1. Roberto Axe
CONTOS
CURTOS
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2. ÍNDICE
Pág. 3 .................................................O QUADRO
Pág. 6.......................................................O PINGO
Pág. 9.........................................................O POTE
Pág 12..........................................O MORIBUNDO
Pág 15.................................................O ESPELHO
Pág.17......................................................A PORTA
Pág.19.....................................................A GOSMA
Pág 21 ..............................................A SENTENÇA
Pág 24..............................................O PORTADOR
Pág 29..................................A RAINHA DA RUA!
Pág 32...............................O EDITOR BONZINHO
Pág 36...........................OS OLHOS DA SOMBRA
Pág 41 ...................NADA INTERESSA A ELES...
Pág 44......O QUASE MORTO E O QUASE VIVO
Pág 47....................................................DOSADOR
Pág 50......................................MEDICALIZAÇÃO
Pág 54.......................DR GOUVEIA FE MERDA...
Pág 59...................................................O INIMIGO
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3. O QUADRO
A velha tinha saudade de quando era velha... agora
julgava-se 'muito velha'. Passava os dias ali,
sentada na cadeira junto à janela de sua pequena
casa. Era uma observadora silenciosa da vida que
brotava, incessante e indomável, através dos
ruidosos risos das crianças que brincavam alheias
pela rua. Ela ali, sentada, só olhava para fora... a
seu lado o baú imaginário em que guardara suas
infinitas lembranças, e que agora acomodava,
zelosa, os instantes estéreis e sem cor de seu dia a
3

4. dia. Acondicionava os segundos com carinho neste
baú invisível e inseparável, pois haveria de ser ele o
companheiro em sua última e definitiva viagem. Ou
não. Ficara íntima da morte, até conversava com
ela; certa vez se flagrou servindo chá para dois,
quando se deu conta, riu. Foi a última vez que riu.
Não encontrava mais motivo para risos, já não
conversava com ninguém, dizer o que? Apenas
olhava pela janela. As pessoas passavam
indiferentes pela rua, nem notavam seu semblante
cansado, seu olhar perdido nas banalidades lá de
fora. Era só um rosto velho na velha janela da velha
casinha, nada mais. Um belo dia, foi comprar frutas
em uma feira ali perto, não muitas, pois não podia
carregar peso. Quando voltou para casa, parou seus
passos arrastados bem em frente à sua moradia.
Olhou para a janela vazia, aberta, e imaginou-se ali,
sentada. Visualizou seu rosto triste naquela janela e
concluiu que aquilo mais parecia um quadro, sim,
um quadro melancólico que tinha como adequada
moldura o velho marco e a descascada guarnição da
janela; a escuridão dentro da casa - quase não
acendia as luzes, pois recolhia-se cedo - emprestava
as tintas lúgubres com que era pintado o fundo
daquela tela na parede caiada. Sorriu. Entrou,
humilde, em sua residência, largou as frutas na
cozinha e foi ao quarto. Revirou em uma gaveta até
achar um velho batom, em seguida postou-se em
frente ao espelho e com sua mão trêmula, pintou,
ou melhor, borrou os lábios de vermelho. Retirou
os grampos e penteou os cabelos brancos e finos.
Terminada a tarefa, dirigiu-se à sua cadeira na
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5. janela, sentou-se e abriu um imenso sorriso de
acrílico. Agora, a velha inclinava a cabeça numa
reverência respeitosa aos transeuntes da rua e
presenteava-os com seu melhor sorriso. Era
correspondida. Ficou feliz... se era para
protagonizar uma obra de arte, mesmo que num
quadro que tenha como moldura o marco e a
acabada guarnição de sua janela, que estivesse
alegre. Quem sabe assim contrariasse, zombeteira,
o artista... este artista que com a destreza dos
mestres, tão bem soube usar o martelo e o cinzel
para esculpir-lhes os sulcos no rosto; este artista
que tão bem soube misturar tintas até encontrar o
tom de cinza com que lhe pintou o olhar e a alma.
Quem sabe seu sorriso representasse um pequeno
deboche, uma pilhéria, uma provocação, qualquer
coisa... a este impertinente, hábil e irreversível
artista chamado Tempo...
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6. O PINGO
Era na hora das refeições que a tensão se abatia
sobre aquela família. Na comprida mesa, todos se
reuniam para comer sob o olhar severo do
patriarca. Um homem duro, que não gostava de
conversas durante as refeições, e era obedecido.
Todos comiam em silêncio, cabeça baixa, e só
mesmo o ruído dos talheres nos pratos era
percebido. Na cabeceira da mesa o pai, ao lado a
mãe, do outro lado a filha mais velha e depois as
duas meninas menores. Desde pequenas eram
alertadas para os momentos 'cruciais' do dia. - Na
mesa, educação e silêncio - que nunca esquecessem
disto. Havia ainda um problema maior: a toalha de
mesa. Não era raro ver o patriarca com o olhar
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7. congelado na direção de algum garfo, durante o
temeroso trajeto do prato para a boca. Não admitia
nenhuma mácula na toalha de mesa, um farelo de
pão, nada. Então chegou um dia em que a
preocupação atingiu seu ponto máximo: o novo
namorado da filha mais velha iria, finalmente,
almoçar com a família naquela mesa tão cheia de
recomendações. A coisa piorava por conta de ser
domingo, dia de usar a toalha de linho branca com
belos brocados dourados. A moça fez todas as
recomendações ao rapaz, pois todo o cuidado era
pouco. Chegada a hora, todos sentaram sob o olhar
autoritário do pai, a tensão era imensa, e o silêncio
de sempre permeava os gestos calculados com que
os guardanapos eram colocados nos colos. Tão logo
começaram a comer, silentes, o rapaz percebeu no
olhar do homem na cabeceira um aviso mudo, que
tivesse muito cuidado então. Procurou no sorriso de
sua amada à sua frente o alívio para aquela situação
constrangedora, mas, aos poucos viu o semblante
alegre da namorada ir minguando; ao olhar para as
outras pessoas na mesa percebeu que sua mão era
alvo de olhares apavorados; caprichosamente, um
pingo de molho começava a formar-se embaixo de
seu garfo, refém do abraço inexorável da Lei da
Gravidade. Ficou imóvel, se tentasse deslocar o
talher até o solo seguro do prato, o pingo poderia
cair, qualquer gesto poderia fazer o pingo cair, sua
respiração poderia fazer o pingo cair... O patriarca
tinha os olhos fixos naquela catástrofe iminente, e
os demais deslocavam seus olhos com vagar do pai
para o pingo... do pingo para o pai... mas o desastre
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8. era irreversível, já não havia volta... E o pingo
pingou. Tal qual um tiro assassino que deixasse sua
marca de sangue em uma camisa muito branca.
Agora todos olhavam para o pingo na toalha. Um
pequeno ponto vermelho redondo e ruidoso, como
que a desafiar a autoridade imaculada daquela
brancura inelutável e infinita. Lentamente, todos
foram virando seus rostos a um só tempo, como se
aquilo fosse ensaiado, em direção ao pai. O homem
estava vermelho e sua veia jugular palpitava uma
tempestade com conseqüências incalculáveis. O
rapaz tremia. O silêncio que revestia aqueles
segundos dava um ar de eternidade ao tempo. Tudo
agora estava suspenso, inclusive as respirações. Foi
quando o patriarca tirou os olhos do pingo e os
perdeu no nada. Ficou parado, extático. Sua boca
foi abrindo lentamente e para surpresa de todos um
sorriso se achegou manso ao semblante sempre
fechado daquele homem, em seguida riu, e logo
depois explodiu em uma imensa gargalhada!
Gargalhava, gargalhava, e todos, aliviados
começaram a rir também, no começo risos meio
tímidos, mas depois gargalhavam a valer também.
O homem só dava rápidas paradas em seu riso
frenético para olhar e apontar para o pingo ali na
toalha, e logo seguia com as ruidosas gargalhadas.
Dizem as boas línguas que nesse dia dava para
escutar as risadas lá do outro lado da rua. Dizem
mais, dizem também que depois daquele pingo
aquela família nunca mais foi a mesma.
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9. O POTE
- Nunca mexa neste pote - dizia o pai com o pote na
mão - mas se um dia o fizer, arque com as
conseqüências! - escutou várias vezes esta frase
quando era garoto. O pai fazia a recomendação
com tal seriedade, que com o passar do tempo, nem
perto do pote ele passava. Não foram poucas as
vezes que olhava para aquele pote com raiva; por
que não podia pegá-lo? Que implicância era essa de
seu pai em relação a ele e aquele objeto? Um pote
comum, de louça branca, que não tinha nada de
mais? Restou disso tudo uma espécie de trauma,
bem como, uma curiosidade infinita: o que lhe
aconteceria, afinal, se o desobedecesse e pegasse
em suas mãos a misteriosa peça? Lembrava da voz
do progenitor basicamente por causa da
recomendação do pote; não era de falar muito,o
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10. velho, era, até mesmo, um homem solitário.
Lembrava do pai sentado na sala, só, fumando seu
cachimbo. Ficava horas absorto, observando a
fumaça azulada; no que estaria pensando? O tempo
passou, casou, teve filhos, o velho pai se foi... e ele
nunca tocou naquele pote. O pote estava agora em
sua casa, jazendo no fundo de um armário,
embrulhado em papel. Sua esposa embrulhou a
peça rapidamente, pois ele não queria saber
daquilo, afinal, não era para ficar longe? Sempre
fora obediente ao velho pai, e embora não soubesse
o 'por que', respeitava seu pedido, ou ordem, nem
sabia direito. A verdade é que aquilo sempre lhe
incomodou, não era possível depois desse tempo
todo ainda remoer esse assunto, mas ele remoia.
Um dia, no trabalho, pensava no pote quando algo
lhe ocorreu: seu pai dizia - Nunca mexa nesse pote,
mas se um dia o fizer, arque com as conseqüências.
- Ora, já não era um menino! Seu pai há muito
tempo já não estava neste mundo! Sim, arcaria com
as conseqüências! Estava decidido, tão logo
chegasse em casa, pegaria o pote e, mais que isto, o
colocaria no centro da mesa de jantar como uma
espécie de troféu pela sua ousadia. Quando chegou
em casa estava nervoso, cumprimentou
rapidamente a mulher, os filhos e foi ao seu quarto,
trancando-se à chave para ficar mais à vontade com
seus fantasmas. Abriu o armário e esticou seu braço
até pegar o pote embrulhado atrás de algumas
blusas de lã dobradas. Tremia. Sentou-se na cama
com o maior mistério de sua infância nas mãos,
procurou não pensar no velho, abriu o embrulho e
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11. quando retirou a tampa do pote viu um papelzinho
dobrado, amarelado pelo tempo... Seus olhos
ficaram paralisados por um momento. Então, com
calma ele abriu o bilhete, ali se lia: VOCÊ ESTÁ
LIVRE! Reconheceu a caligrafia do pai, e naquele
momento sentiu que se livrava do imenso peso que
sempre o acompanhara em sua existência.Faziam,
ambos, pai e filho, uma reconciliação muda, através
justamente da transgressão, mesmo tardia, da
ordem dada. Aquelas três palavras naquele sucinto
bilhete eram a chave para todo o seu passado, e...
para seu futuro. - Então... - pensou ele - meu pai
era um brincalhão? dado a enigmas? Um homem
misterioso e com um lado lúdico que nunca
conheci? Ou, ainda, quem sabe, um sábio? Droga,
por que não abri este pote antes! - se emocionou.
Sim, arcaria com as conseqüências de ser
livre,segundo aquela zelosa recomendação, e com a
responsabilidade que a verdadeira liberdade traz. A
partir desta descoberta sua vida mudou. Estava
mais alegre, tranqüilo... e desenvolveu o hábito de
ao deitar, pensar em sua infância, no
relacionamento distante com o pai; lembrar de
conversas, procurar outros indícios, metáforas,
qualquer coisa... enfim, garimpar outras pequenas
pistas que o velho tenha deixado, tal qual pequenas
migalhas de pão em uma floresta, para que o filho,
talvez um dia, encontrasse o caminho até seu duro,
solitário, misterioso, mas nunca fechado coração...
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12. O MORIBUNDO
Seu amigo estava morrendo. Entrou no quarto do
hospital e o encontrou ali,deitado, abatido, magro,
nas últimas. Achou melhor não falar nada. Deixou
as flores que levara em uma mesa de canto, só
estavam os dois. Olhou novamente para aquele
homem de olhar longínquo, tão débil, e não pode
deixar de lembrar de todos aqueles anos passados.
Foram muito amigos, embora ultimamente a vida
os tenha colocado em caminhos muito diferentes. O
moribundo ali, atirado para morrer, que ironia,
sempre fora um homem de espírito positivo, um
otimista inveterado, um sonhador até. Já ele não.
Era tido como 'pessimista', havia até quem dissesse
que era 'agourento'. - É o que dá... ter os pés no
chão, não fugir da fria e inexorável realidade, de
que valeu todo seu espírito otimista? - pensou.
Aquela visita era quase uma vitória. - Nosso time
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13. joga na quinta. - disse, quebrando o gelo, mas logo
se deu conta da gafe: era domingo, talvez o
moribundo não estivesse neste mundo na quinta. O
homem na cama não falava nada, apenas
acompanhava, através de seus olhos afundados em
olheiras, os movimentos do amigo pelo quarto. Não
encontrando nada para dizer, o visitante parou em
frente à janela e perdeu o olhar no movimento
ruidoso da vida lá fora. Era um homem de
hábitos.Imaginava que teria de quebrar sua preciosa
rotina para ir a um velório, detestava velórios.
Bem, se o moribundo morresse durante o dia,
estaria trabalhando, era uma bela desculpa. Se fosse
à noite, aí nem pensar, via sua novela e depois
recolhia-se ao leito; e de madrugada em hipótese
alguma saía de casa. Estava decidido, inventaria
uma desculpa, mas não arredaria pé de sua
tranqüila rotina. Resolveu que já não tinha mais
nada a fazer ali; caminhou silencioso até a cama do
amigo e inclinou-se lentamente, até seus olhos frios
encontrarem o olhar embaçado e patético do
doente, aproximou bem o rosto, para que o
'otimista' constatasse o brilho duro daquele olhar.
Por alguns segundos mantiveram olhos nos olhos e
uma lágrima desceu solitária pela face do
moribundo, enquanto a ponta de um sorriso se fez
notar nos lábios do visitante. Sentiu uma agradável
sensação de vitória, já podia ir embora para o
abraço morno de sua rotina. Saiu do quarto, desceu
no elevador, atravessou o saguão, sempre pensando
se o que fizera era o correto. Sim, sim, era o certo,
não podia fraquejar agora. Já estava na rua,
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14. distraído por estes pensamentos, quando ao
atravessá-la foi colhido por um automóvel. Morreu
na hora. No dia seguinte, em seu velório, o caixão
jazia solitário na capela mortuária quando o
moribundo apareceu em uma cadeira de rodas,
conduzido por dois enfermeiros. Um deles, só para
carregar o soro. Estacionou, consternado, em frente
ao caixão. Fez um sinal com sua mão trêmula e o
outro enfermeiro inclinou-se, quase encostando sua
orelha na boca do paciente, este então sussurrou
com sua voz nas últimas: - Ele esteve lá no hospital
ontem. Que tragédia. Sabe, eu pressenti algo ruim.
Sim, quando nos despedimos, sei lá... meu coração
apertou, me emocionei. Naquele momento eu tive
certeza que aquela era a última vez... - traído pela
emoção, começou a chorar. Encontrou forças ainda
para dizer suas últimas palavras: - Sentirei
saudades...
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15. O ESPELHO
O espelho era a primeira coisa que avistava com
interesse, tão logo levantava pela manhã. Ao sair
do quarto, ainda zonzo pelo sono, ia direto ao
banheiro, lá olhava através do espelho para sua cara
desarrumada. Foi numa manhã dessas, quando fazia
a barba,que foi acometido por um estranho
raciocínio: aquele pedaço quadrado de vidro à sua
frente era onde havia pousado seus olhos ainda
confusos, todas as manhãs, nos últimos quarenta
anos. Quarenta anos!Desde que começou a acordar
cedo para ir trabalhar. Ficou extático olhando-se
nos olhos com o aparelho de barba suspenso ao
lado do rosto lambuzado pela espuma. Quarenta
anos! Aquele espelho ali à sua frente, tão próximo e
íntimo, viu tudo! Seu rosto envelheceu aos poucos,
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16. mas aquele espelho, amigo fiel, não deixou que
percebesse. Mas agora percebia. Afoito, Removeu
o creme com a toalha, enxaguou o rosto e olhou-se
com atenção. Envelhecera. Mas, por que só agora
se dava conta? Um sorriso, então, se achegou
manso emprestando sua luz serena àquele rosto já
sulcado e começando a mostrar sinais de cansaço.
Reparou nas pequenas rugas ao redor dos olhos,
reparou também em alguns sinais que não tinha,
presente indigesto com o qual o tempo lhe brindara.
Por que? - pensou - só agora percebia tudo isto?
Envelheceu e não viu. Sorriu novamente, um
sorriso meio amargo é verdade, mas um singelo
reconhecimento a este, que agora reconhecia,
sempre fora seu melhor amigo. Não, não podia
culpar o espelho pelo tempo que passou e deixou
suas marcas ao redor de seus olhos. Na verdade,
ingrato era ele, que ao passar do tempo nunca olhou
para seu amigo fiel. Egoísta, sempre viu a si
mesmo através do espelho, nunca vira o espelho, só
a sua imagem refletida nele. Agora reparava com
calma, quase carinhosamente naquele vidro tão
próximo, tão comum... tão corriqueiro... tão banal...
que nunca foi merecedor de sua atenção. Ficou
envergonhado. Sim, envelheceu, mas seu amigo, o
espelho, na sua frieza neutra e caprichosa, nunca
deixou que percebesse...
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17. A PORTA
Odiava portas. Tudo que 'fecha e têm dois lados'
lhe preocupava, mais que isto, lhe tirava o sono. O
que havia por detrás da porta? Quem poderia saber!
Dormia de porta aberta, pois se a fechasse,
imaginava o que estaria se passando do outro lado,
e vice-versa; também não podia ver quartos
fechados sem que sua imaginação se pusesse a
trabalhar freneticamente. Afinal, o que há do outro
lado da porta? Até que ponto, o que não via podia
assustá-lo tanto?Quando deitava demorava a
dormir, pois mesmo com a porta do quarto aberta,
como sempre, perdia o sono por conta do exíguo
espaço entre a porta e a parede, sim, mesmo aquela
pequena sombra que restava deveria portar seus
mistérios. Não gostava de mistério.Gostava das
coisas às claras, bem iluminadas pelo Sol; coisas
que podia ver. - por que inventaram as portas? o
que tanto precisam esconder? Que intimidades
bizarras precisam ser 'varridas' para trás de uma
porta? - certa vez experimentou um alívio
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18. filosófico: de tanto pensar no assunto descobriu que
pelo menos sabia o que se encontrava atrás de um
lado da porta: ele mesmo!já era um começo. Mas
quando concluiu que metade do mistério estava
resolvido, algo lhe ocorreu; havia sobrado 50% do
problema!As coisas pioraram. Já não conseguia
dormir. Numa de suas vigílias teve um estalo!O
Problema não é o 'outro lado' e sim, 'a porta'!
Levantou, estourou champanha, dançou de
felicidade! Finalmente a partir de agora haveria de
dormir! Não perdeu tempo: retirou as portas de sua
casa e teve prazer maior quando o fez em seu
quarto. Embriagado pela alegria, naquela noite sem
portas, dormiu como um anjo... ou talvez, como um
demônio...
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19. A GOSMA
A Gosma gruda tão logo acordamos. Ninguém vê a
Gosma, não a ouve, bem, pelo menos não com sua
própria voz. A Gosma fala pela voz dos outros, nos
vê através dos olhos alheios, nos atinge morna e
mansa através de seus agentes, ingênuos agentes
que ela usa e abusa, tão inocentes que são;
carregam a Gosma mas não percebem. A Gosma
está em tudo. Está na voz do apresentador de TV,na
notícia do jornal, no olhar da vizinha, no riso do
cara da banca, na bondade da professora, na mão
esticada do novo amigo,na saudação do velho que
passa, no pedido da empregada, na mensagem do
Presidente, a Gosma é nojenta, gruda. Não há
banho que a remova. Ela vem pelo rádio, TV,
revistas, Internet, e... livros, mas... aí há um
problema para a Gosma; não são todos os livros
que se dispõem a serem melados pelo seu gosto
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20. sem gosto, seu cheiro sem aroma, até porque a
Gosma fala mas não diz, ouve mas não escuta! A
Gosma é amorfa e inodora. Bem, os livros... aí a
salvação! É da Arte que se serviram e se servem os
que se negaram ao conforto morno da Gosma...
ufa! Sim,uma saída! A Gosma odeia tudo que não
fala da Gosma.A Gosma não gosta de nada que
anda, ela é estagnada, mansa, pegajosa. Seus
agentes nos cercam com seus olhares piedosos e
nos pedem, silentes, que nos lambuzemos com a
Gosma, mas agora já é tarde, já passamos muito
tempo atendendo pedidos gosmentos. É a nossa
vez, corremos então em direção ao mar, nada ficará
em nosso corpo, é um banho purificador! Sabemos
que a Gosma detesta o mar!Detesta a Noite!Odeia o
que não vê! Mergulhamos finalmente alegres na
imensidão; um mergulho na liberdade da Arte, um
mergulho satânico!
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21. A SENTENÇA
De volta ao lar, finalmente! Mas... que lar? Poderia chamar a casa
da filha de ‘lar’? Podia sim, concluiu. Afinal, quem comprara a casa
fora ele, em seus bons tempos, e aquela imensa biblioteca dentro da
qual agora jazia, quieto, em sua cadeira de rodas, fora toda montada
às suas expensas financeiras e intelectuais. Velho e combalido,
olhava com carinho paternal para aquelas estantes abarrotadas de
livros e poeira. Quanta saudade! Havia meses que sonhava com
aquele encontro; sua biblioteca, sua paixão, sua vida! Enfim, ali,
sentia-se em casa, ali, afinal, era sua casa! E não aquele asilo
horrível em que passara os últimos meses. Achava que não merecia
isso. Achava que sua filha e seu genro, aquele aproveitador, não
teriam coragem de livrar-se dele feito um traste velho que já não
servisse para nada; mas percebera que, agora trancado por dentro,
indefeso, afásico e semimorto, tornara-se uma presa fácil para
decisões alheias... Quem diria! Logo sua filha, aquela menina que
cansava de encontrar, criança e ranhenta em suas recorrentes
memórias; memórias estas que eram revisitadas a todo instante,
pois não havia mais nada a fazer... nada, só lembrar, lembrar e
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22. lembrar. Tentava amenizar suas recordações tentando recompor
coisas novas, como aquele garotinho que agora brincava ali aos
seus pés, Paulinho, o neto. Paulinho de tanto em tanto estacionava
seu carrinho ao pé de uma cadeira e olhava para o avô. Este então
esboçava um sorriso na tentativa de capturar a atenção do menino,
mas Paulinho logo retomava seu brinquedo e seguia alheio ao
velho. O idoso então desviou seu olhar para a janela aberta e
imaginou quando a Morte entraria, suave, vestida de cortinas
vermelhas, as mesmas que agora esvoaçavam, para finalmente
brindá-lo com seu beijo frio e balsâmico, pondo fim a tantas
lembranças recorrentes que agora lhe doíam. Sua companheira de
jornada havia falecido há anos, ao que ele atribuía o derrame que
sofrera, pondo-o prostrado e inútil em uma maldita cadeira de
rodas. Amava sua mulher profundamente, e ante a sua partida
repentina, realmente, não havia nada que o consolasse. – Mas algo
saiu errado – pensava ele – pois eu deveria ter partido por inteiro e
não pela metade! Pois o que de mim sobrou na Terra, agora sei, não
é bem-vindo, infelizmente, infelizmente...
Era um velho juiz. Sua profissão também não lhe saía da cabeça;
teria sido justo em suas sentenças? Tinha agora todo o tempo do
mundo para ruminar pensamentos, investigar, esmiuçar... Teria sido
traído em suas convicções aplicando sentenças injustas? Quanto
ódio teria suscitado em pessoas que lhe veriam em sua atual
situação de miséria existencial com a alma em júbilo? Pessoas que
exclamariam exaltadas que o velho juiz teve, finalmente, o que
merecia!
Não, não, não... cuidara com especial zelo para não cometer
injustiças. E aqueles livros à sua volta em muito lhe ajudaram na
sua imparcialidade. Era um manancial de sabedoria jurídica,
jurisprudências, etc. lia e relia sobre Direito Romano, enfim, se por
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23. ventura errara em alguma decisão, com certeza não teria sido por
desleixo em seus estudos. Um livro em especial recebia agora seu
olhar combalido: De Legibus de Marcus Tullius Cícero. – Cícero...
Cícero... – pensava com seus botões – quanta eloqüência... as
Catilinárias! as Catilinárias! Quo usque tandem abutere, Catilina,
patietia nostra?- finalmente o velho esboçou um sorriso, sem tirar
os olhos do livro na estante. De Legibus... Sim, por que não? Queria
agora aquele livro em seu colo. Sentia-se como que renascendo;
uma alegria estranha se apossou de seus instintos há muito
mortificados – Cícero! Cícero! – queria ler Cícero, pronto, estava
decidido! Iria mostrar a todos que não estava morto, não, o velho
juiz ressurgia das cinzas tal qual uma Fênix! Mas agora uma outra
tarefa se fazia necessária, falar. Há algum tempo não conseguia
dizer palavra, como poderia pedir o livro? Ora, estava sob o efeito
de uma verve tão intensa que, alegre, reuniu finalmente as forças
que transitavam por seu espírito naquele momento e ergueu o braço
com dificuldade; apontou seu dedo trêmulo para frente e, vitorioso,
balbuciou:
- Cícero...
Paulinho, surpreso, parou sua brincadeira com o carrinho e encarou
espantado o avô, que sorria emocionado.
- Mamãe! Mamãe! O vovô me chamou de Cícero! – gritou.
Sem demora a mulher entrou na biblioteca e, carinhosa, passou a
mão na cabeça do velho.
- Coitado – disse a filha – está cada vez pior...
Na manhã seguinte o idoso estava novamente no asilo.
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24. O PORTADOR
E olhe que escolhi esta cabana por ficar bem longe!
De madeira crua, rústica, acanhada... só uma porta... e a solidão
da montanha...
Foi assim que eu quis. Ficar longe de tudo, de todos, só
mesmo a imensa floresta à minha volta. Faço passeios pela
mata à hora que me dá na telha, aliás, faço tudo que me der na
telha, aqui, isolado em minha solidão. Na cabana não há luz
artificial... não, não, luz aqui só a do fogo de minha pequena
lareira. Fogo que faz dançar imagens negras e estranhas nas
paredes de pau. Quando noite, lá fora a escuridão é total e os
ruídos são muitos, oriundos de meus amigos animais
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25. silvestres, que livres, fazem a algazarra de sempre para saudar
o manto negro e misterioso que se estende, calmo, fazendo
brotar estrelas no céu.
Não existe acesso à minha casa, não quis nenhuma picada,
estrada, nada. Só o mato virgem em volta, nada mais. Quando
preciso comprar minhas coisas, saio por entre as árvores e
desço a montanha até o vilarejo. Quando volto, certifico-me de
que não estou sendo seguido, pois não quero intrusos em meu
pequeno mundo. Pois é... Eu voltava de uma dessas incursões
ao pé do morro quando, surpreso, vi que a porta do barraco
estava aberta. Já era noite e as estrelas no céu claro sorriam suas
luzes em direção à minha casa. Sim, dava para ver bem, a porta
estava aberta! Dentro, escuridão total. De minha parte nunca
precisei de lanterna ou algo parecido, pois conheço a anatomia
de meu chão como conheço a palma de minha mão.
Entrei.
Livrei-me das compras colocando-as em umas prateleiras em
um canto e nessa pantomima no escuro, já aproveitei e peguei
minha afiada adaga. Aos poucos comecei a escutar uma
respiração pesada e descompassada. Sem dúvidas o invasor
estava na casa, e mais, conseguia percebê-lo sentado em minha
poltrona – que impertinência! – agora eu estava com raiva, uma
raiva mortal, dessas que acomete a gente quando somos
invadidos por imbecis em nossa privacidade. A cara de pau do
intruso fez borbulhar meu sangue, normalmente tão calmo.
Resolvi então que se ele era calmo e frio, eu deveria lhe dar o
troco. Comecei a acender a lareira como se não o tivesse
percebido, embora lhe desse às costas, temerariamente. Quando
o fogo estabilizou voltei-me calmamente para encará-lo.
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26. Mirabolava coisas em minha cabeça, truques e mais truques,
para não ficar, definitivamente, refém do medo, pois isto
estragaria tudo.
Encarei o Homem.
Era algo grotesco. Vestia andrajos negros e escondia suas
feições sob um imenso capuz, com exceção – uma exceção
sinistra – de um olho... um olho... um olho vermelho e
arregalado, que conseguiu gelar meus nervos de imediato.
Nunca mais esqueci aquele olho. O sujeito então levantou
calmamente uma de suas mãos e me apontou o dedo para em
seguida pronunciar o meu nome. Era uma voz terrosa que saía
daquele capuz.
- Sim sou eu – respondi com uma voz meio sumida, e
emendei em seguida – E você, afinal, quem é?
- Meu nome é Portador... meu nome completo é Portador de
Teus Medos. Demorei a encontrá-lo, mas finalmente estou aqui.
- Mas não por muito tempo. Gostaria que se fosse! Agora! –
esbravejei.
O homem levantou-se calmamente e partiu silencioso. Tranquei
a porta. Mas aquele olho vermelho ficou encravado em minha
mente.
Algum tempo se passou e uma noite ao retornar à casa depois
de um passeio pelo mato, vi a porta aberta e a lareira acesa.
Quando entrei ele estava lá, o desgraçado do Portador! O filho
da puta aquecia-se junto ao fogo. Quando recebi o olhar
injetado daquele olho horrendo, tremi. Mas agora já era abuso,
como assim? Aquecendo-se junto à minha lareira? O
monstrengo impertinente julgava mesmo que poderia vir à
26

27. qualquer hora e instalar-se tranqüilamente nas minhas coisas!
Era só o que faltava!
- Vá embora agora! - ordenei com raiva – e lhe garanto, se
voltar vai se dar mal! Minha paciência acabou!
O Portador, resignado, retirou-se. Tinha o andar lento e andava
encurvado, além de não cheirar bem. Era uma figura nojenta e
assustadora.
Depois da última visita, funesta, do Portador, cheguei a pensar
em cercar a casa, mas justamente havia escolhido aquele local
para me livrar das cercas! Não, não... haveria de encontrar outra
solução, pois uma coisa era certa, o desgraçado sabia o caminho
para minha cabana. Eu tentava também não ficar com a imagem
daquele olho em minha lembrança, aquele olho arrepiante e
escroto! Se cercasse a casa ou ficasse com a imagem daquele
olho perturbando minha mente, saberia que o asqueroso teria
vencido. Bem, se não voltasse já seria uma grande coisa, mas
tinha o forte pressentimento de que voltaria... e voltou!
A porta aberta, a lareira acesa e... o nojento dormindo em minha
cama! Dessa vez não agüentei! Acometido por uma raiva
visceral, peguei minha adaga e me acheguei a ele.
- Hei, acorde!
O imenso olho então brotou da escuridão do capuz, sonolento e
vermelho. Saltei sobre o invasor com minha faca e a enfiei com
ódio naquele olho! Diversas vezes! O monstro gritava,
esperneava, mas em vão. Só parei quando me certifiquei de que
estava cego! Depois disso peguei aquela praga pelo braço e
desci a montanha, pouco me lixando para suas gritarias e
faniquitos. Deixei o Portador, que agora era portador de uma
séria deficiência física, bem longe de minha montanha. Que
vagasse a esmo e me esquecesse!
27

28. Finalmente à paz voltou ao meu pequeno reino. O único
inconveniente é aquela mancha de sangue do lado de minha
cama. Não houve jeito de removê-la... tentei de tudo, mas não
deu. Logo ao lado da cama, palco do crime, como a me lembrar
que aquele homem, mesmo sem o terrível olho, ainda existe e
me procura. Nesses momentos olho para minha adaga, esta sim,
de lâmina brilhante e limpa, e fico tranqüilo. Não me arrependo
de nada. Faria de novo e de novo, faço qualquer coisa para a
casa continuar assim, sem cerca em volta e freqüentada, à noite,
apenas pelos sorrisos das estrelas...
28

29. A RAINHA DA RUA!
Cinderela, Cinderela, rainha da rua! Rainha Cadela!
Pobre puta Cinderela. Condenada a vagar pelo vilarejo, agora
velha e enrugada vestida apenas por andrajos sujos, e mal-
tratada. Louca, não ligava à mínima para isso. O que irritava
Cinderela era aqueles meninos na sua cola! Eram muitos
garotos a lhe seguir pelas ruelas, a não lhe deixar em paz.
Sempre zombavam, cuspiam, jogavam alguma coisa... era
humilhante para a puta velha este tratamento que julgava não
merecer. Agora era ‘a louca’ – Pois sim, louca, então, -
pensava ela – louca é? Mas quando jovem me achavam ‘bem
normal’, aliás, mais normal que as ‘mulheres certinhas’,
quando vinham comprar meus favores e realizar fantasias que
só julgam possível com putas. Aí eu prestava!
Pobre Cinderela.
O apelido ‘Cinderela’ era justamente oriundo da formosura da
prostituta, em seus anos vicejantes. Que ironia! Agora era só
uma velha louca esquecida por tudo e por todos, menos pelo
Tempo, este carrasco inexorável, e pelos garotos maldosos,
29

30. claro. Nos seus tempos, tinha cabelos louros e finos que
esvoaçavam feito trigo no campo, e suas formas generosas
atraiam a simpatia e prontidão de todos, desde o figurão até o
pobretão, que muitas vezes ela atendia por pura compaixão.
Gente que chegava ao cabaré se esgueirando pelas ruas,
afinal, tinham reputações a zelar. Eram ‘homens de bem’.
Tudo isso ela compreendia. Facilitava as coisas, ajudava, e
até oferecia o ombro para que marmanjos desmamados
chorassem suas desventuras burguesas e desinteressantes.
Tinha uma santa paciência, a puta Cinderela.
Cinderela, Cinderela, rainha da rua! Rainha cadela!
Agora isso... recebia como prêmio, como uma espécie de
aposentadoria desabonadora, aquele coro em seus ouvidos.
Condenada a vagar pelas ruazinhas de pedra com aqueles
garotos horríveis às suas costas feito o rabo de um crocodilo.
Como se já não bastasse ter de viver com ajutórios e esmolas.
Revirava lixo atrás de restos de comida e às vezes parava e
pensava que já fora linda, desejada, e então aquecia um pouco
seu coração ferido com essas migalhas de lembranças... seus
pensamentos sempre embalados pelo fundo musical do
deboche...
Cinderela, Cinderela, rainha da rua! Rainha cadela!
Seus cabelos brancos, agora grudentos. Seus restos de dentes
podres. Suas roupas rasgadas. Seu futuro... que agora tinha o
nome de Morte. Seu corpo agora cansado e velho, que
proporcionou, há muito, muito tempo, as delícias lascivas
daqueles homens tão respeitados. Pois, agora todos lhes
viraram as costas. Quem sabe não seria ela um cisco no olho
30

31. do respeitado vilarejo... um cisco a ser varrido
permanentemente pra lá e pra cá, até chagar o dia fatal em
que seu corpo – há muito imprestável -fosse encontrado entre
algumas latas de lixo - Ufa! – todos respirariam aliviados – Já
foi tarde a puta louca! Puta Cinderela! – Mas o problema
maior para a velha era realmente aqueles garotos e aquela
estrofe repetida e repetida infinitamente. Era muita maldade
com a louca! Louca, louca! Ma aí a velha teve um estalo! -
Louca! Louca! Este é o problema! E se eu ficar ‘normal’
como eles! E se eu agir, como os normais, só uma vez? E se
eu agir como os respeitáveis, só uma vez? Não falaria,
finalmente, a sua linguagem? Não me faria entender? Sim,
porque não? Se eles são normais só entenderão se eu falar
como eles... acho que poderei livrar-me desses garotos!
Cinderela, Cinderela, rainha da rua! Rainha cadela!
A puta velha então parou e ficou em silêncio. Os garotos pararam
também, um pegou uma pedra. A mulher sorriu com seus cacos de
dentes e perguntou a um deles se era neto do doutor Angenor. –
Sim – respondeu o menino surpreso. – Pois então pergunte à sua
avó se ele ainda tem aquele cancro horrível no saco! – em seguida a
mulher virou-se para outro – E você, menino. Não é neto do ex-
delegado Valdir? – o garoto assentiu com a cabeça, meio sem jeito
– Então pergunte para sua avó se ele continua gostando do
‘dedinho’ – e assim foi... com um por um. Até todos saírem,
intrigados, a procurarem suas avós. A partir daquele dia, Cinderela
pode ser louca à vontade, sem o coro desabonador atrás de si.
Deixaram-na definitivamente em paz. Revirando lixo. Louca!
Louca! Cinderela... a Rainha Cadela...
31

32. O EDITOR BONZINHO
- Oh, sim, meu caro escritor, adorei seu livro! Puxa, de
onde tirou essa estória? Que imaginação, hein? Sabe, você
tem talento. Acredite, eu conheço um gênio de longe, sim,
meu garoto, de longe! E você é bom, aliás, diria... muito bom!
Quantos anos você tem? É quase um menino, acredito.... é a
primeira vez que submete manuscritos?
- Sim. – respondeu o rapaz, sentado do outro lado da imensa
mesa; mal podia disfarçar a alegria provocada pelas palavras
do editor. Um riso meio tolo e impertinente lhe invadia o
semblante amiúde, teimando em deixar transparecer uma
felicidade pura e ruidosa. Era seu primeiro trabalho, e havia
colocado ‘sua alma’ naquele livro.
- Veja, querido – prosseguiu o editor – não é da minha
índole ficar massageando ego de escritor, que já é bem
dilatado, hehe... mas no seu caso... bem, estou
32

33. impressionado. Seu livro é profundo, bem articulado,
inteligente, instigante... bem, resumindo, não vou publicá-lo!
O rapaz sentiu um soco no estômago! Como assim? Depois
de tudo que foi dito? Seu mundo desmoronou em um segundo
– malditas palavras aquelas do editor: ‘não vou publicá-lo’ –
não encontrou palavras para rebater a impertinência.
Manteve, então, sua decepção em silêncio, em venenoso
silêncio...
- É que... entenda, meu jovem – continuou o carrasco – isso
não vende! Pois é, fazer o quê? É o mercado, compreende?
Sei que você deve estar me odiando, mas diga-me, o que
posso fazer? Sou um empresário, sobrevivo das vendas de
minhas publicações e... digo isto com um aperto no coração:
seu livro é muito bom, logo, não vende... Ninguém quer ter
de ficar quebrando a cabeça para decifrar códigos
existenciais, querem sim é decifrar códigos Da Vinci,
percebe? Olhe, nem tudo está perdido, quero lhe fazer um
convite, quero convidá-lo a escrever para mim! Quero o seu
talento, meu rapaz! Tenho cá comigo uma idéia que você
poderá desenvolver com sua impressionante criatividade; é
uma idéia para um livro que vende, percebe? A estória é a
seguinte: uma vampira se apaixona por um fantasma, ou um
morto-vivo, você escolhe, bem, o problema é que a vampira
quer sugar o sangue do amado para torná-lo imortal como ela,
porém, isso é impossível uma vez que ele é morto!Não tem
sangue! Caramba! Isso vende! Entendeu?
O rapaz baixou a cabeça, estava morto por dentro.
33

34. - Não fique assim meu geniozinho.... vamos ganhar
dinheiro juntos! Pare com idealismos bobos,
mercado é mercado, filhote, fazer o quê! Isso que
você está sentindo passa logo, é coisa de iniciante,
é coisa de sangue novo, é ingenuidade. O negócio
é grana, irmão. Grana! Entendeu? Olhe, vou lhe
dar um pequeno adiantamento – ato contínuo, o
editor puxou seu talão de cheques e rapidamente
escreveu uma quantia, assinou e entregou o papel
ao escritor; este pegou o cheque, examinou e sentiu
o azedume de seu espírito esvaecer um pouco - Um
profissional, hein? – prosseguiu o, agora, patrão -
Como se sente? É bom, né? Pois é, isso é ser um
autor. De que adianta todo seu romantismo se você
não tiver grana? É grana que conta, irmão. Taí,
trabalhe para mim, conceda-me seu talento e
ganharemos muito dinheiro, você agora é um
autor! – em seguida levantou-se de sua confortável
cadeira, no que foi seguido pelo escritor, e dirigiu-
se à porta do escritório. Cumprimentou mais uma
vez o novato e abriu a porta – Uma vampira e um
fantasma. Ou morto-vivo, não esqueça.... volte
quando tiver alguma coisa. – deu um tapinha nas
costas do moço, que saiu silencioso e em seguida
escutou a porta bater atrás de si. Caminhou pelo
comprido corredor do prédio em direção à rua,
estava mais tranqüilo, quem sabe não era apenas
um romântico irrecuperável? Ora, estava na hora
de encarar a Realidade... ‘é o mercado’ disse o
editor. Sim, estava certo ele... Começou então a
sentir uma sensação de bem-estar, pegou o cheque
no bolso e conferiu mais uma vez, sorriu e
34

35. prosseguiu caminhando rumo a porta da saída –
Vampiros? Zumbis? Ora, por que não? -
apaziguado, resignado, um pouco feliz até, saiu do
prédio e misturou-se aos transeuntes na calçada...
nem reparou nas duas profundas marcas de dentes
caninos bem finos que ostentava, alheio, em seu
pescoço...
35

36. OS OLHOS DA SOMBRA
Lembro bem da primeira vez que o vi. Eu tinha chegado
em casa cansado, os ossos doíam, havia sido um dia duro
de trabalho. Tomei banho, desci para o patamar inferior, -
minha casa tem dois pisos - comi alguma coisa e fui ler
algo, não lembro o quê, acho mesmo que era alguma
coisa de Poe... Bem, sabia que o sono logo viria, estava
morto. Recostei-me em minha cadeira de leitura, pus
meus óculos e deslizei prazerosamente para as letras.
Pronto. Casa escura, só a luz para a leitura jorrando
amarelada em meu livro. Clima. Agora nada poderia me
deter...Nada? Que nada! Um barulho estranho veio do
36

37. outro cômodo, parecia um ronco ou algo parecido. Num
primeiro momento, mesmo um pouco apreensivo, não dei
bola, afinal, são muitos os barulhos contidos em uma casa
escura; parece mesmo, que quando apagamos as luzes,
seres de outros mundos vêm nos pregar peças, caçoar de
nossos medos. Continuei lendo. O ronco repetiu-se, agora
não havia dúvidas, tinha algo ameaçador no outro
cômodo. Quando pensei nisso já era tarde demais... senti a
presença ameaçadora em minhas costas... Num primeiro
momento fiquei paralisado, a cabeça vazia, a mão fria do
pavor tocou minha espinha e senti o sangue gelar. Não
havia sombra de dúvidas, aliás, se havia alguma sombra,
esta continha algo sinistro em seu ventre e que respirava;
sim, respirava... senti o bafo quente que vinha por trás da
cadeira. Lembro-me bem de que precisei de algum tempo
para ajuntar algumas migalhas de coragem. Mesmo para
fechar calmamente o livro foi preciso muita força, que eu
buscava não sei de onde. Era um hálito enjoativo aquele,
comecei a ficar nauseado. Reuni então o que podia para
reforçar meus nervos e comecei a me levantar lentamente,
obviamente, sem cometer a audácia de olhar para trás.
Recordo que tive a impressão de ter demorado umas duas
horas – incrível como perdemos a noção de tempo em
momentos de pânico – até ficar totalmente em pé, ereto.
Pronto, eu agora era um poste plantado em minha própria
sala e o observador sombrio continuava lá, a respiração
lenta e forte. O que faria agora? Atacaria-me pelas costas?
Mas não. Nada aconteceu e iniciei então a operação mais
difícil e apavorante da minha vida; iria virar-me com
cuidado, e finalmente encarar o invasor. É verdade que
pensei em correr em direção à porta, mas temi ser
alcançado com facilidade pela aterrorizante iminência
37

38. parda. Voltei-me lentamente e aos poucos os pelos do
meu corpo começaram a eriçar, meus olhos vítreos
começaram a divisar algo negro, baixo, disforme e logo
estacaram em outros olhos... nunca esquecerei aqueles
olhos... eram imensos, vermelhos, e a agudeza das pupilas
enormes me trespassaram feito uma faca! Não sabia o que
era aquilo e senti que minha mente perdera a condição de
avaliar, pois era refém do pavor. O monstro moveu-se
lentamente e num sorriso ameaçador deixou à mostra suas
presas afiadas, como a me dizer que as possuía e não teria
a menor cerimônia em usá-las. Era algo monstruoso que
se movia nas sombras, lenta e pesadamente; seus olhos
sinistros não desgrudavam da frieza cadavérica dos meus.
Chegou mais perto então, como que a me farejar. Hoje
não tenho vergonha de dizer que urinei nas calças e se
aquele bicho tivesse algum senso de humor, teria dado
gargalhadas regozijando-se pela sua vitória. Depois de me
rodear com suas quatro patas com garras imensas, voltou
para as sombras desaparecendo lentamente na escuridão.
Eu ainda fiquei por muito tempo parado, extático, frio.
Incrível, mas foi só quando amanheceu que consegui
mover-me. O Sol agora iluminava a casa e então, movido
pela segurança da claridade e uma espécie de ódio – ou
sei lá o quê - pela criatura noturna, corri ao meu quarto,
peguei meu revólver e vasculhei a casa. Mas era tudo
bobagem, aquela era uma criatura das sombras, era
impossível encontrá-la de dia, sob o abraço quente e
protetor do Sol. Fui trabalhar, teria de pegá-lo à noite
quando surgisse da infinita escuridão, seu lar, sem dúvida.
Mas... bem, para resumir a história... foi tudo em vão,
pois quando o monstro aparecia eu não conseguia pegar a
arma, mesmo ao meu lado, petrificado que ficava com a
38

39. sua presença. Mas o mais estranho em tudo isso é que fui
me acostumando com a aparição do bicho, passei até a
observá-lo; ele sempre lento, ameaçador, inoportuno, e
quase, diria, íntimo. Algum tempo se passou e resolvi
botar um ponto final naquilo, afinal, a casa é minha! Ora,
se não mandar em minha casa, o que me sobra? E tem
mais! Se a casa é minha, as sombras da casa também são
só minhas! Resolvi que se ele era o rei das sombras, então
eu deveria ser mais que isso... deveria mostrar ao monstro
que aquela escuridão tinha dono, e este não era ele! Foi
então que decidi, antes da noite esticar seu véu preto e
misterioso, que deveria alojar-me naquele cômodo, que é
o mais escuro da casa, e ali aguardar que tudo ficasse em
sombras. Ele então surgiria, mas desta vez os papéis se
inverteriam e o intruso saberia, finalmente, quem
mandava. E assim foi. Deixei acesa a luz do abajur de
leitura para atraí-lo e fiquei em meu canto no escuro.
Quando a noite já ia alta ele surgiu, sempre calmo,
seguro, arrogante. Ao não me ver na cadeira voltou-se de
supetão, mas seu olhar, sempre tão amedrontador, deu
com o meu. Meus olhos eram sanguíneos, bem abertos,
donos de si... Desarmado pela surpresa, o monstrengo deu
sinais de medo, isso mesmo, medo. Movi-me lentamente
em sua direção, tinha em meus olhos o brilho sinistro do
assassino, do matador... um grande e assustador
exterminador vindo das sombras, das suas sombras, só
suas, de mais ninguém! O intrujão, então, amedrontado
pela presença inusitada, procurou abrigo junto à tímida
luz do abajur, em seguida deitando-se no chão e ficando
de barriga para cima. Agora se refestelava e grunhia feito
um pequeno bichano a pedir carinho. Senti pena. Acabei
desarmado em meus instintos e quando dei por mim
39

40. coçava-lhe a barriga, sorrindo. Mais adiante me
surpreendi jogando, amiúde, uma pequena bola amarela
para o escuro e o bicho a correr para a escuridão e voltar
com ela entre os dentes. Acariciava-lhe a cabeça e o dócil
animalzinho deixava a bola cair livre pelo chão, solta de
suas presas afiadas. É incrível como um bichinho desses
pode nos fazer felizes! Hoje em dia continuo com minha
rotina, casa/trabalho-trabalho/casa, porém, devo
reconhecer que é uma delícia chegar ao conforto do lar,
tomar um banho, descer para o andar no solo e ler um
bom livro só com a velha e boa luz do abajur acesa. Ao
redor, a silenciosa e mansa escuridão da casa sempre
embala meu sossego, e aos meus pés meu animalzinho
dorme enroscado e satisfeito. De tanto em tanto nos
olhamos, pois temos uma cumplicidade muito íntima, e
sorrimos. Sabemos que só assim, livre do medo, a casa
segue tranqüila...
40

41. NADA INTERESSA A ELES...
Nada interessa a eles...
Se não for manipulável
Se não for comprável
Se não for tributável
Se não for corruptível
Se não for arrecadável
Se não for usurpável
Se não for delineável
Se não der pra sugar
Se não render juros
Se não der lucro
Se não der voto
41

42. Nada interessa a eles...
Se não for alinhado
Se não for alienado
Se não for endividado
Se não for marcado
Se não for bem-mandado
Se não for gado
Nada interessa a eles...
Se não for lugar-comum
Se não for medíocre
Se não for baixo
Se não for capacho
Se não der pra manipular
Se não der pra tirar
Se não der pra enganar
Se não der pra ludibriar
Se não der pra abraçar
Se não der pra se roçar
Se não der pra morder
Se não se deixar doer
Se não se deixar roer
Se não se deixar morrer
Se não crer
Nada interessa a eles...
Se não for indecente
Se não for complacente
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43. Se não for doente
Se não for meramente
Se não for condescendente
Se não for indolente
Se não for pequeno
Se for em frente
Se tiver em mente
Se tiver um pingo de dignidade
Se não tiver interesse na amizade
Se tiver uma sobra de hombridade
Se tiver, ainda, alguma honradez
Se não quiser trapacear
Se tiver firmeza
Se não se deixar corromper
Nada interessa a eles...
Se tiver aquilo... que eles não têm
43

44. O QUASE MORTO E O QUASE VIVO
O homem quase-morto recebeu seu amigo quase-vivo.
O homem quase-morto estava quase morto.
Estava em uma cama de hospital, nas últimas.
O homem quase-vivo estava aflito:
44

45. – Aquela mulher acabou comigo! – disse com um pouco de
raiva – Desgraçada! Se ela pensa que darei o braço a torcer
está muito enganada! Caramba o que eu faço? Sou louco por
ela! me ajude, diga alguma coisa! Você nunca me deu um
conselho na vida! Um, que seja... que amigo você é, hein? Só
me lembro daquela baboseira que me disse certa vez de que
não deveríamos ser carregados no colo quando andamos em
nossa própria estrada, sei lá, ou coisa parecida.... Você
sempre foi meio enigmático...
O homem quase-morto sorriu.
- Bem, estou para iniciar um novo negócio, o que você
acha? Sim, eu sei, são tempos difíceis coisa e tal... mas quem
não arrisca... né? Sei lá... o que você acha? Diz alguma coisa,
porra! Qualquer coisa! Nem que seja da minha camisa, paguei
duzentos paus nela! Bonita? Diz aí! Bonita?
O homem quase-morto sorriu.
- Você está me irritando, meu! Esse silêncio está me
irritando... Diga-me o que achou do meu bronzeado? – o
homem quase-vivo abriu a alguns botões de sua camisa nova
de duzentos paus deixando o peito à mostra – Veja, que
bronzeado, hein? É que estive na praia no fim de semana,
cara, que mulherada! Pensei em você... sim, eu penso em
você, seu ingrato! Gostaria que estivesse comigo, ah... que
mar! Azul, azul, você precisava ver. Sim, o lugar ideal para
me divertir e esquecer aquela cadela! Você não acha? O que
me diz?
45

46. O homem quase-morto sorriu, depois riu e depois tossiu.
O homem quase-vivo foi até a janela e olhando para fora
comentou:
- Ah, que dia! A noite vai ser boa! Vou encher os cornos
hoje à noite, tomar todas, eu mereço né compadre, é ou não é?
Mereço ou não mereço? Claro que mereço, porra! Com tudo
isso que ando passando por causa daquela vagabunda! Aquela
vagabunda! Mas até que é gostosa, né? Hehehehe... eu sou
foda, meu! Você sabe, não preciso repetir. Olha, enchi o saco!
Você aí, não me diz nada, não me dá um bom conselho,
daqueles que só os bons amigos dão... nem isso você faz!
Sinto que estou é perdendo meu tempo aqui, fui!
O homem quase-vivo saiu do quarto e o homem quase-morto
ficou por muito, muito tempo fitando a parede branca.
Os minutos foram passando, depois as horas...
O homem quase-morto, quieto, imóvel, enfim morreu.
Mais vivo do que nunca...
46

47. DOSADOR
Bebendo só
em um bar chalaça
há de se medir
o tom da cachaça
A primeira dose
abre a mente
assim, de mansinho,
num crescente
A segunda dose
já alegra a alma
47

48. que já pensa numa terceira
com alegria e calma
A terceira traz bate-papo
com a mesa do lado
‘valeu gente fina,
falou ta falado!’
A quarta é a dos abraços
do riso alto, da alegria
que venha mais uma!
Coisa boa a euforia!
A quinta é dos infernos!
Êta que tá boa!
Fala bastante
conversa à toa
A sexta já vem um pouco azeda
té parece discussão
todo mundo fala
ninguém tem razão
A sétima tem gosto de sangue
de tapa, safanão
de gente valente
cabe uma oitava, como não?
A oitava...
A oitava...
Tem a forma de fio de faca
que bêbado tem cu na estaca!
48

49. Turma do deixa disso...
‘qualé a tua babaca!’
‘Quer tomar mais uma?
Procura outro bar!’
Avisa o bodegueiro
com o dedo no ar
Eu volto
e vou matar todo mundo!
que eu sou trabalhador
não sou vagabundo!
E caminha na rua
de pé trocado
e pensa vingança
‘foi dado o recado!’
Minha faca, minha faca!
Minha faca, minha faca!
Cai duro em um canto
o resto é ressaca...
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50. MEDICALIZAÇÃO
- Doutor, estou apavorado!
- Calma, calma...
- Ontem... ontem... não sei como dizer... tive... tive
ímpetos criativos!
- Putz! Isso não é bom! mas fique tranqüilo já existe
remédio. Continue.
50

51. - Pois é... eu estava assistindo televisão, como
sempre, quando determinada notícia me tocou
profundamente...
- Calma lá! Como assim, “profundamente”?
- Não sei explicar. Tocou, tocou, fazer o que?
Tocou. Senti alguma coisa em minha cabeça,
parecia que se mexia... era uma espécie de
volúpia, algo que precisava sair. Reconheço, com
vergonha, que senti prazer naquilo, sei lá... parecia
que tinha algo realmente se movimentando.
- Droga! Provavelmente um pensamento, continue.
- Então me levantei da poltrona, coisa que nunca
faço, peguei um pedaço de papel e verti minha
indignação na forma, na forma... não sei como
dizer isso... na forma de um poema! Pronto falei!
- Caramba, isso não é bom, mas espero, pelo
menos, que dentro de preceitos alexandrinos!
- Sei lá o que é isso, doutor! Só me expressei, e,
diga-se de passagem, preenchi cinco páginas. Eu
criei, doutor, criei, vê se pode! Tem cura?
- Já tem remédio, fique tranqüilo.
51

52. - Ufa! Que alívio....
- Sobre o que escreveu?
- Bem eu questionei o ...
- Você o quê?
- Questionei o ...
- Já chega, para mim está bom. Olhe, começa assim,
questiona ali, questiona aqui e daqui um pouco
você corre o risco de adquirir ‘pensamento
crítico’, e lhe garanto, taí uma moléstia difícil de
sanar. Bem, você está com sintomas de tendência
criativa, está no começo dá para curar. Vou lhe
receitar alguns remédios que você sempre
encontrará em qualquer farmácia, mas lembre-se:
a loucura começa assim, hein? E mais, nunca, em
hipótese alguma leia Foucault, entendido?
- Ler quem?
- Nada, nada, deixa pra lá.
- Mas não é tudo, doutor.
52

53. - Não acredito, tem mais?
- Sim, é que...bem, como o senhor pode ver, sou um
homem já em idade avançada, pois é... pasme
doutor... eu... eu... eu... eu nunca broxei! e pior,
minha libido tá sempre a mil! Estou muito
preocupado, doutor, muito preocupado, não é
normal isso na minha idade...
- Não é normal, mas não se envergonhe, já tem
remédio, fique tranqüilo... já tem remédio...
53

54. DR. GOUVEIA FEZ MERDA...
Dr. Gouveia fez merda.
E agora?
E agora Dr.Gouveia, que é muito importante,
precisa limpar o que fez.
Como?
54

55. Ora, Dr, Gouveia é esperto, há de arrumar um bode
expiatório, alguém com costas sujas nas quais mais
merda ou menos merda dê na mesma merda...
Os funcionários de confiança do Dr. Gouveia já
sabiam em quem botar a culpa. Ah, os funcionários
de confiança do Dr. Gouveia, respeitável Dr.
Gouveia... Ele tinha muitos amigos, mas poucos de
confiança, daqueles que varrem para debaixo do
tapete as merdas do Dr. Gouveia.
Esses amigos tiveram uma idéia. Conheciam um
vagabundo, drogado, bêbado, desqualificado,
imoral [Dr. Gouveia amava esta palavra: Moral],
pária, porco... enfim, alguém cujas costas cabiam
todos os piores adjetivos que se pudesse imaginar
[embora Dr. Gouveia não fosse muito
imaginativo] .
Era um tal de Zé da Cola. Cara criado em beco;
fumador, bebedor, cheirador, ladrão, maconheiro
sem-vergonha. Era só oferecer uma graninha e o Zé
toparia abraçar a culpa pelo crime cometido pelo
impoluto Dr. Gouveia. Não tinha erro.
E então Zé? Topa ou não topa?
Topo não senhor. Isso aí dá cana grossa... eu, bem,
eu rolo por aí... fumo, bebo, cheiro, às vezes bato
em alguma puta, já bati carteira, rolei em beco, fui
preso por vadiagem, sou escória, sacou. Sou casca
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56. grossa, mas isso aí eu topo não, isso é coisa
grande... é muita cadeia, é cadeia demais da conta.
Ora, Zé, você é um merda mesmo, o que tem a
perder?
Tenho a perder minha fumada, minha cheirada,
minhas putas, meus becos, minhas bebedeiras,
minha vadiagem.
Então você não perde nada.
Perco tudo.
Mas Zé, perder é da vida... você, mais que
ninguém, já devia saber disso.
Caramba, e como sei! Mas, e o tal doutor esse,
você já disse pra ele que perder é da vida?
O doutor é um homem sério, não sabe perder. Não
gosta de perder... mas você Zé, é um fodido! Pegue
essa grana e assuma o crime!
Assumo não. Esta vida errada é tudo que eu tenho.
Cacete! É muita maconha, crack, cocaína, cachaça,
cola, puta... é muita coisa preu largar...
Você não vale nada mesmo!
Vai lá gente fina, diz pro tal doutor que seja
homem uma vez na vida!
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57. E o respeito rapaz! Você sabe de quem está
falando? É o Doutor Gouveia!
Esse mesmo, diz pra ele que eu tenho tudo a perder,
pois quem me vê já sabe quem sou, o que sou, seja
lá que porcaria for... minha identidade: um
desqualificado! Que seja... já o tal doutor quem vê
não enxerga o assassino, só enxerga o homem
importante, é bom assim né?
Seu insolente! Não custa nada! O corpo... o corpo
está aqui no porta-malas e...
Olha meu, diga o que quiser, mas agora vou enrolar
unzinho, dar um, dois, e sair pra vida, é isso
irmão...
O doutor vai ficar furioso!
Não é problema meu, certo?
Dias depois, Dr. Gouveia, que também era político,
fez passar uma lei para limpar os becos imundos da
cidade. Perseguiu, prendeu, bateu, deu sumisso em
todos os vagabundos da área. Foi saudado pela
população como o salvador da pátria. Dr. Gouveia
aproveitou a boa maré e se candidatou a prefeito.
Aos funcionários de confiança, confidenciou que
de um limão fez uma limonada e que não era à toa
que seu apelido agora era ‘paladino da lei’. Quanto
ao defunto, dera outro encaminhamento, ninguém
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58. nunca soube de nada. Mas dizem – os funcionários
de confiança - que a frustração do Dr. Gouveia pelo
vagabundo desqualificado não ceder aos seus
dinheiros o incomodou por muito tempo “era só o
que faltava” confidenciava o doutor “era só o que
faltava... não encontrar ninguém para levar a culpa,
é o fim do mundo... definitivamente não dá para
confiar nessa gentalha!” esbravejava com
grandiloqüência, já treinando seu discurso para
prefeito.
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59. O INIMIGO
O INIMIGO VAI VOLTAR!
Esta frase grifada em vermelho na parede enegrecida da
repartição às vezes instigava a imaginação de Júlio. Em
meio ao bate-bate das máquinas de escrever, que não
paravam nunca, Júlio às vezes raciocinava... “O Inimigo
vai voltar...” O inimigo vai voltar? Mas... o inimigo já
andou entre nós? Como assim vai voltar? Afinal, quem é
o inimigo? Esses devaneios lhe causavam vergonha, pois
sempre os interrompia quando percebia que o som sempre
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60. sério das máquinas havia parado, e seus colegas, sentados
às suas mesas, o fitavam de maneira estranha.
Olhos mortos.
A repartição era escura, quase não tinha cor [seja lá o que
isso – cor - quisesse dizer], Júlio não conhecia essas
coisas, apenas batia relatórios em sua velha máquina... tac
tac tac tac tac tac e então uma sensação de segurança lhe
acalentava a alma, era um tac tac tac tac tac tac tac em
consonância com os demais, era algo harmônico , todos
juntos tac tac tac...
O Inimigo vai voltar...
“Como assim? Quem é ele? Quem é ele?” Seu olhar
perdido no nada... “Quem é ele?”
Pronto. Máquinas paradas. Mais uma vez o peso dos
olhares sobre si.
Olhos mortos.
Desconforto total.Um colega se pôs em pé, perfilado
feito um militar, e em seguida retirou-se da sala. Sem
demora já estava de volta acompanhado do chefe; este
botou a mão no ombro de Júlio e fez um sinal com a
cabeça. Saíram. As máquinas retomaram seus ritmos
monocórdios... tac tac tac tac tac tac...
Já na sala do chefe, este o inquiriu. “Afinal? O que estava
havendo com ele, Júlio, sempre funcionário tão bom? Não
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61. era admissível desviar os olhos das tarefas, ou seja, dos
relatórios, e perder-se em pensamentos, com o olhar solto
no nada, como assim? E as tarefas? E as tarefas? Que
tomasse jeito então, afinal, isso não parecia bom exemplo
para os demais.“Já pode ir”
Tac tac tac tac tac tac...
Mas aquela frase na parede não lhe saía da cabeça.
Cabeça?
Cabeça?
Cabeça,
cabeça, cabeça, cabeça tac tac tac tac... Por que um
inimigo? Quem poderia ser inimigo daqueles inócuos
relatórios? Daquelas pessoas cabisbaixas tão ciosas de
seus afazeres. Afinal, às dezoito horas – sempre, sempre -
tocava a sirene e todos rumavam ordeiros para suas casas,
jantavam e deitavam suas cabeças em seus travesseiros...
suas cabeças? cabeças? cabeças, cabeças, tac tac tac...
Dezoito horas. Sirene.
Naquele dia Júlio não foi para casa.
Bebeu vinho
perambulou
pensou
riu
riu mais
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62. bebeu mais vinho
caminhou
correu
pulou
sonhou
dormiu de ressaca...
Oito da manhã. Sirene.
Tac tac tac tac tac tac...
Júlio sentiu a mão do chefe em seu ombro; levantou-se e
acompanhado daquele homem taciturno e mal-encarado,
desapareceu pela porta. Minutos depois a senhora da
limpeza entrou na repartição com balde, esfregão, e
indiferença; então esfregou, esfregou, até desaparecer os
dizeres da parede. Ninguém desviou os olhos dos
relatórios.
Tac tac tac tac tac tac...
Júlio nunca mais foi visto.
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