Poemario Experimental-Luis Cruz

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2. Pequeño tratado sobre la impresión del vacío
“La reconstrucción
y la balanza en peso muerto.
Por el tiempo en que los brazos,
vuelven al centro de todo
un corazón se detiene.
En paralelo, el árbol deja eclosionar sus semillas
se llenan de carbón,
pero siempre sobreviven.
Entonces basta una percepción
y al segundo,
la ilusión se despierta de su sueño…”
Se oye el coro de Wagner.
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3. El principio total del Sol Negro
Descenso perpetuo,
El sol está muerto, es un círculo dibujado por un compás.
Levanto las manos para describir una parábola,
Un dibujo geométrico,
algo que retenga el silencio…
Traspaso cada ritmo, cada mirada de un desconocido,
Como si fuera un escombro,
Un obús dejado en la puerta de la guardería.
Me pregunto: ¿cuál es la velocidad de mi caída, de mis pedazos?
Salgo al patio, atravieso ese camino,
en cada paso dejé las hojas que están listas para escribirse;
para que cada letra se permita una generación espontánea.
En el aire se siente el agujero, el gran gusano que carcome el sentido
que petrifica desde la pituitaria hasta la glándula pineal.
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4. Y uno sólo tiene sus deudas, sus lastres;
una proa carcomida y la sensación de desastre inminente.
Y el rescoldo tibio del desastre me deja:
El eco y sus dulces nombres.
El Sol Negro, brilla con más intensidad.
Cuarto espejo,
la sentencia moderna de los dioses,
allí,
(concentrando el plasma,
desobedeciendo el hambre, el amor o la muerte,
concentrado en el espejo lunar)
se sienta un hombre cualquiera y escribe,
y cuando despierta es polvo, recuerdo,
nostalgia de una vida en papeles.
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5. La segunda opinión de la Luz
¡Ah!
el prisma refracta el vuelo.
Cada una de sus alas se forma,
bajo la segunda opinión de la luz.
El ojo es un animal coherente,
un ser que caza las formas,
pero deja la estela,
lo que no se puede engullir,
el espacio que llena el misterio,
y la duda concreta, pesada.
¿Quién puede reconstruir
el verdadero esqueleto,
la piel,
sus leyes de vuelo, las alas?
Aquí,
ni mis manos,
ni mi conocimiento,
les alcanzan,
al infinito se expanden,
se desbordan y vuelven a llenar.
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6. Caída libre es lo que conocen,
y mi materia oscura,
es la única posible de entenderlos.
Visiones peligrosas.
Armado con este espejo y este órgano solitario,
observo la cumbre.
Él, ella, nosotros y los pronombres son hormigas.
Me invito a pasar,
como perro en desahucio
como muralla derruida,
internado en la celda con la consciencia,
y el verdugo.
Su espada, no rodó mi cabeza,
no me amputó alguna extensión,
sólo su filo me ocultó el continuo de la naturaleza.
Al día siguiente,
fui lo protético por excelencia.
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7. ¿Qué hay detrás de la imagen alterada?,
ni voces, ni uñas,
epidermis retirada,
órbitas en volandas.
Todo cabe en un dedo,
permeable en su misterio,
incapaz de encontrar la primera letra,
incapaz de cerrar la última hora.
Lasitud de la mañana que cae,
como un peso,
como un mongol,
como la imagen que es el símil de la histeria
y desaparece.
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8. Tetragrammanton
El sonido espolea a dos tiempos,
Tus letras se dividen, sub dividen
Para ser otro nombre.
El nombre perdido sigue en su frasco,
Y al derramarse,
Cada consonante se vuelve rio.
Ese rio es esencia,
pero esconde la forma
El contorno,
El ángulo,
El punto.
Yo existiré por mí mismo,
y existirás en la voz, en la pronunciación,
En la vocal,
en el espacio entre la Nada,
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9. En el espacio impronunciable.
Cuando ese espacio sea máquina,
El cielo, un holograma,
El pensamiento, un metal dúctil,
Tu nombre siempre será:
Tetragrammanton
El espacio dentro del sol infinito
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10. En la prudencia de la medianoche
Han pasado veintisiete minutos,
con la turgencia de la marea,
y las conversaciones entre las pléyades.
En silencio,
los mártires siguen su propio funeral,
como la flecha que atraviesa a San Sebastián,
con plena interjección de su voz.
Todo el recuerdo me devuelve la imagen:
Son los delirios de San Andres en el desierto,
como procesos de fe en cada espacio de mis soledades.
Han pasado treinta y ocho minutos,
cierro el recuerdo,
el olor,
el sabor.
Quebrados los huesos duermen,
y la impertinencia de tu fetidez
acompaña ese harapo que llamas pasado,
ese que puede enloquecerme
y borrar todo poder, toda experiencia
¿Por qué persiste tu sombra?
Así se termina la prudencia en la medianoche.
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11. El sol de Rhodesia
Contemplativo y nocturno,
allegados que se desvanecen,
el horizonte regresa desnudo,
con sangre;
son el ungüento,
el primer cuerpo,
el segundo silencio.
Lo obtuso y oscuro entra por la pared
y calla…
“Tú, convertido en masa;
Tú, plasmado en los cuadros de Bacon;
Tú, como la palma de Henry James;
Tú, como la reencarnación de Isolda”
Un desnivel de la mente grita:
“Tus gotas me recorren,
eres el agua inexistente
en los labios del cruzado,
la fiebre de Ricardo.
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12. Todo Egipto contaminado,
te proclama salvaje
a los pies de este potro”
Hasta que amaneció,
y la artillería Roja quiso fusilar a Dios,
y proclamarse al mismo tiempo:
Domingo y el Estado Imperial Neto.
Así fue el sueño verdadero,
debajo del mar,
concentrado en una estructura octogonal,
así quedó este cuerpo quebrado,
tan romántico como el último Plestosaurio,
bajo el sol de Rhodesia.
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13. El sol invisible
Pasar el resto de mis nombres,
entre brumas y fronteras.
Perderme,
deshojar a Perséfone o mirar el otro lado de la moneda,
mientras Demeter
con todos sus ojos, con todas sus manos: interviene.
Acá,
en este mar,
que hierve en mis costados,
no sea más que efluvios, el remanente de una amante,
sortilegios o una diosa en celo.
A estas horas,
cuando Gea duerme,
las personas comienzan a descolocar sus lenguas,
construyen torres,
escriben sus abecedarios con el ojo puesto al cielo,
Pero al final siguen cayendo, postrados:
Es el momento del Sol invisible.
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14. El Sol de los Lobos
Sus conversaciones a media luz,
entre el punto del cazador y la furtividad de sus balas,
murmuran el sonido,
esperando que sea el día.
Complacidos con lo que guardan en el pecho,
ese instrumento que se convierte en artesa
esperan la orden.
El sol es el nuevo instrumento de los lobos.
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15. “Veo a un gran ser blanco, en un vacío azul
que no tiene principio ni fin. Lo veo esperando,
edad tras edad, la venida del Espíritu de Dios.”
(El Tábano)
Una visión prusiana
Y siguió observando,
interceptado por el frío, por la montaña invertida.
En él, la vida pasea por un cristal ahumado.
Siguió aprehendiendo,
continuó con su rueda, escamoteando brillos
al bosque de maíz, al polen que le flota en el cuello.
En sus palabras,
supura su propia corrosión:
“Yo solía ver esas cosas hace tiempo,
no las veré nunca más”
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16. Y todo adquirió el color definitivo,
las almas que pasean en el río,
los dientes escondidos de los pinos,
los valles esperando ser bestias hambrientas.
Todos esperando,
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17. Tu nombre es una playa de alfileres
(Nuestro Equinoccio, Teodoro Rubio)
El jardín botánico
Tres veces es la muerte
una suerte de perpendicularidad.
Afuera es el rostro,
el que se cuela por la ventana y se deshace en hebras.
Así los elementos del deseo quieren ser estudiados,
mientras uno se estudia así mismo.
En este jardín botánico,
el latín es un animal de piel fractal
y su sangre es un adjetivo nominal,
la mano del hombre sólo es decoración,
mientras todo el pasado
Es una disección
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18. Plenilunio en el castillo,
la mirada se construye a pedazos.
Quimeras en los bolsillos,
los significados vuelan como víboras
que muerden la mano,
la infectan
la disuelven.
Die Götter hören nicht
Acaba el poema bruscamente,
pero el sonido persiste en su sordera.
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19. Avant Garde,
(Un sentimiento de robo en plena noche)
Enfermo hasta la última gota de gravedad
por encontrar el método y observar el equilibrio mecánico.
Sudor en las piernas y tensión entre el omoplato y la cervical,
(el estado más cercano a una maquina con alma y deseo).
Un espeso vapor avanza entre la estepa,
y de nuevo el sentimiento vintage cubre el cielo.
Al final no puede haber perdón de Dios,
y el Avant garde cae en pedazos,
pero alguien los recibe,
y come con resignación.
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20. Una Tarde de domingo
Un hilo de cobre se anuda en el dedo,
su sabor es incandescente,
flota el hervor de la boca.
Jule y Jim se vuelven viejos y apagados,
pero afuera sigue ese hervor y
se adueña de los trastos sucios en el fregadero,
de la ropa hecha harapos
de los maniquís y de sus centros de perfección.
Jule y Jim ahora nos están mirando,
no tienen expresión de asco,
no sienten compasión tampoco,
Su inmortalidad nos insulta todo el tiempo,
Porque son hermosos.
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21. (NN)
Ivan Turgenev,
Tan cercano,
Tan muerto.
Ahora entendemos, la razón
Esa covacha con la que pretende redimir al cansado,
No tiene espejos que se resistan a la sentencia,
El grito atraviesa tu muda cara;
Alto, callado, sentimental
Como el corcel del cosaco que corre por tus costillas.
Sin embargo tan muerto,
Pero tan cercano.
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22. (NN)
Languidecer,
incrustarse en las junturas descarnadas,
En el vacío del mar.
Perderse,
O caminar, trotar y gritar
Mientras aspiras al panteón donde
Rilke contempla
desde sus cartas,
El castillo que se vuelve más oscuro.
Así otra vez languidecer,
Pero antes danzar
En el espacio de tus dientes.
En el espacio de sus versos.
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24. Autor: Luis Alonso Cruz Álvarez
https://www.facebook.com/Cinemapoe#!/luisalonso.cruzalvarez
Lima, Enero 2014
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