Anais Jornada 2013

Anais
XII Jornada Médico-Literária Paulista
VII Jornada Nacional da Sobrames
Organização:
Sociedade Brasileira de Médicos Escritores
SOBRAMES - Regional do Estado de São Paulo
Botucatu - São Paulo - Brasil
26 a 29 de setembro de 2013

SOCIEDADE BRASILEIRA DE MÉDICOS ESCRITORES
Regional do Estado de São Paulo
SOBRAMES - SP
Diretoria Gestão 2013/2014
Cargos Eletivos
Presidente: Josyanne Rita de Arruda Franco
Vice-presidente: Carlos Augusto Ferreira Galvão
Primeiro secretário: Márcia Etelli Coelho
Segundo secretário: Maria do Céu Coutinho Louzã
Primeiro tesoureiro: Jorge Alberto Vieira
Segundo tesoureiro: Aída Lúcia Pullin Del Sasso Begliomini
Conselho Fiscal
Efetivos:
Helio Begliomini
Luiz Jorge Ferreira
Marcos Gimenes Salun
Suplentes:
José Jucovsky
Rodolpho Civile
José Rodrigues Louzã
A XII Jornada Médico-Literária Paulista é uma realização da SOBRAMES - SP
Sociedade Brasileira de Médicos Escritores - Regional do Estado de São Paulo
Endereço para correspondência (SOBRAMES-SP):
Rua Francisco Pereira Coutinho 290, 121 A
Vila Municipal Jundiaí, SP. - CEP 13201-100
josyannerita@gmail.com
Copyright 2013 © dos Autores
Comissão Organizadora da XII Jornada Médico-Literária Paulista
Os integrantes da Diretoria da Regional São Paulo
Os conceitos emitidos nos textos literários deste evento representam exclusivamente
a opinião de seus autores, não sendo de responsabilidade da SOBRAMES-SP.
Projeto Gráfico e Diagramação: Marcos Gimenes Salun
Produção: Rumo Editorial Produções e Edições Ltda.
E-mail: rumoeditorial@uol.com.br
(11) 2331-1351 / 99182-4815
II

Apresentação
III
A XII Jornada Médico-Literária Paulista está mais rica e fresca
com os ares interioranos de Botucatu. Em pleno início de
primavera, não somente desabrocham flores, mas também
exultam e se regozijam os sons e as palavras, polinizados pelo
cálido vento que traz verso e prosa talentosos dos vários cantos
da amada terra brasileira.
O acontecimento bienal mais aguardado da Sociedade
Brasileira de Médicos Escritores Regional São Paulo (Sobrames
SP), nesta edição oferece o abraço que acolhe a arte de escrever
que vem de outras paragens, trazida na bagagem de médicos
escritores de variados estados do nosso imenso país, irmanados
em uma jornada de abrangência nacional. Um paraíso particular
que por alguns dias se descola do mundo globalizado de conversas
e encontros virtuais, onde não existe o calor do contato, o aperto
de mãos, o abraço fraterno. Confraternização, amizade e talento
literário, eis o convite! Ouçamos a voz e o eco das tantas belas
palavras que reverberam -cordiais e indeléveis- em coletânea de
extraordinárias e memoráveis composições nas páginas que se
descortinam a seguir: uma aventura para compartilhar e nunca
mais esquecer!
Dra. Josyanne Rita de Arruda Franco
Presidente da SOBRAMES-SP (2013-2014)

Queridas amigas e amigos,
confrades e confreiras da SOBRAMES e ABRAMES,
Sempre vivemos intensamente a poesia de todos os momentos
que passamos juntos. E essa nova oportunidade não será diferente.
Todos nós estamos empenhados em manter viva a chama que nos une,
o amor à palavra e o amor ao caminho rumo à sabedoria.
Atualmente experimentamos um período totalmente inacreditável
como médicos. Há uma inversão de valores nos quais sempre
acreditamos. Servir, atender, curar, aliviar com o melhor de nosso
conhecimento. Estes preceitos tem sido motivo de “ajustes” políticos,
contrários ao que temos proferido desde os nossos bancos frios do
anfiteatro de anatomia, no começo de nosso curso de Medicina. É uma
“nova ordem” que infelizmente nivela por níveis muito baixos os padrões
de excelência que buscamos no dia-a-dia de nossa profissão.
De fato, perseveramos com aquele ideal inato de “ser”. Poetas,
cronistas, contistas, ensaístas e outros artistas que compõem estas
nossas egrégoras são uma força necessária, porém, às vezes, ausentes
na construção de um pensamento consistente para o país. Divergências
há e são necessárias para que se possa encontrar um Norte, uma solução
e um bem comum. Nestes dias do começo da Primavera, florescerão
momentos de renovação das amizades e de aprendizado e reflexão.
Botucatu nos receberá com carinho nos dias 26 à 29 de Setembro.
Foram meses de dedicação e empenho, junto à Diretoria da Regional
SP, sob a batuta da Presidente Josyanne Rita de Arruda Franco. Hoje
temos certeza que a decisão durante o XXIV Congresso Nacional em
Curitiba foi acertada. Realizar a XII Jornada Médico-Literária Paulista
em conjunto com a VII Jornada Nacional da SOBRAMES e com a
participação da Academia Brasileira de Médicos Escritores. Somamos.
Multiplicamos. Este é o caminho.
Dr.Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki
Presidente Nacional SOBRAMES
Acadêmico Titular da Cadeira no. 21 - ABRAMES
Mensagem do Presidente
V

VII
Índice Geral
Programa
Sessões Literárias
Autores Participantes
Textos Literários
Letra de Estudante
A cidade de Botucatu
Conheça a Sobrames
I
II
III
IV
V
VI
VII
9
13
17
21
95
105
109

9
I
Programa
XII Jornada Médico Literária Paulista
VII Jornada Nacional Sobrames
Os organizadores reservam-se o direito de efetuar
eventuais alterações nesta programação,
sempre visando o bom andamento do evento,
e desde que estas sejam absolutamente necessárias
ou convinientes aos participantes.
Qualquer alteração será informada
a todos com a devida antecedência.
Botucatu - São Paulo
Primar Plaza Hotel

Dia 26/09/2013 (Quinta-Feira)
14h00 – Check-in no Primar Plaza Hotel (à partir de 14h00)
19h00 - Recepção aos participantes e convidados
19h30 – Abertura oficial (Teatro Municipal de Botucatu)
Presidente da Sobrames - Dr.Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki
Presidente Sobrames São Paulo - Dra.Josyanne Rita de Arruda Franco
Apresentação de Autoridades
20h15 – Apresentação do Coral da Prefeitura
21h00 - Coquetel no hall do Teatro
Dia 27/09/2013 (Sexta-Feira)
06h30 – Café da Manhã
08h15 – Primeira Sessão literária - Sala de Eventos do Hotel
– Prosa e Verso de autores da Sobrames
10h15 – Coffe-Break
Lançamento da IX Antologia Paulista
11h00 – Segunda Sessão Literária - Sala de Eventos do Hotel -
12h30 – Almoço no Restaurante do Primar Plaza Hotel
13h45 – Terceira Sessão Literária - Sala de Eventos do Hotel
15h15 - Coffee Break
16h00 - Quarta Sessão Literária - Sala de Eventos do Hotel
- Prosa e Verso de autores da Sobrames
17h30 - Encerramento das sessões literárias
19h15 - Saída para o Teatro Municipal de Botucatu
20h00 - Apresentação de Camerata de Botucatu
21h15 - Saída para o Restaurante Celeiro
21h30 - Jantar no Restaurante Celeiro
23h00 - Retorno para Primar Plaza Hotel
10

Dia 28/09/2013 (Sábado)
06h30 – Café da Manhã
08h15 – Fórum da Academia Brasileira de Médicos Escritores (ABRAMES)
– Prosa e Verso de autores da ABRAMES
- Homenagem ao Acadêmico Emérito Dr.Evanil Pires de Campos
10h00 – Coffe-Break
10h30 – Saída para Barra Bonita
- Passeio no Navio Ciudad de Cuesta até eclusa de Barra Bonita
no Rio Tietê
- Almoço a bordo do navio
17h00 - Retorno ao Primar Plaza Hotel
19h45 - Saída para o restaurante Sinhô Sinhá
20h15 - Apresentação de Grupo Folclórico Regional
- Premiação dos concursos literários com entrega
do “Troféu O Bandeirante”
21h00 - Jantar de confraternização e Encerramento
23h00 - Retorno ao Primar Plaza Hotel
Dia 29/09/2013 (Domingo)
06h15 - Café da manhã
– Manhã Livre para os que viajaram de automóvel
- Check-out e translado de Botucatu para aeroporto Viracopos
(Campinas) após o café da manhã para aqueles que tiverem interesse.
11

13
II
Sessões Literárias
Para o bom andamento dos trabalhos recomenda-se
que os autores cumpram rigorosamente os horários
de apresentação de seus textos
nas sessões literárias programadas.
Solicita-se que não haja explicações preliminares sobre o
texto a ser apresentado, visando um melhor aproveitamento
do tempo para a leitura do texto.
Se houver manifestações da plateia após
a apresentação dos textos caberá ao presidente
da mesa determinar a quantidade de
intervenções e sua duração, visando manter
os horários previstos na programação.
Primar Plaza Hotel

Primeira Sessão Literária
Dia 27/09/2013 (Sexta-feira)
8h15 às 10h00
1- Alcione Alcântara Gonçalves / Poesia: “Ode a Botucatu”
2- Josemar Otaviano Alvarenga / Prosa: “Significados da palavra”
3- Aida Lucia Pullin Dal Sasso Begliomini / Prosa: “Vida interrompida”
4- Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki / Poesia: “Azul”
5- José Warmuth Teixeira / Poesia: “Amando e poetando”
6- Jacyra da Costa Funfas / Prosa: “Balada no Céu”
7- Marcos Gimenes Salun / Prosa: “Viver é fazer opções”
8- Carlos Augusto Ferreira Galvão / Poesia: “Companhia”
9- Sônia Andruskevicius de Castro / Poesia: “Crianças”
10- Rodolpho Civile / Prosa: “A presença daquele homem”
11- Arquimedes Viegas Vale / Prosa: “A vingança dos inocentes”
12- Helena Natalícia Rocha de Alvarenga / Prosa: “Esperança”
13- Evanil Pires de Campos / Prosa: “A medicina e a educação”
Segunda Sessão Literária
10h30 às 12h00
1- Nelson Jacintho / Prosa: “Noite de inverno”
2- Celina Corte Pinheiro de Sousa / Prosa: “Renascimento”
3- Luiz Jorge Ferreira / Poesia: “My name”
4- José Arlindo Gomes de Sá / Poesia: Amargo regresso”
5- Josyanne Rita de Arruda Franco / Prosa: “Plano de voo”
6- José Maria Chaves / Prosa: “O aviso do vento”
7- Ligia Terezinha Pezzuto / Poesia: “Sublime amor”
8- Márcia Etelli Coelho / Poesia: “Começar de novo”
9- Helio Moreira / Prosa: “Caminhar pelas ruas de Paris no verão”
10- Roberto Antonio Aniche / Prosa: “Meu marido foi para a guerra”
11- Juçara Regina Viegas Valverde / Poesia: “Apelo”
12- José Carlos Serufo / Poesia: “Perla fina”
13- Helio Begliomini / Prosa: “Ciranda da vida”
14

Terceira Sessão Literária
Dia 27/09/2013 (Sábado)
13h45 às 15h15
1- Marcos Gimenes Salun / Poesia: “Aldravias improvisadas”
2- Josemar Otaviano Alvarenga / Poesia: “Despedère”
3- Márcia Etelli Coelho / Prosa: “A moça de cinza”
4- Carlos Augusto Ferreira Galvão / Prosa: “Momento delicado”
5- Jacyra da Costa Funfas / Poesia: “Brasil”
6- Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki / Poesia: “Conselho”
7- Rodolpho Civile / Prosa: “O Papai-noel ladrão”
8- José Maria Chaves / Prosa: “Lauro Maia, um poeta que também é rua”
9- Aida Lúcia Pulin Dal Sasso Begliomini / Poesia: “Andanças”
10- José Arlindo Gomes de Sá / Poesia: “Inventário sertanejo”
11- José Warmuth Teixeira / Prosa: “A mitologia greco-romana e a obstetrícia”
12- Celina Corte Pinheiro de Sousa / Prosa: “Solidão”
13- José Jucovsky / Poesia: “Tropicalismo-concretismo”
Quarta Sessão Literária
16h00 às 17h30
1- Luiz Jorge Ferreira / Prosa: “Pintassilgo Mariadocarmo”
2- Helio Moreira / Prosa: “Ver não é o mesmo que enxergar”
3- Juçara Regina Viegas Valverde / Poesia: “Demarcações”
4- Nelson Jacintho / Poesia: “Se não é verdade”
5- Ligia Terezinha Pezzuto / Prosa: “Bodas de Diamente - uma história real”
6- Roberto Antonio Aniche / Poesia: “Feche a porta”
7- Arquimedes Viegas Vale / Poesia: “Eu e você”
8- Sônia Andruskevicius de Castro / Poesia: “Pescador”
9- Helio Begliomini / Prosa: “Se não fosse a minha fé”
10- José Carlos Serufo / Prosa: “Por quê”
11- Josyanne Rita de Arruda Franco / Poesia “Fogueira celestial”
12- Alcione Alcântara Gonçalves / Poesia “Gratidão, o que é?”
15

17
III
Autores Participantes
Primar Plaza Hotel
Os organizadores dão as boas vindas aos autores
das várias regionais da Sociedade Brasileira
de Médicos Escritores e agradecem a
participação nestes eventos.

CEARÁ
Celina Corte Pinheiro de Sousa
José Maria Chaves
GOIÁS
Hélio Moreira
MARANHÃO
Arquimedes Viegas Vale
MINAS GERAIS
Helena Natalícia Rocha de Alvarenga
José Carlos Serufo
Josemar Otaviano de Alvarenga
PARANÁ
Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki
18

SÃO PAULO
Aída Lúcia Pullin Dal Sasso Begliomini
Alcione Alcântara Gonçalves
Carlos Augusto Ferreira Galvão
Evanil Pires de Campos
Helio Begliomini
Jacyra da Costa Funfas
José Jucovsky
Josyanne Rita de Arruda Franco
Ligia Terezinha Pezzuto
Luiz Jorge Ferreira
Márcia Etelli Coelho
Nelson Jacintho
Roberto Antonio Aniche
Rodolpho Civile
Sônia Regina Andruskevicius de Castro
PERNAMBUCO
José Arlindo Gomes de Sá
RIO DE JANEIRO
Juçara ReginaViegas Valverde
SANTA CATARINA
José Warmuth Teixeira
19

21
IV
Textos Literários
Primar Plaza Hotel
A autoria dos textos a seguir publicados e apresentados
durante as sessões literárias deste evento, bem como as opiniões
emanadas são de exclusiva responsabilidade dos autores,
não representando a opinião dos organizadores.

A vingança dos inocentes / Eu e você
32
Gratidão, o que é? / Ode a Botucatu
28
Solidão / Renascimento
38
Companhia / Delicado momento
35
Aida Lucia Pullin Dal Sasso Begliomini
Andanças / A vida interrompida
25
Esperança
42
Helio Begliomini
Ciranda da vida / Se não fosse a minha fé
43
Hélio Moreira
Caminhar pelas ruas de Paris no verão /
Ver não é o mesmo que enxergar
47
A medicina e a educação
40
Balada no céu / Brasil
51
José Carlos Serufo
Perla fina / Por quê
54
Inventário sertanejo / Amargo regresso
52
56José Jucovsky
Tropocalismo - Concretismo /
Centenário do nascimento de Jorge Amado - Nó górdio brasileiro
José Maria Chaves
O aviso do vento /
Lauro Maia - um poeta que também é rua
61
22

A mitologia greco-romana e a obstetrícia /
Amando e poetando
65
Significados da palavra / Despedere
67
Plano de voo / Fogueira celestial
68
Juçara Regina Viegas Valverde
Demarcações / Apelo
71
Bodas de Diamante - uma história real / Sublime amor
73
Luiz Jorge Ferreira
Pintassilgo Mariadocarmo / My name
75
A moça de cinza / Começar de novo
78
Aldravias improvisadas / Viver é fazer opções
81
Nelson Jacintho
Noite de inverno / Se não é verdade
85
Feche a porta / Meu marido foi para a guerra
87
Rodolpho Civile
O Papai-Noel ladrão / A presença daquele homem
89
Azul / Conselho
92
Crianças / Pescador
93
23

25
VIDA INTERROMPIDA
Minha alma de tão pequenina quase desapareceu nesse imenso mundo em que fui conduzida.
Tudo é tão grande, luminoso, cheio de sons e cores. Nada vejo, mas tudo sinto como se visse e
ouvisse. Como estou feliz, alias nunca estive tão feliz como hoje. Um imenso amor transborda e
inunda totalmente o meu ser. Eu faço parte de tudo isso, dessa grandeza toda.
Sou tão leve, flutuo no plasma. Integro-me a ele de forma continua. Sei que não estou
sozinha, mas ao mesmo tempo tudo é muito confuso, isso me deixa completamente perdida.
Estou sem referencias, não sei o que fazer, nem para onde ir. Deixo-me levar novamente.
Quando me formaram e pela primeira vez tive consciência de minha existência a minha
forma era diferente, solida, apesar de infinitamente menor do que agora. Estava em um local
diferente deste, mas muito grande também. Puxa, era grande demais.
Rapidamente eu fui aumentando de tamanho e adquirindo formas distintas.
Que divertido. La eu estava quentinha e protegida. Nadava, virava cambalhotas, dava
piruetas e escutava uns ruídos estranhos, que a principio não me incomodavam, pois tudo era
novo e eu estava impressionada com o que estava acontecendo comigo.
Conforme eu fui crescendo, meu espaço e minha mobilidade começaram a diminuir. De
vez em quando sentia sensações diferentes, não sei o que eram. De repente tudo estremecia, eu
me sentia jogada de um lado para outro de forma muito agressiva. Sentia baques cada vez mais
fortes. Já não era tão feliz e não me divertia tanto, como no inicio. Alguma coisa muito seria
estava acontecendo e eu não sabia o que era. Estava muito assustada. Comecei a me sentir
culpada sem saber o por que. Eu estava com muito medo e muito triste.
Cada vez mais eu percebia que tudo estava se transformando e ficando bem difícil. Ao
mesmo tempo eu já podia brincar com meus dedinhos das mãos e dos pés, minhas orelhinhas,
narizinho, boquinha e olhinhos. Corpo perfeito, maravilhoso e eu adorava tudo isso.
De repente fui sugada e brutalmente arrancada através de um túnel grande e muito escuro.
Meu corpinho nu foi molestado, rasgado, mutilado e a dor que senti foi extremamente cruel. Fui
arrebatada daquele mundo quentinho, agradável e atirada sem piedade em uma lata de lixo
imunda e gelada. Tossi, esperneei, tentei respirar, gritar, chorar, mas ninguém me viu ou escutou.
Eu estava só, definitivamente só e abandonada. Completamente indefesa. Assim permaneci por
um curto espaço de tempo ate chegar aqui.
Estou começando a entender o que aconteceu comigo e isso me deixou extremamente
magoada e ofendida. Ao meu redor já começo a observar outros serezinhos que compartilham
comigo iguais emoções. A minha vida material foi interrompida, mas ela esta viva no plano
infinito e isso será para sempre. Compartilho com meus novos amiguinhos novas emoções,
brincadeiras e neste paraíso sentimos o amor incondicional a que teríamos direito caso tivessem
nos permitido o direito a vida.
***
São Paulo - SP

26
ANDANÇAS
Nasci no topo do Maranhão,
Na pequena Atins, beirando o mar.
Quando criança lá vivi,
Vagando solitária pelas dunas áridas
Do alto observando sonhadora, o vasto oceano.
Pensando, ate aonde vai?
Em tenra idade para o Delta me mudei
meus pais passivamente segui.
Vaguei ate não mais poder.
Cresci ao sabor do vento e do mar.
Das dunas e dos rios me fartei
Já adolescente me transferi.
Em Jericoacoara por um tempo me fixei.
Nas areias brancas, descalça caminhei,
Encantei-me com belos pôr de sois.
A cada dia, mais alto eu pensava
Nada mais me satisfazia.
Queria a grande cidade alcançar,
Perto do mar, mas com outros encantos.
Já adulta e sozinha fui então para Fortaleza.
Nela conheci os prazeres e os desprazeres,
O anonimato e o desconhecido.
Gostei e me deixei seduzir
E por outros caminhos quis seguir.
Outra vez mais pelo mar, enfeitiçada fiquei.
Um dia, um mapa enorme encontrei.
Nele maravilhada, percebi
O real tamanho da minha terra.
Convencida resolvi,
Que tinha muito que conhecer.
Meu objetivo então seria,
Para o Rio me dirigir.
Conhecer o Cristo e o Pão de açúcar,
Copacabana e Ipanema.
Quando cheguei
Por tudo me encantei.
Nas areias do Arpoador me estiquei
Lá me abandonei.
Ao anoitecer dormi com as estrelas,
Embalada pelas ondas do mar.

27
De repente percebi que o mar que via
Era exatamente o mesmo que la de cima eu enxergara.
Descobri que precisava a São Paulo chegar.
Sem praia, com rios poluídos e transito ruim,
Mas com uma pujante vitalidade.
Uma vez mais, me mudei.
Vivi por algum tempo
E a tudo me acostumei.
Apaixonei-me e uma família formei.
Por anos a fio me apascentei,
Deixando adormecidos antigos sonhos.
Um dia percebi que deveria,
Para as minhas origens retornar.
Descalça caminhar nas areias quentes
E as altas dunas escalar.
E o que fiz?
Juntei o pouco que conseguira,
Nas malas empilhei também alguns sonhos,
Ainda não realizados
E para minha Atins voltei.
***

28
GRATIDÃO, O QUE É?
Gratidão é virtude, que precisa ser cultivada,
E desenvolvida diariamente, num eterno agradecer.
É mudança de atitude, substituindo as reclamações,
Por agradecimentos; os lamentos por ungüentos,
Olhando com o coração e superando a vitimização,
Buscando o atendimento e descobrindo as bênçãos,
Disponíveis, para o seu uso no dia a dia.
Perceba, as graças invisíveis que não tinhas notado.
Sinta a proteção, o amparo e ajuda que lhe foi dado.
Acalme e liberte-se da preocupação através da gratidão.
Relaxe-se, descanse seu coração, aquiete sua mente.
Sinta-se livre das tensões diuturnas e durma melhor.
A gratidão serve como terapia,
Para nossas doenças psicossomáticas;
E cura depressão, tristeza, solidão
E ansiedade: nossas dores da alma.
Seja grato e demonstre sua gratidão aos que lhe ajudam.
A gratidão é atributo da mente,
Força poderosa voltada para a prosperidade.
Habituando-se em agradecer,
Estará mobilizando o fluido curativo,
Esta energia cósmica, que muda o ambiente
E circunstâncias em sua volta.
As graças recebidas, deverão serem lembradas,
Com sincero agradecimento.
Purifique sua mente, limpe seu coração,
Com a prática da meditação,
Eliminando sentimentos e emoções negativas
Que lhe impedem de sentir gratidão.
Agradeça à natureza por toda sua beleza,
Esplendor e maravilhas.
Não polua o nosso planeta e agradeça pela morada
Que ele nos dá, sem nada exigir de nós.
Agradeça a vida, dádiva divina,
Que permite a nossa evolução espiritual.
Agradeça até as dores, doenças e maledicências
Que nos atingem e fustiga,
Como lições e remédios amargos,
Para nos purificar e desenvolver nossas virtudes.
Tupã - SP

29
Faça o bem! e a luz emanada deste bem,
Atinge o teu coração, como gratidão
Daquele que foi beneficiado.
As energias boas e positivas devem ser usadas
E distribuídas a quem necessita.
A prece, a oração, pode ser feita
Para ajudar os necessitados,
Os doentes do corpo e, ou da alma.
Ajudando ao próximo, é você, o maior beneficiado.
Não o faça, contudo, esperando recompensas.
Porque assim agindo, a recompensa já é o seu pagamento.
No entanto, se o faz desinteressadamente,
Sem visar recompensa para você,
Ai sim, você será merecedor da gratidão de Deus.
Servir desinteressadamente é um ato perfeito,
Porque ajuda a quem necessita e,
O reconhecimento espiritual, você receberá.
A boa vontade e o amor, deverá prevalecer,
Quando você tiver oportunidade de servir.
Há uma frase usada pelo Rotary Internacional que diz:
“ Mais se beneficia quem melhor serve”.
Isto é o espelho do que acabamos de falar.
O Lema Rotário: “ Dar de si sem pensar em si”,
Mostra muito bem o exercício da bondade desinteressada.
Complementa São Francisco de Assis dizendo:
“ É dando que se recebe”.
Vejam, portanto, que a Gratidão,
É o reconhecimento por aquilo que fazes desinteressadamente.
Gratidão é isto! ...
Gratidão é virtude, que precisa ser cultivada!
***
AlcioneAlcântara Gonçalves

30
ODE A BOTUCATU
Em Botucatu, pela segunda vez,
Os médicos Escritores vieram se reunir,
Na décima segunda Jornada Médico-Literária,
Da Sobrames de São Paulo.
Botucatu significa: bons ares, bom clima,
Ou bom vento; de origem Tupi-Guarani,
Ybitu-Katu indica terra em ponta, montanha,
Vento bom, saudável e clima agradável.
Frei Fidélis Maria de Primiero, Frade Capuchinho,
Afirmava: Botucatu em Sumério significa:
“Templo da Serpente entre as Pedras”,
E as Tres Pedras: o Gigante deitado,
Era antigo Templo de Adoração à Satã.
Região Mística e lendária é Botucatu,
Rota de passagem para os Incas,
Conhecido como caminho do Peabiru,
Lugar de Rituais e Retiros Espirituais.
O Saci: Lenda Clássica do Folclore brasileiro,
Em Botucatu encontrou o seu Lar; Sede
Da Associação Nacional de Criadores de Saci,
E conhecida como: Capital Nacional do Saci.
Para valorizar mais o folclore nacional,
O “Dia do Saci” foi criado,
Em caráter nacional, no ano 2005,
E “31 de outubro” lhe foi consagrado.
O Saci-Pererê surgiu no sul do país,
Como menino indígena, com rabo e travesso;
Transformou-se num negrinho, no norte do país,
Com uma perna, cachimbo e gorro vermelho.

31
Seu comportamento divertido, brincalhão e profundo conhecedor
Das ervas: medicamentos da Floresta que é o controlador.
Retratado brilhantemente por Lobato em dois livros
Da literatura infantil e Histórias em Quadrinhos,
Saltou para a televisão, espalhando-se pelo Brasil.
Fato curioso em Botucatu, é a passagem por aqui,
Do maior manancial de água doce subterrânea do mundo,
Estendendo-se pelo Brasil, Uruguai, Paraguai e Argentina,
Este gigantesco reservatório: O Aquífero Guarani;
Protegido na sua superfície pela Rocha Sedimentar,
O Arenito Botucatu, onde aflora, serve para sua água o recarregar.
Na educação, Botucatu se destaca no ensino superior,
Com excelente Faculdade de Medicina da UNESP;
Do Instituto de Biociências; Veterinária; Zootecnia e Agronomia;
Com ênfase também, no ensino tecnológico, pela FATEC.
Botucatu da lenda do Saci,
Tu és servida pelo Aquífero Guarani,
E pelo caminho do Peabiru
Passagem dos incas do Peru
Oh! Cidade dos bons ares,
Tu tens um gigante deitado,
Símbolo místico da tua proteção,
Contra Satã e seu Templo de Adoração.
***

32
A VINGANÇA DOS INOCENTES
Ali, na porta da quitanda, dois frondosos pés de azeitona preta faziam a amenidade de uma
sombra ventilada, que acolhia toscos bancos feitos com um tronco fino, de madeira ordinária,
enganchado por suas extremidades, sobre duas forquilhas fincadas no chão. Rodeavam as
azeitoneiras gêmeas e estavam sempre ocupados por vizinhos que convergiam para trocas sociais.
Acontecia tudo, sabia-se tudo, planejava-se tudo. Era o passado, o presente e o futuro
daquele povo periférico. Era o ponto luminoso na escuridão material daquele povoado perdido
no meio do mundo dos matagais, onde o lombo das montarias ainda era a condução obrigatória.
Havia promessa de estrada vicinal que era o mote de todo candidato que dali queria votos, mas
os igapós das invernadas tornavam essa ligação com a sede muito difícil.
Martinha fazia poeira varrendo o terreiro com um cacho seco de juçara e espantava as
galinhas que comiam o catarro despregado da bronquite dos fumadores de cigarro de maço ou
dos charutos intoleráveis. Na lucidez da manhã as palavras eram escassas e comedidas, contando
um caso, quase sempre sobre roça invadida por porco ou gado, moça solteira, assombração ou
homem traído pela mulher. Mais tarde quando a cachaça escorria pela língua e cortava a censura
da consciência, corria solto um palavreado chulo, dissensões de ideias e cobranças de atos e
ocorrências. Mas, tudo terminava sempre ali mesmo. Se tinha alguma alteração, Dona Silvéria,
que era a dona da quitanda, falava grosso e punha tudo de novo no caminho do entendimento.
Só que uma vez não conseguiu controlar dois brigões que terminaram no Posto de Saúde, riscados
de faca.
— Ela foi na Vila e vai demorar.
Martinha respondia para Joca Pé de Galho que veio decretado para falar com a comerciante.
— Mas hoje? Domingo?
— É seu Joca, Veveca foi ver o filho que se furou num espinho de tucum e não pode nem
encostar o pé no chão. O Doutor de lá fez de tudo pra tirar o espinho mas não conseguiu . Deixou
um buraco na sola do pé dele. Ela me deixou tomando conta da quitanda, mas eu não gosto
porque eu não sei fazer conta assim direitinho. As vezes sai tudo errado e dou troco demais. Ela
briga comigo com toda razão. Gosto de estar é lá na cozinha que é onde eu sei fazer de tudo.
Desolação marcou aquele rosto já marcado por tantas dificuldades que, como campônio,
vivia delas. Saiu de casa logo cedo para ultimar com D. Silvéria o negócio de uns porcos que
queria vender-lhe para com o dinheiro preparar um pedaço de terra para plantar a sua roça,
pois já estava atrasado. Já estavam aparecendo nuvens pesadas e já tinha dado uns chuviscos.
Pé de Galho com o dedo indicador da mão direita apontando para o céu empurrou a aba do
chapéu pra cima, franziu o cenho na claridade do meio dia e decidiu esperar.
— Me dá uma cachaça aí!
São Luiz - MA

33
Do jeito que jogou a cachaça na garganta parecia que estava lavando suas contrariedades.
Entrou no papo coletivo falando baixo com a sensação de fracasso. Vivia de roça. Mulher, filhos,
mãe, tudo comia no calo das suas mãos. Já estava atrasado!
Bateu forte com o fundo do copo no balcão e pediu:
— Me dá outra!
— Mais outra!
A ameaça de falhar lhe assustava e nesses momentos procurava refúgio na cachaça que o
tirava da seriedade das responsabilidades. Considerava-se injustiçado pois mesmo com seus
defeitos nunca deixara a família em falta.
— Mais uma!
Seu Joca, o senhor já bebeu muito e ainda vai esperar um bocado. O senhor não quer
comer um sarrabulho, que sobrou de ontem?
Forrou-se de sarrabulho vencido, com farinha seca. Estava até na tampa de comida e de
bebida e nada de Dona Silvéria.
— Lá vem sua mulher!
Escutou ainda no cochilo, recostado no tronco da azeitoneira.
— Valha-me Deus! Tatinha vai me esganar.
Ajeitou-se , limpou a boca, abotoou a camisa, e encomendou um sorriso logo que percebeu
o seu humor desagradável.
— Tatinha do meu coração estou só esperando a comadre para ir pra casa.
A mulher, com a ira em borbotões tirava os adjetivos de todos os malandros, infiéis,
estelionatário, ladrões, assassinos, traficantes, psicopatas, e tudo que ela se lembrou, jogou
sobre ele num discurso lança-chamas que o queimou por uns dez minutos.
Enquanto ele se contraia para tornar-se surdo, veio-lhe a repulsa na forma de náuseas.
cólicas e vômitos. Ali mesmo, na frondosidade sombria daquele terreiro, lançou um jato de
sarrabulho mastigado misturado na farinha seca inchada, embalado pelo azedume das secreções
estomacais, seguido de um repugnante bolo de lombrigas, que desorientadas, faziam uma dança
nojenta naquele palco de terra.
Tatinha reforçou a sua munição dialética, destacando a vergonha diante daquele insólito
espetáculo. Para municiar-se de argumento em futuras contendas maritais pegou um graveto e
começou a contar as lombrigas:
— Meu Deus, esse homem me mata de vergonha! Uma, duas, três,.......... nove..........
treze......... quinze! Quinze lombrigas! Que criação sebosa para quem só quer ser o que não
marca na folhinha.
Enquanto Tatinha remexia o bolo de lombrigas com o graveto começou a sentir nojo que
se manifestou em engulhos e por fim em um vômito franco de pouco conteúdo alimentar mas
também com um respeitável bolo de lombrigas.
Joca Pé de Galho, até então cabisbaixo pelo massacre em curso, levantou-se meio
cambaleante, pega o mesmo graveto e começa a contagem:
— Um, dois, três, ........nove,........treze,.........quinze,.........dezenove.........vinte
e cinco....
***

34
EU E VOCÊ
Eu sou feliz
a ponto de ser
tão feliz.
Tudo o que eu vejo
está sorrindo.
Tudo o que eu ouço
está cantando.
Tudo o que eu toco
está vibrando.
Tudo o que eu abraço
aconchega-se.
Tudo o que eu beijo
são teus lábios.
Tudo o que eu amo
meu coração decide:
Você.
***

35
COMPANHIA
Sigo minha vida bem acompanhado
Às vezes tento trocar, saio, me revolto
Procuro outro alguém, um outro lado,
Mas sempre muito me arrependo e volto.
Ela é assim, em nada me atormenta,
Fica ao meu lado silente e quieta;
Monotonia ninguém quer nem aguenta.
Mas o que fazer se não há mais meta?
Ela sempre inspira o pensamento,
Agonia que estimula meu coração;
Tão forte que repito todo momento:
Não vivo senti, minha amada solidão.
***
São Paulo - SP

36
MOMENTO DELICADO
O Brasil enfrenta, talvez, o mais delicado momento de sua história. Há pelo menos três
décadas, o povo brasileiro vem demonstrando insatisfação, enchendo ruas, derrubando ditaduras,
derrubando presidentes, mas de maneira comportada, sempre dirigido por partidos políticos e
grupos sociais distintos: igrejas, sindicatos e por aí. Acontece, que de uma forma irritante,
embora tenha aprendido a gritar nas ruas, a nação não consegue sentir progressos naquilo que a
ONU chama de Índice de Desenvolvimento Humano, em escala suficiente para ser notado. Em
todos estes movimentos, os líderes que assumiam o poder, decepcionavam o cidadão; logo
praticavam exatamente o que propunham combater. Foi uma constante. Após as “Diretas Já”, o
governo, então “democrático”, decepcionou bastante e levou o país ao caos financeiro com
hiperinflação e estagnação econômica, então surgiu um salvador, o primeiro presidente eleito
após a ditadura militar. Collor de Mello, um político jovem e desconhecido, apresentava-se
como caçador de marajás (termo na moda da época, que designava funcionários públicos com
altíssimos salários) e prometia combater a corrupção e a inflação; não conseguiu coisa alguma.
Dois anos depois, manipulado por vários partidos, e no bojo de uma profunda briga familiar
presidencial, o povo apontou a porta da rua para ele e, vencendo o poder, o pôs para fora.
O novo governo teve o mérito de extinguir a inflação, mas não se moveu (pelo menos na
percepção do povo) em direção a melhorias na saúde, na educação; surfando na esteira do
combate a inflação conseguiu se manter durante oito anos, mas no final, os cidadãos não
percebendo as melhoras prometidas e ouvindo insistentes rumores de corrupção, mandou-o
embora , dessa vez pelas urnas, elegendo o Partido dos Trabalhadores. O PT, o único partido
criado “de baixo para cima” durante a agonia final da ditadura, tinha a fama de honestíssimo,
popular, e apresentou para o jogo político um homem do povo; um humilde operário. Este
governo pegou o Brasil estabilizado economicamente, sem dúvida que procurou diminuir a
miséria com amplos problemas sociais, beneficiando muitas famílias e trazendo-as para a linha
de consumo. Desde cedo porém, viu-se que os antigos humildes dirigentes tornaram-se milionários,
pipocaram denuncias de corrupção, e um deputado que também fazia parte do esquema,denunciou
à nação um sistema político no congresso em que o governo comprava apoio dos parlamentares
com dinheiro público e privado, conseguindo assim uma coalizão de partidos dispares e
antagônicos, mas se engrandecia sua bancada parlamentar, apequenava tanto os partidos quanto
o próprio parlamento.. Mas por ineficiência política da oposição e anestesia da nação promovida
pelos inúmeros programas sociais, este partido consegue segurar-se até hoje no poder, mas o
cenário político vem mudando rapidamente nos últimos dois anos. Esgarçaram demais a paciência
da população e, com uma insignificante gota d’água promovido pelo governo estadual de São
Paulo (agredir um pequeno grupo de pessoas que clamava por transportes mais baratos) a coisa
explodiu. O povo foi em massa para as ruas numa intensidade nunca dantes vista. Parece que o
PT foi a última dose de decepção que o povo brasileiro aturou.
O povo nas ruas, e sem nenhuma liderança política ou partido que tivesse coordenado tal
fenômeno. Entrou em cena na política brasileira as redes sociais, onde a população se autoconvocou
de maneira maciça. O povo foi para as ruas sem nenhuma organização, mas portando em seus
cartazes exigências profundas, pertinentes e altamente perturbadoras para o poder. Há uma
diferença dos eventos similares: não há bandeiras de partidos, e os que tentaram tirar uma
“casquinha” das manifestações foram vigorosamente expulsos dela, demonstrando-se assim o
vácuo existente entre a vida política nacional e o povo brasileiro, que já não se sentia representado
pelos políticos.
O movimento pegou de surpresa o PT, partido que se julgava dono das ruas e de manifestações
de massas, e viu que perdeu este domínio ao se acostumar em viver em palácios que ainda

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exalam odores odiados pelo povo. O que se vê são autoridades atônitas e temerosas, porque,
diferentemente de outrora, não há clima de paz e amor nas ruas e sim paz e raiva.
A reação do governo não tardou. A presidente veio à televisão, disparou promessas
requentadas, e pouco acrescentou além das promessas de acabar com a baderna ( que minorias
praticavam, solidarizou-se com os movimentos... Falou quase nada, mas nada tinha mesmo a
falar. A militância deste partido, com a insuficiência psíquica que lhe é peculiar, e irritadíssima
pela saia justa que passou quando foi expulsa das ruas, tratou de procurar quem estava por trás
do “golpe de direita” numa visão arcaica e extemporânea nunca abandonada pela turma da
mente curta. Então acusaram a Rede Globo, a revista Veja, jornais, coincidentemente os que
mais revelaram falcatruas petistas. Um ministro chegou até a dizer que a culpa da convulsão
social é da imprensa por ser “moralista” demais, mostrando que alguns tentam fazer a nação
conformar-se com imoralidades. O governo, sob pressão, tratou de anunciar o desmonte de
vários projetos desde os feitos para perpetuarem-se no poder até à irresponsabilidade de projetos
de leis visando proibir investigações na cúpula da república; logo logo veremos também o
abandono dos corruptos que, condenados, estão ameaçando a nação, junto com o governo, de
desmoralizar a já nossa pouca acreditada justiça.
O povo brasileiro jogou a primeira carta; que o estado “pise em ovos” porque o jogo é
muito delicado. Sem partido, dizem todos, o país cairá na anarquia e gerará nova ditadura. O
termo é este. Aos beócios recomendo prestarem muita atenção no momento político e parem
de ver o Brasil e o mundo como no tempo da guerra fria. Se houver outra ditadura, enganam-se
os que acham que será ditadura de direita, de generais. O mundo, neste aspecto, depois da
guerra fria, involuiu de novo para a equação povo/governo, sem ideologias.
Se houver outra revolução, o povo não vai querer ditadura de generais; já experimentou e
não gostou. Não há líderes, mas eles podem surgir sim. Procuremos na história da humanidade
como se saíram as revoluções humanas antes da guerra fria, vejamos a revolução do México e
nos acautelemos... Lá quem venceu a revolução, foram quadrilhas de malfeitores. Aqui temos
quadrilhas organizadas que o estado não dá conta de desarticular (CV no Rio e PCC em São Paulo,
como exemplos); o surgimento de um Zapata ou de um Pancho Vila nestas organizações poderia
nos jogar no mais sinistro dos pesadelos. Que o estado procure crescer em decência e dignidade
e se adaptar ao povo brasileiro que é muito maior que ele, e abandone a visão rasteira de
querer que este gigantesco povo se adapte a um estado doente desde sua criação há 500 anos.
***

38
SOLIDÃO
Vida solitária, inundada por lembranças do passado. Depressão. Quem sabe devesse se
casar novamente... Celeste, a esposa, morrera jovem. Em seu lugar, apenas um enorme vazio.
Não haviam tido filhos e não fosse a velha empregada que permanecera na casa, Afrânio estaria
completamente só. Nenhum vizinho ou amigo, sequer um animal de estimação...
Naquela noite, foi impelido a se arrumar um pouco. Vestiu o terno mofado pelo tempo de
guardado, escolheu uma entre as poucas gravatas, retirou o chapéu de massa da caixa e se
encaminhou até o pequeno espelho do banheiro. Penteou-se, perfumou o rosto e o pescoço com
colônia de aroma já despedido, ajeitou o chapéu na cabeça e saiu. A empregada estranhou que
o patrão partisse sem jantar. “Deixa pra lá... Coisa de velho! Mais tarde, ele come...” – pensou.
Era discreta. Não se intrometia na vida de patrão.
Na rua, Afrânio olhou para o céu e viu a lua muito redonda, brilhante. Pensando bem, há
tanto tempo não olhava para outra direção. Nem para dentro de si mesmo... Encantou-se com a
esplendorosa lua parecendo solta no espaço. Sentiu-se seduzido pelo brilho e a liberdade. Tentou
aproximar-se dela e caminhou em sua direção, desatento ao resto do mundo. Por mais que
tentasse, a distância entre os dois parecia não mudar. Mas ele insistia, insistia... Subiu ruas,
desceu ladeiras, atravessou montanhas e rios. Interrompeu sua busca apenas no dia seguinte
quando a lua desapareceu. Mas já se apaixonara e ali permaneceu até a noite quando ela voltou
para brincar com ele. Brincaram tanto que ele, cansado, virou estrela...
***
Fortaleza - CE

39
RENASCIMENTO
Cansada por dentro e por fora. A alma padecia de uma terrível solidão e o corpo revelava
seu desconforto diante da vida. Olhar opaco, unhas quebradiças, sem viço, passos pesados,
ombros arreados para frente. Vida em branco e preto, sem sonho, nem fantasia. Real demais
para satisfazer. Sob a percepção dos demais, considerada uma pessoa de sucesso. Mas não se
sentia assim, face à agrura íntima que a devorava. Pregado na face, um eterno sorriso, embora
o olhar fugidio denunciasse o que ela não verbalizava. Em seu espírito, habitava uma vontade
de acabar com tudo de vez.
Há anos acompanhava o companheiro em sua saga. Paralisado, não deixava o leito e não
via o sol nascer todas as manhãs, pois o paredão de um prédio, construído ao lado da casa,
impedia até a visão do céu. Mas tanto fazia, pois ele se ausentara do mundo há bastante
tempo. A tez alva e fina se assemelhava a um papel de seda enrugado pelas mãos. Um molambo
humano, sem graça, sem ternura. Apenas um vivente. “Meu Deus, por que a vida não o leva à
morte?” – pensava e se arrependia. Não queria ter remorso quando ele morresse. Mas,
sinceramente desejava ver o sofrimento de ambos chegar ao fim. Sentiria falta daquela
presença após tantos anos de convívio. Quase quarenta... Quase uma vida! Mas não suportava
mais a ausência de compartilhamento. O amor se perdera. Em seu lugar, a compaixão... Às
vezes, nem isso! A raiva, a desesperança e a frustração tomavam conta dela e a afogavam.
Ele não percebeu. Impossível! Mas os amigos perceberam que o sorriso de sempre mudara.
Agora, Artemísia parecia sorrir de verdade. Não era mais uma máscara de cera. O olhar se
tornara menos enrijecido. Além do sorriso diferente, brincadeiras com o cachorro, coisa que
não fazia há muito tempo. O animal se sentia igualmente depressivo, pois era apenas mais um
elemento dentro da casa tão desiluminada. Artemísia teve a impressão de que quando se
olhava no espelho, ele sorria para ela. Sentia-se bonita, atraente e o espelho concordava. A
vida sempre solicitara dela um dispêndio de energia muito grande e o tempo se encarregara do
resto. Mente brilhante, capaz de comandar o império construído pela família, secara por
dentro de si. Os filhos não conseguiam vê-la frágil, pois ela mantinha seu jeito forte mesmo nas
situações em que suas emoções eram mais exigidas. Mas, dentro de si, desmoronara pouco a
pouco, sem que percebessem...
Seu renascimento se dera de uma maneira estranha, meio por acaso. Por força de sua
profissão, tivera contatos com ele através da internet. Uma única vez por telefone. Nem se
recordava da voz... A princípio, contatos nada agradáveis. Melhor defini-los como hostis, mas
ela, habituada a lidar com diferentes humores, conseguira contornar tão bem a situação que
ele se tornara menos agressivo, demonstrando progressiva admiração e simpatia por Artemísia.
Ela, por sua vez, apreciou os galanteios que ele lhe fazia através da internet. Sentiu-se desejada
fêmea no cio. Trocaram fotos e mensagens, restauradoras de um desejo incontido, que seu
corpo pensara já ter esquecido. Tudo aquilo superava o corriqueiro e mexia com ela. Uma nova
energia percorria seu corpo provocando uma excitação inaudita. Voltou à sua juventude, quando
sentia aquela pulsação agradável e inconfessável...
Ele também sentia os arroubos de uma paixão desenfreada e virtual. Homem maduro,
experiente, delineava o imaginário através das fotos virtuais trocadas entre si... Dirigia palavras
meigas e doces à Artemísia que, se as ouvira algum dia, há muito esquecera. Ela leu diversas
vezes a mensagem em que ele confessava sua paixão: “Você me encanta, me inebria, agita
minha mente e me dá forças para continuar a viver...”. Sentiu um leve arrepio. Sorriu sensual.
Amaram-se profundamente. E sem qualquer culpa! Eram ambos profundamente solitários
e sonhavam com o dia do encontro. Trocaram beijos e mais beijos na rigidez da tela. Amaram-
se e repetiram orgasmos imaginários nunca pensados. O amor mais bonito de toda uma vida.
Estendiam as mãos e, na virtualidade, chegavam a sentir o toque na pele, um do outro. Um
maravilhoso jogo de faz de conta que valia à pena... Até que um dia... Até que um dia, ambos
mergulharam na rede e sonharam o sonho mais lindo, em outra dimensão...
***

40
A MEDICINA E A EDUCAÇÃO
Na antiguidade, a lenda trata de Apolo que se apaixonou, doentio, por Dafne e era conhecido
como deus da medicina e das plantas medicinais.
No entanto Dafne, cautelosa, não desejava se entregar de chofre ao impetuoso perseguidor
e apela ofegante ao seu pai.
Dessa maneira um torpor envolveu seu corpo e de imediato ganha uma delicada casca, seus
cabelos transformam-se em folhas, os braços em galhos e os pés cravam-se no chão como raízes.
Apolo abraçou e beijou os ramos da árvore, mas estes afastaram os seus lábios.O poeta assim
se referiu:
“O sofrimento a música alenta.
Os priscos sábios adoravam, assim,
A medicina, o canto e a melodia.”
No entanto Platão e Aristóteles propuseram uma educação sistemática e gradual às crianças
desde o início do nascimento, inclusive com amas de leite para que pudessem desenvolver num
hedonismo peculiar, ginástica dentro de um ginásio apropriado aos ginastas infantis com gineceu
e androceu. Outras atividades como a música, literatura, equitação etc. seriam gradualmente
ensinadas e implantadas em seu benefício até a juventude.
O melhor exemplo são Atenas e os espartanos; Leônidas e a batalha de Termópilas e o
discípulo Alexandre Magno, de Aristóteles que discorreu sobre os regimes políticos e a vera
democracia floriu e se consolidou.
A educação flutuou ora denigrida pelos bárbaros ora pela falta de formação moral nas
cidades.
A medicina hipocrática enlevou e enobreceu digna carreira que se consolidou nas nações.
As escolas médicas se expandiram e se espalharam pelos países europeus a partir do ano mil de
nossa era. Anterior a elas, a de Alexandria era a mais respeitada e venerada.
No Brasil a pioneira foi a da Bahia, seguida pelo Rio de Janeiro e, assim sucessivamente até
as atuais existentes no nosso amável solo.
Portanto o número de formandos anuais seria ou é suficiente para atender de modo adequado
e ético profissional a toda população presente.
No entanto citarei a fim de esclarecer que nossa imprópria distribuição de médico pelo
nosso extenso e belo país recai ou repousa na falta de educação e saneamento básico, mínimos
desejáveis às cidades de uma nação.
J.J. Rousseau em o Emilio ou da Educação sugeriu de maneira inteligente e perspicaz que o
aluno, o professor e a natureza constituem a tríade indissolúvel do aprendizado, a saber: o
professor interage com o aluno no ensino e no seio da natureza de tal sorte que o reino animal e
o vegetal sejam, dignamente, cultuados e estudados.
Desse modo o aluno se diferencia na percepção cognitiva enquanto o professor se aprimora
e se aprofunda em sua formação.
A educação diferencia uma nação visto que o povo saberá escolher e saberá separar o joio
do trigo.
Botucatu - SP

41
Como consequência a grande maioria optaria pelas atividades primitivas ou as diversas
técnicas ou tecnologia sem se preocupar com a universidade a exemplo do que ocorre atualmente
nas nações desenvolvidas.
Algumas delas abrem ou oferecem a entrada nas cadeiras básicas a quem desejar, no entanto
de mil alunos que ingressam restam, apenas 70 a 90 deles nas de aplicação. Outras selecionam,
criteriosamente.
Claro que a medicina é uma carreira eletiva e, naturalmente seletiva. Logo, não se criam
escolas a bel prazer, inclusive os países europeus reduziram-nas. Restam atualmente apenas as
melhores.
Deve-se querer e amar toda nobre atividade humana desde as rurais, toda a extensa gama
das profissionalizantes e inclusive a carreira universitária.
No entanto, a distorção visual dos chefes das nações, em desenvolvimento ou não
desenvolvidas visa e, vislumbram sonhos, devaneios inerentes a um débil oportunista ou talvez
perniciosa visão.
Só a educação privilegia, enobrece e engrandece uma nação.
Graças a ela o mal definha ou muito reduz; os governos se qualificam para e pela nação,
pois o povo aprendeu a selecionar e escolher; o saneamento básico será primoroso, inclusive
com a produção nutriente à espécie humana.
As prisões tendem a se esvaziar enquanto a escola enraizada se expande, se dignifica visto
que ensina, cultua, ao enobrecer o ser humano nas espécies existentes na natureza.
***

42
ESPERANÇA
“E agora José, a festa acabou...” Dizia Carlos Drummond de Andrade em seu poema.
Céu cinzento, fumarento, cerúleo, águas penduradas no firmamento, prenúncio de
tempestade.
Terras do norte de Minas e do Brasil, natureza pródiga, clima quente e de muita chuva em
solo fértil, calcário, onde se escuta o capim crescer, comida farta, reses multiplicando e
engordando, abarrotando frigoríficos e exportando produtos de excelência.
Foi assim durante décadas, propalada prosperidade correu Brasil afora, homens em busca
de fortuna, chegaram aos montes à região, terras ainda baratas.
Solo e subsolo de riquezas minerais, em abundância.
Homens espoliando o Éden.
A avareza, um dos pecados do “capital”, riqueza rápida sem agradecer a terra e aos
trabalhadores, sugando do solo a seiva, matando árvores, vidas, exploração sem ética.
De terras prósperas, promissoras formando um bioma rico, o que vemos: só desolação.
Quase tudo em derrocada...
Briga do homem com Deus.
A natureza chora convulsivamente...
Homem animal, homem Deus... Homem físico, homem metafísico, como conviver?
Nesta luta entre o lobo e o cordeiro.
Qual ganhará mais recompensa? Eis o desafio, eis a opção. Escolham.
Penso, nem tudo estará perdido, pois tenho a esperança do homem fazer as pazes com
seu Criador...
***
Belo Horizonte - MG

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CIRANDA DA VIDA
Lembram-se das cantigas de ninar e dos meus cochilos no chão, ao lado do berço, tentando
fazê-los dormir? Das roupinhas dos super-heróis ou dos vestidos típicos das nações que a mamãe
carinhosamente vestia-os? Das mamadeiras e das musiquinhas feitas sob medida que cantávamos
para que pudéssemos chantageá-los a comer, como a do marinheiro Popey?
Das noites que passávamos em claro quando a doença vinha ou de nossa ansiedade quando
estavam internados nos hospitais se preparando para cirurgias? Recordam-se dos primeiros passos...
das primeiras palavras... dos primeiros dias na escola... dos primeiros professores e amiguinhos...
da catequese... da primeira eucaristia... da crisma...?
Lembram-se quando brincávamos fazendo castelos de areia ou jogávamos futebol?
Enriquinho “supregente” faça uma careta de bravo! E você sempre fazia; dificilmente explicável
com palavras, mas jamais esquecível na lembrança.
Onde está o “Brunichelo papá”? E você, que era um toquinho de gente, uma “batatinha
voadora”, vinha sorrateiramente me abraçar nos joelhos, como se eu não soubesse onde estava
escondido.E a “madame Jô” dos laçarotes?! Sempre impecavelmente enfeitada pela mamãe.
Onde estão nossos anjinhos que vieram do céu que por muito tempo quiseram dividir
nossa cama por terem medo da escuridão da noite?
Lembram-se da musiquinha!?: “Vou-lhe contar um segredo papai... sou ‘crioncinha’
também... sou ‘crioncinha’ também... “. E do grito de guerra!?: “auah! auah! auah”!?
Recordam-se que choravam e disputavam o colo durante o tempo todo que participávamos
das missas? E dos xixis que extravasavam as fraldas e molhavam nossas roupas? E dos banhos na
banheira... juntos no chuveiro... das fraldas trocadas... das mamadeiras carinhosamente
preparadas... !?
Lembram-se quando eu tinha energia para erguer vocês três juntos!? Quando medíamos
força em cima da cama!? Quando saíam correndo para atender ao telefone!?
Recordam-se das nossas orações ao Papai do Céu quando viajávamos... quando deitávamos...
quando fazíamos as refeições... quando íamos para a escola ou em algum momento especial!?
Lembram-se das manhãs de domingo quando íamos junto aos hospitais... !? Enquanto eu
visitava os pacientes, vocês assistiam desenhos animados no conforto médico...
Recordam-se dos cachorros que tivemos!?: Task, Taba, Babucha, Tobi, Catita, Budge,
dentre outros. Eles fizeram de certa forma parte de nossa família e acompanharam os seus
crescimentos, instruindo-os a respeitarem os animais e a natureza.
Lembram-se por ocasião do Advento, quando rezávamos em família, contritos, em frente
do Presépio montado na lareira, e em seguida, vocês depositavam as cartinhas para o Papai
Noel!?
Foram tantos e tão diversos os momentos felizes que tivemos juntos, que escapam em
plenitude da nossa memória. Entretanto, tornam-se inapagáveis pelo saldo positivo que fizeram
em nossas vidas.
***
Era tudo como se fosse um sonho que jamais iria terminar. Mas veio subitamente o momento
mágico e trágico da adolescência, onde em poucos anos deixaram de ser crianças para se
tornarem adultos e, para nossa tristeza, passaram de dependentes para senhores do mundo,
conquistando braçalmente a alforria filial. Essa é inexoravelmente a lei da vida.
Entretanto, nessa etapa talvez seja mais fácil lembrarem-se dos amigos... dos
acampamentos... das viagens que fazíamos juntos... das nossas preocupações com relação às
Helio Begliomini
São Paulo - SP

44
drogas e das más companhias... do nosso estímulo e torcida pelos esportes que faziam... dos
estágios e intercâmbios no exterior... da nossa partilha, não somente pelos insucessos dos
vestibulares, mas também pelo ingresso nas universidades... ou dos estágios e empregos
conseguidos!
Inapagável na lembrança foi a primeira vez que estivemos na paradisíaca cidade de
Bariloche. Lá, particularmente no Cerro Otto, nos jogávamos no chão e atirávamos bolas de
neve uns nos outros, todos com euforia e irradiante candura infantil!
A adolescência foi um momento em que tivemos plena consciência de que eram seres
diferentes e com vida própria. Cada vez mais ausentes fisicamente e, paradoxalmente mais
presentes em nossos pensamentos e orações. As suas independências se consolidaram e, com ela,
experimentamos diversos matizes dos dissabores da rebeldia e do desrespeito, contrariamente
à educação fornecida.
Achávamos que éramos os mesmos no intelecto e no físico, mas nos decepcionávamos
quando não conseguíamos mais competir de igual para igual num jogo de futebol... na subida de
uma escada... na compreensão de um pensamento... na agilidade e na vivacidade de um
raciocínio. Tivemos a certeza de que tudo começou a acontecer quando começamos a ser
chamados educadamente de “tios”, “velhos” ou “coroas”. As rugas emolduradas pelos cabelos
grisalhos e os achaques que sofremos depunham contra nós.
Paradoxalmente, na nossa juventude, reclamávamos que nossos pais não queriam dialogar
conosco, mas com vocês, queridos filhos, era exatamente o contrário. Apesar do nosso empenho
em conversar, quantos e quantos segredos esconderam de nós?!
***
Aproxima-se uma nova etapa onde constituirão outras famílias e protagonizarão o milagre
da multiplicação da vida. Com certeza, vocês continuarão sendo nossa preocupação, mas
devotaremos maior atenção aos seus filhos que serão nossa alavanca e motivação na alcunha
carinhosa de terceira idade. Com eles seremos possivelmente mais esbanjadores, não porque
quereremos compensar possíveis erros cometidos na educação de vocês, mas porque começamos
a perder com os anos, a força para puxar o precioso e imprescindível “freio de mão” que
tivemos com vocês.
Teremos a sensação da plenitude em decorrência da experiência acumulada pelo rio de
existência que passou em nossas vidas. Entretanto, ainda aprenderemos e nos alegraremos muito,
pois o mundo não parará como tampouco sumirão nossas decepções e temeridades.
***
Mas se Deus permitir (!) haverá outro e derradeiro momento quando vierem os filhos de
seus filhos, consolidando assim suas famílias e suas descendências.
Quando a trajetória da existência cruzar, lá no horizonte, com as ávidas garras do tempo,
seremos os mesmos, porém quase que irreconhecivelmente metamorfoseados pelas intempéries
vividas.
Nessa ocasião, seremos uma vela consumida que se esforçará, agonizando em manter sua
chama acesa. Personificaremos o anacronismo e poderemos ser embalados como crianças, com
ternura e afago, assim como fazíamos com vocês.
***
Quando o tempo implacavelmente passar... seremos simplesmente um marco histórico
lembrado apenas por vocês e seus filhos. Deixaremos de existir, pois a ciranda da vida deverá
continuar. Certamente seremos tão somente fotografias descoloridas dentro de álbuns
embolorados, constituindo-se lembranças cada vez mais fugazes.
A nossa ausência será testemunha de um futuro que engoliu o passado e o fez muito
vorazmente.
Quando eventualmente se recordarem de nós, rendam graças a Deus, pois fomos um
diminutíssimo ponto de partida de onde germinou e multiplicou uma linda história de amor.
Com muito carinho... seus “eternos” pais.
***
Helio Beglionimi

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SE NÃO FOSSE A MINHA FÉ!
Após dois anos de matérias básicas, estava muito ansioso para o curso voltado à prática da
medicina, profissão que me apaixonei desde a minha infância. Dentre elas sobressaía o estudo
da semiologia, disciplina que ensina como abordar e examinar os pacientes; inquirir-lhes sobre
seus sintomas e detectar sinais que, em conjunto, cooperam para a elaboração de hipóteses
diagnósticas de suas doenças.
As aulas teóricas e práticas eram ministradas no vetusto hospital-escola São Vicente de
Paulo, na região central da cidade de Jundiaí.
A ala velha continha enfermarias masculina e feminina que albergavam cada qual cerca de
vinte pacientes, dispostos em leitos que ficavam lado a lado, em duas fileiras, uma em frente a
outra. As camas antigas eram por vezes mais altas e pouco versáteis. As modificações de seu
formato eram obtidas através de alavancas e manivelas que se moviam pela força braçal. Não
era incomum observar sob cada leito a presença de comadre ou urinol respectivo a cada paciente.
Havia também quartos distribuídos em seus corredores sinuosos que acomodavam duas
camas. O pé direito era alto e o piso de madeira preenchido por longas tábuas contíguas de
brilho opaco, que rangiam ao se caminhar sobre elas, ruído característico e facilmente perceptível,
particularmente no silêncio da noite. As dependências velhas, mas bem conservadas, eram
emolduradas com janelas e portas enormes, que acompanhavam a grande altura do teto.
Foi nesse ambiente aparentemente tétrico para a época atual, mas repleto de humanismo
e de amor que iniciei meu conhecimento prático da milenar arte de curar. Era sequioso por
conhecimentos e sempre almejava saber mais do que era ministrado nas aulas regulares, quer
teóricas quer práticas. Foram incontáveis as horas extracurriculares que me dediquei nesse
hospital acompanhando professores e assistentes; bisbilhotando e auxiliando cirurgias; além de
frequentar a rotina do pronto-socorro, apenas com a finalidade singela de aprender mais e mais.
São inúmeros e inesquecíveis os momentos que guardo desse período mágico de quatro anos em
minha formação acadêmica. Dentre eles recordo-me de um episódio que aconteceu no meu
terceiro ano, exatamente durante o curso de semiologia.
Corria o ano de 1975. A quantidade de matéria para estudar e absorver era imensa, porém
mais prazerosa, pois se correlacionava à parte clínica, ou mais à prática da medicina propriamente
dita.
Era comum entre os assistentes, avisarem os alunos quando havia algum paciente que
apresentava sinais específicos para aprendizado através dos quatro pontos cardeais da semiologia:
inspeção, palpação, percussão e ausculta. Havia um verdadeiro cruzamento de informações
orais entre os alunos para o devido aprendizado. Ademais, nem sempre nas aulas práticas todos
os alunos dos subgrupos didaticamente formados tinham condições de examinar os pacientes
apresentados. Daí, não ser incomum que os interessados procurassem fora das aulas, licença e
oportunidade para avaliar individualmente os doentes.
Foi numa dessas trocas de informações que fiquei sabendo haver uma senhora idosa, alojada
num determinado quarto, que apresentava um sinal que deveria ser visto. Procurei-a sozinho,
num período que não havia estudantes e que a agitada rotina hospitalar encontrava-se aquietada.
Bati mansamente na porta de seu quarto e adentrei-me lentamente no recinto que estava
ocupado por apenas um único leito, coisa rara num hospital-escola. Tratava-se de uma senhora
sexagenária que aparentava ser bem mais idosa. Tinha cabelos encanecidos e fácies sulcada de
rugas. Sua aparência era de uma mulher desgastada não somente pela idade, mas também pelas
poucas condições financeiras e pela doença. Ela estava deitada – sozinha – olhando dispersivamente
o teto e as paredes do quarto. Havia pouca luz no recinto, mas o ambiente era iluminado pelo
seu olhar e serenidade.
Chamei-a delicadamente pelo nome – como era nosso costume – e perguntei-lhe se poderia
examiná-la. Ela assentiu meneando a cabeça e esboçando um leve sorriso. Durante o exame fui-
lhe perguntando sobre sua vida e sua doença, ao que ela respondia-me prontamente com seu
Helio Beglionimi

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linguajar modesto, mas repleto de vivência e sabedoria. Minha presença parecia que amainava
um pouco sua triste solidão. Era portadora de uma extensa carcinomatose peritoneal que
provocava nódulos endurecidos de diversos tamanhos no abdômen, quadro que jamais observaria
ao largo de minhas atividades profissionais com a mesma exuberância de tristes detalhes. Devido
ao seu emagrecimento, os nódulos eram mais fáceis de serem apalpados.
Em nosso diálogo houve uma pergunta que lhe fiz, cuja resposta veio-me de forma indireta
– A senhora não tem dor? Ela, um pouco mais descontraída pela minha presença, arfou levemente
os pulmões; olhou-me de soslaio, mas de forma penetrante, e num discreto suspiro confidenciou-
me: Ah! Meu filho, se não fosse a minha fé!
Sua singela resposta desarmou-me e calou fundo em minha mente, pois constatei que
sintetizava uma filosofia de vida, toda pautada na coerência dos que amam e buscam a verdade.
Naquela singular tarde tive um dos mais eloquentes aprendizados. Estava à busca de sinais
clínicos num corpo doente e frágil e encontrei evidências de uma fé inabalável. Foi procurar
informações imediatas e encontrei a transcendência. Minhas mãos examinaram uma enferma
com prognóstico sombrio, mas meu intelecto sentiu que a vida não pode ter um fim inexorável
impingido pela morte. Fui à procura de um paciente condenado e nele encontrei a presença
imarcescível de Deus!
***
Helio Beglionimi

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CAMINHAR PELAS RUAS DE PARIS NO VERÃO
Em Paris, alguns anos atrás, não me lembro com certeza da data, só sei que era uma época
em que eu vivia a procura de ilusões e era verão; caminhava, imitando um “flâneur” (caminhar
por diversão) na companhia de Marília pelo Boulevard Saint-Germain; suas ruas largas e cheias
de luminosidade nesta época do ano transformam o caminhar em verdadeiro prazer.
Normalmente o turista ao caminhar por Paris define com antecedência a rota a ser seguida;
o “flâneur” não se submete a esta orientação, sua caminhada não depende de destino, às vezes,
durante esta jornada, resolve parar em um café e fica observando o que ocorre na rua à sua
frente.
Sabíamos que a Rua L’Odeon deveria estar naquelas imediações, dobramos a esquerda e
entramos à procura do local onde existiu, até o inicio da segunda guerra mundial, a livraria
“Shakespeare and Company” de propriedade da norte-americana Sylvia Beach.
Não tínhamos pressa; o compasso das nossas passadas era ditado pela nossa ociosidade,
discutíamos os acontecimentos ocorridos naquela livraria nas décadas de 1930 e 1940,
principalmente a presença constante de incontável número de escritores e pintores, tais como
Hemingway, James Joyce, Gertrude Stein, Sherwood Anderson, Picasso, e muitos outros; ao
passarmos em frente ao número 12, ecoou, vinda da eternidade da existência a voz de Hemingway:
“Em um frio vento de rua, este era um lugar quente e alegre com um grande fogão no
inverno. Mesas e prateleiras de livros, livros novos na janela, e fotografias na parede de famosos
escritores mortos e vivos – Paris, Uma Festa móvel”.
A temperatura estava começando a diminuir, pois o sol já se escondera por detrás dos
prédios; continuamos nossa caminhada e entramos na rue St. Sulpice e, instintivamente, sentamos
a uma mesa colocada na calçada de um “café”; sentimos que estávamos em porto seguro, pois
o tempo não conta naquelas paragens, desde que o freguês consuma alguma coisa, às vezes um
simples café será o suficiente para se ocupar uma mesa por quantas horas se deseje.
Pedimos uma garrafa de champanha!
Ficamos durante algum tempo em silêncio observando as pessoas que subiam e desciam a
rua, do outro lado da calçada, encostados em uma mureta, um casal de namorados trocavam
carícias, davam risadas e, de vez em quando se beijavam, indiferentes ao mundo que continuava,
para eles, multicolorido; um pouco mais distante, uma pequena praça toda arborizada , onde
coseguimos ver várias senhoras idosas que caminhavam a passos lentos em sua direção, o sino da
igreja de St. Sulpice começou a badalar chamando-as para as preces das 18 horas.
Um homem magro, alto, portando um chapéu de aba estreita, porém, com a copa muito
alta, bigode espesso que tentava entrar nas suas narinas, trajando um terno surrado, porém, bem
alinhado, sentou-se a uma mesa bem do nosso lado; tenho “quase que certeza” de que foi ele a
figura pintada por Paul Cézanne (Os jogadores de Cartas, 1839-1906) que vi ontem no Louvre; ao
Helio Moreira
Goiânia - GO

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retirar o chapéu expôs a calvície que tomava conta de todo o topo da sua cabeça; ao acender o
cachimbo, inexplicavelmente de cor branca, não tive mais dúvida, era ele, realmente, o modelo
pintado por aquele artista.
Colocou sobre a mesa sua pasta “démodé” (fora de moda) modelo James Bond, pediu um
café, abriu a dita cuja, retirou um livro e começou a lê-lo; o seu título, que consegui ver de
onde estávamos “The Greater Journey – David McCullough” traiu-o, se ainda me restava alguma
dúvida quanto àquela minha suspeita, esta se dissipou; provavelmente ele procurava naquela
leitura, o seu criador, Cézanne, pois o livro conta algumas curiosidades de Paris e de seus
moradores nos anos de 1830-1900.
Um vento frio, porém suave, varria com delicadeza, como se fosse a vassoura conduzida
pelas mãos suaves e bondosas da minha mãe limpando o terreiro de frente a nossa casa em
Gaspar Lopes, as folhas da calçada.
Ficamos ali por algum tempo, quanto tempo? Não sei! Porém este detalhe não tem
importância dentro da circunstância do momento vivido; quando resolvemos ir embora, o
personagem de Cézanne continuava “bebendo” a mesma xícara de café, completamente absorto
na leitura do seu livro. Será que ele nos viu?
A vida, repetindo Hemingway (Paris é uma Festa) “me tinha parecido tão simples naquela
tarde! Mas Paris era uma cidade muito antiga, éramos jovens e nada ali era simples”.
Só aquele momento foi simples e não mais se repetirá, pois o minuto que passou não volta
mais!
***
Hélio Moreira

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VER NÃO É O MESMO QUE ENXERGAR
João Severino, apesar de pouco erado na idade, era bem informado: caboclinha igual à
Rita da Donana não havia nas redondezas, dizia ele.
Acho que ela sabia disso, era só o sol começar a se esconder, surgia a Rita toda enfeitada,
andar delicado e até com certo gingado na cintura, semelhante a uma garça vista de longe. O
vestido era de chita, cor rosa, com alguns enfeites na barra da saia, o ombro era encoberto pelo
modelo fofo das mangas; sapatos rasos, parecendo que os pés, que não eram mostrados, tocavam
o chão; usava, costumeiramente, meias cor de rosa que se aproximavam dos joelhos.
Não era somente o João Severino que, ao vê-la, suspirava fundo e se punha a imaginar
aquela criatura, aquele corpo, sem as vestimentas; toda a rapaziada do lugar tinha o mesmo
pensar.
João Severino, no entanto, era diferente do restante da turma, ele sabia, certinho, a
hora que ela aparecia na rua, justamente quando os sinos davam as primeiras badaladas para
iniciar a contagem de seis, ele já estava sentado no costumeiro banco da pracinha; lugar
privilegiado, pois, como ele percebera, ela dobrava a esquina e já entrava na rua principal e
passava a poucos metros de distância. Seus olhos a acompanhavam até o final da rua, até que ela
entrasse na igreja.
Depois de algum tempo ela voltava, na mesma toada como foi; não é fácil saber se era
mais admirada na ida ou na volta; vista quando ia, parecia à silhueta de um violão a procura de
violeiro, quando vinha, bambeava o quadril de tal maneira que dava parecença que ia deslocar
do corpo; dava lembrança, na gostosura, de rapadura com queijo; os braços eram sacudidos no
mesmo compasso que ela fazia com a cabeça: sereno, porém, transmissor de pensamentos que
nem é bom lembrar!
João Severino nunca contou isto para ninguém, porém, é quase certo que ele pensou,
muitas vezes, na possibilidade de ver aquele corpo do jeito que Deus colocou no mundo, ou
melhor, ele daria uma ajuda ao Criador; tiraria primeiro, seus sapatinhos, e depois suas meias e
ia subindo no mesmo galeio (no pensamento) até o pescoço.
Que ele se lembre, somente uma vez ele teve certeza que ela jogou seus olhos tiranos
para cima dele, porém, de um jeito de quem não “tava pondo atenção”; não faz mal, pensava
ele, vou persegui-la com os óios, sem parada, um dia ela vai descobrir que
João Severino está ansiado, enrabichado que não tem mais conta, prá móde dela.
Mais ou menos na metade do caminho que ela percorria, moravam Da. Zina e Sr. Tiburcio,
os dois já bem maduros na idade; como tinham pouca ou coisa alguma para fazerem, passavam a
maior parte do tempo debruçados na janela, olhando o movimento, se é que se pode chamar de
movimento o que viam na rua e, principalmente, matraqueando a vida dos outros.
Como estavam ali todos os dias, não poderia passar despercebido o passeio vespertino da
Rita da Donana; era só ela apontar lá em baixo, Da. Zina já se manifestava:
— Já vem aquela sirigaita regateira e reboladeira, toda embonecada, acho que ela não
tem o que fazer; parece-me que ela coloca algum enchimento prá aumentar o peito; a saia
quase deixa de fora o joelho, só prá provocar os bestas dos homes.
Senhor Tiburcio, escolado pela vida a dois, não se manifestava, apenas consentia com a
cabeça; quando falava, não dizia nem tique nem taque, porém, era o primeiro a cumprimentar
a sirigaita quando ela passava debaixo da janela, como a lembrar de seu tempo de treme-treme.
Quando ela voltava, Da. Zina recomeçava a colocar defeitos na Rita da Donana, agora
“por trás” da pobre coitada:
— Seio não, mas acho que ela coloca, também, um enchimento no traseiro, pois, não
acredito que alguém tenha a poupança deste tamanho e ainda por cima tão bem aprumada;
Hélio Moreira

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deve arrochar a cintura até perder o fôlego, porque não é possível alguém ter o pé da barriga
com tanta estreitura. Prá dizer a verdade, num acredito que o empreito diário dela é rezar!
Senhor Tibúrcio, por força das circunstâncias, não falava nada por saber das arengas da
Dona Zina, porém, utilizava o poder da mente para conversar consigo mesmo:
— Estou meio desguaritado, num sei o que é melhor pros óios: as suas duas mangas rosa,
coladas por debaixo da blusa, quando ela vem ou a sua poupança quando ela vai. Não vou
desdenhar, mesmo porque, não está na minha condição, mas, se acaso tivesse alguma sobra,
acho que daria um adjutório para aumentar o rendimento da sua caderneta; tem outro porém,
eu tinha vontade de enxergar e apalpar aquelas mangas, prá ver se já estão maduras. Não vou
cair no exagero de querer morder, porque meus fiapos de dentes não tem consistência nem para
banana ainda mais para manga rosa, tão grandota e desajeitada prá segurar.
***
Hélio Moreira

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BALADA NO CÉU
No crepúsculo sonolento o sol recolheu suas madeixas douradas para, gentilmente, dar
lugar à lua que já apontava sorridente. Vaidosa, por ser muito admirada, sentiu-se no direito de
usar o luar e pratear o que o sol, antes, havia dourado. Amante da noite, convocou as estrelas
para abrilhantar sua trajetória entre as nuvens. Musa, inspiradora dos poetas, apartava com
frequência o empurra-empurra das estrelas que ficavam ao seu redor. Já não sabia mais o que
fazer para colocar harmonia no espaço celestial. Ficou a pensar numa alternativa, quando ouviu
bem distante um galo cantar: cocorocó... Assustada pelo adiantado do tempo e com o pouco que
lhe restava para imperar, pensou: “Vou me retirar sozinha, saindo à francesa, estou farta dessa
balada! E o sol, também, já está ajeitando suas madeixas douradas para entrar. Tenha um bom
dia, sol, vou para o outro lado!”
***
BRASIL
Terra Cosmopolita
Gigante na extensão,
Tem sua história escrita
Sempre em forma de canção.
O índio ao som dos tambores,
O negro com seus gemidos,
Foram as notas de dores,
Nos compassos tão sentidos!
Vem para cá o imigrante,
Tem seu filho brasileiro,
Chora sua terra distante
Mas, canta o samba fagueiro!
No esplendor das suas florestas
Os pássaros se unem cantando
A sinfonia das festas,
E o coro chegam em bando!
As folhagens batem palmas
Quando o vento leve aparece
E a beleza doce das almas,
Agradece a Deus numa Prece!
***
São Paulo - SP

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INVENTÁRIO SERTANEJO
Tenho um coro de gestos
Que rasgam os ares da caartinga
O aboio que viceja os restos
Do mandacaru que ainda vinga
Tenho um chão sagrado
E muitas pedras ocres do rio
Cinco gerações do reinado
Que ainda vivem do estio
Tenho a beleza da gente
De caminhada sofrida
Com um punhado de semente
Um canto de luz, um fio de vida
Por isso nunca estou só
Conservo plantas do carrascal
Um casaca-de-couro e um curió
Que cantam no meu quintal
***
Recife - PE

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AMARGO REGRESSO
Quem me devolve a goiabeira do meu pião
Meu banho no poço do rio, minha candeia
Meu pífano de ouro, meu jogo de botão
Meu galo de campina, minha bola de meia?
Hoje em dia, que é do sol da minha Inhotim?
Cansado das mágoas de rotas desatinadas,
Que é da luz da vida da caatinga carmesim,
Que é da canoa do rio que navega calçadas?
Amigo, deixa-me contar-te queixas represadas,
O canto turvo, quase esquivo, de sangue e dor.
Não queiras saber da face magra, alma-danada,
Não perguntes pelo fel e o fado de negro estertor.
Atravessei a serra verde para rever a branca flor
Puxando soluços que o mundo abrasado vai se acabar,
O vento norte levando a estrada de amado cultor,
Sonhos devastados pelo enigma de cor e de luar.
Ainda ontem inquiri seixos miudos do meu andar
Como a gente do rio me ensinou o canto melhor,
Por entre gestos vestidos de lendas do verdear
Limpando a vida do chão de sangue e suor.
Quem me devolve a terra de favos castiços,
Aquela vida ao léu , sem hora, nunca esquecida,
Uma concha de néctar do rio, os rebuliços,
O que falha a memória, o estar, a despedida?
Antes que a terra dos mares me desfolha a vida
Deixo que cante o céu da estrela e da água sonora.
A quem me queixarei, ó céus, dessa alma-perdida,
Se o rio seco da cantoria leva meu silencio agora?
Além das serestas e assustados das musas da aurora
Deixo que escorra das mãos o pó da ventania.
A quem me queixarei, ó musas, da minha flora,
Que povoa o crepúsculo, encanto do fim do dia?
Quem me devolve neste regresso o meu pião,
Minha carrapateira colorida, minha candeia,
Meu violão afinado, meu jogo de botão,
Meu canário da terra, minha bola de meia?
***

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PERLA FINA
Brama. As carnes fremem. O esqueleto clama.
Gládio de amor urde véus de volúpia. Rubra trama.
Quero perpetrar-me neste desmame, doce ama,
nesta empiria que de tudo, a verve ruge e flama.
Meu soluço ardente a moira crica arranha.
Bruma um langor sob a fímbria de Vênus...
Acenos. Encordoam um naco flexível,
Retonho, úmido, e nervoso. Chinchado,
volve ao luau dos sonhos, amainado.
Perla fina, eu te amo. É chama que chama,
Não sei onde começo, onde terminas...
Se escuto ou se falo,
Falo... entre o regalo de teus seios,
entre abraços que prendem o vento no entre-pelos,
e aulidos que afloram a nudeza do silêncio.
A noite desmaia a raiva dos músculos,
o enigma da paixão aflora, mas abranda,
e se ainda te amo? E se tanto?
Encanto..., no sangue da madrugada,
deitei o olhar, lançei desejos e fiz juras
que muito aprecio...
teu encaixe e tua redoma Fremente.
Os primeiros raios da manhã sempre escondem os
vampiros!
Não, não sou, mas fui...
***
José Carlos Serufo
Belo Horizonte - MG

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POR QUÊ...
Esta não é uma manifestação político-eleitoreira ou um texto fóbico, é um Voto...
Porque a distribuição de dinheiro via bolsas, não é de renda, nem sequer é garantia de
comida e não traz dignidade, mas aprofunda o “jeca-tatu” do pouco favorecido. Voto.
Porque enquanto o povo recebe 300 para se calar, os “Régios Saltimbancos” embolsam
milhões. O enriquecer da canalha...
Porque quando alguém recebe sem trabalhar, alguém está trabalhando e sendo expropriado
para esse custeio. Outra coisa é a melhor distribuição da renda do trabalho, entre os trabalhadores.
Dissimulação.
Porque, a cada dia, o trabalhador produtivo sente a mão dos impostos com mais dedos
em seus bolsos e os políticos decidindo quanto devem ganhar/ dividir o extorquido do tido
poviléu adormecido. O quarto, ex-quinto, já caminhando para terço...
Porque a infra-estrutura do país contracena com sua riqueza e impostos extremamente
elevados, entre os primeiros do mundo, enquanto portos, aeroportos, transporte, saúde, educação
e indústria nativa reluzem no nadir da humanidade, com pedido de vaga na UTI do caos. O caos
é o paraíso do esperto. Obra-dinheiro-corrupção.
Porque políticos e partidos, amorais e acima dos princípios, se abraçam ou se ombreiam,
face ao toma-lá-dá-cá com o nosso patrimônio. Aos amigos tudo, aos demais a lei e o fogo.
Anuviar a corrupção. Garantismo!
Porque a mídia paga mostra apenas o vídeo mais bem pago, alimentando a ignorância e
acobertando os parasitas do Estado. A informação/desinformação como instrumento de Poder e
gerador de Voto.
Porque os direitos humanos não são pela gente de bem!
Porque tudo é usado descaradamente como pretexto para afarfalhar, enquanto enchem as
burras, amordaçam/cooptam a concorrência e perpetuam as tetas. Conluiando/violando os Três
Poderes. Enfraquecer as atalaias indormidas da democracia.
Assim, importam médicos para resolver as graves deficiências da saúde, como se este
fosse seu principal componente, ofuscando a intenção de montar células da petralha entre os
menos favorecidos/vulneráveis. Voto certo, encabrestado.
Assim, criam cotas para entrada no ensino superior, esquivando-se ao problema da
qualificação de professores e do ensino fundamental e médio. Voto.
Assim, instigam as minorias criando a distensão do nosso povo e aparelham/desmontam as
instituições. Dividir para governar. Poder e Voto
Porque há muitos porquês...
Então, Voto pela inspiração, voto pelo despertar do nosso povo, e que cada vez mais
brasileiros captem o espírito das ruas, com febre e indignação, mas também com lucidez e
harmonia, tanto quanto com revolução.
Então, de fato, Voto e ouço “do Ipiranga as margens plácidas...”
***
José Carlos Serufo

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TROPICALISMO - CONCRETISMO
O filme “Tempos Modernos” chapliniano
arte e roteiro do operário estressado
revela o ambiente do viver cotidiano
humor satírico do século passado.
Entre simbólicos sonoros devaneios
orquestrados ritos em paradoxais tons
festivos cortejos em musicais anseios
afinam inéditas radicais emoções.
Em infinitas expressões estéticas
românticas artes pop a desabrochar
visões éticas em variações poéticas
quem sabe faz a hora transformar.
Sintáxicos mitos a dardejar belezas
com régua e compasso e aquele abraço
ricos trocadilhos sobrepondo proezas
desfilam sociais semióticos traços.
É a Tropicália caminhando contra o vento
porque não, porque não, é José é João
no sol de dezembro sem lenço sem documento,
é pau é pedra, é o resto do toco fechando o verão.
Estilos e símbolos em cognitivas imagens
valorizam figuras como forma de expressão,
vanguardas culturais em virtuais linguagens
incorporam o Concretismo em temática abstração.
José Jucovsky
São Paulo - SP
***

57
CENTENÁRIO DO NASCIMENTO DE JORGE AMADO
NÓ GÓRDIO BRASILEIRO
Ao relembrar o panorama da minha juventude na cidade de Salvador na primeira metade
do século passado, fico cada vez mais confortavelmente gratificado diante da moderada e
simples vida marcada pelas retóricas políticas e poéticas daquela época.
Hoje, olhando pela janela do passado sinto-me inquieto como um espectador ansioso por
poder relembrar a romântica lírica natureza invadida de sonhos ultrapassados além dos limites
do cotidiano viver. Em explicito transcender muito além do significado do verbo, podíamos
sempre alcançar agradáveis amenas noites estreladas que nunca serão pelo tempo apagadas. Ver
com novos olhos, descobrir a vida aberta com novas ideias entre simbólicas pontes imperativas
de vanguardas tentávamos romper os grilhões do conformismo. Ao mesmo tempo a tropical
Salvador entre louvações, devoções e ladainhas tocando música e recitando poesia ia se destacando
como um grande centro urbano cultural do nordeste.
Entre convulsões e guerras tento colocar no papel alguns momentos da vida de personagens
revolucionárias que, por fortuitos acasos tive a felicidade de conhecer sem intimidade, de
longe, em reuniões acadêmicas e sociais.
A grande mobilidade sociocultural com a marca vinculada à rebeldia estudantil, inteligente
e talentosa constituiu um fértil caminho para planejar significativa mudança em busca de uma
nota só: a liberdade.
Apesar de não ter a menor noção do mundo kafkiano, vivia transtornado com o desespero
diário de meus pais que deixaram de receber notícias da imensa família durante a segunda
guerra mundial. Passei a sentir premente necessidade de buscar entender tudo e de possuir ou
inventar outro mundo em que todos pudessem viver em paz sem ser vítimas de qualquer tipo de
agressão. Só depois do término da guerra que infelizmente aos poucos ficamos sabendo da
morte de todos com exceção de uma irmã de minha mãe que, sendo cega foi retirada para a
Sibéria num comboio com inúmeros outros deficientes.
No início do ano letivo de 1941 na primeira aula de Física do Ginásio da Bahia o professor
Clemente Guimarães procurando angariar a atenção dos alunos contou um fato ocorrido citando
o nome do estudante poeta Carlos Marighella que respondeu à pergunta sobre as leis da reflexão
da luz, em versos. Os alunos do Ginásio conheciam a história política de Marighella que tinha
sido preso em 1932 por ter escrito um poema criticando o interventor Juracy Magalhães e que
terminou por abandonar o curso de Engenharia Civil da escola Politécnica da Bahia no terceiro
ano, para ingressar no PCB. Ficaram na memória acadêmica ecos proféticos declamados em
versos de ousar lutar e ousar vencer, escritos sob o impacto de cotidianos existenciais conflitos
simbolicamente mágicos como em:
“O Amor é meu companheiro
de viagem,
junto com a Indignação.”
Marighella escreveu muito ao longo de sua vida. Aos 21 anos divertia os professores e
colegas durante as aulas na Politécnica fazendo as provas em versos. Essa beleza poética
claramente transformou-se em intensa luta pela democracia, registrada em dramáticos versos de
uma estrofe: “O país de uma nota só”
A passagem subiu,
o leite acabou,
a criança morreu,
o deputado cedeu,
a linha dura vetou.

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“Liberdade”
Queira-te eu tanto, e de tal modo em suma,
que não exista força humana alguma
que esta paixão embriagadora dome.
E que eu por ti, se torturado for,
possa feliz, indiferente à dor,
morrer sorrindo a murmurar seu nome.
Entre o período de 1942 e 1945 eu frequentava as sabatinas do grêmio recreativo da
Sociedade Israelita da Bahia, ambiente juvenil com música e danças. Nas reuniões literárias por
duas vezes tive a oportunidade de ver e ouvir o jovem escritor Jorge Amado. Apesar da minha
tímida presença no salão de conferências hoje me parece ter sido de excepcional importância
por vir a ler grande parte de seus livros. Na poeira do passado ligando os fios da memória creio
que posso citar outros nomes com vozes tão altas quanto Jorge Amado.
Com a aproximação entre Brasil e Estados Unidos, política que foi chamada na época da
boa vizinhança resultou nas instalações de bases militares americanas no norte e nordeste do
Brasil.
A partir do ano de 1942 submarinos alemães começaram a afundar navios de passageiros na
costa brasileira, levando o Brasil a declarar guerra aos países do eixo. Os estúpidos ataques aos
navios de passageiros desarmados provocaram manifestações da população indignada e revoltada
pelo enorme número de vidas inocentes perdidas.
Foi em seguida formada a Força Expedicionária Brasileira disparando impressionante
movimento estudantil e na mídia em geral.
Residindo atualmente em S.P., Jacob Gorender marxista declarado, meu vizinho e amigo
foi incorporado na campanha expedicionária na Itália como voluntário. No pós-guerra veemente
crítico stalinista sempre focado na trajetória política do Brasil em idealística visão, abandonou a
militância PCB. para participar da fundação do Partido Comunista Brasileiro Revolucionário
(PCBR). Torturado durante o regime militar após 1964, é atualmente considerado o mais
importante historiador “marxista brasileiro”, com imensa e importante produção literária.
A pacata provinciana Salvador durante anos serviu de refúgio para militantes do partido
comunista envoltos em labirínticas políticas que passaram a viver refugiados nos seguros e
invioláveis abrigos nos terreiros de candomblé da cidade.
Tentando compreender os desafios da mente, busco homenagear o centenário de nascimento
de Jorge Amado falando através minhas nostálgicas lembranças de alguns dos pensamentos
reveladores através sua genealogia sertaneja. Complexos conjuntos em variadas linguagens
inventivas, interligadas e amarradas em intrigantes “causos”. Essa instigante literatura
protagonizada pelos sertanejos e grapiúnas lidas e relidas marcaram de forma perene e indelével
a vida real do século XX onde d’um copo de água se fazia um oceano. Na realidade o que
seriamos sem a fascinante mistura da memória e da humana história?
Quando Jorge Amado tinha apenas dez meses, seu pai sobreviveu a uma tocaia na região
de Ferradas. Episódio acidentado e multifacetado no imaginário do “Menino Grapiúna” e que
sem dúvida inspirou o livro “Tocaia Grande”. Esse romance escrito de déu em déu revela não só
a face obscura dos personagens, como também o paraíso na terra virgem ainda intocada semeando
folclórica política contra a ditadura militar.
A origem não romanceada dos Amados (Amadeus) coloca o primeiro deles Bernabé Amado
no começo do século XIX, proprietário e criador de gado estabelecido na cidade Estância do
Estado de Sergipe. Um dos seus bisnetos, João Amado de Faria (1880- 1962), pioneiro no
cultivo do cacau no sul da Bahia, aproveitou a nova fronteira de expansão geográfica fixando-se
em Ferradas junto com outros sergipanos na região de Itabuna no Estado da Bahia. Fundou a
fazenda Auricídia onde se casou com Eulália Leal (1884-1972), neta de uma índia preada(capturada
a laço por homem branco) tendo quatro filhos deste casamento: Jorge, Jofre falecido aos três
anos de idade, o médico Joelson e James também escritor e pai da historiadora Janaína

59
Amado. Nestas informações genéticas pode-se concluir a existência de uma linhagem de escritores
todos empenhados na tentativa entusiasmada para que sejam reconhecidos através seus escritos.
Na verdadeira história acadêmica marcante da literatura no percurso visual dos Amados
fica possível verificar outros escritores com laços afetivos de ancestralidade onde se inclui com
destaque os irmãos Genolino e Gilberto, primos de Jorge, ambos eleitos para a Acadêmia Brasileira
de Letras. E ai o fio do destino cria um inédito prelúdio brasileiro, atávica formação cultural de
escritas com envolventes vidas em detalhadas linguagens criativas.
Moldando minhas memórias durante o período estudantil, posso afirmar que esse foi marcado
na quase totalidade pelo “Estado Novo” getulista de 1937 a 1945. Caracterizado por centralizador
e autoritário foi criado o Deparamento de Imprensa e Propaganda o famoso “DIP”. Os prefeitos
da época eram nomeados pelos interventores e estes, por sua vez, pelo presidente. Na inclinação
esquerdista um novo mundo vivo de enfeitiçada identidade nacionalista imperava entre os
jovens e intelectuais, correndo solto na cidade os mais indóceis epigramas com seus corrosivos
chistes, envolvendo não só os políticos como também personagens e comerciantes corruptos.
O interventor Landulfo Alves (1938-1942) determinou que a carne do boi tivesse reajuste
de 2.200 reis. Epigrama em forma de folhetim distribuído durante a noite apesar de perigosamente
comprometedor o epigrafista escreveu agressivos versos, clara alusão critica ao interventor
ditos picantes sem assinatura, que eram sempre reconhecidos pelos intelectuais.
Depois de tantas tormentas,
Dia e noite, noite e dia,
Carne de dois e duzentos
Landulfo deu à Bahia.
Do Renato Onofre Pinto Aleixo interventor no regime de exceção de 1942 a 1945,
completamente desconhecido na cidade ao ser indicado, surgiram versos que fizeram logo
grande sucesso:
Renato é nome de gente,
Onofre nome de santo é
Pinto é nome de bicho.
E Aleixo, que diabo é?
O período da história republicana denominado Estado Novo durou de 1937 a 1945, quando
Getúlio foi deposto pelas forças armadas.
O salto de identidade no mundo da juventude baiana fez vários caminhos no final da
segunda guerra mundial. Todos os fins de ano instalava-se num terreno baldio do Campo da
Pólvora
um parque de diversões, incluindo um amplo palco de teatro de revista onde imperava a principal
atração, o apresentador Zé Coió.
Era neste alegre ambiente conhecido como “Festa da Mocidade” ramagem abundante de
íntima igualdade onde vagavam ideias e ideais políticos de inclinações esquerdistas claramente
antifascista, visível na grande maioria dos estudantes, e entre eles dois personagens que viriam
a se destacar na política nacional: Milton Santos e Mário Alves.
A trajetória política do Brasil depois da ditadura Vargas, encaminhou-se com certa
tranquilidade pelos governos Dutra, Juscelino, Jânio e Jango.
Otávio Mangabeira foi o primeiro governador eleito na Bahia após os anos da Era Vargas,
tomando posse em abril de 1947, exercendo com plenitude o governo até janeiro de 1951.
Durante o seu governo em 1949 comemorou-se o quarto centenário da capital baiana com a
inauguração do imponente Fórum Ruy Barbosa. Buscou resgatar as maiores inteligências da Bahia
destacando-se o educador Anísio Spinola Teixeira na Secretaria de Educa,cão e Saúde.
Época de expressivos movimentos sociais influindo no desenvolvimento brasileiro construía
invisível e assustador pesadelo para cair novamente em 1964 num ciclo de violência e
autoritarismo, em plena guerra fria mundial. Literalmente o Brasil iria passar a mais longa

60
ditadura da sua história desaguando, entre altos e baixos, numa inventiva situação intermediaria
com a eleição indireta do civil Tancredo Neves pelo Congresso Nacional em 1984.
A diversidade política religiosa no mundo procura também responder às preocupantes
perguntas vinculadas ao futuro da vida humana na Terra. Apesar da linguagem criativa em amplas
históricas ambições, a instabilidade universal impõe não deixar para traz sonhos e símbolos na
versão de tentar humanizar o mundo, protegendo com clareza a natureza não permitindo que as
enormes queimadas continuem devastando a mata na Amazônia brasileira.
O desaparecimento de Mário Alves entre outros companheiros e o assassinato de Anísio
Espínola Teixeira jogado no poço do elevador do prédio após fazer uma visita ao amigo Aurélio
Buarque de Holanda representou a conduta habitual do governo autoritário após 1964.
Em 04 de novembro de 1969 Carlos Marighella foi assassinado em plena madrugada, com
todo aparato bélico conhecido pelos agentes do DOPS próximo ao apartamento onde eu morava
na época na cidade de S. P.
Milton Santos sempre presente e criativo atuou intensamente com energia na política
estudantil; em 1948 formou-se pela Faculdade de Direito da Bahia. Auto exilado, com o apoio de
amigos, levou 13 anos para retornar do exterior, passando a ser considerado um dos maiores
pensadores brasileiros na atualidade.
Anísio Teixeira propõe e realiza um modelo de educação revolucionário original durante
o período em que foi secretário de educação e Saúde na Bahia de 1947 a 1951. Modelo de
educação brasileira baseado em ideias que ele reproduz no livro “Em marcha para a
democracia”. Inquieto escreve projeta e realiza a inauguração da primeira escola de Educação
de Tempo Integral para todas as crianças carentes no bairro da Liberdade em Salvador. Este
projeto do Instituto de Educação de Tempo Integral Carneiro Ribeiro, sem dúvida uma das
primeiras maiores revoluções vitoriosas da educação no Brasil, vem sendo copiado com
sucesso até hoje.
Com todo este labiríntico domínio da evolução técnica científica entramos num caminho
ambíguo e desafiador da era nuclear. Atualmente em franco ritmo já na segunda década do
século XXI vivenciamos um traçado de previsão singular, desenvolvendo além da imaginação
íntima relação entre seres humanos e máquinas. Segundo Ray Kurzweil rapidamente as máquinas
atingiram a mesma habilidade do cérebro humano adquirindo personalidade e sentimentos
passando o seculo XXI a ser denominado de : A ERA DAS MÁQUINAS ESPIRITUAIS. Será possível que
este tipo de transferência da mente humana para um suporte matemático optará sempre pelas
melhores soluções? Estaríamos mesmo contando para os futuros recém-nascidos que estamos
deixando para o futuro uma vida melhor?
Historicamente Alexandre, o Grande resolveu desfazer o Nó Górdio cortando-o com a sua
afiadíssima espada. Por sua vez Jorge Amado, Carlos Marighella, Jacob Gorender, Anísio Espínola
Teixeira, Milton Santos e Mario Alves, entre outros, buscaram desenrolar o Nó Górdio brasileiro
utilizando revolucionárias, marcantes, renovadoras linguagens criativas tentando, sob pressão,
fazer sobreviver as conquistas democráticas através da intelectualidade política brasileira.
S. P. janeiro de 2013.
Jacob Gorender faleceu em S.P. em 11/junho/2013 aos 90 anos de idade.
Entre seus trabalhos se destacam: Combate nas trevas, O Escravismo Colonial e A burguesia
brasileira.
***

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O AVISO DO VENTO
As horas já avançavam galopante noite adentro, num mês de novembro cálido, para um
ano de inverno escasso. Indubitavelmente aquele calor obrigava, muitas vezes, dona Nozinha
fazer semiaberta, quase de um modo permanente, a janela da frente, em conjugação com a
parte superior da porta da cozinha, inteiramente escancarada, com o fito de propiciar uma
amena circulação de ar no interior da casa.
Seu verdadeiro nome era Leonor, mas, carinhosamente, desde pequena, todos a tratavam
por Nozinha, até mesmo para fazer coerência com sua delicadeza de gesto e nobreza de
comportamento sempre mantidos. Ainda não chegara aos trinta anos e já carregava o pesado
fardo da administração de uma família constituída por seis filhos menores, com o primogênito
havendo completado nove anos e a caçula, engatinhante, ensaiando os primeiros passos. Seu
marido, fruto de um romance sem a aprovação paterna, resolvera tentar a vida nos seringais da
Amazônia, e, há mais de dez meses estava ausente. Dificilmente ela recebia notícias dele, isso
acontecendo na maioria das vezes através de retirantes que voltavam, quase sempre, para
escapar da malária ou de qualquer outra doença palustre. A última informação, trazida por
Abdoral de Sousa, que, com o diagnóstico de filariose tivera que retornar a sua terra a cata de
tratamento, não era muito alvissareira, pelo contrário a deixara preocupada, pois soubera que
seu marido havia baixado a enfermaria do Seringal com muita febre e a pele bem amarelada.
Carta mesmo recebera apenas uma, depois de noventa dias do afastamento, trazendo dentro do
envelope a quantia de duzentos mil reis. Simão, quando rapaz, muito bonito é bom que se frize,
ficara afamado por seu procedimento rotulado de irresponsável, com a característica de namorador,
brincalhão, dado ao jogo de baralho, não se o pretendendo como genro, qualquer patriarca de
respeito como era o caso do Coronel Antonio Joaquim. Por isso, se contava a grande decepção
do abastado comerciante com Nozinha, sua linda e prezada filha caçula, no próprio instante que
a impusera o fim do namoro. Destarte, enfrentando momentos de grande necessidade, guardara
para si os problemas, não tendo coragem de levá-los a seu carrancudo pai. Se, ao menos sua mãe
estivesse viva, porém uma enfermidade insidiosa causara a sua morte, nem bem passara um ano
de seu casamento. Conseguira com o Padre Edgard, caridoso pároco da cidadezinha, o emprego
de zeladora da Igreja Matriz. Tal ocupação viera mesmo a calhar, porquanto fora bem alicerçada
na educação cristã, fazendo o seu trabalho de limpeza e cuidados outros com a Matriz amenizarem
os seus percalços e por vezes os sublimar. As crianças menores eram cuidadas pelos irmãos mais
velhos, ou, na ausência destes, quando de suas obrigações escolares, pela velha Maria Pêdra,
uma descendente de escravos que se arranchara naquela humilde casa. Claro estava, a não
existência de formalidade pecuniária, já que implicitamente tudo se traduzia como troca de
favores.
Naquela noite, refeita com um salutar banho frio, metida num roupão longo que encobria
a surrada camisola, com todos aninhados – como assim chamava os filhos acomodados em suas
redes – já dormindo, Nozinha visando conciliar o sono, também porque escrevendo para Simão
lhe servia como ataráxico, descarregando as saudades do seu amado na escrita, adjutorizada
pela luz da lamparina de pavio longo, acomodou-se na grande mesa da sala de jantar, fez
mergulhar ligeiramente a pena no tinteiro, e, em um papel pautado, começou a carta: Querido
Simão; no silêncio desta noite de 17 de novembro, quando nossos filhos já adormeceram, volto
José Maria Chaves
Fortaleza - CE

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a lhe escrever, pela quarta vez, sem que tenha tido o alento de receber uma segunda cartinha
sua. A saudade é infinda e as lágrimas que rolam no meu rosto... Foi obrigada a interromper o seu
desabafo escrito, por que uma lufada de vento, sem explicação plausível porquanto o tempo
estava parado, apagou a chama que alumiava. Com discreto nervosismo, apalpou o roupão e,
sem dificuldade, encontrou a caixa de fósforos. Atritou um palito a caixa, novamente pondo
acesa a lamparina. Levantou-se e teve o cuidado de se dirigir a sala, para fechar totalmente a
janela, no sentido de evitar qualquer sopro de vento que viesse interrompê-la de novo. No
entanto, nem sequer continuou a escrita, uma vez que, até de modo assombroso, a tampa da
caixa de sapatos, que estava numa das cadeiras ao redor da mesa, voou e, com o vento produzido,
ato contínuo, põe a sala às escuras. Nozinha, em pânico, chorando muito, saiu porta a fora,
atravessou a rua, até a casa de seu cunhado, e, freneticamente bateu na sua porta:
– Aniceto, Aniceto...
O irmão mais velho de Simão imediatamente atendeu, algo surpreso e preocupado,
levantando o farol acima de sua cabeças:
– Que é isso Nozinha? O que aconteceu? Por que você está chorando?
– Simão morreu, Aniceto, recebi um aviso.
– Que é isso querida cunhada, você está muito nervosa e tudo a impressiona
desfavoravelmente.
Após o breve histórico do acontecido, Aniceto procurou acalmá-la, principalmente quando
fez a promessa de tomar providências, imediatamente na manhã seguinte, auscultando o Escritório
de Alistamento em Fortaleza, acerca de noticias do seu irmão e marido de Leonor. Ah, isso ele
faria, com certeza, quando exigiria a mais breve comunicação pelo rádio do Escritório com o
Seringal.
Com efeito, por volta das dez horas da manhã do dia 18 de novembro, estava sendo
atendido pelo gerente de alistamento, mas, de princípio tomou conhecimento que a manutenção
estava tentando corrigir uma pane no transmissor do Seringal. e. em sendo assim, aguardasse em
casa que, quando houvesse a reintegração, colheria noticias do alistado Simão das Chagas.
Finalmente, uma semana depois, Aniceto recebeu uma comunicação telegráfica na qual
estava noticiado o falecimento de Simão na noite de 17 de novembro, próximo passado, de
impaludismo, e, que devido as dificuldades óbvias de transporte, o sepultamento já se dera na
manhã do dia 19, depois da liberação do corpo, obedecidas as exigências de praxe.
Estava definitivamente explicado o aviso, na noite do vento fatídico, que Nozinha não
precisava mais escrever a Simão.
***
José Maria Chaves

63
LAURO MAIA – UM POETA QUE TAMBÉM É RUA
Deus reprova os arrogantes
Pois, para engano de alguns,
Sempre esconde os diamantes
Entre as pedras mais comuns.
Pois bem, com esta trova desejo retratar LAURO MAIA TELES – COMO POETA E COMPOSITOR
– senão a nossa maior expressão literomusical, seguramente, um lapidado e burilado diamante,
postado de forma humilde entre grosseiras pedras.
Lauro Maia nasceu na casa de nº 1966 do Boulevard Visconde de Cauype, atual Avenida da
Universidade, em 06 de setembro (Cartório João de Deus) ou 06 de novembro (Verbum ad
Verbum) do ano da Graça de 1913. Filho do odontólogo Antônio Borges Teles e da professora de
piano Laura Maia Teles.
Seu aprendizado musical certamente se inicia no berço, com sua mãe e, já aos 10 anos de
idade, vestindo calças curtas, substituía o pianista oficial do Cine Majestic. Além de exímio ao
piano, dedicou-se,outrossim, ao estudo da flauta e do acordeon. Como acordeonista foi o mais
jovem integrante da orquestra da PRE-9 regida pelo maestro Euclides Silva Novo. Na pioneira
emissora de radiodifusão do Ceará, logo assumiu o cargo de Diretor Artístico e já era umfestejado
compositor. Enquanto criança esteve matriculado no Colégio Marista e, adolescente, transferiu-
se para o Liceu onde cumpriu todo o resto da programação ginasial e do científico. A essa altura
da vida, já era frequentador da roda boêmia de Fortaleza e, pelo menos duas vezes na semana,
acompanhado do seu amigo e parceiro – notável violinista – Aleardo de Freitas, fazia serenatas,
conquistando amores diferentes pelos desempenhos poéticos e românticos de suas composições.
Aos 25 anos, bacharelando em direito, compõe a “Valsa do Rubi” para a cerimônia de formatura
que, disseram as línguas ferinas, não compareceu por haver esquecido a hora, enquanto festejava,
em um bar, bebendo com alguns amigos.
Seu nome, já consagrado como compositor musical, letrista e arranjador, constou da lista
negra dos Integralistas de Petrópolis, com vários outros cearenses ilustres, entre os quais o Dr.
Bié eo Professor Cláudio Martins.
Em 1940, após dois anos de namoro, casou com Djanira, irmã de Humberto Teixeira (que,
por residir no Rio de Janeiro, embora cearense de Iguatu, não o conhecia pessoalmente).Em
junho de 1942 nasceu sua primogênita, Eva, e em dezembro de 1943 veio ao mundo Lauro Filho,
já residindo na antiga Capital da República (Rio de Janeiro). De principio entregava suas
composições para a interpretação e gravação pelos Vocalistas Tropicais e/ou 4 Ases e 1 Coringa.
Dentre as muitas gravações do início, poderia citar o batuque “Eu vi um leão” e a marcha “ Eu
sei o que é”, além dos sambas “Eis o meu samba” e “ Nosso cruzeiro”. Com os “Vocalistas
Tropicais” – vitorioso e harmonioso conjunto cearense – lançou um novo ritmo,o balanço,com a
música “Balancê” -”oi balancê, balançá/balança pra lá e pra cá/ eu vou até de manhã só nesse
balanciá”. Com o sambista Ciro Monteiro, deixou a composição”Deus me perdoe”, que foi
gravada -”Deus me perdoe, mas levar esta vida qu’eulevo é melhor morrer...”.
Com Orlando Silva, o cantor das multidões, gravou muitos sucessos, tais como”Febre de
Amor”, “Poema Imortal” e “Quando dois destinos divergem” – “Acaso poderás dizer qual de
nós é o culpado/ e qual a razão de tudo ter desmoronado/ Nossa vida agora é um verdadeiro
caos/ semeada de incrível solidão/ e pontilhada só de pensamentos maus...”.
José Maria Chaves

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Em 1942, volta a Fortaleza, conhece e integra a Escola de Samba, que foi batizada com o
seu nome. É bom que frise: A Escola de Samba Lauro Maia foi criada pelo músico Canelinha,
obviamente para conquistar o compositor que sempre abiscoitava o 1º prémio, disputando pela
“Escola de Samba Prova de Fogo”. Em sua criação, a Escola de Samba Lauro Maia contava em
suas fileiras com o também pianista e compositor Luiz Assunção. Desde a sua fundaçãoaté 1945 a
Escola de Samba Lauro Maia sempre foi vitoriosa.
Passada a época carnavalesca, Lauro volta ao Ria de Janeiro onde se emprega na Firma
Irmãos Vitale – Editor de Música - e também foi contratado pela Rádio Tupi, como arranjador e
orquestrador dos variados temas musicais dos seus programas de estúdio. Além desses dois
estafantes encargos, ainda firmou expediente noturno – como pianista – com o Cassino Atlântico.
Fumava muito, bebia em demasia e se alimentava pouco e mal. Confessava para seus amigos de
boemia, especialmente Chiquinho da Lapa, seu quase irmão, que morria de saudades da sua
terra. Com esse sentimento de ufanismo, compôs:”Eu bem sei que é bem nosso/ o orgulho de
um gesto que eleva e seduz/ um gesto altaneiro de audaz jangadeiro/ mandando que todo
navio negreiro/ passasse bem longe da Terra da Luz”.
Em 1947, ano de sua última visita a Fortaleza, já com a saúde gravemente abalada, os dois
pulmões invadidos pela tuberculose, teve de retornar ao Rio para um internamento no Hospital
Santa Maria em Jacarepaguá, famoso por recuperar pacientes tísicos. Debalde foram os esforços.
No dia 05 de janeiro de 1950, por coincidência data do trigésimo quinto aniversário de Humberto
Teixeira, às vinte horas e trinta minutos, Lauro Maia faleceu.
Em 1952 -e eu estava lá - o samba intitulado “Lauro” foi cantado e chorado por todos
nós, no desfile de carnaval da Escola de Samba Luiz Assunção:
“Lauro, eu vim lhe homenagear
Ah, se você fosse vivo
Pra ver sua escola passar,
Oh Lauro!’’.
***
José Maria Chaves

65
AMANDO E POETANDO
Eu sonhava ser poeta.
Na vida, uma grande meta.
Rimas sabia fazer, e
consonância acontecer.
Só faltava a inspiração,
coisa lá do coração.
Seria uma alma gêmea?
carinhosa e muito fêmea?
Criaria eu tercetos,
ou comporia sonetos?
Melhor seria uma ode?
Ou isto é para quem pode?
Então encontrei você
e fiquei a sua mercê.
Daí, misturei fonemas,
logo surgiram poemas.
Você é a minha musa,
no meu coração reclusa.
E quanto mais eu a vejo,
mais seu carinho desejo.
Hoje escrevo poesia
como nunca eu faria
sem você em minha vida,
meu amor, minha querida.
***
Tubarão - SC

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A MITOLOGIA GRECO-ROMANA E A OBSTETRÍCIA
A mitologia da Grécia e da Roma antigas nos conta histórias deliciosas que deixariam
estupefatos quaisquer obstetras e neonatologistas da atualidade:
Zeus, o pai dos deuses, sob a forma de uma chuva de ouro, introduziu-se na torre de
bronze onde estava reclusa Dânae e assim engravidou-a! Já pensou se nós homens tivéssemos
nosso fluido fertilizante assim? Estaríamos todos milionários..
Diz a lenda que os deuses irmãos gêmeos Acrisio e Preto, filhos de Abante e Aglaia já
começaram a brigar ainda no interior do útero de sua mãe e assim se comportaram por toda a
vida.
Zeus era um tremendo transformista: Engravidou Leda, assumindo a forma de um cisne...
Caio Julio Cesar, o primeiro dos doze Césares, conta o mito, nasceu pela abertura feita
no ventre de sua mãe. Daí, o nome de cesariana para esta operação. Teria sido um parto post-
mortem ou já haveria um anestesista no Monte Olimpo?
Zeus, (ele novamente), que deve ter sido um tremendo mulherengo, partilhou o seu leito
com Mneumóside, a deusa da memória, por dez noites consecutivas. O prodigioso resultado foi
que um ano depois ela deu luz a dez filhas: as nove musas das artes: Calíope, deusa da eloquência),
Clio, da história, Erato, da poesia lírica, Euterpe, da música, Melpomene, da tragédia, Polímnia,
da música sacra, Tália, da comédia, Terpsícore, da dança, e Urânia, da astronomia.
Com toda a certeza, a décima foi natimorta, pois ninguém fala nela.
Nem com todos os recursos usados hoje nos casos de infertilidade já se produziu um
resultado semelhante!
Terpsícore, a musa da dança, segundo alguns autores teria sido a mãe das sereias.
Inseminação com sêmen de peixe?
Afrodite nasceu quando Cronos cortou os órgãos genitais de Urano e os arremessou no
mar; da espuma formada ela nasceu. Cuidado, meninas ao banharem-se no mar! Algum bichinho
danado e imortal daqueles, com cauda, ainda pode estar nadando por aí.
Afrodite também, segundo a lenda, portava um cinturão onde estariam todos os seus
atrativos. Teria ele inspirado a criação do cinto de castidade, na Idade Média?
Venus, a Afrodite entre os Romanos, deusa do amor e da beleza foi desposada por Vulcano,
deus do fogo, o mais feio dos deuses, que era inclusive coxo. Talvez por isso, manteve relações
adúlteras com Marte, Mercúrio e Baco. Ela teve oito filhos! De quem? Aí é que está a encrenca.
No Olimpo ainda não havia o exame de DNA.
Todos sabemos a história dos irmãos gêmeos Rômulo e Remo, que foram encontrados pela
Loba Romana, recém natos, em um cesto boiando no rio Tibre e por ela foram amamentados.
Teria sido o leite de uma loba compatível para com o seu desenvolvimento?
Mas isto já foge ao nosso tema. Com a palavra os neonatologistas.
***

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SIGNIFICADOS DA PALAVRA
Saída da escola; meninas atravancaram feio, engalfinhando-se aos arranca-cabelos,
arranhões, sopapos. Multidão assistiu pávida e ninguém apartou. Policial findou a turra.
Arranhadas, cortes supercílios e lábios, narizes quebrados, joelhos esfolados, meladas de
sangue. Uniformes rotos, sujos de asfalto; do Pronto Socorro à delegacia.
Histeria pública convocou e TV reportou a arena. Denunciava bullying contra aluna; um
apelido indecente, impróprio!... Não difundido na mídia.
Entrevistadas, adolescentes omitiram a alcunha, sob risinhos angelicais nas carinhas de
santas; traquinas amigas das lutadoras.
Pais e diretora do educandário na delegacia. Contendoras se calaram na causa e bullying;
ninguém delatou nem se soube o teor do insulto.
No dia seguinte, diretora e vitimada em negaças ao motivo. Oprimida soltou:
– As colegas não me chamam de Jesuína, diretora. Principal, a Karina, de iniciar brincadeira
sem graça nem respeito. Não dou liberdades!... Nem gosto. Sou evangélica.
– Tudo bem! Mas, chamam-na de quê?
– Nem digo. É muito forte. Feio!...
– Se não me contar, como punir Karina?
– Ah!...
– Afinal, chamam-na de quê? Sem saber, como vou castigar?
– Elas me chamam de metida, Diretora!... Não suporto nem aceito.
– Bobagem, menina! Não aceita? Você é bonita, anda bem vestida, elegante, brilhante.
Não liga não, boba! Elas têm inveja!... Meus melhores amigos me chamam de metida. Não me
importo. O quê tem ser metida? Sou muito metida, sim, senhora! Gosto; adoro ser metida.
– É, mas, a senhora é casada. Né, bébé!...
***
DESPEDÈRE
Na praça dos luxuosos estádios:
Fontes luminosas jorram; Água, luz e sangue...
À terra, aos ventos, ao céu, e, como abusos ideais se perdem nos ares.
Enchem as burras, mas, não molham as nuvens nem sequer os pés...
Tampouco abrigam sonhos ou iluminam caminhos...
Povo sedento, na escuridão social bebe suor e lágrimas.
E se perde na escola...
Enquanto cativo às promessas alvíssaras, preso e sob a truculência de
bandidos,
almeja futuro promissor ao país.
Então, ajoelha e reza.
***
Belo Horizonte - MG

68
PLANO DE VÔO
Quando eles se encontraram no movimentado aeroporto da grande capital foi como se tudo
houvesse mudado em suas vidas e tudo acontecido. A desenvoltura com que conversaram durante
o percurso até o aluguel do carro demonstrava uma sintonia sutil, jamais ensaiada, de quem já se
conhecia há muito tempo.
Os sotaques eram diversos, mas o entendimento perfeito. Ele havia pedido para que ela
usasse vestido e até escolheu a cor, tendo sido prontamente atendido. Ela sabia que ele usaria
uma camisa florida para destacá-lo na multidão de pessoas e malas que se atropelavam em risos,
lágrimas e bilhetes de passagens aéreas. No entanto, pareceu que reinava um silêncio de reverência
por todo lado, onde só as vozes deles e os sorrisos de alegria eram capazes de ecoar.
Quem seria o condutor do veículo de aluguel não importava, pois ambos dirigiam. O que
fazia a diferença era a mão de direção e ela não estava acostumada com o volante à direita;
com mútuo consentimento, ele conduziu o carro até o paradisíaco quarto de hotel na região
central da cidade.
Ora, hotel no centro da cidade não é propriamente um lugar paradisíaco! Para eles foi:
entraram como se dali nunca tivessem saído, mexendo-se com desembaraço e familiaridade
pelo espaço pequeno e modestamente decorado, encostando as malas em um canto qualquer e
metendo-se na chuveirada abundante que despencava todo e qualquer cansaço. E que viagem
longa! Cada um deles vindo de um destino, tendo como ponto de encontro o aeroporto.
Amaram-se como se conhecessem um ao outro desde que nasceram. Havia assunto para
nunca terminar, e uma fadiga que não chegava. Repetiam o amor em todos os cantos, por todos
os poros e com três argumentos: saudade, desejo e curiosidade. Saudade? Nem se conheciam
muito bem. Desejo? Estavam aprendendo a se saberem. Curiosidade? Um homem e uma mulher...
Pouco mistério. Mas havia um querer de urgência, um tempo que se esvaía feito água de banho
no ralo: por último vai a espuma.
Ele perguntou por que ela tanto olhava a espuma; ela disse ser como aquelas bolhas
esbranquiçadas: correria pelo corpo dele perfumando sonhos e luxúria, esvaindo-se ao fim de
tudo. Ele não gostou, murchou o riso nas faces que rutilaram prazer. Ela ensaiou um ar de
desdém pouco convincente, mas tinha a tristeza estampada na fronte de pele alva. Sentiu a
melancolia do que não foi dito: planos de quem sonha o impossível.
Feito morcegos, somente no segundo dia saíram do pequeno quarto para a luz que se
escancarava para a manhã num bocejo sem fim: a boca do dia mostrava os dentes brancos.
Passeavam nas cidades do entorno, mas logo voltavam, pois queriam se aninhar um no abraço do
outro, comer pão e queijo, tomar vinho. O tempo corria feito lebre e em breve a distância se
faria como o andar da tartaruga. O que se há de fazer?
Como um querer acontece assim? Dezenas de vezes ele fez a mesma pergunta e escondeu
a cabeça no colo desnudo dela, pedindo amor e afago nos cabelos revoltos.
E quando ele dormiu, vencido pelo cansaço de amar, ela ficou a escutar o som da respiração
suave, registrando na memória todo o vivido, tudo o que fora sentido.
Acordaram de repente, com uma batida vigorosa na porta do quarto. Sobressaltados, mal
tiveram tempo de vestir roupas até ele abrir a porta, ainda se recompondo.
Jundiaí - SP

69
Ela não entendeu o que o homem disse a ele, apenas o viu sair do quarto. Ao voltar estava
arrasado, desconcertado e trêmulo. Sentou-se à beira do leito e disse que precisava partir, mas
que ela poderia ficar e aproveitar o resto da viagem, estava tudo pago, um carro alugado e
disponível, muito que visitar, lugares lindos.
Um frio polar atravessou o peito dela e secou lágrimas que não chegaram a cair. Nada mais
fez sentido: o quarto era horrível, a cidade estranha, o lugar hostil. Pareceu a ela que ele caía
no abismo, que voava para longe... E ela só conseguia olhar, inerte.
Ele chorou e quis amá-la, possuí-la com a sofreguidão do desespero irremediável e
inatingível. Ele muito sofria... Ela um pouco morria.
Na mesma manhã, partiram em voos diferentes, voltando aos lugares de origem.
Ao retornar, ela alugou um apartamento nas proximidades do aeroporto para ver subir e
descer aviões. Passava o fim da tarde a fazer planos de voo, sonhar com o reencontro... e isso
durou longo e redivivo tempo.
Há mais de trinta anos ela se lembra daqueles momentos de antanho. Sabe que hoje ele não
mais existe, pois já era muito mais velho... Vinte e seis anos mais velho!
O tempo que passou remediou a dor. Agora o mundo é outro e tudo é mais fácil, até dizer
adeus; se eles tivessem e-mail, celular e outras facilidades da vida contemporânea, certamente
haveria menos saudade e mais esperança para eles...
Quem sabe restaria ao menos um pouco de ilusão a acompanhar a solidão dos dias?
***
Josyanne Rita deArruda Franco

70
FOGUEIRA CELESTIAL
Caminho ao encontro do tempo!
Ali na esquina ele acena
Imóvel, quieto, sorriso que espera
O fim desta cena, da vida exaurida
Que um dia foi plena,
Braseiro celeste chamado destino...
O tempo me espera e corro até ele
Sem prece, sem vela e sem lamparina
Que mostre o caminho até a clareira,
Onde dorme o dia e a culpa descansa
Sem reza contrita e sem esperança...
Na mata de entorno que oferta guarida!
Comigo vão lembranças! Afetos queridos,
Diletos amigos, origem, passagem,
O viço e a vertigem de tantas viagens,
Das muitas andanças por dias felizes,
Miragem e oásis de mil ilusões
Deitadas na areia de antigas paixões...
E chego sozinha! Agora não grassa
Aquela criança que se enternece...
Só veio a mulher que viu dissabores,
O riso e a graça, a dor que envelhece
Um dia sofrida e há muito esquecida.
Fogueira divina do tempo que passa!
Caminho ao encontro do tempo
Levando o estudo, o vivido e o luto
De amores fincados em anos passados,
Por décadas idos, banais e humanos
Quase sem altares, frutos ou pomares
Enquanto sozinha depressa prossigo...
***

71
APELO
A frustração dos perdidos, excluídos
agride a calma da noite que se vai
por roubo dos distraídos.
Apelo de uma cidade comprimida
escambo ativo.
Tudo se troca.
A pobreza permeia a riqueza
neste caldeirão urbano
sem limites.
Mundo conturbado por valores em desuso
que empobrecem o viver.
Perturbam o passar das horas.
Convivem superando
conflitos diários
em busca de soluções prontas.
Reclamo
retorno ao meu caminho.
Rebelo-me a indiferença.
***
Rio de Janeiro - RJ

72
DEMARCAÇÕES
Deixou
meu corpo tatuado.
No meu horizonte
o belo mortal.
Na minha face
o seu perfume.
Na minha boca
seu sussurro.
Nas minhas mãos
seus vestígios.
No meu coração
sua presença.
No meu interior
sua vontade.
Na minha imaginação
meus anseios.
No meu futuro
seu presente.
Na minha imprecisão
uma espera.
No meu agora
romance inesperado.
***

73
BODAS DE DIAMANTE
UMA HISTÓRIA REAL
Primavera
Ela, 11 anos de idade. Ele, 15 e já não se interessava mais em só brincar com o irmão dela.
Passou a notar aquela loirinha graciosa e a tentar uma aproximação. Deu certo, era recíproco.
Ambos começaram um inocente namorinho, daqueles de só pegar na mão.
Tinha dias em que ela ficava observando pela janela de sua casa os meninos voltarem da
escola e, no meio deles, o seu menino passar. Trocavam acenos e iam embora, levando cada
qual, um pouco de carinho um do outro.
Entre sorrisos, olhares e certezas, os dois, um pouco mais crescidos, iam amadurecendo
seu relacionamento e conhecimento mútuo. As conversas no portão, as idas ao cinema, os
passeios pela cidade. Muito proseavam entre si, interessados em seus gostos, sonhos, desejos.
No tom róseo e clima ameno do alvorecer naquela estação, o início de duas vidas que se
encontraram, plenas de esperança e encantamento.
Verão
Após quatro anos de namoro responsável, a decisão pelo noivado. Ele, de terno, na casa
dos pais dela. Ela, em outro cômodo com as primas, a esperar. Por fim, a resposta positiva.
Festa, alegria, comemoração. Casamento à vista. Preparativos, convites, cerimônia civil e
religiosa, vestido de noiva, terno e gravata.
Início de uma vida a dois, repleta de alegrias, mas também dificuldades. Ele a trabalhar o
dia todo e estudar à noite. Ela a cuidar da casa e mais tarde, do primeiro filho. Dureza,
sacrifícios, mas amenizados pelo amor que ia se aprofundando cada vez mais.
Mudança de emprego, mais um filho, as responsabilidades aumentando, mas ambos apoiando-
se um no outro, com dedicação e diálogo crescentes.
Terceiro filho, uma menina. E, após cinco anos, o quarto filho. Mudança para um apartamento,
bem maior que a casa onde moravam. Novas oportunidades no trabalho. Dificuldades, sim, mas
muita fé também, aliada ao cultivo de atenções e cuidados de um para com o outro.
Bodas de Prata. Vinte e cinco anos comemorados com grande entusiasmo, em cerimônia
religiosa e festa. Alegria, todos juntos, música e detalhes organizados com desvelo.
O calor às vezes forte, outras vezes cálido daqueles dias servira para forjar o relacionamento
e amalgamar dois corações em um só, cada um respeitando a individualidade do outro, mistério
insondável de bênção celestial.
Outono
Ele e ela envolvidos em atividades voluntárias, doando seu tempo para quem mais precisava,
além do cuidado dos quatro filhos, dos negócios, dividindo atenções e multiplicando o amor, até
São Paulo - SP

74
completarem Bodas de Ouro. Cinquenta anos de uma convivência madura e firme. As refeições
feitas com toda a família, os diálogos constantes, o cuidado mútuo, a renúncia, a doação foram
elementos importantes para chegarem até ali.
Quando as folhas começam a amarelar e as árvores se preparam para a grande renovação
da natureza, o alimento da fé vem em boa hora solidificar o que já era firme porque construído
no terreno sólido da verdade e da abertura ao transcendente.
Inverno
Dias difíceis. Perda de um filho querido. A morte, entretanto, é vencida pela esperança. É
preciso cultivar a alegria, em lugar de revolver a tristeza. Sessenta anos de união, conquistada
dia a dia com respeito, cuidado, atenção, carinho. Diálogo sempre presente e o calor dos filhos,
noras, netas e bisnetos. O progresso dos filhos e netas é orgulho sadio que os alimenta de
renovada confiança em direção ao futuro vivido pelo presente no dia a dia. As decisões com
base em discernimento reto e pleno dão a consistência que uma vida inteira construída juntos
possibilitou realizar.
Ao chegar a estação do frio, em que tudo pareceria cinzento, obscurecido pelas chuvas e
neblinas dos dias úmidos, o que fora plantado com esmero trouxe o calor do afeto que muda
toda a paisagem graças à fé, ao diálogo, amor, dedicação, renúncia, doação, cuidado, carinho,
respeito; ingredientes que, utilizados com sabedoria, fizeram de duas vidas uma só, plena de
frutos, sonhos realizados, superação e luz a iluminar outras vidas.
Sonho de muitos, sonho possível...
***
SUBLIME AMOR
Na mansa manhã de moles ondas,
cantos de mel encobrem o mar.
Sussurar.
Qual dom na espuma infinita
de pranto sem fim feito manto.
A suavizar.
Nuvens calmas no horizonte,
fino caminho de alma e amor.
A se entregar.
O ninho entranha
compreensão e encanto.
Sublimar.
***

75
PINTASSILGO MARIADOCARMO
Soprasse o vento a noroeste trazendo consigo o cheiro do sal. Ela esperava que caíssem os
primeiros pingos de chuva e os recolhia com as mãos em concha e carinhosamente as depositava
dentro da caixa vazia de linhas de cor, ainda muito manchada. De maneira que quando as
retirava para matar a sede do casal de pintassilgos que criava lá no pé de Abricó.
Algumas gotas vinham encarnadas, outras esverdeadas e outras roxas brilhantes. Eram estas
as que mais lhe chamavam atenção. Com estas costumava enfeitar o chale de renda branca que
muito raramente usava.
O chale ela só usava quando a saudade vinha por detrás dos abacateiros em forma de lua
nova e machucava seu coração com uma dorzinha que ela comparava com o espetar de um
espinho de laranjeira na parte mais fina do pé. Porém doía muito mais, esfriava. Era então que
ela cobria-se com seu chale bordado de cor branca e para quebrar a limpidez, salpicava-o com
aquelas gotas de chuva guardadas na caixa de linhas de cor, agora também coloridas.
Então ela, embriagada do cheiro de sal trazido pelo vento noroeste, descia por todo o
quintal até a queda d’água e se deixava ficar horas, acompanhada do barulho das palhas assoviando
“um não sei o que” e adormecia.
Soprasse o vento sudeste que trazia consigo um cheiro de queimada, um odor de partida.
Ela acabrunhava-se. Despia-se, e desnuda cortava-se com suas unhas ferinas, como se fosse uma
malina possuída. Urinava em si. Desesperada. Gritava de Dó a Si. Em tons e semitons. Bastava
ameaçar a tarde, menstruava. Espalhava leite pelo quintal satisfazendo, os currupiões, as guaribas
e os peixes-boi.
Ela plantou centenas de “nãos” e colheu dezenas de “sins” até o derradeiro verão. Naquele
janeiro, envolvida pelo chale branco bordado e apaixonada pela saudade dele, partindo para
nunca mais, rio mar-abaixo. Tornou-se grávida de mim. De Braz e de Lafaiete. Anos mais tarde
fomos para Oriximina pescar tralhotos. Botos e tucunarés. Até que cada um de nós reproduziu e
procriou. Nossos filhos pareciam a avó.
Quando eu voltei, nestes tempos, os outros haviam morrido. Eu era uma mulher velha.
Cuidando de um pintassilgo albino vestido de preto e uma pintassilga cega ordenada freira.
Todos os relógios que nós tínhamos marcavam meia-noite.
***
Luiz Jorge Ferreira
Osasco - SP

76
MY NAME
Meu nome é Luiz. Poderia ser ódio, poderia ser ócio.
Poderia ser ZYE 2... PRC 5... Rádio Difusora de Macapá.
Glostora... Antisardina... Q-Suco de tangerina...
Zé Raimundo, Bill, Belizário.
Meu nome é latino-americano.
Poderia ser Palestina, pele, Pelé, afegão.
Poderia ser S.U.S.
Yes, Please, Plus.
E se Modess, poderia estar Severino... Akai 47.
Nitrogringoglicerina.
Cancro Mole e Antraz.
O outro gole de Whisky.
A água d’Água Raz.
Meu nome é Luiz.
De uis, e ois, e tchaus.
Depois dos vocês.
Parei paralelo aos ninguéns, nas margens das Marginais.
De Belchior e Quintais
(Quadrados virtuais, dentro dos apartamentos). Abrasileirei-me.
Quase acolá e ali. Sem casa sem horizonte sem “Para donde?”.
PS, IML, por fim “Pés Juntos”.
Como se fosse qualquer coisa, como se coisa qualquer fosse.
Como se fome fosse pão, e pão fosse foice.
Meu nome é uivos, e hinos.
Poderia ser menino. Boy e Ninõ.
Machô, Gay, e E-mail.
Mamilo de seios, e labirintos de clitóris.
Feto, Zero ou Pi de Pitágoras.
Poderia ser agora, momentâneo, indefinido.
Silêncio de gritos, e nuncas.
Ancas, umbigos, e desejos.
Beijos.
Meu nome é quase preguiça, carniça, mênstruo, mel, fel, léu, e Zen.
Êxtase e soneira.
Como se fosse sede.
Feita flor de Urtiga, sobre a língua, as ínguas, e as feridas.
Meu nome pode ser vida.
Luiz Jorge Ferreira

77
Morte, algodão nos orifícios, olhos ausentes e sem alma,
Karma fria sem corpo. Moscas em redemoinho.
Que das bocas caem, nas bocas e narinas, e nunca mais nunca nada.
Nem que o Brasil faça um gol na Copa contra a Argentina.
Meu nome pode ser talvez, outrossim.
Ou encontro por acaso entre espermatozóides míopes, e óvulos afins.
Podem ser caos, universo, e átomo.
Atônito ato at ô cônico crônico.
Quiçá explodir Bombas de Chocolate saudáveis
e ou no avesso espalhar Spray(s) coloridos,
e latas de laquê nos pelos do pênis.
Japonês... Nordestino...
Amapaense por destino de vôo do Loide, ou da Panair.
Acne, Asma, ou Impingem.
Meu nome é Luiz, e não outro que seja este mesmo,
a Leste, ou Norte do Oeste.
Poderia querer sim, ser o Não.
Cárie, flato, e dor.
Pus por fim, psiu sem P.
Melodia, berro, grito, uivo, grunhido, se lua no céu...
Suor! Se sol... Chuvisco.
Ainda que Arisco. Poderia ser o amor.
Gritando na mão do alfabetizado mudo.
Eu cego. Poderia negar tudo
E o meu podre olhar de ateu.
Só procurar Deus.
Para perguntar.
- My Name?
***
Luiz Jorge Ferreira

78
A MOÇA DE CINZA
Pelas ruas tranquilas da Lapa nos anos 60, uma moça vivia cantarolando a música italiana
“Santa Lucia”. De cabelos louros lisos e compridos, pele branca e pálida, quase sempre trajava
um vestido cinza cobrindo os joelhos.
– Ela é louca – dizia minha mãe. Fiquem longe dela. Pode ser perigoso.
A jovem praticamente não saia de casa, mas ia comprar pão pela manhã bem cedo e ao
findar da tarde. E, de vez em quando, rondava o quarteirão.
Tão grande era o medo que minha mãe só deixava que eu fosse para a escola depois que
a jovem regressasse da padaria. Com frequência eu ficava pronta com o uniforme azul marinho
impecável, lancheira a tiracolo, sapatos lustrosos e permanecia sentada no banco do jardim da
frente, aguardando a liberação da rua. Tudo para evitar que nos cruzássemos pelo caminho.
Acontece que aos nove anos de idade eu ainda não entendia o perigo que ela pudesse
representar. Seria contagioso? Ninguém me explicava. Apenas sabia que ela era assim devido a
uma complicação do sarampo. Mas, assim como? Não exatamente louca como tantos casos
psiquiátricos que muitos anos depois presenciei na Faculdade de Medicina com delírios, exageradas
desinibições e gritos agressivos. Na verdade ela era simplesmente esquisita e solitária em sua
ininterrupta cantoria napolitana.
De certo deveria provocar irritabilidade para quem ouvisse o tempo todo a mesma música.
Porém, como ela se isolava em sua casa, quem mais sofria provavelmente era sua mãe que, por
sinal, também pouco aparecia. Apesar de ser simpática e educada, a matriarca não conversava
muito e limitava suas saídas para compras de sobrevivência. Ambas não trabalhavam e... O que
será que elas faziam o dia inteiro sozinhas dentro de casa?
Não me lembro do nome da jovem. Aliás, pensando bem, eu nunca soube. Sempre a
tratávamos como a louca da rua debaixo que saia pela manhã e à tarde para comprar pão
cantando “Santa Lucia”. E só. O restante do tempo era como se ela não existisse.
Vez ou outra os meninos zombavam dela, se bem que às escondidas.
Acho que ela é uma bruxa, supôs um dos garotos. E essa leve hipótese fez com que todos
se afastassem com receio de que seus olhos lançassem algum feitiço.
Da minha parte, na época, eu só desejava brincar e estudar. Mesmo porque tinha um
incentivo extra para ir bem na escola. Todo início de mês, ao ver notas altas no boletim, minha
mãe, satisfeita com o meu empenho, me recompensava dando algumas moedas para que eu
comprasse doces na padaria, dinheiro suficiente para escolher três guloseimas. Como era agradável
ver a vitrine repleta de doce de abóbora em forma de coração, pirulito puxa-puxa, caramelo de
leite, cigarrinho de chocolate, maria mole, doces em borracha, dadinho além, é claro, dos
atraentes potes rotativos de vidros com diversificadas balas. A dúvida para escolher tornava o
prêmio mais atraente.
Eis que em uma tarde, na indecisão costumeira, meu coração acelerou ao ouvir uma voz
cantando “Santa Lucia”. Sim, era a louca que se aproximava, antecipando seu horário de compra,
talvez para fugir de uma chuva que prenunciava desabar a qualquer instante.
Pela primeira vez não tive como fugir do encontro. O curioso foi que ela entrou na
padaria exalando um perfume suave de jasmim. Ora, na minha concepção, eu sinceramente a
imaginava fedida... Se ela usava quase sempre o mesmo vestido cinza, deveria não tomar
São Paulo - SP

79
banho, não é mesmo? Qual o quê. Seu cabelo estava limpo, bem penteado, usava um discreto
batom rosa e pela aparência eu julguei que ela devia ter menos que 30 anos de idade.
Com calma ela entregou para o seu Teixeira, o dono da padaria, um caderninho em que se
anotavam as compras para pagar tudo no final do mês. Não disse uma palavra, preferindo
continuar com sua canção. Num relance olhou para mim e eu pude perceber seus grandes olhos
verdes que pareciam bolas de gude...Bem que eu tentei puxar alguma conversa para satisfazer
minha curiosidade infantil. Mas minha voz travou e não foi por hipnotismo ou maldição e, sim,
por pura timidez. Apenas consegui sorrir, mas ela permaneceu alheia e saiu com uma bengala de
pão debaixo do braço.
Raios e trovões alertavam sobre a chuva, e eu resolvi não esperar e também fui para
casa. Fiquei atrás da moça que andava devagar, arrastando os pés pela rua deserta, marcando o
ritmo da velha canção.
Assim que se iniciaram as férias de julho eu e minha família viajamos para o litoral e ao
retornar soubemos que a jovem havia se mudado com a mãe. Depois de um ano de vizinhança
saíram sem despedidas e sem ter conquistado nenhuma amizade. Nunca mais tivemos notícias.
Até hoje quando lá em casa colocamos um CD e ouvimos Pavarotti ou Andrea Bocelli
cantar Santa Lucia, minha mãe se inquieta:
– Não gosto dessa música. Ela me lembra da louca.
Interessante como passados quase cinquenta anos, grande parte morando em outro bairro
e com tantos acontecimentos já vivenciados, não conseguimos nos esquecer dela. Uma moça
que se isolou da vida e o mundo reforçou esse isolamento.
Ao contrário da minha mãe, eu gosto de ouvir aquela canção. Sem dúvida, pela beleza da
melodia. No fundo, talvez por querer acreditar que aquela jovem tenha conseguido, a sua
maneira, encontrar um jeito de ser feliz.
***

80
COMEÇAR DE NOVO
Preparo uma andança e nessa travessia
recolho os sonhos, retalhos de cetim.
No chão de estrelas, apenas eu e a brisa,
coração leviano, caçador de mim.
Corsário de Sampa, guerreiro menino
que na roda viva aprendi a chorar.
Saudade chegando , fiquei tão sozinho
na ingênua certeza de sempre te amar.
Mas olhos nos olhos, as rosas se calam,
o tempo separa, fugaz é o amor.
Detalhes, deslizes, nas brigas se exaltam,
qual fera ferida ponteando o rancor.
Dos bailes da vida restou acalanto.
Dos anos dourados, fascinação.
No conto de areia rolou esse pranto.
Das velas içadas, porto solidão.
A banda passou em total disparada.
E eu, carinhosa não fiz parte do show.
Castigo? Ilusão? Fim de caso? Que nada!
Risquei a tristeza... E o mar serenou.
Ao ver pastorinhas voltando com flores
quis logo enfeitar a noite do meu bem.
Brindar primavera que no trem das cores,
bem antes das onze, emociona o viver.
A minha aquarela dourou asa branca.
No baila comigo são só dois pra cá.
Que festa de arromba, feitio, força estranha:
o mel do aconchego sem mais carcará.
A chuva de prata das águas de março
seduz a minha alma, só quer um xodó.
Tu estavas tão lindo naquele abraço
que o meu rancho fundo virou luxo só.
Trocando em miúdos: Há séculos te amo!
Eu não aprendi a dizer-te adeus.
E como eterna onda que ronda o oceano,
por ti, começaria tudo outra vez.
***

81
ALDRAVIAS IMPROVISADAS (*)
(*)Aldrava é uma peça em bronze ou latão fixada na porta de entrada para se usar como
batedor: ao invés de bater com a mão na porta para chamar o morador, utiliza-se a aldrava.
Aldravia é um neologismo criado por um grupo de poetas na cidade mineira de Mariana,
provavelmente em novembro de 2000, para identificar o movimento poético que iniciaram.
Trata-se de uma forma insólita de fazer poesia, essencialmente minimalista, já que as
palavras se consideram “palavras-versos”, e que são dispostas com um máximo de seis linhas e
de um modo aleatório, sem se submeter a qualquer tipo de rima ou número de sílabas, nem ater-
se à tônica. O importante é produzir poemas condensando-lhes o sentido com um mínimo de
vocábulos.
Meu primeiro contato com o “gênero poético” ALDRAVIA foi durante o XXIV Congresso
Nacional da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores realizado de 11 a 13 de outubro de 2012,
em Curitiba, Paraná. Como sou fã do minimalismo poético, após ouvir a apresentação de alguns
desses versos, ousei rabiscar em meu bloco de anotações algumas tentativas, que a seguir lhes
apresento:
NOITES
INSONES
OUÇO
SILÊNCIOS
PERCORRO
INFINITOS
QUANDO
LEVANTO
COM
PÉ
ESQUERDO
RESGUARDO-ME
MANHÃS
AFUGENTAM
PESADELOS
TRAZEM
OUTRA
PREOCUPAÇÃO
Aldravias notívagas
Aldravias reticentes
TUAS
PEIAS
MEU
NÓ
CEGO:
ATA-ME!
RECIDIVAS
DORES
D’AMOR
PRESENÇA
SEMPRE
EMERGENCIAL
MINHA
VIDA
TRILHA
SONORA
APENAS
INCIDENTAL
São Paulo - SP

82
Aldravias contraditórias
VERDADE,
ACREDITE:
HOJE
CONTAREI
OUTRA
MENTIRA
SOU
FELINO
NEGACIANDO
DISTANTES
PRESAS
INTOCÁVEIS
INSUPORTÁVEL
SER
AVESSO
DA
PRÓPRIA
CONTRADIÇÃO
Aldravias sem qualquer pudor
PERCORRO
TEUS
CAMINHOS
DESCUBRO
TRILHAS
PARADISÍACAS
CONQUISTO
TEUS
ESPAÇOS
SECRETAMENTE,
DOCE
TRANSGRESSÃO
ALDRAVIO
TEU
CORPO
EM
SUAVE
OUSADIA
Aldravias de alcova
TUDO
CONSPIRA
SECRETAMENTE
GOZO,
ENTREGA,
PROIBIÇÃO
BOCA
LASCIVA
DEVORA
IGNORA
QUALQUER
PUDOR
TUDO
CONVERGE
ETERNAMENTE
AMOR,
LASCIVIA,
SOFREGUIDÃO
Aldravias metalinguísticas
PALAVRAS
ALGOZES
JULGAMENTOS
DISTANTES
JUSTIÇA
IMPERFEITA
DESDE
QUANDO
SEIS
PALAVRAS
SERÃO
POESIA?
PALAVRAS,
ETERNO
POTENCIAL
PARA
VIRAR
POESIA
Aldravias ao pé da lareira
DIÁLOGO
FEITO
POESIA
NADA
FICA
VAZIO
AQUEÇO
VERSOS
CONTIGO
MORANGO
CHOCOLATE
FOUNDUE
VINHO
TINTO
NESTE
CÁLICE
BRINDANDO
VOCÊ
***

83
VIVER É FAZER OPÇÕES
Um preâmbulo
Desde pequeno fui induzido a pensar na vida de forma bastante intuitiva, senão, quase
instintiva. Meus pais, que pouca ou quase nenhuma instrução tiveram para poder me apresentar
de forma mais didática o que é a vida, o fizeram pelo método que eles próprios haviam
aprendido dela. Talvez pelos mesmos métodos que utilizaram para garantir sua contribuição
genética à humanidade: a intuição e o instinto, ao me concederem a vida.
Hoje, após mais de meio século de ter vindo ao mundo, pelo conhecimento inocente,
mas extremamente sábio do instinto e da intuição de meus pais, me pego a refletir o que
significa a vida que eles me deram e o que devo, afinal, fazer com ela. É claro que o tempo me
fez conhecer muitas coisas que talvez meus pais jamais pensariam existir. É claro que os
cenários que a vida me apresentou me possibilitaram ter contato com muita coisa que a meus
pais seriam inconcebíveis, inimagináveis, despropositadas e, na maioria das vezes, ininteligíveis
para dois simplórios semialfabetizados como eles foram. Saudosos, muito saudosos! Quanto eles
me ensinaram...
Recordo-me que logo no início de minha vida, ali pelos meus oito anos, talvez pouco mais
ou pouco menos, eu já me julgava um sábio em potencial. Certamente foi nessa época que
achei que o conhecimento que meus pais intuitivamente tentavam me transmitir era uma
verdadeira porcaria. Ao lidar com o mundo e seus múltiplos ambientes que foram se apresentando
diante de mim a partir desse momento de irreverência e rebeldia, fui entendendo que eu
poderia muito bem me livrar do jugo do ensinamento que me queriam dar João e Eunice. Afinal,
eu já sabia ler e escrever meu nome, e eles, ainda não!
Foi uma pena, vejo hoje, não ter-lhes dado maior atenção em certas coisas que eles
tentaram me ensinar desde sempre. Não sabiam, por exemplo, corrigir meus deveres de casa e
isso me deixava constrangido. Naquela época eu não sabia exatamente o que era aquele nó na
garganta e aquele aperto no peito quando a professora pedia para apresentar um trabalho com a
opinião da mãe ou do pai, e o meu vinha só com um rabisco imitando uma assinatura. Hoje acho
que era uma coisa boba: era só constrangimento. Vergonha não, pois eu tinha era um orgulho
danado de meu pai e de minha mãe! Só porque não sabiam ler direito? Ora, ora... Eram meus
heróis e nem fazia diferença que fossem semianalfabetos.
Com o tempo eu fui entendendo cada vez mais a “falta de ignorância” de meus pais. Eles
eram sábios, sim senhor, no seu jeito de me fazer entender que não se deve fazer “certas
coisas”; eram sábios, sim senhor, no seu jeito de me punir pelo que eu já fiz de errado, ou
quando fiz as tais “certas coisas”. Eles tinham um código de ética instintivo e também um
código moral intuitivo e sábio para equilibrar esses ensinamentos. E por estes códigos secretos e
íntimos eles foram me conduzindo.
Uma necessidade
Muito antes de meus pais morrerem, fato, aliás, não tão distante, eu já havia traçado um
rumo para a minha vida, tal era a minha convicção de que já sabia de tudo o que esta me
reservava. Sem as regalias proporcionadas por uma condição econômica privilegiada em minha
infância ou juventude, sem quaisquer incentivos familiares diante da condição socioeconômica
de meus pais, parti para a luta.
Constituí família, tive filhos e conquistei muitas coisas. Outras ainda não. Sou feliz! Tenho
uma família e muito do que nem sequer imaginava conseguir. Sinto falta de algumas coisas. Sinto
falta de meus pais. Sinto falta da presença deles para continuarem a me ensinar os caminhos de
hoje em dia.

84
Uma constatação
Como sempre dizem, vivendo e aprendendo! Aprender é bom demais! Melhor que ganhar!
Aprendendo se conquista, e conquistar, eu acho, é mais que ganhar. Conquistar é fincar uma
bandeira de posse! È dominar!
Ao pesquisar algo sobre este tema que me propus a escrever, (coisa que jamais João e
Eunice, meus pais, fariam com tal consciência) eu me deparei com uma frase atribuída ao ator
Woody Allen, dita por um de seus personagens em algum de seus filmes que não sei precisar:
“Nós somos a soma de nossas decisões”. Fiquei pensando no que essa frase contribuiria para o
meu momento de aprendizado. Achei que seria oportuno salientar alguma coisa sobre a frase
achada ao acaso. De minha reflexão destaquei algumas coisas que talvez possam ser apropriadas
ao tema.
Dentre elas, entendi que o rumo de nossas vidas está intrinsecamente relacionado às nossas
opções e decisões ao longo dela. Por exemplo: quando optei pela faculdade de jornalismo, em
1974, abdiquei da engenharia, medicina, direito, astronomia e dezenas de outras opções
disponíveis naquela ocasião. No entanto, não excluí tais alternativas definitivamente, enquanto
possibilidades de aprendizado e conhecimento. Apenas decidi por um caminho naquele momento
que me pareceu mais oportuno ou interessante. Só que dessa escolha, por mais que fosse algo do
momento, fui levado a elaborar cenários, possibilidades e alternativas de uma vida como jornalista,
e não como engenheiro, médico, advogado, astrônomo, ou quantas mais carreiras “desprezei”
naquele momento, em detrimento do jornalismo. Foi uma opção.
Somei a esta, a decisão de me casar. Poderia ter escolhido ficar solteiro e ser um bon-
vivant, o que jamais me propiciaria conhecer e aprender coisas da “vida de casado”. Se assim
fosse, não teria minhas amáveis filhas, minha vida regrada (eu acho), o aconchego de meu lar
(tenho certeza). Quem sabe eu nem tivesse meu aquário cheio de segredos, nem os meus gatos
cheios de mequetrefes, carinhos e frescuras para cuidar e fazer parte de minha vida.
E assim com tantas outras coisas. Uma coisa, a meu ver, quase sempre anula a outra: ser
casado anula as possibilidades da vida de solteiro; ser honesto anula largamente a hipótese de
não o ser; o mal anula o bem. E vice-versa. Quase sempre é assim. Descobri o mais importante:
aprender e tomar decisões são coisas que devem ser feitas a todo o momento, desde o início,
até o fim de nossa vida.
Por isso neste instante ocorreu de lembrar-me da sabedoria que meus pais, João e Eunice,
sempre me transmitiram sem qualquer técnica ou filosofia, mas a todo o momento, desde o
início da minha vida, e até o fim da vida deles. E mais uma vez, preciso enaltecê-los
extremamente, e agradecer eternamente por toda sua inocente “ignorância”.
***

85
NOITE DE INVERNO
O inverno passa nervoso e célere sobre o telhado enrugado pelo frio e pela janela
trêmula de medo dos fantasmas da noite de azeviche. Estamos em pleno inverno!
A tarde me pareceu triste e sonolenta na fazenda onde fui passar o fim de semana! Até as
vacas leiteiras passavam lentamente tentando apertar suas tetas túrgidas entre os quadris, por
causa do frio.
O sol, talvez com medo do frio, escondeu-se mais cedo, puxando o cobertor da noite
sobre seus compridos pés que ainda mostravam os calcanhares na linha do horizonte. Um relâmpago
ao longe, demonstrou a inquietação de uma nuvem carregada, que não respeitando o trânsito,
bateu em uma colega que passou à sua frente. Foram duas grandes jamantas que se trombaram na
estrada mais límpida do universo.
Outras nuvens, não menos pesadas, começaram a se aproximar trazidas pelo vento,
curiosas para verem o que estava acontecendo. Curiosas e assustadas foram chegando.
Era inverno! Nos estados da região sudeste não é tempo de brigas entre nuvens, de
formação de relâmpagos e de trovões. Alguma coisa deveria estar acontecendo nas alturas do
céu. As nuvens mais leves foram se aproximando rapidamente. A natureza parecia ter pressa. O
som dos trovões não demorou a chegar, pelas pequenas trombadas das nuvens apressadas.
Assustados, os pássaros que não acreditavam em tempestades nessa época do ano, ainda
brincavam de voar de árvore em árvore, como se brincassem de pique de esconder.
Os galhos que começavam a ficar endoidecidos dificultavam o pouso desses mestres do
voo ao entardecer. Os sabiás e os bem-te-vis que estavam prontos para o desafio do por do sol,
tiveram que poupar a garganta sequiosa para saudar a despedida da tarde.
O silêncio da terra permaneceu mudo, enquanto o barulho do céu tomou conta do
universo. A terra ficou entrincheirada enquanto as bombas caíam sobre ela na forma de chuva e
vento. Dois ou três raios que atingiram a terra destrincharam as árvores mais altas que enfeitavam
o vasto capinzal que, por sortilégio do fazendeiro, não tinha gado.
Foram duas horas de ataque aéreo sobre uma infantaria que não tinha forças para revidar.
As luzes da terra se apagaram, talvez uma artimanha da própria terra para não ser vista
pelo inimigo, mas, o ataque aéreo tinha holofotes que a todo instante iluminavam a terra com
grande intensidade.
Duas horas de combate onde apenas um litigante atacava, enquanto o outro resignado
suportava tudo com grande paciência.
A grande tempestade passou, algumas estrelas apareceram nas quinas das nuvens para
bisbilhotar a terra. Durante a madrugada alguns relâmpagos atrasados, ainda se despediam nos
confins do universo.
Ao amanhecer, o sol nasceu renovado, de olhos límpidos, com a alegria de um recém-
nascido que admira a mãe ao seu primeiro olhar da manhã, após acordar.
A terra não se considerou ofendida ou derrotada, mas, agradecida porque tinha no
ventre milhares de sementes que estavam ansiosas para mostrar a vida.
Assim aconteceu. Uma semana depois, o sorriso das pequenas sementes se abriu para
receber o batismo de uma bela manhã de sol, que fez esquecer todo o tormento daquela noite
nervosa que parecia querer destruir tudo o que havia sobre a terra.
***
Nelson Jacintho
Ribeirão Preto - SP

86
SE NÃO É VERDADE
Se não é verdade que vejo as estrelas
Piscando e brincando à luz do luar!
Se não é verdade que a lua me escuta
E me conta segredos que me fazem sonhar!
Se não é verdade que o murmúrio das águas
Despertam as ninfas e as fazem sonhar!
Se não é verdade que o canto que encanta
É da linda sereia que habita no mar!
Se não é verdade que as musas nos dizem,
Enquanto dormimos, segredos de amor!
Se não é verdade que os anjos nos levam
À grandeza do Olimpo, num céu multicor...!
A vida é uma farsa, não há no que crer,
Mas, eu acredito que nada é falso,
Por que, se assim for, na vida terrena,
Não sou mais poeta, prefiro morrer...!
***
Nelson Jacintho

87
MEU MARIDO FOI PARA A GUERRA
Faz muito tempo que ele partiu. Colocou seu melhor uniforme, botas lustradas e novas,
capacete, cinturão, e eu fiquei ali, na porta, orgulhosa e medrosa. Meu Deus, como eu amo este
homem que vai salvar a Pátria de uma guerra suja! Ele está lindo indo para o quartel, tenho
certeza de que logo ele será general, tamanha a coragem que tem.
Sabe, meu marido foi para a guerra e eu sinto falta de ficar em seus braços à noite,
quando o vente gemo de frio nas janelas e eu ficava ali, apertada bem junto dele. Às vezes eu
acordo à noite abraçando o travesseiro que ainda conserva a sua loção de barba, que saudades,
meu Deus, que saudades que tenho do meu marido...
Faz tempo, os jornais dizem que a guerra vai demorar, que invadiram Paris, não sei como
conseguiram com meu marido defendendo as pessoas fracas e as crianças, não sei, ele é um
guerreiro bravo e valente, não tem medo de nada. Uma noite, faz também muito tempo, ouvi
barulho na cozinha à noite. Ele, heroicamente levantou-se e, de arma em punho descobriu que
era apenas o vento batendo na vidraça.
Não recebo cartas, faz muito tempo. Ele não deve ter tempo de escrever, a guerra está
cada vez pior, deu no rádio, as bombas caem o tempo todo em cima das casas, das escolas, das
estradas de ferro, dos soldados.
As pessoas me perguntam sobre ele. Eu respondo que hoje ele deve ser general, faz tanto
tempo que foi para a guerra e ele sempre foi muito corajoso, deve estar comandando batalhões
de homens para defender o mundo do comunismo, isso mesmo, do comunismo!
Hoje lavei e passei todas as suas camisas, engomei os colarinhos e punhos, coloquei seu
terno de missa no sol, não sei, alguma coisa me diz que ele irá voltar hoje com seu sorriso largo
entrando pelo portão. Tenho certeza, as flores abriram, o verde do jardim está mais verde,
brilhando. Tinha até um passarinho cantando na goiabeira que até me lembrou o seu assovio
chegando em casa...
Já me troquei também, coloquei meu melhor perfume, coloquei a água do café e um
maço de cigarros Kent com o cinzeiro no seu lugar à cabeceira da mesa. Meu coração está
explodindo de alegria. Batem palmas na minha porta. Tem um carro do exército e dois soldados
muito elegantes. Devem ser da guarda de honra, afinal, depois de tanto tempo na guerra meu
marido deve ser general.
Corro alegre de encontro aos bravos soldados, mas meu marido não está no carro, o que
será que houve? Aonde está meu marido? Recebo um envelope lacrado e ouço apenas alguma
coisa tipo “sinto muito” enquanto minhas lágrimas caem.
Meu Deus, como eu amo esse homem...
***
São Paulo - SP

88
FECHE A PORTA
Feche a porta...
Antes que eu me arrependa e peça para você ficar.
O tecido de nossa vida já está esgarçado,
o vaso quebrado, a pele arranhada,
a casca grossa de tanto apanhar,
e o coração endurecido de tanto bater.
Feche a porta...
Antes que o teu perfume transborde pelo espaço
e eu tenha que respirá-lo,
antes que o meu coração batendo rápido se antecipe
ao golpe e se quebre espalhando pedaços envenenados
para atingir o seu.
Feche a porta...
Antes que o eco de nossa última conversa faça
com que nossos pensamentos
alimentem o ódio que nos cerca e que nos fere,
antes que a nossa voz se faça ouvir novamente
em gritos roucos de paixão e raiva.
Feche a porta...
Porque se eu ouvir sua voz de novo posso esquecer tudo,
Porque minhas palavras de cafajeste se tornarão
a poesia de sua vida e você vai se entregar
de novo aos mesmos vícios e amores,
falando palavras de prazer sem nexo em meu ouvido.
Feche a porta...
Antes que as palavras, o perfume, o coração
se entreguem totalmente despindo a alma de todos os pudores,
antes que o breve esquecimento de nossas vidas
traga-nos de volta à paixão
desenfreada, desiludida, impura, sensual.
Feche a porta...
não,
primeiro saia sem olhar para trás,
sem arrependimentos
de tanta discórdia,
sem alimentar mais esse amor impossível de existir
e que deveria ter sido morto no passado distante.
Só depois feche a porta.
Não quero ver suas lágrimas misturando-se com as minhas.
***
RobertoAntonioAniche

89
O PAPAI-NOEL LADRÃO
Na calada da noite, um vulto, sorrateiramente, pisa na relva ressequida da imponente
mansão do Morro dos Ingleses, no Bexiga. Em seguida, o som agudo do estilhaçar de uma janela.
A luz bruxuleante de uma lanterna de mão, percorrendo o ambiente. Até que... O encontro com
uma cadeira de rodas. Nela, um velhinho de cabelos brancos como a neve.
— Opa! O que o senhor está fazendo aqui?
— Eu é que pergunto, afinal esta casa é minha! Qual é o motivo da sua presença, vestido de
Papai Noel, quebrando a vidraça e interrompendo o meu sono? Ainda faltam cinco dias para o
Natal!
— Peço desculpas! Não é a minha intenção...
— Então, qual é? Entrar na casa dos outros é crime!
— O senhor tem razão, mas, eu não sou ladrão. Estou procurando...
— Procurando o que?
— Uma boneca que vira os olhos e fala “papai e mamãe” e também um trenzinho elétrico
para dar aos meus filhos.
— Então, por que não foi procurar numa loja de brinquedos?
— Aí é que está o problema... Não tenho dinheiro, estou desempregado.
— Qual é a sua profissão?
— Coveiro.
— Puxa! Bela profissão!
— A minha mulher quer que eu mude... Por falar nela, eu gostaria de presenteá-la com um
relógio de pulso, mas, é tudo tão caro... O senhor pode me ajudar, mesmo que seja um
empréstimo? Um dia, eu prometo pagar.
— Que piada! Como posso acreditar em você? Entra na minha casa, quebra uma vidraça,
vestido de Papai Noel... Afinal, por que escolheu esta casa?
— Nesta região, só dá gente muito rica. Escolhi a sua casa por ser muito bonita!
— Demonstra bom gosto!
— Que adianta ter bom gosto sem dinheiro? Desempregado como estou... Não encontro
outro emprego...
— Isto é verdade... O grande escritor italiano Giovanni Papini disse que “o dinheiro é o
estrume do diabo”. Ninguém vive sem ele...
— Por favor, o que quer dizer estrume? Eu só tenho o primário.
— Ah! Estrume significa bosta, merda.
— Agora, sim, entendi! O senhor fala muito difícil...
— Bem... Vamos pular esta parte. Qual é o seu nome?
— Dimas.
— Que coincidência! O mesmo nome do bom ladrão que foi crucificado com Jesus Cristo,
de acordo com os evangelhos.
— Ele deve estar no Paraíso! Enquanto isso, eu estou na Terra, ou melhor, no Bexiga,
tentando conseguir uns brinquedos...
— De qualquer maneira, é melhor do que ser crucificado. Mudando de assunto: você está
com fome?
Rodolpho Civile
São José dos Campos - SP

90
— Muita!
— Então, vamos até a cozinha. Apague a sua lanterna.
Na cozinha.
— Olhando o seu rosto... Você é jovem. Precisa fazer a barba!
— Mas, Papai Noel tem barba branca e comprida!
— Onde conseguiu esta roupa?
— Num brechó. O senhor está sozinho?
— A minha filha e o meu genro foram a um baile. São moços. Devem aproveitar a vida,
enquanto ela sorri.
— Isto é verdade... Velho só fala em doenças, remédios e morte. Não sei se é o seu caso...
— Sou médico aposentado, já com os pés na eternidade. Por força da minha profissão, fiz
da minha vida um rosário, um cordão de contas, alegrias e sofrimentos mesclados, sem explicação.
Enquanto isso, ela, a morte, sempre a espreita... Você entende bem disso: é coveiro. Afinal, por
que está desempregado?
— Sorte sua que é médico! É duro suportar um coveiro chefe, briguento, implicante e
mandão. Um chato! Tão chato, que até os mortos perdem a vontade de serem enterrados!
— Nossa! Gostei de sua explicação. Bem original! De qualquer forma, cada Ser tem neste
mundo um destino...
— É verdade! O meu é de ser um Papai Noel de saco vazio.
— O extraordinário, meu amigo, é saber que num saco pequeno e vazio podem morar os
sonhos, as ilusões, a felicidade...
— Principalmente para os meus filhos! Por este motivo, não posso decepcioná-los e estou
aqui, conversando com o doutor.
— Não é necessário o título, só o nome: Jorge. A partir de hoje, somos amigos. Você
conseguiu afastar de mim a minha inimiga: a solidão. Velho só vive assoprando as cinzas do
passado. E elas só trazem sofrimento...
— Mas, isto não leva a nada... Tudo acaba na terra... Nisto tenho bastante experiência.
— Você tem medo da morte?
— Não! Ela me ajuda a ganhar o pão.
— Bem, visto deste ângulo, você tem razão! Você é um verdadeiro sábio!
— Que exagero! Eu sou um simples coveiro, atualmente desempregado, com o firme
propósito de levar sonhos, naturalmente, dependendo de sua colaboração! Não vai lhe fazer
falta alguns brinquedos...
— Um dia, num futuro bem distante, sem pressa, quando eu bater os “borzeguins” e, por
acaso, você for o coveiro...
— Ah, eu o enterrarei, com muito prazer! Considerando a nossa amizade...
— Gostei da sua franqueza e solidariedade! Estou profundamente impressionado!
— E disposto a me ajudar?
— Sim! O que lhe falta, eu tenho aqui encaixotado, sem uso, mofando.
— Então, eu vou lhe fazer um favor...
— Exatamente! Que faça bom proveito! E, para completar, darei um relógio de pulso que
pertenceu à minha falecida esposa. Estará melhor no pulso de sua amada. Por favor, saia pela
porta da frente, para não quebrar outra vidraça. Apareça sempre! Só não quero vê-lo no cemitério!
Lá fora, uma intensa neblina cobria o Morro dos Ingleses. O passo cadenciado do guarda da
rua... Ao vê-lo:
— Boa noite, Papai Noel!
— Boa noite! Feliz Natal para você e sua família!
Com um ligeiro aceno, Papai-Noel sumiu na densa bruma.
***
Rodolpho Civile

91
Rodolpho Civile
A PRESENÇA DAQUELE HOMEM
Dois de novembro, Finados. O dia que se homenageia os mortos. A ida aos cemitérios. Por
tradição religiosa, a visita aos túmulos, as flores, as velas, as orações, a lembrança daqueles que
partiram para a eternidade. Dia para reflexão: “Tu és pó e ao pó voltarás” – diz a Bíblia.
“Nascemos para morrer e morremos para viver” – acreditam os hindus.
Cemitério: lugar onde se enterram os mortos. Crematório: lugar onde se reduzem em
cinzas os cadáveres. Duas opções a escolher, de acordo com a vontade, a crença e a sensibilidade
da mente humana... É obrigatório o uso, quer queira ou não...
Nesta data, eu fico constrangido, tristonho, sempre desejoso de saber alguma coisa.
Pretensão minha, querer conhecer e decifrar os mistérios do imponderável, da essência das
coisas, do início e do fim, da vida e da morte. Pensar... Pensar... Para que? A razão não explica,
mas a religião conforta, ilude, dá forças para prosseguir no sinuoso nevoeiro e inexplicável
caminho da vida. Viver! Viver! Sem perguntar!
Levando flores, encaminhei-me ao cemitério. Túmulos abandonados, sujos, abertos,
roubados... Tenebroso... Esquecidos pelas autoridades... Também... Nem cuidam dos vivos, por
que iriam se preocupar com os mortos? Esquecem o homem, que cedo ou tarde, estará lá. No
“Livro dos Mortos” dos antigos egípcios consta: “O que restou das poderosas mansões e palácios?
Abateram-se suas fortes muralhas, ruíram as casas no pó. E ninguém volta do reino escuro para
dizer-nos como está, até que também nós chegamos lá onde todos desaparecem... Olhe, ninguém
levou consigo as suas coisas. Olhe, ninguém que foi até hoje voltou.”
Cheguei ao túmulo da família. Espoliado... A lápide suja. Das fotos incrustadas nos latões
de bronze, só as marcas. Foram roubadas.Até a portinhola de entrada tinha sumido. Que tristeza...
Encontrei somente a fotografia de um homem. Um verdadeiro milagre! Olhei para ele... Meu
pai! Roubaram tudo, só a foto dele ficou! Muito emocionado, caí de joelhos. Chorei, chorei,
chorei muito! Até que senti no meu ombro a mão calosa e carinhosa de um ser que muito amei.
— Não chore meu filho, não chore! Eu não estou só: a sua querida mãe está ao meu lado!
Você foi e sempre será muito amado por nós.
— Trouxe flores, querido pai.
— Obrigado! Elas enfeitam a vida e a morte.
— Tenho muitas saudades... Sinto muito a falta de vocês...
— Nós também sentimos a falta de você! Mas, querido filho, é a Vontade Divina! Levante,
levante, meu filho! Que o anjo da guarda o proteja sempre!
— A bênção, meu pai!
Ele estendeu a mão e eu a beijei com respeito e amor.
***

92
AZUL
Confirmaram-me o conflito de um certo vazio
Outros, um excesso de essência e não de flores
De ambos, no mundo, somam-se todas as dores
Sobrando aos poetas as rimas por um fio
Enfim, faça-se o amor, não a guerra
Dêem um fim aos enigmas e mistérios
Com ardentes cantos em saltérios
Que engalanam todo o azul da terra
De peito aberto com muita dor
Os pássaros ainda cantam à alma
E assim encantam a flor
As flores, os pássaros, doces seres
Dizem com muita calma:
Ressonância em paz é só quereres
***
CONSELHO
Antes pulávamos de galho em galho.
Daí andamos nas matas e pradarias.
Hoje, vamos de carro às padarias!
Amigo, busque a vida saudável,
Com muito amor, sol e ar.
Troque o abrir por descascar!
***
Curitiba - PR

93
CRIANÇAS
Empoeiradas crianças nos faróis
Esfarrapado viver de esquinas
Mergulhadas em metálicos ruídos
Sinistras criaturas de sedução selvagem
Cambaleiam argumentos
Deglutindo a própria fome.
Na latitude de seu mundo
Extensível a poucos metros
Rogam o pão de cada dia
Suplicam a infância perdida
Amaldiçoam o verde do semáforo.
***
PESCADOR
Com os olhos do corpo eu vi
Vindo do mar o pescador
Num barco antigo, incolor.
E na areia a mulher que ri
Com os pés descalços no chão
Agitando, em aceno, a mão.
Com os olhos do espirito eu vi
Humildade no corpo sem jeito
A fé na medalha do peito.
No riso redondo alegria
A saudade no abraço apertado
E um amor descabelado.
***
São Paulo - SP

95
V
Letra de Estudante
Primar Plaza Hotel
ARIANE GARCIA | 97
BRUNO GUERRETA BELMONTE | 99
GABRIEL BERG DE ALMEIDA | 100
NATANAEL S.ADIWARDANA | 102
Textos de estudantes da Faculdade de Medicina de Botucatu
selecionados pelos membros da Academia Botucatuense de Letras

97
AO QUE EU DARIA O NOME DE AMOR
quis você por inteiro,
o dia todo, todo dia
uma vontade louca, arritmias
quis relatos, fatos,
nada exatos, olhares
quis sorrisos, risos,
idéias loucas,
trocas, roucas
roupas
azuis
quis você
que me confunde a alma
que derrubou meu ser , sem calma
quis por horas, bolas
quem desviou minhas sinapses
e criou lapsos
em minha memória
quis, procurei,
me perdi
em cores e dores
amores?
que jamais vivi
que mal conheci
loucura?
que é cura
de minha sanidade infeliz
que é cura
de uma vida sem raiz
de dias sufocados
e atados
quis, quero você
dia, noite
inteiro
quero tocar, sentir
você
só.
basta-me
***
(sem titulo 1)
Decidi por afastar-me
Tentar olhar de longe
De outros ângulos
De fora de mim
Assim
Sem tentar ultrapassar
Os edifícios construídos entre nós
Muros, barreiras, edifícios
É difícil
São nós
Dúvidas
Vidas
Ávidas
(de amor)
***
Ariane Garcia
(Aluna do 4º ano de Medicina)

98
Ariane Garcia
MÚSICA
A música liberta, a música intensifica emoções, une e reúne pessoas, a música é a arte de
representar, de sentir, de exprimir. Música é forma de linguagem, é comunicação, é sensação, é
identificação. A música inspira, e também nasce da inspiração. A música não permite conceitos e
significados fechados, a música é... MÚSICA! Quem sabe música seja a própria vida e se confunda
com ela. A música de nossos próprios sons, dos sons que nos circundam, e também daqueles que
nem sempre nos permitimos escutar - aquela melodia diária dos lugares em que passamos
usualmente e que já deixamos há muito de ouvir. Muitos dizem inclusive que a história da música
confunde-se com a própria história do desenvolvimento da inteligência e da cultura humana.
Enfim, a música é um fenômeno social, certamente é um pouco, ou melhor, é “um muito” de
nós.
***
(sem título 2)
olhar baixo
ombros cansados
coração infartado
pensamentos
preocupados
caminhos fechados
cabeças prontas
afrontam-me
perguntas sem resposta
fugas sem coragem
paradas sem vontade
vontades inibidas
boicotadas pelo espaço
pelo tempo
tempo presente
que tão pouco me dá de presente
que não o pânico, o surto,
o cansaço e o descaso
o que fazer?
como viver enquanto há apenas a sobrevida?
como lutar quando os ombros cansados paralisam a pernas?
como abrir caminhos quando os olhos não enxergam o horizonte?
então,
revolto-me rebelde
e o coração já infartado
insiste em bater por um longo caminho aberto:
a revolução para este tempo presente.
***

99
PALAVRAS
Palavra imunda
suja
intensa.
Palavra que não sai
de mim.
Palavra que entra
com a fumaça do meu cigarro,
me invade,
corrói,
me destrói.
Palavra que me muda
que expõe,
que me torna frágil.
Palavra do rubor,
da dor,
do caos.
Palavra da redenção,
do amor,
do tesão.
Palavra que mata,
que me vive.
Palavra que traz à superfície
o raso onde me afoguei.
Palavra sua,
que me lava,
enxágua
o meu e
a alma
minha.
***
Bruno Guerreta Belmonte
(Aluno do 4º ano de Medicina)

100
Gabriel Berg de Almeida
CRÔNICA DE AGUDOS
Não tenho muitas claras lembranças da minha infância, mas tem imagens nítidas que não
me saem da cabeça.Aquele vai e vem do interior do Mato Grosso do Sul deixou cenas inconfundíveis
na memória daquela criança desajeitada. Pessoas vestindo vermelho, morando em barracos
muito pobres na beira da estrada, sempre carregando bandeiras no mesmo tom de vermelho do
vestuário. Crianças correndo no acostamento. Panelas por cima de tábuas e fogueiras.
Barracos, muitos barracos. Mas aquela criança que eu era nunca se perguntou o que tudo
aquilo significava. Aliás, nunca ninguém havia perguntado a ela o que ela pensava daquilo tudo.
Só se ouvia o senso comum, o preconceito. Aquilo é o MST. Aquilo rouba terra. Aquilo não quer
trabalhar. Quando cheguei à universidade, pude olhar melhor ao meu redor. Fui presenteado
com colegas dos mais diversos pensamentos e atitudes e, ainda, tive a oportunidade de ver o
diferente, aquilo que eu não estava acostumado, que fugia do meu padrão.
Quando o meu centro acadêmico me propôs que fôssemos ao acampamento do Movimento
dos Trabalhadores Sem Terra, confesso que hesitei. Senti certa insegurança de ir atrás de algo
tão diferente e que, falo sem vergonha, eu estava completamente tomado pelo preconceito.
Meio a contragosto, mas indo na onda dos meus amigos, topei. Vamos ver o que a gente encontra
nesse lugar.
Bom, de começo, já adianto que não encontramos, não, gente que rouba terra e gente
que não quer trabalhar. Fui surpreendido por um grupo sério de pessoas que lutam por um ideal.
O ideal da reforma agrária e mais, o ideal de uma sociedade diferente. Fui surpreendido por
uma receptividade sem tamanho. Fui surpreendido por pessoas inteligentes e que pensam além
do nosso cotidiano. Fui surpreendido por pessoas que querem um projeto maior que o
individualismo sem limites ao qual estamos submetidos hoje em dia.
O assentamento Rosa Luxemburgo abriga um total de 66 famílias, distribuídas por lotes
previamente sorteados entre os integrantes do movimento. Uns geram bons frutos, outros ainda
vivem o estigma dos longos anos de empobrecimento do solo pelas florestas de eucalipto. Mas o
mais interessante foi ver a relação daquelas famílias com a terra. Eles plantam, eles colhem,
eles respeitam o pedaço de chão que têm. As famílias que a gente visitou tem muita dificuldade
financeira, sofrem com falta de saúde e dificuldade para educação, mas eles têm algo de valor
inestimável: consciência. O nível de entendimento de mundo e de como ele funciona é sem
igual.
Eu vi, eu conversei, eu visitei, eu fui até a casa deles e posso afirmar sem medo que tudo
aquilo que eu pensava ou tudo aquilo que me falavam estava errado. O movimento não é
homogêneo? O movimento não é homogêneo. Mas assim como tem gente errada no MST, tem
gente errada na polícia, tem gente errada na universidade, tem gente errada no comércio, tem
gente errada no legislativo, no executivo e no judiciário. Tem gente errada por todo Brasil. E se
a luta desse povo não tiver seus objetivos concretos alcançados, tenho a plena certeza de que
todo o esforço já valeu para, pelo menos, manter viva a ideia de uma sociedade mais justa,
igualitária e humana para todos nós.
***

101
CONFISSÃO
Não sei se já o fiz,
Mas confesso minha problemática poética.
Faço poesia torta,
sem rima,
sem musicalidade,
sem simetria, sem métrica.
E não é que de repente,
como em um surto prosaico,
meus dedos se deslizam para a prosa?
Os versos, lentamente, viram frases completas. As estrofes?
Transformam-se em parágrafos descomportados. Tenho prazer em
escrever assim: de maneira livre, sem proporcionalidade,
despreocupado em rebuscar a linguagem. Tenho prazer em escrever o
que querem ler: cotidiano, sentimentos, filosofias... Tenho prazer em
escrever o que sai da minha cabeça, verdadeiras gaivotas migrando
para o papel. E a poesia... Ah, a poesia foi-se tarde! Devo admitir que
sou eternamente entregue à minha querida prosa nada romântica!
***
Gabriel Berg de Almeida

102
Natanael S.Adiwardana
ÁGUA DE SONHOS
Quero mil anos num lapso
Cem histórias num brilho
Ser história
Sem demora
Mas a vida
não passa
Se arrasta.
Não me aguento,
preciso
ser
Tenho pressa.
Conta as horas
Não aguento
Pois os segundos
são água
rica
de sonhos
Se demorar
Temo
me afogar.
***
A VIDA COMO ELA NÃO É
(aos soberbos)
Deixa o mato secar,
Deixa o rio morrer,
Deixa o boi pastar,
Deixa o dinheiro crescer.
Vê o mato secar,
Vê o rio morrer,
Vê o homem suar,
Vê o dinheiro crescer.
Sente o mato secar,
Sente o rio morrer,
Sente o boi engordar,
Sente o dinheiro crescer.
Morre com o mato a secar,
Morre com o rio a morrer,
Morre com o homem a chorar,
Morre com o dinheiro a crescer...
Veja o mato a expirar,
Sinta o rio fenecer,
Mate o homem a pastar,
Cadê o dinheiro?
***
CONFISSÃO
Desejo
de falar
com a boca fechada,
o peito aberto,
Pelas janelas da alma.
***

103
O MEDO DOS PÁSSAROS
Dentro,
Abaixo de tua pele
Sente
e sabe que sente.
No olhar de cada dor
Visão de todo ódio
Prisão de cada medo
Treme
nas pontas de teus dedos.
Fundo,
nas entranhas, escuta
O arrepio da alma
Por cada sofrer.
Abismo
a revolta contida,
Volta a mão estendida
Sangra o choro a pedir.
Lembra
que só saindo de dentro,
indo ao redor,
subindo do fundo
e voando do abismo
É que verás o sorrir.
Sai do penhasco
Resgata tuas lágrimas
Traga tuas forças
Descubra-se não invencível
Mas inabalável sobre as derrotas.
Pois valerá uma vida
profunda?
Adiantará não conhecer o céu
e os ventos sob suas asas?
Liberta-te pássaro jovem!
Voa sobre o medo da queda
Joga-te de cabeça
nos teus sonhos de ventos.
Ensina também teus amigos
Para que juntos sigam mais leves
Trocando frentes e brisas
Sem jamais desistir do caminho.
Você nasceu
para muito além
da superfície.
***
CONCLUI
Toma tua bandeira
contra o senso comum.
Pois tu tens,
mais que ninguém,
a juventude do corpo,
o conhecimento do saber,
a paixão pelo que virá.
Anseia
o que sonhas
Crês
nos teus desejos
Liberta
tua pele
para o toque
da vida.
Não tenha pressa
de conhecer
ou passar
por sua história
Gasta teus dias
com experiências
de alegria
Da justiça
e da dificuldade.
Sente intensas
as maravilhas
de querer
Estudar
Amar
Tu próprio
Eu,
Outrem.
A liberdade
de amar
e viver
onde quer que
pense
e vá.
***
Natanael S.Adiwardana

105
VI
A Cidade de Botucatu
Primar Plaza Hotel
Algumas informações sobre a cidade-sede do evento

107
A CIDADE DOS BONS ARES
O nome da cidade vem de Ibytu-katu, que em tupi significa “bons ares”. Em 1720 era a
designação dada às terras atribuídas em sesmarias no interior paulista. Os mistérios e lendas que
ainda envolvem Botucatu datam do período pré-cabralino, quando teria sido ponto de passagem
no caminho para o Peabirú, trilha lendária que ligava o litoral atlântico à terras peruanas. O
povoamento, de fato, teve inicio entre o Ribeirão Lavapés e a Praça Coronel Moura, onde se
concentrava parte da tribo dos índios caiuás.
Os primeiros sinais do crescimento vieram em 1830, quando fazendeiros decidiram subir
a cuesta e povoar as terras ainda desabitadas. Em 23 de dezembro de 1843 – doação de terras
para a criação do Patrimônio da Freguesia de SantAnna de Botucatu, pelo Capitão José Gomes
Pinheiro Vellozo, considerada, para efeitos históricos, a data de Fundação de Botucatu. Em 19
de fevereiro de 1846 – criação da Freguesia do Distrito do Cimo da Serra de Botucatu. Em 14 de
abril de 1855 – elevação da freguesia à categoria de vila e emancipação político-administrativa.
Em 20 de abril de 1866 – criação da comarca de Botucatu. Em 16 de março de 1876 – elevação da
vila à categoria de cidade. (Lei nº 4.370 de 07 de abril de 2003).
Botucatu, que no passado chegou a representar ¼ da extensão territorial do Estado de
São Paulo, está localizada na região centro sul do Estado, ocupando hoje uma área de 1.486,4
km2. Faz limites com os municípios de Anhembi, Bofete, Pardinho, Itatinga, Avaré, Pratânia, São
Manuel, Dois Córregos e Santa Maria da Serra.
Localizada a 224,8 Km da capital, a ligação é feita pelas rodovias Marechal Rondon e
Castelo Branco.
O Marco Zero está localizado na Praça Emílio Pedutti (Bosque). A cidade possui clima
ameno (temperaturas médias de 22º C) e altitude relativamente elevada, que varia de 756 m na
baixada (antigo matadouro) a 920 m no Morro de Rubião Júnior (ponto mais alto).
Conhecida como “A Cidade dos Bons Ares, das Boas Escolas e das Boas Indústrias”, a
cidade conta com um sistema de ensino reconhecido internacionalmente.
O destaque é o Campus da Unesp, que oferece vários cursos de graduação e pós-graduação
nas áreas de Biomédicas, Veterinária, Zootécnica e Agrárias. O Hospital das Clínicas da Faculdade
de Medicina é um dos mais conceituados do país e atende pacientes de todas as regiões brasileiras.
Botucatu é uma ótima cidade para quem pretende investir. O perfil industrial é bastante
diversificado, oferecendo oportunidades em todos os setores. Algumas das principais empresas
brasileiras estão situadas em Botucatu: Duratex S/A, IndústriaAeronáutica Neiva/Embraer, Induscar/
Caio, Hidroplás, Bras-Hidro, Staroup, Café Tesouro, Eucatex S/A, e Centro Flora/Anidro do
Brasil, entre outras.
O comércio também tem crescido bastante nos últimos anos. Além de empresas locais de
tradição, as principais lojas de rede também estão instaladas na cidade. Na área agrícola, a
atividade que está em pleno desenvolvimento é a citricultura. Como diz o slogan “Bons Ares”,
Botucatu possui temperatura agradável (média 22ºC). A brisa constante é uma característica,
pois a cidade localiza-se no alto da serra (Cuesta de Botucatu).
Quem vem a Botucatu não pode deixar de conhecer suas belezas naturais: o Rio Tietê, em
cujas margens formam-se bairros pitorescos (Rio Bonito, Mina, etc.); a Fazenda Lageado (UNESP),
a Igreja de Rubião Júnior; as dezenas de Cascatas e Cachoeiras, entre elas a “Véu da Noiva”; as
formações geográficas que geram lendas como as Três Pedras, Gigante Adormecido e Cuesta e o
Morro do Peru.
(Fonte: Site oficial da Prefeitura de Botucatu: http://www.botucatu.sp.gov.br/)

109
VII
Conheça a Sobrames
Primar Plaza Hotel
Algumas informações sobre a sociedade
promotora do evento

111
REGIONAIS E SEUS PRESIDENTES
SOBRAMES NACIONAL
(Sede atual no Estado do Paraná)
Presidente: Dr.Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki (PR)
REGIONAIS PRESIDENTES
Alagoas Dr.José Medeiros
Amapá Dra.Ana Higina Pereira Agra
Amazonas *** Dr.Simão Arão Pecher
Bahia Dr.Bruno da Costa Rocha
Ceará Dr.Celina Corte Pinheiro de Sousa
Distrito Federal *** Dr.Cláudio Luiz Viegas
Espírito Santo *** Dr.José P.Di Cavalcanti Junior
Goiás Dr.Fausto Gomes
Maranhão Dr.Arquimedes Viegas Vale
Mato Grosso *** Dr.Odoni Gröhs
Mato Grosso do Sul Dr.Hugo Costa Filho
Minas Gerais Dr.Ernesto Lentz de Carvalho Monteiro
Pará Dr.Alfredo Pereira da Costa
Paraíba *** Dr.José Ribeiro Faria Sobrinho
Paraná Dr.Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki
Pernambuco Dr.Cláudio Renato Pina Moreira
Piauí Dra.Kátia Marabuco Souza
Rio Grande do Norte *** Dr.Francisco Edilson Leite Pinto Junior
Rio Grande do Sul Dr.Luiz Alberto Fernandes Soares
Rio de Janeiro Dra.Rosicléia Matuk
Rondônia *** Dr.Viriato Moura
Santa Catarina Dr.José Warmuth Teixeira
São Paulo Dra.Josyanne Rita de Arruda Franco
Sergipe Dr.Lúcio Antonio Dias Prado
Tocantins *** Dr.Odir Rocha
*** Nestas regionais não foi possível identificar e/ou confirmar os atuais presidentes. Os nomes indicados
acima foram obtidos no site Wikepédia em 05 agosto de 2013 e podem se referir às pessoas de contato ou
que já exerceram a presidência, mas que no momento não respondam pela regional.
(http://pt.wikipedia.org/wiki/ Sociedade_Brasileira_de_M%C3%A9dicos_Escritores)
PRESIDENTE DA ABRAMES
(Academia Brasileira de Médicos Escritores)
Dra.Juçara Regina Viegas Valverde (RJ)

113
REGIONAL DO ESTADO DE SÃO PAULO
A Sociedade Brasileira de Médicos Escritores, Regional do Estado de São Paulo, foi fundada
em 16 de setembro de 1988 e congrega mais de cem membros titulares, acadêmicos,
colaboradores, eméritos, honorários e beneméritos.
Basicamente a sociedade é constituída por médicos escritores de literatura NÃO-
CIENTÍFICA, além de escritores de outras formações profissionais (advogados, engenheiros,
jornalistas, dentistas, arquitetos, etc..).
PIZZAS LITERÁRIAS
Em 1989 surgiu a idéia de se reunir os colegas ao redor de uma mesa de pizza, como acontecera
por ocasião da fundação da entidade. A reunião mensal tornou-se uma tradição e foi intitulada
“Pizza Literária”. Desde então é realizada em uma pizzaria de São Paulo, com uma freqüência
que costuma beirar trinta pessoas. Nesta, além de se saborear uma deliciosa pizza, tomar um
chope e bater papo com os amigos, tem-se a oportunidade de ouvir os trabalhos dos colegas e
também apresentar os seus. Tem-se, também, a possibilidade de encontrar colegas de outras
especialidades e formados nas mais diversas faculdades, além de sócios não médicos das mais
variadas profissões. Todos com uma paixão em comum: a literatura. As reuniões de 2013 têm
acontecido na terceira quinta-feira de cada mês, na pizzaria BONDE PAULISTA, na Rua Oscar
Freire, 1597 – à partir de 19h30.
JORNADAS E CONGRESSOS
A cada dois anos a Regional de São Paulo promove uma Jornada Médico-literária. Estas já
se realizaram em diversas cidades do interior paulista, e em 2009 na própria capital do Estado:
Jundiaí – de 27 a 29 de setembro de 1991
Bragança Paulista – de 28 a 30 de maio de 1993
Santos – de 24 a 26 de novembro de 1995
Campos do Jordão – de 28 a 30 de agosto de 1997
Águas de São Pedro – de 16 a 19 de setembro de 1999
Botucatu – de 27 a 30 de setembro de 2001
Campos do Jordão – de 25 a 28 de setembro de 2003
Serra Negra - de 22 a 25 de setembro de 2005
Jundiaí – de 27 a 29 de setembro de 2007
São Paulo - de 17 a 19 de setembro de 2009
Itu - de 22 a 25 de setembro de 2011
Em 2013 a XII Jornada Médico Literária Paulista está sendo realizada em Botucatu-SP.
Nos anos pares é realizado um Congresso Nacional da SOBRAMES. Em 1994 e 1998, este
ocorreu em São Paulo, organizado por nossa regional. O XXIII Congresso Brasileiro aconteceu em
junho de 2012 na cidade Curitiba – PR. O próximo congresso será realizado no Estado de
Pernambuco, em 2014.
EVENTOS INTERNACIONAIS
Além da existência de regionais da SOBRAMES na maioria dos estados brasileiros, seus membros
também participam em algumas associações em outros países, como é o caso da LISAME - Liga
Sul Americana de Médicos Escritores, com sede em Buenos Aires – Argentina; UMEM – União

114
Mundial de Escritores Médicos, com sede em Lisboa – Portugal, cujo congresso se realizou em
Viana de Castelo - Portugal, de 27 de setembro a 3 de outubro de 2004, contando com representação
da SOBRAMES paulista; UMEAL – União de Médicos Escritores e Artistas de Língua Lusófona, com
sede em Lisboa – Portugal, dentre outras.
PUBLICAÇÕES
Jornal - Desde 1992 a SOBRAMES-SP publica o informativo mensal “O Bandeirante” que é
distribuído aos membros da regional paulista, diversos confrades de outras regionais, além de
entidades culturais no Brasil e no exterior. Por vários anos publicou o suplemento literário, as
“Páginas Sobrâmicas”, trazendo textos literários dos membros da Regional de São Paulo. À partir
de 2001 a publicação ganhou o título de “Suplemento Literário”, e continua sendo publicado
mensalmente, como encarte do jornal “O Bandeirante”. Desde janeiro de 2007 o jornal “O
Bandeirante” passou a ser distribuído pela internet, para mais de 1000 destinatários no Brasil e
no Exterior. As edições virtuais são publicadas no BLOG da Sobrames-SP.
Coletâneas - A Sociedade já editou doze coletâneas com trabalhos dos membros:
“Por um Lugar ao Sol” (1990)
“A Pizza Literária” (1993)
“A Pizza Literária - segunda fornada” (1995)
“Criação” (1996)
“A Pizza Literária - quinta fornada” (1998)
“A Pizza Literária - sexta fornada” (2000)
“A Pizza Literária – sétima fornada” (2002)
“A Pizza Literária – oitava fornada” (2004)
“A Pizza Literária – nona fornada” (2006)
“A Pizza Literária - décima fornada” (2008)
“A Pizza Literária - décima primeira fornada” (2010)
“A Pizza Literária - décima segunda fornada” (2012)
Antologias - Em 1999, editou-se a “I Antologia Paulista”, contendo todos os trabalhos
das “Páginas Sobrâmicas” nos seus dois primeiros anos de publicação (abril 1997 a março de
1999). Em 2000 foi publicada a II Antologia Paulista, desta vez com trabalhos inéditos dos sócios.
A série de antologias continuou e já conta com oito volumes, tendo os demais sido publicados
em 2001, 2003, 2005, 2007, 2009 e 2011. Em setembro de 2013 está sendo lançada a IX Antologia
Paulista.
CONCURSOS LITERÁRIOS
Em 1997, foi instituído o concurso para A Melhor Poesia do Ano, Prêmio “Bernardo de
Oliveira Martins” e, a partir de 1999, o concurso para A Melhor Prosa do Ano, Prêmio “Flerts
Nebó”, dos quais participam todos os membros da SOBRAMES-SP que apresentam seu textos nas
Pizzas Literárias. Estes certames visam dar estímulo à criatividade dos autores membros da
SOBRAMES, tendo em vista a característica meramente diletante de seus participantes.
Trimestralmente acontece um desafio literário intitulado SUPERPIZZA, onde os escritores são
convidados a produzir um texto em prosa ou verso sobre um tema sugerido.
Em janeiro de 2007 foram introduzidos dois novos concursos que têm como objetivo
incentivar os integrantes da sociedade a participar de suas atividades. Trata-se do “Prêmio
Rodolpho Civile”, de Assiduidade e o “Prêmio Aldo Mileto” de Melhor Desempenho.
INTERNET - BLOG
A Sociedade Brasileira de Médicos Escritores tem um Blog onde publica informações, notícias
e textos literários de seus autores.Visite e participe:
http:/sobramespaulista.blogspot.com

115
DIRETORIA
A cada dois anos a Sociedade Brasileira de Médicos Escritores, regional do Estado de São
Paulo elege em assembléia uma nova diretoria. Na atual gestão (biênio 2013/2014) a diretoria
está assim composta:
Presidente: Josyanne Rita de Arruda Franco;
Vice-presidente: Carlos Augusto Ferreira Galvão;
Primeiro-secretário: Márcia Etelli Coelho;
Segundo-secretário: Maria do Céu Coutinho Louzã;
Primeiro-tesoureiro: José Alberto Vieira;
Segundo-tesoureiro: Aída Lúcia Pullin Del Sasso Begliomini;
Conselho Fiscal Efetivos: Helio Begliomini, Luiz Jorge Ferreira e Marcos Gimenes Salun;
Conselho Fiscal Suplentes: José Kucovsky, Rodolpho Civile e José Rodrigues Louzã.
COMO PARTICIPAR
Podem tornar-se membros da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores todos os médicos,
de qualquer especialidade, e todos os acadêmicos de medicina, em qualquer ano do curso,
mediante simples solicitação de sua inscrição, e bastando que sejam também escritores de
literatura NÃO-CIENTÍFICA, em qualquer gênero literário (romance, crônica, conto, poesia, ensaios,
etc.). Também podem tornar-se membros da SOBRAMES-SP os ESCRITORES de qualquer outra
formação profissional, apresentados por outros membros da sociedade. Asolicitação será aprovada
mediante análise da diretoria e existência de quorum na forma de seu estatuto. Os membros
contribuem financeiramente com uma anuidade de pequeno valor. Os custos de algumas atividades
da SOBRAMES-SP são pagos pelos participantes, como por exemplo, despesas de hospedagem
em congressos e jornadas e despesas de consumo nas reuniões denominadas Pizzas Literárias.
ASSOCIE-SE
Para obter outras informações sobre a SOBRAMES-SP ou para tornar-se membro envie
correspondência para o e-mail josyannerita@gmail.com. (Josyanne) ou ainda para o e-mail
marciaetelli@uol.com.br (Márcia).
Pelo correio você poderá obter ficha de inscrição escrevendo para:
Rua Francisco Pereira Coutinho 290, 121 A
Vila Municipal - Jundiaí, SP.
CEP 13201-100

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26 a 29 de setembro de 2013 - Botucatu - São Paulo
PRESIDENTES:
Sérgio Augusto de Munhoz Pitaki (Jornada Nacional)
Josyanne Rita de Arruda Franco (Jornada Paulista)
COMISSÃO ORGANIZADORA:
Josyanne Rita de Arruda Franco / Márcia Etelli Coelho
Aida Lucia Pullin Dal Sasso Begliomini / Helio Begliomini
Evanil Pires de Campos / Cláudia Esteves Oliveira Pires de Campos
AVALIADORES DOS CONCURSOS LITERÁRIOS:
(Membros da Academia Botucatuense de Letras)
Prof.Dr.Antonio Evaldo Klar (Cad.nº 11)
Carmem Silvia Martins Guimarães (Cad.nº 09)
Maria Amélia Blasi de Toledo Pisa (Cad.nº 06)
Sebastião Pires Mendes (Cad.nº 22)
Evanil Pires de Campos (Cad.nº 19)
FÓRUM ABRAMES:
Presidente: Juçara Regina Viegas Valverde (Cad.nº 06)
Acadêmicos participantes:
Alcione Alcântara Gonçalves (Cad.nº 02) / Arquimedes Vale (Cad.nº 18) / Carlos Augusto
Ferreira Galvão (Cad.nº 37) / Helio Begliomini (Cad.nº 33) / José Carlos Serufo (Cad.nº 10) /
José Maria Chaves (Cad.nº 03) / Josemar Otaviano de Alvarenga (Cad.nº 44) / Josyanne Rita
de Arruda Franco (Cad.nº 41) / Márcia Etelli Coelho (Cad.nº 34) / Nelson Jacintho (Cad.nº 16)
e Sérgio Augusto Munhoz Pitaki (Cad.nº 21).
Homenageado: Evanil Pires de Campos (Membro Emérito - Cad.nº 47)
AGRADECIMENTO A AUTORIDADES:
Prefeito de Botucatu: João Cury Neto
Secretário Municipal de Cultura: Osni de Pontes Ribeiro Junior
Diretora da Faculdade de Medicina de Botucatu: Profª. Drª. Silvana Artiori Schelline
Vice diretor da Faculdade de Medicina de Botucatu: Prof. Dr. José Carlos Peraçoli
TROFÉU “O BANDEIRANTE”:
Artista plástica: Eleonora Yoshino
PRODUÇÃO DOS ANAIS:
Projeto gráfico e diagramação: Marcos Gimenes Salun (Rumo Editorial)
Impressão e acabamento: Gráfica UNESP (Botucatu)

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26 a 29 de setembro de 2013 - Botucatu - São Paulo
Realização:
Sociedade Brasileira de Medicos Escritores- SOBRAMES
Regional do Estado de São Paulo
Apoio Institucional:
Prefeitura Municipal de Botucatu
UNESP - Universidade Estadual Paulista - Botucatu
FMB - Faculdade de Medicina de Botucatu.
ABL - Academia Botucatuense de Letras
Primar Plaza Hotel
ABRAMES - Academia Brasileira de Médicos Escritores
Construtora Resiplan Ltda.
Caixa Econômica Federal
Rumo Editorial Produções e Edições Ltda.

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