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La luna con gatillo | Antologia Digital 2020

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David Bustozoni
David Bustozoni

Este documento presenta la antología de un encuentro internacional de escritores llamado "La Luna con Gatillo" que iba a realizarse en Monte Hermoso, Argentina en 2020 pero que fue pospuesto debido a la pandemia de COVID-19. La antología incluye poemas de escritores de países como Argentina, Palestina, India, Brasil, Chile y más. También contiene la introducción de los organizadores del encuentro Natacha Mell y Leonardo Herrmann sobre el trabajo colectivo para producir la antología a pesar de la postergación del evento.

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La luna... Encuentro Internacional de Escritores «La Luna con Gatillo» Monte Hermoso/ 2020 Antología Los ’60 Palestina India Brasil Chile Colombia Ecuador El Salvador España Italia México Perú Uruguay Argentina
Grupo Voces del Viento TercerEncuentroInternacional de Escritores «LaLunaconGatillo» Monte Hermoso/Argentina/ 2020 La luna ... Antología
La luna ... Los ‘60/ pág 13 Palestina/ pág 36 India/ pág 58 Brasil/ pág 63 Chile/ pág 65 Colombia/ pág 82 Ecuador/ pág 92 El Salvador/ pág 95 España/ pág 97 Italia/ pág 101 México/ pág 103 Perú/ pág 106 Uruguay/ pág 118 Argentina/ pág 124
Grupo Voces del Viento Comisión organizadora Tercer Encuentro Internacional de Escritores La Luna con Gatillo Monte Hermoso, Buenos Aires, Argentina 2020 Leonardo Gastón Herrmann Natacha Mell Norma Domancich Milagros Sefair Carmen Barrionuevo Sergio Soler Irene Marks Oscar Ruíz de Huidobro Osvaldo Mario Costiglia Deme Pelozo Rubén Parra David Busto José Onias Cuéllar Calderón Maribel Lacave Josefina Kackielo Germánico Druso Elena Eyheremendy Rubén Sacchi CleliaVolonteri Roberto Romeo Divita Mario Eriksen Noemí Correa Viviana Rodríguez Graciela Romero Marisa Larsen Orlando Palomo Roberto Goijman MIEMBROS HONORARIOS: Ricardo Rubio Rubén Derlis JoséAntonio Cedrón Adolfo González Tuñón Darcy Tortonese Marcos Silber
Armado y selección literaria: Roberto Goijman Compilación y corrección: Norma Domancich Asesoramiento y coordinación: Leonardo Herrmann/ Natacha Mell Traducción, inglés al español: Irene Marks Murales: Movimiento Kultural © 2020 by grupo voces del viento Ciudad Autónoma de Buenos Aires Impreso en la Argentina Queda hecho el depósito que previene la ley 11.723 Todos los derechos reservados Grupo Voces del Viento / antología 1ª ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires: 2020. /262p. ; 22x15 cm. 1. Poesía. I. Título CDDA861 Diagramación y diseño: Ediciones Patagonia Foto de tapa: Revista Barrilete /12 - año 1966 Parte I. Poemas extraídos de los libros: País de vientre abierto (Ed. Patagonia/ 2005); Legado de poetas (Ed. Patagonia/ 2007); Los Subverdes (Ed. Patagonia/ 2007); 2010, la otra historia (Ed. Patagonia/ 2010)
6 La luna... Encontrarnos es la primera forma de celebrar la vida y vencer la muerte Lapresenteantología es el frutodel trabajo colectivo delgrupoVoces delViento, del que orgullosamente formamos partejunto a escritores de varios países. Roberto Goijman asumió la tarea del armado y selección de la edición. Norma Domancich la de compilación y correccióndelamisma.IreneMarksrealizólastraduccionesalespañol. LasilustracionespertenecenalMovimientoKultural. Nuestro arduo quehacer cotidiano como grupo iba a plasmarse en el Tercer Encuentro Internacional de Escritores «La Luna con Gatillo» queserealizaríaenMonteHermoso,BuenosAires,Argentina,del9al 12 de abril de 2020. Allí se reunirían con sus letras y sus fuegos doscientos cincuentaartistas de más deveinte países. Elimperiodelamuerteysusintrincadascircunstanciasquesealimentan de laparanoia yel terrorde las masas del mundo, esta vez enla forma delcoronavirus,nosobligóapostergarlo.Losuspendimosnosólopor disposicionesoficialessinoporlaconcienciasocialdecuidarnosycuidar a los demás frente a unapandemiaviral en ciernes. Podríamos habernos quedado en las postrimerías de la desazón lamentándolo,peronolohicimos.Porconvicciónpropiayporelejemplo que nosbrindan hermanos de las letras de otras latitudes que escriben a pesar de las bombas en una tierra arrasada, a pesar de la pobreza y de la injusticia social en todas sus formas. Seguimos y seguiremos construyendocomosiempre. PensamosquelologradoesmuyimportanteyqueporelloelEncuentro puede ir germinando en actividades que nos mantengan juntos
7 compartiendo de formas no presenciales, pero que nos permitan participareintercambiarideas. En esta antología leerán escritos de cada uno de los inscriptos al Encuentro.Consuscaracterísticas,consusesperanzas,consusamores, consus rebeldías,conesaimpostergablepasióndelos sobrevivientes. En este enorme trabajo de organización hemos conocido a todos y cadaunodelosinscriptosysabemos quemásalládelascircunstancias temporales nos encontraremos nuevamente en los bordes de la Luna parafusilarsuavementelainequidaddel mundo. De ahíquenos encontraremos conel poemade Raúl GonzálezTuñón y otros de la Generación poética del ´60. Por todo esto la presente antología no es sólo un trabajo literario, es tambiénunmanifiestodeaquellosquedesdenuestrasrutinascotidianas salimos de las trincheras yde las barricadas levantando las banderas de la vida. Natacha Mell / Leonardo Herrmann, GrupoVoces del Viento.
8 La luna... A ese Encuentro que no pudo ser a todos los compañeros escritores
9 La luna con gatillo Es preciso que nos entendamos. Yo hablo de algo seguro y de algo posible. Seguro es que todos coman y vivan dignamente y es posible saber algún día muchas cosas que hoy ignoramos. Entonces, es necesario que esto cambie. El carpintero ha hecho esta mesa verdaderamente perfecta donde se inclina la niña dorada y el celeste padre rezonga. Un ebanista, un albañil, un herrero, un zapatero, también saben lo suyo. El minero baja a la mina, al fondo de la estrella muerta. El campesino siembra y siega la estrella ya resucitada. Todo sería maravilloso si cada cual viviera dignamente. Un poema no es una mesa, ni un pan, ni un muro, ni una silla, ni una bota. Con una mesa, con un pan, con un muro, con una silla, con una bota, no se puede cambiar el mundo. Con una carabina, con un libro, RAÚLGONZÁLEZTUÑÓN(1905/1974)
10 La luna... eso es posible. ¿Comprendéis por qué el poeta y el soldado pueden ser una misma cosa? He marchado detrás de los obreros lúcidos y no me arrepiento. Ellos saben lo que quieren y yo quiero lo que ellos quieren: la libertad, bien entendida. El poeta es siempre poeta pero es bueno que al fin comprenda de una manera alegre y terrible cuánto mejor sería para todos que esto cambiara. Yo los seguí y ellos me siguieron. ¡Ahí está la cosa! Cuando haya que lanzar la pólvora el hombre lanzará la pólvora. Cuando haya que lanzar el libro el hombre lanzará el libro. De la unión de la pólvora y el libro puede brotar la rosa más pura. Digo al pequeño cura y al ateo de rebotica y al ensayista, al neutral, al solemne y al frívolo, al notario y a la corista, al buen enterrador, al silencioso vecino del tercero, a mi amiga que toca el acordeón: –Mirad la mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
11 No quiero ser la mosca aplastada. Tampoco tengo nada que ver con el mono. No quiero ser abeja. No quiero ser únicamente cigarra. Tampoco tengo nada que ver con el mono. Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre y no quiero ser, jamás, una mosca aplastada bajo la campana de vidrio. Ni colmena, ni hormiguero, no comparéis a los hombres nada más que con los hombres. Dadle al hombre todo lo que necesite. Las pesas para pesar, las medidas para medir, el pan ganado altivamente, la flor del aire, el dolor auténtico, la alegría sin una mancha. Tengo derecho al vino, al aceite, al Museo, a la Enciclopedia Británica, a un lugar en el ómnibus, a un parque abandonado, a un muelle, a una azucena, a salir, a quedarme, a bailar sobre la piel del Último HombreAntiguo, con mi esqueleto nuevo, cubierto con piel nueva de hombre flamante. No puedo cruzarme de brazos e interrogar ahora al vacío. Me rodean la indignidad y el desprecio;
12 La luna... me amenazan la cárcel y el hambre. ¡No me dejaré sobornar! No. No se puede ser libre enteramente ni estrictamente digno ahora cuando el chacal está a la puerta esperando que nuestra carne caiga, podrida. Subiré al cielo, le pondré gatillo a la luna y desde arriba fusilaré al mundo, suavemente, para que esto cambie de una vez.
13 I Los´60
14 La luna... se sienta a la mesa y escribe «con este poema no tomarás el poder» dice «con estos versos no harás la Revolución» dice «ni con miles de versos harás la Revolución» dice y más: esos versos no han de servirle para que peones maestros hacheros vivan mejor coman mejor o él mismo coma viva mejor ni para enamorar a una le servirán no ganará plata con ellos no entrará al cine gratis con ellos no le darán ropa por ellos no conseguirá tabaco o vino por ellos ni papagayos ni bufandas ni barcos ni toros ni paraguas conseguirá por ellos si por ellos fuera la lluvia lo mojará no alcanzará perdón o gracia por ellos «con este poema no tomarás el poder» dice «con estos versos no harás la Revolución» dice «ni con miles de versos harás la Revolución» dice se sienta a la mesa y escribe JUANGELMAN(1930/2014)
15 Si fuera posible salir del hueso y del alma y hablar de otras cosas. Cosas que no golpeen vuelen vengan a dormir nada más. Pero qué es este incendio esta vuelta y vuelta de ojos tristísimos para médula y muerte que tengo para sabor mío. Qué es sino el velorio de lo que se me muere y el bautismo de lo que se me nace. Señor cuerpo te visto y te calzo y te caso con mis ojos aunque en esto se me vaya la vida. MIGUELÁNGELBUSTOS (1933-desaparecidoen1976)
16 La luna... Vamos a ver, mejor dicho tendríamos que ver, mejor dicho ya hemos visto mucho de lo que hay que ver, hemos visto mucho pero no hemos tocado, mejor dicho nos han tocado, nos han apaleado, nos han enjaulado, y hemos tenido poco, mejor dicho no hemos tenido nada, mejor dicho hemos tenido hambre, a veces, dolor en los huesos, dolor en las uñas, dolor en las tripas, dolor en los hijos, dolor en la sangre, nunca hemos tenido otra cosa, mejor dicho nos han tenido, mejor dicho nos han dado vuelta del revés y del derecho, mejor dicho nos tienen, mejor dicho nos beben y nos respiran, mejor dicho nos empaquetan, mejor dicho nos empaquetan y nos despachan, mejor dicho nos entierran sin muchos honores, mejor dicho nos tiran en un pozo cualquiera, pero vamos a ver, mejor dicho tendríamos que ver, mejor dicho tendríamos que hacer algo, mejor dicho no solamente tocar la guitarra, mejor dicho no solamente decir que somos bravos, mejor dicho tendríamos que agarrar el mundo por las cuatro puntas, mejor dicho agarrar el mundo y darlo vuelta para que caiga todo lo que no sirve, mejor dicho para que caiga toda la basura. DARDODORRONZORO (1913–desaparecidoen1976)
17 Abrigo Aquel tapado de armiño, esta situación que vivimos, mi amiga, estos recuerdos que siempre tendremos y esta vida que juntos vamos haciendo. Algún día, y digo por decirlo, tendremos ese tapado de armiño; será un tiempo más justo, forrado en lamé, como el tapado del tango. Un tiempo sin olvido. Ese tapado de lo que fue, nos hará siempre felices, viejos golpeados; y tendremos tiempo para el ocio, o para la melancolía y nunca llegaremos a aburrirnos. Esta noche espero contento y hacerlo es como ganar la revolución; estaba escrito que tu llegada sería como una caricia después de la pelea, la alfombra de la victoria, el puño que consume la derrota. Pronto será la hora de las brujas y de los secretos y después veremos la luz y escucharemos juntos ese disco del tapado; y comerás con apetito, con juventud y seguramente haremos el amor, y estarás conmigo y no tendrás miedo a nada. PACOURONDO (1930–muertoenunenfrentamientoarmadoen1976)
18 La luna... Canto a la esperanza andaba yo desnudo de mí perdido en la lluvia del olvido de barco navegando por las plazas dormido el pecho su gorrión descalzo y tuve que llevarte a la palabra ponerte en posición de vuelo a veces de bufanda rueda azul andaba te seguía mi muerte con su forma de guitarra y tuve que ponerla en la memoria como se pone un hijo con esa rabia dulce mitad de mí agua del aire andaba así de loco en el olvido de furia que quiere reventar por el costado y un día de tanto nombrarla la encontré se la llevé a mi madre la puse en el saludo la compartí como un pan con mis amigos la arrastré hasta el remolino del amor allí donde los ríos tienen un mismo nombre para que entendiera de una vez por todas que era nuestra para que nunca se olvidara de este país enorme de esta ciudad su ternura abandonada en los portales ROBERTOSANTORO (1939–desaparecidoen1977)
19 le dije algunos versos le puse el corazón como una hoguera me la bebí de cabo a rabo le enrosqué la cola en mi solapa me di el gusto de agarrarla de la mano y hoy la traigo aquí pero si un día se llega a volar porque fallamos si se escapa esta rabia que llamamos esperanza si un día se va yo crucifico al amor y después de enterrar a mis hermanos me voy con el tranvía de la muerte a clausurar mi corazón en una plaza
20 La luna... ¿Y si sí? ¿Y si entre tanto Lenin, coyuntura, y organismo de base, y compañero; si entre tanta vigilia y Antidühring, entre tanto plenario y cigarrillo, se nos está infiltrando la ternura como un disimulado agente de la CIA? ¿Y si apoyo la moción quiere decir sos linda? ¿Y si yo estoy de acuerdo en el planteo quiere decir qué bárbaros tus ojos? ¿Y si me adhiero quiere decir sencillamente que me adhiero? Ojo compañerita, vigilancia, que el enemigo acecha. Analicemos el asunto a nivel de autocrítica. Pero un poco más cerca. Mirándonos los ojos interminablemente, si es posible. HUMBERTOCOSTANTINI(1924/1987)
21 Tu milongura azul me ahogan, matria, tus olas de sangre, ya no tengo manos para remar tus duelos, pintora de horruras tus pálidas venas escurren al borde de esta olla de espantos que fuera nuestro corazón y tus uñas puntean la espuma de ayes y preces, guitarra, guitarra mía quién oye tu canción, qué cielos mueven tu pulmón si ahorcaron tus cuerdas nudos ciegos al lunaire de tu voz, rueda tu luz en las ruletas carnívoras del imperio sumo, se la jugaron tus verdugos una noche de lesa traición y cacerías, la noche enramerada de tu asesinación, matria mía azul, tan violadita ella, mía deshijada con el cuchillo en el útero, mi azul de niños que ululan inhallables, mi matria tus cabellos son potras de locura tremolando la pampa en busca de sus hálitos, tus bordonas calcinadas retuercen sus dedos cachorros abrazados a tu milonga como a un sueño perdido, tañen tu canción de cuna refundida en réquiem, guitarra, guitarra mía, calla si ella te besa con labios desollados de su cría y su lechura raptada por un viento de metrallas y negror, guitarra, guitarra mía, diles que anoto esa música con un lápiz de fiebre en tu alvéolo más íntimo, cuando se eleva tu canto me sube un pueblor por lo más hondo de este cuello hijo tuyo, penacho sangral del árbol de tu carne, yo que amé tu madreselva encinta y tu tangura alzo tus amares, tus lloveres, tus morires para reunir los trozos esparcidos de tu vientre y me pongo a cantar con ala tráquea cegada en tus arenas JULIOHUASI(1935/1988)
22 La luna... La militancia – IV Época de vasallaje. Época de naufragios. El crimen llama a las puertas asesina las hortencias las últimas gallinas quieren hacer hoguera con la inteligencia convertir en cenizas el asombro. Pero hay que saber de navegación. Saber de barcos de velas de arboladuras y la constelación que nos lleve a puerto seguro. Porque hay un momento preciso para transformar en fusiles /las palabras para sembrar la esperanza donde crecía el llanto. Ya que es alegría la esperanza. Sembrarla cosecharla. Y es alegría secarse las lágrimas con el dorso de las manos. GLAUCEBALDOVIN(1928/1995)
23 Carta a Hugo Blanco Aquí una poeta libre de los colonizadores de conciencia libre de la viejas ataduras aquí una poeta desconocida debajo de alambradas de púas resistiendo dando su cara al frente sin sonrisas ni inclinaciones sola como un cuchillo debajo de un gran páramo, ha decidido hablarte Hugo Blanco he decidido hablarte compañero parte de mis ojeras desde aquellos días de la Convención y Lares donde aprendiste la dulzura de la lengua aymará. No puedo ir con mi muerte bajo el brazo a ver a César Vallejo como tú lo pides. Estoy terriblemente viva, amorada por tantos amores sueltos aullando por las calles, debajo de una colina negra en el imperio del smog. No llevo puesta una camisa de once varas mi camisa palpita como una cosa ajena a mi piel, mi camisa sabe todas las muertes y las resurrecciones de mi corazón. Ya verás, uso sólo el lenguaje cotidiano de los hombres, no soy un poeta surrealista ni siquiera un poeta genial, no es fácil escribir palabras como revolución o muerte o camarada STELLACALLONI(1935)
24 La luna... (esas palabras habrán de subvertirte para siempre la memoria). Es fácil ahondar en ciudades imaginarias como un bello cuento de ciencia- ficción, el poeta, ese hermoso inservible puede hablar de mil maneras pero yo no diré genialidades a la sombra de los grandes tormentos bajo tantos ojos caídos y tanto pecho amado en manos de los grandes verdugos. Sobre cantáridas verdes y piedras locas tu rostro atormentado me mira con piedad, esta hermosa inservible quiere hablarte, Hugo Blanco, aquí el poeta sólo puede contar historias a su manera, voy a contar historias a pedido de mi corazón, a encargo como tú dices, a encargo de los que amaré en algún amanecer y habrán de habitarme para siempre. Mi realidad es América viernes por la tarde, varios focos de combate, dieciséis compañeros fusilados en Trelew bajo la niebla del sur. Qué hace entonces el poeta?, puede cantar? inventar frases geniales? Estar en el café concert de moda? De qué puede hablar el poeta en América, Hoy, viernes por la tarde? De su entretejo polvo de acáridos? o de su majadería poética, aplaudida en París, lejos de estos pies malolientes y estas manos
25 cortadas? La poesía social es demodé, dirán algunos, la revolución sólo una mueca gastada, dirán otros. Esos eunucos de la poesía, ¿qué van a hacer sentados en sus vistosas letrinas cuando llegue la hora del huracán y ardan esas pobres maderas que aprendieron a labrar con sus débiles sombras? Ya ves, Yo no haré poemas para el futuro, la Real Academia puede ignorarme, pero qué importa, cuando camino con mi forma loca y mi pelo opaco y mi mano ruda. Camino con los que me entienden aún antes del amanecer y duermen sobre la impiedad de mis versos. (1969)
26 La luna... Esos dos que van conmigo El niño que permanece a mi lado se prodiga en morisquetas al pasar frente a cualquier vidriera, con sus manos sucias me hace cuernos, o a diez dedos imprime su impiedad en los pulcros espejos de brillantes ascensores, me invita a burlarme de atildados ejecutivos descartables, debo apartar con rapidez de autómata la traicionera cáscara que arroja al paso del apurado que no falta; incorregible, siempre me pone en estos trances. Lo mismo ocurre con el adolescente de mi otro costado: lo reconvengo para que no hable a gritos ni intente contar cuentos en velorios a los parientes más cercanos, o se empeñe en seducir a la prima solterona de la novia en casamientos donde apenas si fuimos invitados; le detengo la mano a punto de escribir el nombre de su amada en un árido pizarrón de secundario; me sobresaltan su nihilista aerosol de grafitis subversivos, su culto a lo bizarro, la Fender desbocada a todo trapo; cuántas veces debí borrar de afiches de embusteros políticos pulcramente falsarios, barba y bigotes grotescamente dibujados. Así desde siempre son estos dos impredecibles que cagándose de risa van conmigo a todos lados. Dicen que para crecer hay que matarlos, no es de adultos soportar sus imprudencias. Mas no le presto oídos a consejos de mal aconsejados, descreo de palabras cuadradas, RUBÉNDERLIS(1938)
27 de gente de rostro bilioso de color amargo, me cansé de severos para nada, de ordenados según quién se los mande: gerente, comisario, insoportable esposa, o un, dos, tres, de frente: ¡marchen!; de misa los domingos y lunes de lascivas miradas. Los que asesinaron a su niño intempestivo, crucificaron a su adolescente luego de traicionarlos, van con su agriada adultez, la corbata fósil sobre la falsa importancia acartonada, y su cópula fláccida, quincenal, mejor nada, boludamente insípidos haciendo agua en su destino de chatarra. No digo que sobrevivir sea una jauja ni que por sonreír el poderoso abra sus arcas, no se trata de eso, sino de saber qué alegría naufraga cuando se decapitan sueños o las postergaciones los aplastan. Los homicidas de sí mismos no se interrogan nunca sobre lo vital traspapelado; la autocrítica siempre será zona vedada. ¿Cómo asumir entonces el autocrimen perpetrado? Para arrastrarse hasta el final del túnel sólo con mentirse les alcanza. Cuando lo único que se posee es su enfermedad, cada enfermo la cuida como un bien de salud. Pero se paga.
28 La luna... Vulgata Murguera Hacer el odio -Con verso per-verso- Cantata Cianura para coro; relator Rufián y Mezo Buscona solista. Hay sequía loco. Va para largo que no cae una gota de merca, el Monje está guardado y no alcanza el fervor maternal de la Rusa María, la braguetera del callejón no alcanza ni alcanza el fueguito que Juan Mechita sostiene como llama votiva. Entonces nos juntamos – vea – a gritar / cantar entre todos: decimos queremos hacer el odio no el amor y decimos con los derechos de la mishiadura y decimos el que no canta / grita que se borre y decimos el que se borra es hijo de la yuta. Hay sequía loco. Va para mucho que no cae una gota de merca, aunque el Nene Manguera anuncia: hoy vienen, Viene el alemán barbudo, se llama Carlos y la tiene clara, te la dice posta como te tragan los de arriba, chamúya fino pero se entiende. Y también viene Vladimiro, el bocha que no deja de chillar “todo el poder a la doce”. Y anuncia Manguera: algo traen, son de peligro dice la taquería; deben traer de la buena. Sería grande que no tarden. Aquí hay bronca y soledad frío y oscuridad hay aquí. Se supo, fue el cuervo Marito quien se volteó a la sorda del kiosco. y Manguera dice que Vladimiro dice que Carlos dice: “los de abajo no deberían lastimarse entre sí”. Hay sequía loco. Va para demasiado que no cae una gota de merca. Entonces nos juntamos – vea – para gritar / cantar “queremos hacer el odio no el amor” y decimos: MARCOSSILBER(1934)
29 con los derechos de la mishiadura y decimos: asi que vengan los pesados del verso los grandotes de la palabra que vengan. Que venga el Portugués Fernando con sus múltiples sombras, que venga el Ciego Mayor Señor de los Laberintos, aquí lo espera el arca con las cenizas de Alejandría. Que venga el cabrón Perse con sus “poemas hechos de nada” y el Tano Salvatore que venga, el Quasimodo porque “anochece y estamos solos sobre el corazón de la tierra”. Y que venga Federico, el espléndido marica, en esta calle de los cuchillitos estaremos a las cinco en punto de la tarde. Que venga el Capitán de Chile con sus mineros que venga con sus versos más tristes y el azul de metileno. Y el Cholo César que venga, que se traiga su jueves, el puto jueves, la puta muerte, el aguacero. Hay sequía loco. Va para eternidad que no cae una gota de merca. Que pasa, se murieron los dilers, todos se murieron? que dice la gilada, la tele que dice? dice de nosotros, algo dice; porque no vienen? Arrugan, tienen miedo, no quieren que mostremos la jeta? Malos somos, somos feos? Monstruos, eso somos, forajidos y oscuros y perdedores y reos somos, eso . Que pasa hoy, no servimos, no vendemos? No hicimos ningún barullo grande No nos fumamos todo no tapamos el cielo? No somos noticia hoy. Ningún chico se regaló para fiambre? Vengan turros y díganle a la gilada que aquí es siempre noche, sólo noche, y que te devora las tripas una víbora de fuego, y que el silencio, esa rata de la oscuridad se pone arriba del día, y digan que te pudre, mata, revienta. Vengan turros y vean la tiniebla, que vive aquí, que no se corre, que se queda.
30 La luna... Hay sequía loco. Va para olvido y no cae una gota de merca. No queda otra entonces que juntarnos a cantar / gritar “queremos hacer el odio no el amor” y decimos: pesa el bajón, loco, pesa. Va para todo el reloj. y no da para más la sequía. No. Así que vengan los pesados del verso los grandotes de la palabra que vengan. que vengan a levantarla aquí aquí donde vamos a regarla con alcoholes de zozobra y blancas de soledad vamos a regarla; con los gritos nuestros los cantos de nosotros disparados desde las tripas nuestras de nosotros; que vengan los pesados los grandotes que vengan los papás de la espléndida palabra que vengan hasta / para el corazón la cabeza de nuestro fugitivo chiflado mísero día. De cada día. Aquí.
31 Prosa del Fagot Para Regine, de Holanda Si me hubieran llamado Walter, como quería mi madre, en sus dulces ilusiones de radioteatro, o Lucas, que es el nombre que soñé para ese hijo varón, que nunca tuve, y que debía lanzar la pelota hasta el sol y otras estrellas, más allá del tiempo, entre las hierbas húmedas del Edén, ahora tocaría el fagot, en alguna pequeña orquesta de provincia, en el sur argentino, bajo su bóveda de raso que nunca se arruga, cuando los vientos más fuertes de la tierra, resucitan a los ángeles, perdidos entre las araucarias; pero me bautizaron Vicente, por esos hombres de mirada severa, que descubrí en gastadas fotos amarillas, y por mi padre, que me dejó su corazón aventurero, la lágrima pronta y una locura mansa, que viene de familia, igual que los lunares en la espalda y la sospecha ante quien va o viene de uniforme; así que tuve, como mi tío Orestes, una vida reservada a la poesía, los grandes viajes y los peores naufragios; por eso esta noche no toco a Mozart, junto a los fantasmas con dientes de plata, del lagoAluminé, ni tampoco un tango de Piazzola entre las luces, como bocas que se apagan, mirando el cauce de polvo, donde alguna vez estuvo el río Atuel, y refrescaron sus potros los mapuches, tras el sol y tras la luna perseguidos, siempre perseguidos, sin tiempo para las danzas; esta noche con pureza de noche, con hilos de eternidad, mientras se encarna otoño en el silencio de mi pieza, sobre el sigilo de los gatos sin maldad, llevado de la mano por la música oscura de mi alma, siento que me arrastra un remolino, VICENTEZITOLEMA(1939)
32 La luna... coronado con algas negras, y me aferro a una soga, que me deja una llaga de señal, y cruzo otra vez los puentes, palpo la tierra que espera la flor del tulipán, debajo del horizonte y de las aguas, y me abro paso en la claridad pobre de las velas de los bares amarronados del Jordaan, donde mejor suena el acordeón y mayor fue la resistencia, cuando la segunda guerra, la madre del espanto, hasta que el invasor de la cruz gamada amenazó con volar los diques (o sea: una marea de odio que arrima la sequedad de la muerte, sin misterio), según cuentan los obreros jubilados, que vuelven rojos sus iris celestes, y bajan con pesada armonía sus cervezas, en tanto llega el alba, que huele a pescado frito en la feria de Lindengracht; y yo aquí, sostenido a duras penas entre las nubes y los desgarros, escribo, recuerdo y sueño, más que sueños, delirios sobre el murmullo dorado de las hojas, y me entrego a la antigua fantasía que me ampara, igual que la Virgen de la Pietà, con los ojos muy cerrados, igual que un niño, que escucha un cuento, en espera de que pare la lluvia, triste como todas las lluvias que vi caer, sobre el desierto de la memoria; hay un silencio sin prisa que deja oír, la respiración de la muchacha que duerme cerca de mí, ligera, sostenida y dulce, como la leche, que pronto soltarán sus pechos, para la niña que ya se anuncia y araña los cristales púrpuras, del cielo de la vida; la noche en el destierro es un barco que ha encallado, algo dice en duermevela la muchacha que ahora suspira y se mueve como la ola de una bahía; me ahoga, su belleza,
33 es un diamante entre mis manos rústicas, su belleza; ella vino de Leiden, con una gota de lluvia en la nariz, ella entra y sale de la casa con su bicicleta, ella está en mi vida, y se va de mi vida, y abre las puertas de la mañana, con una llave que arroja al fuego, y sube al aire, y calma mi corazón, que late a los tumbos, que teme la vigilia, y me deja beber el perfume de su cuerpo, igual que un jazmín de fiesta, para que haya luz, donde hubo pesadilla; ya no llueve, corro el velo que me separa de los dioses -los viejos dioses de la infancia-, y pienso una vez más en el fagot de mi otro destino, que pude tocar junto a un lago, de pura quietud para las músicas, pero en mi pasaporte azul, ajado en hoteles sin ascensor y duras policías de frontera, mi nombre es Vicente, nacido en Buenos Aires y domicilio precario en Amsterdam, por gracia de la reina de Holanda; así que dejo el fagot, y salto a mi navío, que va por la mar, hacia la orilla siempre fugaz de los deseos, y trepo a mi estrella, la más pequeña de la bóveda celeste, sobre las Tres Marías, y soy un pez, entre las redes de la bajura, ciego, y soy un animal de nubes, arrastrado por la tormenta, -la tormenta viva de mi corazón-, y bebo en el alcohol del pasado (es un áspero Beerenburger de sesenta y siete hierbas), y sueño que esta noche rodean mi mesa , en la Calle del Árbol, en la ciudad del naufragio, en la soledad de un hombre que conoce el adiós, todos mis amigos; ellos mis bellos perdidos, que sonríen como nunca, y se embriagan, junto a mí, y hablan de sus amores eternos y de la revolución que todavía los espera, junto a mí, y llevan a su boca la fruta del paraíso perdido, junto a mí, como si la muerte fuera una viejita de pelo blanco,
34 La luna... que jamás esgrimió su guadaña, y el destierro -y la vuelta sin gloria, envejecidos- apenas la excusa para escribir de países lejanos, de combates que se perdieron con más penas que olvidos, y del cuerpo de la muchacha que uno abrazaba, sin entender el murmullo de sus labios.
35 II
36 La luna... Palestina Tawfiq Zayyad (1922/ 1994) Aquí estaremos con una pared sobre el pecho, enfrentados al hambre, peleando con hilachas, desafiando cantando nuestras canciones invadiendo las calles con nuestra ira, llenando nuestras covachas con orgullo, enseñando la venganza a nuevas generaciones Como miles de prodigios vagamos errantes en Jaffa, Lidda, Ramallah, en Galilea.
37 Abrazo de amor TÚ reclinas tu cabeza sobre los corazones de los amantes Abrazando, Cuando te recuestas Bajo el retoño de las añoranzas Dormitando Hacia los susurros del sol, Tus pestañas aletean de anhelos, Besos que parten en la brisa, Bañan tu rostro cansado. Desde tesoros de calidez El amor se consuma. Sostén las flores de primavera Llevadas con dignidad ceremonial, Extendiendo su perfume sobre los sueños dispersos. Recuéstate con amor, Cuando el amor se te aproxime Te desbordará, Cuando ojos de Jerusalén se encuentren con los tuyos La victoria es tuya. Oh tú, el héroe entre héroes, ¿Ha regresado el tiempo Que debe consumarse A la luz de tu luna llena? Una luz reservada para ti, Y en los ríos Tu luz se acentúa, Desde tu luz Los anhelos se difunden Reclina tu cabeza sobre los corazones de los amantes, con tus pestañas cubre los sueños de mis ojos mientras las lágrimas fluyen desde mi corazón, Abraza la fragancia de la gloria, Como canciones y renacimiento Luego cesará la pena. HANANAWWADTraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
38 La luna... Hoy es tu día Mi felicidad es inminente, Desde los colores de tu compasión El verde toca el rojo de tus mejillas Y el negro de tus pupilas Blanca la pureza de tus ojos, Aurora palpitante dibujada por el destino, Cómo se ilumina tu rostro Cuando la revelación De días te honra Días en honor de ti Orgullosa de ti.
39 Infancia que transcurre su tiempo exiliada en los lechos de fuego ¿Qué diré de los gritos cuando torturan a las mujeres, Los estragos del horror, Los gemidos y lamentos Que transgreden todos los límites? (larga vida a la resistencia ). ¿Qué diré del silencio de los Grandes Poderes que permiten que las mangueras de veneno nos ataquen en un viaje genocida? ¿Cómo confrontar a la justicia y los derechos Y las consignas de los Derechos del Hombre? ¿Seguridad excepto para los Palestinos??? ¿Qué les diré a las Naciones Unidas Que asumen la consigna de la paz para fomentar la guerra y la agresión Negando la existencia y el sustento Y la destrucción de nuestros derechos? ¿Qué puedo decir sobre las críticas heladas en las morgues Y la paciencia cargada de espinas? ¿Qué puedo DECIR CUANDO ELMÁRTIR ES UN NÚMERO MÁS, ELHERIDOESUNNÚMEROMÁS, Y LAS CASAS DEMOLIDAS SON UN NÚMERO MÁS? Cada uno lleva su cáliz para brindar con sangre palestina. - Tambaleándose, Exagerando y Acusando. ¿Qué diré ante el llamado de los embriones Y los gritos de la infancia torturada con las heridas del terrorismo? ¿Y cómo puede pasar la luz por la aurora de los comprometidos, Y el amor que se mezcla con desgracia regado sobre las tierras de pastoreo del tiempo? ¿Qué diré ante los alambres de púa y espinas que rodean los cuellos de nuestros niños?
40 La luna... ¿Somos seres humanos o solamente un destino fulgurante de existencia prohibida? ¿Tenemos derecho a la vida, O está grabado nuestro derecho en las tumbas de muertos sin mortajas? El carnicero de presencia intimidante se para con orgullo con vestiduras no blancas, Con un frasco de miel negra y un tanque para quemar. Él lleva en sus manos los restos de la infancia y camina en la calle hacia el final del túnel . LASMADRESSONUNTRINOENELADIÓSDELCONVOY QUE SEDIRIGE ALOSJARDINESDELCIELO Qué puedo decir cuando los convoyes de los residentes han sido volados Y por medio de intentos, reuniones y lecturas sin cartas. La urgente añoranza del alma por algún mensaje o una medida de intermediación por alguna noticia. El amanecer se acerca, Las cataratas de sangre crecen en efervescencia Y las Naciones Unidas fabrican con el cáliz de sangre Un talismán para la protección de Israel. La mañana pasa y se va con perfidia, Luego el sol con su calor tórrido se acuesta en la falda del mar, anhelando paz y seguridad. El vocabulario viaja, las palabras son asesinadas, Los tiranos hacen desastres con los horarios de viaje palestinos, Y luego con la dignidad de la nación en los banquetes de reunión, abstinencia, anestesia y preparación de la última cena.. ¿Cómo se atreve la Ocupación? Y continúa en su viaje de exterminio. Los ojos observan pero sin un ojo Y ponen en el mismo plano a la víctima y al verdugo. Como si los cuerpos de los niños colgados de la guillotina del carnicero fueran solo una fábula. Y más aun, como si el instante de comunicación con la inexistencia fuera apenas una ilusión. Como si Como si
41 Epicedio* de sangre (oda fúnebre) ¿Cómo duerme un líder en la oscuridad del cautiverio??? No soy consciente de qué escribir, De qué puede avalar mi pluma, O qué puede registrar mi alma afligida en esta Edad Criminal repleta de odio. ¿Cómo podrá el vocabulario encender las velas del alma arañada por las espinas de la iniquidad? ¿Cómo podrá mi pluma estallar y transportar retratos que no existieron ni siquiera en las antiguas leyendas, ya que ni siquiera en la historia hubo crímenes tales registrados en cartas de sojuzgamiento? ¿Y cómo puedo conversar sobre los ríos de sangre que se filtran a través de los corredores de la guillotina preparada para los individuos imponentes enredados en un país libre que se rebela? ¿Y cómo puede mi voz amplificada surgir en un tiempo de supresión de la voz y de amputación de miembros? ¿Qué diré sobre las conspiraciones silenciosas? Qué diré al vestir las ropas de la muerte Y la botella de cuello largo de soda cáustica Y una explosión dentro de una explosión
42 La luna... ¿Qué significa el silencio pintado en mi sangre? y la decisión grabada de mi entierro En las tumbas de los sultanes? ¿Qué significa la revolución? ¿Qué significa la revolución? ¿Y el lenguaje romántico de los amantes? ¿Cuándo se marchita el jazmín? ¿Qué significa cuando se activan los rifles en las manos de los hombres Los hombres Y el regreso del alma? Y la voluntad de la sangre busca ayuda PORFAVORRESISTE PORFAVORRESISTE Es una vergüenza que permanezcamos en silencio Es una vergüenza que olvidemos la sangre de los nuestros, derramada Es una vergüenza que comerciemos con la sangre En cualquier puerta Es una vergüenza que eliminemos un texto que no tiene intenciones ortográficas ESUNAVERGÜENZAQUE OLVIDEMOSALOS HOMBRES YPASEMOS/ ¿SOMOSSEMBLANZADEHOMBRES? ¿¿¿QUIÉNSEATREVE??? ¿¿¿QUIÉNSEATREVE??? (By Dr HananAwwad President of Palestinian Pen Centre Member of the Palestinian National Council) Hanan Awwad: Traducción del árabe al inglés, Hanan Awwad
43 JUMARIFAI Una única Oración Repetida El poeta debe prepararse para el desastre inminente. Esto significa que debe pensar en una salvación, para sacarnos a todos de los escombros – previendo el desastre: ¿Cómo salvar lo que pueda salvarse? ¡Construye una pared alrededor del jardín! ¡Abofetea a la muerte con altoparlantes! ¡Anima al tranquilo viento de la playa para que se levante y sople, sople! Cántale al río: ¡Tú eres mi amor! Tu agua es mi tribu; Así, él escribirá esto sobre una página blanca, esta única oración repetida: YO SOY EL DESASTRE. Yo soy la oración mil veces repetida Traducción del árabe al inglés: Nizar Sartawi and Verónica Golos Traduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
44 La luna... Un Día ¡Oh muerte! Un día, caerás victima de las mujeres A ellas no les importarán tus ojos asustados Robarán la sequedad de tus lágrimas y la convertirán en madera para sus lechos fríos Muerte! Algún día, los hombres atravesarán tu puerta descalzos solamente para buscar rutas secretas a la eternidad en los lechos de aquellas mujeres que hicieron de la sequedad de tus lágrimas maderas para sus lechos ¡Muerte! Un día después de aquel otro día, cuando partas de mañana, te olvidarás De que nosotros también queremos que olvides tus llaves sobre el lecho y tus cerraduras destruidas en el camino Traducción del árabe al inglés: Hussam Ramadan
45 Ahora o mañana Ahora o mañana Llegará el momento en que sientas la trivialidad de las cosas, Todas las cosas. La ciudad gritaba una pregunta y el bombardeo era la respuesta La desolación llamaba al amor y el entierro era un renacimiento Los árboles gritaban lamentos y el susurro de sus hojas era un funeral. Luego tu ego intenta romper todas las lámparas del mundo. Los faroles de la calle, Las lámparas de las casas, Y toda la luz envolvió a la oscuridad porque tú quieres ver. Traducción del árabe al inglés:Abeer Elfieky
46 La luna... Todo lo que hay No nos hemos conocido como para establecer un futuro. No tenemos pasado, como para tratar de olvidarlo. Nada hay entre nosotros. No hay cartas de amor humedecidas con agua de los ojos. Ni una sola vez fuimos A una luna en Jericó Todo lo que hay, es un salvaje deseo de cantar. Traducción del árabe al inglés:Abeer Elfieky
47 Presentado a más de 1000 prisioneros palestinos en las cárceles israelíes La cárcel me enseñó que: La esperanza es una estación donde se paran los desesperados Y yo tengo que: Sanar mi herida solo Solo Solo Maldecir al viento y a la vela Construir castillos; mirar desde su altura Mi flor de narciso plantada en la tierra La cárcel también me enseñó Un talento para abreviar el tiempo Leyendo las líneas de mi mano Recuperando los nombres, a los padres y a los niños Esto me confirmó que: Los mensajes no solo les fueron revelados a los profetas; Un lugar sin un ser humano T Es una planta salvaje olvidada cerca de los manantiales y el tiempo; Las cuentas de arena en nuestras uñas nos matarán Si no luchamos También me han enseñado que: Los largos viajes deben hacerse con hondos pensamientos espirituales Lejos de las preocupaciones materialistas; Así, podría alcanzarse un calor en el alma y una percepción del color frío Por eso; La distancia es el arte del descubrimiento Y el amor en mi corazón es grande Traducción del árabe al inglés: Ziad Mashour Mubaslat
48 La luna... MURADAL-SUDANI Hanoi-Palestina Hanoi-Palestina, dos rostros de lluvia celestial y un aclarar de ensueño, dos heridas que soplan una canción de fuego, intercambiando pena… enfrentados en el pavimento de las heridas y calamidades. Sin embargo, es la libertad roja y la agonía recordada, cada vez que los caballos relinchan en los bosques de silencio Aquí hay un país profanado...una herida sangrante de banderas, luchadores por la libertad, el cuerpo del cuento, Aquí, los niños ascienden hacia sus sueños como flores de los mártires, Aquí, el rocío,...el horizonte de batalla, todos iguales, rosas dolientes en el camino. Esta es Palestina, una cautiva sangrante, un dolor que invoca a los caídos… una brasa y una bandera. Aquí están los hilos del amanecer cosiendo capas de mártires para las mujeres, Aqui, el cielo está tan cerca como la sangre de las víctimas, Aquí, hay un halcón como muerte sobrevolando, Aqui, hay un heroísmo que asciende como fuego. Hanoi es un canto del luchador... Hanoi, es un festival de niños en el paisaje de la guerra, Hanoi, es un sueño que nunca parte, Un cuento de un libro revolucionario humeante. Hanoi-Palestina: dos agonías de trigo y henna, dos aluviones de sangre de perdiz en los bordes de las nubes, Aquí, está Palestina: los heridos y los asesinados. Allí, está Hanoi… un relato perdurable, un relato para revolucionarios, un corazón de amante… una libertad, un poema, una espiga verde inclinada sobre una vieja piedra. Traduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
49 Ho Chi Minh ¡No te llevó la muerte! Es solo la tierra en tus pisadas, y tus manos que son los jardines dormidos en las torres del cuento, una sangre nunca seca...hogares destruidos y veredas de la canción revolucionaria y tinta de sangre que se vuelve bandera... Eres la luz del día que florece en canciones y espigas eres el rocío del horizonte que contempla y se quiebra como una flecha ¡No te llevó la muerte ! tus cuadernos triturados por las granadas son testigos como la mañana los vientos son tus puertas abiertas de par en par… Aminora la marcha para que les escribamos tus mandamientos a los niños antes de la última partida. Aminora la marcha para que plantemos flores de esperanza en los cascos de fuego para que el camino del país reverdezca....para que los cánticos se eleven en gloria y llamaradas, para que este tiempo diurno, decorado de fusiles y niños hambrientos, reverdezca. Aminora la marcha... para que terminemos la canción de triunfo sobre las colinas, y pasemos a través de los valles de muerte y silencio desnudando nuestras penas y sueños para que podamos concluir este largo, largo sendero... Nuestras penas son todos estos campos, las palmeras son nuestra sangre Toma un puñado de tierra de tu país, Toma el aclarar de la tinta que se tornó sangre y jardines, y escribe la canción: Solo estoy dormido... y mi sueños es una gaviota blanca, blanca… solo dormido en la sangre de los árboles quemados... mi corazón es el eco de las balas... mi noche es lluvia Solo estoy dormido, y la luna es mi grito por una libertad anhelada,
50 La luna... Solo dormido, y mi sangre es un bastón donde me apoyo sobre la montaña de agua. Solo estoy partiendo, sin embargo sigo presente en las canciones y las risas de los árboles... presente como una vieja lanza a la orilla del río presente como un collar de amor sobre el pecho de las muchachas de Hanoi un tatuaje de significado encantador Aminora la marcha, Oh guerrero… Hanoi está llamándote... Gritando tu nombre Oh la luna en el cenit de las palabras… Oh nuestra herida profética, Oh nuestro halcón en el horizonte de las balas. Traducción del árabe al inglés:Abdul-RahimAl-Shaikh
51 En mi estado En mi estado Recuesto mi cabeza pesada sobre la almohada del mediodía Un remolino sin rostro roza tu cuerpo frágil Me estremezco sosteniendo mi cabeza pesada esperando una causa – un grito Las cosas estallan en sí mismas y se tornan inmóviles por eso caigo exhausto en el laberinto del caos nadando en el coma de la ignorancia. Y en mi estado el atardecer se acerca a las expectativas de los soñadores teje el mal en nuestro espacio contaminado para un soñador que no se ahogó como debía hacerlo El atardecer se acerca, los aviones se aproximan a tu cenit Las cosechadoras mecánicas son gemidos y canciones Aminora la marcha Partiremos para nuestro lugar sitiado / para descansar un poco de la adversidad de la muerte, en mi estado Un buena noche como esperan los que sueñan Las mujeres dormidas creen firmemente que el lugar es seguro debajo de las escaleras de la casa ellas están durmiendo ellas me abandonan Yo vigilo el este con temor y sonriendo Tal vez los monstruos estén merodeando esta noche y tal vez yo haya realmente predicho algo: Deténganse, monstruos Los aviones pasarán sobre nuestro espacio para arrancar el pequeño ojo de nuestra noche y escupir su imprecación en el rostro del universo ¡Por el amor de Dios! ¿Por qué estás gimiendo? En poco tiempo pasarán y nos mostrarán en qué dirección rezar OTHMANHUSSAINTraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
52 La luna... Y un montón de instrucciones soplarán dentro de nuestras almas los perfumes de la muerte y seguirán Ahora vengan nomás, monstruos Angostas son las calles y angostos son nuestros sueños Nuestras circunstancias bloqueadas por una pesadilla en el cuello de una botella exiliados del cielo del sueño y también deliciosa es nuestra carne y suntuosa Vengan nomás, monstruos porque estoy harto de mi miedo.
53 He estado esperando lo inesperado por mucho tiempo El niño grita: Détente El se levanta bien y da unos pasos cuidadosamente como un ciego ]Nada pide una acción semejante[ Yo susurro: Solamente ahora caeré, en camino hacia la primera calle de Asia* Rafah no puede lidiar con otro nuevo ciego Una negrura de rasgos fuertes lo mantiene despierto Un leñador descuidado lo arrastra fuera de la bruma detrás de nuestra galaxia que envejece ]Realmente moverse hacia la atracción que yace detrás de lo aparente tiene sus recompensas[ La vereda está lista para los peatones Nada cae ni siquiera los gritos de los vendedores que circulan en mi callejón ...pero se está acercando Penetro en la puerta de la bruma Y con ambas manos El guardián de la oscuridad me abofetea los oídos La pared se está acercando voy apoyándome en mi paso vacilante y de ahora en más ¿cuántas veces te veré tragar la oscuridad del mediodía y roer la flaccidez de la noche? ¿Y cuántas veces te veré por azar a ti barriendo lejos mi caída con tanta delicadeza a ti susurrando el viaje que ha sido echado sobre los hombros del tiempo a ti empujando, mi amigo, a la pared por eso entro extendiendo mis brazos desdichados sobrevolando en medio del clamor . Traducción del árabe al inglés: Tristán Cranfield *Mamarral-Fâtihòîn:LacallequedividelaciudaddeRafahendosmitades:unapalestinayotraegipcia,lapuertadeentradaal continentedeAsiaylalíneadivisoriaentredoscontinentes.Allíesdondevivo.
54 La luna... El exilio deAdán Declaro inocente a la serpiente pues ni me ha seducido Satanás ni Eva ha sido injusta con mis pasos De la Costilla del amor Oh Señor creaste una posibilidad que eleva al paraíso sobre su imaginación y mi visión Y me enseñaste los nombres y las cosas pero el rocío que humedece los labios de mi única mujer le ha enseñado al nuevo corazón lo que dice la flauta Tú creaste el río, las flores y la luna, suspendida sobre los sueños del atardecer, y me dijiste : Amor pero yo no comprendí ni oyeron los ángeles del Cielo el latido de la pasión Fui en búsqueda de los rangos del amor y mi ego Yo seguí el sueño Oh Señor Pues la manzana es un milagro y el pecho de la amada es su atractivo moldeado por la luna y el encanto del perfume es mayor que mis poderes y dentro de mi cuerpo respiraste amor mezclado con la sonrisa de ella que formó los suspiros de la costilla antes de que yo fuera formado Y me deportaste de tu jardín del Edén Que habías creado para mí. ¿Oh Dios del amor y la paz Escuchas mis sentimientos? Yo seguí mi corazón Oh Dios del rocío y me negaste lo que me habías dado, lo que habías plantado, lo que habías regado SAMIMUHANNATraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
55 Pero el Edén Oh Dios de los corazones cuelga de una trenza y está pintado alrededor de la cintura en llamas, ahogado en el rocío de mi mujer
56 La luna... Contemplaciones Yo contemplo a la luna viajera, y la que se anida en el lecho de la noche Oh desdichada luna! Desde la aurora del amor has sido el refrán de poemas y canciones Todo aquel que se enamora declara: mi novia es la luna y te convierte en su metáfora hermosa y genuina Tan solitaria estás a las orillas de la noche… Si tuvieras tu propia mujer la llamarías: Mi luna O solo nos contemplarías y dirías: mi novia es una humana.
57 Y caminó un poco más, y cayó sobre su rostro y rezó, diciendo: Oh Padre Mío, si fuera posible, aparta de mí este cáliz; sin embargo, que se haga esto según tu voluntad y no la mía. Mateo 26:39 ¿No apartarás el cáliz de mis labios? Lo pido no por mí, sino por mi madre Tú eres un dios y ella es una madre, Oh Padre Yo veo caer sus lágrimas sobre mí Y tú estás en tu cielo y dentro de mí más allá de los sentidos tu lugar sagrado y alto Has dejado perpleja a mi mitad humana con tu totalidad divina Una humana fue quien dio a luz al hijo de Dios temor siento por ella. Oh Señor Ten compasión Yo la veo en un incendio de mi propia sangre ¿No apartarás el cáliz de mis labios ? Traducción del árabe al inglés: Nizar Sartawi
58 La luna... India Agradezco no ser una de las ruedas del poder, sino una de las criaturas que son aplastadas por ellas. Rabindranath Tagore (1861 1941)
59 Teoría de «La supervivencia del clan más débil» Un estremecimiento en mi columna me conmueve cuando salgo de mi oficina y ya son las nueve. Una chica de mi pueblo ha sufrido la brutalidad, y era muy sencilla y pura. Por eso sé que esta hora también me será muy dura. Este es un verdadero problema para una chica como yo que se prometió no aceptar la «teoría del clan más débil», el clan que somos nosotras. Trabajamos más para probar nuestra igualdad lo que simplemente aumenta nuestra «popularidad» entre los gurús morales de nuestra localidad. Al final, aumenta su deseo de propagar la austeridad. Nos persiguen, nos violan, nos abandonan. También nos asesinan para acallar nuestros reclamos pero otra vez para borrar la culpa resucitamos y que la escena no les sea tan fácil logramos. JAGRITIROYTraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
60 La luna... Permanencia anhelada en el cielo Déjalo volar, déjalo volar hace tanto que este pájaro tiene que callar. Nunca ignores su anhelo de tocar los límites del cielo. Déjalo volar, déjalo volar porque el vuelo nunca ha dejado de intentar las duras pruebas que ha enfrentado para poder volar no se pueden negar. Déjalo volar, déjalo volar no intentes detenerlo en su tan alto vuelo de otro modo, su sueño será obligado a morir. Déjalo volar
61 Oda a una sociedad macabra Escena I Ella luchaba con sus vestidos y su dignidad mientras un lunático cruel libidinoso trataba de violar su santidad. Los miembros de su clan en ese vecindario eligieron mantenerse callados y la culparon por vestirse a la moda. Escena II Una joven, que intentaba equilibrar familia y trabajo fue detenida en sus planes por un matón libidinoso. Nadie se preocupó por ella ni la defendió por temor a sufrir un ataque mortal. Escena III En una mañana de niebla, el cuerpo frío de una prostituta fue colocado sobre la calle de alquitrán, aunque las cicatrices denunciaban violenta lujuria por su pasado sólo a ella la acusaron. Escena IV Las calles ylos lugares públicos están cansados de las marchas con velas, cosas tan grotescas nada tienen que ver con este pacto injusto. Solamente laautoconfianza tiene el poder de sanar, ya que hemos adoptado la conducta de no meternos como estilode vida.
62 La luna... III
63 Brasil Carlos Drummond deAndrade (1902/1987) Ya no distingo más si eres sombra o sombra siempre fuiste, y nuestra historia el invento de un libro deletreado bajo pestañas soñolientas. ¿Habré un día conocido tu verdadero cuerpo como hoy lo conozco enlazando el vapor como se enlaza una idea platónica en el aire?
64 La luna... Febrero. Place du Pont Neuf. Un viento helado en esa tarde parisiense. Los árboles agitaban las ramas escuálidas. Una pareja camina muy junta. Ropas abrigadas, bufandas, botas, sólo se ven los ojos vivos e iluminados. Se detienen en el No. 13 y finalmente entran en la Taverne de Henri IV. Queda en el Pont Neuf, frente a l’Ile de la Cité. Es una taberna pequeña, rodeada de ventanas y localizada en una esquina. Se ubican en una mesa un poco arrinconada, de espaldas a la puerta. Ella, rubia, de cabello corto, grandes ojos azules y una sonrisa que le ilumina el rostro. Él, moreno, de bigotes. Están allí sentados, en aquel día helado de febrero, protegiéndose del invierno francés, bebiendo diversos vinos que son servidos en copas medianas, sin ostentación. Beaujolais, Jurançon, Bordeaux, vinos franceses, como dice su dueño, «amorosamente conservados en sus bodegas de dos pisos - à double étage». Es el último día de un viaje relámpago, arrancado a sus vidas, días inolvidables, robados del cotidiano. Estaban sellando su amor en aquel rincón de París. Carnaval en París. Ellos brasileños saludaban a Momo discretamente. Estaban lejos del tropicalismo, con sus colores, sus brillos, sus mulatas, sus carros alegóricos. Habían dejado todo eso atrás. ¡Estaban tan lejos de las escolas Copos de nieve de samba, en aquella taberna de Henri IV, bebiendo lentamente los vinos y degustando sabia y pausadamente su amor! En silencio, sólo ellos dos, sin teléfonos, sin ruido de autos, sin compromisos. Sólo el murmullo de los frecuentadores de la vieja taberna. Voces apagadas, tonos discretos, vinos ricos. Nadie los veía, ellos no veían a nadie. Sólo ellos dos, con las copas semivacías y las manos juntas, reuniendo en instantes su amor de años. Recorriendo el pasado con la memoria, saboreando la certidumbre dulce, mansa y fuerte del presente. Ya nada era un impedimento, nada ni nadie estaban en contra. Después de algunos momentos de silencio poblado de imágenes y recuerdos, él le preguntó, apretándole suavemente la mano: «Si tuvieras que pedir un deseo, sólo uno, sabiendo que es tu única oportunidad y te sería otorgado al instante, ¿qué pedirías?». Ella respondió sin titubear: «Quisiera que nevara, nunca vi nevar». ANAMARIAPATRONE
65 Chile Nicanor Parra (1914/ 2018) A los amantes de las bellas letras Hago llegar mis mejores deseos Voy a cambiar de nombre a algunas cosas. Mi posición es ésta: El poeta no cumple su palabra Si no cambia los nombres de las cosas.
66 La luna... Con una diente de león entre mis prensiles Pido el deseo de la sombra que cuando esas semillas vuelen encuentren dónde brotar que tengan todo lo que necesitan las malezas para atraer a una horda de luciérnagas que brillan más cerca que la luna que traigan banda de grillos para que musicalicen los solitarios campos Pido el deseo de la sombra que ante la espera de mis trámites diarios sea el árbol quien me da cobijo y no un techo con luces parpadeantes con paredes blancas por estar domesticados no como las malezas, las luciérnagas o los grillos. Eso yo te pido maleza entre mis dedos que a las hadas y a los duendes les lleves mi mensaje para que la sombra se esparza y de la cueva podamos salir. CATAAMAIRE
67 Quedamos con miedo y con ausencia Quedamos tú y yo Y otros pocos, Quedamos con miedo y con ausencias Con turismo y monumentos nacionales Con guitarras y bombos, Con nostalgia de oxígeno Tú y yo Sin más que ellos Respirando angustias Quedamos con miedo Con ausencia. JANETTCARDENAS
68 La luna... No pertenezco al cemento. Las ciudades me embrutecen, me hacen mierda en cinco minutos Sólo para amar la tierra desde adentro por sentir su abrazo cada vez que comparto sus negruras, cada vez que huelo su humedad, yo soy raíz telúrica, arcilla, vertiente subterránea, me vuelvo savia, tallo y fruto. No hay nada más hermoso que el abrazo de la tierra, de los árboles que cuchichean a mi oído sus más hermosos secretos. Las plantas que se nutren de la canción desafinada que les entrego cada vez que llevo a ellas el agua que calma su sed. Cuando niña descifraba las figuras de las nubes recostada sobre la tierra que me acunaba para que durmiera en paz entre los trigales. Aprendí a amar entonces el verde de las cosas y como todas las cosas que pertenecen a la tierra, amo a los árboles y cuando el otoño llega destiñéndolos los amo igualmente amarillos, igualmente los amo cuando el invierno los despoja completamente y como a la tierra los amo desde sus negruras con sus fríos, con sus cuerpos llenos de escarchas, también con sus sonrisas florecidas de primavera. Por eso cuando he visto desierta la plaza de Achao, reemplazados sus árboles por el cemento frío, me ha nacido el grito de la tierra. OLGACARDENASGALLARDO
69 Hogar Entre las cosas que nunca te diré Está la obra que nunca tocamos Entre las cosas que nunca te diré Está la baraja con la que nunca jugamos Entre las cosas que nunca te diré Está aquel te amo que en la valija sigue guardado Y seguirá siendo semilla, esperando a que vuelvas Entré a la casa donde nunca viviremos Tu trompeta oxidada de olvido se vuelve brújula Me ayuda a sacar el polvo Y pintamos de nuestros colores favoritos La cocina donde nunca comeremos La sala donde nunca nos veremos Y el calor que jamás nos verá nacer Sigo pintando de nostalgia El tiempo que vio tus manos correr De correr a gaviota hay un paso Y tomaste el salto a las estrellas Antes de que la sed se vuelva costumbre Y estoy en la estufa escribiéndote Rezando de amor que la bandada te oriente Que vueles, que bailes, que goces Prueba los sabores que no existen Tal como yo cuidaré la casa Que jamás levantamos. YANARACHACONHERNANDEZ
70 La luna... Noche de Wetripantu Anochece. Una mano dibuja en los vidrios el rostro de una helada, cuyo nombre ha olvidado. Los manzanos sueñan la felicidad de compartir el mundo con los pájaros. La Nueva Salida del Sol ilumina el camino de los perdidos. El invierno hunde sus pies dejando una huella sin forma. La estación de las lluvias es nuestro único consuelo. Noche de Wetripantu. Un nuevo orden perdura en las cosas. La memoria recupera el silencio anterior a la palabra. BERNARDOCOLIPANFIGUEIRA
71 Pequeño nocturno De pronto me doy cuenta que llevo en los bolsillos una luna un pedazo grande de tierra y agua dura jineteando conmigo... dos ladridos rojos rompen lanzas y forman mis latidos... meto la mano entonces en el oscuro ámbar donde el vaso, la luna y las estrellas se encogieron y crecen como una rosa, llena de espinas tardas crece la luna verde y en mi ojal de plata cae la sangre la luna calla. MARIOCONTRERASVEGA
72 La luna... Últimas voluntades Muchachada, recuerden, en mi velorio no quiero rezos, ni cuervos ni lágrimas, ni cruces. Ha sido una fiesta conocerlos y amarlos y así ha de continuar ¡Qué siga el baile! Nada hubo mejor que luchar junto a ustedes en las calles, en el desierto, en la poesía y algo debe quedar de tanta entrega. Canten hasta quedar afónicos, beban a la salud de las mujeres, de los marginados todos del planeta y renueven los votos ¡Arriba la revolución! ¡Griten consignas! ¡Cúbranme de banderas! Yo estaré de cuerpo presente sonriendo y evocaré esos momentos donde la risa iba pareja con la rabia. Si hacen un esfuerzo y logran cambiar este mundo tan jodido quizá me anime y vuelva. MARIBELLACAVE
73 Ahora sé dónde el fulgor del aire invisible reposa como una gran ala de pájara al fondo de la sombra que hace el silencio en todo lo nombrado. Ahora desde la ausencia desgarra el filo nombra la luz que deshace los sonidos entre agua- vuelos se instala nuevamente la tristeza la luz que roza levemente la cara de la muerte. MIRIAMLEIVAGARRIDO
74 La luna... Aceptémoslo, es difícil decir «nunca», un «para siempre»o un «hasta aquí». Un «por ahora» convendría más... denota la relatividad del trasfondo de la palabra que empleo mientras no tengo la certeza de lo que dura un segundo en la eternidad y la eternidad misma es el instante en que todo y nada pasa, un minúsculo intervalo donde creas espacios mentales para jugar a las escondidas. JUANAVALENTINALINCO
75 En Fin Te vas, no estás. Naciste, viniste. Amaste, reíste. Armaste tu existir. Nada fue al azar, todo tuvo un porqué, algunas preguntas nunca se resolverán, respuestas completas nacieron en tu aprender. Vida, enlace infinito. Muerte comienzo del ser. MANUELMARTINEZOPAZO
76 La luna... Como cuchillo Afilada y mestiza, se arrincona al borde del bar y da vuelta a los estupefacientes Tiene pena de bestia esta bestia, pero las penas de bestias no están contempladas en la fantasía de los pueblos Las bestias son fuertes y fieras Amarillas, pequeñas y escurridizas Peligrosas Todo lo demás es una danza en prodigio de desintegrarse Todo está en ruinas y es inútil Vuelve la bestia porque siempre estuvo, su lejanía fue sueño, Se pensaba en duraznos, verdes valles y una cadencia de tiempo. Fue un error relajarse tanto, alejarse tanto que se pensó muerta En un chiflido de imperio mira una distancia glacial Igual y parecida, más alta tal vez, más refinada hoy que ayer… Está fregada la bestia, ya no hay poesía. ALUHELBALAMMONSALVESFUENTEALBA
77 Vamos hacer una casa mis niños con ventanas de nuevos sueños, con techos de algodón, puertas transparentes. La lluvia vamos a mirarla detrás de nuestra estufa a leña, esa que nos abraza, como el nido de las madres. Vamos a mirar la lluvia, verán que su cuerpo es infinito, tiene colores, miles de formas cuando aparece, es hermosa como vuestros ojos, pura como la primera sonrisa pero, también les digo que es indolente con los pobres, se acurruca en todos los cuerpos y se aleja dejando sus huellas en el humo que queda en los zapatos. Vamos a pedirle consejos al viento porque él será el arrullo de nuestros sueños. Vamos hacer una casa mis niños con ventanas mágicas, para ver los continentes, No hay vacíos en el universo, solo prolongación de la madre tierra, poderosa, abismante, generosa. Vamos hacer una casa mis niños para sentir el latido de nuestros corazones. NEDDIELMUÑOZMILLALONCO
78 La luna... Sonreíste Muerte, santa muerte. Dios ha muerto junto con Nietzsche. Muerte de pétalos por mano izquierda de hombre enamorado y sin dinero. Muerte de caracol aplastado por pie izquierdo de mujer enamorada y sin dinero. ¡Muerte que mereces la muerte! Mataste la hoja en blanco murieron comas puntos comillas mueres creyéndote la muerte. CESARALEJANDROOPAZOREYES
79 Todo mi amor se fue Todo mi amor se fue sobre 4 ruedas. Yo trataba de conquistarte poniéndome para ti, mi mejor facha. Llevaba puesto unas zapatillas de 5 lucas, un pantalón de ropa americana, una polera teñida de negro, cuando era casi blanca, unos lentes de rascaiman y por si las moscas y las pulgas me echaba colonia inglesa y en los sobacos un poco de jabón. Me cosí con hilos de saco los calcetines con papas. Y me lavé los dientes con cenizas. Me eché limón en el pelo. Planché debajo de la almohada mi camisa. Me corté las uñas con los dientes y me afeité con una «guillette» oxidada. Me compré un chicle «dos en uno «, le tiraba piedras al perro cuando salí de casa y como te vi sobre 4 ruedas me miraste en menos y me encontraste rasca y eso que evité comer un causeo de salmón con cebolla, cuando me sonaba la guata. Te di mi mejor sonrisa cariada, Pero aún así no tuve tu cariño, ¿quizás se me olvidó traer plata o cambiarme de calzoncillos? JUANSOÑADORRIVERA
80 La luna... Flor Flor perdió su flor cuando tenía 12 su hermano mayor quiso ser jardinero sus padres supieron cuando cumplió 14 Dos años llorando en la almohada dos años llorando en silencio cinco años entre cuatro paredes Flor gritó al viento a las montañas al océano a las cenizas que explotan con la lava se quitó el luto desnudó su alma ahora flor está en cada rocío de la mañana. ARIELASANTANA
81 Contento Señor… ¿contento? (Décima espinela) Contento Señor… ¿contento? aunque el alma se me parta y en pedazos se reparta la luz que le da el sustento. Regresará junto al viento la alegría que hoy termina por no ser mujer divina o una diosa de las puras que habita en las escrituras de libros de tinta fina. Contento Señor… ¿contento? aunque el corazón ignore el triste dolor que aflore y el tiempo cure muy lento. Volverá a mí el opulento amor real y genuino esparciendo en el camino una pasión fuerte y pura que se abrace a mi figura al cruzarse en mi destino. CECILLSCOTT
82 La luna... Colombia Álvaro Mutis (1923/2013) Cuando de repente en mitad de la vida llega una palabra jamás antes pronunciada, una densa marea nos recoge en sus brazos y comienza el largo viaje entre la magia recién iniciada.
83 Hoy saldré a morir En el rocío perenne de la madre selva, En los ojos de una madre que se ausenta. Hoy saldré a morir En el arrebol de la tarde que se escapa En tus pisadas de vuelta sin arribo. Hoy saldré a morir En el llanto del guadual al viento Que gimen los dolores de esta tierra. Hoy saldré a morir En el rodar de la gran roca Y su arenisca desprendida. Hoy saldré a morir En los callos de la mano activa Que la tierra arando honra. Hoy saldré a morir Al alzar la voz por todos Y que nadie se dé cuenta. Hoy saldré a morir En estos toscos versos Que Cronos trae a mi cuesta. JOSEONIASCUELLARCALDERON
84 La luna... Tengo miedo tengo miedo de no sentir mi sudor de no avivar mi sudar y de no volver a oler mi hedor soy ~somos~ todo lo que podamos provocar –controlar- +podaamos+ podar amos aprendiendo a morir alcanzado/despertado, En silencio vengo a ti y pierdo el frío en recinto lleno de voces escribiendo/hablando atraes lo que raes He imanas semana tras semana A tus arraigos!, Buscando el sur donde surcos surgen y surten Su realidad extra racional,, El dolor al miedo de venSER debo venSERLO en transición entre ceguera y se guerra,,, vol.vi a mis nimiedades en esta divina edad en la que pare.seré destilando almizcle asistido en coyuntura de enamorarla par a ser dos en la morada buscando sostener el momento continuó,, acendrado en voz propia en voz deSIR ACÁ DIA ALLA NOCHE Tanteo torpemente con digitadores de voz siento el amor lo veo, deseo olerlo con.prendíendo el pero sin disfraces HECTORHERNANHURTADOBOTERO
85 A propósito de Wislawa (Fragmento) Polonia no existe esta más allá de cualquier imaginación de provincia en las escuelas públicas el profesor de historia siempre se enferma nadie reconoce continentes los salones se pueblan de revistas pornográficas oídos atentos al timbre de salida Wislawa tampoco sabe que yo existo que transito sus letras como aferrada a un paraguas bajo el agua estruendosa que me llevo sus poemas a la cama desayuno sus trenes fúnebres meriendo su filosofía extraña su claro pensamiento nocturno su obsesión con la vida que se muere No tiene por qué saber de mi existencia tan pequeña y lejana tan débil y luminosa como cualquier luciérnaga Le pido perdón en la distancia por maltratar sus hojas por leerlas en cualquier sitio a cualquier hora y no en una ceremonia celeste como merece su tinta Ya sabrá comprender ella y su ojo agudo que en este pobre lugar no existe ni Polonia ni tiempo para leer un gran poema como es debido. ALEJANDRAMARIALERMAGARCIA
86 La luna... El átomo Pequeño sistema solar en miniatura que condensas la esencia de todo lo que vibra. Unidad de polos que compiten, que generan la diversidad sumando vueltas. Enigma del ser, exactitud que define su armonía, puente entre este mundo y ese otro que intuimos en los versos del poeta. Me pregunto que será de ti cuando la quietud y el frío reinen en el vacío dejado por galaxias y planetas y el cosmos sea una inmensa tumba negra. ANTONIOMORAVELEZ
87 La música es lo único que queda después de la muerte. Un viejo murmullo de lo que fuimos Quedará suspendido sobre las teas del tiempo. Acaso alguien camine nuestros pasos Recorra esas huellas borradas por los borbotones de un océano acústico. Al menos seremos eso: Viejas sandalias calzadas por una muchacha que secunda Lo que creíamos era el camino. WINSTONMORALESCHAVARRO
88 La luna... En este instante, Alguien acaba de morir Ella ha sido puntual en la crucifixión Sus huesos, cansados de tanto Ir hacia el vidrio de la espera La aguardaba en el eco de la burla, De la ilusión. El hombre que estaba entre nosotros Con los ojos estancados Desde afuera del mundo Encerrado en el cántaro del deterioro Entró en la inmovilidad Dejó de leer este libro irreal. ANIBALPLAZASBARREIRO
89 Poeta maldita Poeta negra, poeta maldita, nieta de las brujas e hija de las palabras. Eres prohibida pero tu alma y tus letras NO. No necesito penetrar tu cuerpo Para poseerte No necesito mostrarte como un trofeo Para afirmar que eres mía. Tu voz musical y tus letras en formas de notas serán mi «propiedad». Amante de fantasía nos veremos, cuando el sol se encuentre con la luna. ADONISRAMIREZCUELLAR
90 La luna... Vengo... Vengo desde las mismas entrañas de la tierra, tengo un taller por dentro tallado con la más perfecta armonía; perfecto universo. Vengo con una gran capacidad de amar, sinlimites sin recompensa, sinprejuicios, sin preguntas. Amor del grande amor sublime amor subversivo Vengo con los brazos al viento recibiendo de cada oleada y, a través de cada poro de mi piel, un amor grande sublime, para revolucionar mi ser. Así somos las mujeres; hermanas, radiantes, Senderos insospechados, impredecibles. Mujeres andariegas navegantes de nuestros propios sueños, con el pelo suelto y; revuelto. Con el cuerpo, un cuerpo libre Con el alma, el alma Con el corazón… Dispuesto. OLGALUCIARIOS
91 C13 Aprendimos a vender nuestro dolor como sungas de esquina barata, a internacionalizar nuestras vaginas y a esconder la llaga purulenta en el costado, aún continuamos saciando voraces águilas con la sangre de nuestros vientres, nuestras frentes destilan combos de hierba, polvo y bala en loncheras, que nutren glotones cachorros de hienas. Cada noche llevamos a nuestra cama la fábula del buitre y la paloma, conectados a través de transfusiones anestésicas a la caja negra. Colgamos la foto del asesino que señala la puerta de nuestra casa, sonriendo como impulsadoras de supermercado. Nuestra demacrada historia se exhibecomo museo de paleontología y el turismo del horror se viste con pocillos y camisetas de colores, mientras las comisuras de la prosperidad esconden sus coles podridas en una olla a presión a punto de estallar, su pesado aire se disemina en la ciudad. ¡Esta es la ciudad del desarrollo! ¡Esta es la comuna redimida! el gueto embellecido que aprendió a etiquetar y guardar su verdad con bolsitas, en la vitrina de la hipocresía. DAMARISROMÁN
92 La luna... Ecuador Jorge EnriqueAdoum (1926/2009) a contra pelo a contramano contra la corriente a contralluvia a contracorazón y contraolvido a contragolpe de lo sido sobreviviendo a contracónyugue a contradestino y contra los gobiernos que son todo lo absurdo del destino
93 Líquidos Una mandrágora se fue al mar, flotaban nenúfares insondables, se hicieron ánima. El cielo se soñó agua, y debajo de las olas jugaban los hechizos; tejían con hilo de rocío las noches claras y a los pétalos les nacía el sol. La luna se bañó desnuda entre los peces el ojo del mar se fue por el vientre del arco iris, hasta que la insaciable razón llegó Inmensa, solitaria, se comió la Mandrágora, los pétalos, la luna, los peces y el arco iris, los convirtió en partículas gigantes de engendros para implumes; desde entonces, el sinsentido procrea, crece, se multiplica en la vaciedad profunda de los moldes humanos… MIREÍAORTEGAENRIQUEZ
94 La luna... A Gustavo Adolfo Eres el torbellino del amor más puro, retienes el paso del maternal aroma y en silencio grabas el trino de las aves. Conmueves el corazón del hombre impío y desatas las cadenas del prisionero de amor eterno. Eres el Hayy! de un inconforme ciego que ve la luz del oscuro cielo; mientras cuentas las estrellas en la pizarra negra del silencio. El sol de medianoche te sorprende dormido, soñando en la vida consciente del mañana y vas tatuando mi cerebro de ilusiones quimeras. En la sombra del espectro, tú, hurtando el aroma de las flores, entre el irónico revoletear de las abejas. Eres mi diario libro de recuerdos y balbuceante entonas profana poesía. Tu tenue voz agrieta la tenebrosa niebla de nostálgicos suspiros. Pequeño hacedor de un mundo de misterio. que correteando con el viento huyes de este mundo enfermo de soledad y hastío. Si eres evasivo y tierno ¿cómo he de aprisionarte en mis dolientes brazos? No temas esa tempestad de agónicos suspiros en el peregrinar perenne del pensar profundo. ADOLFOPARRAMORENO
95 Desde el punto de vista molecular apenas hemos hecho más que dos perros. Desde el ángulo cultural hemos despertado bien pocas envidias. …. Ahora vamos a hacer que alguien sonría o paladee un poco de dulce tristeza hablando de nuestro amor en este poema. El Salvador Roque Dalton (1935/1975)
96 La luna... Manifiesto Instigaré hasta el último de mis huesos blancas promesas a la tierra transeúntes por la vereda de la historia Empujaré con ellos la carreta de mis tiempos cargarán en el tuétano un laúd de dinamita y estallará en los megáfonos elípticos su sonoridad Mi garganta esta afilada y tu puño rocoso vos y yo somos puntiagudas espadas plumas de hueso y fuego También somos flores broncíneas y adornamos el cañón que despierta a los muertos cuyos huesos de luz brillarán cuando por fin escribamos ¡Libertad! ADAMEMBREÑO
97 España Se fueron los árboles de la pimienta, los pequeños botones de fósforo. Se fueron los camellos de carne desgarrada y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico. Era el momento de las cosas secas, de la espiga en el ojo y el gato laminado, del óxido de hierro de los grandes puentes y el definitivo silencio del corcho. Federico García Lorca (1898/ 1936)
98 La luna... Crear, crear, crear Confusión de palabras Para alabar El sentido de la nada NADA Oculto tras el velo De la virtud Llora de pena el silencio ¿Será la creación? Creó Dios del silencio La vida ¿Sufriría de angustia? O para Él no existen Los sentimientos Entonces no somos A su imagen y semejanza MARIAJOSECASTEJÓNTRIGO
99 La cepa fenicia Hace frío a mi alrededor, la humedad es intensa y huele a sal. Percibo un movimiento continuo, como una travesía en barco. Muchos días, dura mi viaje que parece no tener fin. Tiro, Sidón y Biblos. En algún lugar de esos tres puertos de Fenicia, me embarcaron. He viajado a través del Mediterráneo, Egipto, Túnez y Cartago, donde creí había finalizado mi viaje; pero, hemos atravesado el mar hasta la costa de Iberia. Al fin hemos atracado en el puerto de Malaca, La temperatura aquí es suave y constante. Me han desembarcado con otras muchas cepas y nos han plantado en la ladera de las colinas próximas. Orientadas al norte, a media altura, para evitar el calor sofocante del desierto de África. Creo que es un lugar agradable para florecer yechar raíces, como Xarab al Malaquí. La tierra es rica en nutrientes y mis raíces se expanden por el terreno absorbiendo lo que necesito. Tengo cinco años y deseo florecer por primera vez con un fruto apto para el consumo, aquí. Mi tronco ha ensanchado. Parece que todo va bien. Estamos en primavera y el calor inunda el viñedo. No hay otro lugar más apropiado. Las hojas obran el milagro del «lloro» y se prodigan por todo mi cuerpo vegetal dándole el color verde de la clorofila. Siento fluir los ácidos orgánicos y mi «envero» va tomando un ligero color amarillo, así que, deduzco que soy una cepa que dará uva blanca. Las temperaturas han subido favoreciendo la maduración. Con todo ello llegaré a ser un buen alimento con un sabor exquisito. Al margen de que pasen los años, estoy muy bien considerado en la sociedad y existo en todas las culturas bajo distinta denominación. Yo pertenezco a la Vitis Vinífera Póntica y mi origen es la región del Cáucaso; de ahí pasé a la Meseta de Anatolia y Líbano. Con el paso del tiempo y junto a otras mercancías llegaremos aAgadir yXerez yluego por el resto de la península facilitando este enorme trasiego subir por los ríos Tajo, Duero, Guadiana, Betis yEbro. ANTONIAMARIACHICOLOBATO
100 La luna... Una rosa sin olor El viento a mí me envió Yo la cogí entre mis brazos Y la estreché en mi corazón Ella se dejó querer Pues sus latidos escuché Y sin preguntar quién era De ella me enamoré La regaba día a día La cuidaba con esmero El agua que recibía Eran gotitas de lluvia que Yo le robaba al cielo Poco a poco Se fue marchitando Poco a poco sus Pétalos perdió Pero el último suspiro El último pétalo De su hoja caída Aún la conservo En lo más profundo De mi corazón MARIADELPINOMARTINSANCHEZ
101 Italia No tengo más que soberbia y bondad. Y me siento exiliado en medio de los hombres. Pero por ellos estoy en pena. ¿No sería digno de volver en mí? He poblado de nombres el silencio. Giuseppe Ungaretti (1888/ 1970)
102 La luna... Llanto en elVientre* … «La guerranosolo existeentre naciones; dehecho,mientras hayaracismo,discriminación,explotaciónyabusodelosderechos humanos, la guerra también existe entre los seres humanos». Nunca imaginé responder a Enza de ese modo. Es más, no sé qué fue loque me motivó a defenderme; ¿quizás el documento que sustraje de su bolso? ¿Acaso fue el cansancio por tanto abuso? O, tal vez, el verme rodeada de personas. El rostro de Enza estaba desencajado de la ira; mi reacción la indignó tanto quecontinuabagritando.Ilhammeindicóconungestoquenola respondiese más, por lo que me quedé callada.Avergonzada y cabizbajaesperéaqueEnzasecalmara; pero,de unmomentoa otro, ella se cayó al piso… *(fragmento de la novela) ALCIRAACOSTA
103 México Del mar, también del mar, de la tela del mar y de su boca, de su vagina obscura, de su vómito, de su pureza tétrica y profunda, vienen la muerte, Dios, el aguacero golpeando las persianas, la noche, el viento. Jaime Sabines (1926/ 1999)
104 La luna... Atardecer Zapoteca Existen momentos que se tatúan en cada poro, que cual vital liquido interno renueva con suspiros nuestro sendero, eso fue lo vivido y hasta hoy me pregunto si algún día la dicha tendré de repetirlo… La brisa marina conjugaba poemas, mientras rostros morenos tornabanse naranja atrapando a los últimos rayos solares de aquella tarde de mayo; el canto de la flauta armonizaba con el palpitar del pueblo engullido en la regada de frutas, carretas adornadas, redes de pesca emulando arcoíris y cobijando corazones en las esquinas, la fiesta empezaba a ser externa, a fluir y desprenderse para ser compartida, porque el corazón indígena es alegría sin fin, canto y poesía; porque la esencia nuestra es armonía, espiritualidad, sones, susurros marinos y los vocablos caracolas emitiendo voces de nuestros abuelos, del rio, el cenzontle, el alcaraván y la tortuga. La calle entonces se enfundo en huipiles, enaguas, algarabía y danzas en cada movimiento. El pueblo, se daba, se ofrecía... Mientras, la naturaleza toda, comunicaba su dicha en lluvia sutil... fue en mayo lo recuerdo y a veces ese pasaje después de un tiempo se torna... melancolía. GUILLERMOJIMENEZGUZMAN
105 Sueños JAVIERMALAGÓN V Un caballo blanco agita la crin en su galope sus cascos destrozan piedras mansas Luego vuela sobre mí relincho en viento y es el deseo mismo omnímodo y sin nombre La luz láctea de la luna baña su cuerpo Masha Hay un hombre galopando en el vacío Masha Hay un hombre junto a ti sangrando sueños
106 La luna... Perú Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… Yo no sé! CésarVallejo (1892/ 1938)
107 Elementos naturales Aire que esparces Mis pensamientos somnolientos Por todos los rincones del planeta Agua que lava Mis culpas ancestrales Dejando mi alma desnuda Fuego que hace arder Mis sórdidos deseos Tierra que cobija Mi sufrida humanidad Con ansias de esperanza Mis huesos calcinados Son el soporte de mi cuerpo maltrecho Llenándolo de sonidos luminosos Benditos elementos naturales Con los cuales me alimento Haciendo de mí un templo Donde el amor vive por siempre CARLOSEGISTOANTINORIASCOY
108 La luna... El patio el Hospital MaríaAuxiliadora (fragmento) Soy un tacho de basura desinfectado que usan los doctores para acumular papeles donde la muerte escribe y se dibuja de lobo negro con garras de gato salvaje y ojos de luna vacía como la sonrisa del guachimán que me pide una gaseosa y pan con chicharrón para desayunar a las 11am porque su mujer no trajo la botella de quinua con algún pan Lleno de rabia y odio ese odio que se regala como flores un 14 de febrero que se revienta como globos un 15 de febrero quienes lloran y se arrancan la piel como si se tratara de alguna máscara en Halloween o de una mascarilla facial que la secretaría del SOAT olvido ponerse porque su pareja le prohibió maquillarse y sentirse bonita sentir y sentarse como le da la gana en el patio del hospital de maría auxiliadora LOURDESAPARICION
109 Entre los dos saldrá la madrugada J. Heraud Todos los colores de mi oficio Serán para desvelar tu rostro Sepultado por siglos de neblina Saltarán los agoreros de la muerte Su miedo es más fuerte que la luz Su terror apuñala a la verdad No importa si vuelven a intentarlo Como ayer a matar nuestra leyenda A romper la piedra más hermosa Pero ya es la hora Anunciada por fuerza inmemorial Ya no retrocederá la aurora Con tu grito y con mis alas Con tus alas y con mi grito Entre los dos saldrá la madrugada ARTUROBOLIVARBARRETO
110 La luna... Su cuerpo es una ciudad derruida Subsistenesquirlasensusmuslos Solo una partede su corazón naufragó Mitad es habitada pormurciélagos En laotra parte sobreviven pájaros de fantásticos cantos. Por ir a él Tendía cables de acero en los rascacielos Hacía deequilibrista yretaba alos vientos Cruzaba conlos ojos vendados los puentes colgantes -El violín del abuelo ya extendió sus cuerdas para musicalizar el recorrido de nuestros cuerpos, por todos mis cielos, por todos tus infiernos, anda amor el lecho no es de hielo. -Debo ir- Él es dueño del atardecer del jardín espinado El controlalasemboscadas de mis enemigos Contiene la irade los perseguidores Eldominalaciudad De su presenciahuye la tormenta -Debo ir, ahora que aún tengo un hilo de cordura, después, cuando anochezca las cosas perderán sentido, como pluma atraída por la gravedad descenderé a dormir con los cadáveres del Talalán. Debo ir, ahora que planeo humedecer con sangre las calles, hoy que el viento hace girar el sentido de las bestias hacia mí. ZOILACAPRISTANCARHUAPOMA
111 Mi país Mi país es un lugar hermoso en el que mis hermanos mueren... Repito Mi país es un lugar hermoso en el que todas las mañanas sale el sol las aves cantan los niños salen a jugar a los parques los amantes sueñan y todos anhelamos que la vida no se acabe nunca… Pero fracasamos... ... fracasamos porque mi país es un lugar maravilloso en el que todo florece en el que las hojas de otoño danzan arrastradas por el suave céfiro de mayo; mientras los tuyos... descienden río abajo... avanzando entre acacias luminosas y abetos fluorescentes... arrastrados como flores inmaculadas por las inexorables cascadas de la muerte. FERNANDOCASSAMAR
112 La luna... Breve noche encima de las piedras A Desly Angulo Lento fue tu movimiento Lento se precipitó desde tu cuerpo Hacia todos los cuerpos Que eran como piedras en el horizonte. Tu cuerpo entero una piedra Una milenaria forma de ser un instante Este instante que fue y es único y basta. Noche de la bucólica y rápida consigna De la palabra que nacida se renace Del cuerpo que carga con la voz Como quien lleva leña para el fuego Del movimiento que importa y la quietud que importa más Porque aquí la vida es un instante Y el instante es un latido prolongado. MARTINCORDOBABRAN
113 El viento a mí a quejarse «Y cuando el rey hubo oído las palabras del libro de la ley, rasgó sus vestiduras». Su camino no es el mismo, ahora le cuesta alcanzar la cúspide de la sombra, la voz de la palabra emitida en un respirar de angustias, desasosiegos y penas. No perdura la luz de los caminos, se escucha unlamentoque discurre entrelos pétalos de la azucena yel hombre, el hombre que afila las noches eliminando los sueños de una vida hermosa. Vino hace poco una mensajera paloma, sin saber dónde posarse como lo hacía antes, en el alero de una iglesia, en el alfeizar del vitral donde vive la condesa, aquella de las cartas de amor a su combatiente padre de sus hijos. Aquel hombre vestido de verde olivo y granadas, proyectil explosivo de rostro pintado, mirada de muerte. No sabe porque lucha, no sabe si matar al capullo de la rosa o eliminar al hermano humano convaleciente. El viento vino a quejarse que ya no hay campos, ni sembradíos, ya no existen ríos que por las noches declaran su amor al plenilunio de verano. Entre desfiladeros se escuchan los últimos suspiros de niños muertos, entre peñascos oscuros el llanto de muchas madres a quienes les han desgarrado el alma a mordiscos, con la reja de un arado, con un hacha con la hoz y la Parca sonríe escribiendo unas epístolas llenas de embuste, falacia y falsedad. El viento vino a mí a quejarse, que ya no quería volar por estar el cielo tan distante, ya no existen ángeles en las iglesias, ni monedas que se den al inicio de una misa, porque las palabras sacras se han bañado con el brillo de la hipocresía. El viento vino a mí a quejarse y juntos con la lluvia nos pusimos a llorar. MARIODANIELCUBASROMERO
114 La luna... La tristeza no, es la tarde (Fragmento) Podrá acaecer que un hombre construya puentes en los corazones de la otredad que el vacío sea llenado por turbulencias de deseos, que extinga la soledad, el amor, pero no, la tristeza no, es la tarde. Podrán maldecir al firmamento, con tal maldición que el odio llegase hasta los tuétanos del universo, que el big bang escape de su eternidad y sea el caos, el orden, pero no, la tristeza no, es la tarde. Podrán hundirse los barcos que navegan en la angustia de los oprimidos y su revolución sea suspendida por la muerte de las ansias, que el deterioro de la motivación sea el castigo el engaño, pero no, la tristeza no, es la tarde. ROBERTOMARTINGALAFLORES
115 Malecón Miranda Fue en aquel pueblo con mar que nací apenas y a fragmentos. con sus ciénagas y sus aves con sus brazos de agua y con la luna enterrada bajo la arena marina. Miro sus calles tras el lomo de un flamenco desde la aurora hasta el poniente desde el muelle, desde el viento desde una cúpula en la que se encuentran todos los astros. Nada persiste después del concierto de peces sólo mi cuerpo y el océano, la sombra azul del horizonte -cuya recta me parte en dos- y el verdugo salino decantándose en mis oídos, en mis letras, en mis zapatos… Al rostro del puerto le envuelve un firmamento claro, acongojado y solemne que solloza a garúas, que se muere lento. LUCIANAMENDOZAROMAÑOL
116 La luna... Viejo lobo de mar a Manuel Pásara Compadre y vigía de noches de ron e insomnio Decías mientras mirabas la bahía: Solo la mar conoce muy bien Mis aventuras y angustias de escritor errante Arquitecto de barricadas Se me viene a la memoria tus inventos en el papel Te recuerdan las calles de la Habana Vieja Donde aprendiste a descifrar los mensajes Dejados por las esmeraldas Amantes del buen saber Viejo lobo de mar Cuánto te extrañan los bares bucaneros A los que entrabas acompañado Por la suerte de haber vivido Como los hombres nacidos Solo para volar MANUELMOSQUERA
117 Llueve Se descuelgan las gotas del cielo entre moribundos bamboleos caen a tierra para saludar escriben acuosos renglones garabatos de precisión Petricor agradece hálito de saludo que solo es excusa para escribir Muerte para unas vida para otros Confusión de aromas e intenciones más una es la fascinación Corren en sinuosos caminos ¿retornarán? JULIORODRIGUEZBURGOS
118 La luna... Uruguay Preparadme una barca como un gran pensamiento… La llamarán «La sombra» unos, otros «la Estrella». No ha de estar al capricho de una mano o de un viento: ¡yo la quiero consciente, indomeñable y bella! DelmiraAgustini(1886//1914)
119 Un momento azul del sentimiento Despertó de su letargo pre impuesto y sin saber si algún día tendría fin el opaco amanecer que asfixiaba. Despertó desbordando todo cauce, desmesurada, golpeando las rocas aquellas que servían de prisión, dejando que su corazón cabalgase libre rumbo al horizonte. Entregándose plenamente al amor sin tapujos y sin miedos. Desnudo el cuerpo, temblorosa el alma, la sangre zangoloteando su ser entero. Fundiéndose con otra pie, otros olores, en aquel minuto azul del sentimiento. ANAAMORÓS
120 La luna... Oda a esos instantes idiotas Y sigo en este cuadrado, sigo arrojándome una y otra vez a sus esquinas, sigo calando el costado, bebiéndome, estrujándome, arrullándome... Sigo volcando la bestia por el inodoro, atrapándola entre mis dientes, sigo perdida, escondida de mí, a veces cuelgo de la cuerda como trapo viejo, a veces me veo por momentos drogada en la reminiscencia autocompasiva. AMANDABUDHATSAMANIEGO
121 Superficie calma Atardece junto al río de superficie muy calma que refleja los colores con que el sol pinta en mi alma. Mas debajo, velozmente, se desliza la corriente... puede arrastrar tempestades de lo físico y la mente. Y el poeta ve el fluir que subyace entre sus ondas para moldear un poema con sus vivencias más hondas. ANALUCYDIAZTAUBER
122 La luna... «y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada.» Cesar Vallejo la cicatriz tiene memoria la cicatriz narra dormida el dolor inolvidable de la herida. CECILIAGIANLUPI
123 IV
124 La luna... Argentina Toda mi piel está tatuada y mi sangre y lo que hay más allá de mi sangre. Tatuadas llevo noches y más noches y noches de tinieblas cerradas y estrellas ventaneras. Y auroras desfilando en vuelo de flamencos. Y el mar con sus mareas de ida y vuelta como savia de los árboles. Y helechos publicando la pubertad primera de la tierra. Y los bosques cobijando sus dédalos nocturnos. Y tardos delegados del abismo. Y esculturales y ágiles transeúntes de los prados. Y pájaros con su alta rima de canto y vuelo. Y un simio entre los simios izando el chato cráneo hasta el dintel de la conciencia y trocando sus remos delanteros en sus manos replasmantes de las formas del Génesis. Y el todo en incesante emigración y cambio. Y el viejo Adán volviéndose a medias al pasado y el aún nonato haciendo señas desde el futuro. Luis Franco (1898/ 1988)
125 ANABELAGUILAR tu nombre se pintó en las frías paredes de las polis pidiendo reclamo para ver tus vidriados ojos celestiales tu nombre lleva la insignia de la voz que no deja ser oída por ellos tu cuerpo ya no se trasladará de un lugar a otro en forma de protesta, de conciencia social tu cuerpo ya no viajará de un lugar a otro buscando respuesta a lo que no te pueden decir. tu nombre se hace grafiti en mí. tu cuerpo se pinta en mi memoria tus huellas quedan plasmadas en el asfalto caluroso tu voz revolotea como las aves mensajeras
126 La luna... JUANAGUILAR Ruidos Undemonio infinito merodea por la parte de afuera de mi patio Estremece mis ventanas siento su aliento a través de mis paredes Ronda mis rondas No sabe mi nombre pero mi olor me delata Elige las noches del miedo para golpear esas en que los parches se caen del alma y uno es piel transparencia sexo de nadie Él sabe que en algún lugar soy débil espera tiene tiempo y aprendió a resucitar
127 ALICIAALCIRAALBANESI Examen Empleada del tiempo. Destornillo, con paciencia cada retrospectiva profunda, lejana mirada conmovida, embaucadora, soñadora acostumbrada a matizar. No hay espacio en ese desierto de aciertos y derrotas. Sísifo sabe y enseña las trampas, círculos repetidos desgastados… Más no vacíos.
128 La luna... GUADALUPEALBORNOZ (fragmento) Ríen las hienas al acecho de la carroña, que destilan seudo artistas lucrando con la entrega naciente. Ríen las hienas sobre zapatos gastados, de los que caminan viviendo la pena. Ríen las hienas en discursos demagogos, de pobreza y pena. Ríen las hienas ocultos tras poemas y cantos, que disfrazan la verdad en cartelera.
129 MARIOALIENDRO Sonrío La noche, comienza a cubrir el día. El cielo rojizo, las primeras estrellas anteceden la oscuridad. Sutil naturaleza, que acompaña mis horas, y en ello sumerjo los pensamientos. Sonrío de mis atrevimientos, de lo hermosa que ha sido, y es mi vida. Bailo los compases, abrazado a esta noche que anticipa mi sueño.
130 La luna... ANAHIALMUNA A veces te dibujo con lápices efímeros con movimientos rápidos como esa plegaria silenciosa que se despega del aire sujetando voces que pretenden liberarse… A veces escucho deseos y no deseos con miedo de que sean muy reales… Camino por sendas invisibles suponiendo que voy, que voy a despertarme… Es preferible nacer como las mariposas viviendo sólo presentes sin nudos punzantes ni condenas infernales A veces dibujo alas en versos trashumantes y abro las jaulas sabiendo que nunca, nunca vas a escucharme
131 PATRICIA ALONSO Lied a Gustav Mahler Los años descerrajados cayendo como hojas muertas nos unen desde el abismo del tiempo. En el mismo miedo en la misma magia estamos… Ante la fuerza incompresible y misteriosa de la naturaleza un lenguaje nos hace compañeros.
132 La luna... MYRIAM ARCERITO Incógnitas Habrá nuevos suspiros en el laberinto de la suerte arrasará lo absurdo como ventarrón maldito/ como resultado bucólico del relato mendaz. ¿De dónde surgirá el temple que mueva la consciencia para reflotar el día, tras la penumbra? A veces aprendo a esperar en las coplas del cariño. Integro el millar de huestes/ de caminantes vagabundos tras el deseo común que no sabe de excusas que no habita postraciones. Integro/acaso integramos… la incógnita de quienes persisten.
133 ANIBALARIELARONA I y el verso pudoroso se aferró a los labios para celebrar la sempiterna de la esencia poética y del beso vagabundo que se suicidó en tus muslos después del sudor a la hora del adiós II el ceremonial misterio del hombre aguijoneando el surco de la vida solo es brote jocundo del laberinto incierto en intento fatigoso por descubrirse a sí mismo III cuando estalla en sombras el madrigal del vino se rebeldiza el ajado vientre de la memoria / de tajos y del cristal empañado de nostalgia con el sudor del olvido
134 La luna... CARLOS AUDISIO Compás Amar al compás de un delirio el verbo es delirar y la oración un milagro. Mística conexión de cósmica sinfonía son tu piel y su fragancia, donde el amor encuentra mi alma y su elemento.
135 FRANCISCO AVENDAÑO Principio de Arquímedes El asunto sigue siendo entender los signos en la hoja de ruta. Martínez cree que los arabescos que ha trazado en el papel pueden entenderse como carta de navegación. Yo no discuto, sólo manejo, si una noche de estas amanecemos incrustados en medio de la General Paz, no va a ser mi culpa. El resto de la tripulación ha sabido entender que esta humildad no es otra muestra de lo precario y que las pulgas que los habitan sirven al menos para dar cierta vitalidad a sus cuerpos. Hay una de la carga (como les llama Martínez) que puede mover la punta de los dedos ni bien se le presta un poco de atención y hasta llega a abrir la boca cuando le hablas. A Martínez y a los otros les gusta ir atrás y hablarle seguido, yo no, me dan asco las pulgas. El médico de la base me revisó y dijo que lo mío es un miedo venéreo, yo sé que son sólo las pulgas. Además no quiero encariñarme, puede que un día de estos no sepa cómo descifrar los dibujos de Martínez y ahí sí que no puedo volver a tener asco ni nada. Mejor no, además la carga dura tan poco. Martínez dice que no sufren cuando dan contra el agua, que para el caso es lo mismo porque ya vienen amortiguados de la base. Ami me da la impresión que el vértigo los mata en el aire. Los cuerpos paralelos al río, miembros agitándose, blandiendo en vano las extremidades, siempre que los veo caer pienso en que la velocidad no sólo come del tiempo. Marcos Cáceres, «Plan de vuelo», Buenos Aires, 2076.
136 La luna... MARIAALEJANDRAAVILA Padre señor Perdona mis pecados. Perdona mi osadía así podré lograr alcanzar el cielo prometido. Ruego y te ruego escuches mis plegarias bendigas mi camino y las noches para que no sean tan tristes, tan solas, en oración mi alma te entrego, en penitencia. Sin compromiso más que el compromiso de estar en alabanza y soñar con el mundo sin pesares sin dolores, sin desprecios. Aquí espero mi señor.
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La luna con gatillo | Antologia Digital 2020

  • 1. La luna... Encuentro Internacional de Escritores «La Luna con Gatillo» Monte Hermoso/ 2020 Antología Los ’60 Palestina India Brasil Chile Colombia Ecuador El Salvador España Italia México Perú Uruguay Argentina
  • 2. Grupo Voces del Viento TercerEncuentroInternacional de Escritores «LaLunaconGatillo» Monte Hermoso/Argentina/ 2020 La luna ... Antología
  • 3. La luna ... Los ‘60/ pág 13 Palestina/ pág 36 India/ pág 58 Brasil/ pág 63 Chile/ pág 65 Colombia/ pág 82 Ecuador/ pág 92 El Salvador/ pág 95 España/ pág 97 Italia/ pág 101 México/ pág 103 Perú/ pág 106 Uruguay/ pág 118 Argentina/ pág 124
  • 4. Grupo Voces del Viento Comisión organizadora Tercer Encuentro Internacional de Escritores La Luna con Gatillo Monte Hermoso, Buenos Aires, Argentina 2020 Leonardo Gastón Herrmann Natacha Mell Norma Domancich Milagros Sefair Carmen Barrionuevo Sergio Soler Irene Marks Oscar Ruíz de Huidobro Osvaldo Mario Costiglia Deme Pelozo Rubén Parra David Busto José Onias Cuéllar Calderón Maribel Lacave Josefina Kackielo Germánico Druso Elena Eyheremendy Rubén Sacchi CleliaVolonteri Roberto Romeo Divita Mario Eriksen Noemí Correa Viviana Rodríguez Graciela Romero Marisa Larsen Orlando Palomo Roberto Goijman MIEMBROS HONORARIOS: Ricardo Rubio Rubén Derlis JoséAntonio Cedrón Adolfo González Tuñón Darcy Tortonese Marcos Silber
  • 5. Armado y selección literaria: Roberto Goijman Compilación y corrección: Norma Domancich Asesoramiento y coordinación: Leonardo Herrmann/ Natacha Mell Traducción, inglés al español: Irene Marks Murales: Movimiento Kultural © 2020 by grupo voces del viento Ciudad Autónoma de Buenos Aires Impreso en la Argentina Queda hecho el depósito que previene la ley 11.723 Todos los derechos reservados Grupo Voces del Viento / antología 1ª ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires: 2020. /262p. ; 22x15 cm. 1. Poesía. I. Título CDDA861 Diagramación y diseño: Ediciones Patagonia Foto de tapa: Revista Barrilete /12 - año 1966 Parte I. Poemas extraídos de los libros: País de vientre abierto (Ed. Patagonia/ 2005); Legado de poetas (Ed. Patagonia/ 2007); Los Subverdes (Ed. Patagonia/ 2007); 2010, la otra historia (Ed. Patagonia/ 2010)
  • 6. 6 La luna... Encontrarnos es la primera forma de celebrar la vida y vencer la muerte Lapresenteantología es el frutodel trabajo colectivo delgrupoVoces delViento, del que orgullosamente formamos partejunto a escritores de varios países. Roberto Goijman asumió la tarea del armado y selección de la edición. Norma Domancich la de compilación y correccióndelamisma.IreneMarksrealizólastraduccionesalespañol. LasilustracionespertenecenalMovimientoKultural. Nuestro arduo quehacer cotidiano como grupo iba a plasmarse en el Tercer Encuentro Internacional de Escritores «La Luna con Gatillo» queserealizaríaenMonteHermoso,BuenosAires,Argentina,del9al 12 de abril de 2020. Allí se reunirían con sus letras y sus fuegos doscientos cincuentaartistas de más deveinte países. Elimperiodelamuerteysusintrincadascircunstanciasquesealimentan de laparanoia yel terrorde las masas del mundo, esta vez enla forma delcoronavirus,nosobligóapostergarlo.Losuspendimosnosólopor disposicionesoficialessinoporlaconcienciasocialdecuidarnosycuidar a los demás frente a unapandemiaviral en ciernes. Podríamos habernos quedado en las postrimerías de la desazón lamentándolo,peronolohicimos.Porconvicciónpropiayporelejemplo que nosbrindan hermanos de las letras de otras latitudes que escriben a pesar de las bombas en una tierra arrasada, a pesar de la pobreza y de la injusticia social en todas sus formas. Seguimos y seguiremos construyendocomosiempre. PensamosquelologradoesmuyimportanteyqueporelloelEncuentro puede ir germinando en actividades que nos mantengan juntos
  • 7. 7 compartiendo de formas no presenciales, pero que nos permitan participareintercambiarideas. En esta antología leerán escritos de cada uno de los inscriptos al Encuentro.Consuscaracterísticas,consusesperanzas,consusamores, consus rebeldías,conesaimpostergablepasióndelos sobrevivientes. En este enorme trabajo de organización hemos conocido a todos y cadaunodelosinscriptosysabemos quemásalládelascircunstancias temporales nos encontraremos nuevamente en los bordes de la Luna parafusilarsuavementelainequidaddel mundo. De ahíquenos encontraremos conel poemade Raúl GonzálezTuñón y otros de la Generación poética del ´60. Por todo esto la presente antología no es sólo un trabajo literario, es tambiénunmanifiestodeaquellosquedesdenuestrasrutinascotidianas salimos de las trincheras yde las barricadas levantando las banderas de la vida. Natacha Mell / Leonardo Herrmann, GrupoVoces del Viento.
  • 8. 8 La luna... A ese Encuentro que no pudo ser a todos los compañeros escritores
  • 9. 9 La luna con gatillo Es preciso que nos entendamos. Yo hablo de algo seguro y de algo posible. Seguro es que todos coman y vivan dignamente y es posible saber algún día muchas cosas que hoy ignoramos. Entonces, es necesario que esto cambie. El carpintero ha hecho esta mesa verdaderamente perfecta donde se inclina la niña dorada y el celeste padre rezonga. Un ebanista, un albañil, un herrero, un zapatero, también saben lo suyo. El minero baja a la mina, al fondo de la estrella muerta. El campesino siembra y siega la estrella ya resucitada. Todo sería maravilloso si cada cual viviera dignamente. Un poema no es una mesa, ni un pan, ni un muro, ni una silla, ni una bota. Con una mesa, con un pan, con un muro, con una silla, con una bota, no se puede cambiar el mundo. Con una carabina, con un libro, RAÚLGONZÁLEZTUÑÓN(1905/1974)
  • 10. 10 La luna... eso es posible. ¿Comprendéis por qué el poeta y el soldado pueden ser una misma cosa? He marchado detrás de los obreros lúcidos y no me arrepiento. Ellos saben lo que quieren y yo quiero lo que ellos quieren: la libertad, bien entendida. El poeta es siempre poeta pero es bueno que al fin comprenda de una manera alegre y terrible cuánto mejor sería para todos que esto cambiara. Yo los seguí y ellos me siguieron. ¡Ahí está la cosa! Cuando haya que lanzar la pólvora el hombre lanzará la pólvora. Cuando haya que lanzar el libro el hombre lanzará el libro. De la unión de la pólvora y el libro puede brotar la rosa más pura. Digo al pequeño cura y al ateo de rebotica y al ensayista, al neutral, al solemne y al frívolo, al notario y a la corista, al buen enterrador, al silencioso vecino del tercero, a mi amiga que toca el acordeón: –Mirad la mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
  • 11. 11 No quiero ser la mosca aplastada. Tampoco tengo nada que ver con el mono. No quiero ser abeja. No quiero ser únicamente cigarra. Tampoco tengo nada que ver con el mono. Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre y no quiero ser, jamás, una mosca aplastada bajo la campana de vidrio. Ni colmena, ni hormiguero, no comparéis a los hombres nada más que con los hombres. Dadle al hombre todo lo que necesite. Las pesas para pesar, las medidas para medir, el pan ganado altivamente, la flor del aire, el dolor auténtico, la alegría sin una mancha. Tengo derecho al vino, al aceite, al Museo, a la Enciclopedia Británica, a un lugar en el ómnibus, a un parque abandonado, a un muelle, a una azucena, a salir, a quedarme, a bailar sobre la piel del Último HombreAntiguo, con mi esqueleto nuevo, cubierto con piel nueva de hombre flamante. No puedo cruzarme de brazos e interrogar ahora al vacío. Me rodean la indignidad y el desprecio;
  • 12. 12 La luna... me amenazan la cárcel y el hambre. ¡No me dejaré sobornar! No. No se puede ser libre enteramente ni estrictamente digno ahora cuando el chacal está a la puerta esperando que nuestra carne caiga, podrida. Subiré al cielo, le pondré gatillo a la luna y desde arriba fusilaré al mundo, suavemente, para que esto cambie de una vez.
  • 14. 14 La luna... se sienta a la mesa y escribe «con este poema no tomarás el poder» dice «con estos versos no harás la Revolución» dice «ni con miles de versos harás la Revolución» dice y más: esos versos no han de servirle para que peones maestros hacheros vivan mejor coman mejor o él mismo coma viva mejor ni para enamorar a una le servirán no ganará plata con ellos no entrará al cine gratis con ellos no le darán ropa por ellos no conseguirá tabaco o vino por ellos ni papagayos ni bufandas ni barcos ni toros ni paraguas conseguirá por ellos si por ellos fuera la lluvia lo mojará no alcanzará perdón o gracia por ellos «con este poema no tomarás el poder» dice «con estos versos no harás la Revolución» dice «ni con miles de versos harás la Revolución» dice se sienta a la mesa y escribe JUANGELMAN(1930/2014)
  • 15. 15 Si fuera posible salir del hueso y del alma y hablar de otras cosas. Cosas que no golpeen vuelen vengan a dormir nada más. Pero qué es este incendio esta vuelta y vuelta de ojos tristísimos para médula y muerte que tengo para sabor mío. Qué es sino el velorio de lo que se me muere y el bautismo de lo que se me nace. Señor cuerpo te visto y te calzo y te caso con mis ojos aunque en esto se me vaya la vida. MIGUELÁNGELBUSTOS (1933-desaparecidoen1976)
  • 16. 16 La luna... Vamos a ver, mejor dicho tendríamos que ver, mejor dicho ya hemos visto mucho de lo que hay que ver, hemos visto mucho pero no hemos tocado, mejor dicho nos han tocado, nos han apaleado, nos han enjaulado, y hemos tenido poco, mejor dicho no hemos tenido nada, mejor dicho hemos tenido hambre, a veces, dolor en los huesos, dolor en las uñas, dolor en las tripas, dolor en los hijos, dolor en la sangre, nunca hemos tenido otra cosa, mejor dicho nos han tenido, mejor dicho nos han dado vuelta del revés y del derecho, mejor dicho nos tienen, mejor dicho nos beben y nos respiran, mejor dicho nos empaquetan, mejor dicho nos empaquetan y nos despachan, mejor dicho nos entierran sin muchos honores, mejor dicho nos tiran en un pozo cualquiera, pero vamos a ver, mejor dicho tendríamos que ver, mejor dicho tendríamos que hacer algo, mejor dicho no solamente tocar la guitarra, mejor dicho no solamente decir que somos bravos, mejor dicho tendríamos que agarrar el mundo por las cuatro puntas, mejor dicho agarrar el mundo y darlo vuelta para que caiga todo lo que no sirve, mejor dicho para que caiga toda la basura. DARDODORRONZORO (1913–desaparecidoen1976)
  • 17. 17 Abrigo Aquel tapado de armiño, esta situación que vivimos, mi amiga, estos recuerdos que siempre tendremos y esta vida que juntos vamos haciendo. Algún día, y digo por decirlo, tendremos ese tapado de armiño; será un tiempo más justo, forrado en lamé, como el tapado del tango. Un tiempo sin olvido. Ese tapado de lo que fue, nos hará siempre felices, viejos golpeados; y tendremos tiempo para el ocio, o para la melancolía y nunca llegaremos a aburrirnos. Esta noche espero contento y hacerlo es como ganar la revolución; estaba escrito que tu llegada sería como una caricia después de la pelea, la alfombra de la victoria, el puño que consume la derrota. Pronto será la hora de las brujas y de los secretos y después veremos la luz y escucharemos juntos ese disco del tapado; y comerás con apetito, con juventud y seguramente haremos el amor, y estarás conmigo y no tendrás miedo a nada. PACOURONDO (1930–muertoenunenfrentamientoarmadoen1976)
  • 18. 18 La luna... Canto a la esperanza andaba yo desnudo de mí perdido en la lluvia del olvido de barco navegando por las plazas dormido el pecho su gorrión descalzo y tuve que llevarte a la palabra ponerte en posición de vuelo a veces de bufanda rueda azul andaba te seguía mi muerte con su forma de guitarra y tuve que ponerla en la memoria como se pone un hijo con esa rabia dulce mitad de mí agua del aire andaba así de loco en el olvido de furia que quiere reventar por el costado y un día de tanto nombrarla la encontré se la llevé a mi madre la puse en el saludo la compartí como un pan con mis amigos la arrastré hasta el remolino del amor allí donde los ríos tienen un mismo nombre para que entendiera de una vez por todas que era nuestra para que nunca se olvidara de este país enorme de esta ciudad su ternura abandonada en los portales ROBERTOSANTORO (1939–desaparecidoen1977)
  • 19. 19 le dije algunos versos le puse el corazón como una hoguera me la bebí de cabo a rabo le enrosqué la cola en mi solapa me di el gusto de agarrarla de la mano y hoy la traigo aquí pero si un día se llega a volar porque fallamos si se escapa esta rabia que llamamos esperanza si un día se va yo crucifico al amor y después de enterrar a mis hermanos me voy con el tranvía de la muerte a clausurar mi corazón en una plaza
  • 20. 20 La luna... ¿Y si sí? ¿Y si entre tanto Lenin, coyuntura, y organismo de base, y compañero; si entre tanta vigilia y Antidühring, entre tanto plenario y cigarrillo, se nos está infiltrando la ternura como un disimulado agente de la CIA? ¿Y si apoyo la moción quiere decir sos linda? ¿Y si yo estoy de acuerdo en el planteo quiere decir qué bárbaros tus ojos? ¿Y si me adhiero quiere decir sencillamente que me adhiero? Ojo compañerita, vigilancia, que el enemigo acecha. Analicemos el asunto a nivel de autocrítica. Pero un poco más cerca. Mirándonos los ojos interminablemente, si es posible. HUMBERTOCOSTANTINI(1924/1987)
  • 21. 21 Tu milongura azul me ahogan, matria, tus olas de sangre, ya no tengo manos para remar tus duelos, pintora de horruras tus pálidas venas escurren al borde de esta olla de espantos que fuera nuestro corazón y tus uñas puntean la espuma de ayes y preces, guitarra, guitarra mía quién oye tu canción, qué cielos mueven tu pulmón si ahorcaron tus cuerdas nudos ciegos al lunaire de tu voz, rueda tu luz en las ruletas carnívoras del imperio sumo, se la jugaron tus verdugos una noche de lesa traición y cacerías, la noche enramerada de tu asesinación, matria mía azul, tan violadita ella, mía deshijada con el cuchillo en el útero, mi azul de niños que ululan inhallables, mi matria tus cabellos son potras de locura tremolando la pampa en busca de sus hálitos, tus bordonas calcinadas retuercen sus dedos cachorros abrazados a tu milonga como a un sueño perdido, tañen tu canción de cuna refundida en réquiem, guitarra, guitarra mía, calla si ella te besa con labios desollados de su cría y su lechura raptada por un viento de metrallas y negror, guitarra, guitarra mía, diles que anoto esa música con un lápiz de fiebre en tu alvéolo más íntimo, cuando se eleva tu canto me sube un pueblor por lo más hondo de este cuello hijo tuyo, penacho sangral del árbol de tu carne, yo que amé tu madreselva encinta y tu tangura alzo tus amares, tus lloveres, tus morires para reunir los trozos esparcidos de tu vientre y me pongo a cantar con ala tráquea cegada en tus arenas JULIOHUASI(1935/1988)
  • 22. 22 La luna... La militancia – IV Época de vasallaje. Época de naufragios. El crimen llama a las puertas asesina las hortencias las últimas gallinas quieren hacer hoguera con la inteligencia convertir en cenizas el asombro. Pero hay que saber de navegación. Saber de barcos de velas de arboladuras y la constelación que nos lleve a puerto seguro. Porque hay un momento preciso para transformar en fusiles /las palabras para sembrar la esperanza donde crecía el llanto. Ya que es alegría la esperanza. Sembrarla cosecharla. Y es alegría secarse las lágrimas con el dorso de las manos. GLAUCEBALDOVIN(1928/1995)
  • 23. 23 Carta a Hugo Blanco Aquí una poeta libre de los colonizadores de conciencia libre de la viejas ataduras aquí una poeta desconocida debajo de alambradas de púas resistiendo dando su cara al frente sin sonrisas ni inclinaciones sola como un cuchillo debajo de un gran páramo, ha decidido hablarte Hugo Blanco he decidido hablarte compañero parte de mis ojeras desde aquellos días de la Convención y Lares donde aprendiste la dulzura de la lengua aymará. No puedo ir con mi muerte bajo el brazo a ver a César Vallejo como tú lo pides. Estoy terriblemente viva, amorada por tantos amores sueltos aullando por las calles, debajo de una colina negra en el imperio del smog. No llevo puesta una camisa de once varas mi camisa palpita como una cosa ajena a mi piel, mi camisa sabe todas las muertes y las resurrecciones de mi corazón. Ya verás, uso sólo el lenguaje cotidiano de los hombres, no soy un poeta surrealista ni siquiera un poeta genial, no es fácil escribir palabras como revolución o muerte o camarada STELLACALLONI(1935)
  • 24. 24 La luna... (esas palabras habrán de subvertirte para siempre la memoria). Es fácil ahondar en ciudades imaginarias como un bello cuento de ciencia- ficción, el poeta, ese hermoso inservible puede hablar de mil maneras pero yo no diré genialidades a la sombra de los grandes tormentos bajo tantos ojos caídos y tanto pecho amado en manos de los grandes verdugos. Sobre cantáridas verdes y piedras locas tu rostro atormentado me mira con piedad, esta hermosa inservible quiere hablarte, Hugo Blanco, aquí el poeta sólo puede contar historias a su manera, voy a contar historias a pedido de mi corazón, a encargo como tú dices, a encargo de los que amaré en algún amanecer y habrán de habitarme para siempre. Mi realidad es América viernes por la tarde, varios focos de combate, dieciséis compañeros fusilados en Trelew bajo la niebla del sur. Qué hace entonces el poeta?, puede cantar? inventar frases geniales? Estar en el café concert de moda? De qué puede hablar el poeta en América, Hoy, viernes por la tarde? De su entretejo polvo de acáridos? o de su majadería poética, aplaudida en París, lejos de estos pies malolientes y estas manos
  • 25. 25 cortadas? La poesía social es demodé, dirán algunos, la revolución sólo una mueca gastada, dirán otros. Esos eunucos de la poesía, ¿qué van a hacer sentados en sus vistosas letrinas cuando llegue la hora del huracán y ardan esas pobres maderas que aprendieron a labrar con sus débiles sombras? Ya ves, Yo no haré poemas para el futuro, la Real Academia puede ignorarme, pero qué importa, cuando camino con mi forma loca y mi pelo opaco y mi mano ruda. Camino con los que me entienden aún antes del amanecer y duermen sobre la impiedad de mis versos. (1969)
  • 26. 26 La luna... Esos dos que van conmigo El niño que permanece a mi lado se prodiga en morisquetas al pasar frente a cualquier vidriera, con sus manos sucias me hace cuernos, o a diez dedos imprime su impiedad en los pulcros espejos de brillantes ascensores, me invita a burlarme de atildados ejecutivos descartables, debo apartar con rapidez de autómata la traicionera cáscara que arroja al paso del apurado que no falta; incorregible, siempre me pone en estos trances. Lo mismo ocurre con el adolescente de mi otro costado: lo reconvengo para que no hable a gritos ni intente contar cuentos en velorios a los parientes más cercanos, o se empeñe en seducir a la prima solterona de la novia en casamientos donde apenas si fuimos invitados; le detengo la mano a punto de escribir el nombre de su amada en un árido pizarrón de secundario; me sobresaltan su nihilista aerosol de grafitis subversivos, su culto a lo bizarro, la Fender desbocada a todo trapo; cuántas veces debí borrar de afiches de embusteros políticos pulcramente falsarios, barba y bigotes grotescamente dibujados. Así desde siempre son estos dos impredecibles que cagándose de risa van conmigo a todos lados. Dicen que para crecer hay que matarlos, no es de adultos soportar sus imprudencias. Mas no le presto oídos a consejos de mal aconsejados, descreo de palabras cuadradas, RUBÉNDERLIS(1938)
  • 27. 27 de gente de rostro bilioso de color amargo, me cansé de severos para nada, de ordenados según quién se los mande: gerente, comisario, insoportable esposa, o un, dos, tres, de frente: ¡marchen!; de misa los domingos y lunes de lascivas miradas. Los que asesinaron a su niño intempestivo, crucificaron a su adolescente luego de traicionarlos, van con su agriada adultez, la corbata fósil sobre la falsa importancia acartonada, y su cópula fláccida, quincenal, mejor nada, boludamente insípidos haciendo agua en su destino de chatarra. No digo que sobrevivir sea una jauja ni que por sonreír el poderoso abra sus arcas, no se trata de eso, sino de saber qué alegría naufraga cuando se decapitan sueños o las postergaciones los aplastan. Los homicidas de sí mismos no se interrogan nunca sobre lo vital traspapelado; la autocrítica siempre será zona vedada. ¿Cómo asumir entonces el autocrimen perpetrado? Para arrastrarse hasta el final del túnel sólo con mentirse les alcanza. Cuando lo único que se posee es su enfermedad, cada enfermo la cuida como un bien de salud. Pero se paga.
  • 28. 28 La luna... Vulgata Murguera Hacer el odio -Con verso per-verso- Cantata Cianura para coro; relator Rufián y Mezo Buscona solista. Hay sequía loco. Va para largo que no cae una gota de merca, el Monje está guardado y no alcanza el fervor maternal de la Rusa María, la braguetera del callejón no alcanza ni alcanza el fueguito que Juan Mechita sostiene como llama votiva. Entonces nos juntamos – vea – a gritar / cantar entre todos: decimos queremos hacer el odio no el amor y decimos con los derechos de la mishiadura y decimos el que no canta / grita que se borre y decimos el que se borra es hijo de la yuta. Hay sequía loco. Va para mucho que no cae una gota de merca, aunque el Nene Manguera anuncia: hoy vienen, Viene el alemán barbudo, se llama Carlos y la tiene clara, te la dice posta como te tragan los de arriba, chamúya fino pero se entiende. Y también viene Vladimiro, el bocha que no deja de chillar “todo el poder a la doce”. Y anuncia Manguera: algo traen, son de peligro dice la taquería; deben traer de la buena. Sería grande que no tarden. Aquí hay bronca y soledad frío y oscuridad hay aquí. Se supo, fue el cuervo Marito quien se volteó a la sorda del kiosco. y Manguera dice que Vladimiro dice que Carlos dice: “los de abajo no deberían lastimarse entre sí”. Hay sequía loco. Va para demasiado que no cae una gota de merca. Entonces nos juntamos – vea – para gritar / cantar “queremos hacer el odio no el amor” y decimos: MARCOSSILBER(1934)
  • 29. 29 con los derechos de la mishiadura y decimos: asi que vengan los pesados del verso los grandotes de la palabra que vengan. Que venga el Portugués Fernando con sus múltiples sombras, que venga el Ciego Mayor Señor de los Laberintos, aquí lo espera el arca con las cenizas de Alejandría. Que venga el cabrón Perse con sus “poemas hechos de nada” y el Tano Salvatore que venga, el Quasimodo porque “anochece y estamos solos sobre el corazón de la tierra”. Y que venga Federico, el espléndido marica, en esta calle de los cuchillitos estaremos a las cinco en punto de la tarde. Que venga el Capitán de Chile con sus mineros que venga con sus versos más tristes y el azul de metileno. Y el Cholo César que venga, que se traiga su jueves, el puto jueves, la puta muerte, el aguacero. Hay sequía loco. Va para eternidad que no cae una gota de merca. Que pasa, se murieron los dilers, todos se murieron? que dice la gilada, la tele que dice? dice de nosotros, algo dice; porque no vienen? Arrugan, tienen miedo, no quieren que mostremos la jeta? Malos somos, somos feos? Monstruos, eso somos, forajidos y oscuros y perdedores y reos somos, eso . Que pasa hoy, no servimos, no vendemos? No hicimos ningún barullo grande No nos fumamos todo no tapamos el cielo? No somos noticia hoy. Ningún chico se regaló para fiambre? Vengan turros y díganle a la gilada que aquí es siempre noche, sólo noche, y que te devora las tripas una víbora de fuego, y que el silencio, esa rata de la oscuridad se pone arriba del día, y digan que te pudre, mata, revienta. Vengan turros y vean la tiniebla, que vive aquí, que no se corre, que se queda.
  • 30. 30 La luna... Hay sequía loco. Va para olvido y no cae una gota de merca. No queda otra entonces que juntarnos a cantar / gritar “queremos hacer el odio no el amor” y decimos: pesa el bajón, loco, pesa. Va para todo el reloj. y no da para más la sequía. No. Así que vengan los pesados del verso los grandotes de la palabra que vengan. que vengan a levantarla aquí aquí donde vamos a regarla con alcoholes de zozobra y blancas de soledad vamos a regarla; con los gritos nuestros los cantos de nosotros disparados desde las tripas nuestras de nosotros; que vengan los pesados los grandotes que vengan los papás de la espléndida palabra que vengan hasta / para el corazón la cabeza de nuestro fugitivo chiflado mísero día. De cada día. Aquí.
  • 31. 31 Prosa del Fagot Para Regine, de Holanda Si me hubieran llamado Walter, como quería mi madre, en sus dulces ilusiones de radioteatro, o Lucas, que es el nombre que soñé para ese hijo varón, que nunca tuve, y que debía lanzar la pelota hasta el sol y otras estrellas, más allá del tiempo, entre las hierbas húmedas del Edén, ahora tocaría el fagot, en alguna pequeña orquesta de provincia, en el sur argentino, bajo su bóveda de raso que nunca se arruga, cuando los vientos más fuertes de la tierra, resucitan a los ángeles, perdidos entre las araucarias; pero me bautizaron Vicente, por esos hombres de mirada severa, que descubrí en gastadas fotos amarillas, y por mi padre, que me dejó su corazón aventurero, la lágrima pronta y una locura mansa, que viene de familia, igual que los lunares en la espalda y la sospecha ante quien va o viene de uniforme; así que tuve, como mi tío Orestes, una vida reservada a la poesía, los grandes viajes y los peores naufragios; por eso esta noche no toco a Mozart, junto a los fantasmas con dientes de plata, del lagoAluminé, ni tampoco un tango de Piazzola entre las luces, como bocas que se apagan, mirando el cauce de polvo, donde alguna vez estuvo el río Atuel, y refrescaron sus potros los mapuches, tras el sol y tras la luna perseguidos, siempre perseguidos, sin tiempo para las danzas; esta noche con pureza de noche, con hilos de eternidad, mientras se encarna otoño en el silencio de mi pieza, sobre el sigilo de los gatos sin maldad, llevado de la mano por la música oscura de mi alma, siento que me arrastra un remolino, VICENTEZITOLEMA(1939)
  • 32. 32 La luna... coronado con algas negras, y me aferro a una soga, que me deja una llaga de señal, y cruzo otra vez los puentes, palpo la tierra que espera la flor del tulipán, debajo del horizonte y de las aguas, y me abro paso en la claridad pobre de las velas de los bares amarronados del Jordaan, donde mejor suena el acordeón y mayor fue la resistencia, cuando la segunda guerra, la madre del espanto, hasta que el invasor de la cruz gamada amenazó con volar los diques (o sea: una marea de odio que arrima la sequedad de la muerte, sin misterio), según cuentan los obreros jubilados, que vuelven rojos sus iris celestes, y bajan con pesada armonía sus cervezas, en tanto llega el alba, que huele a pescado frito en la feria de Lindengracht; y yo aquí, sostenido a duras penas entre las nubes y los desgarros, escribo, recuerdo y sueño, más que sueños, delirios sobre el murmullo dorado de las hojas, y me entrego a la antigua fantasía que me ampara, igual que la Virgen de la Pietà, con los ojos muy cerrados, igual que un niño, que escucha un cuento, en espera de que pare la lluvia, triste como todas las lluvias que vi caer, sobre el desierto de la memoria; hay un silencio sin prisa que deja oír, la respiración de la muchacha que duerme cerca de mí, ligera, sostenida y dulce, como la leche, que pronto soltarán sus pechos, para la niña que ya se anuncia y araña los cristales púrpuras, del cielo de la vida; la noche en el destierro es un barco que ha encallado, algo dice en duermevela la muchacha que ahora suspira y se mueve como la ola de una bahía; me ahoga, su belleza,
  • 33. 33 es un diamante entre mis manos rústicas, su belleza; ella vino de Leiden, con una gota de lluvia en la nariz, ella entra y sale de la casa con su bicicleta, ella está en mi vida, y se va de mi vida, y abre las puertas de la mañana, con una llave que arroja al fuego, y sube al aire, y calma mi corazón, que late a los tumbos, que teme la vigilia, y me deja beber el perfume de su cuerpo, igual que un jazmín de fiesta, para que haya luz, donde hubo pesadilla; ya no llueve, corro el velo que me separa de los dioses -los viejos dioses de la infancia-, y pienso una vez más en el fagot de mi otro destino, que pude tocar junto a un lago, de pura quietud para las músicas, pero en mi pasaporte azul, ajado en hoteles sin ascensor y duras policías de frontera, mi nombre es Vicente, nacido en Buenos Aires y domicilio precario en Amsterdam, por gracia de la reina de Holanda; así que dejo el fagot, y salto a mi navío, que va por la mar, hacia la orilla siempre fugaz de los deseos, y trepo a mi estrella, la más pequeña de la bóveda celeste, sobre las Tres Marías, y soy un pez, entre las redes de la bajura, ciego, y soy un animal de nubes, arrastrado por la tormenta, -la tormenta viva de mi corazón-, y bebo en el alcohol del pasado (es un áspero Beerenburger de sesenta y siete hierbas), y sueño que esta noche rodean mi mesa , en la Calle del Árbol, en la ciudad del naufragio, en la soledad de un hombre que conoce el adiós, todos mis amigos; ellos mis bellos perdidos, que sonríen como nunca, y se embriagan, junto a mí, y hablan de sus amores eternos y de la revolución que todavía los espera, junto a mí, y llevan a su boca la fruta del paraíso perdido, junto a mí, como si la muerte fuera una viejita de pelo blanco,
  • 34. 34 La luna... que jamás esgrimió su guadaña, y el destierro -y la vuelta sin gloria, envejecidos- apenas la excusa para escribir de países lejanos, de combates que se perdieron con más penas que olvidos, y del cuerpo de la muchacha que uno abrazaba, sin entender el murmullo de sus labios.
  • 35. 35 II
  • 36. 36 La luna... Palestina Tawfiq Zayyad (1922/ 1994) Aquí estaremos con una pared sobre el pecho, enfrentados al hambre, peleando con hilachas, desafiando cantando nuestras canciones invadiendo las calles con nuestra ira, llenando nuestras covachas con orgullo, enseñando la venganza a nuevas generaciones Como miles de prodigios vagamos errantes en Jaffa, Lidda, Ramallah, en Galilea.
  • 37. 37 Abrazo de amor TÚ reclinas tu cabeza sobre los corazones de los amantes Abrazando, Cuando te recuestas Bajo el retoño de las añoranzas Dormitando Hacia los susurros del sol, Tus pestañas aletean de anhelos, Besos que parten en la brisa, Bañan tu rostro cansado. Desde tesoros de calidez El amor se consuma. Sostén las flores de primavera Llevadas con dignidad ceremonial, Extendiendo su perfume sobre los sueños dispersos. Recuéstate con amor, Cuando el amor se te aproxime Te desbordará, Cuando ojos de Jerusalén se encuentren con los tuyos La victoria es tuya. Oh tú, el héroe entre héroes, ¿Ha regresado el tiempo Que debe consumarse A la luz de tu luna llena? Una luz reservada para ti, Y en los ríos Tu luz se acentúa, Desde tu luz Los anhelos se difunden Reclina tu cabeza sobre los corazones de los amantes, con tus pestañas cubre los sueños de mis ojos mientras las lágrimas fluyen desde mi corazón, Abraza la fragancia de la gloria, Como canciones y renacimiento Luego cesará la pena. HANANAWWADTraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
  • 38. 38 La luna... Hoy es tu día Mi felicidad es inminente, Desde los colores de tu compasión El verde toca el rojo de tus mejillas Y el negro de tus pupilas Blanca la pureza de tus ojos, Aurora palpitante dibujada por el destino, Cómo se ilumina tu rostro Cuando la revelación De días te honra Días en honor de ti Orgullosa de ti.
  • 39. 39 Infancia que transcurre su tiempo exiliada en los lechos de fuego ¿Qué diré de los gritos cuando torturan a las mujeres, Los estragos del horror, Los gemidos y lamentos Que transgreden todos los límites? (larga vida a la resistencia ). ¿Qué diré del silencio de los Grandes Poderes que permiten que las mangueras de veneno nos ataquen en un viaje genocida? ¿Cómo confrontar a la justicia y los derechos Y las consignas de los Derechos del Hombre? ¿Seguridad excepto para los Palestinos??? ¿Qué les diré a las Naciones Unidas Que asumen la consigna de la paz para fomentar la guerra y la agresión Negando la existencia y el sustento Y la destrucción de nuestros derechos? ¿Qué puedo decir sobre las críticas heladas en las morgues Y la paciencia cargada de espinas? ¿Qué puedo DECIR CUANDO ELMÁRTIR ES UN NÚMERO MÁS, ELHERIDOESUNNÚMEROMÁS, Y LAS CASAS DEMOLIDAS SON UN NÚMERO MÁS? Cada uno lleva su cáliz para brindar con sangre palestina. - Tambaleándose, Exagerando y Acusando. ¿Qué diré ante el llamado de los embriones Y los gritos de la infancia torturada con las heridas del terrorismo? ¿Y cómo puede pasar la luz por la aurora de los comprometidos, Y el amor que se mezcla con desgracia regado sobre las tierras de pastoreo del tiempo? ¿Qué diré ante los alambres de púa y espinas que rodean los cuellos de nuestros niños?
  • 40. 40 La luna... ¿Somos seres humanos o solamente un destino fulgurante de existencia prohibida? ¿Tenemos derecho a la vida, O está grabado nuestro derecho en las tumbas de muertos sin mortajas? El carnicero de presencia intimidante se para con orgullo con vestiduras no blancas, Con un frasco de miel negra y un tanque para quemar. Él lleva en sus manos los restos de la infancia y camina en la calle hacia el final del túnel . LASMADRESSONUNTRINOENELADIÓSDELCONVOY QUE SEDIRIGE ALOSJARDINESDELCIELO Qué puedo decir cuando los convoyes de los residentes han sido volados Y por medio de intentos, reuniones y lecturas sin cartas. La urgente añoranza del alma por algún mensaje o una medida de intermediación por alguna noticia. El amanecer se acerca, Las cataratas de sangre crecen en efervescencia Y las Naciones Unidas fabrican con el cáliz de sangre Un talismán para la protección de Israel. La mañana pasa y se va con perfidia, Luego el sol con su calor tórrido se acuesta en la falda del mar, anhelando paz y seguridad. El vocabulario viaja, las palabras son asesinadas, Los tiranos hacen desastres con los horarios de viaje palestinos, Y luego con la dignidad de la nación en los banquetes de reunión, abstinencia, anestesia y preparación de la última cena.. ¿Cómo se atreve la Ocupación? Y continúa en su viaje de exterminio. Los ojos observan pero sin un ojo Y ponen en el mismo plano a la víctima y al verdugo. Como si los cuerpos de los niños colgados de la guillotina del carnicero fueran solo una fábula. Y más aun, como si el instante de comunicación con la inexistencia fuera apenas una ilusión. Como si Como si
  • 41. 41 Epicedio* de sangre (oda fúnebre) ¿Cómo duerme un líder en la oscuridad del cautiverio??? No soy consciente de qué escribir, De qué puede avalar mi pluma, O qué puede registrar mi alma afligida en esta Edad Criminal repleta de odio. ¿Cómo podrá el vocabulario encender las velas del alma arañada por las espinas de la iniquidad? ¿Cómo podrá mi pluma estallar y transportar retratos que no existieron ni siquiera en las antiguas leyendas, ya que ni siquiera en la historia hubo crímenes tales registrados en cartas de sojuzgamiento? ¿Y cómo puedo conversar sobre los ríos de sangre que se filtran a través de los corredores de la guillotina preparada para los individuos imponentes enredados en un país libre que se rebela? ¿Y cómo puede mi voz amplificada surgir en un tiempo de supresión de la voz y de amputación de miembros? ¿Qué diré sobre las conspiraciones silenciosas? Qué diré al vestir las ropas de la muerte Y la botella de cuello largo de soda cáustica Y una explosión dentro de una explosión
  • 42. 42 La luna... ¿Qué significa el silencio pintado en mi sangre? y la decisión grabada de mi entierro En las tumbas de los sultanes? ¿Qué significa la revolución? ¿Qué significa la revolución? ¿Y el lenguaje romántico de los amantes? ¿Cuándo se marchita el jazmín? ¿Qué significa cuando se activan los rifles en las manos de los hombres Los hombres Y el regreso del alma? Y la voluntad de la sangre busca ayuda PORFAVORRESISTE PORFAVORRESISTE Es una vergüenza que permanezcamos en silencio Es una vergüenza que olvidemos la sangre de los nuestros, derramada Es una vergüenza que comerciemos con la sangre En cualquier puerta Es una vergüenza que eliminemos un texto que no tiene intenciones ortográficas ESUNAVERGÜENZAQUE OLVIDEMOSALOS HOMBRES YPASEMOS/ ¿SOMOSSEMBLANZADEHOMBRES? ¿¿¿QUIÉNSEATREVE??? ¿¿¿QUIÉNSEATREVE??? (By Dr HananAwwad President of Palestinian Pen Centre Member of the Palestinian National Council) Hanan Awwad: Traducción del árabe al inglés, Hanan Awwad
  • 43. 43 JUMARIFAI Una única Oración Repetida El poeta debe prepararse para el desastre inminente. Esto significa que debe pensar en una salvación, para sacarnos a todos de los escombros – previendo el desastre: ¿Cómo salvar lo que pueda salvarse? ¡Construye una pared alrededor del jardín! ¡Abofetea a la muerte con altoparlantes! ¡Anima al tranquilo viento de la playa para que se levante y sople, sople! Cántale al río: ¡Tú eres mi amor! Tu agua es mi tribu; Así, él escribirá esto sobre una página blanca, esta única oración repetida: YO SOY EL DESASTRE. Yo soy la oración mil veces repetida Traducción del árabe al inglés: Nizar Sartawi and Verónica Golos Traduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
  • 44. 44 La luna... Un Día ¡Oh muerte! Un día, caerás victima de las mujeres A ellas no les importarán tus ojos asustados Robarán la sequedad de tus lágrimas y la convertirán en madera para sus lechos fríos Muerte! Algún día, los hombres atravesarán tu puerta descalzos solamente para buscar rutas secretas a la eternidad en los lechos de aquellas mujeres que hicieron de la sequedad de tus lágrimas maderas para sus lechos ¡Muerte! Un día después de aquel otro día, cuando partas de mañana, te olvidarás De que nosotros también queremos que olvides tus llaves sobre el lecho y tus cerraduras destruidas en el camino Traducción del árabe al inglés: Hussam Ramadan
  • 45. 45 Ahora o mañana Ahora o mañana Llegará el momento en que sientas la trivialidad de las cosas, Todas las cosas. La ciudad gritaba una pregunta y el bombardeo era la respuesta La desolación llamaba al amor y el entierro era un renacimiento Los árboles gritaban lamentos y el susurro de sus hojas era un funeral. Luego tu ego intenta romper todas las lámparas del mundo. Los faroles de la calle, Las lámparas de las casas, Y toda la luz envolvió a la oscuridad porque tú quieres ver. Traducción del árabe al inglés:Abeer Elfieky
  • 46. 46 La luna... Todo lo que hay No nos hemos conocido como para establecer un futuro. No tenemos pasado, como para tratar de olvidarlo. Nada hay entre nosotros. No hay cartas de amor humedecidas con agua de los ojos. Ni una sola vez fuimos A una luna en Jericó Todo lo que hay, es un salvaje deseo de cantar. Traducción del árabe al inglés:Abeer Elfieky
  • 47. 47 Presentado a más de 1000 prisioneros palestinos en las cárceles israelíes La cárcel me enseñó que: La esperanza es una estación donde se paran los desesperados Y yo tengo que: Sanar mi herida solo Solo Solo Maldecir al viento y a la vela Construir castillos; mirar desde su altura Mi flor de narciso plantada en la tierra La cárcel también me enseñó Un talento para abreviar el tiempo Leyendo las líneas de mi mano Recuperando los nombres, a los padres y a los niños Esto me confirmó que: Los mensajes no solo les fueron revelados a los profetas; Un lugar sin un ser humano T Es una planta salvaje olvidada cerca de los manantiales y el tiempo; Las cuentas de arena en nuestras uñas nos matarán Si no luchamos También me han enseñado que: Los largos viajes deben hacerse con hondos pensamientos espirituales Lejos de las preocupaciones materialistas; Así, podría alcanzarse un calor en el alma y una percepción del color frío Por eso; La distancia es el arte del descubrimiento Y el amor en mi corazón es grande Traducción del árabe al inglés: Ziad Mashour Mubaslat
  • 48. 48 La luna... MURADAL-SUDANI Hanoi-Palestina Hanoi-Palestina, dos rostros de lluvia celestial y un aclarar de ensueño, dos heridas que soplan una canción de fuego, intercambiando pena… enfrentados en el pavimento de las heridas y calamidades. Sin embargo, es la libertad roja y la agonía recordada, cada vez que los caballos relinchan en los bosques de silencio Aquí hay un país profanado...una herida sangrante de banderas, luchadores por la libertad, el cuerpo del cuento, Aquí, los niños ascienden hacia sus sueños como flores de los mártires, Aquí, el rocío,...el horizonte de batalla, todos iguales, rosas dolientes en el camino. Esta es Palestina, una cautiva sangrante, un dolor que invoca a los caídos… una brasa y una bandera. Aquí están los hilos del amanecer cosiendo capas de mártires para las mujeres, Aqui, el cielo está tan cerca como la sangre de las víctimas, Aquí, hay un halcón como muerte sobrevolando, Aqui, hay un heroísmo que asciende como fuego. Hanoi es un canto del luchador... Hanoi, es un festival de niños en el paisaje de la guerra, Hanoi, es un sueño que nunca parte, Un cuento de un libro revolucionario humeante. Hanoi-Palestina: dos agonías de trigo y henna, dos aluviones de sangre de perdiz en los bordes de las nubes, Aquí, está Palestina: los heridos y los asesinados. Allí, está Hanoi… un relato perdurable, un relato para revolucionarios, un corazón de amante… una libertad, un poema, una espiga verde inclinada sobre una vieja piedra. Traduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
  • 49. 49 Ho Chi Minh ¡No te llevó la muerte! Es solo la tierra en tus pisadas, y tus manos que son los jardines dormidos en las torres del cuento, una sangre nunca seca...hogares destruidos y veredas de la canción revolucionaria y tinta de sangre que se vuelve bandera... Eres la luz del día que florece en canciones y espigas eres el rocío del horizonte que contempla y se quiebra como una flecha ¡No te llevó la muerte ! tus cuadernos triturados por las granadas son testigos como la mañana los vientos son tus puertas abiertas de par en par… Aminora la marcha para que les escribamos tus mandamientos a los niños antes de la última partida. Aminora la marcha para que plantemos flores de esperanza en los cascos de fuego para que el camino del país reverdezca....para que los cánticos se eleven en gloria y llamaradas, para que este tiempo diurno, decorado de fusiles y niños hambrientos, reverdezca. Aminora la marcha... para que terminemos la canción de triunfo sobre las colinas, y pasemos a través de los valles de muerte y silencio desnudando nuestras penas y sueños para que podamos concluir este largo, largo sendero... Nuestras penas son todos estos campos, las palmeras son nuestra sangre Toma un puñado de tierra de tu país, Toma el aclarar de la tinta que se tornó sangre y jardines, y escribe la canción: Solo estoy dormido... y mi sueños es una gaviota blanca, blanca… solo dormido en la sangre de los árboles quemados... mi corazón es el eco de las balas... mi noche es lluvia Solo estoy dormido, y la luna es mi grito por una libertad anhelada,
  • 50. 50 La luna... Solo dormido, y mi sangre es un bastón donde me apoyo sobre la montaña de agua. Solo estoy partiendo, sin embargo sigo presente en las canciones y las risas de los árboles... presente como una vieja lanza a la orilla del río presente como un collar de amor sobre el pecho de las muchachas de Hanoi un tatuaje de significado encantador Aminora la marcha, Oh guerrero… Hanoi está llamándote... Gritando tu nombre Oh la luna en el cenit de las palabras… Oh nuestra herida profética, Oh nuestro halcón en el horizonte de las balas. Traducción del árabe al inglés:Abdul-RahimAl-Shaikh
  • 51. 51 En mi estado En mi estado Recuesto mi cabeza pesada sobre la almohada del mediodía Un remolino sin rostro roza tu cuerpo frágil Me estremezco sosteniendo mi cabeza pesada esperando una causa – un grito Las cosas estallan en sí mismas y se tornan inmóviles por eso caigo exhausto en el laberinto del caos nadando en el coma de la ignorancia. Y en mi estado el atardecer se acerca a las expectativas de los soñadores teje el mal en nuestro espacio contaminado para un soñador que no se ahogó como debía hacerlo El atardecer se acerca, los aviones se aproximan a tu cenit Las cosechadoras mecánicas son gemidos y canciones Aminora la marcha Partiremos para nuestro lugar sitiado / para descansar un poco de la adversidad de la muerte, en mi estado Un buena noche como esperan los que sueñan Las mujeres dormidas creen firmemente que el lugar es seguro debajo de las escaleras de la casa ellas están durmiendo ellas me abandonan Yo vigilo el este con temor y sonriendo Tal vez los monstruos estén merodeando esta noche y tal vez yo haya realmente predicho algo: Deténganse, monstruos Los aviones pasarán sobre nuestro espacio para arrancar el pequeño ojo de nuestra noche y escupir su imprecación en el rostro del universo ¡Por el amor de Dios! ¿Por qué estás gimiendo? En poco tiempo pasarán y nos mostrarán en qué dirección rezar OTHMANHUSSAINTraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
  • 52. 52 La luna... Y un montón de instrucciones soplarán dentro de nuestras almas los perfumes de la muerte y seguirán Ahora vengan nomás, monstruos Angostas son las calles y angostos son nuestros sueños Nuestras circunstancias bloqueadas por una pesadilla en el cuello de una botella exiliados del cielo del sueño y también deliciosa es nuestra carne y suntuosa Vengan nomás, monstruos porque estoy harto de mi miedo.
  • 53. 53 He estado esperando lo inesperado por mucho tiempo El niño grita: Détente El se levanta bien y da unos pasos cuidadosamente como un ciego ]Nada pide una acción semejante[ Yo susurro: Solamente ahora caeré, en camino hacia la primera calle de Asia* Rafah no puede lidiar con otro nuevo ciego Una negrura de rasgos fuertes lo mantiene despierto Un leñador descuidado lo arrastra fuera de la bruma detrás de nuestra galaxia que envejece ]Realmente moverse hacia la atracción que yace detrás de lo aparente tiene sus recompensas[ La vereda está lista para los peatones Nada cae ni siquiera los gritos de los vendedores que circulan en mi callejón ...pero se está acercando Penetro en la puerta de la bruma Y con ambas manos El guardián de la oscuridad me abofetea los oídos La pared se está acercando voy apoyándome en mi paso vacilante y de ahora en más ¿cuántas veces te veré tragar la oscuridad del mediodía y roer la flaccidez de la noche? ¿Y cuántas veces te veré por azar a ti barriendo lejos mi caída con tanta delicadeza a ti susurrando el viaje que ha sido echado sobre los hombros del tiempo a ti empujando, mi amigo, a la pared por eso entro extendiendo mis brazos desdichados sobrevolando en medio del clamor . Traducción del árabe al inglés: Tristán Cranfield *Mamarral-Fâtihòîn:LacallequedividelaciudaddeRafahendosmitades:unapalestinayotraegipcia,lapuertadeentradaal continentedeAsiaylalíneadivisoriaentredoscontinentes.Allíesdondevivo.
  • 54. 54 La luna... El exilio deAdán Declaro inocente a la serpiente pues ni me ha seducido Satanás ni Eva ha sido injusta con mis pasos De la Costilla del amor Oh Señor creaste una posibilidad que eleva al paraíso sobre su imaginación y mi visión Y me enseñaste los nombres y las cosas pero el rocío que humedece los labios de mi única mujer le ha enseñado al nuevo corazón lo que dice la flauta Tú creaste el río, las flores y la luna, suspendida sobre los sueños del atardecer, y me dijiste : Amor pero yo no comprendí ni oyeron los ángeles del Cielo el latido de la pasión Fui en búsqueda de los rangos del amor y mi ego Yo seguí el sueño Oh Señor Pues la manzana es un milagro y el pecho de la amada es su atractivo moldeado por la luna y el encanto del perfume es mayor que mis poderes y dentro de mi cuerpo respiraste amor mezclado con la sonrisa de ella que formó los suspiros de la costilla antes de que yo fuera formado Y me deportaste de tu jardín del Edén Que habías creado para mí. ¿Oh Dios del amor y la paz Escuchas mis sentimientos? Yo seguí mi corazón Oh Dios del rocío y me negaste lo que me habías dado, lo que habías plantado, lo que habías regado SAMIMUHANNATraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
  • 55. 55 Pero el Edén Oh Dios de los corazones cuelga de una trenza y está pintado alrededor de la cintura en llamas, ahogado en el rocío de mi mujer
  • 56. 56 La luna... Contemplaciones Yo contemplo a la luna viajera, y la que se anida en el lecho de la noche Oh desdichada luna! Desde la aurora del amor has sido el refrán de poemas y canciones Todo aquel que se enamora declara: mi novia es la luna y te convierte en su metáfora hermosa y genuina Tan solitaria estás a las orillas de la noche… Si tuvieras tu propia mujer la llamarías: Mi luna O solo nos contemplarías y dirías: mi novia es una humana.
  • 57. 57 Y caminó un poco más, y cayó sobre su rostro y rezó, diciendo: Oh Padre Mío, si fuera posible, aparta de mí este cáliz; sin embargo, que se haga esto según tu voluntad y no la mía. Mateo 26:39 ¿No apartarás el cáliz de mis labios? Lo pido no por mí, sino por mi madre Tú eres un dios y ella es una madre, Oh Padre Yo veo caer sus lágrimas sobre mí Y tú estás en tu cielo y dentro de mí más allá de los sentidos tu lugar sagrado y alto Has dejado perpleja a mi mitad humana con tu totalidad divina Una humana fue quien dio a luz al hijo de Dios temor siento por ella. Oh Señor Ten compasión Yo la veo en un incendio de mi propia sangre ¿No apartarás el cáliz de mis labios ? Traducción del árabe al inglés: Nizar Sartawi
  • 58. 58 La luna... India Agradezco no ser una de las ruedas del poder, sino una de las criaturas que son aplastadas por ellas. Rabindranath Tagore (1861 1941)
  • 59. 59 Teoría de «La supervivencia del clan más débil» Un estremecimiento en mi columna me conmueve cuando salgo de mi oficina y ya son las nueve. Una chica de mi pueblo ha sufrido la brutalidad, y era muy sencilla y pura. Por eso sé que esta hora también me será muy dura. Este es un verdadero problema para una chica como yo que se prometió no aceptar la «teoría del clan más débil», el clan que somos nosotras. Trabajamos más para probar nuestra igualdad lo que simplemente aumenta nuestra «popularidad» entre los gurús morales de nuestra localidad. Al final, aumenta su deseo de propagar la austeridad. Nos persiguen, nos violan, nos abandonan. También nos asesinan para acallar nuestros reclamos pero otra vez para borrar la culpa resucitamos y que la escena no les sea tan fácil logramos. JAGRITIROYTraduccióndelinglésalcastellano:IreneMarks
  • 60. 60 La luna... Permanencia anhelada en el cielo Déjalo volar, déjalo volar hace tanto que este pájaro tiene que callar. Nunca ignores su anhelo de tocar los límites del cielo. Déjalo volar, déjalo volar porque el vuelo nunca ha dejado de intentar las duras pruebas que ha enfrentado para poder volar no se pueden negar. Déjalo volar, déjalo volar no intentes detenerlo en su tan alto vuelo de otro modo, su sueño será obligado a morir. Déjalo volar
  • 61. 61 Oda a una sociedad macabra Escena I Ella luchaba con sus vestidos y su dignidad mientras un lunático cruel libidinoso trataba de violar su santidad. Los miembros de su clan en ese vecindario eligieron mantenerse callados y la culparon por vestirse a la moda. Escena II Una joven, que intentaba equilibrar familia y trabajo fue detenida en sus planes por un matón libidinoso. Nadie se preocupó por ella ni la defendió por temor a sufrir un ataque mortal. Escena III En una mañana de niebla, el cuerpo frío de una prostituta fue colocado sobre la calle de alquitrán, aunque las cicatrices denunciaban violenta lujuria por su pasado sólo a ella la acusaron. Escena IV Las calles ylos lugares públicos están cansados de las marchas con velas, cosas tan grotescas nada tienen que ver con este pacto injusto. Solamente laautoconfianza tiene el poder de sanar, ya que hemos adoptado la conducta de no meternos como estilode vida.
  • 63. 63 Brasil Carlos Drummond deAndrade (1902/1987) Ya no distingo más si eres sombra o sombra siempre fuiste, y nuestra historia el invento de un libro deletreado bajo pestañas soñolientas. ¿Habré un día conocido tu verdadero cuerpo como hoy lo conozco enlazando el vapor como se enlaza una idea platónica en el aire?
  • 64. 64 La luna... Febrero. Place du Pont Neuf. Un viento helado en esa tarde parisiense. Los árboles agitaban las ramas escuálidas. Una pareja camina muy junta. Ropas abrigadas, bufandas, botas, sólo se ven los ojos vivos e iluminados. Se detienen en el No. 13 y finalmente entran en la Taverne de Henri IV. Queda en el Pont Neuf, frente a l’Ile de la Cité. Es una taberna pequeña, rodeada de ventanas y localizada en una esquina. Se ubican en una mesa un poco arrinconada, de espaldas a la puerta. Ella, rubia, de cabello corto, grandes ojos azules y una sonrisa que le ilumina el rostro. Él, moreno, de bigotes. Están allí sentados, en aquel día helado de febrero, protegiéndose del invierno francés, bebiendo diversos vinos que son servidos en copas medianas, sin ostentación. Beaujolais, Jurançon, Bordeaux, vinos franceses, como dice su dueño, «amorosamente conservados en sus bodegas de dos pisos - à double étage». Es el último día de un viaje relámpago, arrancado a sus vidas, días inolvidables, robados del cotidiano. Estaban sellando su amor en aquel rincón de París. Carnaval en París. Ellos brasileños saludaban a Momo discretamente. Estaban lejos del tropicalismo, con sus colores, sus brillos, sus mulatas, sus carros alegóricos. Habían dejado todo eso atrás. ¡Estaban tan lejos de las escolas Copos de nieve de samba, en aquella taberna de Henri IV, bebiendo lentamente los vinos y degustando sabia y pausadamente su amor! En silencio, sólo ellos dos, sin teléfonos, sin ruido de autos, sin compromisos. Sólo el murmullo de los frecuentadores de la vieja taberna. Voces apagadas, tonos discretos, vinos ricos. Nadie los veía, ellos no veían a nadie. Sólo ellos dos, con las copas semivacías y las manos juntas, reuniendo en instantes su amor de años. Recorriendo el pasado con la memoria, saboreando la certidumbre dulce, mansa y fuerte del presente. Ya nada era un impedimento, nada ni nadie estaban en contra. Después de algunos momentos de silencio poblado de imágenes y recuerdos, él le preguntó, apretándole suavemente la mano: «Si tuvieras que pedir un deseo, sólo uno, sabiendo que es tu única oportunidad y te sería otorgado al instante, ¿qué pedirías?». Ella respondió sin titubear: «Quisiera que nevara, nunca vi nevar». ANAMARIAPATRONE
  • 65. 65 Chile Nicanor Parra (1914/ 2018) A los amantes de las bellas letras Hago llegar mis mejores deseos Voy a cambiar de nombre a algunas cosas. Mi posición es ésta: El poeta no cumple su palabra Si no cambia los nombres de las cosas.
  • 66. 66 La luna... Con una diente de león entre mis prensiles Pido el deseo de la sombra que cuando esas semillas vuelen encuentren dónde brotar que tengan todo lo que necesitan las malezas para atraer a una horda de luciérnagas que brillan más cerca que la luna que traigan banda de grillos para que musicalicen los solitarios campos Pido el deseo de la sombra que ante la espera de mis trámites diarios sea el árbol quien me da cobijo y no un techo con luces parpadeantes con paredes blancas por estar domesticados no como las malezas, las luciérnagas o los grillos. Eso yo te pido maleza entre mis dedos que a las hadas y a los duendes les lleves mi mensaje para que la sombra se esparza y de la cueva podamos salir. CATAAMAIRE
  • 67. 67 Quedamos con miedo y con ausencia Quedamos tú y yo Y otros pocos, Quedamos con miedo y con ausencias Con turismo y monumentos nacionales Con guitarras y bombos, Con nostalgia de oxígeno Tú y yo Sin más que ellos Respirando angustias Quedamos con miedo Con ausencia. JANETTCARDENAS
  • 68. 68 La luna... No pertenezco al cemento. Las ciudades me embrutecen, me hacen mierda en cinco minutos Sólo para amar la tierra desde adentro por sentir su abrazo cada vez que comparto sus negruras, cada vez que huelo su humedad, yo soy raíz telúrica, arcilla, vertiente subterránea, me vuelvo savia, tallo y fruto. No hay nada más hermoso que el abrazo de la tierra, de los árboles que cuchichean a mi oído sus más hermosos secretos. Las plantas que se nutren de la canción desafinada que les entrego cada vez que llevo a ellas el agua que calma su sed. Cuando niña descifraba las figuras de las nubes recostada sobre la tierra que me acunaba para que durmiera en paz entre los trigales. Aprendí a amar entonces el verde de las cosas y como todas las cosas que pertenecen a la tierra, amo a los árboles y cuando el otoño llega destiñéndolos los amo igualmente amarillos, igualmente los amo cuando el invierno los despoja completamente y como a la tierra los amo desde sus negruras con sus fríos, con sus cuerpos llenos de escarchas, también con sus sonrisas florecidas de primavera. Por eso cuando he visto desierta la plaza de Achao, reemplazados sus árboles por el cemento frío, me ha nacido el grito de la tierra. OLGACARDENASGALLARDO
  • 69. 69 Hogar Entre las cosas que nunca te diré Está la obra que nunca tocamos Entre las cosas que nunca te diré Está la baraja con la que nunca jugamos Entre las cosas que nunca te diré Está aquel te amo que en la valija sigue guardado Y seguirá siendo semilla, esperando a que vuelvas Entré a la casa donde nunca viviremos Tu trompeta oxidada de olvido se vuelve brújula Me ayuda a sacar el polvo Y pintamos de nuestros colores favoritos La cocina donde nunca comeremos La sala donde nunca nos veremos Y el calor que jamás nos verá nacer Sigo pintando de nostalgia El tiempo que vio tus manos correr De correr a gaviota hay un paso Y tomaste el salto a las estrellas Antes de que la sed se vuelva costumbre Y estoy en la estufa escribiéndote Rezando de amor que la bandada te oriente Que vueles, que bailes, que goces Prueba los sabores que no existen Tal como yo cuidaré la casa Que jamás levantamos. YANARACHACONHERNANDEZ
  • 70. 70 La luna... Noche de Wetripantu Anochece. Una mano dibuja en los vidrios el rostro de una helada, cuyo nombre ha olvidado. Los manzanos sueñan la felicidad de compartir el mundo con los pájaros. La Nueva Salida del Sol ilumina el camino de los perdidos. El invierno hunde sus pies dejando una huella sin forma. La estación de las lluvias es nuestro único consuelo. Noche de Wetripantu. Un nuevo orden perdura en las cosas. La memoria recupera el silencio anterior a la palabra. BERNARDOCOLIPANFIGUEIRA
  • 71. 71 Pequeño nocturno De pronto me doy cuenta que llevo en los bolsillos una luna un pedazo grande de tierra y agua dura jineteando conmigo... dos ladridos rojos rompen lanzas y forman mis latidos... meto la mano entonces en el oscuro ámbar donde el vaso, la luna y las estrellas se encogieron y crecen como una rosa, llena de espinas tardas crece la luna verde y en mi ojal de plata cae la sangre la luna calla. MARIOCONTRERASVEGA
  • 72. 72 La luna... Últimas voluntades Muchachada, recuerden, en mi velorio no quiero rezos, ni cuervos ni lágrimas, ni cruces. Ha sido una fiesta conocerlos y amarlos y así ha de continuar ¡Qué siga el baile! Nada hubo mejor que luchar junto a ustedes en las calles, en el desierto, en la poesía y algo debe quedar de tanta entrega. Canten hasta quedar afónicos, beban a la salud de las mujeres, de los marginados todos del planeta y renueven los votos ¡Arriba la revolución! ¡Griten consignas! ¡Cúbranme de banderas! Yo estaré de cuerpo presente sonriendo y evocaré esos momentos donde la risa iba pareja con la rabia. Si hacen un esfuerzo y logran cambiar este mundo tan jodido quizá me anime y vuelva. MARIBELLACAVE
  • 73. 73 Ahora sé dónde el fulgor del aire invisible reposa como una gran ala de pájara al fondo de la sombra que hace el silencio en todo lo nombrado. Ahora desde la ausencia desgarra el filo nombra la luz que deshace los sonidos entre agua- vuelos se instala nuevamente la tristeza la luz que roza levemente la cara de la muerte. MIRIAMLEIVAGARRIDO
  • 74. 74 La luna... Aceptémoslo, es difícil decir «nunca», un «para siempre»o un «hasta aquí». Un «por ahora» convendría más... denota la relatividad del trasfondo de la palabra que empleo mientras no tengo la certeza de lo que dura un segundo en la eternidad y la eternidad misma es el instante en que todo y nada pasa, un minúsculo intervalo donde creas espacios mentales para jugar a las escondidas. JUANAVALENTINALINCO
  • 75. 75 En Fin Te vas, no estás. Naciste, viniste. Amaste, reíste. Armaste tu existir. Nada fue al azar, todo tuvo un porqué, algunas preguntas nunca se resolverán, respuestas completas nacieron en tu aprender. Vida, enlace infinito. Muerte comienzo del ser. MANUELMARTINEZOPAZO
  • 76. 76 La luna... Como cuchillo Afilada y mestiza, se arrincona al borde del bar y da vuelta a los estupefacientes Tiene pena de bestia esta bestia, pero las penas de bestias no están contempladas en la fantasía de los pueblos Las bestias son fuertes y fieras Amarillas, pequeñas y escurridizas Peligrosas Todo lo demás es una danza en prodigio de desintegrarse Todo está en ruinas y es inútil Vuelve la bestia porque siempre estuvo, su lejanía fue sueño, Se pensaba en duraznos, verdes valles y una cadencia de tiempo. Fue un error relajarse tanto, alejarse tanto que se pensó muerta En un chiflido de imperio mira una distancia glacial Igual y parecida, más alta tal vez, más refinada hoy que ayer… Está fregada la bestia, ya no hay poesía. ALUHELBALAMMONSALVESFUENTEALBA
  • 77. 77 Vamos hacer una casa mis niños con ventanas de nuevos sueños, con techos de algodón, puertas transparentes. La lluvia vamos a mirarla detrás de nuestra estufa a leña, esa que nos abraza, como el nido de las madres. Vamos a mirar la lluvia, verán que su cuerpo es infinito, tiene colores, miles de formas cuando aparece, es hermosa como vuestros ojos, pura como la primera sonrisa pero, también les digo que es indolente con los pobres, se acurruca en todos los cuerpos y se aleja dejando sus huellas en el humo que queda en los zapatos. Vamos a pedirle consejos al viento porque él será el arrullo de nuestros sueños. Vamos hacer una casa mis niños con ventanas mágicas, para ver los continentes, No hay vacíos en el universo, solo prolongación de la madre tierra, poderosa, abismante, generosa. Vamos hacer una casa mis niños para sentir el latido de nuestros corazones. NEDDIELMUÑOZMILLALONCO
  • 78. 78 La luna... Sonreíste Muerte, santa muerte. Dios ha muerto junto con Nietzsche. Muerte de pétalos por mano izquierda de hombre enamorado y sin dinero. Muerte de caracol aplastado por pie izquierdo de mujer enamorada y sin dinero. ¡Muerte que mereces la muerte! Mataste la hoja en blanco murieron comas puntos comillas mueres creyéndote la muerte. CESARALEJANDROOPAZOREYES
  • 79. 79 Todo mi amor se fue Todo mi amor se fue sobre 4 ruedas. Yo trataba de conquistarte poniéndome para ti, mi mejor facha. Llevaba puesto unas zapatillas de 5 lucas, un pantalón de ropa americana, una polera teñida de negro, cuando era casi blanca, unos lentes de rascaiman y por si las moscas y las pulgas me echaba colonia inglesa y en los sobacos un poco de jabón. Me cosí con hilos de saco los calcetines con papas. Y me lavé los dientes con cenizas. Me eché limón en el pelo. Planché debajo de la almohada mi camisa. Me corté las uñas con los dientes y me afeité con una «guillette» oxidada. Me compré un chicle «dos en uno «, le tiraba piedras al perro cuando salí de casa y como te vi sobre 4 ruedas me miraste en menos y me encontraste rasca y eso que evité comer un causeo de salmón con cebolla, cuando me sonaba la guata. Te di mi mejor sonrisa cariada, Pero aún así no tuve tu cariño, ¿quizás se me olvidó traer plata o cambiarme de calzoncillos? JUANSOÑADORRIVERA
  • 80. 80 La luna... Flor Flor perdió su flor cuando tenía 12 su hermano mayor quiso ser jardinero sus padres supieron cuando cumplió 14 Dos años llorando en la almohada dos años llorando en silencio cinco años entre cuatro paredes Flor gritó al viento a las montañas al océano a las cenizas que explotan con la lava se quitó el luto desnudó su alma ahora flor está en cada rocío de la mañana. ARIELASANTANA
  • 81. 81 Contento Señor… ¿contento? (Décima espinela) Contento Señor… ¿contento? aunque el alma se me parta y en pedazos se reparta la luz que le da el sustento. Regresará junto al viento la alegría que hoy termina por no ser mujer divina o una diosa de las puras que habita en las escrituras de libros de tinta fina. Contento Señor… ¿contento? aunque el corazón ignore el triste dolor que aflore y el tiempo cure muy lento. Volverá a mí el opulento amor real y genuino esparciendo en el camino una pasión fuerte y pura que se abrace a mi figura al cruzarse en mi destino. CECILLSCOTT
  • 82. 82 La luna... Colombia Álvaro Mutis (1923/2013) Cuando de repente en mitad de la vida llega una palabra jamás antes pronunciada, una densa marea nos recoge en sus brazos y comienza el largo viaje entre la magia recién iniciada.
  • 83. 83 Hoy saldré a morir En el rocío perenne de la madre selva, En los ojos de una madre que se ausenta. Hoy saldré a morir En el arrebol de la tarde que se escapa En tus pisadas de vuelta sin arribo. Hoy saldré a morir En el llanto del guadual al viento Que gimen los dolores de esta tierra. Hoy saldré a morir En el rodar de la gran roca Y su arenisca desprendida. Hoy saldré a morir En los callos de la mano activa Que la tierra arando honra. Hoy saldré a morir Al alzar la voz por todos Y que nadie se dé cuenta. Hoy saldré a morir En estos toscos versos Que Cronos trae a mi cuesta. JOSEONIASCUELLARCALDERON
  • 84. 84 La luna... Tengo miedo tengo miedo de no sentir mi sudor de no avivar mi sudar y de no volver a oler mi hedor soy ~somos~ todo lo que podamos provocar –controlar- +podaamos+ podar amos aprendiendo a morir alcanzado/despertado, En silencio vengo a ti y pierdo el frío en recinto lleno de voces escribiendo/hablando atraes lo que raes He imanas semana tras semana A tus arraigos!, Buscando el sur donde surcos surgen y surten Su realidad extra racional,, El dolor al miedo de venSER debo venSERLO en transición entre ceguera y se guerra,,, vol.vi a mis nimiedades en esta divina edad en la que pare.seré destilando almizcle asistido en coyuntura de enamorarla par a ser dos en la morada buscando sostener el momento continuó,, acendrado en voz propia en voz deSIR ACÁ DIA ALLA NOCHE Tanteo torpemente con digitadores de voz siento el amor lo veo, deseo olerlo con.prendíendo el pero sin disfraces HECTORHERNANHURTADOBOTERO
  • 85. 85 A propósito de Wislawa (Fragmento) Polonia no existe esta más allá de cualquier imaginación de provincia en las escuelas públicas el profesor de historia siempre se enferma nadie reconoce continentes los salones se pueblan de revistas pornográficas oídos atentos al timbre de salida Wislawa tampoco sabe que yo existo que transito sus letras como aferrada a un paraguas bajo el agua estruendosa que me llevo sus poemas a la cama desayuno sus trenes fúnebres meriendo su filosofía extraña su claro pensamiento nocturno su obsesión con la vida que se muere No tiene por qué saber de mi existencia tan pequeña y lejana tan débil y luminosa como cualquier luciérnaga Le pido perdón en la distancia por maltratar sus hojas por leerlas en cualquier sitio a cualquier hora y no en una ceremonia celeste como merece su tinta Ya sabrá comprender ella y su ojo agudo que en este pobre lugar no existe ni Polonia ni tiempo para leer un gran poema como es debido. ALEJANDRAMARIALERMAGARCIA
  • 86. 86 La luna... El átomo Pequeño sistema solar en miniatura que condensas la esencia de todo lo que vibra. Unidad de polos que compiten, que generan la diversidad sumando vueltas. Enigma del ser, exactitud que define su armonía, puente entre este mundo y ese otro que intuimos en los versos del poeta. Me pregunto que será de ti cuando la quietud y el frío reinen en el vacío dejado por galaxias y planetas y el cosmos sea una inmensa tumba negra. ANTONIOMORAVELEZ
  • 87. 87 La música es lo único que queda después de la muerte. Un viejo murmullo de lo que fuimos Quedará suspendido sobre las teas del tiempo. Acaso alguien camine nuestros pasos Recorra esas huellas borradas por los borbotones de un océano acústico. Al menos seremos eso: Viejas sandalias calzadas por una muchacha que secunda Lo que creíamos era el camino. WINSTONMORALESCHAVARRO
  • 88. 88 La luna... En este instante, Alguien acaba de morir Ella ha sido puntual en la crucifixión Sus huesos, cansados de tanto Ir hacia el vidrio de la espera La aguardaba en el eco de la burla, De la ilusión. El hombre que estaba entre nosotros Con los ojos estancados Desde afuera del mundo Encerrado en el cántaro del deterioro Entró en la inmovilidad Dejó de leer este libro irreal. ANIBALPLAZASBARREIRO
  • 89. 89 Poeta maldita Poeta negra, poeta maldita, nieta de las brujas e hija de las palabras. Eres prohibida pero tu alma y tus letras NO. No necesito penetrar tu cuerpo Para poseerte No necesito mostrarte como un trofeo Para afirmar que eres mía. Tu voz musical y tus letras en formas de notas serán mi «propiedad». Amante de fantasía nos veremos, cuando el sol se encuentre con la luna. ADONISRAMIREZCUELLAR
  • 90. 90 La luna... Vengo... Vengo desde las mismas entrañas de la tierra, tengo un taller por dentro tallado con la más perfecta armonía; perfecto universo. Vengo con una gran capacidad de amar, sinlimites sin recompensa, sinprejuicios, sin preguntas. Amor del grande amor sublime amor subversivo Vengo con los brazos al viento recibiendo de cada oleada y, a través de cada poro de mi piel, un amor grande sublime, para revolucionar mi ser. Así somos las mujeres; hermanas, radiantes, Senderos insospechados, impredecibles. Mujeres andariegas navegantes de nuestros propios sueños, con el pelo suelto y; revuelto. Con el cuerpo, un cuerpo libre Con el alma, el alma Con el corazón… Dispuesto. OLGALUCIARIOS
  • 91. 91 C13 Aprendimos a vender nuestro dolor como sungas de esquina barata, a internacionalizar nuestras vaginas y a esconder la llaga purulenta en el costado, aún continuamos saciando voraces águilas con la sangre de nuestros vientres, nuestras frentes destilan combos de hierba, polvo y bala en loncheras, que nutren glotones cachorros de hienas. Cada noche llevamos a nuestra cama la fábula del buitre y la paloma, conectados a través de transfusiones anestésicas a la caja negra. Colgamos la foto del asesino que señala la puerta de nuestra casa, sonriendo como impulsadoras de supermercado. Nuestra demacrada historia se exhibecomo museo de paleontología y el turismo del horror se viste con pocillos y camisetas de colores, mientras las comisuras de la prosperidad esconden sus coles podridas en una olla a presión a punto de estallar, su pesado aire se disemina en la ciudad. ¡Esta es la ciudad del desarrollo! ¡Esta es la comuna redimida! el gueto embellecido que aprendió a etiquetar y guardar su verdad con bolsitas, en la vitrina de la hipocresía. DAMARISROMÁN
  • 92. 92 La luna... Ecuador Jorge EnriqueAdoum (1926/2009) a contra pelo a contramano contra la corriente a contralluvia a contracorazón y contraolvido a contragolpe de lo sido sobreviviendo a contracónyugue a contradestino y contra los gobiernos que son todo lo absurdo del destino
  • 93. 93 Líquidos Una mandrágora se fue al mar, flotaban nenúfares insondables, se hicieron ánima. El cielo se soñó agua, y debajo de las olas jugaban los hechizos; tejían con hilo de rocío las noches claras y a los pétalos les nacía el sol. La luna se bañó desnuda entre los peces el ojo del mar se fue por el vientre del arco iris, hasta que la insaciable razón llegó Inmensa, solitaria, se comió la Mandrágora, los pétalos, la luna, los peces y el arco iris, los convirtió en partículas gigantes de engendros para implumes; desde entonces, el sinsentido procrea, crece, se multiplica en la vaciedad profunda de los moldes humanos… MIREÍAORTEGAENRIQUEZ
  • 94. 94 La luna... A Gustavo Adolfo Eres el torbellino del amor más puro, retienes el paso del maternal aroma y en silencio grabas el trino de las aves. Conmueves el corazón del hombre impío y desatas las cadenas del prisionero de amor eterno. Eres el Hayy! de un inconforme ciego que ve la luz del oscuro cielo; mientras cuentas las estrellas en la pizarra negra del silencio. El sol de medianoche te sorprende dormido, soñando en la vida consciente del mañana y vas tatuando mi cerebro de ilusiones quimeras. En la sombra del espectro, tú, hurtando el aroma de las flores, entre el irónico revoletear de las abejas. Eres mi diario libro de recuerdos y balbuceante entonas profana poesía. Tu tenue voz agrieta la tenebrosa niebla de nostálgicos suspiros. Pequeño hacedor de un mundo de misterio. que correteando con el viento huyes de este mundo enfermo de soledad y hastío. Si eres evasivo y tierno ¿cómo he de aprisionarte en mis dolientes brazos? No temas esa tempestad de agónicos suspiros en el peregrinar perenne del pensar profundo. ADOLFOPARRAMORENO
  • 95. 95 Desde el punto de vista molecular apenas hemos hecho más que dos perros. Desde el ángulo cultural hemos despertado bien pocas envidias. …. Ahora vamos a hacer que alguien sonría o paladee un poco de dulce tristeza hablando de nuestro amor en este poema. El Salvador Roque Dalton (1935/1975)
  • 96. 96 La luna... Manifiesto Instigaré hasta el último de mis huesos blancas promesas a la tierra transeúntes por la vereda de la historia Empujaré con ellos la carreta de mis tiempos cargarán en el tuétano un laúd de dinamita y estallará en los megáfonos elípticos su sonoridad Mi garganta esta afilada y tu puño rocoso vos y yo somos puntiagudas espadas plumas de hueso y fuego También somos flores broncíneas y adornamos el cañón que despierta a los muertos cuyos huesos de luz brillarán cuando por fin escribamos ¡Libertad! ADAMEMBREÑO
  • 97. 97 España Se fueron los árboles de la pimienta, los pequeños botones de fósforo. Se fueron los camellos de carne desgarrada y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico. Era el momento de las cosas secas, de la espiga en el ojo y el gato laminado, del óxido de hierro de los grandes puentes y el definitivo silencio del corcho. Federico García Lorca (1898/ 1936)
  • 98. 98 La luna... Crear, crear, crear Confusión de palabras Para alabar El sentido de la nada NADA Oculto tras el velo De la virtud Llora de pena el silencio ¿Será la creación? Creó Dios del silencio La vida ¿Sufriría de angustia? O para Él no existen Los sentimientos Entonces no somos A su imagen y semejanza MARIAJOSECASTEJÓNTRIGO
  • 99. 99 La cepa fenicia Hace frío a mi alrededor, la humedad es intensa y huele a sal. Percibo un movimiento continuo, como una travesía en barco. Muchos días, dura mi viaje que parece no tener fin. Tiro, Sidón y Biblos. En algún lugar de esos tres puertos de Fenicia, me embarcaron. He viajado a través del Mediterráneo, Egipto, Túnez y Cartago, donde creí había finalizado mi viaje; pero, hemos atravesado el mar hasta la costa de Iberia. Al fin hemos atracado en el puerto de Malaca, La temperatura aquí es suave y constante. Me han desembarcado con otras muchas cepas y nos han plantado en la ladera de las colinas próximas. Orientadas al norte, a media altura, para evitar el calor sofocante del desierto de África. Creo que es un lugar agradable para florecer yechar raíces, como Xarab al Malaquí. La tierra es rica en nutrientes y mis raíces se expanden por el terreno absorbiendo lo que necesito. Tengo cinco años y deseo florecer por primera vez con un fruto apto para el consumo, aquí. Mi tronco ha ensanchado. Parece que todo va bien. Estamos en primavera y el calor inunda el viñedo. No hay otro lugar más apropiado. Las hojas obran el milagro del «lloro» y se prodigan por todo mi cuerpo vegetal dándole el color verde de la clorofila. Siento fluir los ácidos orgánicos y mi «envero» va tomando un ligero color amarillo, así que, deduzco que soy una cepa que dará uva blanca. Las temperaturas han subido favoreciendo la maduración. Con todo ello llegaré a ser un buen alimento con un sabor exquisito. Al margen de que pasen los años, estoy muy bien considerado en la sociedad y existo en todas las culturas bajo distinta denominación. Yo pertenezco a la Vitis Vinífera Póntica y mi origen es la región del Cáucaso; de ahí pasé a la Meseta de Anatolia y Líbano. Con el paso del tiempo y junto a otras mercancías llegaremos aAgadir yXerez yluego por el resto de la península facilitando este enorme trasiego subir por los ríos Tajo, Duero, Guadiana, Betis yEbro. ANTONIAMARIACHICOLOBATO
  • 100. 100 La luna... Una rosa sin olor El viento a mí me envió Yo la cogí entre mis brazos Y la estreché en mi corazón Ella se dejó querer Pues sus latidos escuché Y sin preguntar quién era De ella me enamoré La regaba día a día La cuidaba con esmero El agua que recibía Eran gotitas de lluvia que Yo le robaba al cielo Poco a poco Se fue marchitando Poco a poco sus Pétalos perdió Pero el último suspiro El último pétalo De su hoja caída Aún la conservo En lo más profundo De mi corazón MARIADELPINOMARTINSANCHEZ
  • 101. 101 Italia No tengo más que soberbia y bondad. Y me siento exiliado en medio de los hombres. Pero por ellos estoy en pena. ¿No sería digno de volver en mí? He poblado de nombres el silencio. Giuseppe Ungaretti (1888/ 1970)
  • 102. 102 La luna... Llanto en elVientre* … «La guerranosolo existeentre naciones; dehecho,mientras hayaracismo,discriminación,explotaciónyabusodelosderechos humanos, la guerra también existe entre los seres humanos». Nunca imaginé responder a Enza de ese modo. Es más, no sé qué fue loque me motivó a defenderme; ¿quizás el documento que sustraje de su bolso? ¿Acaso fue el cansancio por tanto abuso? O, tal vez, el verme rodeada de personas. El rostro de Enza estaba desencajado de la ira; mi reacción la indignó tanto quecontinuabagritando.Ilhammeindicóconungestoquenola respondiese más, por lo que me quedé callada.Avergonzada y cabizbajaesperéaqueEnzasecalmara; pero,de unmomentoa otro, ella se cayó al piso… *(fragmento de la novela) ALCIRAACOSTA
  • 103. 103 México Del mar, también del mar, de la tela del mar y de su boca, de su vagina obscura, de su vómito, de su pureza tétrica y profunda, vienen la muerte, Dios, el aguacero golpeando las persianas, la noche, el viento. Jaime Sabines (1926/ 1999)
  • 104. 104 La luna... Atardecer Zapoteca Existen momentos que se tatúan en cada poro, que cual vital liquido interno renueva con suspiros nuestro sendero, eso fue lo vivido y hasta hoy me pregunto si algún día la dicha tendré de repetirlo… La brisa marina conjugaba poemas, mientras rostros morenos tornabanse naranja atrapando a los últimos rayos solares de aquella tarde de mayo; el canto de la flauta armonizaba con el palpitar del pueblo engullido en la regada de frutas, carretas adornadas, redes de pesca emulando arcoíris y cobijando corazones en las esquinas, la fiesta empezaba a ser externa, a fluir y desprenderse para ser compartida, porque el corazón indígena es alegría sin fin, canto y poesía; porque la esencia nuestra es armonía, espiritualidad, sones, susurros marinos y los vocablos caracolas emitiendo voces de nuestros abuelos, del rio, el cenzontle, el alcaraván y la tortuga. La calle entonces se enfundo en huipiles, enaguas, algarabía y danzas en cada movimiento. El pueblo, se daba, se ofrecía... Mientras, la naturaleza toda, comunicaba su dicha en lluvia sutil... fue en mayo lo recuerdo y a veces ese pasaje después de un tiempo se torna... melancolía. GUILLERMOJIMENEZGUZMAN
  • 105. 105 Sueños JAVIERMALAGÓN V Un caballo blanco agita la crin en su galope sus cascos destrozan piedras mansas Luego vuela sobre mí relincho en viento y es el deseo mismo omnímodo y sin nombre La luz láctea de la luna baña su cuerpo Masha Hay un hombre galopando en el vacío Masha Hay un hombre junto a ti sangrando sueños
  • 106. 106 La luna... Perú Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… Yo no sé! CésarVallejo (1892/ 1938)
  • 107. 107 Elementos naturales Aire que esparces Mis pensamientos somnolientos Por todos los rincones del planeta Agua que lava Mis culpas ancestrales Dejando mi alma desnuda Fuego que hace arder Mis sórdidos deseos Tierra que cobija Mi sufrida humanidad Con ansias de esperanza Mis huesos calcinados Son el soporte de mi cuerpo maltrecho Llenándolo de sonidos luminosos Benditos elementos naturales Con los cuales me alimento Haciendo de mí un templo Donde el amor vive por siempre CARLOSEGISTOANTINORIASCOY
  • 108. 108 La luna... El patio el Hospital MaríaAuxiliadora (fragmento) Soy un tacho de basura desinfectado que usan los doctores para acumular papeles donde la muerte escribe y se dibuja de lobo negro con garras de gato salvaje y ojos de luna vacía como la sonrisa del guachimán que me pide una gaseosa y pan con chicharrón para desayunar a las 11am porque su mujer no trajo la botella de quinua con algún pan Lleno de rabia y odio ese odio que se regala como flores un 14 de febrero que se revienta como globos un 15 de febrero quienes lloran y se arrancan la piel como si se tratara de alguna máscara en Halloween o de una mascarilla facial que la secretaría del SOAT olvido ponerse porque su pareja le prohibió maquillarse y sentirse bonita sentir y sentarse como le da la gana en el patio del hospital de maría auxiliadora LOURDESAPARICION
  • 109. 109 Entre los dos saldrá la madrugada J. Heraud Todos los colores de mi oficio Serán para desvelar tu rostro Sepultado por siglos de neblina Saltarán los agoreros de la muerte Su miedo es más fuerte que la luz Su terror apuñala a la verdad No importa si vuelven a intentarlo Como ayer a matar nuestra leyenda A romper la piedra más hermosa Pero ya es la hora Anunciada por fuerza inmemorial Ya no retrocederá la aurora Con tu grito y con mis alas Con tus alas y con mi grito Entre los dos saldrá la madrugada ARTUROBOLIVARBARRETO
  • 110. 110 La luna... Su cuerpo es una ciudad derruida Subsistenesquirlasensusmuslos Solo una partede su corazón naufragó Mitad es habitada pormurciélagos En laotra parte sobreviven pájaros de fantásticos cantos. Por ir a él Tendía cables de acero en los rascacielos Hacía deequilibrista yretaba alos vientos Cruzaba conlos ojos vendados los puentes colgantes -El violín del abuelo ya extendió sus cuerdas para musicalizar el recorrido de nuestros cuerpos, por todos mis cielos, por todos tus infiernos, anda amor el lecho no es de hielo. -Debo ir- Él es dueño del atardecer del jardín espinado El controlalasemboscadas de mis enemigos Contiene la irade los perseguidores Eldominalaciudad De su presenciahuye la tormenta -Debo ir, ahora que aún tengo un hilo de cordura, después, cuando anochezca las cosas perderán sentido, como pluma atraída por la gravedad descenderé a dormir con los cadáveres del Talalán. Debo ir, ahora que planeo humedecer con sangre las calles, hoy que el viento hace girar el sentido de las bestias hacia mí. ZOILACAPRISTANCARHUAPOMA
  • 111. 111 Mi país Mi país es un lugar hermoso en el que mis hermanos mueren... Repito Mi país es un lugar hermoso en el que todas las mañanas sale el sol las aves cantan los niños salen a jugar a los parques los amantes sueñan y todos anhelamos que la vida no se acabe nunca… Pero fracasamos... ... fracasamos porque mi país es un lugar maravilloso en el que todo florece en el que las hojas de otoño danzan arrastradas por el suave céfiro de mayo; mientras los tuyos... descienden río abajo... avanzando entre acacias luminosas y abetos fluorescentes... arrastrados como flores inmaculadas por las inexorables cascadas de la muerte. FERNANDOCASSAMAR
  • 112. 112 La luna... Breve noche encima de las piedras A Desly Angulo Lento fue tu movimiento Lento se precipitó desde tu cuerpo Hacia todos los cuerpos Que eran como piedras en el horizonte. Tu cuerpo entero una piedra Una milenaria forma de ser un instante Este instante que fue y es único y basta. Noche de la bucólica y rápida consigna De la palabra que nacida se renace Del cuerpo que carga con la voz Como quien lleva leña para el fuego Del movimiento que importa y la quietud que importa más Porque aquí la vida es un instante Y el instante es un latido prolongado. MARTINCORDOBABRAN
  • 113. 113 El viento a mí a quejarse «Y cuando el rey hubo oído las palabras del libro de la ley, rasgó sus vestiduras». Su camino no es el mismo, ahora le cuesta alcanzar la cúspide de la sombra, la voz de la palabra emitida en un respirar de angustias, desasosiegos y penas. No perdura la luz de los caminos, se escucha unlamentoque discurre entrelos pétalos de la azucena yel hombre, el hombre que afila las noches eliminando los sueños de una vida hermosa. Vino hace poco una mensajera paloma, sin saber dónde posarse como lo hacía antes, en el alero de una iglesia, en el alfeizar del vitral donde vive la condesa, aquella de las cartas de amor a su combatiente padre de sus hijos. Aquel hombre vestido de verde olivo y granadas, proyectil explosivo de rostro pintado, mirada de muerte. No sabe porque lucha, no sabe si matar al capullo de la rosa o eliminar al hermano humano convaleciente. El viento vino a quejarse que ya no hay campos, ni sembradíos, ya no existen ríos que por las noches declaran su amor al plenilunio de verano. Entre desfiladeros se escuchan los últimos suspiros de niños muertos, entre peñascos oscuros el llanto de muchas madres a quienes les han desgarrado el alma a mordiscos, con la reja de un arado, con un hacha con la hoz y la Parca sonríe escribiendo unas epístolas llenas de embuste, falacia y falsedad. El viento vino a mí a quejarse, que ya no quería volar por estar el cielo tan distante, ya no existen ángeles en las iglesias, ni monedas que se den al inicio de una misa, porque las palabras sacras se han bañado con el brillo de la hipocresía. El viento vino a mí a quejarse y juntos con la lluvia nos pusimos a llorar. MARIODANIELCUBASROMERO
  • 114. 114 La luna... La tristeza no, es la tarde (Fragmento) Podrá acaecer que un hombre construya puentes en los corazones de la otredad que el vacío sea llenado por turbulencias de deseos, que extinga la soledad, el amor, pero no, la tristeza no, es la tarde. Podrán maldecir al firmamento, con tal maldición que el odio llegase hasta los tuétanos del universo, que el big bang escape de su eternidad y sea el caos, el orden, pero no, la tristeza no, es la tarde. Podrán hundirse los barcos que navegan en la angustia de los oprimidos y su revolución sea suspendida por la muerte de las ansias, que el deterioro de la motivación sea el castigo el engaño, pero no, la tristeza no, es la tarde. ROBERTOMARTINGALAFLORES
  • 115. 115 Malecón Miranda Fue en aquel pueblo con mar que nací apenas y a fragmentos. con sus ciénagas y sus aves con sus brazos de agua y con la luna enterrada bajo la arena marina. Miro sus calles tras el lomo de un flamenco desde la aurora hasta el poniente desde el muelle, desde el viento desde una cúpula en la que se encuentran todos los astros. Nada persiste después del concierto de peces sólo mi cuerpo y el océano, la sombra azul del horizonte -cuya recta me parte en dos- y el verdugo salino decantándose en mis oídos, en mis letras, en mis zapatos… Al rostro del puerto le envuelve un firmamento claro, acongojado y solemne que solloza a garúas, que se muere lento. LUCIANAMENDOZAROMAÑOL
  • 116. 116 La luna... Viejo lobo de mar a Manuel Pásara Compadre y vigía de noches de ron e insomnio Decías mientras mirabas la bahía: Solo la mar conoce muy bien Mis aventuras y angustias de escritor errante Arquitecto de barricadas Se me viene a la memoria tus inventos en el papel Te recuerdan las calles de la Habana Vieja Donde aprendiste a descifrar los mensajes Dejados por las esmeraldas Amantes del buen saber Viejo lobo de mar Cuánto te extrañan los bares bucaneros A los que entrabas acompañado Por la suerte de haber vivido Como los hombres nacidos Solo para volar MANUELMOSQUERA
  • 117. 117 Llueve Se descuelgan las gotas del cielo entre moribundos bamboleos caen a tierra para saludar escriben acuosos renglones garabatos de precisión Petricor agradece hálito de saludo que solo es excusa para escribir Muerte para unas vida para otros Confusión de aromas e intenciones más una es la fascinación Corren en sinuosos caminos ¿retornarán? JULIORODRIGUEZBURGOS
  • 118. 118 La luna... Uruguay Preparadme una barca como un gran pensamiento… La llamarán «La sombra» unos, otros «la Estrella». No ha de estar al capricho de una mano o de un viento: ¡yo la quiero consciente, indomeñable y bella! DelmiraAgustini(1886//1914)
  • 119. 119 Un momento azul del sentimiento Despertó de su letargo pre impuesto y sin saber si algún día tendría fin el opaco amanecer que asfixiaba. Despertó desbordando todo cauce, desmesurada, golpeando las rocas aquellas que servían de prisión, dejando que su corazón cabalgase libre rumbo al horizonte. Entregándose plenamente al amor sin tapujos y sin miedos. Desnudo el cuerpo, temblorosa el alma, la sangre zangoloteando su ser entero. Fundiéndose con otra pie, otros olores, en aquel minuto azul del sentimiento. ANAAMORÓS
  • 120. 120 La luna... Oda a esos instantes idiotas Y sigo en este cuadrado, sigo arrojándome una y otra vez a sus esquinas, sigo calando el costado, bebiéndome, estrujándome, arrullándome... Sigo volcando la bestia por el inodoro, atrapándola entre mis dientes, sigo perdida, escondida de mí, a veces cuelgo de la cuerda como trapo viejo, a veces me veo por momentos drogada en la reminiscencia autocompasiva. AMANDABUDHATSAMANIEGO
  • 121. 121 Superficie calma Atardece junto al río de superficie muy calma que refleja los colores con que el sol pinta en mi alma. Mas debajo, velozmente, se desliza la corriente... puede arrastrar tempestades de lo físico y la mente. Y el poeta ve el fluir que subyace entre sus ondas para moldear un poema con sus vivencias más hondas. ANALUCYDIAZTAUBER
  • 122. 122 La luna... «y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada.» Cesar Vallejo la cicatriz tiene memoria la cicatriz narra dormida el dolor inolvidable de la herida. CECILIAGIANLUPI
  • 123. 123 IV
  • 124. 124 La luna... Argentina Toda mi piel está tatuada y mi sangre y lo que hay más allá de mi sangre. Tatuadas llevo noches y más noches y noches de tinieblas cerradas y estrellas ventaneras. Y auroras desfilando en vuelo de flamencos. Y el mar con sus mareas de ida y vuelta como savia de los árboles. Y helechos publicando la pubertad primera de la tierra. Y los bosques cobijando sus dédalos nocturnos. Y tardos delegados del abismo. Y esculturales y ágiles transeúntes de los prados. Y pájaros con su alta rima de canto y vuelo. Y un simio entre los simios izando el chato cráneo hasta el dintel de la conciencia y trocando sus remos delanteros en sus manos replasmantes de las formas del Génesis. Y el todo en incesante emigración y cambio. Y el viejo Adán volviéndose a medias al pasado y el aún nonato haciendo señas desde el futuro. Luis Franco (1898/ 1988)
  • 125. 125 ANABELAGUILAR tu nombre se pintó en las frías paredes de las polis pidiendo reclamo para ver tus vidriados ojos celestiales tu nombre lleva la insignia de la voz que no deja ser oída por ellos tu cuerpo ya no se trasladará de un lugar a otro en forma de protesta, de conciencia social tu cuerpo ya no viajará de un lugar a otro buscando respuesta a lo que no te pueden decir. tu nombre se hace grafiti en mí. tu cuerpo se pinta en mi memoria tus huellas quedan plasmadas en el asfalto caluroso tu voz revolotea como las aves mensajeras
  • 126. 126 La luna... JUANAGUILAR Ruidos Undemonio infinito merodea por la parte de afuera de mi patio Estremece mis ventanas siento su aliento a través de mis paredes Ronda mis rondas No sabe mi nombre pero mi olor me delata Elige las noches del miedo para golpear esas en que los parches se caen del alma y uno es piel transparencia sexo de nadie Él sabe que en algún lugar soy débil espera tiene tiempo y aprendió a resucitar
  • 127. 127 ALICIAALCIRAALBANESI Examen Empleada del tiempo. Destornillo, con paciencia cada retrospectiva profunda, lejana mirada conmovida, embaucadora, soñadora acostumbrada a matizar. No hay espacio en ese desierto de aciertos y derrotas. Sísifo sabe y enseña las trampas, círculos repetidos desgastados… Más no vacíos.
  • 128. 128 La luna... GUADALUPEALBORNOZ (fragmento) Ríen las hienas al acecho de la carroña, que destilan seudo artistas lucrando con la entrega naciente. Ríen las hienas sobre zapatos gastados, de los que caminan viviendo la pena. Ríen las hienas en discursos demagogos, de pobreza y pena. Ríen las hienas ocultos tras poemas y cantos, que disfrazan la verdad en cartelera.
  • 129. 129 MARIOALIENDRO Sonrío La noche, comienza a cubrir el día. El cielo rojizo, las primeras estrellas anteceden la oscuridad. Sutil naturaleza, que acompaña mis horas, y en ello sumerjo los pensamientos. Sonrío de mis atrevimientos, de lo hermosa que ha sido, y es mi vida. Bailo los compases, abrazado a esta noche que anticipa mi sueño.
  • 130. 130 La luna... ANAHIALMUNA A veces te dibujo con lápices efímeros con movimientos rápidos como esa plegaria silenciosa que se despega del aire sujetando voces que pretenden liberarse… A veces escucho deseos y no deseos con miedo de que sean muy reales… Camino por sendas invisibles suponiendo que voy, que voy a despertarme… Es preferible nacer como las mariposas viviendo sólo presentes sin nudos punzantes ni condenas infernales A veces dibujo alas en versos trashumantes y abro las jaulas sabiendo que nunca, nunca vas a escucharme
  • 131. 131 PATRICIA ALONSO Lied a Gustav Mahler Los años descerrajados cayendo como hojas muertas nos unen desde el abismo del tiempo. En el mismo miedo en la misma magia estamos… Ante la fuerza incompresible y misteriosa de la naturaleza un lenguaje nos hace compañeros.
  • 132. 132 La luna... MYRIAM ARCERITO Incógnitas Habrá nuevos suspiros en el laberinto de la suerte arrasará lo absurdo como ventarrón maldito/ como resultado bucólico del relato mendaz. ¿De dónde surgirá el temple que mueva la consciencia para reflotar el día, tras la penumbra? A veces aprendo a esperar en las coplas del cariño. Integro el millar de huestes/ de caminantes vagabundos tras el deseo común que no sabe de excusas que no habita postraciones. Integro/acaso integramos… la incógnita de quienes persisten.
  • 133. 133 ANIBALARIELARONA I y el verso pudoroso se aferró a los labios para celebrar la sempiterna de la esencia poética y del beso vagabundo que se suicidó en tus muslos después del sudor a la hora del adiós II el ceremonial misterio del hombre aguijoneando el surco de la vida solo es brote jocundo del laberinto incierto en intento fatigoso por descubrirse a sí mismo III cuando estalla en sombras el madrigal del vino se rebeldiza el ajado vientre de la memoria / de tajos y del cristal empañado de nostalgia con el sudor del olvido
  • 134. 134 La luna... CARLOS AUDISIO Compás Amar al compás de un delirio el verbo es delirar y la oración un milagro. Mística conexión de cósmica sinfonía son tu piel y su fragancia, donde el amor encuentra mi alma y su elemento.
  • 135. 135 FRANCISCO AVENDAÑO Principio de Arquímedes El asunto sigue siendo entender los signos en la hoja de ruta. Martínez cree que los arabescos que ha trazado en el papel pueden entenderse como carta de navegación. Yo no discuto, sólo manejo, si una noche de estas amanecemos incrustados en medio de la General Paz, no va a ser mi culpa. El resto de la tripulación ha sabido entender que esta humildad no es otra muestra de lo precario y que las pulgas que los habitan sirven al menos para dar cierta vitalidad a sus cuerpos. Hay una de la carga (como les llama Martínez) que puede mover la punta de los dedos ni bien se le presta un poco de atención y hasta llega a abrir la boca cuando le hablas. A Martínez y a los otros les gusta ir atrás y hablarle seguido, yo no, me dan asco las pulgas. El médico de la base me revisó y dijo que lo mío es un miedo venéreo, yo sé que son sólo las pulgas. Además no quiero encariñarme, puede que un día de estos no sepa cómo descifrar los dibujos de Martínez y ahí sí que no puedo volver a tener asco ni nada. Mejor no, además la carga dura tan poco. Martínez dice que no sufren cuando dan contra el agua, que para el caso es lo mismo porque ya vienen amortiguados de la base. Ami me da la impresión que el vértigo los mata en el aire. Los cuerpos paralelos al río, miembros agitándose, blandiendo en vano las extremidades, siempre que los veo caer pienso en que la velocidad no sólo come del tiempo. Marcos Cáceres, «Plan de vuelo», Buenos Aires, 2076.
  • 136. 136 La luna... MARIAALEJANDRAAVILA Padre señor Perdona mis pecados. Perdona mi osadía así podré lograr alcanzar el cielo prometido. Ruego y te ruego escuches mis plegarias bendigas mi camino y las noches para que no sean tan tristes, tan solas, en oración mi alma te entrego, en penitencia. Sin compromiso más que el compromiso de estar en alabanza y soñar con el mundo sin pesares sin dolores, sin desprecios. Aquí espero mi señor.