A carta descreve a dificuldade da autora em expressar seus sentimentos complexos em relação a seu destinatário. Ela fala sobre as pilhas de cartas não enviadas, sua dependência emocional e como ele se tornou louco às vezes. A autora questiona se tudo está predestinado ou se ainda há escolha entre eles.

1. ESCOLA SECUNDÁRIA ARTÍSTICA ANTÓNIO ARROIO
Francisca Salema 11ºF
TANTAS CARTAS
Cartas, tantas cartas, que foram já escritas e reescritas. Pilhas de cartas. Não
te minto quando o digo, sabes que não gosto de desperdiçar papel.
E, apesar de tudo, as folhas do meu caderno estão já todas
irremediavelmente borradas de tinta, cheias de palavras que não sei juntar. É
domingo e não sei se é desta que arranjarei desfecho para o que não te sei
dizer. Dizes tu que não percebes nada, que não me percebes,
nada.
Pedes-me respostas que não tenho e falas em ter a mania. Dizes tu que a
tens e que a tenho eu também. E às vezes, mais que uma.
Escrevo-te enquanto dormes ao meu lado, neste preciso momento, afogado
nessa sesta tardia, no arrasto de um domingo que veio cedo. E tu sabes,
assim como eu sei, que só num domingo saberia escrevê-la, esta carta.
Porém, mesmo num domingo, quando cai sobre mim a vontade da escrita,
continua a ser tão difícil arranjar frases para te escrever…
Para nos escrever.
No fundo, para (d)escrever a ironia das coincidências que nos juntaram e que
nos juntam, como se não as soubesses já de cor.. Porém, não; não acredito
em coincidências. E talvez por isso ande a sentir-me tão estranha
ultimamente, quase como se finalmente tivesse a confirmação de que tudo
está interligado num ciclo interminável. Infinitas as combinações possíveis
seriam, não fosse tudo tão bem suposto e premeditado. Eu acho. E tu?
Ao mesmo tempo, reprime-me, essa ausência de liberdade. Sabes do que
falo? Dessa dependência que criaste. Não é por isso que quero estar contigo,
por precisares de mim. E sei que, de qualquer forma, tu sabes isso. Estive
apaixonada durante muito tempo por uma pessoa que não eras tu e isso
também tu sabes. Para ser sincera, no primeiro rascunho que borrei de tinta,
até dei por mim a hesitar sobre qual seria o destinatário desta carta, imagina,
como se, nesta altura das coisas, fizesse ainda algum sentido dividir-me.
Não sei quanto tempo já passou desde que apareceste cá em casa, perdido,
vindo de nem sei onde, sem óculos, sem nexo, sem nada. Sem ti mesmo até,
jurando-me a pés juntos que não eras tu. Não consegui falar. Sussurraste
apenas e, de seguida, puxaste-me para o fundo do jardim, deitando-me na
relva. Num só abraço entendi que, de facto, não eras tu quem ali estava.
E sim, eu sempre soube que, contigo, era tudo do avesso. Que tu próprio
eras o meu avesso, mas nunca pensei que ficasses, por momentos,
verdadeiramente louco. E é tão ténue a linha que nos separa da loucura, que
distingue a sanidade da insanidade…
Até eu já me sinto louca só de te imaginar às voltas nesse manicómio de
ideias. Novelos de ideias que te percorrem até à ponta dos pés, numa
confusão de linhas, cheias de nós.
E nós? Nós estamos a crescer, apenas. A mudar, talvez.

2. Já não estás ao meu lado a dormir ou então não sei onde ficaste. A loucura
tem dessas coisas e há muito tempo que percebi que as coisas entre nós só
poderiam surgir da forma mais invulgar. E quando, há noite, me perguntas
baixinho se me podes amar, a resposta que te dou é o silêncio de não o
saber. Aliás, se o soubesse, se de facto soubesse ou percebesse a mínima
palavra escrita aqui, seria esta uma carta para apenas tu leres e não uma
composição para ser avaliada pela minha professora de português.
hoje, domingo sem estrelas,
um grito já não é segredo
o que no meu peito estremece
é o que a ti te enlouquece
a estupefacta conclusão
na infinitude do medo
“chove chuva.”