O documento descreve a vida e memórias de uma mulher idosa chamada D. Alice através de pequenas histórias e poemas. O texto explora temas como o passar do tempo, a infância, festividades tradicionais, cantigas populares e como a memória preserva aspectos do passado.

1. Portfólio Cláudia M Lopes
Lembro-me de ter lido um poema lindo que falava de uma mesa e dos seus lugares
vazios. Não eram lugares por preencher, eram lugares vazios.
Lembro-me que quem o lia – apetece-me rir hoje – pensava que lugares vazios eram o
silêncio, mas não há nada mais duro que a ausência e essa não é o silêncio.

2. Esta apresentação fala de momentos, momentos esses que definem um
tempo que não é só o tempo de um indivíduo em particular mas sim esse
lugar que se estende e pertence à memória colectiva.
Importa pensar o significado de um espaço político, histórico e social que se
apresenta através de narrativas pessoais, muitas vezes autobiográficas, que
utilizam a fotografia como registo de um desaparecimento evidente. A
memória é um registo contínuo daquilo que é o esquecimento.
A utilização do arquivo como forma de testemunho, de presença e
representação do silêncio é um dos pontos fundamentais das obras que se
apresentam, encarando sempre o gesto de criação como um acontecimento
não só estético, mas fundamentalmente ético e político.
Toda a narração/acontecimento é um corte na realidade, é um
enquadramento em que fragmentos nos revelam pistas sobre uma ideia de
um Todo que funciona precisamente por ser descontínuo.
Nunca o efémero foi tão importante para falar do Tempo como na
contemporaneidade.

3. A avó mal comportada e a avó bem comportada, 2009
Calcogravura (ponta-seca sobre papel )e texto dactilografado

4. A avó mal comportada e avó bem comportada
Naquele dia podias ter dito e eu teria,
sem as dúvidas que hoje tenho, aceite que
existe algo para além do nosso corpo.
Mas tu eras calada e permanecias por teimosia.
Ao teu lado caminhavam os teus passos, zangados.
Tu ias pelo caminho como quem parte a lenha
para uma fogueira. Sem cuidado, quebrando os
galhos, consumidos em fogo e longos serões.
Os teus passos ainda vão zangados. Sem palavras.
Não há palavras que cheguem para explicar
aquilo que está vazio onde antes tanto havia.
Lembro com uma perfeição tal que receio ser
antes lembrança sonhada que a verdade do que
realmente foi… Tu sempre foste a avó mal
comportada; e de noite tu não rezavas como
outra avó.
Corroías a tua memória em vinho como quem
tempera as lembranças gastas e procura
dar-lhes sabor.
Quando morresses eras para ser sepultada
com um pipo para que não te faltasse alegria
no outro mundo.
Foi assim que descobri que não é preciso
rezar a deus para se acreditar na vida eterna. Texto presente na obra anterior

5. A avó mal comportada e a avó bem comportada
Não te conheço e tudo o que recordo são ficções imaginadas para que fosses mais que
um vulto pesado na minha memória consumida.
Imagino que estejas em tua casa e que o cheiro das coisas te consuma por já não
poderes nomeá-las com clareza. Como tu, tudo à tua volta envelheceu e a doença foi
tolhendo a forma das coisas até que agora é o vazio que toma o lugar do que antes
existia. E o vazio dói. Mas não o vazio de coisas que não existem mas sim daquelas que
não permaneceram. Imagino que tenhas umas mãos velhas e usadas, e da mesma forma
que os meus pés são sozinhos um com o outro na minha cama, as tuas mãos são
sozinhas uma com a outra na tua solidão.
Sempre conheci a avó mal comportada, que insistia em calçar meias de lã grossa nos
chinelos e tinha cabelo como quem tem uma tempestade na cabeça. Como quem não
sabe o lugar próprio daquilo que sente e isso transbordasse para fora de si. Tu eras como
o túmulo das pessoas à tua volta porque sempre te conheci pelas palavras fétidas de
vinho que andavam lado a lado com a tua presença. E o teu silêncio era teimoso contigo
e insistia em ir calado para onde fosses. E sei que não gostavas.
Tudo o que entre nós existe é esta forma de falar em que eu escrevo, sem tu saberes,
uma memória ressequida de ti. E lamento não saber mais e tudo ser esta mentira.
Quando te amaciavam o cabelo e te compunham e te tiravam o penico de louça que,
com tanta devoção, te acompanhou toda a vida nas viagens que fizeste, tu ficavas triste.
E não era triste como quem chora, era triste como quem lamenta ter tido asas uma vida
inteira.
Quando era pequena desejava ser como a avó que dormia e falava sozinha como quem
falava com Deus.
Jesus, pensa em mim quando vou dormir e guarda a minha alma nas tuas mãos para que,
quando acorde, ela já não me pese. Rezo a ti a alma de todas as pessoas que conheço,
mortas e vivas, não sei se por esta ordem, e encomendo os seus pecados para que sejam
lavados. Na manhã seguinte tenho os pecados limpos, mas não deixam de ser pecados.
Tinha medo daquela lista enorme de nomes que desfilava e escorria da sua boca para a
minha almofada. E eu tentava lembrar-me das Ave-marias que me pudessem salvar
daquela inundação de almas que se contorciam para caber no meu lado da cama. E ela
continuava imune ao medo imenso que eu tinha de um dia ser apenas nome nessa lista
e houvesse alguém que todas as noites rezasse para que eu vivesse em paz, comida por
vermes e pó, debaixo da terra.
A memória de um lugar é o espaço que sobra entre a existência do que lembramos e
aquilo que desejávamos ser verdade.
Entre as duas avós da mesma pessoa e a outra avó que rezava como quem falava sozinha
existia um fosso profundo que só existe quando não há nada que possa preencher o
lugar que ambas não ocuparam para chegar uma à outra.
A avó mal comportada e a avó bem comportada, 2009
texto dactilografado

6. No time is enough, 2011
Livro de artista
Caderno escolar Infante, 1 fotografia e texto dactilografado

7. Preciso falar dos silêncios, 2011 (lnstalação, Galeria do IPSAR, Roma)
Livro de artista
caderno escolar Infante, texto dactilografado, recortes da Necrologia do Jornal de Notícias, fita-cola, mesa, cadeira, candeeiro, lista de nomes recortados

8. Preciso falar dos silêncios
Todas as histórias são feitas de silêncios que guardam fundo as palavras. Guardam duro a
memória de um algo que persiste quase ancestralmente. Penso que fomos guardando por
dentro ao longo da vida os silêncios que nos definem… o silêncio da dor, o silêncio da
ausência, o silêncio do medo, o silêncio da vergonha. E o silêncio da morte. Quando
penso nas pessoas não me consigo furtar a estes silêncios, quase como se fossem mitos
imortalizados na nossa natureza.
Há pessoas que têm medo do silêncio dos que amam, as que receiam o silêncio dos que
odeiam. Eu tenho medo dos silêncios dos que ignoram, dos que não se compadecem, dos
que estão ausentes.
Os que nos amam têm silêncios doces, os que nos odeiam não conseguem ter silêncios
porque estão sempre pesados, mas os que estão ausentes têm sempre um silêncio duro
que caminha a par do nosso.
Faz-me pensar muito nas palavras que não dizemos e esperamos ter sempre um tempo
eterno para as dizer. Mas as pessoas partem, e deixamos de saber se nos ouvem. Porque
a vida eterna que nos prometem não parece ter palavras.
Texto presente na obra anterior

9. Tempo emprestado, 2011 (instalação, Galeria do IPSAR, Roma) A sobrinha da Tia Beatriz, 2011 e Auto-retrato, 2010 (texto dactilografado,
Caderno escolar, textos dactilografados, 2 fotografias, 1 caderno de desenho fotografia e fita-cola; Calcogravura (ponta-seca e água-tinta sobre papel)
intervencionado com fotografias, fita-cola e outros objectos
jjj

10. A sobrinha da Tia Beatriz
Quarenta e sete anos. Esta é a distância entre a infância da sobrinha da Tia Beatriz e a minha própria infância.
A minha casa, a casa dos meus olhos, a casa das paredes por mim riscadas vezes e vezes sem conta, a casa onde os sonhos foram meus e de meus
irmãos, os três sentados, as roupas inúmeras vezes cosidas e as palavras, também assim, remendadas pelas mesmas mãos.
Antes de mim, a sobrinha da Tia Beatriz. Não conheci a Tia Beatriz mas ouvi, da boca gasta da sua sobrinha, que existiu uma Tia Beatriz. A senhora
viveu na minha casa e a sobrinha brincou nos mesmos canteiros de terra que eu, regou plantas iguais às plantas que eu reguei, carregou pintos ao
colo e também ela lhes deu nomes incompatíveis com a sua condição – as galinhas são para se comer, tantas vezes ouvi enquanto as lágrimas me
engulhavam na garganta.
Tempo emprestado
Quando penso na mesa à qual me sentava aos seis anos para jantar ainda conto cinco pratos pousados; vejo a caneca de plástico azul que partilhava
com os meus irmãos, a toalha castanha com renda banca, roída, a debruá-la, e as mãos grandes, multiplicadas, imensas, de minha mãe.
Sou capaz de recuperar este momento milhares de vezes, de olhos abertos ou fechados, mesmo que as palavras não me cheguem para sustentar o
seu peso.
Esta presença da Pessoa sobre as coisas acontece para devolvê-las a uma outra existência, um tempo emprestado à memória e à ruína daquilo que
foi vivo. Ver é resgatar desse silêncio, ver é olhar de dentro para fora e falar de fora para dentro.
Não há nada que seja tão diverso como a natureza humana; todos somos de tamanhos e feitios diferentes,
tanto na parte de fora como na parte de dentro.
Passei muito do meu tempo a tentar perceber o que é ver. Ver realmente, para lá das camadas de pele e músculo das coisas. Passando as veias,
artérias e órgãos. Até chegar a algo parecido com uma alma. Durante esse longo processo, que há-de durar mais que a minha vida inteira, permito-
me desejar que esse ver não seja só científico ou técnico ou intelectual. E que não seja apenas com os olhos, mas que possa usar os ouvidos, e as
mãos, e a boca. E possa cheirar as coisas para as ver, e sentir-lhes o sabor em toda a pele. Que ver seja um acto sensual, que seja para além do
cérebro e da razão, mas que estes o reconheçam.
As demais palavras fomentam essa necessidade de perceber que as coisas, na sua integridade, têm de ser vistas e sentidas de todas as formas
possíveis, e até impossíveis. (Porque sonhar as coisas e para elas desejar é também vê-las.)
Textos presentes na obra anterior

11. Sem título, 2011
texto dactilografado, 1 fotografia e fita-cola

12. Tempo emprestado, 2011 (instalação, Galeria do IPSAR, Roma)
30 fotografias e letras em vinil

13. O tempo desagrega tudo, 2008 -2011
(instalação, Galeria do IPSAR, Roma)
5 textos dactilografados, 6 fotografias, fita-cola e
fotocópias das obras expostas

14. D. Alice
O tempo desagrega tudo.
O tempo manda a poeira cobrir as coisas
e parte os cântaros nas casas.
A água deixa de secar a sede, a água é
de barro e o barro é pó.
Os pés deixam de andar e os caminhos
de ser caminhados. E vem o tractor e
semeia nos carreiros e a memória esquece
o que lá existiu.
As fontes são monumentos e não dão de beber.
O tempo parte tudo e a memória esquece o que
viu.
A Dona Alice agora é uma vinha, já foi erva daninha
Alice já foi pó, antes e depois foi carne.
O tempo desagrega tudo.
O tempo desagrega tudo
O tempo desagrega tudo

15. D. Alice
As crianças eram como meninos Jesus
com um ranho contínuo a correr pelos
bibes. Sentavam-se nas pedras junto ao rio
desmanchando, sem malícia, os sapos e
rãs que encontravam.
Quando era o tempo das festas tinham
berlindes dos meninos que vinham da cidade.
Os dias passavam, sempre uns atrás dos outros,
porque o tempo não anda ao contrário.
Quando fossem grandes iam aprender a ser
homens. As meninas continuariam
mulheres, não tinham de ir aprender.
O tempo desagrega tudo

16. D. Alice
“Apagaste essa candeia
Que estava no velador
Apagaste essa candeia
Que estava no velador
Agora vai-te deitar
Às escuras, meu amor
Agora vai-te deitar
Às escuras, meu amor.”
O tempo desagrega tudo
O tempo desagrega tudo

17. D. Alice
Quando findou o tempo, D. Alice
que já era velha, prestou as suas
e disse de sua vida.
Era nova naquele tempo e gostava de
cantar. Era moça.
“Anabela era linda e formosura
Era a moça mais bonita em todo o monte
Certa noite muito fria muito escura
Pegou na cantarinha e foi à fonte
Ao regressar a casa essa bela
Na fonte junto à azenha do moinho
Apareceu um lobo junto dela
Tapando-lhe a passagem do caminho
E os lobos nem sequer se incomodaram
Parece que eles até murmuraram
Que bela rapariga aqui passou
Se os lobos fossem homens, eu sei lá
Talvez se não pudesse arrepender
Que a tentação da carne é muito má
E há homens que são loucos por prazer.”
O tempo desagrega tudo

18. os dias de antes de ontem
Naquele tempo não nos podíamos atrasar para jantar, seis e meia em minha
casa. Meu pai chegava do seu ofício, como lhe chamava, e vinha sujo e suado.
Antigamente chamavam-lhe arte ao acto de produzir estes objectos de uso diário.
A água era fresca no barro, não havia frigorífico.
As coisas tinham outro sabor.
O tempo comeu a memória das coisas. Não há quem possa lembrar a presença que
tinha o trabalho na vida das pessoas. O tempo existia para ser permanentemente
ocupado por tarefas, obrigações e havia o prédio para cuidar.
Ao Domingo havia romaria, depois de todos os pecados perdoados nas orações da
manhã.
O tempo desagrega tudo

19. Comunhão, 2010 Rosa Maria, 2010
Calcogravura (Ponta-seca e Água-tinta sobre papel) Calcogravura (Ponta-seca e Água-tinta sobre papel)

20. Caderno a dois retratos, 2009
Instalação – Sala das máquinas da Garagem Maiauto
Desenho a giz, 2 Calcogravuras (ponta-seca e água-tinta sobre papel)

21. Debaixo da terra não há céu, 2009
Calcogravura (ponta-seca e água-tinta sobre papel)

22. Colecção Privada I, 2007 Colecção Privada II, 2007
Caixa com vidro, um caderno escolar e 6 fotografias Caixa com vidro, um texto manuscrito e 10 fotografias

23. Deus ex machina, 2007 (instalação – Wall project da Galeria Plumba – Edifício Artes em Partes)
158 senhas de autocaaro da STCP, recortes da necrologia do JN, letras decalcáveis, papel de alumínio, poemas de José Régio

24. Desde pequena… ensinaram a orar por um anjo da guarda
que nos está destinado desde o primeiro ao último dia de
vida.
O anjo será tradicionalmente loiro carnudo, ocidental, criança
irrequieta brincando aos índios com Jesus, amigos desde a
infância do mundo.
A oração fala sempre da voz profunda mão funda que embala
o sono e o medo de não acordar.
Protegei-me anjo da guarda…
Deus fez-nos assim, barro dos barros, lama das lamas.
Vertebrados. Cientes da morte e tão cheios de esperança.
Cobardes.
À sua imagem e semelhança.
Odiamos porque Deus odiou e Deus é o nosso ódio dirigido.
É termos de ser perdoados a toda a hora por um Deus que
nos quis demasiado. Filhos pródigos.
Que nos prometeu a vida eterna sob o signo do Pai casmurro
e silencioso, do Filho escavado na cruz e do branco e burro
pombo que é o Espírito Santo.
E assim, Deus fez-nos ávidos de sangue, do seu filho em
sangue… do amor impossível, da redenção da carne, do seu
filho em sangue.
Corpo de Cristo, este é o sangue do meu filho.
Tomai e bebei-o!
Deus pariu a discórdia entre os homens porque os fez iguais a
seus olhos.
Se Jesus não tivesse morrido e se transformado em imagem
cravada na cruz, lenho pendurado no prego por cima da
porta, Jesus estaria no céu.
Herança, 2006
Texto do catálogo da exposição 10 artistas licenciados à procura de emprego,
Instalação, Calçada de Monchique
Calçada de Monchique, Porto
MDF, papel autocolante, frascos de vidro, sangue animal, tecido, elástico

25. Arquivo, 2005
Instalação – Centro Comercial Alexandre Herculano
Fotografias, cadernos, álbuns, textos, mesas e outros objectos

26. Cadernos, 2005
Livros de artista
Cadernos escolares, fotografias, fita-cola e outros objectos

27. O lugar da memória é o lugar onde as pessoas se ocupam daquilo que as faz viver.
Há um lugar que é constantemente redefinido pelas acções de quem o ocupa.
Resistência perante a passagem do tempo.
As obras apresentadas de seguida questionam o espaço enquanto construção colectiva,
que se faz pela operacionalização das memórias e dos actos quotidianos. Espaço público
é aquele que pertence à nossa esfera de referências, do qual partilhamos uma história e
no qual somos história e memória desses lugares. O espaço onde nos é permitido
acontecer.
Importa, mais uma vez, a génese ética e política do gesto de criação, na definição de um
espaço de acção que põe em evidência as fracturas do contemporâneo – que nos fala
do resíduo, do fragmento, da periferia por oposição a um centro, que nos narra o
inexprimível, o silêncio e seus ruídos.
A efemeridade e o precário como condição do contemporâneo.
(nada permanece mais do que o tempo exacto da sua existência. Importa reflectir que presença é essa,
que se materializa e desmaterializa por evocação da memória)

28. Oferece-se, 2003
Intervenção no espaço público, Porto
Tinta, stencil, cola, cartazes

29. Lembras-te de mim?, 2003
Intervenção no espaço público, Porto (Rua Duque de Loulé)
Papel autocolante, tinta em spray
Sussurrei-te… perto e sem palavras, 2004
Intervenção no espaço público, Porto
Papel autocolante, tinta em spray

30. Ó Durão, tira a mão do meu bolso, carago!, 2004
Intervenção no espaço público, Porto
Stencil, tinta em spray

31. El carpio, 2004
Intervenção no espaço público, El Carpio, Espanha
Cartazes da Semana Santa, papel dourado, letras decalcáveis, papel manuscrito, cola

35. Cidade de Boas Festas, 2004
Intervenção no espaço público, Porto (Campo 24 de Agosto)
Impressão digital 3mx4m

37. Cidade de Boas Festas, 2004
Intervenção no espaço público, Porto (Campo 24 de Agosto)
Impressão digital 3mx4m

38. Sopa dos Pobres, 2005
Intervenção no espaço público, Porto
Cartazes, cola

39. Vivenda Silva, 2005
Intervenção no espaço público, Porto
Azulejo, tinta de vidro azul e amarela, cola

42. A arte é uma ferramenta para mudar o mundo, 2007
Intervenção no espaço público, Porto
Caderno de textos, stencil, tinta em spray

43. A arte é uma ferramenta para mudar o mundo, 2007
Intervenção no espaço público, Porto
Caderno de textos, stencil, tinta em spray

44. Nós portugueses, 2009
Intervenção no espaço público, Maia
Impressão digital