O documento apresenta poemas curtos da autora Regina Gouveia que descrevem sentimentos e observações sobre a natureza, a sociedade e a vida. Dois textos de apresentação elogiam a poesia da autora como impressionista e capaz de mostrar coisas comuns de uma nova perspectiva.

1. Regina Gouveia
Reflexões e interferências

2. Diz António Gedeão que todo o tempo é de poesia,
desde a arrumação do caos à confusão da harmonia.
Por sua vez, Inês Pedrosa diz que a poesia é uma
barragem contra a desumanidade.
Talvez seja por isso que Regina Gouveia escreve
poesia. Escreve-a e guarda-a num ficheiro de
computador.
Achei que a sua poesia tinha que ganhar asas e assim
considero- me um pouco responsável por este livro.
Falar da autora e da sua poesia? Tudo o que eu
dissesse poderia parecer suspeito. Por isso, limito-me
a citar o que outros disseram.
Conheci Regina Gouveia porque ela é uma daquelas
pessoas de que nunca mais nos ausentamos, depois
de as conhecermos. Foi por
isso que um seu antigo aluno, hoje um prestigiado
técnico superior, me falou dela, de uma forma tão
especial que a quis conhecer.
Reconhecemo-nos, após marcarmos encontro
telefónico, sem senhas nem códigos, numa confeitaria
do Porto, e foi como se nos tivéssemos conhecido
desde sempre. E é o conhecimento dessa Regina que
gostava de partilhar.
O seu corpo de aspecto frágil, a sua voz suave, não
chegavam para esconder uma paixão enorme pelo que
fazia: ensinar. Era
(é) quase comovedor ouvi-la falar do que faz, da sua
entrega na tentativa de transmitir a alunos e futuros
professores esse amor pela partilha do saber e por
gostar de aprender, esse conhecimento de que tudo
está em todos. Descobri, entretanto, que há muito
usava a Poesia como elemento motivador para o
ensino da sua disciplina, Física e Química, e
que se não tinha esquecido de semear esse presente
em todos aqueles que lhe passavam por perto.
Impressionava-me o seu conhecimento de literatura e
a sua capacidade para descobrir o
poema certo para cada assunto. E uma obra sua
explicando como se tinha tornado professora,
entretanto publicada, mostrava como a sua prosa era
igualmente poética. Não podia deixar de lhe perguntar
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3. por que não escrevia Poesia. Respondeu-me com
aquele seu sorriso delicado e modesto:" E quem lhe
disse que não escrevo? "Tinha que a ler e em breve
tive o prazer e a honra de ter em mãos os seus
escritos. Li-os com um certo espanto: eram tão reais,
falavam das coisas de todos os dias e, ao mesmo
tempo, mostravam-nas de uma forma que nos
permitia vê-las como se pela primeira vez.
É, pois, para mim, uma honra poder dizer
que fui das primeiras pessoas a ver em Regina
Gouveia uma Poeta que, escrevendo e ensinando,
partilha um Dom mais que humano.
Pois não serão os Poetas os Profetas do nosso tempo?
(Extractos do texto de apresentação da autoria da Drª
Maria do Carmo Cruz e que consta da colectânea
Tempera(Mental), na qual foram incluídos seis
poemas da autora
Pequenos poemas impressionistas nos quais as
palavras, lançadas como pequenas pinceladas
descrevem os sentimentos da autora, motivados por
factores tão diversos como a Natureza, uma conversa
ou uma notícia na televisão. Um conjunto de textos
pautados pelo ritmo e pela melodia, onde a alegria de
memórias passadas contrasta com os problemas da
sociedade presente.
(Texto de apreciação do júri do Concurso on-line
"Novos Talentos" promovido pela Porto Editora,
concurso a que a autora concorreu e no qual lhe foi
atribuída a classificação de 4 estrelas)
Fernando Gouveia
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4. Ausência
Hoje não estou para ninguém.
Se alguém telefonar, nem que seja algum ministro,
(como se fosse vulgar algum ministro ligar...)
digam só que eu não existo, ou então fui viajar,
que ando à deriva no espaço, que estou morta de
cansaço.
Sentada no meu terraço, hoje não estou para
ninguém.
Quero ver o pôr do sol, mais logo, ao entardecer,
quero ver Vénus nascer e a lua desabrochar.
Quero dormir ao luar, é noite de lua cheia.
Quero ter como lençol este céu que me rodeia,
um céu de estrelas pejado.
Quero ver a estrela polar, Marte, Júpiter, Dragão
Cassiopeia, Leão,
quero ver estrelas cadentes, correndo no céu
estrelado
brilhando, muito luzentes.
Quero sonhar com pulsares com galáxias, quasares,
e à luz das constelações embriagar-me de amor.
Quero esquecer meus pesares e todo este amargor
que por dentro me consome ao pensar que ainda há
um ror,
são oitocentos milhões, de gente que passa fome.
Navegação
No meu barco de sonhos icei vela, vela latina.
Não sei se o meu barco é nau ou caravela
sei que me fiz ao largo, de bolina.
e não usei de Bernouilli o teorema.
Para navegar, só precisei de um poema de Sofia
com gosto a mar e cheiro a maresia
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5. Nave
Não tem nome minha nave seja de um deus ou de um
sábio.
Sem bússola, sem astrolábio, computador ou radar,
cá vou eu na minha nave mais uma vez a girar,
no meu passeio orbital. Minha nave é espacial.
Com qualquer velocidade e momento linear,
vai girando minha nave com seu momento angular.
Minha nave é singular.
Minha nave não precisa de impulsão nem gravidade,
pelo espaço ela desliza, só precisa liberdade.
Não tem motores de explosão, não há qualquer
combustão nem reacção nuclear.
Ela pode viajar sem energia solar e sem ajuda do
vento.
O motor da minha nave é só o meu pensamento.
Enleios
O poeta enleia palavras e faz um soneto,
o compositor, enleando notas compõe um concerto,
uma valsa, uma polka, uma sonata,
que por vezes a um poema se adapta.
Os químicos não recorrem às líricas;
com números e letras escrevem fórmulas empíricas,
moleculares, iónicas, racionais,
e tantas outras com nomes que tais.
Enleando números, físicos e matemáticos,
tentam deslindar casos problemáticos.
Enleando fios, a minha tia Ausenda
fazia toalhas e colchas de renda,
enquanto enleada num amor passado,
continuava à espera do príncipe encantado.
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6. Indeterminismo
O nosso Universo é quadrimensional,
a quarta dimensão é fundamental
e já não faz sentido a seta do tempo.
Daí eu não saber se este sofrimento,
esta angústia infinda que me invade o peito,
afinal é causa ou será efeito.
Tempo
Para os físicos, o tempo é uma grandeza,
não por ser grande, com toda a certeza.
É grandeza porque é mensurável
e é esta ideia que eu acho contestável.
Usando raciocínios, em geral profundos,
os físicos, a contratempo, em horas, minutos e
segundos,
tentam dividir o tempo.
E ainda usam múltiplos, outras vezes submúltiplos,
como nano, pico, fento.
Ora há minutos que duram como vidas
e há vidas que nem segundos duram,
como há imagens que ficam esquecidas
enquanto outras para sempre perduram.
O tempo do calendário e da agenda
é simplesmente um tempo por encomenda.
Que saudades eu tenho do tempo de criança,
tempo da ilusão, do sonho, da esperança, tempo de
quimera,
em que o tempo não era tempo,
porque o tempo, simplesmente não era.
Mas voa o meu pensamento para as crianças da rua,
que embaladas pelo vento, tendo a velá-las a lua,
dormem no chão ao relento,
enquanto passa, alheio, o tempo.
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7. Certeza
Falavam-nos de heróis e de vilões,
e eram sempre os outros os vilões.
Contavam-nos batalhas e traições,
falavam de epopeias, de façanhas,
de guerras desiguais, mesmo assim ganhas.
A meio da lição, já eu montava no meu alazão
e uma vezes era D. João,
outras vezes D. Sebastião
ou D. Fernando, morto em Fez,
ou então, D Filipa, a linda Inês,
o Decepado, sempre com a bandeira,
ou ainda Brites, a famosa padeira.
Cresci e desde então não mais sonhei
usar a espada, guerrear, ser realeza.
Passei a confrontar-me com a certeza
que um belo dia nada mais serei
que molécula, átomo ou ião,
mistura de cinza com poeira
provavelmente pisada no chão.
Infinito
O que é o infinito?
Será um estado de alma num dia de muita calma,
em que o ar fica parado de tão sereno e tão quente?
Será um oito deitado dos que vêm nas sebentas,
nos compêndios, nos opúsculos,
ou serão as tardes lentas que precedem os
crepúsculos?
Ou será o quociente em toda e qualquer divisão,
sem indeterminação, em que zero é o divisor?
Ou será um grande amor?
Ou será a imensa dor sentida ao perder alguém?
Ou será a imensidão do Universo em expansão?
Ou será mesmo o Além?
Será a suprema alegria de ver um filho nascer?
Será talvez a magia de ver a vida crescer?
O que é o infinito?
Talvez seja aquele grito que eu tento a custo suster
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8. Ozono
O ozono é um gás de fórmula O3,
que diminui ano a ano, mês a mês,
lá nas camadas da estratosfera,
porque o homem, com a sua insensatez,
continua a lançar "CêEfeCês",
todos os dias na atmosfera
E uma menina de seu nome Vera,
de olhos azuis e com clara tez,
que faria cinco anos no próximo mês,
morreu de melanoma, no passado dia três.
Ensinamentos
Com o meu pai aprendi a olhar o céu,
que era mais belo quando da cor do breu.
Com ele aprendi o que era um cometa
e que a estrela da tarde era apenas um planeta.
Foi ele quem me ensinou a identificar
o norte, o sul, o nascente e o poente,
o futuro, o passado e o presente.
Então eu não podia imaginar,
no futuro tanto passado e tanto ausente.
Abrigo
A minha capa inglesa com setenta anos
abrigou amores, sonhos, desenganos.
Era de meu pai.
Apesar da idade que não se adivinha
ainda me protege da chuva que cai, forte ou
miudinha,
e ainda me abriga do frio e do vento.
Só não me protege daquela saudade,
que, qual neve, invade o meu pensamento
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9. Neve
A neve é um cristal com padrão hexagonal.
De origem molecular, tem átomos de hidrogénio
ligados a oxigénio de uma forma regular.
Em flocos, lembrando enxames, e com o vento a
ajudar,
volteia com ademanes antes de no chão pousar.
Transforma-se em branco manto, e é motivo de
espanto,
de êxtase, contemplação.
É fonte de inspiração para poetas, pintores,
para amantes sonhadores.
Ela é todas as cores em uma só reunidas,
mas também é mãos doridas em gentes desprotegidas
do frio cruel, cortante, que enregela num instante.
Cobrem-se com velhos trapos, com jornais e com
farrapos,
e nós fechamos os olhos a todos estes escolhos.
É cómodo ignorar.
É bem mais fácil pensar nos cristais hexagonais
e na neve dos postais.
Indicador
Indicador, o que indica, pode ser dedo da mão,
mas também identifica carácter de solução.
Pode ser o tornesol, ou a fenolftaleína,
pode ser bromotimol, ou também heliantina.
Há quem não encontre o rumo e precise de um sinal,
talvez um fio de prumo que lhe indique a vertical.
Há quem passe pela vida, só entregue à sua sorte,
com a bússola perdida, jamais encontrando o norte,
deixando confusos rastos.
Há quem diga que os astros no Universo em expansão
são grandes indicadores.
Há quem neles leia amores, venturas e dissabores.
E há quem leia uma paixão num simples ramo de
flores.
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10. Poesia
Gosto do narciso poeta i aquela flor cuja corola,
por dentro amarela, é branca por fora.
Colhi duas. Uma decidi comê-la
cuidando assim engravidar de poesia
Mas a poesia, tão arredia, riu-se de mim.
Cheia de mágoa, à beira da água
lancei ao mar a outra flor, daquelas duas.
E fiquei a olhar, a flor boiar
na onda que vai e que logo vem,
que se reflecte e se refracta,
que interfere e se difracta.
A luz do sol bateu no mar fê-lo de prata,
reflexão também.
Por entre os meus dedos, a areia fluía suavemente.
A flor boiava dolentemente e a onda, sempre a ir e
voltar,
e o som do mar com seus segredos
e o gosto a sal a pairar no ar
deixando um cheiro a maresia.
Então, por magia, luz , céu e ar, onda do mar, no ir e
voltar,
areia, sal , flor a boiar, tudo em redor foi poesia
Sorriso
Junto à campa da minha mãe
nasceram lírios no passado mês.
Alguns dos seus elementos, o magnésio talvez,
já terão sido, por certo, pertença da minha mãe.
Há momentos, passava perto
de um lírio que ali cortei
e quando o olhar fixei,
pareceu-me ver alguém
que sorria para mim.
Doce, o sorriso, sem fim.
Por certo era a minha mãe,
só ela sorria assim.
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11. Mar
Mar, lugar de encantamento
onde por vezes o vento se agita em remoinhos,
mar de baleias, golfinhos, de algas e de corais,
mar de sais...
Mar de navios, veleiros, e de grandes petroleiros,
mar de botes e traineiras, de grandes frotas
pesqueiras
que navegam norte e sul,
mar azul...
Mar que tantos nomes usas, mar de argonautas,
medusas,
mar, que ora estás encrespado, ora calmo,
mar parado onde a lua se retrata,
mar de prata....
Mar que namoras estrelas, mar de naus e caravelas,
mar de istmos e estreitos, mar de navios desfeitos,
guardando tanto tesouro,
mar de ouro...
Mar de ondas e de vagas, mar que as areias afagas,
mar de águas frias e quentes, mar que ligas
continentes
e ilhas em todo o mundo,
mar profundo...
Mar de viagens, naufrágios,
mar de bons e maus presságios, mar de piratas,
corsários,
mar de homens temerários, mar de gente destemida,
mar de vida....
Mar onde espreita a tormenta, mar da rota da pimenta
e de outras especiarias, da seda, das pedrarias,
mar que Neptuno reclama,
mar de fama...
Mar onde nadam sereias, mar das grandes epopeias,
mar do cabo Bojador, do gigante Adamastor,
mar de Gama e de Cabral,
mar fatal...
Mar de tanta fantasia, mar da grande nostalgia,
de sonho e desilusão, mar de vida e mar de morte,
temo pela tua sorte
nas garras da poluição.
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12. Saturno
Usando a minha luneta observo o céu nocturno
e eis que me surge Saturno, um fabuloso planeta..
É de uma estranha beleza com os seus anéis gelados
que brilham iluminados.
Para o sistema solar é um planeta gigante
mas, ideia extravagante, poderia flutuar
se pousado em grande mar.
Fascina tanta grandeza deste infinito universo
em que o mundo está imerso.
Possui-me um grande fervor e agradeço ao Criador,
seja lá Ele qual for, e agradeço a Galileu
por me ajudar a olhar o Céu.
Chama
Dançava a chama, voluptuosa,
espalhando em redor um tom vermelho-rosa
As achas ardiam na lareira
e a criança batendo as palmas, rindo,
dizia "lindo, lindo", apontando a fogueira.
Era uma chama voluptuosa
e ao mesmo tempo etérea, por causa do plasma,
o quarto estado da matéria.
Vibravam núcleos e iões,
e em estranhas convulsões,
electrões davam saltos quânticos.
Era a energia que assim se emitia
em passos de dança, sensuais, românticos.
A criança que, batendo as palmas, rindo,
dizia "lindo, lindo", adormeceu sorrindo.
E então a louca chama, pressentindo
que a criança já estava dormindo,
deu em esmorecer, foi-se extinguindo.
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13. Cor
A cor, o que é afinal? Energia, no essencial.
É emissão de fotões, é um salto de electrões,
absorções, emissões, ou também interacções
entre a luz e a matéria. Pode ser sublime, etérea.
Ela é interferência é período, é frequência
ela é excitação, e logo desexcitação,
ela é inspiração na paleta do pintor.
Afinal o que é a cor?
È o vermelho de Almada? É o azul de Chagall?
Seja ela tudo ou nada, a cor é fundamental.
Seja no azul do mar, que às vezes é cor de breu,
seja no azul do céu ou no verde de um olhar,
seja no roxo dos montes, seja no cinza das fontes,
nas searas amarelas, perturbantes de tão belas,
seja no verde das plantas, no colorido das mantas,
seja em janelas, portadas, seja em telhados,
fachadas, em azulejos, vitrais ou em tantas coisas
mais, a cor é fundamental.
O que é a cor afinal? Energia, no essencial
Sida
Tomás morreu ontem com sida na flor da vida.
Entretanto, num casino da Florida,
Joe, traficante de heroína,
de ecstasy, crack e cocaína,
jogava a vida de Tomás.
Apolo
Para os antigos romanos Apolo era deus da Arte
e como deus, imortal.
Após mais de dois mil anos o homem, simples mortal,
projecta idas a Marte.
Da Lua, pisou o solo, viajando na Apolo,
uma nave espacial..
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14. Exploração
Qual exploradora, parti um dia.
Embrenhei-me na selva da vida
onde sabia andar escondida a poesia
Encontrei-a
na luz ténue do sol ao fim do dia,
na molécula, no átomo, no quantum de energia,
nas leis de Newton, no conceito de entropia.
Encontrei-a
na reflexão da luz, na impulsão no ar,
no cheiro a maresia e nas algas do mar,
no orvalho, na geada, na chuva, no luar.
Encontrei-a
no ínfimo e no imenso que a vista não alcança,
nas rugas dum idoso, no rir de uma criança,
numa tela, num concerto, numa dança.
Encontrei-a
no voo da gaivota, na pétala da flor,
na chama que tremula e se multiplica em cor
e que irradia energia na forma de calor
Encontrei-a
nas estrelas, nas galáxias mais distantes,
no olhar apaixonado daqueles dois amantes,
nos extintos dinossauros de dimensões gigantes.
Encontrei-a
em medusas, corais, nos fundos oceanos,
no vento a agitar nas árvores os ramos,
em pinturas rupestres com vários milhares de anos
Encontrei-a
na violeta escondida no canto do jardim
e no frasco que continha essência de jasmim.
Tentei então guardá-la só para mim.
Foi assim que ela se evolou
e de novo eu aqui estou a procurá-la.
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15. Pastoral
Ainda hoje não sei se apenas o sonhei ou foi real.
A orquestra tocava a Pastoral e eu, comovida,
aplaudia.
Pareceu-me ver que estremecia a flor que eu usava na
lapela.
Creio que também ela se comovia.
Ou então seria por causa da tal da ressonância.
Sei que a minha mente era toda ela sinfonia e
fragrância.
Ao allegro seguia-se o andante e mais adiante
um outro allegro, a tempestade
- Beethoven, a genialidade.
O som crescia, enchia todo o ar, e, de repente,
um dos violinos pareceu-me ser um querubim
não sei se aquele do canto do jardim
se o outro, na capela à direita no altar.
Pareceu-me que eu estava a flutuar
e que a orquestra tocava a Pastoral só para mim.
Ainda hoje não sei se tudo isto eu sonhei
ou se foi mesmo assim tudo real.
Amazónia
A floresta Amazónica é o pulmão do mundo
e, segundo a segundo, está a desaparecer,
porque homens, sem qualquer ideal,
para além do vil metal, a mandam abater.
Rancorosos, brutais,
mandaram abater o Chico Mendes e outros mais,
só porque eles não queriam ver
a Amazónia desaparecer.
A Amazónia é o pulmão do mundo,
a Amazónia não pode morrer.
A Amazónia é o pulmão do mundo,
a Amazónia não pode morrer.
A Amazónia é o pulmão do mundo,
a Amazónia não pode morrer.
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16. Imagem
Minha mãe era brasileira de alma e coração,
para ela, o Brasil era país de eleição.
O meu pai era brasileiro de torna- viagem
e assim, do Brasil eu construí uma imagem.
Nessa imagem há uma miscelânea tal
que vai de Salvador até ao Carnaval,
de Copacabana à aguardente de cana.
É Elis, Betânia, Caetano, Jobim
é jeito de samba, sabor de quindim.
São as cataratas do Iguaçu
e as cachoeiras lá em Avaré
É jaca, acerola, pitanga, caju
gosto de garapa, cheiro de café,
É Sena, Pelé.
É Oscar Niemeyer disperso em Brasília
é toda a família
Irmãos, tios, primos, sobrinhos, sei lá,
ali em S.Paulo, Goiás, Paraná
Santa Catarina.
È Chico Buarque, o meu cantor dilecto,
Cabral de Melo Neto,
"Vida e Morte Severina"
É Manuel Bandeira e é Jorge Amado
Érico Veríssimo, Alcântara Machado
Di Cavalcanti, Vinicius, Heitor Villa Lobos.
É impossível enumerar todos.
É a bandeira, verde e amarela,
é cheiro de cravo, sabor a canela
É telenovela,
coronéis, jagunços, grandes fazendeiros,
fazendas, engenhos, bois e boiadeiros.
É praia e é mar, é Sol a brilhar
É o Céu Azul e o Cruzeiro do Sul
É pamonha de milho e é vatapá
Enfeitando os jardins, é o manacá
É um povo que canta e seus males espanta
È a Amazónia e é o Pantanal,
Pedro Álvares Cabral
É um testemunho bem colonial
como em Olinda e em Parati,
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17. é o negro Zumbi, os Tupi-Guarani
É onça pintada, tatu, colibri
É cheiro a cocada, gosto de siri
É mistura de gentes
É o Tiradentes
É o Lampião
É o Rio Amazonas e o Maranhão
É arroz com feijão
nem sempre na mesa
É a extrema pobreza
dos descamisados,
marginalizados,
dos sem terra e sem pão,
gente do sertão.
É Carmen Miranda, afinal portuguesa,
tudo isto é Brasil com toda a certeza
Paz
Palavras leva-as o vento.
Também leva o pensamento,
leva ainda as folhas soltas
que caem no fim do tempo
e vão por aí revoltas,
revoltas, a ondular
quais aves a esvoaçar.
Palavras leva-as o vento
e não as pode arrumar,
tantas são, tão diferentes,
umas duras, outras quentes,
outras um pouco dormentes,
que podem significar
coisas tão surpreendentes,
e tantas coisas diversas!
Palavras leva-as o vento
e andam por vezes dispersas
sem ninguém que as queira usar.
Veja-se a palavra paz,
tão bonita, como jaz
perdida por esse mundo,
completamente esquecida
qual folha morta caída,
num charco sombrio, imundo
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18. Mina
Mina faz lembrar minério e também algum mistério,
naquelas muito profundas e muitas vezes imundas,
onde espreita frio e cru o perigo do grisu.
Mina lembra ouro, diamantes,
e as condições degradantes
em que se extraem da terra.
Mina também lembra guerra
com todo o horror que encerra.
Gimbi, menino de Angola, não vai mais jogar à bola
pois ficou estropiado, sem as pernas, mutilado,
ao pisar em chão minado.
Vida
O mundo com todas as suas fragrâncias
é feito de elementos, misturas, substâncias.
Elementos mais ou menos cem.
Como pode acreditar alguém, com senso,
que a diversidade de um universo tão imenso
a partir de tão pouco seja conseguida?
Mas o mais estranho é o que agora vem.
Muito menos elementos tem
aquilo a que resolvemos chamar vida.
Estrelas
A estrela que ambos olhamos pode já não existir
há vários milhões de anos.
E tu olhas-me a sorrir, pensas que estou a mentir.
A luz que então enviou pelo espaço vagueou
e só agora chegou, enquanto a pobre da estrela,
que em tempos fora tão bela, foi minguando,
definhou,
e em anã se transformou,
ou então foi em gigante, talvez em buraco negro.
É como o desaconchego daquela paixão de amante
que ao morrer, depois de intensa,
deixa uma dor negra imensa.
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19. Mãe
Como eu me lembro bem, mãe.
Catorze anos seria talvez a minha idade,
uma colega do liceu
disse que tu eras a senhora mais bonita da cidade
E eu fiquei toda cheia de vaidade.
Lembro-me de tanta outra coisa mãe
Do linho esticado dentro do bastidor
e dos teus bordados em ponto pé-de flor,
em matiz, ponto de sombra ou de grilhão,
ao sabor da imaginação,
como o vestido da minha comunhão.
Lembro-me dos cozinhados que fazias com paixão;
chamavas-lhe quitutes, mãe.
Receita portuguesa, brasileira, italiana,
ainda hoje os teus quitutes têm fama
entre os amigos que os saborearam.
Ainda há dias alguns os recordaram.
Lembro-me ainda que não era só o sabor,
era o aspecto. Em tudo colocavas muito afecto
e sempre a tua a sensibilidade infinda.
Além de sensível eras tolerante, corajosa,
lutadora, criativa, generosa.
Como eu recordo, mãe,
tantas histórias inventadas por ti,
em que o sabiá e a surucucu contracenavam
com o colibri, com a jibóia e o bicho tatu.
Como eu recordo, mãe,
a tua lindíssima voz de soprano
cantando árias de Verdi, de Puccini,
(da Madame Butterfly, da Traviata),
do barbeiro de Sevilha de Rossini,
ou ainda Shubert, a serenata,
tentando eu acompanhar-te no piano
que, por falta de talento, mal tocava,
o que algum desgosto te causava.
Um dia, já a tua mente muito vária,
apercebi-me de que não gravara a tua voz
Tentei então que cantasses uma ária
para ficar com os registos entre nós
Tarde demais.
De reconhecer a música tu foste incapaz
Tinhas apenas cinquenta e oito anos.
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20. E a partir daí a doença, tão voraz,
foi-te destruindo dia a dia a mente,
dia após dia causando mais danos
e eu, recusando-me a aceitar tais desenganos,
era contigo que me revoltava, mãe.
Que foi feito de ti mãe
outrora tão sensata, inteligente?
Que foi feito da tua sensibilidade,
da tua coragem e força de vontade?
Porque te deixaste assim destruir, mãe?
Ficaram as fotos, a recordação,
tanto vazio no meu coração,
tantas lembranças, algumas em bocados.
Como herança deixaste o bastidor,
as partituras, as receitas, os bordados.
Ficaram sentimentos de culpa e muita dor.
Por dizer ficou ainda tanto amor.
Heroína
Para mim, em criança, heroína
era pessoa, obviamente feminina.
Podia ser Maria, Brites ou Joana,
era mulher, de grande lenda e fama.
Mais tarde vim-me a aperceber
das que não tinham direito a notícias,
lutavam, morriam, sofriam sevícias,
mas delas não rezava a história
que, na escola, eu tinha que aprender.
Hoje, esculpe-se na minha memória
com fino escopro, a expressão da dor
em rostos de mulheres ao mundo divulgados,
e por câmeras para sempre fixados,
no Kosovo, na Argélia, em Timor.
Por isso, dar o nome de heroína
a uma droga que mata e arruina,
só pode ser uma questão de negro humor.
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21. Imaginário
O meu imaginário
lembra, em imagens, um caleidoscópio,
sem o sonho, seria como um baroscópio,
a que faltou o ar para o empurrar.
No meu imaginário cruzam-se dois mundos
ligados por laços, em geral, profundos
No meu imaginário há onças pintadas,
mouras encantadas, há o bem-te-vi,
há o colibri, há a andorinha,
e a joaninha, que voa, que voa vai para Lisboa,
há o bicho tatu, a surucucu, há o gato e o cão,
a assombração, o bicho papão.
Há jaboticabas, caquis e goiabas,
há nozes, amêndoas, pitangas e mangas
há cerejas, castanhas e jacas, tamanhas.
Há cocos, coqueiros bolotas, sobreiros.
Há cheiro a jasmim, há o alecrim,
há o sabiá, há o jacaré.
Há frio e há fumo que sai da chaminé
Há montes e há sol, há neve e há mar,
histórias ao luar.
Há o Zé do Telhado, há o Lampião
o lobo, a raposa, a cobra pitão
há o mocho, há o cuco, a perdiz, o tucano
há o vira, o malhão, samba todo o ano.
Há todas as gentes e todas as cores,
múltiplos cheiros, múltiplos sabores.
Há bacalhau no Natal e no fim do ano,
há arroz doce, folar, e há couve mineira
há feijoada, bem à brasileira,
há pão- de - ló, leite creme, rolete de cana,
há pé de moleque e cocada baiana.
Há bonecas de trapos e de porcelana.
Há navegantes e há bandeirantes,
há escravos, há reis e há imperadores,
há grandes senhores,
há marqueses, vilões, condes e barões,
burguesia, nobreza e muita pobreza.
Há muito opressão, muita exploração.
Há jugo e há canga, grito do Ipiranga.
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22. Há guerras com Espanha, e a Restauração
Há muita façanha e muito visionário.
No meu imaginário, que une dois mundos,
há laços profundos, de muita beleza.
Há canto de canário, sabor a medronho,
há quimera e sonho, cheiro a maresia,
alguma tristeza, e muita nostalgia,
cor azul turquesa.
Afectos
Hoje eu decidi escrever um poema
com os afectos por tema.
Podia ser sobre a buganvília,
sobre a família, sobre o gosto do mel,
sobre o bolero de Ravel,
sobre o meu filho Miguel , que em pequenino,
os olhos a cintilar de amor,
aplaudia ao ver qualquer flor
a que chamava tanta,
sobre os livros de Florbela Espanca,
Pessoa, Saramago, Aquilino
Manuel Alegre, Gedeão, Quental.
Podia ser sobre o Natal
com a família reunida à mesa
e as chaminés a expelir fumo
Podia ser sobre a Cláudia, sobre a Teresa
sobre o meu filho Nuno
que me dizia, em pequenito,
gosto de ti até ao infinito.
Podia ser sobre o cheiro do tomilho,
o sabor da pamonha de milho,
sobre o meu gato andarilho,
sobre a minha mãe, que cantava tão bem
de Verdi, a Traviata, de Schubert, a serenata.
Podia ser sobre o alecrim que, aos molhos,
faz chorar os olhos, como cantava o meu pai.
Podia ser sobre o meu bonsai
Podia ser sobre as cadeiras que herdei da avó,
tal como do avô a caixa do rapé,
podia ser sobre as colchas em filé, rede de nó,
rendadas, bordadas, feitas por várias tias.
Podia ser sobre as tristezas e as alegrias
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23. que partilho, por inteiro
com o marido, amante e companheiro.
Podia ser sobre os chapéus da mãe e as suas luvas,
podia ser sobre o gosto das uvas
nas vindimas, em Setembro.
Podia ser sobre Paris, sobre Veneza,
sobre as conversas à mesa
ou sobre as histórias ao serão, em Dezembro.
sobre Mozart, Chopin, sobre Gauguin, Renoir,
sobre o sol, sobre a lua, sobre o mar,
sobre a areia quente no verão,
sobre a neve a cobrir o chão,
sobre a amizade, sobre a saudade.
Mas eu decidi que ia escrever um poema
tendo os afectos por tema.
E o poema que escrevi fala de afectos
Fala de afectos nas linhas, e nas entrelinhas,
fala de afectos através de imagens e de viagens
pelo espaço e pelo tempo
Os afectos estão dispersos, implícitos nos vários
versos.
Com afectos povoei meu pensamento.
Hiroxima
Foi no Japão.
Mil novecentos e quarenta e cinco, era Verão,
caiu a morte em Hiroxima.
Poucos ficaram para contar
daquela bomba tão assassina,
chamada bomba nuclear,
que transportada no Enola Gay,
alguém lançou mesmo por cima.
Quantos morreram, isso não sei.
Foi no Japão,
mil novecentos e quarenta e cinco, era Verão,
e ainda ontem, em Hiroxima,
nasceu sem vida uma menina,
por causa da bomba assassina
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24. Afagos
A onda rasga-se em espuma, a bruma seduz o ar,
e o vento afaga a duna.
Escondo-me dentro da bruma, torno-me em coisa
nenhuma,
e deitada sobre a duna, afago a espuma do mar
Palavrões
Quando em pequenina, mãe,
me contavas histórias aos serões,
também me dizias: Não se dizem palavrões.
Mal sabias, quando contavas histórias aos serões,
que eu iria aprender muitos, muitos palavrões.
Não aqueles a que te referias nos serões,
mas outros geradores de muitas confusões.
Os nucleões que são os neutrões e os protões,
e os que giram á volta do núcleo e como piões,
e que são chamados de electrões,
todos eles aos biliões, de biliões, de biliões.
Mais tarde vieram os bariões,
os mesões e os positrões,
os antiprotões e os antineutrões,
e ainda os fotões, os muões e os fermiões.
Havia os ciclotrões que aceleravam iões,
os betatrões acelerando electrões,
os sincrotões, podiam ser bevatrões,
que aceleravam protões.
Tantos, tantos palavrões....
Ouvia falar de charme, de spin, de estranheza,
e do princípio da incerteza.
Apanhada de surpresa, que saudades tinha, então,
de estar contigo ao serão.
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25. Miragem
Estou sentada no café do cais aqui na Ribeira junto ao
rio,
um passante segue pela rádio o desafio,
e, ao meu lado, uma jovem enlevada
olha com o olhar perdido a outra margem,
enquanto um casal recorda uma viagem.
Os demais conversam sobre tudo.
Aqui e além falares dispersos.
Aqueles ali creio que falam eslavo
e conversam com um ar muito sisudo
Na minha mesa está pousado um cravo
e o livro que ando a ler "Primeiros versos"ii
Não me apetece ler, de enamorada
que fico ao olhar esta paisagem
mista de sonho e de realidade,
nem sei se ela existe ou se é miragem.
Do outro lado, as caves imponentes;
atravesso a ponte e já me encontro em Gaia,
na vila nova que agora é cidade.
Vejo o Douro, os barcos rio acima
levam turistas e passam indolentes,
vejo as fachadas de granito, e bem por cima
ameaçando chuva o céu cinzento.
Um ar frio perpassa-me, é o vento
o tal a que chamam de nortada.
Regresso e inicio uma viagem,
entro num carro eléctrico, na paragem
e aí vou eu vagueando com o olhar,
S. Francisco, S. Pedro em Miragaia,
a Alfândega, Massarelos , vários cais.
O eléctrico avança um pouco mais
e do outro lado já vejo o Cabedelo,
o rio encontrou o Oceano, entrou no mar.
Difusos através da bruma,
uma traineira, um navio parado,
que para entrar na barra ao largo aguarda.
enquanto o mar se agita e regurgita espuma.
A difusão da luz torna tudo mais belo,
mas o meu passeio vai findar, não tarda.
O meu corpo está enregelado
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26. e o vento desalinha-me o cabelo.
É quase noite, urge regressar
mas é difícil ter que abandonar
estas paisagens de bruma e de granito.
Não sei se adivinhando o meu pensar
uma gaivota solta um pio, aflito.
Grave
Grave era o acento, da ortografia,
quando á era à e eu não sabia
e, por isso, dava erros quando escrevia,
redigia, era assim que se dizia.
Grave era o ar do Sr. Jorge Aragão,
com relógio de ouro e bengala na mão,
ou o do Sr. Abade, pregando o sermão,
ou o da minha tia Conceição,
sempre suspirando profundo,
dizendo que vinha aí o fim do mundo,
que já levara lá para bem fundo,
o pobre do meu tio Edmundo,
que confundindo sonho e realidade,
subira à torre mais alta da cidade,
e se deixara cair, que ingenuidade,
ignorando não só as leis da gravidade,
mas que grave não era apenas o acento,
nem o ar do Sr. Jorge Aragão em outro tempo,
nem o ai da tia Conceição, que sofrimento,
nem o sermão do abade, que tormento!
Grave é também a folha solta ao vento.
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27. Telejornal
Vejo o Telejornal no canal dois
A apresentadora fala da BSE, de clonagem,
do Kosovo e, logo depois,
de um acidente no Cais do Sodré
e da instabilidade na Guiné.
E eu empreendo no tempo uma viagem...
O Braima, a Binta, o Adrião,
onde andarão neste momento?
Conheci-os em Bafatá, há muito tempo,
iam buscar o "cume" no fim da refeição.
Recordo os seus olhos vivos de crianças
pele negra, dentes alvos, sem igual
os passos apressados quando o vento
anunciava em breve um temporal
Eu era aluna e eles mestres
do crioulo de que mal guardo lembranças.
Das mulheres, recordo as suas vestes
fossem mulheres grandes ou "bajudas"
no tronco, eram em geral desnudas,
presos na cinta panos coloridos
que, de compridos, chegavam quase ao chão.
Algumas eram de tal modo belas
que pareciam extraídas de telas
Recordo, servindo-me o café, o Infali
com aquele seu olhar tão doce e triste
talvez o ar mais triste que eu já vi.
Será que o café ainda existe?
Recordo aquele condutor, o Mamadu
mostrando com orgulho o seu menino
Que terá feito deles o destino?
Recordo os passeios na estrada do Gabu
os mangueiros, os troncos de poilão,
a mesquita, o mercado, a sensação
de paz que tudo irradiava,
apesar do obus de Piche que atroava,
apesar da maldição da guerra
cujo espectro por cima pairava.
Recordo ainda o cheiro e a cor da terra,
o Colufe e o Geba sinuosos
onde canoas esguias deslizavam,
recordo macaquitos numerosos
que entre os ramos das árvores saltavam
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28. enquanto que lagartos, preguiçosos,
ao sol, pelos caminhos se espraiavam
e uma miríade de insectos buliçosos
ao nosso redor sempre volteavam.
Recordo o batuque daquele casamento
Na foto ficou bem impresso o momento
em que o dançarino fazia um mortal
numa fantástica expressão corporal
Foi lá na Ponte Nova, naquela tabanca
onde de azul se coloriam panos
que as mulheres usavam em volta da anca
e que desciam quase até ao chão.
Tudo isto se passou há muitos anos.
A apresentadora fala agora em danos
causados por uma longa estiagem
e mostra uma desértica paisagem.
Eu regresso da minha viagem
e tento organizar o pensamento.
O telejornal está quase no final.
Deve seguir-se a previsão do tempo.
Alteridade
Quando, em pequenina,
me via ao espelho daquele guarda fatos
tentava abrir a porta, em busca da menina
que eu achava estar do outro lado.
Já então eu achava que a menina
era uma outra menina que não eu.
Hoje, quando me vejo no espelho daquele guarda
fatos
ou em outro qualquer, não importa qual,
sei também que o que vejo não sou eu.
Tudo o que eu faço, do outro lado,
a outra faz em simetria.
Saúdo-a com a minha mão direita
e ela que me espreita, talvez por ironia,
devolve-me com a esquerda a saudação.
Eis a razão de eu não conhecer o meu real
porque a outra que de lá me respondeu
não era eu mas a imagem simétrica, direita, virtual.
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29. Tchador
Déboras, Irinas, Svetlanas
ucranianas, sul- americanas, não importa.
Partiram em busca de uma porta
que lhes desse acesso a melhores vidas.
e acabaram ludibriadas, iludidas,
nas mãos de proxenetas.
São traficadas são exploradas,
vezes sem conta são violadas
e quando, apesar de jovens, acabadas,
são abandonadas, jogadas nas sarjetas.
Sandras, Bintas, não importa o nome,
a vida deu-lhes até hoje violência e fome.
Aquela com onze anos, tão menina,
de uma outra menina já é mãe.
Por certo é a primeira boneca que ela tem.
E nos olhos, em vez de ódio e de revolta,
uma lágrima solta, enquanto embala a filha com
amor.
Aquela outra ali é argelina,
talvez a "pietá" que correu mundo.
Nos olhos um desgosto tão profundo,
maior que o próprio mundo.
E aquelas outras das quais não vejo o rosto
que, se doentes, não podem ser tratadas,
que são impuras, se desvirginadas,
que se forem violadas
poderão por castigo ser queimadas?
O que dirão os seus olhos por baixo do tchador?
Humilhação?
Desgosto?
Resignação?
Rancor?
Talvez revolta?
Se eu um dia usar tchador por meu querer
acreditem que não é para me esconder
é só para tentar não ver tanta injustiça, tanto horror,
tanto fanatismo, tanta dor,
neste mundo cruel à nossa volta.
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30. Arco-íris
Passeio no jardim das Tulherias,
o céu é cinza, o ar é baço.
Pelo espaço ecoam doces melodias
que uma criança extrai da concertina.
Não sei se é menino ou se é menina,
só vejo as mãos e os olhos de um negro penetrante.
Um velho casaco do irmão, talvez do pai
cobre-lhe a cabeça e sobre os ombros cai,
tentando protegê- la do frio que é cortante
É Abril, um Abril de chuva e frio, o dia é sombrio.
No Céu, um arco íris imenso
cobre a cidade com um halo intenso.
Lá ao fundo o obelisco hirto e só,
recorda o Egipto, e um certo faraó.
Mais além o Arco do Triunfo e la Défense
"Honni soit qui mal y pense".
Para trás, o Louvre e a Catedral
ali à esquerda, sempre monumental,
a torre Eiffel qual torre de Babel
onde se ouvem os idiomas mais diversos,
são os turistas, por Paris dispersos.
Lá em cima, o Sacré Coeur, Monmartre,
esta é a cidade luz, da boémia e da arte
no país de Renoir, Rodin, Ravel e Sartre,
Belmondo, Godard, Chevalier
do grande Le Corbusier, de Descartes e Lavoisier,
de Aznavour, Piaff e Juliette
Paris dos Boulevards, de la Vilette,
do centro Pompidou, Beaubourg, Les Halles
do Moulin Rouge e de Pigalle, da Ópera, da
Madalena,
das pontes sobre o Sena.
É Abril, um Abril de chuva e frio.
A música flutua no ar denso e no Céu, sombrio,
um arco íris imenso.
Tudo isto me fascina e me seduz:
Paris, o som da concertina, e a dispersão da luz
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31. Impulsão
Arquimedes não descobriu Ganimedes,
que é uma lua.
Diz a lenda que saiu nu para a rua,
gritando Eureka, Eureka, com enorme satisfação.
Acabara de descobrir a impulsão.
E é essa a principal razão
por que, volvidos mais de dois mil anos,
navios continuam a cruzar os oceanos.
Mole
Se me falam em mole, por associação,
posso pensar em macio, em massa informe,
mas posso pensar em rígido, isso conforme
pensar no significado ou na oposição.
Mas estranho é falar de mole como quantidade,
a que corresponde aquela enormidade,
seis vezes dez elevado a vinte e três.
É estranho ou esotérico talvez,
mas é assim que o nosso mundo é feito.
Não deixaria ninguém satisfeito uma mole de pão
já que nos esmagaria e, de tal jeito,
nem poderíamos morrer de indigestão.
Mas se ao mundo chegasse uma mole de amor,
por certo o mundo desabrocharia em flor.
A exploração, a xenofobia,
a guerra, a fome, tudo acabaria
e um novo mundo, então, começaria.
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32. Normal
Normal.
Pode ou não ser vertical, a algo é perpendicular.
Pode significar regular como alguns poliedros,
cubos e tetraedros,
como alguns verbos também que, outros, defeitos
têm,
o que não impede ninguém de sempre os utilizar
de uma forma natural.
Normal.
Basta apor-lhe só um A e não normal aí está,
o que nem todos respeitam por vezes até rejeitam.
É isto a intolerância, fruto da ignorância,
pois a água, substância à vida fundamental,
não é lá muito normal.
Durante o aquecimento, em vez de o volume sofrer
um continuado aumento, começa por decrescer
até um dado momento, de máxima densidade,
depois começa a crescer, quase com normalidade.
Tudo isto é anormal, e é essa anormalidade
que vai permitir explicar que se a água congelar
o gelo fique a boiar, como acontece no mar
duma região polar.
Tal qual como um cobertor, o gelo, isolador,
cobre o mar com muito amor, não deixa a água gelar.
A vida dentro do mar pode assim continuar.
Para a vida é fundamental
e tudo isto, afinal, porque a água é anormal
Meninos
Num dia primaveril, numa escola em Arganil,
meninos de bibe anil, entoam canções de Abril,
enquanto que no Brasil, meninos, bem mais de mil,
entregues à sua sorte, temem o esquadrão da morte
e na ilha de Timor meninos, também um ror,
envoltos em muita dor tentam esquecer o horror.
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33. Amón-Rá
Keops, Kefren, Mikerinos,
as monumentais Pirâmides em Gizé
Eu ali ao lado, em pé,
senti-me menor que um grão de areia
daquela que as pirâmides rodeia
no deserto, uma imensidade,
ali mesmo ao lado da cidade.
Sobrevoar o Egipto é impressionante
Tudo é deserto, apenas junto ao Nilo
uma estreita faixa verdejante.
Navegar no Nilo é emocionante
Karnak, Luxor, Edfu, Kom Ombo,
Assuão, a ilha Elefantina, assim se navega rio acima.
São vários os templos ao longo das margens,
veleiros deslizam ao sabor das aragens.
Tudo impressiona naquelas paragens.
Assuão lembra o paraíso,
pelo menos é assim que o ajuízo,
uma calma, uma beleza, todo um encantamento
que não provém só da natureza.
È uma melopeia de inúmeros sons,
são os cheiros e as cores, em infinitos tons.
Ir ao Egipto é recuar muito no tempo
Cleópatra, Ramsés, Tutankhamon
Akhenaton, a rainha Hatschepsut,
deuses e deusas, como a deusa Nut,
o deus Hórus ou o deus Aton,
a deusa Hathor da alegria e do amor,
Amon Rá, deus dos deuses, deus do Sol,
o mesmo Sol que, volvidas tantas gerações,
ainda presenteia o Egipto com fotões.
Elasticidade
Não sei se obedece à lei de Hooke ou não,
mas é elástico o coração.
Uns são muito elásticos, outros não.
Uns têm o amor como bandeira
podem amar a humanidade inteira,
outros vão amando aqui e além,
outros amam sempre alguém
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34. e há os que nunca amam ninguém.
Tem que haver uma razão
para tanta desigualdade.
Só vejo uma explicação,
a constante de elasticidade
Luz
Como deve estar cansada, direi mesmo extenuada,
sempre, sempre a viajar, e sem poder descansar,
mudando de direcção, reflexão e refracção....
Por vezes até nos finta, viajando pelo Mundo
a três vezes dez à quinta quilómetros por segundo.
Viaja há quanto tempo, perscrutando o firmamento ?
Terá muito que contar se alguém a quiser escutar.
Os físicos e os poetas, os amantes e os profetas
escutam-na à sua maneira, mas em toda esta viagem
ela traz uma mensagem para a humanidade inteira.
Da forma que as coisas vão poderá acontecer
que ela deixe de correr e fique tudo em escuridão.
Transformações
Podem ser físicas e químicas as transformações.
Às segundas chamamos reacções,
mas há as que ocorrem nos corações
e que vão de paixonetas a paixões,
que podem destruir, quais furacões,
que a cinzas podem reduzir, como vulcões,
esperanças, sonhos e ilusões.
Foi isso o que aconteceu ao meu tetravô Bartolomeu,
que com um enfarte morreu
por causa duma paixão que (não) viveu...
Lata
Quando ia à praia, em criança,
levava pá e balde em lata,
que eram azuis e cor da prata.
Lembro também, eu criança,
que em casa da família Malcata,
que usava talher de prata,
trabalhava a senhora Liberata,
34

35. que vivia num bairro de lata
e que, um dia, emigrou para França.
O seu endereço, perto da Flandres,
tenho-o na agenda, em papel almaço.
O balde e a pá, azul e prata
com que eu brincava em criança,
e a casa da senhora Liberata
que um dia emigrou para França,
eram de lata- folha de Flandres,
folha que é feita com estanho e aço.
Xenofobia
Quando era criança deram-me a boneca da prima
Rebeca
Tinha uma trança loira, cor do trigo.
Chamei-lhe Constança.
Usava um vestido que ia até ao chão
e quando a voltava era a sensaçãoiii
Eis a Joaninha com um negro rosto e negra carapinha.
Vê-la dava gosto.
As duas vestiam o mesmo vestido, muito colorido,
e lá se entendiam.
De qual mais gostava sei que não sabia,
pois tenho a ideia que a cor não contava,
e a ambas eu queria.
Eu não conhecia. a xenofobia.
Palavra tão feia, quem a quer usar
não teve a boneca da prima Rebeca p´ra poder
brincar.
Guerra
Guerra rima com terra e com serra.
Estranhamente, guerra não rima
com dor,
com horror,
com terror,
mas a guerra é um estupor.
Estranhamente, guerra também não rima
com milhões
de vidas desperdiçadas à toa,
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36. com biliões
em dinheiro, seja o dólar ou a coroa,
que vai enriquecer mafiosos,
nem um pouco escrupulosos.
Estranhamente,
guerra que devia rimar com dor,
rima com terra e com serra
que deveriam rimar com flor.
Betão
O menino ouvia, ouvia enquanto o avô descrevia
o que em pequenino via sempre que à janela ia.
Via uma floresta densa que se espraiava, imensa,
árvores grandes, frondosas.
Na floresta havia esquilos, répteis, batráquios, grilos,
muitas aves, mariposas, lebres, coelhos e gamos.
O menino ouvia, ouvia, enquanto o avô descrevia
o que via há muitos anos.
Havia líquenes, fungos, e meninos de olhos profundos
corriam pela floresta.
Os dias eram de festa, davam-se grandes passeios
e ali nasciam enleios.
A floresta era pujança, era vida, era esperança.
Fecha os olhos o menino e tenta, tenta imaginar.
Chega até a acreditar que quando os olhos abrir
a floresta vai surgir.
Que grande desilusão! Abre os olhos o menino
mas só vê o desatino de uma floresta em betão.
Amosia
Sofro de um estranho mal que se agrava dia a dia
Já fiz muita endoscopia raios X, tomografia,
LASER e sonografia, uma densitometria, e até
cintilografia.
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37. O relatório final, lacónico, por sinal, reza apenas na
sentença
Desconhecida a doença..
Há dias aconteceu algo estranho e anormal.
Vi surgir, vindo do céu, um ser de forma espiral,
com uma voz de metal, oriundo doutra galáxia.
Falei logo no meu mal, dele era conhecedor.
Não o disse por falácia pois donde vinha é banal.
É doença bem estudada e tem por nome amosia.
Sabe-se ser provocada por vírus de nome amor
e bactéria poesia.
É de fácil solução, basta usar medicação,
KXcalomelanos.
Não a trouxe na bagagem e a fórmula não quis dizer
Porém, ficou de a trazer já na próxima viagem,
daqui a mil milhões de anos.
Poeta
Isto de se ser poeta é pior que uma peçonha,
é uma peste medonha que o corpo e a mente infecta
Num turbilhão de emoções o sangue arde, crepita,
o corpo sua, tirita, a mente toda se agita
em tremendas convulsões.
Sob uma angústia infinita e a sensação de abandono,
perde-se a fome e o sono, cuida-se de ensandecer.
Depois de dura agonia, após a obra nascer
e o poema virar flor, surge uma branda acalmia.
Mas ao poeta, coitado, sem forças, desalentado,
banhado em mental suor, só lhe apetece morrer
ou então permanecer em estado de torpor.
37

38. Balcãs
A guerra dos Balcãs
é, aliás, como todas as guerras,
irracional.
Tentam fugir dela
a criança, o homem, a mulher bela.
A guerra dos Balcãs
é, aliás, como todas as guerras,
brutal.
Tenta fugir da guerra dos Balcãs
aquele ancião cheio de cãs.
A guerra dos Balcãs
é, aliás, como todas as guerras,
sensacional.
Na comunidade internacional
pode ver-se em qualquer telejornal
e homens e mulheres falam dela na rua
E a guerra ? Ah, a guerra, essa continua...
Internet
Através da Internet, a estrada da informação,
escrevi ao primo João, casado com a prima Arlete,
que nasceu no Maranhão e vive lá no Japão.
O seu e-mail escrevi-o endereço electrónico-
e logo a seguir recebi a resposta do nipónico,
que afinal é brasileiro.
Maravilhosa invenção!
Pensar eu que o electrão, com ajuda do fotão,
é um grande mensageiro em toda esta transmissão,
que numa fracção de segundo liga entre si todo o
mundo!
Ausência .......................................................................... 4
38

39. Navegação ...................................................................... 4
Nave.................................................................................. 5
Enleios.............................................................................. 5
Indeterminismo ............................................................ 6
Tempo .............................................................................. 6
Certeza............................................................................. 7
Infinito.............................................................................. 7
Ozono ............................................................................... 8
Ensinamentos ................................................................ 8
Abrigo ............................................................................... 8
Neve.................................................................................. 9
Indicador ......................................................................... 9
Poesia ............................................................................. 10
Sorriso............................................................................ 10
Mar .................................................................................. 11
Saturno .......................................................................... 12
Chama............................................................................ 12
Cor ................................................................................... 13
Sida ................................................................................. 13
Apolo............................................................................... 13
Exploração .................................................................... 14
Pastoral.......................................................................... 15
Amazónia ...................................................................... 15
Imagem ......................................................................... 16
Paz ................................................................................... 17
Mina ................................................................................ 18
Vida ................................................................................. 18
Estrelas .......................................................................... 18
Mãe.................................................................................. 19
Heroína .......................................................................... 20
Imaginário .................................................................... 21
Hiroxima ........................................................................ 23
Afagos ............................................................................ 24
Palavrões....................................................................... 24
Miragem......................................................................... 25
Grave .............................................................................. 26
Telejornal ...................................................................... 27
Alteridade...................................................................... 28
Tchador.......................................................................... 29
39

40. Arco-íris ......................................................................... 30
Impulsão ....................................................................... 31
Mole................................................................................. 31
Normal ........................................................................... 32
Meninos.......................................................................... 32
Amón-Rá ....................................................................... 33
Elasticidade .................................................................. 33
Luz ................................................................................... 34
Transformações .......................................................... 34
Lata ................................................................................. 34
Xenofobia ...................................................................... 35
Guerra ............................................................................ 35
Betão .............................................................................. 36
Amosia ........................................................................... 36
Poeta............................................................................... 37
Balcãs ............................................................................. 38
Internet.......................................................................... 38
i
É assim designado, por vezes, o narciso cuja campânula
central é amarela e em que as pétalas exteriores são brancas
ii
de António Nobre
iii
quando eu era criança brinquei com uma boneca que tinha
duas cabeças opostas, uma branca, outra negra. . Quando
exibia uma, a outra ficava coberta pelo vestido.
40