A minha Mãe…
A minha mãe é um livro,       Umas são amarelo oiro,
Cheio de folhas pintadas,     Brilhantes como o metal,
Umas com cores suaves,        Outras de um rosa baço,
Outras bem demarcadas.        Com um ar algo invernal.

                              Umas são vermelho fogo,
Umas são de azul delicado,    Ardentes como a paixão,
Como a brisa do vento,        Outras são a preto e branco
Outras acinzentadas,          Pintadas de sim e não.
Como às vezes está o tempo.

Umas são de um verde água,    A minha mãe é um livro,
Como um lago em calmaria,     Que a vida descreveu,
Outras um laranja quente,     Um livro que guardo no peito,
Cheio de força e energia.     Num segredo que é só meu.

                              Rosarinho Moita de Macedo

A minha mãe

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    A minha Mãe… Aminha mãe é um livro, Umas são amarelo oiro, Cheio de folhas pintadas, Brilhantes como o metal, Umas com cores suaves, Outras de um rosa baço, Outras bem demarcadas. Com um ar algo invernal. Umas são vermelho fogo, Umas são de azul delicado, Ardentes como a paixão, Como a brisa do vento, Outras são a preto e branco Outras acinzentadas, Pintadas de sim e não. Como às vezes está o tempo. Umas são de um verde água, A minha mãe é um livro, Como um lago em calmaria, Que a vida descreveu, Outras um laranja quente, Um livro que guardo no peito, Cheio de força e energia. Num segredo que é só meu. Rosarinho Moita de Macedo