1. Capítulo 2
Meia hora e um sanduíche de peru depois, V. materializou-se na varanda de
sua cobertura no centro da cidade. A noite estava feia, com o frio de março e a
umidade de abril, e o vento fazia barulho como um bêbado inquieto. Em pé diante da
paisagem de cartão postal das pontes gêmeas de Caldwell, as luzes da cidade o
entediaram.
E a possibilidade de divertir-se e jogar naquela noite perdeu a graça.
Ele pensou ser parecido com um viciado em cocaína inveterado. O ápice já
tinha passado, mas agora ele só mantinha o vício, sem entusiasmo. Era só necessidade,
não havia mais a emoção.
Apoiando as mãos na mureta, inclinou-se para frente e sentiu uma rajada de
vento gelado no rosto, e seus cabelos voaram para trás como naqueles comerciais de
xampu com modelos exuberantes. Ou talvez... como nos gibis de super-heróis. É, seria
uma metáfora melhor.
Mas ele não podia ser um vilão, certo?
Ele percebeu que acariciava a pedra lisa na qual se apoiava. A mureta tinha um
metro e vinte de altura e circundava a construção como o rebordo de uma bandeja. A
borda era uma estante de um metro de largura, implorando para se jogar dos nove
metros de vazio do outro lado, a brisa perfeita para o prelúdio da morte.
Aquela, sim, era uma vista que lhe interessava.
Ele conhecia por experiência própria a suavidade de uma queda livre. Como a
força do vento contra seu peito dificultava a respiração. Como os olhos lacrimejavam e
as lágrimas escorriam pelas têmporas, e não pelas bochechas. Como o chão se
apressava a saudá-lo, um anfitrião pronto para recebê-lo para a festa.
Não tinha certeza se havia tomado a decisão certa ao se salvar na primeira vez
em que pulara. Mas, no último instante, desmaterializou-se de volta para a varanda. De
volta... para os braços de Butch.
Maldito Butch. Ele sempre voltava para aquele filho da mãe, não é?
V. procurou afastar a vontade de saltar de novo e destrancou uma das travas
com a mente. As três paredes de vidro da varanda eram à prova de balas, mas não
filtravam a luz do sol. Não que ele ficasse ali durante o dia, mesmo que eles sim.
Aquilo não era um lar.
Quando entrou, o local e o motivo pelo qual ele usava aquele lugar
comprimiram seu peito como se a força da gravidade fosse diferente ali. As paredes, o
teto e o piso de mármore do espaçoso loft eram negros. Bem como as centenas de
velas que ele poderia acender a um comando. A única coisa que poderia ser classificada
como móvel era uma cama king-size que nunca usara. O resto era equipamento: a
mesa com as proteções. As correntes presas à parede. As máscaras e as bolas, chicotes,
chibatas e as correntes. O armário repleto de argolas para mamilos, clipes de aço e
ferramentas de aço forjado.
Tudo para as fêmeas.
Ele retirou a jaqueta de couro e a jogou na cama, e então tirou a camisa.
Sempre ficava de calça durante as sessões. Os outros nunca o viam completamente nu.
Ninguém o via, além de seus Irmãos nas cerimônias na Tumba, e apenas porque não
havia outra escolha durante os rituais.

2. A aparência de seu corpo da cintura para baixo não era da conta de ninguém.
As velas se acenderam quando ele ordenou, com as luzes brilhando no chão
antes de serem sugadas pelo domo escuro do teto. Não havia nada de romântico no ar.
O local era uma caverna onde as coisas profanas eram feitas à vontade, e a luz só
servia para que fossem distinguidos couro, metal, mãos e presas.
Além disso, as velas podiam ser usadas para outras coisas, além de iluminar.
Aproximou-se do bar, encheu um copo com alguns centímetros de Grey Goose
e recostou-se no curto balcão. Havia aquelas entre a espécie que acreditavam que
manter relações sexuais com ele naquele lugar era um rito de passagem. E também as
que só conseguiam se satisfazer com ele. E algumas outras, ainda, que queriam
explorar a combinação de dor com sexo.
As do tipo Lewis-e-Clark* eram as que menos despertavam seu interesse.
Geralmente, não aguentavam o tranco e tinham de usar um código ou o sinal de mão
que ele lhes durante o ato. Ele sempre permitia que fossem embora assim que
quisessem, mas tinham de parar de chorar sozinhas, não com a ajuda dele. Nove a cada
dez vezes, elas queriam tentar de novo, apesar de lhe ser broxante. Se desistiam tão
facilmente uma vez, provavelmente o fariam de novo, e ele não tinha interesse algum
em dar palestra sobre o assunto.
*Meriwether Lewis e William Clark formaram um dupla de exploradores que lideraram a primeira grande expedição
exploratória do continente norte-americano. [N.T.]
As que suportavam chamavam-no de dhono e o adoravam, ainda que não
desse a mínima para aquela atitude. Ele precisava aparar suas arestas internas, e o
corpo delas servia como pedra que ele usava para se amolar. Fim de papo.
Ele caminhou até a parede, pegou uma das correntes de aço, e permitiu que
ela escorregasse pela palma de sua mão, elo por elo. Apesar de ser um sádico por
natureza, não sentia prazer algum em ferir suas subordinadas. Seu lado sádico era
satisfeito matando redutores.
Para ele, ter controle das mentes e dos corpos delas era o mais importante. As
coisas que ele fazia com elas, sexualmente ou não, aquilo que dizia, o que pedia que
elas vestissem... tudo era cuidadosamente calculado. Sim, havia dor presente, e sim,
talvez elas chorassem por vulnerabilidade e medo. Mas imploravam por mais.
E ele lhes dava mais, se sentisse vontade.
Olhou para as máscaras. Ele sempre cobria os rostos delas com máscaras, e
elas só podiam tocá-lo onde, como e com o que ele mandasse. Era incomum que tivesse
orgasmos ao longo de uma sessão, o que seria motivo de grande orgulho para elas. E
se ele se alimentava, era porque tinha de fazer isso.
Nunca humilhava quem quer que estivesse ali, jamais as submetia às coisas
terríveis que sabia muito bem que alguns Dons preferiam. Mas também não as
confortava no começo, no meio ou no fim, e as sessões aconteciam conforme seus
termos. Ele lhes dava as ordens, dizia onde e quando, e, se tentassem ser dominadoras,
eram expulsas. Para sempre.
Ele olhou para seu relógio e ergueu o mhis que cercava a cobertura. A fêmea
que estaria ali naquela noite conseguiria rastreá-lo porque ele havia sugado de sua veia

3. alguns meses antes. Quando terminasse, ele daria um jeito para que ela não se
lembrasse de onde estivera.
Mas, ela saberia o que tinha acontecido. O sinais do sexo ficariam marcados por
todo seu corpo.
Quando a fêmea se materializou na varanda, ele se virou. Pelas cortinas, ela
era uma sombra enorme de curvas vestindo um top preto de couro e uma saia larga,
igualmente preta. Seus cabelos escuros estavam enrolados no topo da cabeça, como ele
havia exigido.
Ela sabia que tinha de esperar. Sabia que não podia bater.
Ele abriu a porta com a mente, mas ela também sabia que não devia entrar
sem ser convocada.
Ele olhou para ela e sentiu seu cheiro. Estava totalmente excitada.
As presas dele se alongaram, mas não porque ele estava interessado no sexo
úmido entre as pernas dela. Precisava se alimentar, e ela era uma fêmea, com todo tipo
de veia aguardando uma presa sedenta. Simples biologia, nada de encanto.
V. estendeu o braço e fez um sinal com o dedo para chamá-la. Ela deu um
passo à frente, tremendo, da melhor maneira que conseguiu. Ele estava num humor
especialmente afiado naquela noite.
– Afrouxe essa saia – ele disse. – Não estou gostando.
Imediatamente ela desceu o zíper e permitiu que a saia caísse ao chão,
formando um monte de cetim. Por baixo, ela vestia um espartilho de renda. Nada de
calcinha.
Hum... é. Ele ia arrancar aquela lingerie de seu quadril com uma adaga. Em
algum momento.
V. se aproximou da parede e pegou uma máscara com apenas uma abertura.
Ela teria de respirar pela boca se quisesse ar.
Jogando-a para ela, ele disse:
– Use-a. Agora.
Ela cobriu o rosto sem nada dizer.
– Suba na minha mesa.
Ele não a ajudou enquanto se arrumava, apenas observou, sabendo que
encontraria um modo de se virar. Elas sempre encontravam. Fêmeas como ela sempre
davam um jeito.
Para passar o tempo, ele pegou uma cigarrilha de seu bolso de trás, colocou-a
entre os lábios e apanhou uma vela preta de um dos castiçais. Ao acender o fumo,
olhou para o amontoado de cera líquida aos pés da chama.
Verificou como a fêmea estava se saindo. Pronto. Ela havia se posicionado de
barriga para cima, braços erguidos e pernas abertas.
Depois de prendê-la, sabia exatamente por onde começar.
Mantinha a vela na mão conforme se aproximava.
Sob a luz da academia da Irmandade, John Matthew assumiu a posição e
concentrou-se em seu oponente de treino. Os dois combinavam como um par de hashis,
ambos magros e sem muita carne, frágeis. Como eram todos os pré-transição.

4. Zsadist, o Irmão que ensinaria o mano a mano naquela noite, assoviou entre
dentes, e John e seu colega trocaram reverências. Seu oponente disse o agradecimento
adequado no Idioma Antigo, e John traduziu tudo para a Língua de Sinais Americana. E
então eles começaram. Mãos pequenas e braços ossudos se encontravam, sem grandes
consequências; chutes eram lançados ao ar como aviões de papel; esquivavam-se de
modo grosseiro. Todos os movimentos e posições eram sombras do que deveriam ter
sido, ecos de trovão, não o estrondo em si.
O trovão veio de outro canto na academia.
No meio do round, ouviu-se um forte TUMP!, como se um corpo sólido atingisse
os tatames azuis feito um saco de areia. John e seu oponente se viraram para olhar... e
então abandonaram suas tentativas ruins de artes marciais mistas.
Zsadist estava trabalhando com Blaylock, um dos dois melhores amigos de
John. O ruivo era o único aprendiz que tinha passado pela transformação até aquele
momento, portanto, tinha o dobro do tamanho de todas as outras pessoas da sala. E Z.
havia acabado de derrubar o cara.
Blaylock ficou em pé e mais uma vez encarou a situação de frente, mas estava
claro que seria derrubado de novo. Por maior que fosse, Z. era tão gigantesco quanto
ele, além de ser membro da Irmandade da Adaga Negra. Então, Blay estava encarando
um tanque de guerra com muita experiência em briga.
Cara, Qhuinn tinha de estar ali para ver aquilo. Onde estaria ele?
Os onze aprendizes exclamaram com um “Uau!” quando Z. calmamente fez
Blay perder o equilíbrio e o lançou de lado em cima dos tatames, colocando-o em
posição de submissão. Assim que Blay caiu, Z. saiu de cima dele.
Em pé diante do garoto, Zsadist disse-lhe de modo caloroso:
– A cinco dias da transição, você está se saindo bem.
Blay sorriu, apesar de seu rosto estar amassado no tatame como se houvesse
sido grudado ali.
– Obrigado... – ele disse de modo ofegante. – Obrigado, senhor.
Z. estendeu o braço e puxou Blay do chão, quando o som de uma porta sendo
aberta ecoou pela academia.
John arregalou os olhos ao ver o que estava ali. Bem... caramba... aquilo
explicava onde Qhuinn estivera toda a tarde.
O macho que atravessou os tatames lentamente tinha um metro e noventa e
uns cento e trinta quilos, ao tipo de cara que dificilmente estaria pesando no dia
anterior pouco mais de um saco de ração para cachorro. Qhuinn havia passado pela
transição. Caramba, não era de surpreender por que ele não havia enviado mensagens
durante o dia. Estava ocupado criando um corpo novo.
Quando John ergueu a mão, Qhuinn fez um meneio de cabeça como se
estivesse com torcicolo ou, talvez, com a cabeça latejando de dor. O cara parecia estar
detonado e se movia com muita dificuldade, como se o corpo inteiro doesse. Também
remexia na gola de sua nova blusa extra-extra-extra grande como se a sensação dela
contra sua pele o incomodasse, e não parava de arrumar a calça, fazendo careta. Seu
olho roxo foi uma surpresa, teria se chocado contra alguma coisa no meio da transição?
Diziam que você se debate pra caramba durante a transição.
– Que bom que você apareceu – Zsadist disse.

5. A voz de Qhuinn soou profunda quando ele respondeu, uma cadência
totalmente diferente da anterior. – Eu quis vir, apesar de não poder malhar.
– Fez bem. Pode relaxar ali.
Enquanto Qhuinn ia para as laterais, seus olhos se cruzaram com os de Blay e
os dois sorriram lentamente. E então se direcionaram para John.
Usando a Língua de Sinais Americana, as mãos de Qhuinn disseram Depois da
aula, vamos à casa do Blay. Tenho muito a contar a vocês.
Quando John assentiu, a voz de Z. ressoou na academia.
– O recreio terminou, meninas. Não me obriguem a dar um tapinha no
bumbum de vocês, ok?
John olhou para seu pequeno parceiro e se colocou em posição de ataque.
Apesar de um dos aprendizes ter morrido na transição, John mal podia esperar
pela dele. Sim, estava morrendo de medo, mas era melhor morrer do que ficar preso
em um mundo como um ser assexuado à mercê dos outros.
Ele estava mais do que pronto para se tornar macho.
Tinha assuntos de família a tratar com os redutores.
Duas horas depois, V. estava mais do que satisfeito. Não era de surpreender
que a fêmea não estivesse em condições de se materializar em sua casa, por isso, ele
fez com que ela vestisse um robe, hipnotizou-a para que entrasse em transe e desceu
com ela pelo elevador de carga do prédio. Fritz esperava perto da calçada no carro, e o
velho doggen não fez perguntas depois que o endereço foi dado.
Como sempre, aquele mordomo era um enviado dos céus.
Sozinho novamente na varanda, V. se serviu de um pouco de Goose e se
sentou na cama. O local ficara coberto de cera endurecida, sangue, as secreções dela e
os resultados dos orgasmos dele. Foi uma sessão que deixou bastante sujeira. Mas era
assim que terminavam as sessões satisfatórias.
Ele deu um gole demorado. No silêncio profundo, depois de suas perversões,
no frio de sua realidade nua e crua, uma série de imagens sensuais lhe ocorria. O que
ele vira semanas atrás e de que agora se lembrava tinha sido absorvido por engano,
mas apanhou a cena como um batedor de carteiras, inserindo-a no lobo frontal apesar
de não lhe pertencer.
Semanas atrás, ele havia flagrado Butch e Marissa... juntos na cama. Ocorrera
no período de quarentena do tira, na clínica de Havers. Uma câmera de vídeo estava
instalada no canto do quarto do hospital, e V. vira os dois pelo monitor do computador:
ela de camisola laranja-vibrante, ele com o avental do hospital. Os dois se beijavam
longa e ardentemente; seus corpos ansiando por sexo.
V. acompanhara com o coração na boca Butch virando-se e subindo em cima
dela, com o avental abrindo e revelando seus ombros, costas e quadril. Enquanto ele
começava a entrar no ritmo, suas costas se flexionavam e relaxavam à medida que as
mãos dela percorriam suas nádegas e ela fincava as unhas.
Vê-los juntos... havia sido bonito. Não tinha nada do sexo selvagem que V.
participara sua vida toda. Amor, intimidade e... gentileza estavam presentes.
Vishous soltou o corpo no colchão, o copo quase entornando o líquido ao se
deitar. Caramba, queria saber como era fazer sexo daquele jeito. Seria que gostaria

6. daquilo? Talvez se sentisse preso. Não se lembrava de ter sentido as mãos de alguém
sobre seu corpo daquela maneira, e não conseguia se imaginar totalmente nu.
Mas ele pensou em Butch e decidiu que provavelmente isso apenas dependeria
da pessoa com quem estivesse.
V. cobriu o rosto com a mão boa, desejando ardentemente que aqueles
sentimentos desaparecessem. Odiava-se por possuir tais pensamentos, por ter essa
fixação, e a vergonha contínua, tão familiar, trouxe-lhe uma onda de fadiga. Sentindo-
se exausto da cabeça aos pés, lutou contra aquela sensação, sabendo que ela era
perigosa.
Dessa vez, não deu certo. Passou longe de conseguir. Fechou os olhos quando
o medo começou a percorrer suas costas, transformando sua pele num acolchoado de
calafrios.
Oh... droga. Ele estava adormecendo...
Em pânico, tentou abrir os olhos, mas era tarde demais. Estavam pesados. Por
mais que tentasse se libertar, já estava envolvido e era levado.
Ele soltou o copo e escutou ao longe quando o vidro se espatifou no chão. A
última coisa em que pensou foi em como era igual àquele copo de vodca, estilhaçada e
esparramada, incapaz de se conter.