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Catálogo Ler+ Poesia

O documento é um catálogo bibliográfico que destaca mais de 100 livros de poesia, incluindo obras de autores portugueses e estrangeiros, em celebração da Semana da Leitura e do Dia Mundial da Poesia. A iniciativa visa promover a leitura de poesia e apoiar o sucesso educativo na comunidade escolar, apresentando poemas selecionados que ilustram a riqueza e diversidade dessas obras. O catálogo serve como um recurso para professores e alunos, incentivando a redescoberta de livros de poesia e a melhoria dos hábitos de leitura.

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                                                                                               CATÁLOGO  BIBLIOGRÁFICO                                                            BIBLIOTECA  DA  ESCOLA  SECUNDÁRIA  DE  AMARES                                                                                                                LeR+  POESIA     SEMANA  DA   LEITURA   2015   DIA  MUNDIAL     DA  POESIA  
 
    CATÁLOGO     BIBLIOGRÁFICO   Ler  +  POESIA    
SEMANA  DA  LEITURA  2015   LER  PARA  LÁ  DAS  PALAVRAS   Ler  +  POESIA     Todo  o  tempo  é  de  poesia   Desde  a  névoa  da  manhã   à  névoa  do  outo  dia.     Na  verdade,  como  diz  o  poeta  António  Gedeão,  todo  o  tempo  é  de  poesia.  Mas,   em  alguns  tempos,  de  forma  especial.  Em  mais  uma  Semana  da  Leitura  que  sempre   marca   o   quotidiano   da   vida   escolar,   acontece,   neste   ano,   a   coincidência   da   proximidade  do  Dia  Mundial  da  Poesia.   Como   vem   sendo   hábito,   também   este   ano   vamos   assinalar   esta   efeméride   dando   destaque   à   palavra   feita   poesia.   Num   Agrupamento   a   Ler+,   queremos   dar   destaque  às  palavras  dos  poetas,  às  vezes  comprimidas  e  esquecidas  nas  traves  das   estantes.  Porque  acreditamos  que  ler  poesia  pode  tornar  os  dias  mais  claros  e  ajudar   a   criar   os   sonhos   que   comandam   a   vida.   Igualmente   é   esse   o   entendimento   que   temos   no   contexto   do   projeto   EMA   -­‐   Escola   Melhor   –   Amares,   apoiado   pela   Fundação   Calouste   Gulbenkian:   também   esta   leitura   gera   mais   e   melhores   oportunidades  de  aprendizagem.   Este  catálogo  pretende  dar  destaque  e  visibilidade  aos  muitos  livros  de  poesia   que  existem  no  nosso  fundo  documental.  Aqui  estão  mais  de  100  livros  de  muitos   autores   portugueses   e   estrangeiros   mas,   sobretudo,   de   poetas   de   língua   portuguesa.  Por  muito  que  se  tenha  tentado,  este  levantamento  não  é  exaustivo  e,   por   certo,   alguns   ficaram   de   fora.   De   cada   livro,   foi   selecionado   um   poema,   ilustrando  a  riqueza  e  diversidade  destas  obras.     Esta  iniciativa  permite  atingir  diversos  objetivos:  não  apenas  a  divulgação  do   fundo  documental  e  proporcionar  a  sua  leitura  nesta  ocasião  festiva,  mas  também   identificar   as   existências,   verificar   lacunas   e   redescobrir   algumas   curiosidades:   as   primeiras  edições  de  várias  obras,  as  obras  autografadas,  as  obras  nunca  lidas  e  as   que  se  desfazem  de  tanto  uso,  as  anotações  e  as  marcas  dos  leitores,  enfim,  tudo   aquilo  que  dá  vida  e  sentido  aos  livros  da  coleção  de  uma  Biblioteca.   Mas  esperamos,  sobretudo,  que  este  catálogo  seja  um  instrumento  útil  para  os   professores,  para  os  alunos,  para  toda  a  comunidade  educativa.   Na   redescoberta   dos   livros   de   poesia,   na   melhoria   dos   hábitos   de   leitura   e,   como   consequência,   acreditamos,   uma   vez   mais,   na   promoção   do   sucesso   educativo.   A  Ler  +  POESIA.  
                                                                                ANTOLOGIAS  
                                                                                   
Alves,  Hélio  Osvaldo  (Seleção  e  tradução)   Também  eu  sou  a  América   Poemas  de  escritores  negros  Norte-­‐Americanos   1ª  ed       Guimarães:  Pedra  formosa,  1997   ISBN  972-­‐8118-­‐16-­‐3                     Da  Mãe  ao  filho       Olha,  filho,  ouve  o  que  te  digo:     P’ra  mim  a  vida  nunca  foi  escada  de  cristal.     O  que  mais  tive  foram  pregos  levantados,     E  farpas,     E  tábuas  podres,     E  sítios  sem  tapete  no  chão  -­‐     Vazios.     Mas  tenho  vindo     Sempre  a  subir,     A  chegar  a  patamares,     A  dobrar  esquinas,     E  às  vezes  vou  pr’ó  escuro     Onde  não  há  luz.     Por  isso,  filho,  não  voltes  atrás.     Não  te  sentes  nos  degraus     Pois  hás-­‐de  ver  como  são  duros.     Não  caias  agora  -­‐     Porque  eu  cá  vou  indo,  querido,     Cá  vou  subindo,     E  p’ra  mim  a  vida  nunca  foi  escada  de  cristal.     Poema   Langston   Hughes   escolhido   e   traduzido   por   Hélio   Osvaldo  Alves      
Andresen,  Sophia  de  Mello  Breyner  (Seleção)   Primeiro  livro  de  poesia  -­‐  Poemas  em  língua   portuguesa  para  a  infância  e  a  adolescência   11ª  ed   Lisboa:  Caminho,  2008   978-­‐972-­‐21-­‐0597-­‐2                     O  FUTEBOL  BRASILEIRO  EVOCADO  NA  EUROPA       A  bola  não  é  inimiga     como  o  touro,  numa  corrida;     e  embora  seja  um  utensílio     caseiro  e  que  não  se  usa  sem  risco,     não  é  o  utensílio  impessoal,     sempre  manso,  de  gesto  usual:     é  um  utensílio  semivivo,     de  reação  própria  como  bicho,     e  que,  como  bicho,  é  mister     (mais  que  bicho,  como  mulher)     usar  com  malícia  e  atenção     dando  aos  pés  astúcia  de  mão.       Poema  de  João  Cabral  de  Melo  Neto  escolhido  por  Sophia   de  Mello  Breyner  Andresen                    
Correia,  Manuela,  (organizadora)   Rosa  do  Mundo  -­‐  2001  poemas  para  o  futuro   3ª  ed   Lisboa  :  Assírio  &  Alvim,  2001       ISBN  972-­‐37-­‐0633-­‐4                     A  ROSA  DO  MUNDO     Quem  sonhou  que  a  beleza  passa  como  um  sonho?   Por   estes   lábios   vermelhos,   com   todo   o   seu   magoado   orgulho,   Tão  magoados  que  nem  o  prodígio  os  pode  alcançar,   Tróia  desvaneceu-­‐se  em  alta  chama  fúnebre,   E  morreram  os  filhos  de  Usna.     Nós  passamos  e  passa  o  trabalho  do  mundo:   Entre  humanas  almas,  que  se  agitam  e  quebram   Como  as  pálidas  águas  em  seu  fluxo  invernal,   Sob  as  estrelas  que  passam,  sob  a  espuma  do  céu,   Vive  este  solitário  rosto.     Inclinai-­‐vos,  arcanjos,  em  vossa  incerta  morada:   Antes  de  vós,  ou  de  qualquer  palpitante  coração,   Fatigado  e  gentil  alguém  esperava  junto  ao  seu  trono;   Ele  fez  do  mundo  um  caminho  de  erva   Para  os  seus  errantes  pés.     Poema  de  W.  B.  Yeats  traduzido  por  José  Agostinho   Baptista            
Correia,  Natália  (Organização)   Antologia  da  poesia  do  período  barroco   1ª  ed   Lisboa  :  Moraes,  1982                     A  uma  despedida     Agora,  que  o  silêncio  nos  convida,   Disscursemos  um  pouco,  ó  pensamento,   Demos  um  desafogo  ao  sofrimento,   Pois  lhe  demos  a  pena  sem  medida:     Enfim,  chegou  aquela  despedida   Em  que,  perdido  meu  contentamento,   O  mais  que  me  ficou  foi  meu  tormento,   O  menos  que  deixei  foi  toda  a  vida:     Para  que  era  ficar-­‐me  na  memória   As  lembranças  de  um  bem  tão  malogrado?   Falta-­‐me  o  bem,  faltaram-­‐me  as  lembranças.     Se  verei  outra  vez  tão  doce  glória?   Mas  ó  suave  engano,  ó  vão  cuidado!   Inda  eu  cuido  outra  vez  em  esperanças!     Poema  de  António  Barbosa  Bacelar  escolhido  por     Natália  Correia                
Cruz,  Gastão  (Seleção)   Quinze  poetas  portugueses  do  seculo  XX   1ª  ed   Lisboa;  Assírio  e  Alvim  2004   ISBN972-­‐37-­‐0984-­‐8                       Minibiografia     Não  me  quero  com  o  tempo  nem  com  a  moda   Olho  como  um  deus  para  tudo  de  alto   Mas  zás!  do  motor  corpo  o  mau  ressalto   Me  faz  a  todo  o  passo  errar  a  coda.     Porque  envelheço,  adoeço,  esqueço   Quanto  a  vida  é  gesto  e  amor  é  foda;   Diferente  me  concebo  e  só  do  avesso   O  formato  mulher  se  me  acomoda     E  se  nave  vier  do  fundo  espaço   Cedo  raptar-­‐me,  assassinar-­‐me,  cedo:   Logo  me  leve,  subirei  sem  medo   À  cena  do  mais  árduo  e  do  mais  escasso.     Um  poema  deixo,  ao  retardador:   Meia  palavra  a  bom  entendedor.     Poema  de  Luiza  Neto  Jorge  escolhido  por  Gastão  Cruz              
Eanes,  António  Ramalho  (Seleção)   Os  poemas  da  minha  vida   1ª  ed   Lisboa,  Público,  2006   ISBN   989-­‐619-­‐080-­‐1                     Há  Palavras  que  Nos  Beijam     Há  palavras  que  nos  beijam     Como  se  tivessem  boca.     Palavras  de  amor,  de  esperança,     De  imenso  amor,  de  esperança  louca.       Palavras  nuas  que  beijas     Quando  a  noite  perde  o  rosto;     Palavras  que  se  recusam     Aos  muros  do  teu  desgosto.       De  repente  coloridas     Entre  palavras  sem  cor,     Esperadas  inesperadas     Como  a  poesia  ou  o  amor.       (O  nome  de  quem  se  ama     Letra  a  letra  revelado     No  mármore  distraído     No  papel  abandonado)       Palavras  que  nos  transportam     Aonde  a  noite  é  mais  forte,     Ao  silêncio  dos  amantes     Abraçados  contra  a  morte.     Poema  de  Alexandre  O’Neill  escolhido  por  António   Ramalho  Eanes  
Fanha,  José;  Letria,  José  Jorge   (Seleção  e  organização)   Cem  poemas  portugueses  no  feminino   1ª  ed   Lisboa:  Terramar,  2005   ISBN  972-­‐710-­‐390-­‐1               Mutilações       Escreve  agora  a  música   que  os  muros  trauteiam   como  eu  dilapidei  o  meu  tesouro.     Desenha  agora  a  árvore   que  rebentou  por  dentro.   Mostra  agora  o  coração   com  uma  flecha  no  centro.     Vivi  de  brilho   e  cuspi  ouro  pela  boca.   Se  ninguém  me  quis  prender   foi  porque  não  dei  caça   não  dei  luta   nem  falei  em  razão  de  força  maior   nem  sequer  do  futuro  que  me  escuta.     Este  livro  custa  a  abrir   e  aquela  porta  a  fechar.   Desata  agora  a  chorar   mesmo  sem  querer   mesmo  sem  sentir.   Chora  por  tudo   o  que  não  está  para  vir.     Poema  de  Regina   Guimarães  escolhido  por  José  Fanha  e   José  Jorge  Letria    
Fanha,  José;  Letria,  José  Jorge  (Seleção  e  organização)   Cem  poemas  portugueses  sobre  a  infância   1ª  ed   Lisboa:  Terramar,  2004   ISBN  9727103820                   Não  se  amam  os  poetas     Não  se  amam  os  poetas  que  descem  do  rio  porque     Porque  o  rio  é  negro  e  fundo  e  uma  voz  canta  na  outra  margem   Voz  sempre  estrangeira   E  no  rio  desce  também  um  lago  de  jardim   Artificial  e  inútil  com  peixes  vermelhos   De  noite  ouvia  os  animais  da  selva  por  entre  gritos.   Animais  que  ressonavam  por  entre  barras  de  ferro   O  sono  de  sua  força  prisioneira   E  passavam  cavalos  da  Guarda  sobre  a  calçada   E  só  mortos  os  seus  passos  o  medo  morria   E  eu  não  ser  amada  no  rio  sem  o  ver   E  ouvia  a  voz  da  outra  margem   E  no  lago  de  peixes  vermelhos   Era  tudo  tão  pouco  e  cercado   E  na  noite  os  animais  vinham  derrotados  e  poderosos  no  seu  sonhar   Chorando  eu  ia  pelo  rio  nele  fundida   Não  tinha  uma  boneca  para  dormir   Escusava  de  abrir  e  fechar  os  olhos  a  boneca   Bastava  só  ser  boneca  para  eu  adormecer  e  dormir  a  minha  idade.   E  as  grades  da  minha  cama  de  ferro  foram  sempre  duras  de  mais   E  boiava  de  noite  pelo  rio  e  descia  na  jangada  do  lago       Poema  de  Matilde  Rosa  Araújo  escolhido  por  José  Fanha  e  José  Jorge   Letria      
Lapa,  Manuel  Rodrigues   Cantigas  D'Escarnho  e  de  Mal  Dizer   Lisboa,  Edições  João  Sá  da  Costa,  1998   ISBN  9789729230424                         Um  infançom  mi  há  convidado   que  seja  seu  jantar  loado   par  mi,  mais  eu  non'o  hei  guisado;   e  direi-­‐vos  per  que  mi  avém:   ca  já  des  antan'hei  jurado   que  nunca  diga  de  mal  bem.         Diss'el,  poilo  jantar  foi  dado:   -­‐  Load'este  jantar  honrado!   Dix'eu:  -­‐  Faria-­‐o  de  grado,   mais  jurei  antan'em  Jaen,   na  hoste,  quando  fui  cruzado,   que  nunca  diga  de  mal  bem.                              
mãe,  valter  hugo  e  Reis-­‐Sá  ,  Jorge   A  alma  não  é  pequena  -­‐  100  poemas  portugueses  para   sms     1ª  ed.   Vila  Nova  de  Famalicão  :  Centro  Atlântico,  2003   ISBN  972-­‐8426-­‐64-­‐X                     Beleza     Vem  do  amor  a  Beleza,   Como  a  luz  vem  da  chama.   É  lei  da  natureza:   Queres  ser  bela?  –  ama.     Excerto  de  Beleza,  de  Almeida  Garrett                                        
Martins,  Albano  (Recolha)   A  mãe  na  poesia  portuguesa   1ª  ed   Lisboa:  Público,  2006   ISBN  986-­‐619-­‐089-­‐5                       Infância     e  jogava  o  pião  com  Deus   enquanto  minha  mãe  estendia  roupa   e  o  meu  pai  mendigava  o  pão     e  minha  alegria  nesse  tempo   era  muito  próxima  da  dos  meninos   e  de  Deus  que  ganhava  sempre     e  não  sei  quem  perdi  primeiro:   o  pião  ou  Deus   apenas  sei  que  Deus  continua   a  jogar  com  outros  meninos     e  que  no  Outono  quando  saio  à  praça   nos  sentamos  e  falamos  muito   do  suave  rodopiar  das  folhas     Poema  de  Daniel  Faria  escolhido  por  Albano  Martins                
Moura,  Vasco  Graça     366  poemas  que  falam  de  amor   1ª  ed.   Lisboa:  Quetzal  Editores,  2003   ISBN  972-­‐564-­‐583-­‐9                       Parem  já  os  relógios,  corte-­‐se  o  telefone     Parem  já  os  relógios,  corte-­‐se  o  telefone,     dê-­‐se  um  bom  osso  ao  cão  para  que  ele  não  rosne,     emudeçam  pianos,  com  rufos  abafados     transportem  o  caixão,  venham  os  enlutados.       Descrevam  aviões  em  círculos  no  céu   a  garatuja  de  um  lamento:  Ele  Morreu.     No  alvo  colo  das  pombas  ponham  crepe  de  viúvas,   polícias-­‐sinaleiros  tinjam  de  preto  as  luvas.       Era-­‐me  Norte  e  Sul,  Leste  e  Oeste,  o  emprego   dos  dias  da  semana,  Domingo  de  sossego,     meio-­‐dia,  meia-­‐noite,  era-­‐me  voz,  canção;   julguei  o  amor  pra  sempre:  mas  não  tinha  razão.       Não  quero  agora  estrelas:  vão  todos  lá  pra  fora;     enevoe-­‐se  a  lua  e  vá-­‐se  o  sol  agora;     esvaziem-­‐se  os  mares  e  varra-­‐se  a  floresta.     Nada  mais  vale  a  pena  agora  do  que  resta.       Poema  de  W.  H.  Auden,  escolhido  por  Vasco  Graça  Moura      
Moura,  Vasco  Graça   Os  poemas  da  minha  vida     2ª  ed   Lisboa,  Público,  2005   ISBN  972-­‐8892-­‐80-­‐2             BALADA  DAS  TRÊS  MULHERES  DO  SABONETE  ARAXÁ     As  três  mulheres  do  sabonete  Araxá  me  invocam,   me  bouleversam,  me  hipnotizam.     Oh,  as  três  mulheres  do  sabonete  Araxá  às  4  horas  da  tarde!     O  meu  reino  pelas  três  mulheres  do  sabonete  Araxá!       Que  outros,  não  eu,  a  pedra  cortem     Para  brutais  vos  adorarem,     Ó  brancaranas  azedas,     Mulatas  cor  da  lua  vem  saindo  cor  de  prata     Oh  celestes  africanas:     Que  eu  vivo,  padeço  e  morro  só  pelas  três  mulheres  do  Sabonete  Araxá!     São  amigas,  são  irmãs,  são  amantes  as  três  mulheres  do   Sabonete  Araxá?     São  prostitutas,  são  declamadoras,  são  acrobatas?     São  as  três  Marias?       Meu  Deus,  serão  as  três  Marias?       A  mais  nua  é  doirada  borboleta.     Se  a  segunda  casasse,  eu  ficava  safado  da  vida,  dava  pra  beber  e  nunca  mais   telefonava.     Mas  se  a  terceira  morresse...  Oh,  então  nunca  mais  a  minha  vida  outrora  teria   sido  um  festim!     Se  me  perguntassem:  Queres  ser  estrela?  queres  ser  rei?  Queres  uma  ilha  no   Pacífico?  Um  bangalô  em  Copacabana?     Eu  responderia:  Não  quero  nada  disso,  tetrarca.  Eu  só  quero  as  três  mulheres   do  sabonete  Araxá:       O  meu  reino  pelas  três  mulheres  do  sabonete  Araxá!     Poema  de  Manuel  Bandeira,  escolhido  por  Vaco  Graça  Moura  
Nejar,  Carlos  (Seleção)   Antologia  da  poesia  brasileira  contemporânea   1ª  ed   Lisboa,  Imprensa  Nacional  –  Casa  da  Moeda,  1986                       O  Fogo  no  Canavial     A  imagem  mais  viva  do  inferno.     Eis  o  fogo  em  todos  seus  vícios:     eis  a  ópera,  o  ódio,  o  energúmeno,     a  voz  rouca  de  fera  em  cio.       E  contagioso,  como  outrora     foi,  e  hoje  não  é  mais,  o  inferno:     ele  se  catapulta,  exporta,     em  brulotes  de  curso  aéreo,       em  petardos  que  se  disparam     sem  pontaria,  intransitivos;     mas  que  queimada  a  palha  dormem,     bêbados,  curtindo  seu  litro.       (O  inferno  foi  fogo  de  vista,     ou  de  palha,  queimou  as  saias:     deixou  nua  a  perna  da  cana,     despiu-­‐a,  mas  sem  deflorá-­‐la).     Poema  de  João  Cabral  de  Melo  Neto  escolhido  por  Carlos  Nejar            
 Oliveira,  José  Alberto;  Mendonça,  José  Tolentino;   Queirós,  Luís  Miguel  Queirós;  Freitas,  Manuel  de   (Seleção)   Resumo  –  a  poesia  em  2010   Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  2010   ISBN  978-­‐972-­‐37-­‐1584-­‐2                     Acto  de  ler     O  acto  de  ler  reabre  feridas.  Nos  livros   em  que  isso  acontece,  com  frequência,   poderia  ao  menos  haver  um  aviso  na  capa;   assim  como  se  faz  com  as  carteiras  de  tabaco,   embora  se  saiba  que  poucos  deixam   de  fumar   por  isso.     Poema  de  Teresa  Jardim        
Pedrosa,  Inês  (Organização  e  Prefácio)   Poemas  de  Amor  -­‐  Antologia  de  poesia  portuguesa   9ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2007   ISBN  978-­‐972-­‐20-­‐1944-­‐9                     Quando  o  Amor  Morrer  Dentro  de  Ti                                Ao  Manuel  Torre  do  Valle     Quando  o  amor  morrer  dentro  de  ti,     Caminha  para  o  alto  onde  haja  espaço,     E  com  o  silêncio  outrora  pressentido     Molda  em  duas  colunas  os  teus  braços.     Relembra  a  confusão  dos  pensamentos,     E  neles  ateia  o  fogo  adormecido     Que  uma  vez,  sonho  de  amor,  teu  peito  ferido     Espalhou  generoso  aos  quatro  ventos.     Aos  que  passarem  dá-­‐lhes  o  abrigo     E  o  nocturno  calor  que  se  debruça     Sobre  as  faces  brilhantes  de  soluços.     E  se  ninguém  vier,  ergue  o  sudário     Que  mil  saudosas  lágrimas  velaram;     Desfralda  na  tua  alma  o  inventário     Do  templo  onde  a  vida  ora  de  bruços     A  Deus  e  aos  sonhos  que  gelaram.       Poema  de  Ruy  Cinatti,  escolhido  por  Inês  Pedrosa        
Pupo,  Inês  (Organização)   101  poetas  -­‐  Iniciação  à  poesia  em  língua  portuguesa   4ª  ed   Lisboa,  Editorial  Caminho,  2007   ISBN  978-­‐972-­‐21-­‐1889-­‐7                       Ouves,  meu  amor     Ouves,  meu  amor,  a  água  que  brotou   No  côncavo  da  pedra  que  a  tua  mão  marcou?     Ouves,  meu  amor,  o  passo  do  veado   Correndo  no  caminho  que  só  por  nós  pisado?     Entendes,  meu  amor,  a  voz  que  fala  agora   Do  tempo  que  esperou,  da  lenta  e  só  demora?     Já  era  onde  nós  somos  a  nossa  paz  presente.   Só  nós  entrámos  nela  e  a  agora  é  que  se  sente.     Alumiam-­‐se  as  noites,  Deméter  aparece,   Tu  sentas-­‐te  a  meu  lado  e  o  trigo  reverdece.     Poema  de  Pedro  Tamen  escolhido  por  Inês  Pupo                    
Soares,  Mário  (Seleção)     Os  poemas  da  minha  vida   2ª  ed   Lisboa,  Público,  2005   ISBN  972-­‐8892-­‐39-­‐X                     Não  Posso  Adiar  o  coração     Não  posso  adiar  o  amor     Não  posso  adiar  o  amor  para  outro  século     não  posso     ainda  que  o  grito  sufoque  na  garganta     ainda  que  o  ódio  estale  e  crepite  e  arda     sob  montanhas  cinzentas     e  montanhas  cinzentas       Não  posso  adiar  este  abraço     que  é  uma  arma  de  dois  gumes     amor  e  ódio       Não  posso  adiar     ainda  que  a  noite  pese  séculos  sobre  as  costas     e  a  aurora  indecisa  demore     não  posso  adiar  para  outro  século  a  minha  vida     nem  o  meu  amor     nem  o  meu  grito  de  libertação       Não  posso  adiar  o  coração     Poema  de  António  Ramos  Rosa  escolhido  por  Mário   Soares        
Veiga,  Miguel  (Seleção)     Os  poemas  da  minha  vida   2ª  ed   Lisboa,  Público,  2005   ISBN  972-­‐8892-­‐41-­‐1                         GLOSA  DE  GUIDO  CAVALCANTI     “Perchi’  I’  no  spero  di  tornar  giammai”     Porque  não  espero  de  jamais  voltar   à  terra  em  que  nasci;  porque  não  espero,   ainda  que  volte,  de  encontra-­‐la  pronta   a  conhecer-­‐me  como  agora  sei     que  eu  a  conheço;  porque  não  espero   sofrer  saudades,  ou  perder  a  conta   dos  dias  que  vivi  sem  a  lembrar;   porque  não  espero  nada,  e  morrerei     no  exílio  sempre,  mas  fiel  ao  mundo,   já  que  de  nenhum  outro  morro  exilado;   porque  não  espero,  do  meu  poço  fundo,     olhar  o  céu  e  ver  mais  que  azulado   esse  ar  que  ainda  respiro,  esse  ar  imundo   por  quantos  que  me  ignoram  respirado;     porque  não  espero,  espero  contentado.     Poema  de  Jorge  de  Sena  escolhido  por  Miguel  Veiga    
                                                     
                                                                                OBRAS  DE  AUTOR  
                                                                                   
Alba,  Sebastião     A  noite  dividida   1ª  ed   Lisboa:  Assírio  e  Alvim,  1996   ISBN  972-­‐37-­‐0188-­‐X                     Ninguém  meu  amor     Ninguém  meu  amor   ninguém  como  nós  conhece  o  sol   Podem  utilizá-­‐lo  nos  espelhos   apagar  com  ele   os  barcos  de  papel  dos  nossos  lagos   podem  obrigá-­‐lo  a  parar     à  entrada  das  casas  mais  baixas   podem  ainda  fazer   com  que  a  noite  gravite   hoje  do  mesmo  lado   Mas  ninguém  meu  amor   ninguém  como  nós  conhece  o  sol   Até  que  o  sol  degole   o  horizonte  em  que  um  a  um   nos  deitam   vendando-­‐nos  os  olhos.                
Alegre,  Manuel   Obra  poética     1ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  1999   ISBN  972-­‐20-­‐1610-­‐5                     Uma  flor  de  verde  pinho     Eu  podia  chamar-­‐te  pátria  minha   dar-­‐te  o  mais  lindo  nome  português   podia  dar-­‐te  um  nome  de  rainha   que  este  amor  é  de  Pedro  por  Inês.     Mas  não  há  forma  não  há  verso  não  há  leito   para  este  fogo  amor  para  este  rio.   Como  dizer  um  coração  fora  do  peito?   Meu  amor  transbordou.  E  eu  sem  navio.     Gostar  de  ti  é  um  poema  que  não  digo   que  não  há  taça  amor  para  este  vinho   não  há  guitarra  nem  cantar  de  amigo   não  há  flor  não  há  flor  de  verde  pinho.     Não  há  barco  nem  trigo  não  há  trevo   não  há  palavras  para  dizer  esta  canção.   Gostar  de  ti  é  um  poema  que  não  escrevo.   Que  há  um  rio  sem  leito.  E  eu  sem  coração.      
Alegre,  Manuel     País  de  Abril  –  Uma  antologia   1ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2014   ISBN  978-­‐972-­‐20-­‐5450-­‐8                     As  mãos     Com  mãos  se  faz  a  paz  se  faz  a  guerra   Com  mãos  tudo  se  faz  e  se  desfaz   Com  mãos  se  faz  o  poema  ─  e  são  de  terra.   Com  mãos  se  faz  a  guerra  ─  e  são  a  paz.     Com  mãos  se  rasga  o  mar.  Com  mãos  se  lavra.   Não  são  de  pedra  estas  casas  mas   de  mãos.  E  estão  no  fruto  e  na  palavra   as  mãos  que  são  o  canto  e  são  as  armas.     E  cravam-­‐se  no  Tempo  como  farpas   as  mãos  que  vês  nas  coisas  transformadas.   Folhas  que  vão  no  vento:  verdes  harpas.     De  mãos  é  cada  flor  cada  cidade.   Ninguém  pode  vencer  estas  espadas:   nas  tuas  mãos  começa  a  liberdade.                      
Aleixo,  António   Este  livro  que  vos  deixo  –  2  volumes   Vol.  I  –  11ªed   Vol.  II  –  7ª  ed.   Lisboa,  Editorial  Notícias,  1994  –  1996   I  Vol.  I  –  ISBN  972-­‐46-­‐0539-­‐6   Vol.  II  –  ISBN  972-­‐46-­‐0528-­‐0             Porque  o  Povo  Diz  Verdades     Porque  o  povo  diz  verdades,     Tremem  de  medo  os  tiranos,     Pressentindo  a  derrocada     Da  grande  prisão  sem  grades     Onde  há  já  milhares  de  anos     A  razão  vive  enjaulada.       Vem  perto  o  fim  do  capricho     Dessa  nobreza  postiça,     Irmã  gémea  da  preguiça,     Mais  asquerosa  que  o  lixo.       Já  o  escravo  se  convence     A  lutar  por  sua  prol     Já  sabe  que  lhe  pertence     No  mundo  um  lugar  ao  sol.       Do  céu  não  se  quer  lembrar,     Já  não  se  deixa  roubar,     Por  medo  ao  tal  satanás,     Já  não  adora  bonecos     Que,  se  os  fazem  em  canecos,     Nem  dão  estrume  capaz.       Mostra-­‐lhe  o  saber  moderno     Que  levou  a  vida  inteira     Preso  àquela  ratoeira     Que  há  entre  o  céu  e  o  inferno.    
Alighieri,  Dante   Tradução  de  Vasco  Graça  Moura   A  divina  comédia     5ª  ed   Venda  Nova  :  Bertrand,  2000   ISBN  972-­‐25-­‐0963-­‐2       Como  as  rãs  quando  em  frente  da  inimiga   bicha  pela  água  todas  vão  fugidas,   até  que  a  cada  uma  a  terra  abriga,     vi  eu  mais  de  mil  almas  destruídas   assim  fugir  em  frente  a  um  que  a  passo   passava  o  ‘Stígio  enxuto  e  o  vulto  as  bridas     do  ar  denso  removia  nesse  espaço.   A  esquerda  mão  lhe  precedia  a  face,   e  só  dessa  fadiga  o  julguei  lasso.     Logo  entendi  que  o  céu  o  enviasse   e  ao  mestre  me  voltei;  sinal  me  vem   de  que  ficasse  quedo  e  me  inclinasse.     Ah  como  o  vi  tão  cheio  de  desdém!   Chegou  à  porta  e  com  uma  vareta   a  abriu  e  a  isso  não  se  opôs  ninguém.     “Ó  expulsos  do  céu,  ó  gente  abjecta”,   começou  nesse  horrendo  limiar,   “esta  arrogância  em  vós  de  que  se  infecta?     Porque  à  vontade  heis  de  recalcitrar   à  qual  os  fins  não  podem  ser  truncados,   e  que  a  dor  já  vos  soube  acrescentar?     De  que  vos  serve  resistir  aos  fados?   Bem  o  Cerbero  vosso  vos  recorda,   que  o  mento  e  a  gorja  traz  pelados.”     E  eis  na  estrada  se  voltou  à  borda,   e  a  nós  não  se  moveu,  mas  fez  semblante   de  quem  outro  cuidar  anime  e  morda     que  o  desses  que  ele  tinha  por  diante;   e  nós  fomos,  seguros,  pés  em  terra,   tais  as  santas  palavras  nesse  instante.    
Andrade,  Eugénio  de   Obras  de  Eugénio  de  Andrade   27  volumes   Porto,  Fundação  Eugénio  de  Andrade                       Poema  à  Mãe     No  mais  fundo  de  ti,     eu  sei  que  traí,  mãe       Tudo  porque  já  não  sou     o  retrato  adormecido     no  fundo  dos  teus  olhos.       Tudo  porque  tu  ignoras     que  há  leitos  onde  o  frio  não  se  demora     e  noites  rumorosas  de  águas  matinais.       Por  isso,  às  vezes,  as  palavras  que  te  digo     são  duras,  mãe,     e  o  nosso  amor  é  infeliz.       Tudo  porque  perdi  as  rosas  brancas     que  apertava  junto  ao  coração     no  retrato  da  moldura.       Se  soubesses  como  ainda  amo  as  rosas,     talvez  não  enchesses  as  horas  de   pesadelos.                 Mas  tu  esqueceste  muita  coisa;     esqueceste  que  as  minhas  pernas   cresceram,     que  todo  o  meu  corpo  cresceu,     e  até  o  meu  coração     ficou  enorme,  mãe!       Olha  —  queres  ouvir-­‐me?  —     às  vezes  ainda  sou  o  menino     que  adormeceu  nos  teus  olhos;       ainda  aperto  contra  o  coração     rosas  tão  brancas     como  as  que  tens  na  moldura;       ainda  oiço  a  tua  voz:                        Era  uma  vez  uma  princesa                        no  meio  de  um  laranjal...       Mas  —  tu  sabes  —  a  noite  é   enorme,     e  todo  o  meu  corpo  cresceu.     Eu  saí  da  moldura,     dei  às  aves  os  meus  olhos  a  beber,       Não  me  esqueci  de  nada,  mãe.     Guardo  a  tua  voz  dentro  de  mim.     E  deixo-­‐te  as  rosas.       Boa  noite.  Eu  vou  com  as  aves.  
Andrade,  Eugénio   Aquela  Nuvem  e  Outras   Porto,  Porto  Editora,  2014   ISBN:  978-­‐972-­‐0-­‐72682-­‐7                       Não  quero,  não     Não  quero,  não  quero,  não,   ser  soldado  nem  capitão.       Quero  um  cavalo  só  meu,   seja  baio  ou  alazão,   sentir  o  vento  na  cara,   sentir  a  rédea  na  mão.       Não  quero,  não  quero,  não,   ser  soldado  nem  capitão.       Não  quero  muito  do  mundo:   quero  saber-­‐lhe  a  razão,   sentir-­‐me  dono  de  mim,   ao  resto  dizer  que  não.       Não  quero,  não  quero,  não,   ser  soldado  nem  capitão.       Existe  um  conjunto  de  14  livros  disponíveis     Existem  outras  edições  de  obras  do  autor,  disponíveis  na  Biblioteca          
Andresen,  Sophia  de  Mello  Breyner   Geografia   1ª  ed   Lisboa  :  Salamandra,  1990   ISBN  972-­‐689—092-­‐2           Esta  Gente     Esta  gente  cujo  rosto     Às  vezes  luminoso     E  outras  vezes  tosco       Ora  me  lembra  escravos     Ora  me  lembra  reis       Faz  renascer  meu  gosto     De  luta  e  de  combate     Contra  o  abutre  e  a  cobra     O  porco  e  o  milhafre       Pois  a  gente  que  tem     O  rosto  desenhado     Por  paciência  e  fome     É  a  gente  em  quem     Um  país  ocupado     Escreve  o  seu  nome       E  em  frente  desta  gente     Ignorada  e  pisada     Como  a  pedra  do  chão     E  mais  do  que  a  pedra     Humilhada  e  calcada       Meu  canto  se  renova     E  recomeço  a  busca     De  um  país  liberto     De  uma  vida  limpa     E  de  um  tempo  justo    
Andresen,  Sophia  de  Mello  Breyner     Obra  poética  –  3  volumes   Vol.  I    -­‐  5ª  ed  –  1999   Vol.  II  –  2ª  ed  –  1995   Vol.  III  –  2ª  ed  -­‐  1996   Lisboa  :  Caminho,  1998   Vol.  I  -­‐  ISBN   972-­‐21-­‐0532-­‐9   Vol.  II  -­‐  ISBN  972-­‐21-­‐0572-­‐8   Vol.  III  –  ISBN  972-­‐21-­‐0278-­‐8               Para  atravessar  contigo  o  deserto  do  mundo     Para  atravessar  contigo  o  deserto  do  mundo     Para  enfrentarmos  juntos  o  terror  da  morte     Para  ver  a  verdade  para  perder  o  medo     Ao  lado  dos  teus  passos  caminhei       Por  ti  deixei  meu  reino  meu  segredo     Minha  rápida  noite  meu  silêncio     Minha  pérola  redonda  e  seu  oriente     Meu  espelho  minha  vida  minha  imagem     E  abandonei  os  jardins  do  paraíso       Cá  fora  à  luz  sem  véu  do  dia  duro     Sem  os  espelhos  vi  que  estava  nua     E  ao  descampado  se  chamava  tempo       Por  isso  com  teus  gestos  me  vestiste     E  aprendi  a  viver  em  pleno  vento                  
Belo,  Ruy   Todos  os  Poemas   3ª  ed   Lisboa:  Assírio  &  Alvim,  2009   ISBN:  978-­‐972-­‐37-­‐1417-­‐3                         E    tudo  era  possível       Na  minha  juventude  antes  de  ter  saído   da  casa  de  meus  pais  disposto  a  viajar   eu  conhecia  já  o  rebentar  do  mar   das  páginas  dos  livros  que  já  tinha  lido     Chegava  o  mês  de  maio  era  tudo  florido   o  rolo  das  manhãs  punha-­‐se  a  circular   e  era  só  ouvir  o  sonhador  falar   da  vida  como  se  ela  houvesse  acontecido     E  tudo  se  passava  numa  outra  vida   e  havia  para  as  coisas  sempre  uma  saída   Quando  foi  isso?  Eu  próprio  não  o  sei  dizer     Só  sei  que  tinha  o  poder  duma  criança   entre  as  coisas  e  mim  havia  vizinhança   e  tudo  era  possível  era  só  querer                  
Bocage,  Manuel  Maria  Barbosa  du     Hernâni  Cidade,  Director  de  publicação   Opera  Omnia:  Sonetos   Lisboa,  Bertrand,  1969                       Já  Bocage  não  sou!...  À  cova  escura     Já  Bocage  não  sou!...  À  cova  escura   Meu  estro  vai  parar  desfeito  em  vento...   Eu  aos  céus  ultrajei!  O  meu  tormento   Leve  me  torne  sempre  a  terra  dura.     Conheço  agora  já  quão  vã  figura   Em  prosa  e  verso  fez  meu  louco  intento.   Musa!...  Tivera  algum  merecimento,   Se  um  raio  da  razão  seguisse,  pura!     Eu  me  arrependo;  a  língua  quase  fria   Brade  em  alto  pregão  à  mocidade,   Que  atrás  do  som  fantástico  corria:     Outro  Aretino  fui...  A  santidade   Manchei!...  Oh!  Se    me  creste,  gente  ímpia,   Rasga  meus  versos,  crê  na  eternidade!                   Obs:  Existe  na  Biblioteca  outra  edição  desta  obra  
Botto,  António     As  canções  de  António  Botto   18ª  ed     Lisboa:  Presença,  1999   ISBN   972-­‐23-­‐2544-­‐2                     Ironia     Se  a  noite  fosse  mais  negra,   -­‐-­‐Quero  dizer,  mais  sombria!,   Agora  que  me  encontraste   E  que  me  dás  o  teu  braço   Para  falarmos,  de  novo,   No  que  dissemos,  um  dia!...   Se  a  noite  fosse  mais  negra!,   E  se  as  estrelas  brilhassem   Com  menos  intensidade,   Sim,  não  duvides,  eu  diria...,   -­‐-­‐  Mas  não  me  fites  assim!   Diria  que  és  o  meu  sonho   E  a  minha  realidade.   Mas  esta  luz  que  se  entorna   Intimida  o  meu  sentir   E  fico,  mudo,  a  sofrer...   -­‐-­‐Também  a  gente  nunca  sabe   Se  a  verdade  no  amor   Se  deve  calar  ou  dizer.                
Braga,  Jorge  de  Sousa     Balas  de  Pólen   1ª  ed   Vila  Nova  de  Famalicão:  Quasi  Edições,  2001   ISBN  972-­‐8632-­‐12-­‐6                     Carta  de  Amor     A  Eugénio  de  Andrade     Um  dia  destes   vou-­‐te  matar   Uma  manhã  qualquer  em  que  estejas  (como  de  costume)   a  medir  o  tesão  das  flores   ali  no  Jardim  de  S.  Lázaro   um  tiro  de  pistola  e...   Não  te  vou  dar  tempo  sequer  de  me  fixares  o  rosto   podes  invocar  Safo,  Cavafy  ou  S.  João  da  Cruz   todos  os  poetas  celestiais   que  ninguém  te  virá  acudir   Comprometidos  definitivamente  os  teus  planos  de  eternidade   Adeus  pois  mares  de  Setembro  e  dunas  de  Fão   Um  dia  destes  vou-­‐te  matar...   Uma  certeira  bala  de  pólen   mesmo  sobre  o  coração                    
Camões,  Luís  de   Os  Lusíadas   Comentários  de  José  Hermano  Saraiva   Ilustrações  de  Pedro  Proença     Contos  originais  de  diversos  autores   10  volumes   1ª  ed     Lisboa:  Expresso,  2003   ISBN  972-­‐9183-­‐15-­‐5                 As  armas  e  os  barões  assinalados   Que  da  Ocidental  praia  Lusitana,   Por  mares  nunca  dantes  navegados   Passaram  ainda  além  da  Taprobana,   Em  perigos  e  guerras  esforçados   Mais  do  que  prometia  a  força  humana   E  entre  gente  remota  edificaram   Novo  Reino,  que  tanto  sublimaram;     E  também  as  memórias  gloriosas   Daqueles  Reis  que  foram  dilatando   A  Fé,  o  Império,  e  as  terras  viciosas   De  África  e  de  Ásia  andaram  devastando,   E  aqueles  que  por  obras  valerosas   Se  vão  da  lei  da  Morte  libertando   Cantando  espalharei  por  toda  a  parte   Se  a  tanto  me  ajudar  o  engenho  e  arte.                   Obs:  Existem  na  Biblioteca  diversas  edições  de  “Os  Lusíadas”  
Camões,  Luís  de   Poesia  lírica   Lisboa,  Ulisseia,  1984                           Amor  é  Fogo  que  Arde  sem  se  Ver     Amor  é  fogo  que  arde  sem  se  ver;     É  ferida  que  dói,  e  não  se  sente;     É  um  contentamento  descontente;     É  dor  que  desatina  sem  doer.       É  um  não  querer  mais  que  bem  querer;     É  um  andar  solitário  entre  a  gente;     É  nunca  contentar-­‐se  e  contente;     É  um  cuidar  que  ganha  em  se  perder;       É  querer  estar  preso  por  vontade;     É  servir  a  quem  vence,  o  vencedor;     É  ter  com  quem  nos  mata,  lealdade.       Mas  como  causar  pode  seu  favor     Nos  corações  humanos  amizade,     Se  tão  contrário  a  si  é  o  mesmo  Amor?                  
Caminha,  P.  de  Andrade   Poesias  Inéditas  de  P.  de  Andrade  Caminha   Publicadas  pelo  Dr.  J.  Priebsch   Lisboa  Imprensa  Nacional  Casa  da  Moeda,  1989       Reprodução  em  fac-­‐símile  do  exemplar  com  data  de   1898  da  Biblioteca  Nacional                 Soneto  I         De  Amor  escrevo,  de  Amor  falo  e  canto;     E  se  minha  voz  fosse  igual  ao  que  amo,     Esperara  eu  sentir  na  que  em  vão  chamo     Piedade,  e  na  gente  dor  e  espanto.     Mas  não  há  pena,  ou  língua,  ou  voz,  ou  canto     Que  mostre  o  amor  por  que  eu  tudo  desamo,     Nem  o  vivo  fogo  em  que  me  sempre  inflamo,     Nem  de  meus  olhos  o  contino  pranto.     Assi  me  vou  morrendo,  sem  ser  crida     A  causa  por  que  em  vão  mouro  contente,     Nem  sei  se  isto  que  passo  é  vida  ou  morte.     Mas  inda  da  que  eu  amo  fosse  ouvida     E  crida  minha  voz,  e  da  vã  gente     Nunca  entendida  fosse  minha  sorte!                  
Correia,  Natália   Poesia  Completa  –  Natália  Correia   2ª  ed.   Lisboa:  Dom  Quixote,  2000   ISBN  972-­‐20-­‐1642-­‐3                       O  Poema     O  poema  não  é  o  canto     que  do  grilo  para  a  rosa  cresce.     O  poema  é  o  grilo     é  a  rosa     e  é  aquilo  que  cresce.       É  o  pensamento  que  exclui     uma  determinação     na  fonte  donde  ele  flui     e  naquilo  que  descreve.     O  poema  é  o  que  no  homem     para  lá  do  homem  se  atreve.       Os  acontecimentos  são  pedras     e  a  poesia  transcendê-­‐las     na  já  longínqua  noção     de  descrevê-­‐las.       E  essa  própria  noção  é  só     uma  saudade  que  se  desvanece     na  poesia.  Pura  intenção     de  cantar  o  que  não  conhece.        
Cruz,  Gastão   Repercussão   1ª  ed     Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  2004   ISBN  972-­‐37-­‐0904-­‐X                       A  COLHER     Reabro  uma   gaveta  da  infância   e  encontro  a  colher  em  desuso  caída   a  sopa  lentamente  se  escoando   no  prato  fundo:     a  vida   em  certos  dias  tinha  a  forma   daquele  objecto  antigo   tocando-­‐me  nos   lábios  com  um  calor  excessivo                              
Elísio,  Filinto   Obras  completas  de  Filinto   Elísio     Edição  de  Fernando  Moreira   Braga  :  APPACDM,  1998   1ª  ed   ISBN  972-­‐8424-­‐27-­‐2                   Usos  Deste  Mundo     Nas  praças  uns  perguntam  novidades;     Outros  dão  volta  às  ruas,  ao  namoro;     Este  usuras  cobrar,  esse  as  demandas     Lembrar  corre  ao  Juiz  que  se  diverte.     Ir  de  Jano  aprender  a  ser  bifronte,     De  Mercúrio,  no  trato,  a  ser  bilingue,     Franco  no  prometer,  no  dar  escasso.     C'os  olhos  fitos  no  ávido  interesse     Ser  consigo  leal,  com  todos  falso     É  ser  homem  capaz,  home'  entendido.     Assim,  que  vemos  nós  por  este  esconso     Mundo?  Vemos  logrões,  vemos  logrados;     Ninguém  vês  ir  com  cândido  desejo     Aos  Sénecas,  aos  Sócrates  de  agora     Perguntar  as  lições  tão  necessárias     De  ser  honrado,  ser  com  todos  justo.     Tão  sobejos  se  crêem  de  honra  e  virtude,     Que  cuida  cada  um  poder  de  sobra     Mostrar  na  Ocasião  virtude  a  rodo,     E  chega  a  Ocasião,  falha  a  virtude.            
Espanca,  Florbela   Poesia  –  2  volumes   1º  v.:  Poesia  1903-­‐1917;  2º  v.:  Poesia  1918-­‐1930,   4ª  ed   Lisboa  :  Dom  Quixote,  1992   ISBN  972-­‐20-­‐0533-­‐7                         Triste  destino     Quando  às  vezes  o  mar  soluça  tristemente     A  praia  abre-­‐lhe  os  braços  e  deixa-­‐o  a  gemer;     Embala-­‐o  com  amor,  de  leve,  docemente,     E  canta-­‐lhe  cantigas  p’ra  adormecer!       Quando  o  Outono  leva  a  folha  rendilhada,     O  vestido  real  da  branda  Primavera,     O  rio  abre-­‐lhe  os  braços  e  leva  amortalhada     A  pequenina  folha,  essa  ideal  quimera!       O  sol,  agonizante  e  quase  moribundo,     Estende  os  braços  nus,  alegre,  para  o  mundo     Que  o  faz  amortalhar  em  púrpura  de  lenda!       O  sol,  a  folha,  o  mar  tudo  é  feliz!  Mas  eu     Busco  a  mortalha  minha  até  no  alto  céu!     E  nem  a  cruz  p’ra  mim  tem  braços  que  m’estenda!                    
Espanca,  Florbela   Poesia  Completa  -­‐  Florbela  Espanca   1ª  ed.   Páginas:  400   Lisboa:  Dom  Quixote,  2000   ISBN:  972-­‐20-­‐1756-­‐X                   Ser  Poeta       Ser  poeta  é  ser  mais  alto,  é  ser  maior   Do  que  os  homens!  Morder  como  quem  beija!   É  ser  mendigo  e  dar  como  quem  seja   Rei  do  Reino  de  Aquém  e  de  Além  Dor!       É  ter  de  mil  desejos  o  esplendor   E  não  saber  sequer  que  se  deseja!   É  ter  cá  dentro  um  astro  que  flameja,   É  ter  garras  e  asas  de  condor!       É  ter  fome,  é  ter  sede  de  Infinito!   Por  elmo,  as  manhãs  de  oiro  e  cetim…   É  condensar  o  mundo  num  só  grito!       E  é  amar-­‐te,  assim,  perdidamente…   É  seres  alma  e  sangue  e  vida  em  mim   E  dizê-­‐lo  cantando  a  toda  a  gente!                    
Ferreira,  José  Gomes   Poeta  Militante  –  Obra  poética  completa   2  volumes   1º  Vol.  3ª  ed,  1977;  2º  vol.  2ª  ed,  1983   Lisboa:  Morais  Editores                     Viver  Sempre  também  Cansa     Viver  sempre  também  cansa.       O  sol  é  sempre  o  mesmo  e  o  céu  azul     ora  é  azul,  nitidamente  azul,     ora  é  cinzento,  negro,  quase-­‐verde...     Mas  nunca  tem  a  cor  inesperada.       O  mundo  não  se  modifica.     As  árvores  dão  flores,     folhas,  frutos  e  pássaros     como  máquinas  verdes.       As  paisagens  também  não  se  transformam.     Não  cai  neve  vermelha,     não  há  flores  que  voem,     a  lua  não  tem  olhos     e  ninguém  vai  pintar  olhos  à  lua.       Tudo  é  igual,  mecânico  e  exacto.       Ainda  por  cima  os  homens  são  os  homens.     Soluçam,  bebem,  riem  e  digerem     sem  imaginação.     Existe  uma  outra  edição  (Dom  Quixote)  disponível  na  Biblioteca.    
Gama,  Sebastião  da   Cabo  da  Boa  Esperança   3ª  ed     Lisboa,  Edições  Ática,  1993   ISBN  972-­‐617-­‐097-­‐4     Meu  País  Desgraçado     Meu  país  desgraçado!…     E  no  entanto  há  Sol  a  cada  canto     e  não  há  Mar  tão  lindo  noutro  lado.     Nem  há  Céu  mais  alegre  do  que  o  nosso,     nem  pássaros,  nem  águas…       Meu  país  desgraçado!…     Porque  fatal  engano?     Que  malévolos  crimes     teus  direitos  de  berço  violaram?       Meu  Povo     de  cabeça  pendida,  mãos  caídas,     de  olhos  sem  fé     —  busca,  dentro  de  ti,  fora  de  ti,  aonde     a  causa  da  miséria  se  te  esconde.       E  em  nome  dos  direitos     que  te  deram  a  terra,  o  Sol,  o  Mar,     fere-­‐a  sem  dó     com  o  lume  do  teu  antigo  olhar.       Alevanta-­‐te,  Povo!     Ah!,  visses  tu,  nos  olhos  das  mulheres,     a  calada  censura     que  te  reclama  filhos  mais  robustos!       Povo  anémico  e  triste,     meu  Pedro  Sem  sem  forças,  sem  haveres!     —  olha  a  censura  muda  das  mulheres!     Vai-­‐te  de  novo  ao  Mar!     Reganha  tuas  barcas,  tuas  forças     e  o  direito  de  amar  e  fecundar     as  que  só  por  Amor  te  não  desprezam!    
Gama,  Sebastião  da   Itinerário  Paralelo   Lisboa,  Edições  Ática,  1986                         À  MEMÓRIA  DE  ALBERTO  CAEIRO     Agora  sim,  que  fechei  o  livro  de  Poesia.     O  Sol  deixou  de  ser  uma  metáfora  para  ser  o  Sol.     Os  sentimentos  deixaram  de  ser  apenas  palavras.     Tudo  é  de  verdade,  agora  que  fechei  o  livro  de  Poesia                                                                                                                                                        [e  olhei  de  frente  quanto  existe.       Porque  diabo  me  ensinaram  a  ler?     (Se  não  soubesse  ler  nem  sequer  fechava  o  livro,  insa-­‐                                                                [tisfeito  porque  o  não  tinha  aberto.)     Porque  me  não  deixaram  sempre  agreste  e  criança?     As  minhas  leituras  seriam  todas  fora  dos  livros.       Havia  de  olhar  para  tudo  com  uma  alegria  tão  grande,                                                                      [com  uma  virgindade  tão  grande,     que  até  Deus  sorriria     contente  de  ter  feito  o  Mundo...                      
Gama,  Sebastião  da   Serra-­‐Mãe   7ª  ed     Lisboa,  Edições  Ática,  1996   ISBN  972-­‐617-­‐002-­‐8                     Poema  da  minha  esperança     Que  bom  ter  o  relógio  adiantado!...     A  gente  assim,  por  saber     que  tem  sempre  tempo  a  mais,     não  se  rala  nem  se  apressa.     O  meu  sorriso  de  troça,     Amigos!,     quando  vejo  o  meu  relógio     com  três  quartos  de  hora  a  mais!...     Tic-­‐tac...  Tic-­‐tac...     (Lá  pensa  ele     que  é  já  o  fim  dos  meus  dias.)     Tic-­‐tac...     (Como  eu  rio,  cá  p'ra  dentro,     de  esta  coisa  divertida:     ele  a  julgar  que  é  já  o  resto     e  eu  a  saber  que  tenho  sempre  mais     três  quartos  de  hora  de  vida.)              
Garabatus,  Joannes,  Frey   (Pseudónimo  do  escritor  António  Quadros)   As  quybyrycas  :  poema  étbyco  em  outavas  que  corre  como   sendo  de  Luiz  Vaaz  de  Camões  em  suspeitissima  atribuiçon  /   de  Frey  Joannes  Garabatus  ;  pref.  [de]  Jorge  de  Sena   Porto  :  Afrontamento,  1991   ISBN  972-­‐36-­‐0265-­‐2                     I     Altos  fados  invoco  e  esconjuro   porque  me  dando  ânimo  me  dêem   para  esta  empresa  rútilo  e  seguro   génio  de  meu  ofício  -­‐  o  que  não  vêem   quem  me  quisera  ver  pobre  imaturo.   Invoco  os  fados  não  porque  detêm   maior  poder  que  o  meu  neste  meu  passo   mas  só  porque  é  galante  o  quero  e  o  faço.                                      
Garrett,  Almeida     Camões  :  Poema  em  dez  cantos     Porto:  Domingos  Barreira,  [s.d.]                           Camões     Canto  Primeiro     Saudade!,  gosto  amargo  de  infelizes,     Delicioso  pungir  de  acerbo  espinho,     Que  me  estás  repassando  o  íntimo  peito     Com  dor  que  os  seios  d'alma  dilacera,   —  Mas  dor  que  tem  prazeres  —  Saudade!     Misterioso  nume,  que  aviventas     Corações  que  estalaram,  e  gotejam   Não  já  sangue  de  vida,  mas  delgado     Soro  de  estanques  lágrimas  —  Saudade!     Mavioso  nome  que  tão  meigo  soas     Nos  lusitanos  lábios,  não  sabido     Das  orgulhosas  bocas  dos  Sicambros     Destas  alheias  terras.  —  Oh  Saudade!                            
Garrett,  Almeida   Folhas  caídas   2ª  ed   Lisboa:  Europa-­‐América,  1987   ISBN  972-­‐1-­‐02783-­‐9                         Este  Inferno  de  Amar     Este  inferno  de  amar  -­‐  como  eu  amo!  -­‐     Quem  mo  pôs  aqui  n'alma...  quem  foi?     Esta  chama  que  alenta  e  consome,     Que  é  a  vida  -­‐  e  que  a  vida  destrói  -­‐     Como  é  que  se  veio  a  atear,     Quando  -­‐  ai  quando  se  há-­‐de  ela  apagar?       Eu  não  sei,  não  me  lembra:  o  passado,     A  outra  vida  que  dantes  vivi     Era  um  sonho  talvez...  -­‐  foi  um  sonho  -­‐     Em  que  paz  tão  serena  a  dormi!     Oh!  que  doce  era  aquele  sonhar...     Quem  me  veio,  ai  de  mim!  despertar?       Só  me  lembra  que  um  dia  formoso     Eu  passei...  dava  o  sol  tanta  luz!     E  os  meus  olhos,  que  vagos  giravam,     Em  seus  olhos  ardentes  os  pus.     Que  fez  ela?  eu  que  fiz?  -­‐  Não  no  sei;     Mas  nessa  hora  a  viver  comecei...              
Garrett,  Almeida   Romanceiro   (3  Volumes)   1ª  ed   Lisboa:  Editorial  Estampa,  1983         Bela  Infanta     Estava  a  bela  infanta   No  seu  jardim  assentada,     Com  o  pente  de  oiro  fino     Seus  cabelos  penteava.     Deitou  os  olhos  ao  mar   Viu  vir  uma  nobre  armada;     Capitão  que  nela  vinha,     Muito  bem  que  a  governava.   –  «Diz-­‐me,  ó  capitão     Dessa  tua  nobre  armada,     Se  encontraste  meu  marido     Na  terra  que  Deus  pisava?»     –  «Anda  tanto  cavaleiro     Naquela  terra  sagrada...     Diz-­‐me  tu,  ó  senhora,   As  senhas  que  ele  levava.»     –  «Levava  cavalo  branco,   Selim  de  prata  doirada;   Na  ponta  da  sua  lança   A  cruz  de  Cristo  levava.»   –  «Pelos  sinais  que  me  deste   Lá  o  vi  numa  estacada   Morreu  morte  de  valente:   Eu  sua  morte  vingava.»   –  «Ai  triste  de  mim  viúva,   Ai  triste  de  mim  coitada!   De  três  filhinhas  que  tenho,   Sem  nenhuma  ser  casada!...»     (…)      
Gedeão  ,  António   Obra  Completa  –  António  Gedeão   2ª  ed.   Lisboa:  Relógio  D'Água,  2007   ISBN:  9789727087907                         Tempo  de  Poesia     Todo  o  tempo  é  de  poesia     Desde  a  névoa  da  manhã   à  névoa  do  outo  dia.     Desde  a  quentura  do  ventre   à  frigidez  da  agonia     Todo  o  tempo  é  de  poesia     Entre  bombas  que  deflagram.   Corolas  que  se  desdobram.   Corpos  que  em  sangue  soçobram.   Vidas  qua  amar  se  consagram.     Sob  a  cúpula  sombria   das  mãos  que  pedem  vingança.   Sob  o  arco  da  aliança   da  celeste  alegoria.     Todo  o  tempo  é  de  poesia.     Desde  a  arrumação  ao  caos   à  confusão  da  harmonia.      
Gedeão,  António   Poesias  Completas  (1956-­‐1967)     10ª  ed   Lisboa:  Livraria  Sá  da  Costa  Editora,  1987                           Soneto     Não  pode  Amor  por  mais  que  as  falas  mude     exprimir  quanto  pesa  ou  quanto  mede.     Se  acaso  a  comoção  falar  concede     é  tão  mesquinho  o  tom  que  o  desilude.       Busca  no  rosto  a  cor  que  mais  o  ajude,     magoado  parecer  aos  olhos  pede,     pois  quando  a  fala  a  tudo  o  mais  excede     não  pode  ser  Amor  com  tal  virtude.       Também  eu  das  palavras  me  arreceio,     também  sofro  do  mal  sem  saber  onde     busque  a  expressão  maior  do  meu  anseio.       E  acaso  perde,  o  Amor  que  a  fala  esconde,     em  verdade,  em  beleza,  em  doce  enleio?     Olha  bem  os  meus  olhos,  e  responde.                
Junqueiro,  Guerra   Obras  de  Guerra  junqueiro  –  Poesia   Porto,  Lello  &  Irmãos  Editores             Regresso  ao  Lar     Ai,  há  quantos  anos  que  eu  parti  chorando     deste  meu  saudoso,  carinhoso  lar!...     Foi  há  vinte?...  Há  trinta?...  Nem  eu  sei  já  quando!...     Minha  velha  ama,  que  me  estás  fitando,     canta-­‐me  cantigas  para  me  eu  lembrar!...       Dei  a  volta  ao  mundo,  dei  a  volta  à  vida...     Só  achei  enganos,  decepções,  pesar...     Oh,  a  ingénua  alma  tão  desiludida!...     Minha  velha  ama,  com  a  voz  dorida.     canta-­‐me  cantigas  de  me  adormentar!...       Trago  de  amargura  o  coração  desfeito...     Vê  que  fundas  mágoas  no  embaciado  olhar!     Nunca  eu  saíra  do  meu  ninho  estreito!...     Minha  velha  ama,  que  me  deste  o  peito,     canta-­‐me  cantigas  para  me  embalar!...       Pôs-­‐me  Deus  outrora  no  frouxel  do  ninho     pedrarias  de  astros,  gemas  de  luar...     Tudo  me  roubaram,  vê,  pelo  caminho!...     Minha  velha  ama,  sou  um  pobrezinho...     Canta-­‐me  cantigas  de  fazer  chorar!...       Como  antigamente,  no  regaço  amado     (Venho  morto,  morto!...),  deixa-­‐me  deitar!     Ai  o  teu  menino  como  está  mudado!     Minha  velha  ama,  como  está  mudado!     Canta-­‐lhe  cantigas  de  dormir,  sonhar!...       Canta-­‐me  cantigas  manso,  muito  manso...     tristes,  muito  tristes,  como  à  noite  o  mar...     Canta-­‐me  cantigas  para  ver  se  alcanço     que  a  minha  alma  durma,  tenha  paz,  descanso,     quando  a  morte,  em  breve,  ma  vier  buscar!      
Lara,  Alda   Poemas   4ª  ed   Porto,  Vertente,  1984     Prelúdio     Pela  estrada  desce  a  noite   Mãe-­‐Negra,  desce  com  ela...     Nem  buganvílias  vermelhas,   nem  vestidinhos  de  folhos,   nem  brincadeiras  de  guisos,   nas  suas  mãos  apertadas.   Só  duas  lágrimas  grossas,   em  duas  faces  cansadas.     Mãe-­‐Negra  tem  voz  de  vento,   voz  de  silêncio  batendo   nas  folhas  do  cajueiro...     Tem  voz  de  noite,  descendo,   de  mansinho,  pela  estrada...     Que  é  feito  desses  meninos   que  gostava  de  embalar?...     Que  é  feito  desses  meninos     que  ela  ajudou  a  criar?...   Quem  ouve  agora  as  histórias   que  costumava  contar?...     Mãe-­‐Negra  não  sabe  nada...     Mas  ai  de  quem  sabe  tudo,   como  eu  sei  tudo   Mãe-­‐Negra!...     Os  teus  meninos  cresceram,   e  esqueceram  as  histórias   que  costumavas  contar...     Muitos  partiram  p'ra  longe,   quem  sabe  se  hão-­‐de  voltar!...     Só  tu  ficaste  esperando,   mãos  cruzadas  no  regaço,   bem  quieta  bem  calada.     É  a  tua  a  voz  deste  vento,   desta  saudade  descendo,   de  mansinho  pela  estrada.  
Lawrence,  D.  H.   Os  animais  evangélicos  e  outros  poemas   Lisboa,  Relógio  D’Agua,  1994   ISBN  972-­‐708-­‐252-­‐1                       Democracia     Sou  um  democrata  até  ao  ponto  de  amar  o  sol  livre            nos  homens     e  um  aristocrata  até  ao  ponto  de  odiar  as  pessoas  néscias  e  possessivas.     Amo  o  sol  em  qualquer  homem     quando  o  vejo  na  sua  fronte   límpido  e  sem  temor,  mesmo  que  seja  pequeno.     Mas  quando  vejo  aqueles  homens  cinzentos  e  bem  sucedidos     Tão  hediondos  e  semelhantes  a  cadáveres,  totalmente  sem  sol,     como  escravos  gordos  e  bem  sucedidos,  meneando-­‐se          mecanicamente,     então  sou  mais  do  que  radical,  quero  servir-­‐me  da  guilhotina.     E  quando  vejo  os  homens  que  trabalham   pálidos  e  miseráveis  como  insectos,  apressados     e  vivendo  como  piolhos,  com  pouco  dinheiro     e  sem  nunca  prosperar,     então  desejo,  como  Tibério,  que  a  multidão  tivesse  apenas      uma  cabeça     para  que  eu  a  pudesse  decepar.     Sinto  que  as  pessoas  para  quem  o  sol  não  existe   Não  deviam  viver.      
Leal,  Gomes   Claridades  do  Sul   Lisboa,  Publicações  Europa-­‐América.  1999   ISBN  972-­‐1-­‐04617-­‐5                         Carta  ao  Mar     Deixa  escrever-­‐te,  verde  mar  antigo,     Largo  Oceano,  velho  deus  limoso,     Coração  sempre  lírico,  choroso,     E  terno  visionário,  meu  amigo!       Das  bandas  do  poente  lamentoso     Quando  o  vermelho  sol  vai  ter  contigo,     -­‐  Nada  é  mais  grande,  nobre  e  doloroso,     Do  que  tu,  -­‐  vasto  e  húmido  jazigo!       Nada  é  mais  triste,  trágico  e  profundo!     Ninguém  te  vence  ou  te  venceu  no  mundo!...     Mas  também,  quem  te  pode  consolar?!       Tu  és  Força,  Arte,  Amor,  por  excelência!  -­‐     E,  contudo,  ouve-­‐o  aqui,  em  confidencia;     -­‐  A  Música  é  mais  triste  inda  que  o  Mar!                  
Leal,  Gomes   História  de  Jesus   Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  1998   ISBN  972-­‐37-­‐0507-­‐9                           Trevas     Rasgou  se  o  véu  do  Templo  de  alto  a  baixo,   Cortou  o  vento  o  ar  como  um  açoite.   Rugiram  os  leões,  e  o  eterno  facho   do  dia  se  eclipsou.  —  E  fez-­‐se  a  Noite.     Fenderam-­‐se  os  rochedos,  com  ruídos.   Um  singular  terror  gelou  os  ossos   dos  legionários  trágicos,  vencidos   da  confusão,  do  espanto,  e  dos  destroços.     O  morto  surge  e  mais  o  seu  sudário,   trazendo  o  assombro  do  final  segredo.   O  povo  da  Judeia  do  santuário   foi-­‐se  esconder  na  treva  —  e  teve  medo.     As  violetas  murcharam  sobre  a  haste.   E  uma  voz  singular,  lúgubre,  estranha,   soluçou  pela  trágica  montanha  :   —  «Meu  Pai!  Meu  Pai  !  porque  me  abandonaste?»            
Macedo,  Hélder   Poesia  1957-­‐1977   1ª  ed   Lisboa,  Moraes  editores,  1979                         Anunciação     Espada  dúctil  de  fogo   negro  sol  latejando  na  vertical   ave  branca  explodida  no  meu  ventre   é  sem  partilha   o  amor  que  me  anuncias   nem  é  humana   ou  tua   a  sombra  que  cresceu  sobre  o  meu  corpo   e  por  mim  se  alongou   e  me  alongou  num  fundo  mar   sem  esperança   pois  não  há  esperança  no  mistério  revelado   e  o  que  a  carne  concebe   é  já  divino   porque  sem  comando.                      
Mãe,  Valter  Hugo   Contabilidade  –  Poesia  1996-­‐2010   1ª  ed   Lisboa,  Editora  Objectiva,  2010   ISBN  978-­‐989-­‐672-­‐059-­‐9     brincávamos  a  cair  nos  braços  um  do  outro     brincávamos  a  cair  nos     braços  um  do  outro,  como  faziam     as  actrizes  nos  filmes  com  o  marlon     brando,  e  depois  suspirávamos  e  ríamos     sem  saber  que  habituávamos  o  coração  à     dor.  queríamos  o  amor  um  pelo  outro     sem  hesitações,  como  se  a  desgraça  nos     servisse  bem  e,  a  ver  filmes,  achávamos  que     o  peito  era  todo  em  movimento  e  não     sabíamos  que  a  vida  podia  parar  um     dia.  eu  ainda  te  disse  que  me  doíam  os     braços  e  que,  mesmo  sendo  o  rapaz,  o     cansaço  chegava  e  instalava-­‐se  no  meu     poço  de  medo.  tu  rias  e  caías  uma  e  outra     vez  à  espera  de  acreditares  apenas  no  que     fosse  mais  imediato,  quando  os  filmes  acabavam,     quando  percebíamos  que  o  mundo  era     feito  de  distância  e  tanto  tempo  vazio,  tu     ficavas  muito  feminina  e  abandonada  e  eu     sofria  mais  ainda  com  isso.  estavas  tão     diferente  de  mim  como  se  já  tivesses     partido  e  eu  fosse  apenas  um  local  esquecido     sem  significado  maior  no  teu  caminho.  tu     dizias  que  se  morrêssemos  juntos     entraríamos  juntos  no  paraíso  e  querias     culpar-­‐me  por  ser  triste  de  outro  modo,  um     modo  mais  perene,  lento,  covarde.  Eu     amava-­‐te  e  julgava  bem  que  amar  era     afeiçoar  o  corpo  ao  perigo.  caía  eu     nos  teus  braços,  fazias  um     bigode  no  teu  rosto  como  se  fosses  o     marlon  brando.  eu,  que  te  descobria  como  se     descobrem  fantasias  no  inferno,  não     queria  ser  beijado  pelo  marlon  brando  e     entrava  numa  combustão  modesta  que,  às     batidas  do  meu  coração,  iluminava  o  meu     rosto  como  lâmpada  falhando       a  minha  mãe  dizia-­‐me,  valter  tem  cuidado,  não     brinques  assim,  vais  partir  uma  perna,  vais     partir  a  cabeça,  vais  partir  o     coração.  e  estava  certa,  foi  tudo  verdade  
Mãe,  Valter  Hugo   Folclore  íntimo   1ª  ed   Maia,  Cosmorama  edições  2008   ISBN  978-­‐989-­‐8029-­‐31-­‐7-­‐9             a  capitalização  do  amor     não  escondemos  que  aprendemos  a     capitalizar  o  amor,  entregando     amplamente  os  nossos  melhores     momentos  às  raparigas  mais  carentes.     o  amor,  sabemos  bem,  é  o  caminho  directo     para  a  inutilidade,  e  nós  procuramos  as     raparigas  que  mais  rapidamente  se     inutilizem  perante  as  coisas  clássicas     da  vida.  não  nos  queremos  atarefar  com     a  vulgaridade,  e  gostaríamos  até  de     impregnar  cada  gesto  com  características     alienígenas,  mas  o  tempo  escapa-­‐se  e  o     dinheiro  também  e,  se  só  pensamos  no  amor,     não  temos  como  fazer  de  outro  modo     senão  vendê-­‐lo  entusiasticamente,  como     fontes  de  trovões  bonitos  jorrando  nas     praças  mais  movimentadas  das  cidades.  e     as  raparigas  correm  para  nós  urgentes     e  cheias  de  vida,  férteis  de  tudo  quanto  o     amor  se  abate  sobre  elas,  uma  alegria  rica     de  se  ver,  e  nós  a  balançar  os  braços  para     chamar  a  atenção  de  mais  e  mais  e     já  nem  sabemos  como  parar,  como  forças     incontroladas,  à  semelhança  de  mecanismos     ferozes  da  natureza,  e  só  sairemos  daqui     quando  desfalecermos  de  amor  até     pelas  raparigas  mais  feias        
Meireles,  Cecília       Antologia  Poética   1ª  ed   Lisboa,  Relógio  D’Água,  2002   ISBN  972-­‐708-­‐703-­‐5                       Recado  aos  Amigos  Distantes     Meus  companheiros  amados,     não  vos  espero  nem  chamo:     porque  vou  para  outros  lados.     Mas  é  certo  que  vos  amo.       Nem  sempre  os  que  estão  mais  perto     fazem  melhor  companhia.     Mesmo  com  sol  encoberto,     todos  sabem  quando  é  dia.       Pelo  vosso  campo  imenso,     vou  cortando  meus  atalhos.     Por  vosso  amor  é  que  penso     e  me  dou  tantos  trabalhos.       Não  condeneis,  por  enquanto,     minha  rebelde  maneira.     Para  libertar-­‐me  tanto,     fico  vossa  prisioneira.       Por  mais  que  longe  pareça,     ides  na  minha  lembrança,     ides  na  minha  cabeça,     valeis  a  minha  Esperança.    
Mello,  Pedro  Homem   Bodas  Vermelhas   3ª  ed   Porto,  Porto  Editora,  1979       Eternidade     A  minha  eternidade  neste  mundo     Sejam  vinte  anos  só,  depois  da  morte!     O  vento,  eles  passados,  que,  enfim,  corte     A  flor  que  no  jardim  plantei  tão  fundo.       As  minhas  cartas  leia-­‐as  quem  quiser!     Torne-­‐se  público  o  meu  pensamento!     E  a  terra  a  que  chamei  —  minha  mulher  —     A  outros  dê  seu  lábio  sumarento!       A  outros  abra  as  fontes  do  prazer     E  teça  o  leito  em  pétalas  e  lume!     A  outros  dê  seus  frutos  a  comer     E  em  cada  noite  a  outros  dê  perfume!       O  globo  tem  dois  pólos:  Ontem  e  hoje.     Dizemos  só:  —  Meu  pai!  ou  só:—  Meu  filho!     O  resto  é  baile  que  não  deixa  trilho.     Rosto  sem  carne;  fixidez  que  foge.       Venham  beijar-­‐me  a  campa  os  que  me  beijam     Agora,  frágeis,  frívolos  e  humanos!     Os  que  me  virem,  morto,  ainda  me  vejam     Depois  da  morte,  vivo,  ainda  vinte  anos!       Nuvem  subindo,  anis  que  se  evapora...     Assim  um  dia  passe  a  minha  vida!     Mas,  antes,  que  uma  lágrima  sentida     Traga  a  certeza  de  que  alguém  me  chora!       Adro!  Cabanas!  Meu  cantar  do  Norte!     (Negasse  eu  tudo  acreditava  em  Deus!)     Não  peço  mais:  —  Depois  da  minha  morte     Haja  vinte  anos  que  ainda  sejam  meus!  
Mello,  Pedro  Homem   E  ninguém  me  conhecia   1ª  ed   Lisboa,  Campo  da  comunicação,  2004   ISBN  972-­‐8610-­‐35-­‐1       Divórcio     Cidade  muda,  rente  a  meu  lado,     Como  um  fantasma  sob  a  neblina...     Há  cem  mil  rostos.  Tanto  soldado     E  tanto  abraço  desesperado     Nesta  cidade  tão  masculina!       Cidade  muda  como  um  soldado.       Cidade  cega.  Todos  os  dias,     A  nossa  vida  fica  mais  breve,     As  nossas  mãos  ficam  mais  frias...     Todos  os  dias,  todos  os  dias,     A  morte  paga,  paga  a  quem  deve.       Cidade  cega  todos  os  dias.       Cidade  oblíqua.  Sexo  pesado.     Rio  de  cinza,  lúgubre  e  lento...     Bandeira  negra,  barco  parado,     Nunca  o  teu  nome  foi  baptizado     Nem  o  teu  beijo  foi  casamento!       Cidade  minha,  do  meu  pecado...       Cidade  estranha,  sabes  que  existo?     Os  homens  passam...  Para  onde  vão?     Só  tem  amores  quem  não  for  visto.     Por  isso  canto,  só  porque  insisto     Em  dar  combates  à  tentação.       Oh!  a  volúpia  de  não  ser  visto!              
Mendonça,  José  Tolentino     A  Noite  Abre  Meus  Olhos  (Poesia  reunida)   3ª  ed   Porto:  Assírio  e  Alvim,2014   ISBN:  978-­‐972-­‐37-­‐1789-­‐1                           A  Estrada  Branca     Atravessei  contigo  a  minuciosa  tarde     deste-­‐me  a  tua  mão,  a  vida  parecia     difícil  de  estabelecer  acima  do  muro  alto       folhas  tremiam     ao  invisível  peso  mais  forte       Podia  morrer  por  uma  só  dessas  coisas     que  trazemos  sem  que  possam  ser  ditas:     astros  cruzam-­‐se  numa  velocidade  que  apavora     inamovíveis  glaciares  por  fim  se  deslocam     e  na  única  forma  que  tem  de  acompanhar-­‐te     o  meu  coração  bate                          
Miranda,  Francisco  de  Sá  de   Obras  completas  –  2  volumes   Vol.I  –  4ª  ed   Vol.II  –  3ª  ed   Lisboa,  Livraria  Sá  da  Costa  Editora,  1976,1977                       Comigo  me  desavim     Comigo  me  desavim,     Sou  posto  em  todo  perigo;     Não  posso  viver  comigo     Nem  posso  fugir  de  mim.       Com  dor  da  gente  fugia,     Antes  que  esta  assi  crecesse:     Agora  já  fugiria     De  mim,  se  de  mim  pudesse.     Que  meo  espero  ou  que  fim     Do  vão  trabalho  que  sigo,     Pois  que  trago  a  mim  comigo     Tamanho  imigo  de  mim?                 Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.          
Moraes,  Vinicius  de   Antologia  Poética     1ª  ed   Lisboa,  Publicações  Dom  Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1981-­‐3                     Ternura     Eu  te  peço  perdão  por  te  amar  de  repente     Embora  o  meu  amor  seja  uma  velha  canção  nos  teus  ouvidos     Das  horas  que  passei  à  sombra  dos  teus  gestos     Bebendo  em  tua  boca  o  perfume  dos  sorrisos     Das  noites  que  vivi  acalentado     Pela  graça  indizível  dos  teus  passos  eternamente  fugindo     Trago  a  doçura  dos  que  aceitam  melancolicamente       E  posso  te  dizer  que  o  grande  afeto  que  te  deixo     Não  trai  o  exaspero  das  lágrimas  nem  a  fascinação  das  promessas     Nem  as  misteriosas  palavras  dos  véus  da  alma...     É  um  sossego,  uma  unção,  um  transbordamento  de  carícias     E  só  te  pede  que  te  repouses  quieta,  muito  quieta     E  deixes  que  as  mãos  cálidas  da  noite  encontrem  sem  fatalidade  o                                                                                    [olhar  extático  da  aurora.                        
Moraes,  Vinicius  de   O  operário  em  construção  e  outros  poemas   2ª  ed   Lisboa,  Publicações  Dom  Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1980-­‐5                       Soneto  de  Separação     De  repente  do  riso  fêz-­‐se  o  pranto     silencioso  e  branco  como  a  bruma     E  das  bocas  unidas  fêz-­‐se  espuma     E  das  mãos  espalmadas  fêz-­‐se  o  espanto.       De  repente  da  calma  fêz-­‐se  o  vento     Que  dos  olhos  desfez  a  última  chama     E  da  paixão  fêz-­‐se  o  pressentimento     E  do  momento  imóvel  fêz-­‐se  o  drama.       De  repente,  não  mais  que  de  repente     Fêz-­‐se  de  triste  o  que  se  fêz  amante     E  de  sozinho  o  que  se  fêz  contente.       Fêz-­‐se  do  amigo  próximo  o  distante     Fêz-­‐se  da  vida  uma  aventura  errante     De  repente,  não  mais  que  de  repente.                  
Mourão-­‐Ferreira,  David   Obra  Poética  (1948-­‐1988)   1ª  ed   Lisboa:  Editorial  Presença,  1988                           E  por  Vezes     E  por  vezes  as  noites  duram  meses     E  por  vezes  os  meses  oceanos     E  por  vezes  os  braços  que  apertamos     nunca  mais  são  os  mesmos        E  por  vezes       encontramos  de  nós  em  poucos  meses     o  que  a  noite  nos  fez  em  muitos  anos     E  por  vezes  fingimos  que  lembramos     E  por  vezes  lembramos  que  por  vezes       ao  tomarmos  o  gosto  aos  oceanos     só  o  sarro  das  noites            não  dos  meses     lá  no  fundo  dos  copos  encontramos       E  por  vezes  sorrimos  ou  choramos     E  por  vezes  por  vezes  ah  por  vezes     num  segundo  se  evolam  tantos  anos                
Negreiros,  José  de  Almada   Poemas   2ª  ed   Lisboa,  assírio  e  Alvim,  2005   ISBN  972-­‐37-­‐0649-­‐0                     Canção  da  Saudade     Se  eu  fosse  cego  amava  toda  a  gente.       Não  é  por  ti  que  dormes  em  meus  braços  que  sinto  amor.  Eu  amo  a  minha  irmã   gémea  que  nasceu  sem  vida,  e  amo-­‐a  a  fantasia-­‐la  viva  na  minha  idade.       Tu,  meu  amor,  que  nome  é  o  teu?  Diz  onde  vives,  diz  onde  moras,  diz  se  vives  ou  se   já  nasceste.       Eu  amo  aquela  mão  branca  dependurada  da  amurada  da  galé  que  partia  em  busca   de  outras  galés  perdidas  em  mares  longíssimos.       Eu  amo  um  sorriso  que  julgo  ter  visto  em  luz  do  fim-­‐do-­‐dia  por  entre  as  gentes   apressadas.       Eu  amo  aquelas  mulheres  formosas  que  indiferentes  passaram  a  meu  lado  e  nunca   mais  os  meus  olhos  pararam  nelas.       Eu  amo  os  cemitérios  -­‐  as  lajes  são  espessas  vidraças  transparentes,  e  eu  vejo   deitadas  em  leitos  floridos  virgens  nuas,  mulheres  belas  rindo-­‐se  para  mim.       Eu  amo  a  noite,  porque  na  luz  fugida  as  silhuetas  indecisas  das  mulheres  são  como   as  silhuetas  indecisas  das  mulheres  que  vivem  em  meus  sonhos.  Eu  amo  a  lua  do   lado  que  eu  nunca  vi.       Se  eu  fosse  cego  amava  toda  a  gente.    
Nemésio;  Vitorino   Obras  Completas  –  Poesia  –  2  volumes   1ª  ed   Lisboa,  Imprensa  Nacional  –  Casa  da  Moeda,  1989                       O  Poema  em  que  te  Busco  é  a  Minha  Rede     O  poema  em  que  te  busco  é  a  minha  rede,     Bem  mais  de  borboletas  que  de  peixes,     E  é  o  copo  em  que  te  bebo:  morro  à  sede     Mas  ainda  és  margarida  e  não-­‐me-­‐deixes     E  muito  mais,  no  enumerar  das  coisas:     Cordão  de  laço  e  corda  de  violino,     Saliva  de  verdade  nalgum  beijo,     E  poisas     Como  ave  de  aço  em  pão  se  não  te  vejo.     Mas  onde  mais  real  do  céu  me  avisas     É  nas  tuas  camisas,     Calças  de  cor  no  catre  bem  dobradas.     E  és  os  meus  pensamentos,  se  te  ausentas,     Meu  ciúme  escuro  como  vinho  em  toalha;     E  o  branco  circular  das  horas  lentas     Que  um  perfurante  amor  lembrado  espalha.     Põe  o  penso  no  velo  intercrural     Com  um  atilho  vertical:     Rosa  coberta  esquiva     Quer  a  mão  do  desejo,  quer     O  conhecido  cravo  da  agressão     Que  estendo  às  tuas  formas  de  mulher,     Com  esta  soma  e  verbal  precaução     De  um  fónico  doutor  de  Mompilher      
Neruda,  Pablo   Antologia  Breve   6ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  1999   ISBN:  972-­‐20-­‐1662-­‐8             Madrigal  escrito  no  Inverno     No  fundo  do  mar  profundo   na  noite  de  longas  riscas,   como  um  cavalo  atravessa  correndo   o  teu  calado  nome.     Dá-­‐me  lugar  no  teu  ombro,  ai,  abriga-­‐me,   aparece-­‐me  no  teu  espelho,  de  repente,   brotando  do  escuro,  detrás  de  ti.     Flor  da  doce  luz  completa,   acode-­‐me  com  tua  boca  de  beijos,   violenta  de  separações,   determinada  e  fina  boca.     Pois  digo-­‐te,  no  mais  longe  dos  longes,   de  um  esquecimento  a  outro  moram  comigo   os  carris,  o  grito  da  chuva:   o  que  a  escura  noite  preserva.     Acolhe-­‐me  no  tear  da  tarde,   quando  o  anoitecer  vai  urdindo   o  seu  vestiário  e  palpita  no  céu   uma  estrela  cheia  de  vento.     Traze-­‐me  a  tua  ausência  até  ao  fundo,   pesadamente,  com  os  olhos  tapados,   atravessa-­‐me  a  tua  existência,  admitindo   que  este  meu  coração  está  destruído.      
Neruda,  Pablo   Vinte  poemas  de  amor  e  uma   canção  desesperada   12ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2003   ISBN:  972-­‐20-­‐1432-­‐3     Posso  escrever  os  versos...     Posso  escrever  os  versos  mais  tristes  esta  noite.     Escrever,  por  exemplo:  “A  noite  está  estrelada   e  tiritam,  azuis,  os  astros  à  distância”.     O  vento  desta  noite  gira  no  céu  e  canta.     Posso  escrever  os  versos  mais  tristes  esta  noite.   Eu  a  quis  e  por  vezes  ela  também  me  quis.     Em  noites  como  esta  apertei-­‐a  em  meus  braços.   Beijei-­‐a  tantas  vezes  sob  o  céu  infinito.     Ela  me  quis  e  às  vezes  eu  também  a  queria.   Como  não  ter  amado  seus  grandes  olhos  fixos?     Posso  escrever  os  versos  mais  tristes  esta  noite.   Pensar  que  não  a  tenho.  Sentir  que  já  a  perdi.     Ouvir  a  noite  imensa  mais  profunda  sem  ela.   E  cai  o  verso  na  alma  como  o  orvalho  no  trigo.     Que  importa  se  não  pôde  o  meu  amor  guardá-­‐la?   A  noite  está  estrelada  e  ela  não  está  comigo.     Isso  é  tudo.  À  distância  alguém  canta.  À  distância.   Minha  alma  se  exaspera  por  havê-­‐la  perdido.     Para  tê-­‐la  mais  perto  meu  olhar  a  procura.   Meu  coração  procura-­‐a,  ela  não  está  comigo.     A  mesma  noite  faz  brancas  as  mesmas  árvores.   Já  não  somos  os  mesmos  que  antes  tínhamos  sido.     Já  não  a  quero,  é  certo,  porém  quanto  a  queria!   A  minha  voz  no  vento  ia  tocar-­‐lhe  o  ouvido.     De  outro.  Será  de  outro.  Como  antes  de  meus  beijos.   Sua  voz,  seu  corpo  claro,  seus  olhos  infinitos.     Já  não  a  quero,  é  certo,  porém  talvez  a  queira.   Ah,  é  tão  curto  o  amor,  tão  demorado  o  olvido.     Porque  em  noites  como  esta  a  apertei  nos  meus  braços   minha  alma  se  exaspera  por  havê-­‐la  perdido.     Mesmo  que  seja  a  última  esta  dor  que  me  causa   e  estes  versos  os  últimos  que  eu  lhe  tenha  escrito.  
Nobre,  António   Poesia  Completa  1867-­‐1900   1ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2000   ISBN:  9789722018029                     Que  Aborrecido!     Meus  dias  de  rapaz,  de  adolescente,     Abrem  a  boca  a  bocejar  sombrios:     Deslizam  vagarosos,  como  os  rios,     Sucedem-­‐se  uns  aos  outros,  igualmente.       Nunca  desperto  de  manhã,  contente.     Pálido  sempre  com  os  lábios  frios,     Oro,  desfiando  os  meus  rosários  pios...     Fora  melhor  dormir,  eternamente!       Mas  não  ter  eu  aspirações  vivazes,     E  não  ter,  como  têm  os  mais  rapazes,     Olhos  boiando  em  sol,  lábio  vermelho!       Quero  viver,  eu  sinto-­‐o,  mas  não  posso:     E  não  sei,  sendo  assim,  enquanto  moço,     O  que  serei,  então,  depois  de  velho...                    
Nobre,  António   Só   Introdução  de  Agustina  Bessa-­‐Luís     Porto,  Livraria  Civilização  Editora,  1995                         Vaidade,  Tudo  Vaidade!     Vaidade,  meu  amor,  tudo  vaidade!     Ouve:  quando  eu,  um  dia,  for  alguem,     Tuas  amigas  ter-­‐te-­‐ão  amizade,     (Se  isso  é  amizade)  mais  do  que,  hoje,  têm.       Vaidade  é  o  luxo,  a  gloria,  a  caridade,     Tudo  vaidade!  E,  se  pensares  bem,     Verás,  perdoa-­‐me  esta  crueldade,     Que  é  uma  vaidade  o  amor  de  tua  mãe...       Vaidade!  Um  dia,  foi-­‐se-­‐me  a  Fortuna     E  eu  vi-­‐me  só  no  mar  com  minha  escuna,     E  ninguem  me  valeu  na  tempestade!       Hoje,  já  voltam  com  seu  ar  composto,     Mas  eu,  ve  lá!  eu  volto-­‐lhes  o  rosto...     E  isto  em  mim  não  será  uma  vaidade?         Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.          
O’Neill,  Alexandre   Poesias  Completas   5º  ed   Lisboa:  Assírio  &  Alvim,  2012   ISBN:  978-­‐972-­‐37-­‐0614-­‐7                       Amigo     Mal  nos  conhecemos     Inaugurámos  a  palavra  «amigo».       «Amigo»  é  um  sorriso     De  boca  em  boca,     Um  olhar  bem  limpo,     Uma  casa,  mesmo  modesta,  que  se  oferece,     Um  coração  pronto  a  pulsar     Na  nossa  mão!       «Amigo»  (recordam-­‐se,  vocês  aí,     Escrupulosos  detritos?)     «Amigo»  é  o  contrário  de  inimigo!       «Amigo»  é  o  erro  corrigido,     Não  o  erro  perseguido,  explorado,     É  a  verdade  partilhada,  praticada.       «Amigo»  é  a  solidão  derrotada!       «Amigo»  é  uma  grande  tarefa,     Um  trabalho  sem  fim,     Um  espaço  útil,  um  tempo  fértil,     «Amigo»  vai  ser,  é  já  uma  grande  festa!    
Osório,  António   O  lugar  do  amor   2ª  ed   Lisboa,  Moraes  Editores,  1985                       Nascente     Quando  sinto  de  noite     o  teu  calor  dormente     e  devagar     para  que  não  despertes     digo:  cedro  azul,     terra  vegetal,     ou  só     amor,  amor;     quando  te  acaricio     e  devagar     para  que  não  despertes     tomo  na  mão  direita     as  duas  fontes,  iguais,  da  vida,     procuro  a  nascente     e  adormeço     nela  essa  mão  depositando.                      
Peixoto,  José  Luís   Gaveta  de  papéis   2ª  ed   Lisboa,  Quetzal,  2011   ISBN  978-­‐972-­‐564-­‐970-­‐1                     Desmantelamento  de  um  rio     Arranco  os  autocolantes  da  parede  do  quarto  do  nosso  filho,   como  se  a  faca  eléctrica  da  cozinha  me  atravessasse  o  braço.   Sou  eu  que  apago  os  seus  desenhos  na  parede.  Não  são  riscos,   são  desenhos.  Há  lápis  de  cera  espalhados  e  partidos  pelo  chão.   Depois  de  nós,  esta  morada  terá  outros  nomes  e  chegarão  cartas   pacientes  à  caixa  do  correio.  Agora,  são  impossíveis  de  imaginar,   como  o  nosso  ontem  será  impossível  de  imaginar.  Foi  aos  poucos   que  ficou  apenas  o  sofá  e  as  recusas  e  os  armários  esventrados.   Foi  muito  demoradamente  que  chegaram  as  noites  em  que  durmo   no  sofá,  sob  um  cobertor  oferecido  pela  minha  mãe  ou  pela  tua.   Por  fim,  tenho  tempo  para  habituar  os  olhos  às  sombras  e  avaliar   a  devastação,  acordar  com  o  frio  da  madrugada,  o  esquecimento,   e  assistir  àquela  hora  azul  em  que  já  não  é  de  noite,  mas  em  que   ainda  falta  tanto  para  ser  de  dia.  Despejo  no  fundo  de  um  saco   tudo  o  que  está  naquela  gaveta  que  nunca  ninguém  arrumou.   À  minha  volta,  há  caixotes  que  servem  para  guardar  os  livros,   já  estão  divididos.  Escolho  o  lugar  para  pousar  os  pés.  Fizemos   coisas  nesta  sala  vazia,  tivemos  pensamentos,  aprendemos   alfabetos.  Resta-­‐me  agora  o  que  sempre  tive  e,  como  se  caísse   desamparado  na  banheira,  prossigo  e  continuo  o  meu  trabalho,   como  se  batesse  com  a  cabeça  na  esquina  de  uma  gaveta,   prossigo  e  continuo  o  meu  trabalho.          
Penha,  João   Antologia  Poética  de  João  Penha   Braga,  Biblioteca  Pública  de   Braga/Universidade  do  Minho,   1990   ISBN  972-­‐9117-­‐09-­‐8                       ANTERO  DE  QUENTAL       Andas,  meu  bom  Antero  de  Quental,     Nas  regiões  obscuras  do  infinito     Cá  eras  meio  ateu,  mas  lá,  contrito,     Já  te  vês  imortal,  ante  o  Imortal.       Esse  caso  psicológico  e  fatal     Está  de  há  muito  em  livros  de  oiro  escrito:     Filosofia  e  crença  não  são  mito,     Uma  irrisória  criação  mental.       Sem  veres  o  fantástico  Nirvana,     Alijaste  Manu,  e  dizes  triste:     «Não  tem  limites  a  cegueira  humana!       Na  terra  que  fiz  eu,  da  lança  em  riste?     Oh!  como  o  pensamento  nos  engana!     De  tudo  que  sonhei...  só  Deus  existe!»                
Pessanha,  Camilo   Clepsidra   Coimbra;  Castelo  Branco,  Alma  Azul,  2001                           Interrogação     Não  sei  se  isto  é  amor.  Procuro  o  teu  olhar,     Se  alguma  dor  me  fere,  em  busca  de  um  abrigo;     E  apesar  disso,  crê!  nunca  pensei  num  lar     Onde  fosses  feliz,  e  eu  feliz  contigo.     Por  ti  nunca  chorei  nenhum  ideal  desfeito.     E  nunca  te  escrevi  nenhuns  versos  românticos.     Nem  depois  de  acordar  te  procurei  no  leito     Como  a  esposa  sensual  do  Cântico  dos  cânticos.     Se  é  amar-­‐te  não  sei.  Não  sei  se  te  idealizo     A  tua  cor  sadia,  o  teu  sorriso  terno...     Mas  sinto-­‐me  sorrir  de  ver  esse  sorriso     Que  me  penetra  bem,  como  este  sol  de  Inverno.     Passo  contigo  a  tarde  e  sempre  sem  receio     Da  luz  crepuscular,  que  enerva,  que  provoca.     Eu  não  demoro  a  olhar  na  curva  do  teu  seio     Nem  me  lembrei  jamais  de  te  beijar  na  boca.     Eu  não  sei  se  é  amor.  Será  talvez  começo...     Eu  não  sei  que  mudança  a  minha  alma  pressente...     Amor  não  sei  se  o  é,  mas  sei  que  te  estremeço,     Que  adoecia  talvez  de  te  saber  doente.            
Pessoa;  Fernando   Mensagem   Prefácio  de  Richard  Zenith   4ª  ed   Lisboa,  Oficina  do  Livro,  2008   ISBN978-­‐989-­‐555-­‐250-­‐4                   Mar  Português       Ó  mar  salgado,  quanto  do  teu  sal   São  lágrimas  de  Portugal!   Por  te  cruzarmos,  quantas  mães  choraram,   Quantos  filhos  em  vão  rezaram!     Quantas  noivas  ficaram  por  casar   Para  que  fosses  nosso,  ó  mar!   Valeu  a  pena?  Tudo  vale  a  pena   Se  a  alma  não  é  pequena.     Quem  quer  passar  além  do  Bojador   Tem  que  passar  além  da  dor.   Deus  ao  mar  o  perigo  e  o  abismo  deu,   Mas  nele  é  que  espelhou  o  céu.                        
Pessoa,  Fernando     Obra  completa   10  volumes   Lisboa,  Multilar,  1990       Conta  a  Lenda  que  Dormia     Conta  a  lenda  que  dormia     Uma  Princesa  encantada     A  quem  só  despertaria     Um  Infante,  que  viria     De  além  do  muro  da  estrada.       Ele  tinha  que,  tentado,     Vencer  o  mal  e  o  bem,     Antes  que,  já  libertado,     Deixasse  o  caminho  errado     Por  o  que  à  Princesa  vem.       A  Princesa  Adormecida,     Se  espera,  dormindo  espera.     Sonha  em  morte  a  sua  vida,     E  orna-­‐lhe  a  fronte  esquecida,     Verde,  uma  grinalda  de  hera.       Longe  o  Infante,  esforçado,     Sem  saber  que  intuito  tem,     Rompe  o  caminho  fadado.     Ele  dela  é  ignorado.     Ela  para  ele  é  ninguém.       Mas  cada  um  cumpre  o  Destino  —     Ela  dormindo  encantada,     Ele  buscando-­‐a  sem  tino     Pelo  processo  divino     Que  faz  existir  a  estrada.       E,  se  bem  que  seja  obscuro     Tudo  pela  estrada  fora,     E  falso,  ele  vem  seguro,     E,  vencendo  estrada  e  muro,     Chega  onde  em  sono  ela  mora.     E,  inda  tonto  do  que  houvera,     A  cabeça,  em  maresia,     Ergue  a  mão,  e  encontra  hera,     E  vê  que  ele  mesmo  era     A  Princesa  que  dormia.         Existem  na  Biblioteca  diversas  edições  das  obras  de  Fernando  Pessoa  
Pina,  Manuel  António   Todas  as  palavras  –  Poesia  reunida   1ª  ed   Porto:  Assírio  e  Alvim,  2012   ISBN  978-­‐972-­‐0-­‐79293-­‐8                   O  Lado  de  Fora     Eu  não  procuro  nada  em  ti,     nem  a  mim  próprio,  é  algo  em  ti     que  procura  algo  em  ti     no  labirinto  dos  meus  pensamentos.       Eu  estou  entre  ti  e  ti,     a  minha  vida,  os  meus  sentidos     (principalmente  os  meus  sentidos)     toldam  de  sombras  o  teu  rosto.       O  meu  rosto  não  reflecte  a  tua  imagem     o  meu  silêncio  não  te  deixa  falar,     o  meu  corpo  não  deixa  que  se  juntem     as  partes  dispersas  de  ti  em  mim.       Eu  sou  talvez     aquele  que  procuras,     e  as  minhas  dúvidas  a  tua  voz     chamando  do  fundo  do  meu  coração.                  
Quental,  Antero  de   Antologia  poética  de  Antero  de  Quental   1ª  ed   Angra  do  Heroísmo,  Secretaria  Regional  de  Educação  e   Cultura,  1983                       A  um  Poeta     Tu  que  dormes,  espírito  sereno,     Posto  à  sombra  dos  cedros  seculares,     Como  um  levita  à  sombra  dos  altares,     Longe  da  luta  e  do  fragor  terreno.       Acorda!  É  tempo!  O  sol,  já  alto  e  pleno     Afugentou  as  larvas  tumulares...     Para  surgir  do  seio  desses  mares     Um  mundo  novo  espera  só  um  aceno...       Escuta!  É  a  grande  voz  das  multidões!     São  teus  irmãos,  que  se  erguem!  São  canções...     Mas  de  guerra...  e  são  vozes  de  rebate!       Ergue-­‐te,  pois,  soldado  do  Futuro,     E  dos  raios  de  luz  do  sonho  puro,     Sonhador,  faze  espada  de  combate!                  
Quental,  Antero  de     Sonetos  completos   Porto,  Lello  &  irmão,  1983                           Sempre  o  Futuro,  Sempre!  e  o  Presente     Sempre  o  futuro,  sempre!  e  o  presente     Nunca!  Que  seja  esta  hora  em  que  se  existe     De  incerteza  e  de  dor  sempre  a  mais  triste,     E  só  farte  o  desejo  um  bem  ausente!       Ai!  que  importa  o  futuro,  se  inclemente     Essa  hora,  em  que  a  esperança  nos  consiste,     Chega...  é  presente...  e  só  á  dor  assiste?...     Assim,  qual  é  a  esperança  que  não  mente?       Desventura  ou  delirio?...  O  que  procuro,     Se  me  foge,  é  miragem  enganosa,     Se  me  espera,  peor,  espectro  impuro...       Assim  a  vida  passa  vagarosa:     O  presente,  a  aspirar  sempre  ao  futuro:     O  futuro,  uma  sombra  mentirosa.                  
Régio,  José   Obras  Completas   Porto,  Brasília  editora,                         Testamento  do  Poeta     Todo  esse  vosso  esforço  é  vão,  amigos:     Não  sou  dos  que  se  aceita...  a  não  ser  mortos.     Demais,  já  desisti  de  quaisquer  portos;     Não  peço  a  vossa  esmola  de  mendigos.       O  mesmo  vos  direi,  sonhos  antigos     De  amor!  olhos  nos  meus  outrora  absortos!     Corpos  já  hoje  inchados,  velhos,  tortos,     Que  fostes  o  melhor  dos  meus  pascigos!       E  o  mesmo  digo  a  tudo  e  a  todos,  -­‐  hoje     Que  tudo  e  todos  vejo  reduzidos,     E  ao  meu  próprio  Deus  nego,  e  o  ar  me  foge.       Para  reaver,  porém,  todo  o  Universo,     E  amar!  e  crer!  e  achar  meus  mil  sentidos!....     Basta-­‐me  o  gesto  de  contar  um  verso.             Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.        
Régio,  José   Cântico  Negro   2ª  ed   Vila  Nova  de  Famalicão,  Quasi  Edições,  2009   ISBN  989-­‐552-­‐125-­‐1                     Cântico  Negro     "Vem  por  aqui"  —  dizem-­‐me  alguns     com  os  olhos  doces   Estendendo-­‐me  os  braços,  e  seguros   De  que  seria  bom  que  eu  os  ouvisse   Quando  me  dizem:  "vem  por  aqui!"   Eu  olho-­‐os  com  olhos  lassos,   (Há,  nos  olhos  meus,  ironias  e  cansaços)   E  cruzo  os  braços,   E  nunca  vou  por  ali...   A  minha  glória  é  esta:   Criar  desumanidades!   Não  acompanhar  ninguém.   —  Que  eu  vivo  com  o  mesmo  sem-­‐vontade   Com  que  rasguei  o  ventre  à  minha  mãe   Não,  não  vou  por  aí!  Só  vou  por  onde   Me  levam  meus  próprios  passos...   Se  ao  que  busco  saber  nenhum  de  vós   responde   Por  que  me  repetis:  "vem  por  aqui!"?     Prefiro  escorregar  nos  becos  lamacentos,   Redemoinhar  aos  ventos,   Como  farrapos,  arrastar  os  pés  sangrentos,   A  ir  por  aí...   Se  vim  ao  mundo,  foi   Só  para  desflorar  florestas  virgens,   E  desenhar  meus  próprios  pés  na  areia   inexplorada!   O  mais  que  faço  não  vale  nada.       Como,  pois,  sereis  vós   Que  me  dareis  impulsos,  ferramentas  e  coragem   Para  eu  derrubar  os  meus  obstáculos?...   Corre,  nas  vossas  veias,  sangue  velho  dos  avós,   E  vós  amais  o  que  é  fácil!   Eu  amo  o  Longe  e  a  Miragem,   Amo  os  abismos,  as  torrentes,  os  desertos...     Ide!  Tendes  estradas,   Tendes  jardins,  tendes  canteiros,   Tendes  pátria,  tendes  tetos,   E  tendes  regras,  e  tratados,  e  filósofos,  e  sábios...   Eu  tenho  a  minha  Loucura  !   Levanto-­‐a,  como  um  facho,  a  arder  na  noite  escura,   E  sinto  espuma,  e  sangue,  e  cânticos  nos  lábios...     Deus  e  o  Diabo  é  que  guiam,  mais  ninguém!   Todos  tiveram  pai,  todos  tiveram  mãe;   Mas  eu,  que  nunca  principio  nem  acabo,   Nasci  do  amor  que  há  entre  Deus  e  o  Diabo.     Ah,  que  ninguém  me  dê  piedosas  intenções,   Ninguém  me  peça  definições!   Ninguém  me  diga:  "vem  por  aqui"!   A  minha  vida  é  um  vendaval  que  se  soltou,   É  uma  onda  que  se  alevantou,   É  um  átomo  a  mais  que  se  animou...   Não  sei  por  onde  vou,   Não  sei  para  onde  vou   Sei  que  não  vou  por  aí!  
Rosa,  António  Ramos   Antologia  Poética   1ª  ed   Lisboa,  Publicações  Dom  Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1955-­‐4                       Para  um  Amigo  Tenho  Sempre     Para  um  amigo  tenho  sempre  um  relógio     esquecido  em  qualquer  fundo  de  algibeira.     Mas  esse  relógio  não  marca  o  tempo  inútil.     São  restos  de  tabaco  e  de  ternura  rápida.     É  um  arco-­‐íris  de  sombra,  quente  e  trémulo.     É  um  copo  de  vinho  com  o  meu  sangue  e  o  sol.                                        
Rosa,  António  Ramos   A  mão  de  água  e  a  mão  de  fogo   Coimbra,  Fora  do  texto  1987                           A  Festa  do  Silêncio     Escuto  na  palavra  a  festa  do  silêncio.     Tudo  está  no  seu  sítio.  As  aparências  apagaram-­‐se.     As  coisas  vacilam  tão  próximas  de  si  mesmas.     Concentram-­‐se,  dilatam-­‐se  as  ondas  silenciosas.     É  o  vazio  ou  o  cimo?  É  um  pomar  de  espuma.       Uma  criança  brinca  nas  dunas,  o  tempo  acaricia,     o  ar  prolonga.  A  brancura  é  o  caminho.     Surpresa  e  não  surpresa:  a  simples  respiração.     Relações,  variações,  nada  mais.  Nada  se  cria.     Vamos  e  vimos.  Algo  inunda,  incendeia,  recomeça.       Nada  é  inacessível  no  silêncio  ou  no  poema.     É  aqui  a  abóbada  transparente,  o  vento  principia.     No  centro  do  dia  há  uma  fonte  de  água  clara.     Se  digo  árvore  a  árvore  em  mim  respira.     Vivo  na  delícia  nua  da  inocência  aberta.                  
Rosa,  António  Ramos   Mediadoras     1ª  ed   Lisboa,  Ulmeiro,  1985                         Mediadora  do  Vento     Ligeira  sobre  o  dia     ao  som  dos  jogos,     desliza  com  o  vento     num  encantado  gozo.       Pelas  praias  do  ar     difunde-­‐se  em  prodígios.     Tudo  é  acaso  leve,     tudo  é  prodígio  simples.       Pequena  e  magnífica     no  seu  amor  volante     propaga  sem  destino     surpresas  e  carícias.       Pátria,  só  a  do  vento     de  tão  subtil  e  viva.     Azul,  sempre  azul     em  completa  alegria.                
Rosa,  António  Ramos   O  teu  rosto   1ª  ed   Guimarães,  Pedra  Formosa,  1994   ISBN  972-­‐8118-­‐06-­‐6                       Amo  o  teu  túmido  candor  de  astro     a  tua  pura  integridade  delicada     a  tua  permanente  adolescência  de  segredo     a  tua  fragilidade  acesa  sempre  altiva       Por  ti  eu  sou  a  leve  segurança     de  um  peito  que  pulsa  e  canta  a  sua  chama     que  se  levanta  e  inclina  ao  teu  hálito  de  pássaro     ou  à  chuva  das  tuas  pétalas  de  prata       Se  guardo  algum  tesouro  não  o  prendo     porque  quero  oferecer-­‐te  a  paz  de  um  sonho  aberto     que  dure  e  flua  nas  tuas  veias  lentas     e  seja  um  perfume  ou  um  beijo  um  suspiro  solar       Ofereço-­‐te  esta  frágil  flor  esta  pedra  de  chuva     para  que  sintas  a  verde  frescura     de  um  pomar  de  brancas  cortesias     porque  é  por  ti  que  vivo  é  por  ti  que  nasço     porque  amo  o  ouro  vivo  do  teu  rosto                
Sá-­‐Carneiro,  Mário   Poemas  completos   1ª  ed   Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  1996   ISBN  972-­‐37-­‐0193-­‐6                       Fim     Quando  eu  morrer  batam  em  latas,   Rompam  aos  saltos  e  aos  pinotes,   Façam  estalar  no  ar  chicotes,   Chamem  palhaços  e  acrobatas!     Que  o  meu  caixão  vá  sobre  um  burro   Ajaezado  à  andaluza…   A  um  morto  nada  se  recusa,   Eu  quero  por  força  ir  de  burro.                                  
Santos,  José  Carlos  Ary     Obra  poética   7ª  ed   Lisboa,  edições  Avante,  2004   ISBN  972-­‐550-­‐228-­‐0                       Retrato  de  Amigo     Por  ti  falo.  E  ninguém  sabe.  Mas  eu  digo     meu  irmão        minha  amêndoa        meu  amigo     meu  tropel  de  ternura        minha  casa     meu  jardim  de  carência        minha  asa.       Por  ti  morro  e  ninguém  pensa.  Mas  eu  sigo     um  caminho  de  nardos  empestados     uma  intensa  e  terrífica  ternura     rodeado  de  cardos  por  muitíssimos  lados.       Meu  perfume  de  tudo        minha  essência     meu  lume        minha  lava        meu  labéu     como  é  possível  não  chegar  ao  cume     de  tão  lavado  céu?                        
Saramago,  José   Poemas  possíveis   5ª  ed   Lisboa,  Editorial  Caminho,  1999   ISBN  9789722123389                       Não  me  Peçam  Razões...     Não  me  peçam  razões,  que  não  as  tenho,     Ou  darei  quantas  queiram:  bem  sabemos     Que  razões  são  palavras,  todas  nascem     Da  mansa  hipocrisia  que  aprendemos.       Não  me  peçam  razões  por  que  se  entenda     A  força  de  maré  que  me  enche  o  peito,     Este  estar  mal  no  mundo  e  nesta  lei:     Não  fiz  a  lei  e  o  mundo  não  aceito.       Não  me  peçam  razões,  ou  que  as  desculpe,     Deste  modo  de  amar  e  destruir:     Quando  a  noite  é  de  mais  é  que  amanhece     A  cor  de  primavera  que  há-­‐de  vir.                        
Saramago,  José   Provavelmente  alegria   5ª  ed   Lisboa,  Editorial  Caminho,  1999   ISBN  972-­‐21-­‐0294-­‐X                     Alegria     Já  ouço  gritos  ao  longe     Já  diz  a  voz  do  amor     A  alegria  do  corpo     O  esquecimento  da  dor       Já  os  ventos  recolheram     Já  o  verão  se  nos  oferece     Quantos  frutos  quantas  fontes     Mais  o  sol  que  nos  aquece       Já  colho  jasmins  e  nardos     Já  tenho  colares  de  rosas     E  danço  no  meio  da  estrada     As  danças  prodigiosas       Já  os  sorrisos  se  dão     Já  se  dão  as  voltas  todas     Ó  certeza  das  certezas     Ó  alegria  das  bodas                
Sena,  Jorge  de   Poesia  I,  II  e  III  (3  volumes)   1ª  ed   Lisboa  :  Edições  70,  1988-­‐1989                       Da  Vida...  não  Fales  Nela     Da  vida...  não  fales  nela,     quando  o  ritmo  pressentes.     Não  fales  nela  que  a  mentes.       Se  os  teus  olhos  se  demoram     em  coisas  que  nada  são,     se  os  pensamentos  se  enfloram     em  torno  delas  e  não     em  torno  de  não  saber     da  vida...  Não  fales  nela.       Quanto  saibas  de  viver     nesse  olhar  se  te  congela.     E  só  a  dança  é  que  dança,     quando  o  ritmo  pressentes.       Se,  firme,  o  ritmo  avança,     é  dócil  a  vida,  e  mansa...     Não  fales  nela,  que  a  mentes.                    
Sena,  Jorge   Sequências   1ª  ed   Lisboa,  Moraes  Editores,  1980                       Marido  e  mulher     Sofriam  terrivelmente.  Porque   o  comboio  dele  chegava   quando  o  dela  partia.   Compraram  um  manual  na  livraria,   mandaram  vir  pelo  correio  uma  almofada  especial   (cujo  atraente  anúncio  recebiam  quase  todos  os  dias  pelo  correio)   leram  com  cuidado  as  instruções,   estudaram  com  aplicação  os  esquemas  do  livro,   e,  quando  se  ensaiavam,   na  discreta  penumbra  do  quarto  respectivo,   a  sogra  —  que  embirrava  com  ele  —   abriu  de  repente  a  porta,   deu  um  grito,  correu   ao  telefone  e  chamou  a  polícia,   A  polícia  veio,  levou-­‐o.  Foi  julgado   e  condenado  a  dois  anos  de  tratamento  num  instituto  psiquiátrico   por  atentar,  vicioso,   contra  a  virtude  da  esposa.                    
Shakespeare,  William   Moura,  Vasco  Graça  (Edição  e  traduçãoo)   Os  sonetos  de  Shakespeare  :  Versão  integral   2ª  ed.   Lisboa  :  Bertrand,  2002   ISBN  972-­‐25-­‐1251-­‐X                   Soneto  150     De  que  poder  tens  força  tão  temível,   que  o  coração  em  falha  me  desvia,     que  me  faz  dar  mentira  no  visível,   jurar  que  a  luz  não  favorece  o  dia?   De  onde  tens  tal  fazer,  de  mal,  agrado,   que  até  o  refugo  dos  teus  actos  vem   em  força  e  garantia  tão  dotado   que  o  teu  pior,  em  mim,  é  sumo  bem?   Quem  te  ensinou  a  pôr-­‐me  a  amar-­‐te  mais,   se  causa  de  ódio  mais  escuto  e  vejo?   Se  eu  amo  o  que  detestam  outros  tais,   não  deves  detestar-­‐me  em  tal  cotejo.   Se  na  baixeza  meu  amor  levantas,   mais  valho  de  que  tu  me  ames  às  tantas.                          
Souza,  Eunice     Amaral,  Ana  Luísa  (Tradução)   Poemas  escolhidos   1ª  ed   Lisboa  :  Cotovia  :  Fundação  Oriente,  2001   ISBN  972-­‐795-­‐005-­‐1                       Pedaço  de  Conversa       Um  dia  a  minha  tia  educada  à  portuguesa     pegou  num  shivalingam  de  barro     e  disse:     É  um  cinzeiro?     Não,  respondeu  o  vendedor,      É  o  nosso  deus.                                      
Tamen,  Pedro   Poesia  1956-­‐1978   1ª  ed   Lisboa,  Moraes  Editores,  1978                       Não  Tenho  para  Ti  Quotidiano     Não  tenho  para  ti  quotidiano     mais  que  a  polpa  seca  ou  vento  grosso,     ter  existido  e  existir  ainda,     querer  a  mais  a  mola  que  tu  sejas,     saber  que  te  conheço  e  vai  chegar     a  mão  rasa  de  lona  para  amar.       Não  tenho  braço  livre  mais  que  olhar     para  ele,  e  o  que  faz  que  tu  não  queiras.     Tenho  um  tremido  leito  em  vala  aberta,     olhos  maduros,  cartas  e  certezas.       Neste  comboio  longo,  surdo  e  quente,     vou  lá  ao  fundo,  marco  o  Ocupado.     Penso  em  ti,  meu  amor,  em  qualquer  lado.     Batem-­‐me  à  porta  e  digo  que  está  gente.                      
Torga,  Miguel   Poesia  completa   1ª  ed   Lisboa,   Publicações   Dom   Quixote,   2000   ISBN  972-­‐20-­‐1708-­‐X                       Quase  um  Poema  de  Amor     Há  muito  tempo  já  que  não  escrevo  um  poema     De  amor.     E  é  o  que  eu  sei  fazer  com  mais  delicadeza!     A  nossa  natureza     Lusitana     Tem  essa  humana     Graça     Feiticeira     De  tornar  de  cristal     A  mais  sentimental     E  baça     Bebedeira.       Mas  ou  seja  que  vou  envelhecendo     E  ninguém  me  deseje  apaixonado,     Ou  que  a  antiga  paixão     Me  mantenha  calado     O  coração     Num  íntimo  pudor,     —  Há  muito  tempo  já  que  não  escrevo  um  poema     De  amor.     Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.    
Veiga,  Sebastião  Philippes  Estácio  Martins  da     Poesias  (ou  banalidades  poéticas)   1ª  ed   Lisboa/Tavira,   Colibri/Câmara   Municipal     de   Tavira,   2000   ISBN  972-­‐772-­‐126-­‐5           A  uma  rosa     Formosa  planta   Linda  roseira   Ontem  estavas   Bem  prazenteira     De  ti  saía   Brilhante  rosa   Que  de  repente   Achei  formosa.     À  cor  bonita   Que  a  rosa  tinha   Não  rivaliza   Outra  florinha     Seu  rico  aroma   Sua  frescura   Animou  logo   Minh’alma  pura...     Só  me  restava   Que  minha  fosses!...   P’ra  tributar-­‐te   Prazeres  doces...     “sim,  serás  minha   quero  roubar-­‐te   Que  acho  impossível   Aqui  deixar-­‐te.    
Verde,  Cesário   Poesia  completa  1855-­‐1886   1ª  ed   Lisboa,   Publicações   Dom   Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1951-­‐1                     Vaidosa     Dizem  que  tu  és  pura  como  um  lírio     E  mais  fria  e  insensível  que  o  granito,     E  que  eu  que  passo  aí  por  favorito     Vivo  louco  de  dor  e  de  martírio.       Contam  que  tens  um  modo  altivo  e  sério,     Que  és  muito  desdenhosa  e  presumida,     E  que  o  maior  prazer  da  tua  vida,     Seria  acompanhar-­‐me  ao  cemitério.       Chamam-­‐te  a  bela  imperatriz  das  fátuas,     A  déspota,  a  fatal,  o  figurino,     E  afirmam  que  és  um  molde  alabastrino,     E  não  tens  coração,  como  as  estátuas.       E  narram  o  cruel  martirológio     Dos  que  são  teus,  ó  corpo  sem  defeito,     E  julgam  que  é  monótono  o  teu  peito     Como  o  bater  cadente  dum  relógio.       Porém  eu  sei  que  tu,  que  como  um  ópio     Me  matas,  me  desvairas  e  adormeces,     És  tão  loura  e  dourada  como  as  messes       E  possuis  muito  amor...  muito  amor-­‐próprio.  
Vieira,  Vergílio  Alberto   Amante  de  um  só  dia   Porto,  Tropelias  e  Companhia,  2012   ISBN  978-­‐972-­‐8582-­‐03-­‐4           SEXTA     1   Ele  é  O  que  me  soube   cativar  e,  sem  condição,  me  protegeu   como  da  lança  se  protege  a  mão,   que  a  arremessa.       2   Antes  que  o  mundo   me  desse  por  perdido,  por  perdido  dei   o  que  renunciei  ao  mundo,   para  de  outro  modo  não  vir  a  ser  julgado,   e  de  mim  ser  temerário.       3   Para  guardar  a  palavra,   esvaziei  a  boca,  antes  que,  do  coração,   me  fosse  arrancada,  como  a  árvore   pela  raiz.       4   De  pouco  me  serviriam   (/bens  que,  como  terra,  juntei  aos  olhos   d'  Aquele  que  sobre  os  povos   faz  tremer  as  colunas  do  céu  e  o  Setentríão   suspende,  sobre  o  nada.       5   Sete  vezes  mais  brilhará   o  sol,  para  que  a  sementeira  medre,   e  abundância  não  falte  ao  que   com  pá  e  crivo  joeirou  o  trigo  enganador.                 (...)  
Vieira,  Vergílio  Alberto   A  imposição  das  mãos     1ª  ed   Porto,  Campo  das  Letras,  1999   ISBN  972-­‐610-­‐169-­‐7                       A  um  grego  foi  possível     A  um  grego  foi  possível   Outrora  sonhar  divinamente  as  águas   De  outro  rio   Esse  rio  é  o  homem  e  Heráclito   Ainda  em  sonho  ignora   Quão  indiferente  sobre  si  mesmo  corre   O  rio     Agora  é  noite   E  o  grego  as  naturezas  escuta   Em  toda  a  parte  enquanto   Pensa  o  fogo  harmonioso  do  passado   O  que  na  cinza  se  escreveu   Perdido  foi  em  Éfeso   Artemis  é  essa  inquietação  segura                        
Virgílio   Tradução  de  Agostinho  da  Silva   Bucólicas,  Geórgicas,  Eneida   2ª  ed   Lisboa:  Temas  e  Debates,  1999   ISBN:    972-­‐759-­‐040-­‐3                       Sou  eu  aquele  que  em  passado  tempo   meu  canto  confiei  à  frágil  frauta   e  levei  a  que  campos  meus  vizinhos   ao  desejo  do  dono  obedecessem,   que  bom  trato  agradasse  ao  camponês.   Sou  eu  agora  quem  celebra  em  canto,   nos  horrores  das  armas  de  Marvote,   o  varão  que  primeiro  veio  de  Troia   à  nossa  Itália,  às  praias  de  Lavínia,   em  fuga  obedecendo  a  seu  destino,   bem  batido  por  mares  e  por  terras,   pela  divina  força  dos  de  cima   e  por  ira  tenaz  da  crua  Juno,   tanto  sofrendo  em  guerra  até  fundar   a  cidade  que  é  sua,  até  trazer   ao  Lácio  os  deuses,  e,  daí  provinda,   a  raça  dos  Latinos,  avós  de  Alba,     depois  muralhas  da  famosa  Roma.     Eneida,  versos  iniciais                      
                                                                                                     
    Biblioteca da Escola Secundária de Amares Catálogo bibliográfico – Ler + Poesia março de 2015
  PROJETO  EMA   OPSICOGRA AUTOPSICOGRAFIA     O  poeta  é  um  fingidor   Finge  tão  completamente   Que  chega  a  fingir  que  é  dor   A  dor  que  deveras  sente.     E  os  que  lêem  o  que  escreve,   Na  dor  lida  sentem  bem,   Não  as  duas  que  ele  teve,   Mas  só  a  que  eles  não  têm.     E  assim  nas  calhas  de  roda   Gira,  a  entreter  a  razão,   Esse  comboio  de  corda   Que  se  chama  coração.                                      Fernando  Pessoa   BIBLIOTECA  DA  ESCOLA  SECUNDÁRIA  DE  AMARES   AGRUPAMENTO  DE  ESCOLAS  DE  AMARES  –  MARÇO  DE  2015  

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Catálogo Ler+ Poesia

  • 1.
                                                                                                   CATÁLOGO  BIBLIOGRÁFICO                                                            BIBLIOTECA  DA  ESCOLA  SECUNDÁRIA  DE  AMARES                                                                                                                LeR+  POESIA     SEMANA  DA   LEITURA   2015   DIA  MUNDIAL     DA  POESIA  
  • 2.
  • 3.
        CATÁLOGO     BIBLIOGRÁFICO   Ler  +  POESIA    
  • 4.
    SEMANA  DA  LEITURA  2015   LER  PARA  LÁ  DAS  PALAVRAS   Ler  +  POESIA     Todo  o  tempo  é  de  poesia   Desde  a  névoa  da  manhã   à  névoa  do  outo  dia.     Na  verdade,  como  diz  o  poeta  António  Gedeão,  todo  o  tempo  é  de  poesia.  Mas,   em  alguns  tempos,  de  forma  especial.  Em  mais  uma  Semana  da  Leitura  que  sempre   marca   o   quotidiano   da   vida   escolar,   acontece,   neste   ano,   a   coincidência   da   proximidade  do  Dia  Mundial  da  Poesia.   Como   vem   sendo   hábito,   também   este   ano   vamos   assinalar   esta   efeméride   dando   destaque   à   palavra   feita   poesia.   Num   Agrupamento   a   Ler+,   queremos   dar   destaque  às  palavras  dos  poetas,  às  vezes  comprimidas  e  esquecidas  nas  traves  das   estantes.  Porque  acreditamos  que  ler  poesia  pode  tornar  os  dias  mais  claros  e  ajudar   a   criar   os   sonhos   que   comandam   a   vida.   Igualmente   é   esse   o   entendimento   que   temos   no   contexto   do   projeto   EMA   -­‐   Escola   Melhor   –   Amares,   apoiado   pela   Fundação   Calouste   Gulbenkian:   também   esta   leitura   gera   mais   e   melhores   oportunidades  de  aprendizagem.   Este  catálogo  pretende  dar  destaque  e  visibilidade  aos  muitos  livros  de  poesia   que  existem  no  nosso  fundo  documental.  Aqui  estão  mais  de  100  livros  de  muitos   autores   portugueses   e   estrangeiros   mas,   sobretudo,   de   poetas   de   língua   portuguesa.  Por  muito  que  se  tenha  tentado,  este  levantamento  não  é  exaustivo  e,   por   certo,   alguns   ficaram   de   fora.   De   cada   livro,   foi   selecionado   um   poema,   ilustrando  a  riqueza  e  diversidade  destas  obras.     Esta  iniciativa  permite  atingir  diversos  objetivos:  não  apenas  a  divulgação  do   fundo  documental  e  proporcionar  a  sua  leitura  nesta  ocasião  festiva,  mas  também   identificar   as   existências,   verificar   lacunas   e   redescobrir   algumas   curiosidades:   as   primeiras  edições  de  várias  obras,  as  obras  autografadas,  as  obras  nunca  lidas  e  as   que  se  desfazem  de  tanto  uso,  as  anotações  e  as  marcas  dos  leitores,  enfim,  tudo   aquilo  que  dá  vida  e  sentido  aos  livros  da  coleção  de  uma  Biblioteca.   Mas  esperamos,  sobretudo,  que  este  catálogo  seja  um  instrumento  útil  para  os   professores,  para  os  alunos,  para  toda  a  comunidade  educativa.   Na   redescoberta   dos   livros   de   poesia,   na   melhoria   dos   hábitos   de   leitura   e,   como   consequência,   acreditamos,   uma   vez   mais,   na   promoção   do   sucesso   educativo.   A  Ler  +  POESIA.  
  • 5.
                                                                                    ANTOLOGIAS  
  • 6.
                                                                                       
  • 7.
    Alves,  Hélio  Osvaldo  (Seleção  e  tradução)   Também  eu  sou  a  América   Poemas  de  escritores  negros  Norte-­‐Americanos   1ª  ed       Guimarães:  Pedra  formosa,  1997   ISBN  972-­‐8118-­‐16-­‐3                     Da  Mãe  ao  filho       Olha,  filho,  ouve  o  que  te  digo:     P’ra  mim  a  vida  nunca  foi  escada  de  cristal.     O  que  mais  tive  foram  pregos  levantados,     E  farpas,     E  tábuas  podres,     E  sítios  sem  tapete  no  chão  -­‐     Vazios.     Mas  tenho  vindo     Sempre  a  subir,     A  chegar  a  patamares,     A  dobrar  esquinas,     E  às  vezes  vou  pr’ó  escuro     Onde  não  há  luz.     Por  isso,  filho,  não  voltes  atrás.     Não  te  sentes  nos  degraus     Pois  hás-­‐de  ver  como  são  duros.     Não  caias  agora  -­‐     Porque  eu  cá  vou  indo,  querido,     Cá  vou  subindo,     E  p’ra  mim  a  vida  nunca  foi  escada  de  cristal.     Poema   Langston   Hughes   escolhido   e   traduzido   por   Hélio   Osvaldo  Alves      
  • 8.
    Andresen,  Sophia  de  Mello  Breyner  (Seleção)   Primeiro  livro  de  poesia  -­‐  Poemas  em  língua   portuguesa  para  a  infância  e  a  adolescência   11ª  ed   Lisboa:  Caminho,  2008   978-­‐972-­‐21-­‐0597-­‐2                     O  FUTEBOL  BRASILEIRO  EVOCADO  NA  EUROPA       A  bola  não  é  inimiga     como  o  touro,  numa  corrida;     e  embora  seja  um  utensílio     caseiro  e  que  não  se  usa  sem  risco,     não  é  o  utensílio  impessoal,     sempre  manso,  de  gesto  usual:     é  um  utensílio  semivivo,     de  reação  própria  como  bicho,     e  que,  como  bicho,  é  mister     (mais  que  bicho,  como  mulher)     usar  com  malícia  e  atenção     dando  aos  pés  astúcia  de  mão.       Poema  de  João  Cabral  de  Melo  Neto  escolhido  por  Sophia   de  Mello  Breyner  Andresen                    
  • 9.
    Correia,  Manuela,  (organizadora)   Rosa  do  Mundo  -­‐  2001  poemas  para  o  futuro   3ª  ed   Lisboa  :  Assírio  &  Alvim,  2001       ISBN  972-­‐37-­‐0633-­‐4                     A  ROSA  DO  MUNDO     Quem  sonhou  que  a  beleza  passa  como  um  sonho?   Por   estes   lábios   vermelhos,   com   todo   o   seu   magoado   orgulho,   Tão  magoados  que  nem  o  prodígio  os  pode  alcançar,   Tróia  desvaneceu-­‐se  em  alta  chama  fúnebre,   E  morreram  os  filhos  de  Usna.     Nós  passamos  e  passa  o  trabalho  do  mundo:   Entre  humanas  almas,  que  se  agitam  e  quebram   Como  as  pálidas  águas  em  seu  fluxo  invernal,   Sob  as  estrelas  que  passam,  sob  a  espuma  do  céu,   Vive  este  solitário  rosto.     Inclinai-­‐vos,  arcanjos,  em  vossa  incerta  morada:   Antes  de  vós,  ou  de  qualquer  palpitante  coração,   Fatigado  e  gentil  alguém  esperava  junto  ao  seu  trono;   Ele  fez  do  mundo  um  caminho  de  erva   Para  os  seus  errantes  pés.     Poema  de  W.  B.  Yeats  traduzido  por  José  Agostinho   Baptista            
  • 10.
    Correia,  Natália  (Organização)   Antologia  da  poesia  do  período  barroco   1ª  ed   Lisboa  :  Moraes,  1982                     A  uma  despedida     Agora,  que  o  silêncio  nos  convida,   Disscursemos  um  pouco,  ó  pensamento,   Demos  um  desafogo  ao  sofrimento,   Pois  lhe  demos  a  pena  sem  medida:     Enfim,  chegou  aquela  despedida   Em  que,  perdido  meu  contentamento,   O  mais  que  me  ficou  foi  meu  tormento,   O  menos  que  deixei  foi  toda  a  vida:     Para  que  era  ficar-­‐me  na  memória   As  lembranças  de  um  bem  tão  malogrado?   Falta-­‐me  o  bem,  faltaram-­‐me  as  lembranças.     Se  verei  outra  vez  tão  doce  glória?   Mas  ó  suave  engano,  ó  vão  cuidado!   Inda  eu  cuido  outra  vez  em  esperanças!     Poema  de  António  Barbosa  Bacelar  escolhido  por     Natália  Correia                
  • 11.
    Cruz,  Gastão  (Seleção)   Quinze  poetas  portugueses  do  seculo  XX   1ª  ed   Lisboa;  Assírio  e  Alvim  2004   ISBN972-­‐37-­‐0984-­‐8                       Minibiografia     Não  me  quero  com  o  tempo  nem  com  a  moda   Olho  como  um  deus  para  tudo  de  alto   Mas  zás!  do  motor  corpo  o  mau  ressalto   Me  faz  a  todo  o  passo  errar  a  coda.     Porque  envelheço,  adoeço,  esqueço   Quanto  a  vida  é  gesto  e  amor  é  foda;   Diferente  me  concebo  e  só  do  avesso   O  formato  mulher  se  me  acomoda     E  se  nave  vier  do  fundo  espaço   Cedo  raptar-­‐me,  assassinar-­‐me,  cedo:   Logo  me  leve,  subirei  sem  medo   À  cena  do  mais  árduo  e  do  mais  escasso.     Um  poema  deixo,  ao  retardador:   Meia  palavra  a  bom  entendedor.     Poema  de  Luiza  Neto  Jorge  escolhido  por  Gastão  Cruz              
  • 12.
    Eanes,  António  Ramalho  (Seleção)   Os  poemas  da  minha  vida   1ª  ed   Lisboa,  Público,  2006   ISBN   989-­‐619-­‐080-­‐1                     Há  Palavras  que  Nos  Beijam     Há  palavras  que  nos  beijam     Como  se  tivessem  boca.     Palavras  de  amor,  de  esperança,     De  imenso  amor,  de  esperança  louca.       Palavras  nuas  que  beijas     Quando  a  noite  perde  o  rosto;     Palavras  que  se  recusam     Aos  muros  do  teu  desgosto.       De  repente  coloridas     Entre  palavras  sem  cor,     Esperadas  inesperadas     Como  a  poesia  ou  o  amor.       (O  nome  de  quem  se  ama     Letra  a  letra  revelado     No  mármore  distraído     No  papel  abandonado)       Palavras  que  nos  transportam     Aonde  a  noite  é  mais  forte,     Ao  silêncio  dos  amantes     Abraçados  contra  a  morte.     Poema  de  Alexandre  O’Neill  escolhido  por  António   Ramalho  Eanes  
  • 13.
    Fanha,  José;  Letria,  José  Jorge   (Seleção  e  organização)   Cem  poemas  portugueses  no  feminino   1ª  ed   Lisboa:  Terramar,  2005   ISBN  972-­‐710-­‐390-­‐1               Mutilações       Escreve  agora  a  música   que  os  muros  trauteiam   como  eu  dilapidei  o  meu  tesouro.     Desenha  agora  a  árvore   que  rebentou  por  dentro.   Mostra  agora  o  coração   com  uma  flecha  no  centro.     Vivi  de  brilho   e  cuspi  ouro  pela  boca.   Se  ninguém  me  quis  prender   foi  porque  não  dei  caça   não  dei  luta   nem  falei  em  razão  de  força  maior   nem  sequer  do  futuro  que  me  escuta.     Este  livro  custa  a  abrir   e  aquela  porta  a  fechar.   Desata  agora  a  chorar   mesmo  sem  querer   mesmo  sem  sentir.   Chora  por  tudo   o  que  não  está  para  vir.     Poema  de  Regina   Guimarães  escolhido  por  José  Fanha  e   José  Jorge  Letria    
  • 14.
    Fanha,  José;  Letria,  José  Jorge  (Seleção  e  organização)   Cem  poemas  portugueses  sobre  a  infância   1ª  ed   Lisboa:  Terramar,  2004   ISBN  9727103820                   Não  se  amam  os  poetas     Não  se  amam  os  poetas  que  descem  do  rio  porque     Porque  o  rio  é  negro  e  fundo  e  uma  voz  canta  na  outra  margem   Voz  sempre  estrangeira   E  no  rio  desce  também  um  lago  de  jardim   Artificial  e  inútil  com  peixes  vermelhos   De  noite  ouvia  os  animais  da  selva  por  entre  gritos.   Animais  que  ressonavam  por  entre  barras  de  ferro   O  sono  de  sua  força  prisioneira   E  passavam  cavalos  da  Guarda  sobre  a  calçada   E  só  mortos  os  seus  passos  o  medo  morria   E  eu  não  ser  amada  no  rio  sem  o  ver   E  ouvia  a  voz  da  outra  margem   E  no  lago  de  peixes  vermelhos   Era  tudo  tão  pouco  e  cercado   E  na  noite  os  animais  vinham  derrotados  e  poderosos  no  seu  sonhar   Chorando  eu  ia  pelo  rio  nele  fundida   Não  tinha  uma  boneca  para  dormir   Escusava  de  abrir  e  fechar  os  olhos  a  boneca   Bastava  só  ser  boneca  para  eu  adormecer  e  dormir  a  minha  idade.   E  as  grades  da  minha  cama  de  ferro  foram  sempre  duras  de  mais   E  boiava  de  noite  pelo  rio  e  descia  na  jangada  do  lago       Poema  de  Matilde  Rosa  Araújo  escolhido  por  José  Fanha  e  José  Jorge   Letria      
  • 15.
    Lapa,  Manuel  Rodrigues   Cantigas  D'Escarnho  e  de  Mal  Dizer   Lisboa,  Edições  João  Sá  da  Costa,  1998   ISBN  9789729230424                         Um  infançom  mi  há  convidado   que  seja  seu  jantar  loado   par  mi,  mais  eu  non'o  hei  guisado;   e  direi-­‐vos  per  que  mi  avém:   ca  já  des  antan'hei  jurado   que  nunca  diga  de  mal  bem.         Diss'el,  poilo  jantar  foi  dado:   -­‐  Load'este  jantar  honrado!   Dix'eu:  -­‐  Faria-­‐o  de  grado,   mais  jurei  antan'em  Jaen,   na  hoste,  quando  fui  cruzado,   que  nunca  diga  de  mal  bem.                              
  • 16.
    mãe,  valter  hugo  e  Reis-­‐Sá  ,  Jorge   A  alma  não  é  pequena  -­‐  100  poemas  portugueses  para   sms     1ª  ed.   Vila  Nova  de  Famalicão  :  Centro  Atlântico,  2003   ISBN  972-­‐8426-­‐64-­‐X                     Beleza     Vem  do  amor  a  Beleza,   Como  a  luz  vem  da  chama.   É  lei  da  natureza:   Queres  ser  bela?  –  ama.     Excerto  de  Beleza,  de  Almeida  Garrett                                        
  • 17.
    Martins,  Albano  (Recolha)   A  mãe  na  poesia  portuguesa   1ª  ed   Lisboa:  Público,  2006   ISBN  986-­‐619-­‐089-­‐5                       Infância     e  jogava  o  pião  com  Deus   enquanto  minha  mãe  estendia  roupa   e  o  meu  pai  mendigava  o  pão     e  minha  alegria  nesse  tempo   era  muito  próxima  da  dos  meninos   e  de  Deus  que  ganhava  sempre     e  não  sei  quem  perdi  primeiro:   o  pião  ou  Deus   apenas  sei  que  Deus  continua   a  jogar  com  outros  meninos     e  que  no  Outono  quando  saio  à  praça   nos  sentamos  e  falamos  muito   do  suave  rodopiar  das  folhas     Poema  de  Daniel  Faria  escolhido  por  Albano  Martins                
  • 18.
    Moura,  Vasco  Graça     366  poemas  que  falam  de  amor   1ª  ed.   Lisboa:  Quetzal  Editores,  2003   ISBN  972-­‐564-­‐583-­‐9                       Parem  já  os  relógios,  corte-­‐se  o  telefone     Parem  já  os  relógios,  corte-­‐se  o  telefone,     dê-­‐se  um  bom  osso  ao  cão  para  que  ele  não  rosne,     emudeçam  pianos,  com  rufos  abafados     transportem  o  caixão,  venham  os  enlutados.       Descrevam  aviões  em  círculos  no  céu   a  garatuja  de  um  lamento:  Ele  Morreu.     No  alvo  colo  das  pombas  ponham  crepe  de  viúvas,   polícias-­‐sinaleiros  tinjam  de  preto  as  luvas.       Era-­‐me  Norte  e  Sul,  Leste  e  Oeste,  o  emprego   dos  dias  da  semana,  Domingo  de  sossego,     meio-­‐dia,  meia-­‐noite,  era-­‐me  voz,  canção;   julguei  o  amor  pra  sempre:  mas  não  tinha  razão.       Não  quero  agora  estrelas:  vão  todos  lá  pra  fora;     enevoe-­‐se  a  lua  e  vá-­‐se  o  sol  agora;     esvaziem-­‐se  os  mares  e  varra-­‐se  a  floresta.     Nada  mais  vale  a  pena  agora  do  que  resta.       Poema  de  W.  H.  Auden,  escolhido  por  Vasco  Graça  Moura      
  • 19.
    Moura,  Vasco  Graça   Os  poemas  da  minha  vida     2ª  ed   Lisboa,  Público,  2005   ISBN  972-­‐8892-­‐80-­‐2             BALADA  DAS  TRÊS  MULHERES  DO  SABONETE  ARAXÁ     As  três  mulheres  do  sabonete  Araxá  me  invocam,   me  bouleversam,  me  hipnotizam.     Oh,  as  três  mulheres  do  sabonete  Araxá  às  4  horas  da  tarde!     O  meu  reino  pelas  três  mulheres  do  sabonete  Araxá!       Que  outros,  não  eu,  a  pedra  cortem     Para  brutais  vos  adorarem,     Ó  brancaranas  azedas,     Mulatas  cor  da  lua  vem  saindo  cor  de  prata     Oh  celestes  africanas:     Que  eu  vivo,  padeço  e  morro  só  pelas  três  mulheres  do  Sabonete  Araxá!     São  amigas,  são  irmãs,  são  amantes  as  três  mulheres  do   Sabonete  Araxá?     São  prostitutas,  são  declamadoras,  são  acrobatas?     São  as  três  Marias?       Meu  Deus,  serão  as  três  Marias?       A  mais  nua  é  doirada  borboleta.     Se  a  segunda  casasse,  eu  ficava  safado  da  vida,  dava  pra  beber  e  nunca  mais   telefonava.     Mas  se  a  terceira  morresse...  Oh,  então  nunca  mais  a  minha  vida  outrora  teria   sido  um  festim!     Se  me  perguntassem:  Queres  ser  estrela?  queres  ser  rei?  Queres  uma  ilha  no   Pacífico?  Um  bangalô  em  Copacabana?     Eu  responderia:  Não  quero  nada  disso,  tetrarca.  Eu  só  quero  as  três  mulheres   do  sabonete  Araxá:       O  meu  reino  pelas  três  mulheres  do  sabonete  Araxá!     Poema  de  Manuel  Bandeira,  escolhido  por  Vaco  Graça  Moura  
  • 20.
    Nejar,  Carlos  (Seleção)   Antologia  da  poesia  brasileira  contemporânea   1ª  ed   Lisboa,  Imprensa  Nacional  –  Casa  da  Moeda,  1986                       O  Fogo  no  Canavial     A  imagem  mais  viva  do  inferno.     Eis  o  fogo  em  todos  seus  vícios:     eis  a  ópera,  o  ódio,  o  energúmeno,     a  voz  rouca  de  fera  em  cio.       E  contagioso,  como  outrora     foi,  e  hoje  não  é  mais,  o  inferno:     ele  se  catapulta,  exporta,     em  brulotes  de  curso  aéreo,       em  petardos  que  se  disparam     sem  pontaria,  intransitivos;     mas  que  queimada  a  palha  dormem,     bêbados,  curtindo  seu  litro.       (O  inferno  foi  fogo  de  vista,     ou  de  palha,  queimou  as  saias:     deixou  nua  a  perna  da  cana,     despiu-­‐a,  mas  sem  deflorá-­‐la).     Poema  de  João  Cabral  de  Melo  Neto  escolhido  por  Carlos  Nejar            
  • 21.
     Oliveira,  José  Alberto;  Mendonça,  José  Tolentino;   Queirós,  Luís  Miguel  Queirós;  Freitas,  Manuel  de   (Seleção)   Resumo  –  a  poesia  em  2010   Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  2010   ISBN  978-­‐972-­‐37-­‐1584-­‐2                     Acto  de  ler     O  acto  de  ler  reabre  feridas.  Nos  livros   em  que  isso  acontece,  com  frequência,   poderia  ao  menos  haver  um  aviso  na  capa;   assim  como  se  faz  com  as  carteiras  de  tabaco,   embora  se  saiba  que  poucos  deixam   de  fumar   por  isso.     Poema  de  Teresa  Jardim        
  • 22.
    Pedrosa,  Inês  (Organização  e  Prefácio)   Poemas  de  Amor  -­‐  Antologia  de  poesia  portuguesa   9ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2007   ISBN  978-­‐972-­‐20-­‐1944-­‐9                     Quando  o  Amor  Morrer  Dentro  de  Ti                                Ao  Manuel  Torre  do  Valle     Quando  o  amor  morrer  dentro  de  ti,     Caminha  para  o  alto  onde  haja  espaço,     E  com  o  silêncio  outrora  pressentido     Molda  em  duas  colunas  os  teus  braços.     Relembra  a  confusão  dos  pensamentos,     E  neles  ateia  o  fogo  adormecido     Que  uma  vez,  sonho  de  amor,  teu  peito  ferido     Espalhou  generoso  aos  quatro  ventos.     Aos  que  passarem  dá-­‐lhes  o  abrigo     E  o  nocturno  calor  que  se  debruça     Sobre  as  faces  brilhantes  de  soluços.     E  se  ninguém  vier,  ergue  o  sudário     Que  mil  saudosas  lágrimas  velaram;     Desfralda  na  tua  alma  o  inventário     Do  templo  onde  a  vida  ora  de  bruços     A  Deus  e  aos  sonhos  que  gelaram.       Poema  de  Ruy  Cinatti,  escolhido  por  Inês  Pedrosa        
  • 23.
    Pupo,  Inês  (Organização)   101  poetas  -­‐  Iniciação  à  poesia  em  língua  portuguesa   4ª  ed   Lisboa,  Editorial  Caminho,  2007   ISBN  978-­‐972-­‐21-­‐1889-­‐7                       Ouves,  meu  amor     Ouves,  meu  amor,  a  água  que  brotou   No  côncavo  da  pedra  que  a  tua  mão  marcou?     Ouves,  meu  amor,  o  passo  do  veado   Correndo  no  caminho  que  só  por  nós  pisado?     Entendes,  meu  amor,  a  voz  que  fala  agora   Do  tempo  que  esperou,  da  lenta  e  só  demora?     Já  era  onde  nós  somos  a  nossa  paz  presente.   Só  nós  entrámos  nela  e  a  agora  é  que  se  sente.     Alumiam-­‐se  as  noites,  Deméter  aparece,   Tu  sentas-­‐te  a  meu  lado  e  o  trigo  reverdece.     Poema  de  Pedro  Tamen  escolhido  por  Inês  Pupo                    
  • 24.
    Soares,  Mário  (Seleção)     Os  poemas  da  minha  vida   2ª  ed   Lisboa,  Público,  2005   ISBN  972-­‐8892-­‐39-­‐X                     Não  Posso  Adiar  o  coração     Não  posso  adiar  o  amor     Não  posso  adiar  o  amor  para  outro  século     não  posso     ainda  que  o  grito  sufoque  na  garganta     ainda  que  o  ódio  estale  e  crepite  e  arda     sob  montanhas  cinzentas     e  montanhas  cinzentas       Não  posso  adiar  este  abraço     que  é  uma  arma  de  dois  gumes     amor  e  ódio       Não  posso  adiar     ainda  que  a  noite  pese  séculos  sobre  as  costas     e  a  aurora  indecisa  demore     não  posso  adiar  para  outro  século  a  minha  vida     nem  o  meu  amor     nem  o  meu  grito  de  libertação       Não  posso  adiar  o  coração     Poema  de  António  Ramos  Rosa  escolhido  por  Mário   Soares        
  • 25.
    Veiga,  Miguel  (Seleção)     Os  poemas  da  minha  vida   2ª  ed   Lisboa,  Público,  2005   ISBN  972-­‐8892-­‐41-­‐1                         GLOSA  DE  GUIDO  CAVALCANTI     “Perchi’  I’  no  spero  di  tornar  giammai”     Porque  não  espero  de  jamais  voltar   à  terra  em  que  nasci;  porque  não  espero,   ainda  que  volte,  de  encontra-­‐la  pronta   a  conhecer-­‐me  como  agora  sei     que  eu  a  conheço;  porque  não  espero   sofrer  saudades,  ou  perder  a  conta   dos  dias  que  vivi  sem  a  lembrar;   porque  não  espero  nada,  e  morrerei     no  exílio  sempre,  mas  fiel  ao  mundo,   já  que  de  nenhum  outro  morro  exilado;   porque  não  espero,  do  meu  poço  fundo,     olhar  o  céu  e  ver  mais  que  azulado   esse  ar  que  ainda  respiro,  esse  ar  imundo   por  quantos  que  me  ignoram  respirado;     porque  não  espero,  espero  contentado.     Poema  de  Jorge  de  Sena  escolhido  por  Miguel  Veiga    
  • 26.
                                                         
  • 27.
                                                                                    OBRAS  DE  AUTOR  
  • 28.
                                                                                       
  • 29.
    Alba,  Sebastião     A  noite  dividida   1ª  ed   Lisboa:  Assírio  e  Alvim,  1996   ISBN  972-­‐37-­‐0188-­‐X                     Ninguém  meu  amor     Ninguém  meu  amor   ninguém  como  nós  conhece  o  sol   Podem  utilizá-­‐lo  nos  espelhos   apagar  com  ele   os  barcos  de  papel  dos  nossos  lagos   podem  obrigá-­‐lo  a  parar     à  entrada  das  casas  mais  baixas   podem  ainda  fazer   com  que  a  noite  gravite   hoje  do  mesmo  lado   Mas  ninguém  meu  amor   ninguém  como  nós  conhece  o  sol   Até  que  o  sol  degole   o  horizonte  em  que  um  a  um   nos  deitam   vendando-­‐nos  os  olhos.                
  • 30.
    Alegre,  Manuel   Obra  poética     1ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  1999   ISBN  972-­‐20-­‐1610-­‐5                     Uma  flor  de  verde  pinho     Eu  podia  chamar-­‐te  pátria  minha   dar-­‐te  o  mais  lindo  nome  português   podia  dar-­‐te  um  nome  de  rainha   que  este  amor  é  de  Pedro  por  Inês.     Mas  não  há  forma  não  há  verso  não  há  leito   para  este  fogo  amor  para  este  rio.   Como  dizer  um  coração  fora  do  peito?   Meu  amor  transbordou.  E  eu  sem  navio.     Gostar  de  ti  é  um  poema  que  não  digo   que  não  há  taça  amor  para  este  vinho   não  há  guitarra  nem  cantar  de  amigo   não  há  flor  não  há  flor  de  verde  pinho.     Não  há  barco  nem  trigo  não  há  trevo   não  há  palavras  para  dizer  esta  canção.   Gostar  de  ti  é  um  poema  que  não  escrevo.   Que  há  um  rio  sem  leito.  E  eu  sem  coração.      
  • 31.
    Alegre,  Manuel     País  de  Abril  –  Uma  antologia   1ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2014   ISBN  978-­‐972-­‐20-­‐5450-­‐8                     As  mãos     Com  mãos  se  faz  a  paz  se  faz  a  guerra   Com  mãos  tudo  se  faz  e  se  desfaz   Com  mãos  se  faz  o  poema  ─  e  são  de  terra.   Com  mãos  se  faz  a  guerra  ─  e  são  a  paz.     Com  mãos  se  rasga  o  mar.  Com  mãos  se  lavra.   Não  são  de  pedra  estas  casas  mas   de  mãos.  E  estão  no  fruto  e  na  palavra   as  mãos  que  são  o  canto  e  são  as  armas.     E  cravam-­‐se  no  Tempo  como  farpas   as  mãos  que  vês  nas  coisas  transformadas.   Folhas  que  vão  no  vento:  verdes  harpas.     De  mãos  é  cada  flor  cada  cidade.   Ninguém  pode  vencer  estas  espadas:   nas  tuas  mãos  começa  a  liberdade.                      
  • 32.
    Aleixo,  António   Este  livro  que  vos  deixo  –  2  volumes   Vol.  I  –  11ªed   Vol.  II  –  7ª  ed.   Lisboa,  Editorial  Notícias,  1994  –  1996   I  Vol.  I  –  ISBN  972-­‐46-­‐0539-­‐6   Vol.  II  –  ISBN  972-­‐46-­‐0528-­‐0             Porque  o  Povo  Diz  Verdades     Porque  o  povo  diz  verdades,     Tremem  de  medo  os  tiranos,     Pressentindo  a  derrocada     Da  grande  prisão  sem  grades     Onde  há  já  milhares  de  anos     A  razão  vive  enjaulada.       Vem  perto  o  fim  do  capricho     Dessa  nobreza  postiça,     Irmã  gémea  da  preguiça,     Mais  asquerosa  que  o  lixo.       Já  o  escravo  se  convence     A  lutar  por  sua  prol     Já  sabe  que  lhe  pertence     No  mundo  um  lugar  ao  sol.       Do  céu  não  se  quer  lembrar,     Já  não  se  deixa  roubar,     Por  medo  ao  tal  satanás,     Já  não  adora  bonecos     Que,  se  os  fazem  em  canecos,     Nem  dão  estrume  capaz.       Mostra-­‐lhe  o  saber  moderno     Que  levou  a  vida  inteira     Preso  àquela  ratoeira     Que  há  entre  o  céu  e  o  inferno.    
  • 33.
    Alighieri,  Dante   Tradução  de  Vasco  Graça  Moura   A  divina  comédia     5ª  ed   Venda  Nova  :  Bertrand,  2000   ISBN  972-­‐25-­‐0963-­‐2       Como  as  rãs  quando  em  frente  da  inimiga   bicha  pela  água  todas  vão  fugidas,   até  que  a  cada  uma  a  terra  abriga,     vi  eu  mais  de  mil  almas  destruídas   assim  fugir  em  frente  a  um  que  a  passo   passava  o  ‘Stígio  enxuto  e  o  vulto  as  bridas     do  ar  denso  removia  nesse  espaço.   A  esquerda  mão  lhe  precedia  a  face,   e  só  dessa  fadiga  o  julguei  lasso.     Logo  entendi  que  o  céu  o  enviasse   e  ao  mestre  me  voltei;  sinal  me  vem   de  que  ficasse  quedo  e  me  inclinasse.     Ah  como  o  vi  tão  cheio  de  desdém!   Chegou  à  porta  e  com  uma  vareta   a  abriu  e  a  isso  não  se  opôs  ninguém.     “Ó  expulsos  do  céu,  ó  gente  abjecta”,   começou  nesse  horrendo  limiar,   “esta  arrogância  em  vós  de  que  se  infecta?     Porque  à  vontade  heis  de  recalcitrar   à  qual  os  fins  não  podem  ser  truncados,   e  que  a  dor  já  vos  soube  acrescentar?     De  que  vos  serve  resistir  aos  fados?   Bem  o  Cerbero  vosso  vos  recorda,   que  o  mento  e  a  gorja  traz  pelados.”     E  eis  na  estrada  se  voltou  à  borda,   e  a  nós  não  se  moveu,  mas  fez  semblante   de  quem  outro  cuidar  anime  e  morda     que  o  desses  que  ele  tinha  por  diante;   e  nós  fomos,  seguros,  pés  em  terra,   tais  as  santas  palavras  nesse  instante.    
  • 34.
    Andrade,  Eugénio  de   Obras  de  Eugénio  de  Andrade   27  volumes   Porto,  Fundação  Eugénio  de  Andrade                       Poema  à  Mãe     No  mais  fundo  de  ti,     eu  sei  que  traí,  mãe       Tudo  porque  já  não  sou     o  retrato  adormecido     no  fundo  dos  teus  olhos.       Tudo  porque  tu  ignoras     que  há  leitos  onde  o  frio  não  se  demora     e  noites  rumorosas  de  águas  matinais.       Por  isso,  às  vezes,  as  palavras  que  te  digo     são  duras,  mãe,     e  o  nosso  amor  é  infeliz.       Tudo  porque  perdi  as  rosas  brancas     que  apertava  junto  ao  coração     no  retrato  da  moldura.       Se  soubesses  como  ainda  amo  as  rosas,     talvez  não  enchesses  as  horas  de   pesadelos.                 Mas  tu  esqueceste  muita  coisa;     esqueceste  que  as  minhas  pernas   cresceram,     que  todo  o  meu  corpo  cresceu,     e  até  o  meu  coração     ficou  enorme,  mãe!       Olha  —  queres  ouvir-­‐me?  —     às  vezes  ainda  sou  o  menino     que  adormeceu  nos  teus  olhos;       ainda  aperto  contra  o  coração     rosas  tão  brancas     como  as  que  tens  na  moldura;       ainda  oiço  a  tua  voz:                        Era  uma  vez  uma  princesa                        no  meio  de  um  laranjal...       Mas  —  tu  sabes  —  a  noite  é   enorme,     e  todo  o  meu  corpo  cresceu.     Eu  saí  da  moldura,     dei  às  aves  os  meus  olhos  a  beber,       Não  me  esqueci  de  nada,  mãe.     Guardo  a  tua  voz  dentro  de  mim.     E  deixo-­‐te  as  rosas.       Boa  noite.  Eu  vou  com  as  aves.  
  • 35.
    Andrade,  Eugénio   Aquela  Nuvem  e  Outras   Porto,  Porto  Editora,  2014   ISBN:  978-­‐972-­‐0-­‐72682-­‐7                       Não  quero,  não     Não  quero,  não  quero,  não,   ser  soldado  nem  capitão.       Quero  um  cavalo  só  meu,   seja  baio  ou  alazão,   sentir  o  vento  na  cara,   sentir  a  rédea  na  mão.       Não  quero,  não  quero,  não,   ser  soldado  nem  capitão.       Não  quero  muito  do  mundo:   quero  saber-­‐lhe  a  razão,   sentir-­‐me  dono  de  mim,   ao  resto  dizer  que  não.       Não  quero,  não  quero,  não,   ser  soldado  nem  capitão.       Existe  um  conjunto  de  14  livros  disponíveis     Existem  outras  edições  de  obras  do  autor,  disponíveis  na  Biblioteca          
  • 36.
    Andresen,  Sophia  de  Mello  Breyner   Geografia   1ª  ed   Lisboa  :  Salamandra,  1990   ISBN  972-­‐689—092-­‐2           Esta  Gente     Esta  gente  cujo  rosto     Às  vezes  luminoso     E  outras  vezes  tosco       Ora  me  lembra  escravos     Ora  me  lembra  reis       Faz  renascer  meu  gosto     De  luta  e  de  combate     Contra  o  abutre  e  a  cobra     O  porco  e  o  milhafre       Pois  a  gente  que  tem     O  rosto  desenhado     Por  paciência  e  fome     É  a  gente  em  quem     Um  país  ocupado     Escreve  o  seu  nome       E  em  frente  desta  gente     Ignorada  e  pisada     Como  a  pedra  do  chão     E  mais  do  que  a  pedra     Humilhada  e  calcada       Meu  canto  se  renova     E  recomeço  a  busca     De  um  país  liberto     De  uma  vida  limpa     E  de  um  tempo  justo    
  • 37.
    Andresen,  Sophia  de  Mello  Breyner     Obra  poética  –  3  volumes   Vol.  I    -­‐  5ª  ed  –  1999   Vol.  II  –  2ª  ed  –  1995   Vol.  III  –  2ª  ed  -­‐  1996   Lisboa  :  Caminho,  1998   Vol.  I  -­‐  ISBN   972-­‐21-­‐0532-­‐9   Vol.  II  -­‐  ISBN  972-­‐21-­‐0572-­‐8   Vol.  III  –  ISBN  972-­‐21-­‐0278-­‐8               Para  atravessar  contigo  o  deserto  do  mundo     Para  atravessar  contigo  o  deserto  do  mundo     Para  enfrentarmos  juntos  o  terror  da  morte     Para  ver  a  verdade  para  perder  o  medo     Ao  lado  dos  teus  passos  caminhei       Por  ti  deixei  meu  reino  meu  segredo     Minha  rápida  noite  meu  silêncio     Minha  pérola  redonda  e  seu  oriente     Meu  espelho  minha  vida  minha  imagem     E  abandonei  os  jardins  do  paraíso       Cá  fora  à  luz  sem  véu  do  dia  duro     Sem  os  espelhos  vi  que  estava  nua     E  ao  descampado  se  chamava  tempo       Por  isso  com  teus  gestos  me  vestiste     E  aprendi  a  viver  em  pleno  vento                  
  • 38.
    Belo,  Ruy   Todos  os  Poemas   3ª  ed   Lisboa:  Assírio  &  Alvim,  2009   ISBN:  978-­‐972-­‐37-­‐1417-­‐3                         E    tudo  era  possível       Na  minha  juventude  antes  de  ter  saído   da  casa  de  meus  pais  disposto  a  viajar   eu  conhecia  já  o  rebentar  do  mar   das  páginas  dos  livros  que  já  tinha  lido     Chegava  o  mês  de  maio  era  tudo  florido   o  rolo  das  manhãs  punha-­‐se  a  circular   e  era  só  ouvir  o  sonhador  falar   da  vida  como  se  ela  houvesse  acontecido     E  tudo  se  passava  numa  outra  vida   e  havia  para  as  coisas  sempre  uma  saída   Quando  foi  isso?  Eu  próprio  não  o  sei  dizer     Só  sei  que  tinha  o  poder  duma  criança   entre  as  coisas  e  mim  havia  vizinhança   e  tudo  era  possível  era  só  querer                  
  • 39.
    Bocage,  Manuel  Maria  Barbosa  du     Hernâni  Cidade,  Director  de  publicação   Opera  Omnia:  Sonetos   Lisboa,  Bertrand,  1969                       Já  Bocage  não  sou!...  À  cova  escura     Já  Bocage  não  sou!...  À  cova  escura   Meu  estro  vai  parar  desfeito  em  vento...   Eu  aos  céus  ultrajei!  O  meu  tormento   Leve  me  torne  sempre  a  terra  dura.     Conheço  agora  já  quão  vã  figura   Em  prosa  e  verso  fez  meu  louco  intento.   Musa!...  Tivera  algum  merecimento,   Se  um  raio  da  razão  seguisse,  pura!     Eu  me  arrependo;  a  língua  quase  fria   Brade  em  alto  pregão  à  mocidade,   Que  atrás  do  som  fantástico  corria:     Outro  Aretino  fui...  A  santidade   Manchei!...  Oh!  Se    me  creste,  gente  ímpia,   Rasga  meus  versos,  crê  na  eternidade!                   Obs:  Existe  na  Biblioteca  outra  edição  desta  obra  
  • 40.
    Botto,  António     As  canções  de  António  Botto   18ª  ed     Lisboa:  Presença,  1999   ISBN   972-­‐23-­‐2544-­‐2                     Ironia     Se  a  noite  fosse  mais  negra,   -­‐-­‐Quero  dizer,  mais  sombria!,   Agora  que  me  encontraste   E  que  me  dás  o  teu  braço   Para  falarmos,  de  novo,   No  que  dissemos,  um  dia!...   Se  a  noite  fosse  mais  negra!,   E  se  as  estrelas  brilhassem   Com  menos  intensidade,   Sim,  não  duvides,  eu  diria...,   -­‐-­‐  Mas  não  me  fites  assim!   Diria  que  és  o  meu  sonho   E  a  minha  realidade.   Mas  esta  luz  que  se  entorna   Intimida  o  meu  sentir   E  fico,  mudo,  a  sofrer...   -­‐-­‐Também  a  gente  nunca  sabe   Se  a  verdade  no  amor   Se  deve  calar  ou  dizer.                
  • 41.
    Braga,  Jorge  de  Sousa     Balas  de  Pólen   1ª  ed   Vila  Nova  de  Famalicão:  Quasi  Edições,  2001   ISBN  972-­‐8632-­‐12-­‐6                     Carta  de  Amor     A  Eugénio  de  Andrade     Um  dia  destes   vou-­‐te  matar   Uma  manhã  qualquer  em  que  estejas  (como  de  costume)   a  medir  o  tesão  das  flores   ali  no  Jardim  de  S.  Lázaro   um  tiro  de  pistola  e...   Não  te  vou  dar  tempo  sequer  de  me  fixares  o  rosto   podes  invocar  Safo,  Cavafy  ou  S.  João  da  Cruz   todos  os  poetas  celestiais   que  ninguém  te  virá  acudir   Comprometidos  definitivamente  os  teus  planos  de  eternidade   Adeus  pois  mares  de  Setembro  e  dunas  de  Fão   Um  dia  destes  vou-­‐te  matar...   Uma  certeira  bala  de  pólen   mesmo  sobre  o  coração                    
  • 42.
    Camões,  Luís  de   Os  Lusíadas   Comentários  de  José  Hermano  Saraiva   Ilustrações  de  Pedro  Proença     Contos  originais  de  diversos  autores   10  volumes   1ª  ed     Lisboa:  Expresso,  2003   ISBN  972-­‐9183-­‐15-­‐5                 As  armas  e  os  barões  assinalados   Que  da  Ocidental  praia  Lusitana,   Por  mares  nunca  dantes  navegados   Passaram  ainda  além  da  Taprobana,   Em  perigos  e  guerras  esforçados   Mais  do  que  prometia  a  força  humana   E  entre  gente  remota  edificaram   Novo  Reino,  que  tanto  sublimaram;     E  também  as  memórias  gloriosas   Daqueles  Reis  que  foram  dilatando   A  Fé,  o  Império,  e  as  terras  viciosas   De  África  e  de  Ásia  andaram  devastando,   E  aqueles  que  por  obras  valerosas   Se  vão  da  lei  da  Morte  libertando   Cantando  espalharei  por  toda  a  parte   Se  a  tanto  me  ajudar  o  engenho  e  arte.                   Obs:  Existem  na  Biblioteca  diversas  edições  de  “Os  Lusíadas”  
  • 43.
    Camões,  Luís  de   Poesia  lírica   Lisboa,  Ulisseia,  1984                           Amor  é  Fogo  que  Arde  sem  se  Ver     Amor  é  fogo  que  arde  sem  se  ver;     É  ferida  que  dói,  e  não  se  sente;     É  um  contentamento  descontente;     É  dor  que  desatina  sem  doer.       É  um  não  querer  mais  que  bem  querer;     É  um  andar  solitário  entre  a  gente;     É  nunca  contentar-­‐se  e  contente;     É  um  cuidar  que  ganha  em  se  perder;       É  querer  estar  preso  por  vontade;     É  servir  a  quem  vence,  o  vencedor;     É  ter  com  quem  nos  mata,  lealdade.       Mas  como  causar  pode  seu  favor     Nos  corações  humanos  amizade,     Se  tão  contrário  a  si  é  o  mesmo  Amor?                  
  • 44.
    Caminha,  P.  de  Andrade   Poesias  Inéditas  de  P.  de  Andrade  Caminha   Publicadas  pelo  Dr.  J.  Priebsch   Lisboa  Imprensa  Nacional  Casa  da  Moeda,  1989       Reprodução  em  fac-­‐símile  do  exemplar  com  data  de   1898  da  Biblioteca  Nacional                 Soneto  I         De  Amor  escrevo,  de  Amor  falo  e  canto;     E  se  minha  voz  fosse  igual  ao  que  amo,     Esperara  eu  sentir  na  que  em  vão  chamo     Piedade,  e  na  gente  dor  e  espanto.     Mas  não  há  pena,  ou  língua,  ou  voz,  ou  canto     Que  mostre  o  amor  por  que  eu  tudo  desamo,     Nem  o  vivo  fogo  em  que  me  sempre  inflamo,     Nem  de  meus  olhos  o  contino  pranto.     Assi  me  vou  morrendo,  sem  ser  crida     A  causa  por  que  em  vão  mouro  contente,     Nem  sei  se  isto  que  passo  é  vida  ou  morte.     Mas  inda  da  que  eu  amo  fosse  ouvida     E  crida  minha  voz,  e  da  vã  gente     Nunca  entendida  fosse  minha  sorte!                  
  • 45.
    Correia,  Natália   Poesia  Completa  –  Natália  Correia   2ª  ed.   Lisboa:  Dom  Quixote,  2000   ISBN  972-­‐20-­‐1642-­‐3                       O  Poema     O  poema  não  é  o  canto     que  do  grilo  para  a  rosa  cresce.     O  poema  é  o  grilo     é  a  rosa     e  é  aquilo  que  cresce.       É  o  pensamento  que  exclui     uma  determinação     na  fonte  donde  ele  flui     e  naquilo  que  descreve.     O  poema  é  o  que  no  homem     para  lá  do  homem  se  atreve.       Os  acontecimentos  são  pedras     e  a  poesia  transcendê-­‐las     na  já  longínqua  noção     de  descrevê-­‐las.       E  essa  própria  noção  é  só     uma  saudade  que  se  desvanece     na  poesia.  Pura  intenção     de  cantar  o  que  não  conhece.        
  • 46.
    Cruz,  Gastão   Repercussão   1ª  ed     Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  2004   ISBN  972-­‐37-­‐0904-­‐X                       A  COLHER     Reabro  uma   gaveta  da  infância   e  encontro  a  colher  em  desuso  caída   a  sopa  lentamente  se  escoando   no  prato  fundo:     a  vida   em  certos  dias  tinha  a  forma   daquele  objecto  antigo   tocando-­‐me  nos   lábios  com  um  calor  excessivo                              
  • 47.
    Elísio,  Filinto   Obras  completas  de  Filinto   Elísio     Edição  de  Fernando  Moreira   Braga  :  APPACDM,  1998   1ª  ed   ISBN  972-­‐8424-­‐27-­‐2                   Usos  Deste  Mundo     Nas  praças  uns  perguntam  novidades;     Outros  dão  volta  às  ruas,  ao  namoro;     Este  usuras  cobrar,  esse  as  demandas     Lembrar  corre  ao  Juiz  que  se  diverte.     Ir  de  Jano  aprender  a  ser  bifronte,     De  Mercúrio,  no  trato,  a  ser  bilingue,     Franco  no  prometer,  no  dar  escasso.     C'os  olhos  fitos  no  ávido  interesse     Ser  consigo  leal,  com  todos  falso     É  ser  homem  capaz,  home'  entendido.     Assim,  que  vemos  nós  por  este  esconso     Mundo?  Vemos  logrões,  vemos  logrados;     Ninguém  vês  ir  com  cândido  desejo     Aos  Sénecas,  aos  Sócrates  de  agora     Perguntar  as  lições  tão  necessárias     De  ser  honrado,  ser  com  todos  justo.     Tão  sobejos  se  crêem  de  honra  e  virtude,     Que  cuida  cada  um  poder  de  sobra     Mostrar  na  Ocasião  virtude  a  rodo,     E  chega  a  Ocasião,  falha  a  virtude.            
  • 48.
    Espanca,  Florbela   Poesia  –  2  volumes   1º  v.:  Poesia  1903-­‐1917;  2º  v.:  Poesia  1918-­‐1930,   4ª  ed   Lisboa  :  Dom  Quixote,  1992   ISBN  972-­‐20-­‐0533-­‐7                         Triste  destino     Quando  às  vezes  o  mar  soluça  tristemente     A  praia  abre-­‐lhe  os  braços  e  deixa-­‐o  a  gemer;     Embala-­‐o  com  amor,  de  leve,  docemente,     E  canta-­‐lhe  cantigas  p’ra  adormecer!       Quando  o  Outono  leva  a  folha  rendilhada,     O  vestido  real  da  branda  Primavera,     O  rio  abre-­‐lhe  os  braços  e  leva  amortalhada     A  pequenina  folha,  essa  ideal  quimera!       O  sol,  agonizante  e  quase  moribundo,     Estende  os  braços  nus,  alegre,  para  o  mundo     Que  o  faz  amortalhar  em  púrpura  de  lenda!       O  sol,  a  folha,  o  mar  tudo  é  feliz!  Mas  eu     Busco  a  mortalha  minha  até  no  alto  céu!     E  nem  a  cruz  p’ra  mim  tem  braços  que  m’estenda!                    
  • 49.
    Espanca,  Florbela   Poesia  Completa  -­‐  Florbela  Espanca   1ª  ed.   Páginas:  400   Lisboa:  Dom  Quixote,  2000   ISBN:  972-­‐20-­‐1756-­‐X                   Ser  Poeta       Ser  poeta  é  ser  mais  alto,  é  ser  maior   Do  que  os  homens!  Morder  como  quem  beija!   É  ser  mendigo  e  dar  como  quem  seja   Rei  do  Reino  de  Aquém  e  de  Além  Dor!       É  ter  de  mil  desejos  o  esplendor   E  não  saber  sequer  que  se  deseja!   É  ter  cá  dentro  um  astro  que  flameja,   É  ter  garras  e  asas  de  condor!       É  ter  fome,  é  ter  sede  de  Infinito!   Por  elmo,  as  manhãs  de  oiro  e  cetim…   É  condensar  o  mundo  num  só  grito!       E  é  amar-­‐te,  assim,  perdidamente…   É  seres  alma  e  sangue  e  vida  em  mim   E  dizê-­‐lo  cantando  a  toda  a  gente!                    
  • 50.
    Ferreira,  José  Gomes   Poeta  Militante  –  Obra  poética  completa   2  volumes   1º  Vol.  3ª  ed,  1977;  2º  vol.  2ª  ed,  1983   Lisboa:  Morais  Editores                     Viver  Sempre  também  Cansa     Viver  sempre  também  cansa.       O  sol  é  sempre  o  mesmo  e  o  céu  azul     ora  é  azul,  nitidamente  azul,     ora  é  cinzento,  negro,  quase-­‐verde...     Mas  nunca  tem  a  cor  inesperada.       O  mundo  não  se  modifica.     As  árvores  dão  flores,     folhas,  frutos  e  pássaros     como  máquinas  verdes.       As  paisagens  também  não  se  transformam.     Não  cai  neve  vermelha,     não  há  flores  que  voem,     a  lua  não  tem  olhos     e  ninguém  vai  pintar  olhos  à  lua.       Tudo  é  igual,  mecânico  e  exacto.       Ainda  por  cima  os  homens  são  os  homens.     Soluçam,  bebem,  riem  e  digerem     sem  imaginação.     Existe  uma  outra  edição  (Dom  Quixote)  disponível  na  Biblioteca.    
  • 51.
    Gama,  Sebastião  da   Cabo  da  Boa  Esperança   3ª  ed     Lisboa,  Edições  Ática,  1993   ISBN  972-­‐617-­‐097-­‐4     Meu  País  Desgraçado     Meu  país  desgraçado!…     E  no  entanto  há  Sol  a  cada  canto     e  não  há  Mar  tão  lindo  noutro  lado.     Nem  há  Céu  mais  alegre  do  que  o  nosso,     nem  pássaros,  nem  águas…       Meu  país  desgraçado!…     Porque  fatal  engano?     Que  malévolos  crimes     teus  direitos  de  berço  violaram?       Meu  Povo     de  cabeça  pendida,  mãos  caídas,     de  olhos  sem  fé     —  busca,  dentro  de  ti,  fora  de  ti,  aonde     a  causa  da  miséria  se  te  esconde.       E  em  nome  dos  direitos     que  te  deram  a  terra,  o  Sol,  o  Mar,     fere-­‐a  sem  dó     com  o  lume  do  teu  antigo  olhar.       Alevanta-­‐te,  Povo!     Ah!,  visses  tu,  nos  olhos  das  mulheres,     a  calada  censura     que  te  reclama  filhos  mais  robustos!       Povo  anémico  e  triste,     meu  Pedro  Sem  sem  forças,  sem  haveres!     —  olha  a  censura  muda  das  mulheres!     Vai-­‐te  de  novo  ao  Mar!     Reganha  tuas  barcas,  tuas  forças     e  o  direito  de  amar  e  fecundar     as  que  só  por  Amor  te  não  desprezam!    
  • 52.
    Gama,  Sebastião  da   Itinerário  Paralelo   Lisboa,  Edições  Ática,  1986                         À  MEMÓRIA  DE  ALBERTO  CAEIRO     Agora  sim,  que  fechei  o  livro  de  Poesia.     O  Sol  deixou  de  ser  uma  metáfora  para  ser  o  Sol.     Os  sentimentos  deixaram  de  ser  apenas  palavras.     Tudo  é  de  verdade,  agora  que  fechei  o  livro  de  Poesia                                                                                                                                                        [e  olhei  de  frente  quanto  existe.       Porque  diabo  me  ensinaram  a  ler?     (Se  não  soubesse  ler  nem  sequer  fechava  o  livro,  insa-­‐                                                                [tisfeito  porque  o  não  tinha  aberto.)     Porque  me  não  deixaram  sempre  agreste  e  criança?     As  minhas  leituras  seriam  todas  fora  dos  livros.       Havia  de  olhar  para  tudo  com  uma  alegria  tão  grande,                                                                      [com  uma  virgindade  tão  grande,     que  até  Deus  sorriria     contente  de  ter  feito  o  Mundo...                      
  • 53.
    Gama,  Sebastião  da   Serra-­‐Mãe   7ª  ed     Lisboa,  Edições  Ática,  1996   ISBN  972-­‐617-­‐002-­‐8                     Poema  da  minha  esperança     Que  bom  ter  o  relógio  adiantado!...     A  gente  assim,  por  saber     que  tem  sempre  tempo  a  mais,     não  se  rala  nem  se  apressa.     O  meu  sorriso  de  troça,     Amigos!,     quando  vejo  o  meu  relógio     com  três  quartos  de  hora  a  mais!...     Tic-­‐tac...  Tic-­‐tac...     (Lá  pensa  ele     que  é  já  o  fim  dos  meus  dias.)     Tic-­‐tac...     (Como  eu  rio,  cá  p'ra  dentro,     de  esta  coisa  divertida:     ele  a  julgar  que  é  já  o  resto     e  eu  a  saber  que  tenho  sempre  mais     três  quartos  de  hora  de  vida.)              
  • 54.
    Garabatus,  Joannes,  Frey   (Pseudónimo  do  escritor  António  Quadros)   As  quybyrycas  :  poema  étbyco  em  outavas  que  corre  como   sendo  de  Luiz  Vaaz  de  Camões  em  suspeitissima  atribuiçon  /   de  Frey  Joannes  Garabatus  ;  pref.  [de]  Jorge  de  Sena   Porto  :  Afrontamento,  1991   ISBN  972-­‐36-­‐0265-­‐2                     I     Altos  fados  invoco  e  esconjuro   porque  me  dando  ânimo  me  dêem   para  esta  empresa  rútilo  e  seguro   génio  de  meu  ofício  -­‐  o  que  não  vêem   quem  me  quisera  ver  pobre  imaturo.   Invoco  os  fados  não  porque  detêm   maior  poder  que  o  meu  neste  meu  passo   mas  só  porque  é  galante  o  quero  e  o  faço.                                      
  • 55.
    Garrett,  Almeida     Camões  :  Poema  em  dez  cantos     Porto:  Domingos  Barreira,  [s.d.]                           Camões     Canto  Primeiro     Saudade!,  gosto  amargo  de  infelizes,     Delicioso  pungir  de  acerbo  espinho,     Que  me  estás  repassando  o  íntimo  peito     Com  dor  que  os  seios  d'alma  dilacera,   —  Mas  dor  que  tem  prazeres  —  Saudade!     Misterioso  nume,  que  aviventas     Corações  que  estalaram,  e  gotejam   Não  já  sangue  de  vida,  mas  delgado     Soro  de  estanques  lágrimas  —  Saudade!     Mavioso  nome  que  tão  meigo  soas     Nos  lusitanos  lábios,  não  sabido     Das  orgulhosas  bocas  dos  Sicambros     Destas  alheias  terras.  —  Oh  Saudade!                            
  • 56.
    Garrett,  Almeida   Folhas  caídas   2ª  ed   Lisboa:  Europa-­‐América,  1987   ISBN  972-­‐1-­‐02783-­‐9                         Este  Inferno  de  Amar     Este  inferno  de  amar  -­‐  como  eu  amo!  -­‐     Quem  mo  pôs  aqui  n'alma...  quem  foi?     Esta  chama  que  alenta  e  consome,     Que  é  a  vida  -­‐  e  que  a  vida  destrói  -­‐     Como  é  que  se  veio  a  atear,     Quando  -­‐  ai  quando  se  há-­‐de  ela  apagar?       Eu  não  sei,  não  me  lembra:  o  passado,     A  outra  vida  que  dantes  vivi     Era  um  sonho  talvez...  -­‐  foi  um  sonho  -­‐     Em  que  paz  tão  serena  a  dormi!     Oh!  que  doce  era  aquele  sonhar...     Quem  me  veio,  ai  de  mim!  despertar?       Só  me  lembra  que  um  dia  formoso     Eu  passei...  dava  o  sol  tanta  luz!     E  os  meus  olhos,  que  vagos  giravam,     Em  seus  olhos  ardentes  os  pus.     Que  fez  ela?  eu  que  fiz?  -­‐  Não  no  sei;     Mas  nessa  hora  a  viver  comecei...              
  • 57.
    Garrett,  Almeida   Romanceiro   (3  Volumes)   1ª  ed   Lisboa:  Editorial  Estampa,  1983         Bela  Infanta     Estava  a  bela  infanta   No  seu  jardim  assentada,     Com  o  pente  de  oiro  fino     Seus  cabelos  penteava.     Deitou  os  olhos  ao  mar   Viu  vir  uma  nobre  armada;     Capitão  que  nela  vinha,     Muito  bem  que  a  governava.   –  «Diz-­‐me,  ó  capitão     Dessa  tua  nobre  armada,     Se  encontraste  meu  marido     Na  terra  que  Deus  pisava?»     –  «Anda  tanto  cavaleiro     Naquela  terra  sagrada...     Diz-­‐me  tu,  ó  senhora,   As  senhas  que  ele  levava.»     –  «Levava  cavalo  branco,   Selim  de  prata  doirada;   Na  ponta  da  sua  lança   A  cruz  de  Cristo  levava.»   –  «Pelos  sinais  que  me  deste   Lá  o  vi  numa  estacada   Morreu  morte  de  valente:   Eu  sua  morte  vingava.»   –  «Ai  triste  de  mim  viúva,   Ai  triste  de  mim  coitada!   De  três  filhinhas  que  tenho,   Sem  nenhuma  ser  casada!...»     (…)      
  • 58.
    Gedeão  ,  António   Obra  Completa  –  António  Gedeão   2ª  ed.   Lisboa:  Relógio  D'Água,  2007   ISBN:  9789727087907                         Tempo  de  Poesia     Todo  o  tempo  é  de  poesia     Desde  a  névoa  da  manhã   à  névoa  do  outo  dia.     Desde  a  quentura  do  ventre   à  frigidez  da  agonia     Todo  o  tempo  é  de  poesia     Entre  bombas  que  deflagram.   Corolas  que  se  desdobram.   Corpos  que  em  sangue  soçobram.   Vidas  qua  amar  se  consagram.     Sob  a  cúpula  sombria   das  mãos  que  pedem  vingança.   Sob  o  arco  da  aliança   da  celeste  alegoria.     Todo  o  tempo  é  de  poesia.     Desde  a  arrumação  ao  caos   à  confusão  da  harmonia.      
  • 59.
    Gedeão,  António   Poesias  Completas  (1956-­‐1967)     10ª  ed   Lisboa:  Livraria  Sá  da  Costa  Editora,  1987                           Soneto     Não  pode  Amor  por  mais  que  as  falas  mude     exprimir  quanto  pesa  ou  quanto  mede.     Se  acaso  a  comoção  falar  concede     é  tão  mesquinho  o  tom  que  o  desilude.       Busca  no  rosto  a  cor  que  mais  o  ajude,     magoado  parecer  aos  olhos  pede,     pois  quando  a  fala  a  tudo  o  mais  excede     não  pode  ser  Amor  com  tal  virtude.       Também  eu  das  palavras  me  arreceio,     também  sofro  do  mal  sem  saber  onde     busque  a  expressão  maior  do  meu  anseio.       E  acaso  perde,  o  Amor  que  a  fala  esconde,     em  verdade,  em  beleza,  em  doce  enleio?     Olha  bem  os  meus  olhos,  e  responde.                
  • 60.
    Junqueiro,  Guerra   Obras  de  Guerra  junqueiro  –  Poesia   Porto,  Lello  &  Irmãos  Editores             Regresso  ao  Lar     Ai,  há  quantos  anos  que  eu  parti  chorando     deste  meu  saudoso,  carinhoso  lar!...     Foi  há  vinte?...  Há  trinta?...  Nem  eu  sei  já  quando!...     Minha  velha  ama,  que  me  estás  fitando,     canta-­‐me  cantigas  para  me  eu  lembrar!...       Dei  a  volta  ao  mundo,  dei  a  volta  à  vida...     Só  achei  enganos,  decepções,  pesar...     Oh,  a  ingénua  alma  tão  desiludida!...     Minha  velha  ama,  com  a  voz  dorida.     canta-­‐me  cantigas  de  me  adormentar!...       Trago  de  amargura  o  coração  desfeito...     Vê  que  fundas  mágoas  no  embaciado  olhar!     Nunca  eu  saíra  do  meu  ninho  estreito!...     Minha  velha  ama,  que  me  deste  o  peito,     canta-­‐me  cantigas  para  me  embalar!...       Pôs-­‐me  Deus  outrora  no  frouxel  do  ninho     pedrarias  de  astros,  gemas  de  luar...     Tudo  me  roubaram,  vê,  pelo  caminho!...     Minha  velha  ama,  sou  um  pobrezinho...     Canta-­‐me  cantigas  de  fazer  chorar!...       Como  antigamente,  no  regaço  amado     (Venho  morto,  morto!...),  deixa-­‐me  deitar!     Ai  o  teu  menino  como  está  mudado!     Minha  velha  ama,  como  está  mudado!     Canta-­‐lhe  cantigas  de  dormir,  sonhar!...       Canta-­‐me  cantigas  manso,  muito  manso...     tristes,  muito  tristes,  como  à  noite  o  mar...     Canta-­‐me  cantigas  para  ver  se  alcanço     que  a  minha  alma  durma,  tenha  paz,  descanso,     quando  a  morte,  em  breve,  ma  vier  buscar!      
  • 61.
    Lara,  Alda   Poemas   4ª  ed   Porto,  Vertente,  1984     Prelúdio     Pela  estrada  desce  a  noite   Mãe-­‐Negra,  desce  com  ela...     Nem  buganvílias  vermelhas,   nem  vestidinhos  de  folhos,   nem  brincadeiras  de  guisos,   nas  suas  mãos  apertadas.   Só  duas  lágrimas  grossas,   em  duas  faces  cansadas.     Mãe-­‐Negra  tem  voz  de  vento,   voz  de  silêncio  batendo   nas  folhas  do  cajueiro...     Tem  voz  de  noite,  descendo,   de  mansinho,  pela  estrada...     Que  é  feito  desses  meninos   que  gostava  de  embalar?...     Que  é  feito  desses  meninos     que  ela  ajudou  a  criar?...   Quem  ouve  agora  as  histórias   que  costumava  contar?...     Mãe-­‐Negra  não  sabe  nada...     Mas  ai  de  quem  sabe  tudo,   como  eu  sei  tudo   Mãe-­‐Negra!...     Os  teus  meninos  cresceram,   e  esqueceram  as  histórias   que  costumavas  contar...     Muitos  partiram  p'ra  longe,   quem  sabe  se  hão-­‐de  voltar!...     Só  tu  ficaste  esperando,   mãos  cruzadas  no  regaço,   bem  quieta  bem  calada.     É  a  tua  a  voz  deste  vento,   desta  saudade  descendo,   de  mansinho  pela  estrada.  
  • 62.
    Lawrence,  D.  H.   Os  animais  evangélicos  e  outros  poemas   Lisboa,  Relógio  D’Agua,  1994   ISBN  972-­‐708-­‐252-­‐1                       Democracia     Sou  um  democrata  até  ao  ponto  de  amar  o  sol  livre            nos  homens     e  um  aristocrata  até  ao  ponto  de  odiar  as  pessoas  néscias  e  possessivas.     Amo  o  sol  em  qualquer  homem     quando  o  vejo  na  sua  fronte   límpido  e  sem  temor,  mesmo  que  seja  pequeno.     Mas  quando  vejo  aqueles  homens  cinzentos  e  bem  sucedidos     Tão  hediondos  e  semelhantes  a  cadáveres,  totalmente  sem  sol,     como  escravos  gordos  e  bem  sucedidos,  meneando-­‐se          mecanicamente,     então  sou  mais  do  que  radical,  quero  servir-­‐me  da  guilhotina.     E  quando  vejo  os  homens  que  trabalham   pálidos  e  miseráveis  como  insectos,  apressados     e  vivendo  como  piolhos,  com  pouco  dinheiro     e  sem  nunca  prosperar,     então  desejo,  como  Tibério,  que  a  multidão  tivesse  apenas      uma  cabeça     para  que  eu  a  pudesse  decepar.     Sinto  que  as  pessoas  para  quem  o  sol  não  existe   Não  deviam  viver.      
  • 63.
    Leal,  Gomes   Claridades  do  Sul   Lisboa,  Publicações  Europa-­‐América.  1999   ISBN  972-­‐1-­‐04617-­‐5                         Carta  ao  Mar     Deixa  escrever-­‐te,  verde  mar  antigo,     Largo  Oceano,  velho  deus  limoso,     Coração  sempre  lírico,  choroso,     E  terno  visionário,  meu  amigo!       Das  bandas  do  poente  lamentoso     Quando  o  vermelho  sol  vai  ter  contigo,     -­‐  Nada  é  mais  grande,  nobre  e  doloroso,     Do  que  tu,  -­‐  vasto  e  húmido  jazigo!       Nada  é  mais  triste,  trágico  e  profundo!     Ninguém  te  vence  ou  te  venceu  no  mundo!...     Mas  também,  quem  te  pode  consolar?!       Tu  és  Força,  Arte,  Amor,  por  excelência!  -­‐     E,  contudo,  ouve-­‐o  aqui,  em  confidencia;     -­‐  A  Música  é  mais  triste  inda  que  o  Mar!                  
  • 64.
    Leal,  Gomes   História  de  Jesus   Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  1998   ISBN  972-­‐37-­‐0507-­‐9                           Trevas     Rasgou  se  o  véu  do  Templo  de  alto  a  baixo,   Cortou  o  vento  o  ar  como  um  açoite.   Rugiram  os  leões,  e  o  eterno  facho   do  dia  se  eclipsou.  —  E  fez-­‐se  a  Noite.     Fenderam-­‐se  os  rochedos,  com  ruídos.   Um  singular  terror  gelou  os  ossos   dos  legionários  trágicos,  vencidos   da  confusão,  do  espanto,  e  dos  destroços.     O  morto  surge  e  mais  o  seu  sudário,   trazendo  o  assombro  do  final  segredo.   O  povo  da  Judeia  do  santuário   foi-­‐se  esconder  na  treva  —  e  teve  medo.     As  violetas  murcharam  sobre  a  haste.   E  uma  voz  singular,  lúgubre,  estranha,   soluçou  pela  trágica  montanha  :   —  «Meu  Pai!  Meu  Pai  !  porque  me  abandonaste?»            
  • 65.
    Macedo,  Hélder   Poesia  1957-­‐1977   1ª  ed   Lisboa,  Moraes  editores,  1979                         Anunciação     Espada  dúctil  de  fogo   negro  sol  latejando  na  vertical   ave  branca  explodida  no  meu  ventre   é  sem  partilha   o  amor  que  me  anuncias   nem  é  humana   ou  tua   a  sombra  que  cresceu  sobre  o  meu  corpo   e  por  mim  se  alongou   e  me  alongou  num  fundo  mar   sem  esperança   pois  não  há  esperança  no  mistério  revelado   e  o  que  a  carne  concebe   é  já  divino   porque  sem  comando.                      
  • 66.
    Mãe,  Valter  Hugo   Contabilidade  –  Poesia  1996-­‐2010   1ª  ed   Lisboa,  Editora  Objectiva,  2010   ISBN  978-­‐989-­‐672-­‐059-­‐9     brincávamos  a  cair  nos  braços  um  do  outro     brincávamos  a  cair  nos     braços  um  do  outro,  como  faziam     as  actrizes  nos  filmes  com  o  marlon     brando,  e  depois  suspirávamos  e  ríamos     sem  saber  que  habituávamos  o  coração  à     dor.  queríamos  o  amor  um  pelo  outro     sem  hesitações,  como  se  a  desgraça  nos     servisse  bem  e,  a  ver  filmes,  achávamos  que     o  peito  era  todo  em  movimento  e  não     sabíamos  que  a  vida  podia  parar  um     dia.  eu  ainda  te  disse  que  me  doíam  os     braços  e  que,  mesmo  sendo  o  rapaz,  o     cansaço  chegava  e  instalava-­‐se  no  meu     poço  de  medo.  tu  rias  e  caías  uma  e  outra     vez  à  espera  de  acreditares  apenas  no  que     fosse  mais  imediato,  quando  os  filmes  acabavam,     quando  percebíamos  que  o  mundo  era     feito  de  distância  e  tanto  tempo  vazio,  tu     ficavas  muito  feminina  e  abandonada  e  eu     sofria  mais  ainda  com  isso.  estavas  tão     diferente  de  mim  como  se  já  tivesses     partido  e  eu  fosse  apenas  um  local  esquecido     sem  significado  maior  no  teu  caminho.  tu     dizias  que  se  morrêssemos  juntos     entraríamos  juntos  no  paraíso  e  querias     culpar-­‐me  por  ser  triste  de  outro  modo,  um     modo  mais  perene,  lento,  covarde.  Eu     amava-­‐te  e  julgava  bem  que  amar  era     afeiçoar  o  corpo  ao  perigo.  caía  eu     nos  teus  braços,  fazias  um     bigode  no  teu  rosto  como  se  fosses  o     marlon  brando.  eu,  que  te  descobria  como  se     descobrem  fantasias  no  inferno,  não     queria  ser  beijado  pelo  marlon  brando  e     entrava  numa  combustão  modesta  que,  às     batidas  do  meu  coração,  iluminava  o  meu     rosto  como  lâmpada  falhando       a  minha  mãe  dizia-­‐me,  valter  tem  cuidado,  não     brinques  assim,  vais  partir  uma  perna,  vais     partir  a  cabeça,  vais  partir  o     coração.  e  estava  certa,  foi  tudo  verdade  
  • 67.
    Mãe,  Valter  Hugo   Folclore  íntimo   1ª  ed   Maia,  Cosmorama  edições  2008   ISBN  978-­‐989-­‐8029-­‐31-­‐7-­‐9             a  capitalização  do  amor     não  escondemos  que  aprendemos  a     capitalizar  o  amor,  entregando     amplamente  os  nossos  melhores     momentos  às  raparigas  mais  carentes.     o  amor,  sabemos  bem,  é  o  caminho  directo     para  a  inutilidade,  e  nós  procuramos  as     raparigas  que  mais  rapidamente  se     inutilizem  perante  as  coisas  clássicas     da  vida.  não  nos  queremos  atarefar  com     a  vulgaridade,  e  gostaríamos  até  de     impregnar  cada  gesto  com  características     alienígenas,  mas  o  tempo  escapa-­‐se  e  o     dinheiro  também  e,  se  só  pensamos  no  amor,     não  temos  como  fazer  de  outro  modo     senão  vendê-­‐lo  entusiasticamente,  como     fontes  de  trovões  bonitos  jorrando  nas     praças  mais  movimentadas  das  cidades.  e     as  raparigas  correm  para  nós  urgentes     e  cheias  de  vida,  férteis  de  tudo  quanto  o     amor  se  abate  sobre  elas,  uma  alegria  rica     de  se  ver,  e  nós  a  balançar  os  braços  para     chamar  a  atenção  de  mais  e  mais  e     já  nem  sabemos  como  parar,  como  forças     incontroladas,  à  semelhança  de  mecanismos     ferozes  da  natureza,  e  só  sairemos  daqui     quando  desfalecermos  de  amor  até     pelas  raparigas  mais  feias        
  • 68.
    Meireles,  Cecília       Antologia  Poética   1ª  ed   Lisboa,  Relógio  D’Água,  2002   ISBN  972-­‐708-­‐703-­‐5                       Recado  aos  Amigos  Distantes     Meus  companheiros  amados,     não  vos  espero  nem  chamo:     porque  vou  para  outros  lados.     Mas  é  certo  que  vos  amo.       Nem  sempre  os  que  estão  mais  perto     fazem  melhor  companhia.     Mesmo  com  sol  encoberto,     todos  sabem  quando  é  dia.       Pelo  vosso  campo  imenso,     vou  cortando  meus  atalhos.     Por  vosso  amor  é  que  penso     e  me  dou  tantos  trabalhos.       Não  condeneis,  por  enquanto,     minha  rebelde  maneira.     Para  libertar-­‐me  tanto,     fico  vossa  prisioneira.       Por  mais  que  longe  pareça,     ides  na  minha  lembrança,     ides  na  minha  cabeça,     valeis  a  minha  Esperança.    
  • 69.
    Mello,  Pedro  Homem   Bodas  Vermelhas   3ª  ed   Porto,  Porto  Editora,  1979       Eternidade     A  minha  eternidade  neste  mundo     Sejam  vinte  anos  só,  depois  da  morte!     O  vento,  eles  passados,  que,  enfim,  corte     A  flor  que  no  jardim  plantei  tão  fundo.       As  minhas  cartas  leia-­‐as  quem  quiser!     Torne-­‐se  público  o  meu  pensamento!     E  a  terra  a  que  chamei  —  minha  mulher  —     A  outros  dê  seu  lábio  sumarento!       A  outros  abra  as  fontes  do  prazer     E  teça  o  leito  em  pétalas  e  lume!     A  outros  dê  seus  frutos  a  comer     E  em  cada  noite  a  outros  dê  perfume!       O  globo  tem  dois  pólos:  Ontem  e  hoje.     Dizemos  só:  —  Meu  pai!  ou  só:—  Meu  filho!     O  resto  é  baile  que  não  deixa  trilho.     Rosto  sem  carne;  fixidez  que  foge.       Venham  beijar-­‐me  a  campa  os  que  me  beijam     Agora,  frágeis,  frívolos  e  humanos!     Os  que  me  virem,  morto,  ainda  me  vejam     Depois  da  morte,  vivo,  ainda  vinte  anos!       Nuvem  subindo,  anis  que  se  evapora...     Assim  um  dia  passe  a  minha  vida!     Mas,  antes,  que  uma  lágrima  sentida     Traga  a  certeza  de  que  alguém  me  chora!       Adro!  Cabanas!  Meu  cantar  do  Norte!     (Negasse  eu  tudo  acreditava  em  Deus!)     Não  peço  mais:  —  Depois  da  minha  morte     Haja  vinte  anos  que  ainda  sejam  meus!  
  • 70.
    Mello,  Pedro  Homem   E  ninguém  me  conhecia   1ª  ed   Lisboa,  Campo  da  comunicação,  2004   ISBN  972-­‐8610-­‐35-­‐1       Divórcio     Cidade  muda,  rente  a  meu  lado,     Como  um  fantasma  sob  a  neblina...     Há  cem  mil  rostos.  Tanto  soldado     E  tanto  abraço  desesperado     Nesta  cidade  tão  masculina!       Cidade  muda  como  um  soldado.       Cidade  cega.  Todos  os  dias,     A  nossa  vida  fica  mais  breve,     As  nossas  mãos  ficam  mais  frias...     Todos  os  dias,  todos  os  dias,     A  morte  paga,  paga  a  quem  deve.       Cidade  cega  todos  os  dias.       Cidade  oblíqua.  Sexo  pesado.     Rio  de  cinza,  lúgubre  e  lento...     Bandeira  negra,  barco  parado,     Nunca  o  teu  nome  foi  baptizado     Nem  o  teu  beijo  foi  casamento!       Cidade  minha,  do  meu  pecado...       Cidade  estranha,  sabes  que  existo?     Os  homens  passam...  Para  onde  vão?     Só  tem  amores  quem  não  for  visto.     Por  isso  canto,  só  porque  insisto     Em  dar  combates  à  tentação.       Oh!  a  volúpia  de  não  ser  visto!              
  • 71.
    Mendonça,  José  Tolentino     A  Noite  Abre  Meus  Olhos  (Poesia  reunida)   3ª  ed   Porto:  Assírio  e  Alvim,2014   ISBN:  978-­‐972-­‐37-­‐1789-­‐1                           A  Estrada  Branca     Atravessei  contigo  a  minuciosa  tarde     deste-­‐me  a  tua  mão,  a  vida  parecia     difícil  de  estabelecer  acima  do  muro  alto       folhas  tremiam     ao  invisível  peso  mais  forte       Podia  morrer  por  uma  só  dessas  coisas     que  trazemos  sem  que  possam  ser  ditas:     astros  cruzam-­‐se  numa  velocidade  que  apavora     inamovíveis  glaciares  por  fim  se  deslocam     e  na  única  forma  que  tem  de  acompanhar-­‐te     o  meu  coração  bate                          
  • 72.
    Miranda,  Francisco  de  Sá  de   Obras  completas  –  2  volumes   Vol.I  –  4ª  ed   Vol.II  –  3ª  ed   Lisboa,  Livraria  Sá  da  Costa  Editora,  1976,1977                       Comigo  me  desavim     Comigo  me  desavim,     Sou  posto  em  todo  perigo;     Não  posso  viver  comigo     Nem  posso  fugir  de  mim.       Com  dor  da  gente  fugia,     Antes  que  esta  assi  crecesse:     Agora  já  fugiria     De  mim,  se  de  mim  pudesse.     Que  meo  espero  ou  que  fim     Do  vão  trabalho  que  sigo,     Pois  que  trago  a  mim  comigo     Tamanho  imigo  de  mim?                 Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.          
  • 73.
    Moraes,  Vinicius  de   Antologia  Poética     1ª  ed   Lisboa,  Publicações  Dom  Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1981-­‐3                     Ternura     Eu  te  peço  perdão  por  te  amar  de  repente     Embora  o  meu  amor  seja  uma  velha  canção  nos  teus  ouvidos     Das  horas  que  passei  à  sombra  dos  teus  gestos     Bebendo  em  tua  boca  o  perfume  dos  sorrisos     Das  noites  que  vivi  acalentado     Pela  graça  indizível  dos  teus  passos  eternamente  fugindo     Trago  a  doçura  dos  que  aceitam  melancolicamente       E  posso  te  dizer  que  o  grande  afeto  que  te  deixo     Não  trai  o  exaspero  das  lágrimas  nem  a  fascinação  das  promessas     Nem  as  misteriosas  palavras  dos  véus  da  alma...     É  um  sossego,  uma  unção,  um  transbordamento  de  carícias     E  só  te  pede  que  te  repouses  quieta,  muito  quieta     E  deixes  que  as  mãos  cálidas  da  noite  encontrem  sem  fatalidade  o                                                                                    [olhar  extático  da  aurora.                        
  • 74.
    Moraes,  Vinicius  de   O  operário  em  construção  e  outros  poemas   2ª  ed   Lisboa,  Publicações  Dom  Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1980-­‐5                       Soneto  de  Separação     De  repente  do  riso  fêz-­‐se  o  pranto     silencioso  e  branco  como  a  bruma     E  das  bocas  unidas  fêz-­‐se  espuma     E  das  mãos  espalmadas  fêz-­‐se  o  espanto.       De  repente  da  calma  fêz-­‐se  o  vento     Que  dos  olhos  desfez  a  última  chama     E  da  paixão  fêz-­‐se  o  pressentimento     E  do  momento  imóvel  fêz-­‐se  o  drama.       De  repente,  não  mais  que  de  repente     Fêz-­‐se  de  triste  o  que  se  fêz  amante     E  de  sozinho  o  que  se  fêz  contente.       Fêz-­‐se  do  amigo  próximo  o  distante     Fêz-­‐se  da  vida  uma  aventura  errante     De  repente,  não  mais  que  de  repente.                  
  • 75.
    Mourão-­‐Ferreira,  David   Obra  Poética  (1948-­‐1988)   1ª  ed   Lisboa:  Editorial  Presença,  1988                           E  por  Vezes     E  por  vezes  as  noites  duram  meses     E  por  vezes  os  meses  oceanos     E  por  vezes  os  braços  que  apertamos     nunca  mais  são  os  mesmos        E  por  vezes       encontramos  de  nós  em  poucos  meses     o  que  a  noite  nos  fez  em  muitos  anos     E  por  vezes  fingimos  que  lembramos     E  por  vezes  lembramos  que  por  vezes       ao  tomarmos  o  gosto  aos  oceanos     só  o  sarro  das  noites            não  dos  meses     lá  no  fundo  dos  copos  encontramos       E  por  vezes  sorrimos  ou  choramos     E  por  vezes  por  vezes  ah  por  vezes     num  segundo  se  evolam  tantos  anos                
  • 76.
    Negreiros,  José  de  Almada   Poemas   2ª  ed   Lisboa,  assírio  e  Alvim,  2005   ISBN  972-­‐37-­‐0649-­‐0                     Canção  da  Saudade     Se  eu  fosse  cego  amava  toda  a  gente.       Não  é  por  ti  que  dormes  em  meus  braços  que  sinto  amor.  Eu  amo  a  minha  irmã   gémea  que  nasceu  sem  vida,  e  amo-­‐a  a  fantasia-­‐la  viva  na  minha  idade.       Tu,  meu  amor,  que  nome  é  o  teu?  Diz  onde  vives,  diz  onde  moras,  diz  se  vives  ou  se   já  nasceste.       Eu  amo  aquela  mão  branca  dependurada  da  amurada  da  galé  que  partia  em  busca   de  outras  galés  perdidas  em  mares  longíssimos.       Eu  amo  um  sorriso  que  julgo  ter  visto  em  luz  do  fim-­‐do-­‐dia  por  entre  as  gentes   apressadas.       Eu  amo  aquelas  mulheres  formosas  que  indiferentes  passaram  a  meu  lado  e  nunca   mais  os  meus  olhos  pararam  nelas.       Eu  amo  os  cemitérios  -­‐  as  lajes  são  espessas  vidraças  transparentes,  e  eu  vejo   deitadas  em  leitos  floridos  virgens  nuas,  mulheres  belas  rindo-­‐se  para  mim.       Eu  amo  a  noite,  porque  na  luz  fugida  as  silhuetas  indecisas  das  mulheres  são  como   as  silhuetas  indecisas  das  mulheres  que  vivem  em  meus  sonhos.  Eu  amo  a  lua  do   lado  que  eu  nunca  vi.       Se  eu  fosse  cego  amava  toda  a  gente.    
  • 77.
    Nemésio;  Vitorino   Obras  Completas  –  Poesia  –  2  volumes   1ª  ed   Lisboa,  Imprensa  Nacional  –  Casa  da  Moeda,  1989                       O  Poema  em  que  te  Busco  é  a  Minha  Rede     O  poema  em  que  te  busco  é  a  minha  rede,     Bem  mais  de  borboletas  que  de  peixes,     E  é  o  copo  em  que  te  bebo:  morro  à  sede     Mas  ainda  és  margarida  e  não-­‐me-­‐deixes     E  muito  mais,  no  enumerar  das  coisas:     Cordão  de  laço  e  corda  de  violino,     Saliva  de  verdade  nalgum  beijo,     E  poisas     Como  ave  de  aço  em  pão  se  não  te  vejo.     Mas  onde  mais  real  do  céu  me  avisas     É  nas  tuas  camisas,     Calças  de  cor  no  catre  bem  dobradas.     E  és  os  meus  pensamentos,  se  te  ausentas,     Meu  ciúme  escuro  como  vinho  em  toalha;     E  o  branco  circular  das  horas  lentas     Que  um  perfurante  amor  lembrado  espalha.     Põe  o  penso  no  velo  intercrural     Com  um  atilho  vertical:     Rosa  coberta  esquiva     Quer  a  mão  do  desejo,  quer     O  conhecido  cravo  da  agressão     Que  estendo  às  tuas  formas  de  mulher,     Com  esta  soma  e  verbal  precaução     De  um  fónico  doutor  de  Mompilher      
  • 78.
    Neruda,  Pablo   Antologia  Breve   6ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  1999   ISBN:  972-­‐20-­‐1662-­‐8             Madrigal  escrito  no  Inverno     No  fundo  do  mar  profundo   na  noite  de  longas  riscas,   como  um  cavalo  atravessa  correndo   o  teu  calado  nome.     Dá-­‐me  lugar  no  teu  ombro,  ai,  abriga-­‐me,   aparece-­‐me  no  teu  espelho,  de  repente,   brotando  do  escuro,  detrás  de  ti.     Flor  da  doce  luz  completa,   acode-­‐me  com  tua  boca  de  beijos,   violenta  de  separações,   determinada  e  fina  boca.     Pois  digo-­‐te,  no  mais  longe  dos  longes,   de  um  esquecimento  a  outro  moram  comigo   os  carris,  o  grito  da  chuva:   o  que  a  escura  noite  preserva.     Acolhe-­‐me  no  tear  da  tarde,   quando  o  anoitecer  vai  urdindo   o  seu  vestiário  e  palpita  no  céu   uma  estrela  cheia  de  vento.     Traze-­‐me  a  tua  ausência  até  ao  fundo,   pesadamente,  com  os  olhos  tapados,   atravessa-­‐me  a  tua  existência,  admitindo   que  este  meu  coração  está  destruído.      
  • 79.
    Neruda,  Pablo   Vinte  poemas  de  amor  e  uma   canção  desesperada   12ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2003   ISBN:  972-­‐20-­‐1432-­‐3     Posso  escrever  os  versos...     Posso  escrever  os  versos  mais  tristes  esta  noite.     Escrever,  por  exemplo:  “A  noite  está  estrelada   e  tiritam,  azuis,  os  astros  à  distância”.     O  vento  desta  noite  gira  no  céu  e  canta.     Posso  escrever  os  versos  mais  tristes  esta  noite.   Eu  a  quis  e  por  vezes  ela  também  me  quis.     Em  noites  como  esta  apertei-­‐a  em  meus  braços.   Beijei-­‐a  tantas  vezes  sob  o  céu  infinito.     Ela  me  quis  e  às  vezes  eu  também  a  queria.   Como  não  ter  amado  seus  grandes  olhos  fixos?     Posso  escrever  os  versos  mais  tristes  esta  noite.   Pensar  que  não  a  tenho.  Sentir  que  já  a  perdi.     Ouvir  a  noite  imensa  mais  profunda  sem  ela.   E  cai  o  verso  na  alma  como  o  orvalho  no  trigo.     Que  importa  se  não  pôde  o  meu  amor  guardá-­‐la?   A  noite  está  estrelada  e  ela  não  está  comigo.     Isso  é  tudo.  À  distância  alguém  canta.  À  distância.   Minha  alma  se  exaspera  por  havê-­‐la  perdido.     Para  tê-­‐la  mais  perto  meu  olhar  a  procura.   Meu  coração  procura-­‐a,  ela  não  está  comigo.     A  mesma  noite  faz  brancas  as  mesmas  árvores.   Já  não  somos  os  mesmos  que  antes  tínhamos  sido.     Já  não  a  quero,  é  certo,  porém  quanto  a  queria!   A  minha  voz  no  vento  ia  tocar-­‐lhe  o  ouvido.     De  outro.  Será  de  outro.  Como  antes  de  meus  beijos.   Sua  voz,  seu  corpo  claro,  seus  olhos  infinitos.     Já  não  a  quero,  é  certo,  porém  talvez  a  queira.   Ah,  é  tão  curto  o  amor,  tão  demorado  o  olvido.     Porque  em  noites  como  esta  a  apertei  nos  meus  braços   minha  alma  se  exaspera  por  havê-­‐la  perdido.     Mesmo  que  seja  a  última  esta  dor  que  me  causa   e  estes  versos  os  últimos  que  eu  lhe  tenha  escrito.  
  • 80.
    Nobre,  António   Poesia  Completa  1867-­‐1900   1ª  ed   Lisboa:  Dom  Quixote,  2000   ISBN:  9789722018029                     Que  Aborrecido!     Meus  dias  de  rapaz,  de  adolescente,     Abrem  a  boca  a  bocejar  sombrios:     Deslizam  vagarosos,  como  os  rios,     Sucedem-­‐se  uns  aos  outros,  igualmente.       Nunca  desperto  de  manhã,  contente.     Pálido  sempre  com  os  lábios  frios,     Oro,  desfiando  os  meus  rosários  pios...     Fora  melhor  dormir,  eternamente!       Mas  não  ter  eu  aspirações  vivazes,     E  não  ter,  como  têm  os  mais  rapazes,     Olhos  boiando  em  sol,  lábio  vermelho!       Quero  viver,  eu  sinto-­‐o,  mas  não  posso:     E  não  sei,  sendo  assim,  enquanto  moço,     O  que  serei,  então,  depois  de  velho...                    
  • 81.
    Nobre,  António   Só   Introdução  de  Agustina  Bessa-­‐Luís     Porto,  Livraria  Civilização  Editora,  1995                         Vaidade,  Tudo  Vaidade!     Vaidade,  meu  amor,  tudo  vaidade!     Ouve:  quando  eu,  um  dia,  for  alguem,     Tuas  amigas  ter-­‐te-­‐ão  amizade,     (Se  isso  é  amizade)  mais  do  que,  hoje,  têm.       Vaidade  é  o  luxo,  a  gloria,  a  caridade,     Tudo  vaidade!  E,  se  pensares  bem,     Verás,  perdoa-­‐me  esta  crueldade,     Que  é  uma  vaidade  o  amor  de  tua  mãe...       Vaidade!  Um  dia,  foi-­‐se-­‐me  a  Fortuna     E  eu  vi-­‐me  só  no  mar  com  minha  escuna,     E  ninguem  me  valeu  na  tempestade!       Hoje,  já  voltam  com  seu  ar  composto,     Mas  eu,  ve  lá!  eu  volto-­‐lhes  o  rosto...     E  isto  em  mim  não  será  uma  vaidade?         Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.          
  • 82.
    O’Neill,  Alexandre   Poesias  Completas   5º  ed   Lisboa:  Assírio  &  Alvim,  2012   ISBN:  978-­‐972-­‐37-­‐0614-­‐7                       Amigo     Mal  nos  conhecemos     Inaugurámos  a  palavra  «amigo».       «Amigo»  é  um  sorriso     De  boca  em  boca,     Um  olhar  bem  limpo,     Uma  casa,  mesmo  modesta,  que  se  oferece,     Um  coração  pronto  a  pulsar     Na  nossa  mão!       «Amigo»  (recordam-­‐se,  vocês  aí,     Escrupulosos  detritos?)     «Amigo»  é  o  contrário  de  inimigo!       «Amigo»  é  o  erro  corrigido,     Não  o  erro  perseguido,  explorado,     É  a  verdade  partilhada,  praticada.       «Amigo»  é  a  solidão  derrotada!       «Amigo»  é  uma  grande  tarefa,     Um  trabalho  sem  fim,     Um  espaço  útil,  um  tempo  fértil,     «Amigo»  vai  ser,  é  já  uma  grande  festa!    
  • 83.
    Osório,  António   O  lugar  do  amor   2ª  ed   Lisboa,  Moraes  Editores,  1985                       Nascente     Quando  sinto  de  noite     o  teu  calor  dormente     e  devagar     para  que  não  despertes     digo:  cedro  azul,     terra  vegetal,     ou  só     amor,  amor;     quando  te  acaricio     e  devagar     para  que  não  despertes     tomo  na  mão  direita     as  duas  fontes,  iguais,  da  vida,     procuro  a  nascente     e  adormeço     nela  essa  mão  depositando.                      
  • 84.
    Peixoto,  José  Luís   Gaveta  de  papéis   2ª  ed   Lisboa,  Quetzal,  2011   ISBN  978-­‐972-­‐564-­‐970-­‐1                     Desmantelamento  de  um  rio     Arranco  os  autocolantes  da  parede  do  quarto  do  nosso  filho,   como  se  a  faca  eléctrica  da  cozinha  me  atravessasse  o  braço.   Sou  eu  que  apago  os  seus  desenhos  na  parede.  Não  são  riscos,   são  desenhos.  Há  lápis  de  cera  espalhados  e  partidos  pelo  chão.   Depois  de  nós,  esta  morada  terá  outros  nomes  e  chegarão  cartas   pacientes  à  caixa  do  correio.  Agora,  são  impossíveis  de  imaginar,   como  o  nosso  ontem  será  impossível  de  imaginar.  Foi  aos  poucos   que  ficou  apenas  o  sofá  e  as  recusas  e  os  armários  esventrados.   Foi  muito  demoradamente  que  chegaram  as  noites  em  que  durmo   no  sofá,  sob  um  cobertor  oferecido  pela  minha  mãe  ou  pela  tua.   Por  fim,  tenho  tempo  para  habituar  os  olhos  às  sombras  e  avaliar   a  devastação,  acordar  com  o  frio  da  madrugada,  o  esquecimento,   e  assistir  àquela  hora  azul  em  que  já  não  é  de  noite,  mas  em  que   ainda  falta  tanto  para  ser  de  dia.  Despejo  no  fundo  de  um  saco   tudo  o  que  está  naquela  gaveta  que  nunca  ninguém  arrumou.   À  minha  volta,  há  caixotes  que  servem  para  guardar  os  livros,   já  estão  divididos.  Escolho  o  lugar  para  pousar  os  pés.  Fizemos   coisas  nesta  sala  vazia,  tivemos  pensamentos,  aprendemos   alfabetos.  Resta-­‐me  agora  o  que  sempre  tive  e,  como  se  caísse   desamparado  na  banheira,  prossigo  e  continuo  o  meu  trabalho,   como  se  batesse  com  a  cabeça  na  esquina  de  uma  gaveta,   prossigo  e  continuo  o  meu  trabalho.          
  • 85.
    Penha,  João   Antologia  Poética  de  João  Penha   Braga,  Biblioteca  Pública  de   Braga/Universidade  do  Minho,   1990   ISBN  972-­‐9117-­‐09-­‐8                       ANTERO  DE  QUENTAL       Andas,  meu  bom  Antero  de  Quental,     Nas  regiões  obscuras  do  infinito     Cá  eras  meio  ateu,  mas  lá,  contrito,     Já  te  vês  imortal,  ante  o  Imortal.       Esse  caso  psicológico  e  fatal     Está  de  há  muito  em  livros  de  oiro  escrito:     Filosofia  e  crença  não  são  mito,     Uma  irrisória  criação  mental.       Sem  veres  o  fantástico  Nirvana,     Alijaste  Manu,  e  dizes  triste:     «Não  tem  limites  a  cegueira  humana!       Na  terra  que  fiz  eu,  da  lança  em  riste?     Oh!  como  o  pensamento  nos  engana!     De  tudo  que  sonhei...  só  Deus  existe!»                
  • 86.
    Pessanha,  Camilo   Clepsidra   Coimbra;  Castelo  Branco,  Alma  Azul,  2001                           Interrogação     Não  sei  se  isto  é  amor.  Procuro  o  teu  olhar,     Se  alguma  dor  me  fere,  em  busca  de  um  abrigo;     E  apesar  disso,  crê!  nunca  pensei  num  lar     Onde  fosses  feliz,  e  eu  feliz  contigo.     Por  ti  nunca  chorei  nenhum  ideal  desfeito.     E  nunca  te  escrevi  nenhuns  versos  românticos.     Nem  depois  de  acordar  te  procurei  no  leito     Como  a  esposa  sensual  do  Cântico  dos  cânticos.     Se  é  amar-­‐te  não  sei.  Não  sei  se  te  idealizo     A  tua  cor  sadia,  o  teu  sorriso  terno...     Mas  sinto-­‐me  sorrir  de  ver  esse  sorriso     Que  me  penetra  bem,  como  este  sol  de  Inverno.     Passo  contigo  a  tarde  e  sempre  sem  receio     Da  luz  crepuscular,  que  enerva,  que  provoca.     Eu  não  demoro  a  olhar  na  curva  do  teu  seio     Nem  me  lembrei  jamais  de  te  beijar  na  boca.     Eu  não  sei  se  é  amor.  Será  talvez  começo...     Eu  não  sei  que  mudança  a  minha  alma  pressente...     Amor  não  sei  se  o  é,  mas  sei  que  te  estremeço,     Que  adoecia  talvez  de  te  saber  doente.            
  • 87.
    Pessoa;  Fernando   Mensagem   Prefácio  de  Richard  Zenith   4ª  ed   Lisboa,  Oficina  do  Livro,  2008   ISBN978-­‐989-­‐555-­‐250-­‐4                   Mar  Português       Ó  mar  salgado,  quanto  do  teu  sal   São  lágrimas  de  Portugal!   Por  te  cruzarmos,  quantas  mães  choraram,   Quantos  filhos  em  vão  rezaram!     Quantas  noivas  ficaram  por  casar   Para  que  fosses  nosso,  ó  mar!   Valeu  a  pena?  Tudo  vale  a  pena   Se  a  alma  não  é  pequena.     Quem  quer  passar  além  do  Bojador   Tem  que  passar  além  da  dor.   Deus  ao  mar  o  perigo  e  o  abismo  deu,   Mas  nele  é  que  espelhou  o  céu.                        
  • 88.
    Pessoa,  Fernando     Obra  completa   10  volumes   Lisboa,  Multilar,  1990       Conta  a  Lenda  que  Dormia     Conta  a  lenda  que  dormia     Uma  Princesa  encantada     A  quem  só  despertaria     Um  Infante,  que  viria     De  além  do  muro  da  estrada.       Ele  tinha  que,  tentado,     Vencer  o  mal  e  o  bem,     Antes  que,  já  libertado,     Deixasse  o  caminho  errado     Por  o  que  à  Princesa  vem.       A  Princesa  Adormecida,     Se  espera,  dormindo  espera.     Sonha  em  morte  a  sua  vida,     E  orna-­‐lhe  a  fronte  esquecida,     Verde,  uma  grinalda  de  hera.       Longe  o  Infante,  esforçado,     Sem  saber  que  intuito  tem,     Rompe  o  caminho  fadado.     Ele  dela  é  ignorado.     Ela  para  ele  é  ninguém.       Mas  cada  um  cumpre  o  Destino  —     Ela  dormindo  encantada,     Ele  buscando-­‐a  sem  tino     Pelo  processo  divino     Que  faz  existir  a  estrada.       E,  se  bem  que  seja  obscuro     Tudo  pela  estrada  fora,     E  falso,  ele  vem  seguro,     E,  vencendo  estrada  e  muro,     Chega  onde  em  sono  ela  mora.     E,  inda  tonto  do  que  houvera,     A  cabeça,  em  maresia,     Ergue  a  mão,  e  encontra  hera,     E  vê  que  ele  mesmo  era     A  Princesa  que  dormia.         Existem  na  Biblioteca  diversas  edições  das  obras  de  Fernando  Pessoa  
  • 89.
    Pina,  Manuel  António   Todas  as  palavras  –  Poesia  reunida   1ª  ed   Porto:  Assírio  e  Alvim,  2012   ISBN  978-­‐972-­‐0-­‐79293-­‐8                   O  Lado  de  Fora     Eu  não  procuro  nada  em  ti,     nem  a  mim  próprio,  é  algo  em  ti     que  procura  algo  em  ti     no  labirinto  dos  meus  pensamentos.       Eu  estou  entre  ti  e  ti,     a  minha  vida,  os  meus  sentidos     (principalmente  os  meus  sentidos)     toldam  de  sombras  o  teu  rosto.       O  meu  rosto  não  reflecte  a  tua  imagem     o  meu  silêncio  não  te  deixa  falar,     o  meu  corpo  não  deixa  que  se  juntem     as  partes  dispersas  de  ti  em  mim.       Eu  sou  talvez     aquele  que  procuras,     e  as  minhas  dúvidas  a  tua  voz     chamando  do  fundo  do  meu  coração.                  
  • 90.
    Quental,  Antero  de   Antologia  poética  de  Antero  de  Quental   1ª  ed   Angra  do  Heroísmo,  Secretaria  Regional  de  Educação  e   Cultura,  1983                       A  um  Poeta     Tu  que  dormes,  espírito  sereno,     Posto  à  sombra  dos  cedros  seculares,     Como  um  levita  à  sombra  dos  altares,     Longe  da  luta  e  do  fragor  terreno.       Acorda!  É  tempo!  O  sol,  já  alto  e  pleno     Afugentou  as  larvas  tumulares...     Para  surgir  do  seio  desses  mares     Um  mundo  novo  espera  só  um  aceno...       Escuta!  É  a  grande  voz  das  multidões!     São  teus  irmãos,  que  se  erguem!  São  canções...     Mas  de  guerra...  e  são  vozes  de  rebate!       Ergue-­‐te,  pois,  soldado  do  Futuro,     E  dos  raios  de  luz  do  sonho  puro,     Sonhador,  faze  espada  de  combate!                  
  • 91.
    Quental,  Antero  de     Sonetos  completos   Porto,  Lello  &  irmão,  1983                           Sempre  o  Futuro,  Sempre!  e  o  Presente     Sempre  o  futuro,  sempre!  e  o  presente     Nunca!  Que  seja  esta  hora  em  que  se  existe     De  incerteza  e  de  dor  sempre  a  mais  triste,     E  só  farte  o  desejo  um  bem  ausente!       Ai!  que  importa  o  futuro,  se  inclemente     Essa  hora,  em  que  a  esperança  nos  consiste,     Chega...  é  presente...  e  só  á  dor  assiste?...     Assim,  qual  é  a  esperança  que  não  mente?       Desventura  ou  delirio?...  O  que  procuro,     Se  me  foge,  é  miragem  enganosa,     Se  me  espera,  peor,  espectro  impuro...       Assim  a  vida  passa  vagarosa:     O  presente,  a  aspirar  sempre  ao  futuro:     O  futuro,  uma  sombra  mentirosa.                  
  • 92.
    Régio,  José   Obras  Completas   Porto,  Brasília  editora,                         Testamento  do  Poeta     Todo  esse  vosso  esforço  é  vão,  amigos:     Não  sou  dos  que  se  aceita...  a  não  ser  mortos.     Demais,  já  desisti  de  quaisquer  portos;     Não  peço  a  vossa  esmola  de  mendigos.       O  mesmo  vos  direi,  sonhos  antigos     De  amor!  olhos  nos  meus  outrora  absortos!     Corpos  já  hoje  inchados,  velhos,  tortos,     Que  fostes  o  melhor  dos  meus  pascigos!       E  o  mesmo  digo  a  tudo  e  a  todos,  -­‐  hoje     Que  tudo  e  todos  vejo  reduzidos,     E  ao  meu  próprio  Deus  nego,  e  o  ar  me  foge.       Para  reaver,  porém,  todo  o  Universo,     E  amar!  e  crer!  e  achar  meus  mil  sentidos!....     Basta-­‐me  o  gesto  de  contar  um  verso.             Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.        
  • 93.
    Régio,  José   Cântico  Negro   2ª  ed   Vila  Nova  de  Famalicão,  Quasi  Edições,  2009   ISBN  989-­‐552-­‐125-­‐1                     Cântico  Negro     "Vem  por  aqui"  —  dizem-­‐me  alguns     com  os  olhos  doces   Estendendo-­‐me  os  braços,  e  seguros   De  que  seria  bom  que  eu  os  ouvisse   Quando  me  dizem:  "vem  por  aqui!"   Eu  olho-­‐os  com  olhos  lassos,   (Há,  nos  olhos  meus,  ironias  e  cansaços)   E  cruzo  os  braços,   E  nunca  vou  por  ali...   A  minha  glória  é  esta:   Criar  desumanidades!   Não  acompanhar  ninguém.   —  Que  eu  vivo  com  o  mesmo  sem-­‐vontade   Com  que  rasguei  o  ventre  à  minha  mãe   Não,  não  vou  por  aí!  Só  vou  por  onde   Me  levam  meus  próprios  passos...   Se  ao  que  busco  saber  nenhum  de  vós   responde   Por  que  me  repetis:  "vem  por  aqui!"?     Prefiro  escorregar  nos  becos  lamacentos,   Redemoinhar  aos  ventos,   Como  farrapos,  arrastar  os  pés  sangrentos,   A  ir  por  aí...   Se  vim  ao  mundo,  foi   Só  para  desflorar  florestas  virgens,   E  desenhar  meus  próprios  pés  na  areia   inexplorada!   O  mais  que  faço  não  vale  nada.       Como,  pois,  sereis  vós   Que  me  dareis  impulsos,  ferramentas  e  coragem   Para  eu  derrubar  os  meus  obstáculos?...   Corre,  nas  vossas  veias,  sangue  velho  dos  avós,   E  vós  amais  o  que  é  fácil!   Eu  amo  o  Longe  e  a  Miragem,   Amo  os  abismos,  as  torrentes,  os  desertos...     Ide!  Tendes  estradas,   Tendes  jardins,  tendes  canteiros,   Tendes  pátria,  tendes  tetos,   E  tendes  regras,  e  tratados,  e  filósofos,  e  sábios...   Eu  tenho  a  minha  Loucura  !   Levanto-­‐a,  como  um  facho,  a  arder  na  noite  escura,   E  sinto  espuma,  e  sangue,  e  cânticos  nos  lábios...     Deus  e  o  Diabo  é  que  guiam,  mais  ninguém!   Todos  tiveram  pai,  todos  tiveram  mãe;   Mas  eu,  que  nunca  principio  nem  acabo,   Nasci  do  amor  que  há  entre  Deus  e  o  Diabo.     Ah,  que  ninguém  me  dê  piedosas  intenções,   Ninguém  me  peça  definições!   Ninguém  me  diga:  "vem  por  aqui"!   A  minha  vida  é  um  vendaval  que  se  soltou,   É  uma  onda  que  se  alevantou,   É  um  átomo  a  mais  que  se  animou...   Não  sei  por  onde  vou,   Não  sei  para  onde  vou   Sei  que  não  vou  por  aí!  
  • 94.
    Rosa,  António  Ramos   Antologia  Poética   1ª  ed   Lisboa,  Publicações  Dom  Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1955-­‐4                       Para  um  Amigo  Tenho  Sempre     Para  um  amigo  tenho  sempre  um  relógio     esquecido  em  qualquer  fundo  de  algibeira.     Mas  esse  relógio  não  marca  o  tempo  inútil.     São  restos  de  tabaco  e  de  ternura  rápida.     É  um  arco-­‐íris  de  sombra,  quente  e  trémulo.     É  um  copo  de  vinho  com  o  meu  sangue  e  o  sol.                                        
  • 95.
    Rosa,  António  Ramos   A  mão  de  água  e  a  mão  de  fogo   Coimbra,  Fora  do  texto  1987                           A  Festa  do  Silêncio     Escuto  na  palavra  a  festa  do  silêncio.     Tudo  está  no  seu  sítio.  As  aparências  apagaram-­‐se.     As  coisas  vacilam  tão  próximas  de  si  mesmas.     Concentram-­‐se,  dilatam-­‐se  as  ondas  silenciosas.     É  o  vazio  ou  o  cimo?  É  um  pomar  de  espuma.       Uma  criança  brinca  nas  dunas,  o  tempo  acaricia,     o  ar  prolonga.  A  brancura  é  o  caminho.     Surpresa  e  não  surpresa:  a  simples  respiração.     Relações,  variações,  nada  mais.  Nada  se  cria.     Vamos  e  vimos.  Algo  inunda,  incendeia,  recomeça.       Nada  é  inacessível  no  silêncio  ou  no  poema.     É  aqui  a  abóbada  transparente,  o  vento  principia.     No  centro  do  dia  há  uma  fonte  de  água  clara.     Se  digo  árvore  a  árvore  em  mim  respira.     Vivo  na  delícia  nua  da  inocência  aberta.                  
  • 96.
    Rosa,  António  Ramos   Mediadoras     1ª  ed   Lisboa,  Ulmeiro,  1985                         Mediadora  do  Vento     Ligeira  sobre  o  dia     ao  som  dos  jogos,     desliza  com  o  vento     num  encantado  gozo.       Pelas  praias  do  ar     difunde-­‐se  em  prodígios.     Tudo  é  acaso  leve,     tudo  é  prodígio  simples.       Pequena  e  magnífica     no  seu  amor  volante     propaga  sem  destino     surpresas  e  carícias.       Pátria,  só  a  do  vento     de  tão  subtil  e  viva.     Azul,  sempre  azul     em  completa  alegria.                
  • 97.
    Rosa,  António  Ramos   O  teu  rosto   1ª  ed   Guimarães,  Pedra  Formosa,  1994   ISBN  972-­‐8118-­‐06-­‐6                       Amo  o  teu  túmido  candor  de  astro     a  tua  pura  integridade  delicada     a  tua  permanente  adolescência  de  segredo     a  tua  fragilidade  acesa  sempre  altiva       Por  ti  eu  sou  a  leve  segurança     de  um  peito  que  pulsa  e  canta  a  sua  chama     que  se  levanta  e  inclina  ao  teu  hálito  de  pássaro     ou  à  chuva  das  tuas  pétalas  de  prata       Se  guardo  algum  tesouro  não  o  prendo     porque  quero  oferecer-­‐te  a  paz  de  um  sonho  aberto     que  dure  e  flua  nas  tuas  veias  lentas     e  seja  um  perfume  ou  um  beijo  um  suspiro  solar       Ofereço-­‐te  esta  frágil  flor  esta  pedra  de  chuva     para  que  sintas  a  verde  frescura     de  um  pomar  de  brancas  cortesias     porque  é  por  ti  que  vivo  é  por  ti  que  nasço     porque  amo  o  ouro  vivo  do  teu  rosto                
  • 98.
    Sá-­‐Carneiro,  Mário   Poemas  completos   1ª  ed   Lisboa,  Assírio  e  Alvim,  1996   ISBN  972-­‐37-­‐0193-­‐6                       Fim     Quando  eu  morrer  batam  em  latas,   Rompam  aos  saltos  e  aos  pinotes,   Façam  estalar  no  ar  chicotes,   Chamem  palhaços  e  acrobatas!     Que  o  meu  caixão  vá  sobre  um  burro   Ajaezado  à  andaluza…   A  um  morto  nada  se  recusa,   Eu  quero  por  força  ir  de  burro.                                  
  • 99.
    Santos,  José  Carlos  Ary     Obra  poética   7ª  ed   Lisboa,  edições  Avante,  2004   ISBN  972-­‐550-­‐228-­‐0                       Retrato  de  Amigo     Por  ti  falo.  E  ninguém  sabe.  Mas  eu  digo     meu  irmão        minha  amêndoa        meu  amigo     meu  tropel  de  ternura        minha  casa     meu  jardim  de  carência        minha  asa.       Por  ti  morro  e  ninguém  pensa.  Mas  eu  sigo     um  caminho  de  nardos  empestados     uma  intensa  e  terrífica  ternura     rodeado  de  cardos  por  muitíssimos  lados.       Meu  perfume  de  tudo        minha  essência     meu  lume        minha  lava        meu  labéu     como  é  possível  não  chegar  ao  cume     de  tão  lavado  céu?                        
  • 100.
    Saramago,  José   Poemas  possíveis   5ª  ed   Lisboa,  Editorial  Caminho,  1999   ISBN  9789722123389                       Não  me  Peçam  Razões...     Não  me  peçam  razões,  que  não  as  tenho,     Ou  darei  quantas  queiram:  bem  sabemos     Que  razões  são  palavras,  todas  nascem     Da  mansa  hipocrisia  que  aprendemos.       Não  me  peçam  razões  por  que  se  entenda     A  força  de  maré  que  me  enche  o  peito,     Este  estar  mal  no  mundo  e  nesta  lei:     Não  fiz  a  lei  e  o  mundo  não  aceito.       Não  me  peçam  razões,  ou  que  as  desculpe,     Deste  modo  de  amar  e  destruir:     Quando  a  noite  é  de  mais  é  que  amanhece     A  cor  de  primavera  que  há-­‐de  vir.                        
  • 101.
    Saramago,  José   Provavelmente  alegria   5ª  ed   Lisboa,  Editorial  Caminho,  1999   ISBN  972-­‐21-­‐0294-­‐X                     Alegria     Já  ouço  gritos  ao  longe     Já  diz  a  voz  do  amor     A  alegria  do  corpo     O  esquecimento  da  dor       Já  os  ventos  recolheram     Já  o  verão  se  nos  oferece     Quantos  frutos  quantas  fontes     Mais  o  sol  que  nos  aquece       Já  colho  jasmins  e  nardos     Já  tenho  colares  de  rosas     E  danço  no  meio  da  estrada     As  danças  prodigiosas       Já  os  sorrisos  se  dão     Já  se  dão  as  voltas  todas     Ó  certeza  das  certezas     Ó  alegria  das  bodas                
  • 102.
    Sena,  Jorge  de   Poesia  I,  II  e  III  (3  volumes)   1ª  ed   Lisboa  :  Edições  70,  1988-­‐1989                       Da  Vida...  não  Fales  Nela     Da  vida...  não  fales  nela,     quando  o  ritmo  pressentes.     Não  fales  nela  que  a  mentes.       Se  os  teus  olhos  se  demoram     em  coisas  que  nada  são,     se  os  pensamentos  se  enfloram     em  torno  delas  e  não     em  torno  de  não  saber     da  vida...  Não  fales  nela.       Quanto  saibas  de  viver     nesse  olhar  se  te  congela.     E  só  a  dança  é  que  dança,     quando  o  ritmo  pressentes.       Se,  firme,  o  ritmo  avança,     é  dócil  a  vida,  e  mansa...     Não  fales  nela,  que  a  mentes.                    
  • 103.
    Sena,  Jorge   Sequências   1ª  ed   Lisboa,  Moraes  Editores,  1980                       Marido  e  mulher     Sofriam  terrivelmente.  Porque   o  comboio  dele  chegava   quando  o  dela  partia.   Compraram  um  manual  na  livraria,   mandaram  vir  pelo  correio  uma  almofada  especial   (cujo  atraente  anúncio  recebiam  quase  todos  os  dias  pelo  correio)   leram  com  cuidado  as  instruções,   estudaram  com  aplicação  os  esquemas  do  livro,   e,  quando  se  ensaiavam,   na  discreta  penumbra  do  quarto  respectivo,   a  sogra  —  que  embirrava  com  ele  —   abriu  de  repente  a  porta,   deu  um  grito,  correu   ao  telefone  e  chamou  a  polícia,   A  polícia  veio,  levou-­‐o.  Foi  julgado   e  condenado  a  dois  anos  de  tratamento  num  instituto  psiquiátrico   por  atentar,  vicioso,   contra  a  virtude  da  esposa.                    
  • 104.
    Shakespeare,  William   Moura,  Vasco  Graça  (Edição  e  traduçãoo)   Os  sonetos  de  Shakespeare  :  Versão  integral   2ª  ed.   Lisboa  :  Bertrand,  2002   ISBN  972-­‐25-­‐1251-­‐X                   Soneto  150     De  que  poder  tens  força  tão  temível,   que  o  coração  em  falha  me  desvia,     que  me  faz  dar  mentira  no  visível,   jurar  que  a  luz  não  favorece  o  dia?   De  onde  tens  tal  fazer,  de  mal,  agrado,   que  até  o  refugo  dos  teus  actos  vem   em  força  e  garantia  tão  dotado   que  o  teu  pior,  em  mim,  é  sumo  bem?   Quem  te  ensinou  a  pôr-­‐me  a  amar-­‐te  mais,   se  causa  de  ódio  mais  escuto  e  vejo?   Se  eu  amo  o  que  detestam  outros  tais,   não  deves  detestar-­‐me  em  tal  cotejo.   Se  na  baixeza  meu  amor  levantas,   mais  valho  de  que  tu  me  ames  às  tantas.                          
  • 105.
    Souza,  Eunice     Amaral,  Ana  Luísa  (Tradução)   Poemas  escolhidos   1ª  ed   Lisboa  :  Cotovia  :  Fundação  Oriente,  2001   ISBN  972-­‐795-­‐005-­‐1                       Pedaço  de  Conversa       Um  dia  a  minha  tia  educada  à  portuguesa     pegou  num  shivalingam  de  barro     e  disse:     É  um  cinzeiro?     Não,  respondeu  o  vendedor,      É  o  nosso  deus.                                      
  • 106.
    Tamen,  Pedro   Poesia  1956-­‐1978   1ª  ed   Lisboa,  Moraes  Editores,  1978                       Não  Tenho  para  Ti  Quotidiano     Não  tenho  para  ti  quotidiano     mais  que  a  polpa  seca  ou  vento  grosso,     ter  existido  e  existir  ainda,     querer  a  mais  a  mola  que  tu  sejas,     saber  que  te  conheço  e  vai  chegar     a  mão  rasa  de  lona  para  amar.       Não  tenho  braço  livre  mais  que  olhar     para  ele,  e  o  que  faz  que  tu  não  queiras.     Tenho  um  tremido  leito  em  vala  aberta,     olhos  maduros,  cartas  e  certezas.       Neste  comboio  longo,  surdo  e  quente,     vou  lá  ao  fundo,  marco  o  Ocupado.     Penso  em  ti,  meu  amor,  em  qualquer  lado.     Batem-­‐me  à  porta  e  digo  que  está  gente.                      
  • 107.
    Torga,  Miguel   Poesia  completa   1ª  ed   Lisboa,   Publicações   Dom   Quixote,   2000   ISBN  972-­‐20-­‐1708-­‐X                       Quase  um  Poema  de  Amor     Há  muito  tempo  já  que  não  escrevo  um  poema     De  amor.     E  é  o  que  eu  sei  fazer  com  mais  delicadeza!     A  nossa  natureza     Lusitana     Tem  essa  humana     Graça     Feiticeira     De  tornar  de  cristal     A  mais  sentimental     E  baça     Bebedeira.       Mas  ou  seja  que  vou  envelhecendo     E  ninguém  me  deseje  apaixonado,     Ou  que  a  antiga  paixão     Me  mantenha  calado     O  coração     Num  íntimo  pudor,     —  Há  muito  tempo  já  que  não  escrevo  um  poema     De  amor.     Existem  outras  edições  disponíveis  na  Biblioteca.    
  • 108.
    Veiga,  Sebastião  Philippes  Estácio  Martins  da     Poesias  (ou  banalidades  poéticas)   1ª  ed   Lisboa/Tavira,   Colibri/Câmara   Municipal     de   Tavira,   2000   ISBN  972-­‐772-­‐126-­‐5           A  uma  rosa     Formosa  planta   Linda  roseira   Ontem  estavas   Bem  prazenteira     De  ti  saía   Brilhante  rosa   Que  de  repente   Achei  formosa.     À  cor  bonita   Que  a  rosa  tinha   Não  rivaliza   Outra  florinha     Seu  rico  aroma   Sua  frescura   Animou  logo   Minh’alma  pura...     Só  me  restava   Que  minha  fosses!...   P’ra  tributar-­‐te   Prazeres  doces...     “sim,  serás  minha   quero  roubar-­‐te   Que  acho  impossível   Aqui  deixar-­‐te.    
  • 109.
    Verde,  Cesário   Poesia  completa  1855-­‐1886   1ª  ed   Lisboa,   Publicações   Dom   Quixote,  2001   ISBN  972-­‐20-­‐1951-­‐1                     Vaidosa     Dizem  que  tu  és  pura  como  um  lírio     E  mais  fria  e  insensível  que  o  granito,     E  que  eu  que  passo  aí  por  favorito     Vivo  louco  de  dor  e  de  martírio.       Contam  que  tens  um  modo  altivo  e  sério,     Que  és  muito  desdenhosa  e  presumida,     E  que  o  maior  prazer  da  tua  vida,     Seria  acompanhar-­‐me  ao  cemitério.       Chamam-­‐te  a  bela  imperatriz  das  fátuas,     A  déspota,  a  fatal,  o  figurino,     E  afirmam  que  és  um  molde  alabastrino,     E  não  tens  coração,  como  as  estátuas.       E  narram  o  cruel  martirológio     Dos  que  são  teus,  ó  corpo  sem  defeito,     E  julgam  que  é  monótono  o  teu  peito     Como  o  bater  cadente  dum  relógio.       Porém  eu  sei  que  tu,  que  como  um  ópio     Me  matas,  me  desvairas  e  adormeces,     És  tão  loura  e  dourada  como  as  messes       E  possuis  muito  amor...  muito  amor-­‐próprio.  
  • 110.
    Vieira,  Vergílio  Alberto   Amante  de  um  só  dia   Porto,  Tropelias  e  Companhia,  2012   ISBN  978-­‐972-­‐8582-­‐03-­‐4           SEXTA     1   Ele  é  O  que  me  soube   cativar  e,  sem  condição,  me  protegeu   como  da  lança  se  protege  a  mão,   que  a  arremessa.       2   Antes  que  o  mundo   me  desse  por  perdido,  por  perdido  dei   o  que  renunciei  ao  mundo,   para  de  outro  modo  não  vir  a  ser  julgado,   e  de  mim  ser  temerário.       3   Para  guardar  a  palavra,   esvaziei  a  boca,  antes  que,  do  coração,   me  fosse  arrancada,  como  a  árvore   pela  raiz.       4   De  pouco  me  serviriam   (/bens  que,  como  terra,  juntei  aos  olhos   d'  Aquele  que  sobre  os  povos   faz  tremer  as  colunas  do  céu  e  o  Setentríão   suspende,  sobre  o  nada.       5   Sete  vezes  mais  brilhará   o  sol,  para  que  a  sementeira  medre,   e  abundância  não  falte  ao  que   com  pá  e  crivo  joeirou  o  trigo  enganador.                 (...)  
  • 111.
    Vieira,  Vergílio  Alberto   A  imposição  das  mãos     1ª  ed   Porto,  Campo  das  Letras,  1999   ISBN  972-­‐610-­‐169-­‐7                       A  um  grego  foi  possível     A  um  grego  foi  possível   Outrora  sonhar  divinamente  as  águas   De  outro  rio   Esse  rio  é  o  homem  e  Heráclito   Ainda  em  sonho  ignora   Quão  indiferente  sobre  si  mesmo  corre   O  rio     Agora  é  noite   E  o  grego  as  naturezas  escuta   Em  toda  a  parte  enquanto   Pensa  o  fogo  harmonioso  do  passado   O  que  na  cinza  se  escreveu   Perdido  foi  em  Éfeso   Artemis  é  essa  inquietação  segura                        
  • 112.
    Virgílio   Tradução  de  Agostinho  da  Silva   Bucólicas,  Geórgicas,  Eneida   2ª  ed   Lisboa:  Temas  e  Debates,  1999   ISBN:    972-­‐759-­‐040-­‐3                       Sou  eu  aquele  que  em  passado  tempo   meu  canto  confiei  à  frágil  frauta   e  levei  a  que  campos  meus  vizinhos   ao  desejo  do  dono  obedecessem,   que  bom  trato  agradasse  ao  camponês.   Sou  eu  agora  quem  celebra  em  canto,   nos  horrores  das  armas  de  Marvote,   o  varão  que  primeiro  veio  de  Troia   à  nossa  Itália,  às  praias  de  Lavínia,   em  fuga  obedecendo  a  seu  destino,   bem  batido  por  mares  e  por  terras,   pela  divina  força  dos  de  cima   e  por  ira  tenaz  da  crua  Juno,   tanto  sofrendo  em  guerra  até  fundar   a  cidade  que  é  sua,  até  trazer   ao  Lácio  os  deuses,  e,  daí  provinda,   a  raça  dos  Latinos,  avós  de  Alba,     depois  muralhas  da  famosa  Roma.     Eneida,  versos  iniciais                      
  • 113.
                                                                                                         
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        Biblioteca daEscola Secundária de Amares Catálogo bibliográfico – Ler + Poesia março de 2015
  • 116.
      PROJETO  EMA   OPSICOGRA AUTOPSICOGRAFIA     O  poeta  é  um  fingidor   Finge  tão  completamente   Que  chega  a  fingir  que  é  dor   A  dor  que  deveras  sente.     E  os  que  lêem  o  que  escreve,   Na  dor  lida  sentem  bem,   Não  as  duas  que  ele  teve,   Mas  só  a  que  eles  não  têm.     E  assim  nas  calhas  de  roda   Gira,  a  entreter  a  razão,   Esse  comboio  de  corda   Que  se  chama  coração.                                      Fernando  Pessoa   BIBLIOTECA  DA  ESCOLA  SECUNDÁRIA  DE  AMARES   AGRUPAMENTO  DE  ESCOLAS  DE  AMARES  –  MARÇO  DE  2015