Este documento contiene varios poemas cortos de diferentes autores en español. El primer poema habla sobre un alma que ha pasado por el dolor pero llega entera a la luz. El segundo poema describe a un ángel que quiere volar pero está atrapado. El tercer poema describe un sueño infantil sobre una casa donde los pájaros se caen del techo. El cuarto poema trata sobre una alfombra mágica.

2. Suplemento especialSuplemento especialSuplemento especialSuplemento especial
diciembre de 2010
Caia Cantarelli- Argentina
ESTA ALMA
Esta alma sin maquillaje,
externo ni interno;
vestida de luces y sombras
tan negras como grises...
Grises como penas
adheridas al tiempo.
Alma de diamante
cuyas luces son fuego
que atrae las miradas;
diamante tallado a fuerza
del cincel de la renuncia...
cincel que se hunde y talla
aún la propia carne enamorada.
Ha conocido barro y debilidad,
purgados en el dolor.
Llega exhausta pero entera
a la Luz que erradica
la solitaria noche oscura.
Es profundo misterio
el fin que enfrentará un día.
Se elevará inquieta,
espíritu indomable del amor
sin grieta ni quiebre,
hacia ese mundo perfecto...
a tientas buscará
el fuego del Amor eterno.
Esta alma sin doblez,
ni maquillaje,
herida y a la vez, fuerte,
habrá llegado
a su destino final.
Miguel Madrid –Argentina
SIN NOMBRE
Fenece la noche,
quedó atrás el manto negro de su luto,
no hubo fuerza en el artificio de sus luces.
Nace el alba
y con él, el nuevo día
que ilumina la existencia cotidiana
de este ángel con alas que no puede volar.
Lo aprisiona el contexto
y lo perturba el ruido que se pierde más allá.
La brisa del río llega para guiar
a la pareja perdida, que busca no sé que.
Retumban los pasos en la vereda
que lleva al edén,
donde el ángel aguarda partir
Se esfuerza y golpea las alas al viento.
Mira el cielo, quiere llegar
mas no podrá.
Ya se escuchan las voces
que pueblan los días de esa ciudad.
¿Cuándo llegará la noche?
¿Cuándo nacerá el día?
El ángel quiere volar.
Dedicamos Este suplemento a nuestros lectores que aportan sus textos y nos alientan a seguir ca-
minando más allá de los molinos de viento.
Gracias por acompañarnos, por permitirnos el recreo de leerles, por la alegría del encuentro en la
palabra. Hasta el próximo número, con nuestros mejores deseos de armonía, paz y creatividad este año
y los que vendrán.
Catalina Zentner Rebeca Montañez
Alberto Peyrano Mario Ferrari
AVISO IMPORTANTE :AVISO IMPORTANTE :AVISO IMPORTANTE :AVISO IMPORTANTE :
Hemos realizado este suplemento para publicar oportunamente, valiosos materiales poéticos que llegaron al correo de la Revista Estre-
llas Poéticas. En lo sucesivo, sus colaboraciones serán turnadas para publicación conforme a la fecha de recibo.
Vale la pena aclarar que el envío de material para publicación sólo deben dirigirlo a: info.colaboraciones@gmail.com
No se publicarán materiales que no hayan sido enviados al correo citado

3. Susana Ruggiero-Argentina
Las múltiples metamorfosis de la locura
no se esconden ya en los tristes cajones de los armarios
ni en los zurcidos disimulados de los trajes,
sino que se pasean como tranquilos animales en equilibrio
por las cornisas de los edificios
y por las cabelleras que se odian caritativamente con el viento
Roberto Juarroz.
Como palabras al viento. Palabras que se convierten en arenilla, se arremolinan, se entrelazan, se retuercen, se
quiebran, se besan, se amontonan, se rompen, se pierden en el verde aceitoso de las hojas desprendidas de los vie-
jos y jóvenes paraísos del Parque de los Amigos en una mañana tormentosa.
Así siente Soledad su discurso cotidiano en esta tarde de verano de sol ardiente y abrasador, en un Buenos Aires
despoblado y silencioso.
Siente el alivio del aire acondicionado mientras dispone sobre el piso agujas de tejer y coser de diferentes tamaños
y grosores, hilos de seda, cintas aterciopeladas en tonos ocres, rubí, oro, esmeralda, nacarados, fluorescentes y
opacos para dar las últimas puntadas a una alfombra que comenzó a construir con retacitos de juventud acumula-
da.
Une cada borde con perlitas, diamantes diminutos y cristales de roca. Así bordó las luces que la guiarán en ese in-
tento de recorrer volando cada vez más alto su destino, hasta quedar acurrucada en el tibio regazo de una robusta
nube. Todo quedó perfectamente encastrado y amalgamado.
Su alfombra mágica está lista y extendida sobre el piso.
Envuelve su cuerpo con gasas, tules y encajes etéreos.
Lo apoya sobre la multiplicidad destellante de colores de su alfombra. Su obra de trabajo y amor en escena.
Cierra los ojos. Parpadea una y otra vez. Estrellitas iridiscentes se cuelan en sus pupilas, atravesando las pestañas.
Aspira el perfume de los nardos, flores de encuentros pasionales.
Percibe una suave brisa que la empuja, la eleva. Un suspiro dibuja una mueca en su boca. Despierta de la anestesia
con las muñecas vendadas en una sala del Hospital Neuropsiquiátrico.
Está atada a la cama, desnuda y cubierta con una fina sábana blanca.
Rolando Revagliatti– Argentina
INFANTIL
—Cuando era chiquita me soñaba una casa —dice la mujer—. Que era una casa. Que yo era una ca-
sa en cuyas tejas los pájaros y las palomas no sabían asentarse. Se desprendían, resbalaban, no sé; alguno no levan-
tó vuelo y se estrelló. Y se murió en mi jardín, entre las flores, entre los carteles que explicaban la procedencia de
esas flores vistosas, con tanto amarillo y negro, tan desesperadas. Se murió en mi jardín, uno. Y nadie lo enterraba.
Era chiquita la casa que yo era: un chalecito. Había una virgen de Luján en el fondo, empotrada en una pared descolo-
rida. No sé quién le llevaba menta. Los bichos canasto estaban siempre con ella. Las tejas, no me acuerdo. Pero los
pájaros se caían, todos se caían.
—Uno se murió —dice el hombre.
—Resbalaban, no sabían asentarse —dice la mujer—. La chimenea nunca largaba humo. Estaba siempre limpita. Ni
las palomas ni los pájaros iban a la chimenea. Intentaron varias veces no resbalar, aletear con precaución.
—Uno se murió —dice el hombre.
—¡Sí!... ¡Uno se cayó, se murió!... —dice la mujer—. Y nadie lo enterraba. No sé cuántas muñecas vivían en mi ca-
sa. Lo miraban al pájaro y seguían de largo. Por ahí se detenían un momento, y de lejos nomás miraban y seguían de
largo. Con ojos estúpidos miraban y hacían lo que tenían que hacer, menos enterrarlo o quemarlo o tirarlo afuera. To-
das tenían mi cara, las muñecas. Eran muchas, más de las que podían caber. Todas parecidas pero ninguna era igual
a otra.
Dice el hombre:
—Mi amor.
—¿Qué?... —dice la mujer.
—Nada —dice el hombre—. Te beso.
La besa en los labios. La mira mientras la besa. No la abraza ni la toca más que con los labios. Deja de besarla. De-
tenidamente mira el pelo, el cuello de la mujer. Sin tocarla más que con los labios, vuelve a besarla en la boca. La mu-
jer, sin separarse, llora. El hombre, con un brazo, la toma de la cintura. La mujer besa las mejillas del hombre. Con la
otra mano, el hombre, toma la cara de la mujer. La mujer lo abraza. Llora.
—¡Yo era chiquita!... —dice la mujer—. ¡Yo era chiquita!...
ALFOMBRA MAGICA

4. Alba Estrella Gutiérrez-Argentina
PERTENENCIA DE VOS
omnipresente insomnio
despaciando la tarde
puerta que acabo de cerrar
tal vez y para siempre
contradicción del uno
desnudez mortaja
para ahuyentar los miedos
mientras la memoria vuela los pájaros
ausentes en los espejos
demoro mi incertidumbre
sobre noche sin alas
en los pasos cansados de la muerte
2 poemas de
Ana Romano-Argentina
SECUENCIA
Desnudos
ante el viento
los cuerpos
Desnudos
flamean
en el fuego
Desnudos
junto al río
encandilado
Desnudos
frente al espejo
estallan
Desnudos
se detienen
al llegar
a la cima.
TRANSMUTACIÓN
El cuerpo ajado
que acaricias
por los bordes
de la rutina
Encallas
Centro
terso
imponente
Y absorbes
útero.
Mónica Laurencena Berraz -Argentina
LEVANTO MI COPA
Levanto la inquebrantable copa de la vida
en el sosiego del hogar enmudecido
porque los hijos están, hoy, ausentes
se han ido cada uno a sus oficios y placeres…
Me requiebra el alma esta soledad
acostumbrada al eterno ruido de voces y cantos
mi alma vuela impecable hacia otro cielo.
Y la soledad se hace llovizna de Abriles…
Vengo sobreviviendo sin últimas visitas,
y sé que hace mucho estoy sin Amores…
La cáscara, piel de tantas estaciones,
en una época esculpida para
lograr sentir los besos, caricias y goces…
Es como si ahora en la edad ya madurada
supiese que las cuestiones pasan por otros caminos.
Enaltecido esto del espíritu, valorado el instante
del diálogo con los compañeros de la vida
Los amigos…
Y me amenaza la dulce bandolera loca palabra.
Me asalta en todos los recodos del camino
Y la espero…
Y me encanta que ella venga a sostenerme
bailando en la noche de los olvidados y acuosos
huérfanos gentes pueblo que le dicen
para seguir pensando que vale la pena
sentir el viento vivo en la piel renacida…
Y sé que no estás más conmigo ni con nosotros,
tú que estabas tan viva
Ojos de esmeralda
Guía nuestra -corazón de vientre enaltecida-
Sabrás que yo ahora debo recomenzar
alzando otra vez la copa…
En el otoño del agua asesinada
del dolor de los que sufren sin hogares
Y pido aquí…miles de perdones…
porque no pude servir ni el plato, ni llevar nada
Sólo tengo en mis manos esta loca canción de
la madre cobijada en el regazo de mi infancia,
y los hijos que se amparan en mi corazón
abierto a las maravillosas y locas libertades…
En el silencio levanto enardecida pero aún líquida
mi copa y la vuelco en la cesta llena de frutas
de la inquieta y apasionada vida de la poesía.

5. Delfina Acosta-Paraguay
LIMITE
Paisaje de temblor: no son higueras
ni cerros enfilados los que trazo
en el cristal en polvo del espejo.
Yo sueño con un mar que todo obrizo
marea tras marea, llega ardiendo
al límite entornado de los ojos,
y un ave de amarillo -no el canario-,
su vértigo de millas reposando
encima de curiosos obeliscos.
Yo sueño, puesto el mar, con una esquina
pintada en sus orillas y el feliz
tropiezo que nos junte en dicho vértice.
Amado, te imaginas cuánto ocaso
vendrá a curar su frío en nuestra sangre.
José Pómez-España
LOS QUINCE
Perfección es camino
de una a otra carretera
aplacada en la tarde,
graderío aún ópalo
es cristal y granito
resguardando a su niña...
el final de las olas,
la fresquita ensenada,
la alcuza soleada,
sería refractaria
si no fuera la arena,
el más noble galeno
del último molino
se dijo estoy perdiendo
todo el conocimiento.
Hazte la cuenta Atlántico
que se fueron las dos
donde dieron mejores
prosas en aguas verdes;
las dos pesan lo mismo
cincuenta años contigo
bahía de la plata
reino de la poesía
del rosal amarillo
donde vive indeciso;
lleva cuatro trompetas
con sus hojitas verdes
van en mudo silencio
van dos madres unidas
por el amor más grande.
Néstor Salgado-Argentina
AUNQUE ESTEMOS LEJOS AMOR
Cada día te recuerdo
al despertar por las mañanas.
Eres tan hermosa
que solo puedo compararte
a los primeros rayos del sol.
Aquellos, que al acariciar
nuestros rostros
curtidos de trabajo
despiertan al poeta
que todo hombre
lleva en su interior
y termino regalándote
un bello poema…
Para que no me olvides
durante toda la semana...
Oswaldo Roses– España
AUNQUE SE TENGAN QUE ROBAR
LOS SUEÑOS A DIOS
A Leopardi
Vuelvo, en este baldío amor, a la esperanza.
Basta del estigma de este cielo
para conformarse. La soledad navega
hacia el corazón de la Tierra;
pero, es necesario
brillar,
¡sí!,
salir a brillar,
aunque se tengan que robar los sueños a Dios.
Lo tengo ya muy claro:
Ávido azul por este languidecer matutino
permanece,
es como si en los ojos de la luz
se promocionase
un musarañeo de la maravilla
con formas de infinito,
de prístino ideal,
o te exaltaras cíclope o ebrio aun
saltando niñamente tras los árboles,
tras los vahos,
hacia la cueva de la dulzura buscando el verano
con Sonia y todo
así, tal como lo es el momento único del mundo
confidencialmente besando unos volcanes...:
como fino brillo pariendo la poesía,
la verdad del clamor
o la noche extraña por el viento.

6. Libia Beatriz Carciofetti-Argentina
SER POETA
Ser poeta es despertar por las mañanas
y sentir que el sol te calienta, aunque llueva
Pensar que el amor no muere nunca
y la paz existe en el fragor de una guerra.
Ser poeta es entregarse por entero
sin rencores, sin medida y sin fronteras
es sentir que en el pecho vuelan aves
y que hacen nidos, sobre tu cabeza .
Es tener las manos muy calientes
cuando acaricias a alguien que te espera.
Es tener los brazos siempre abiertos
a la orfandad de una niñez que desespera .
Ser poeta es vivir en la pobreza
y codearse aún con la miseria
es mirar a los ojos al que te agravia;
cuando aún te critique y no te quiera.
Ser poeta es tener el corazón resquebrajado
y perdonar a tu hermano hasta que duela.
Es sembrar muchas flores entre espinos
con la esperanza que ellas, fertilicen esa tierra.
Ser poeta es contar las mariposas
que te anuncian que llegó la primavera
es escuchar el mar enfurecido
y aún permanecer en la escollera .
Es dormir al aire libre por las noches
y cubrirse con el cielo y las estrellas.
Es usar como sábana la luna
y mantener su blancura duradera .
Es tener pena por aquellos
que te tilden de loco y no lo seas.
que los locos no son locos porque quieren
sino porque nunca degustaron un poema .
Ser poeta es hablar con Dios en el silencio
y que haga reflexionar a tu conciencia.
Es sentir que a esta vida el te trajo
para hacerla mas feliz y placentera .
Es sentir que Su amor lo puede todo
y que solo en El está la dicha eterna.
es aceptar que sin El no somos nada
y que aunque le fallemos, siempre nos acepta .
Es caminar por el mundo bien altivo
porque eres original , y de una pieza .
Y si alguno me pregunta ¿porque escribo?
De inmediato le daré yo mi respuesta:
Porque mi alma rebozando está de dicha
y no puedo acallarla, aunque lo quiera
Dios me trajo a este mundo con mis letras.
Y ser poeta ¡Señor! ... es cosa seria.
Patricia O. (Patokata)-Uruguay
ORIGAMIS EN EL CIELO
Sueños de papel
sobre vuelan la ciudad,
origamis con alas de colores
pintando la primavera.
Sueños que sueña despierta
bailarina de caja musical,
en puntillas de pie marca la senda
de los acordes que se ponen a volar.
Sueños bajo las gotas de lluvia
de las baldosas sueltas que mojan al pisar,
de las nubes grises que invaden el cielo
y que ante el arco iris se dejan desplazar.
Sueños de siete colores surcando el horizonte,
arco cual puente que conduce a ningún lugar.
Ningún lugar donde aguarda el duende
con el caldero lleno de oro y mazapán.
Sueños que sueñan las palabras
que han quedado plasmadas en papel,
letras que danzan en los versos
de sueños que sueñan las musas
en las que se inspira el pincel.
Sueños que sueño,
sueños que soñaba en el mundo del ser,
que abriendo los ojos permanecen
reflejándose en el mundo real
sobre el que afirmo mis pies...
Sueños de papel,
sueños con alas de colores,
origamis que pintan el cielo
pero que no se ven...
Augusto Sena– Argentina
NOS VEMOS EN JAPÓN
Se dio vuelta
me miró
con los ojos pensativos
casi dulces
y me dijo:
nos vemos en Japón
Y ante el hecho
irremediable
insalvable
imposible de cambiar
le respondí:
está bien
Aunque Japón queda tan lejos
que es como que no existiera
Estas cosas
(y algunas otras)
son las que duelen
como es haberla visto
por última vez
y duele aún más
porque nunca antes
la vi

7. David A. Sorbille-Argentina
UN CUADRO DE MURILLO
Todas las mañanas los observo caminando con su atado de papeles y cartones. Todas las tardes,
algunos de ellos hacen fila alrededor de una panadería. Son los mismos que en las noches calurosas o
frías, revisan los cestos y abren la basura para juntar restos de comida.
Cuando los veo transitar las calles, no creo para nada en el discurso racista que sostiene que no sir-
ven para otra cosa que para pedir limosna. En realidad, siento vergüenza, propia y ajena.
Hace una década también había pobres, y una década anterior, y una, dos, tres, siempre hubo pobres,
como suelen decir en ciertos ámbitos, pero también existía antes lo que desde los últimos años falta, es
decir, la esperanza.
Es cierto, que en toda sociedad hay ricos y no tan ricos, pero la época despiadada de los grandes ca-
pitalistas y mercaderes, ha marginado a una proporción de habitantes de una forma como no se había
presenciado nunca.
El vaciamiento de empresas públicas, sirvió para rematar o privatizar el patrimonio social de la na-
ción y cancelar por ese medio, todo tipo de ayuda popular más o menos digna que provenía del aparato
estatal.
Mientras tanto, esos niños siguen andando las calles y los pasajes de mi barrio,
deambulan con sus paquetes sin rumbo fijo, o tal vez, hacia los grandes galpones
donde un mayorista les abone con algunas monedas el sacrificio diario.
Esos pequeños provienen de muy lejos, y viajan dejando jirones de su infancia
perdida en otro tiempo, donde se los proclamaba como únicos privilegiados.
Ahora, son la última escala, el último peldaño de una escalera sin fin, receptores
de la indiferencia y la miseria, y aunque están por todas partes, una vez pretendí re-
cordarlos en un célebre cuadro, en donde tres niños sentados en la calle, se reparten
un mendrugo de pan.
En aquella oportunidad, sentí la necesidad de contar con esa pintura para tener en cuenta por el resto
de mi vida, la imagen de la pobreza. Lo que sucede, es que la generación a la que pertenezco no la co-
noció, por lo menos de esta forma, y el lienzo admirable de color y sombra repartida entre los cuerpos de
esos pequeños dominó mis sentidos.
Me interesé luego, por la figura del notable pintor español Bartolomé Esteban Murillo, que nació en
Sevilla en 1617, y falleció en 1682 como consecuencia del golpe sufrido al caer de un andamio mientras
pintaba “Los desposorios de Santa Catalina”, del retablo mayor de los capuchinos de Cádiz. Huérfano a
los diez años, la vida le otorga a su bondadoso carácter, la posibilidad de desarrollar su talento en una de
las cuatro escuelas de pintura más importantes de su ciudad natal.
Ya consagrado, Murillo se destaca por una obra pictórica de hondo contenido religioso, además de
brindar su atención y exquisita calidad a ese mundo de la niñez contemplado desde la ternura y la senci-
llez. Entre 1670 y 1675, se sitúan los cuadros: “Niños jugando a los dados”, “Niños comiendo pastel”,
“Niñas contando dinero” y “Vieja despiojando a un niño”.
Ahora, me sitúo frente a la pared central del comedor de mi casa y trato de observar nuevamente, a
una de esas célebres pinturas que compré en una calle del barrio de Villa del Parque hace muchos años,
y doy cuenta de la leve sonrisa esbozada en esos rostros ingenuos rodeados de miseria.
La conclusión, es que admiro a Murillo, me deslumbra, pero la realidad de este tiempo, me dice que
esos pequeños vagabundos que andan todos los días con sus paquetes al hombro, no tienen siquiera la
oportunidad de reír como los aprecio en el cuadro.
*DEL LIBRO “LOS LUGARES COMUNES Y OTROS RELATOS”*DEL LIBRO “LOS LUGARES COMUNES Y OTROS RELATOS”*DEL LIBRO “LOS LUGARES COMUNES Y OTROS RELATOS”*DEL LIBRO “LOS LUGARES COMUNES Y OTROS RELATOS”
DE DAVID A. SORBILLE, EDICIONES AqL, AÑO 2010DE DAVID A. SORBILLE, EDICIONES AqL, AÑO 2010DE DAVID A. SORBILLE, EDICIONES AqL, AÑO 2010DE DAVID A. SORBILLE, EDICIONES AqL, AÑO 2010

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