de
uma mesa, como escoteiros acantonados, para um joguinho de
cartas.
Inverno é poder vestir-se com elegância; desfilar de
blazers, casacões, túnicas e sofisticadas botas.
Inverno mesmo é quando dois cobertores não são
suficientes e o companheiro pula quando lhe encostamos
nossos pés - e a gente dorme soterrada entre montanhas de
edredons, meias, gorros e cachecóis.
Inverno mesmo é quando a gente perde a hora porque a
manhã é tão escura, o soninho tão bom e a chuva grossa nos
embala como uma canção de ninar.
Inverno perfeito é quando a gente, semicongelada, espera
um dia inteiro pelo namorado carinhoso que nos envolve em
um abraço daqueles tão aconchegantes que nosso coração se
aquece, o mundo torna-se agradável e a felicidade, possível.
J

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VIZINHOS
vizinho da direita sofria de insônia;
madrugada adentro eu ouvia a ‘Sessão Coruja’.
Não é que ele ligasse alto a TV, mas aquele vago
murmurar de vozes e ruídos diversos perturbava
meu sono.
O menino da esquerda criava uma araponga. O
despertador da vizinha do andar de baixo tocava às cinco da
manhã inclusive aos domingos, e o rapaz do andar de cima
ouvia rock pauleira no horário do meu almoço.
Era demais! Dificuldade para adormecer, sono
interrompido pela madrugada e nem ao menos poder cochilar
após o almoço!
Mudei-me para o interior. Adormecer com o coaxar dos
sapos, acordar com a passarada, lagartear no silêncio do sol a
prumo...que paz!
Lá no interior conheci aquele tipo folclórico de vizinho, o
que vem pedir emprestada uma xícara de açúcar, ou um ovo, e
dali a dias bate à porta com um três ovos ainda quentes, que
as galinhas botaram ‘inda agorinha’.
Na primeira manhã de merecidas férias acordo com
insistentes batidas à porta:
- A senhora está doente? Fiquei preocupada, a
senhora sempre sai tão cedo, mora sozinha, vai que houvesse
sofrido algum acidente...
Semanas mais tarde, a mesma vizinha telefona para
meu trabalho:
- Um homem estranho entrou em sua casa. Já chamei a
polícia.
- É meu irmão! - protesto.
Houve aquela memorável ocasião em que a velhinha da frente
cercou-me com ar confidencial, com uma conversa espiralada
sobre ‘aqueles homens’ que apareciam com ‘tanta freqüência’
em minha casa, ‘sozinhos’, e que eu recebia ‘a portas
fechadas’, sem nenhum cuidado pela minha ‘reputação’...
Perdoei a moral provinciana, mas saí do sério quando a
mocinha dos fundos parou-me em plena feira:
- Usamos calcinhas da mesma marca.
O

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- Como?
- Espiei o seu varal por cima do muro...
Ora, francamente!
Eu não podia usufruir do meu belo quintal para o lazer.
As altíssimas árvores em volta viviam carregadinhas de
moleques que, não contentes em espiar, cismavam de puxar
conversa:
- Que livro a senhora está lendo?
- Por que a senhora não toma sol no clube, como a
minha mãe?
Aos sábados, a vizinhança se revezava no churrasco do
almoço e na roda de samba que se encompridava das dez da
manhã às oito da noite, hora em que começava a música na
praça, bem alto que era para todo o povo da cidade ouvir.
Bem, pelo menos a barulhada era só aos sábados.
Era, pois o “progresso” invade tudo. Hoje o interior tem
vida noturna: bares e clubes abrem todas as noites com seus
conjuntos sertanejos trovejando alegria por potentes alto-
falantes.
Assim, voltei para a cidade grande. Para o mesmo
prédio onde o garoto da araponga agora cria três papagaios
tagarelas; os vizinhos da direita tem TV a cabo, ‘24 horas no ar’
e o rapaz do andar de cima estuda bateria.
Estou pensando em forrar todo o apartamento com
cortiça, transformando-o em um estúdio diferente: à prova de
som.

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MUDANÇA
caminhão de mudança encostou e eu fui
logo avisando:
- Os livros embalo eu!
Pouco me importa o que acontecerá com as
roupas, as louças e os eletrodomésticos. Afinal, trata-se de um
problema mecânico bastante simples: pegar de um lugar e
levar para outro.
Quanto aos livros, a questão é diferente. Na minha
primeira mudança fiquei durante uma semana encontrando os
coitadinhos nos lugares mais inusitados: na máquina de lavar,
no forno, no freezer. Até mesmo servindo de calço para uma
perna de sofá capenga _ e olha que era um exemplar novinho,
que eu mal começara a ler.
É indispensável examinar o caminhão cuidadosamente
antes que parta.
- Tem certeza de que descarregou tudo?
- Sim, senhora. Aí dentro só tem papel velho e uma meia
dúzia de livros que caíram dos caixotes.
- Livros? E vocês não os pegaram?
- Pra que? A senhora já tem tanto livro aí, que mais um
menos um não vai fazer diferença.
E, estatelados no chão sujo, meu atlas de
anatomia e minha coleção de arte, importada!
Não é muito ruim quando os carregadores enfiam alguns
exemplares junto com os sabonetes _ ficam cheirosos por
bastante tempo. Chato é quando eles os socam no mesmo
caixote com cebolas, pó de café e outras especiarias - por
semanas, ao escolher um livro, tenho a sensação de estar indo
ao supermercado.
Em outra ocasião, eu embalava cuidadosamente meus
cristais, quando dei - me conta de um silêncio incomum.
Onde estavam os carregadores? Procura daqui e dali,
afinal encontrei - os sentados na sala, absorvidos na leitura.
Súbita paixão pela literatura? Nada disso. É que haviam
descoberto uma Enciclopédia Sexual Ilustrada.
Desta feita eu resolvi fazer na biblioteca a mesma faxina
que faço no resto da casa _ sumir com as velharias, cortando o
que esteja fora de uso e fora de moda.
O

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Comigo ficaram apenas os clássicos, as obras-primas, os
meus preferidos inseparáveis amigos de todas as horas.
Por isso foi tão fácil acomodá-los, pois couberam todos
em apenas vinte e cinco caixotes.

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EXPERIÊNCIAS DO PASSADO
á vivi nesta cidade antes, mas então não era eu a
mesma pessoa. Naquela ocasião, astrônoma e
poetisa, eu passava o tempo de nariz para cima, a
admirar a lua, a ouvir estrelas... Ah, a magia da noite! Eu me
deleitava a meditar sobre os mistérios todos do universo à
beira-mar.
Em Petrópolis, anos depois, fui moça devota, dessas
que não perdem missa aos domingos e lêem a Bíblia
diariamente. Professora severa e correta, sofri muito quando o
noivo abandonou-me com estas palavras cruéis: eu era séria
demais e não permitiria que ele gozasse a vida. E como, na
minha concepção, só se amava uma vez na vida, vi-me
relegada à solidão das solteironas.
Lembro-me da vida boêmia que se seguiu, pelos bares
de São Paulo, as rodas de samba madrugadas afora, e o
desastroso resultado: mãe solteira, escorraçada pela família e
pelos ‘amigos’, a passar fome, frio e toda sorte de dificuldades
para criar um filho sozinha.
Houve também uma época feliz, em Minas Gerais: a da
fazendeira amada e apaixonada pelo maridão. Criei quatro
filhos na tranqüilidade dos
campos, cursei faculdade, formei-me em psicologia e fui útil,
criativa e feliz até tornar-me a viúva inconsolável do homem tão
especial que enriquecera minha existência.
Mais tarde, no Paraná, renunciei a tudo como monja
budista, procurando a solução para o problema da dor,
alienando-me dos sofrimentos do mundo pela renúncia.
Agora, de volta à primeira cidade em que vivi, percebo
curiosa que, sendo eu a mesma pessoa, sendo a cidade a
mesma, sou no entanto uma pessoa nova em uma cidade
nova. Não é mais o luar que me encanta a alma, é o sol que
aquece meu coração. Aprecio as caminhadas matinais, faço
ginástica na praia e...
Nisto, o psiquiatra que chegara à roda com atraso
protestou indignado exigindo provas. Provas? Provas, sim, que
ele já estava farto deste modismo de reencarnação!
Mas do que é que ele estava falando, afinal? Eu apenas
comentava com meus amigos como se mostrara exata a
previsão feita à beira de meu berço pelo astrólogo que
interpretou minha carta natal: a cada dez anos, minha vida
sofreria uma transformação radical.
J

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DISTRAÇÃO
ra um sujeito distraído. A gente parava bem em
frente ao fusca amarelo dele e esperava em vão
enquanto ele, chave na mão, olhava para todos os
lados, indeciso.
- Não vamos embora?
- Claro, assim que eu localizar o carro. Sei que estacionei
em algum lugar por aqui...
Entrava no carro e que é feito da chave? Deixara-a do
lado de fora.
Quantas vezes não voltava do trabalho a pé porque
esquecera-se de que saíra de carro?
De nada adiantava, para ele, anotar os compromissos do
dia em uma agenda, pois ele não se lembrava de consultá-
la; isto é, caso ele se lembrasse aonde a colocara.
Viajei com ele uma única vez, para nunca mais.
Hospedamo-nos na primeira noite em um hotel à beira da
estrada; na manhã seguinte ele pôs-se a revistar os bolsos
e a bagagem - esquecera dinheiro, cartões e talões de
cheque. Se não fosse o amigo aqui...
O que aconteceu na imobiliária, no entanto, foi demais.
Eu o acompanhei em suas andanças à procura de um
imóvel até encontrarmos um que o interessou. Aí o corretor,
todo solícito, propôs-se a preencher a ficha cadastral:
- Nome?
- H*** W***
- Profissão?
- Médico.
- Endereço?
Nisto, ele vira-se para mim:
- Alfredo, onde é que eu moro?
Sorri. Que brincadeira mais fora de hora!
- Sério, Alfredo, não sei.
- Você quer dizer que se esqueceu do próprio endereço?
- Não sei mesmo. Não prestei atenção ao nome da rua.
- Ao menos do número você lembra, não?
- Sabe que também não reparei no número?
Verdade é que ele mudara-se recentemente.
- Mudou-se ontem?
- Há dois meses.
Seus olhos pediam-me socorro, porém eu estava
sufocado até as lágrimas pelo mais inconveniente acesso de
riso.
O corretor ainda tentou mostrar-se compreensivo:
- São Paulo confunde um pouco os que vêm de fora.
E

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- Não é meu caso, moro na mesma quadra desde que
nasci, só que mudei para a rua de trás.
Aí o corretor ficou com uma expressão muito esquisita e
empurrou-nos firmemente porta afora.

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MEUS AMIGOS LIVROS
stou condenada à aposentadoria e a ter de
colocar os meus amigos no prego!
Exagero?
Sucessivos ministros da economia tem-me empurrado
para moradias cada vez menores. Fico a me perguntar o que
farei com meus amados livros quando o próximo desastre
econômico empurrar-me para um quarto e sala.
Se tiver de reduzí-los a uma dúzia de títulos, sem
dúvida alguma ficarei com Edgar Allan Pöe, o mestre do
horror e do suspense. Recentemente emprestei-o a uma
amiga que o devolveu no dia seguinte com uma expressão
de assombro: “Não quero saber deste troço esquisito”. Eu o
recebi com carinho e o recoloquei em seu lugar de honra na
estante. Como deixar de concordar com Pöe, afinal? Pois “a
desgraça é variada. O infortúnio da terra é multiforme”.
Ficarei também com os romances russos, com sua
peculiar visão de vida a oscilar entre a comicidade e a
tragédia; os contos de Machado e o teatro de Dias Gomes;
os Diálogos de Platão e, é
claro, Oscar Wilde, para rir-me da hipocrisia humana.
Não, não levarei comigo nenhum livro religioso.
Quando pediram a Buda que falasse sobre Deus, o
Iluminado não pronunciou uma única palavra. Limitou-se a
mostrar uma flor.
E

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APELIDOS
pelido pega. E uma vez pego, gruda para nunca
mais. É gozação garantida para a vida toda, a
acompanhar o pobre sujeito até a morte.
Não há escola, bairro ou clube que não tenha o seu
Alemão, o seu Japa ou o seu Turco.
Apelido é uma praga!
Mas cidade para gostar de apelido igual àquela, eu nunca
vi.
Nanquim Nakara era o nissei que nascera com uma
mancha de nascença no rosto.
O aposentado que passava as tardes na praça, a
acompanhar os conhecidos à farmácia ou ao banco, era o
Ferry-boat.
Salário Mínimo? Era o homem mais baixo da cidade.
Eu precisava passar por lá para encontrar um amigo que
me acompanharia em uma excursão de férias. Apostei com ele
como não ganharia nenhum apelido.
Lá chegando, dirigi-me ao hotel, telefonei para o meu
amigo e subi para um banho e um cochilo, pois ele só chegaria
ao final da tarde.
De quando em vez eu espiava pela janela, para observar
a paisagem, e assim que aparecia alguém, rapidamente eu me
escondia, para que não me botassem nenhum apelido.
Finalmente meu amigo chegou e desci a pedir a conta na
portaria. Já ia cantar vitória, quando a voz do funcionário fez-se
ouvir, em alto e bom som:
- Saindo a conta do Cuco!
TIC-TAC
A

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inha eu o hábito de admirar o elegante despertador
de ouro na cabeceira de minha mãe: pequeno,
redondo, bonito. Por causa disto, papai me presenteara
com um pequenino relógio de ouro em um cordão
também de ouro, jóia para casamentos e ocasiões
importantes, que trazia passarinhos e flores
estampados em sua moldura - um primor. O que me fascinava no
despertador de mamãe, porém, não era o ouro e sim o delicado
trabalho de ourivesaria, semelhante a uma renda.
Pela manhã eu saía para o colégio e parava no sobrado da
esquina, onde morava minha melhor amiga. Ela abria-me a porta
do hall, onde eu aguardava que ela arrumasse o material,
admirando a peça antiga de madeira escura, alta, esculpida com
folhas e frutos, que anunciava os quartos de hora com um timbre
metálico magnífico. Ela sorria-me, cúmplice, orgulhosa da
raridade que pertencia à família há quatro gerações.
Íamos juntas para a escola. Dobrando a esquina, estávamos na
parte comercial da quadra. Passávamos pelo açougue, pela
farmácia, pela barbearia, pela padaria, pelo armazém e pelo hotel
- cada um exibindo seus relógios de parede, uns quadrados,
outros redondos, o do barbeiro
sempre atrasado dez minutos em relação aos outros.
Virando a próxima esquina, víamos o campanário da capela,
com riscos ao invés de algarismos e os imensos ponteiros de metal
escuro, que às sete em ponto soava como um carrilhão
anunciando o começo das aulas.
E ao entrarmos no jardim da escola, rodeado de esvoaçantes
borboletas, lá estava, com seu ar festivo, o relógio de flores que
Irmã Leopoldina ajardinava com carinho, todo colorido e
perfumado.
De todos, o meu relógio preferido era um de mesa, esmaltado,
com pés arqueados e enfeites dourados, que permanecia
escondido para que nós, crianças, não bulíssemos nele. Esse
relógio especial era retirado do esconderijo quando um de nós
fazia aniversário; então mamãe dava-lhe corda e, no exato
momento do nascimento, o que no meu caso acontecia às cinco
horas da manhã, ele tocava ‘Parabéns a você.’
Esta é uma encantadora recordação de minha infância e talvez
explique porque sonho freqüentemente com relógios e porque
sou tão fascinada por eles.
T

15. 15
DIAS DE VERÃO
iagens de férias. Sorvetes. Tudo o que é bom parece acontecer no
verão. É uma exuberância de frutas, um não acabar mais de
passeios ao ar livre, e quando se mora à beira mar, então, há um
vasto leque de diversões à escolha. Caminhadas na praia, mergulho, natação,
pescaria, passeios de barco e toda sorte de esportes aquáticos.
Claro, nem sempre o calor é agradável. Para quem trabalha exposto ao
tempo, sem ventilador, sem ar condicionado, fazendo esforço físico, não é
nada divertido.
Há dias em que a temperatura sobe tanto que, visto de longe, o asfalto
parece água, e a paisagem junto ao solo estremece, distorcida pelas ondas de
calor. Dias em que, já pela manhã, tudo parece queimar a nossa pele _ o sofá,
os lençóis, e até das torneiras jorra, à temperatura ambiente, um líquido
escaldante e nada convidativo. Dias em que nada refresca - nem banho, nem
piscina, e mesmo os aparelhos de ar condicionado não conseguem amenizar o
mal estar. Dias em que a única atitude sábia é encolher-se à sombra, como um
bichinho, imóvel, esperando, pois está quente demais até para se conseguir
dormir. (deveria haver um verbo para a suspensão temporária das funções
vitais provocadas pelo calor extremo, uma espécie de hibernação às avessas)
Um dia como o de ontem, que dizem ter sido o mais quente dos últimos
cinqüenta anos. O solstício de verão já acontecera, mas parecia que a Terra
continuava, distraída, a inclinar-se mais e mais em direção à fonte da vida.
Foi com certeza em um dia assim que um grego imaginou a lenda de
Faetonte, o mortal que dirigiu o carro do sol tão desastradamente, chegando
tão próximo que quase incendiou o planeta.
V

16. 16
AGORA !
á estávamos, os primos em segundo e terceiro graus, os que se reúnem
esporadicamente nos casamentos e batizados da vida, após anos de
ausência, com o mesmo nostálgico sorriso de ‘lembra-se de como
brincávamos juntos na casa do avô?’ e com o mesmo suspiro fatigado de
‘ah! esta vida corrida que a gente leva!’
Cada festa em família reacende o desejo de compartilhar, pois, afinal, esta é a
finalidade da família; durante alguns dias pensamos em promover uma churrascada
ou um passeio, mas logo o cotidiano empurra rotina abaixo nossas boas resoluções.
Aí passam-se dois ou três anos até que alguém se case ou batize um filho e é
aquela alegria do reencontro, aquela sucessão de calorosos abraços e as trocas de
confidências, piadas e receitas.
A última reunião, contudo, foi bem diferente.
Os abraços até que forma mais calorosos, os sorrisos mais amigos, as conversas
mais prolongadas, mas havia aquele incômodo constrangimento no ar.
É que a reunião familiar, inesperada, urgente, era um velório. E o primo que
falecera nem era o mais velho de sua geração. Os sussurros, aqui e ali, estremeciam os
ouvintes:
- Eu o carreguei no colo.
- Brincamos juntos.
- Eu me lembro bem de quando ele nasceu.
- Tão moço... tão bonito...
Agora, à medida que o tempo vai passando, dia um, dia outro, dá o seu recado:
hoje um telefonema, amanhã uma rápida visita, e o primeiro que aniversariou levou
um susto: a casa cheia de parentes.
Tenho certeza de que de agora em diante será assim: aniversários concorridos
no decorrer do ano, por duas razões. A primeira é que nos demos conta de que a
morte não escolhe idade. A segunda é como diz o avô:
- “Não quero saber de flores sobre a minha tumba. Quem quiser demonstrar o
seu amor por mim, trate de fazê-lo enquanto eu estou vivo.”
L

17. 17
DIZE-ME ONDE MORAS
ma das maneiras de conhecer a personalidade de uma pessoa é
vê-la montar uma casa.
Eu começo pela biblioteca. Vou procurar boas estantes,
firmes, de madeira de lei; uma cadeira de balanço confortável e uma
escrivaninha.
Já minha irmã começou pela sala, onde colocou uma rede. É, rede,
aquilo que os índios usam para dormir dependurados, entortando a coluna e
balançando indolentemente. E no cantinho o bar aconchegante, cúmplice, com
ampla variedade de licores e a sofisticada coleção de copos, objetos de culto
ao sedutor deus pagão.
Minha filha começou a reforma do seu ‘ap’ pelo quarto: cortinas de
babados, uma profusão de almofadas, quadros de palhaços e prateleiras com
bichos de pelúcia de todos os tamanhos.
Já um vizinho meu, um sujeitinho cuja esposa mudou-se mudou-se num
repente sem deixar endereço e levando consigo toda a mobília, bem, este meu
vizinho, vejam só, surpreende-me no elevador:
- Vida nova! Comecei hoje a remodelar o meu espaço. Fiz a primeira
compra.
- A cama?
- Não! A TV.
U

18. 18
COINCIDÊNCIA
a alegria do Carnaval, eu, minha esposa e meu filho nos
fantasiamos com máscaras brilhantes, enfeites nos
cabelos, roupas de piratas e fomos brincar na
privacidade de nosso camarote, como fazemos há anos.
Como é de praxe, levamos um isopor com sanduíches e
refrigerantes, levamos bastante pois sempre acabamos por repartir
alguns com os ocupantes dos camarotes vizinhos.
Este ano, contudo, tivemos uma experiência amarga. Ao nosso
lado instalou-se um jovem casal. Pois não é que o casal chamou o
diretor social do clube para que nos mudassem de lugar?
- Minha esposa está grávida. E se ‘isto aí’ a agredir?
- É um absurdo permitirem a entrada de ‘gente desse tipo’. Não
ficarei por mais nem um minuto ao lado de uma aberração dessas!
`Foi um choque descobrir que eles estavam falando do Serginho.
Do meu gentil e afetuoso filho!
O diretor comprou a briga a nosso favor - éramos sócios, o
camarote era nosso, o rapaz tinha tanto direito de se divertir quanto
qualquer outra pessoa, se ‘eles’ quisessem mudar de camarote,
bem, aí ele veria se havia um outro disponível.
- Ele não é agressivo? - insistia o outro - Prefiro não arriscar.
Vamos mudar para outro camarote.
Serginho, inocente, nem percebeu que causara tanta agitação ao
lado. Eu e Lúcia não respondemos às provocações e dispensamos
N

19. 19
as desculpas do diretor do clube pela cena desagradável. Meu
coração, contudo, confrangeu-se com a insensibilidade, a falta de
caridade, sobretudo com a ignorância daqueles dois jovens.
Há quinze anos nosso filho, portador da síndrome de Down, vem
enriquecendo nossas vidas, bondoso, prestativo, alegre e educado.
Quando vejo por aí jovens drogados, pichadores de muros, fúteis e
sem valores morais, roubando, matando, incendiando mendigos de
madrugada por falta de ter o que fazer, sinto-me abençoado. A
verdadeira desgraça é ser pai de algum criminoso de colarinho
branco ou de um serial killer.
Na semana da Páscoa fomos ao pediatra, para a consulta anual de
Serginho. Nossa pediatra é especializada no tratamento de Down e
de outras anomalias genéticas.
Eis que ao entrar na sala de espera, quem vemos? O casal do
camarote ao lado, com um recém-nascido nos braços. Claro que
eles não nos reconheceram sem as máscaras.
Minha esposa queria ir embora, mas eu a impedi. Naquela sala
eles não poderiam agredir o Serginho.
O homem olhou-me triste e comentou:
- É nosso primeiro. Estamos desesperados. Ele é Down.
Não o consolei. Que diabos, sou humano, afinal! E lembrei-me do
desdém da moça que não queria ficar nem um minuto a mais ao
lado de uma criança doente.
FIM