SlideShare uma empresa Scribd logo
A Teia de Germano 
(Roberto Muniz Dias) 
Setembro 2014
A teia de Germano (primeiro capítulo)
"Durante muito tempo,costumava deitar-me cedo.Às vezes 
mal apagava a vela,meus olhos se fechavam tão depressa 
que eu nem tinha tempo de pensar:'Adormeço'.E,meia hora 
depois,despertava-me a idéia de que já era tempo de procurar 
dormir;queria largar o volume que imaginava ter ainda nas 
mãos e soprar a vela;durante o sono não havia cessado de 
refletir sobre o que acabara de ler,mas essas reflexões tinham 
assumido uma feição um tanto particular;parecia-me que eu 
era o assunto de que tratava o livro." 
Marcel Proust (No caminho de Swan)
In memoriam de meu pai 
José Antônio Dias da Silva
Prólogo 
Erich, 
Procuro na noite aquele silêncio que seria somente seu; não fosse 
tua ausência. Aquela espera tola ao pé do telefone para ouvir a 
confirmação: - Sim, estou a caminho. Então a procura para. Mas o 
silêncio ainda impera sobre a forte vontade de dormir, ou talvez 
fosse o sonho que precedia esta angústia por esperar. E ainda o 
silêncio! 
Queria te agradecer pelo terno gesto de me tocar a mão. Sentia-a 
debaixo da mesa sem que os outros percebessem. E quando me 
olhou bem perto de minha boca; e eu sem saber se te revidava o 
beijo ou se entrava em teus olhos. Obrigado por me fazer sentir esse 
arrepio na alma sem que ninguém observasse que você havia 
sequer sussurrado algo. E quando senti seu forte peso sobre meu 
corpo ainda que estivéssemos sentados um do lado do outro. Eu 
não saberia como te agradecer. 
Mas ainda é prenúncio de um sonho e a noite fica a embalar essa 
embriaguez da razão. E fico a esperar teu cheiro na noite, invadindo 
o quarto; pegando-me de costas, agarrando meu medo e destruindo 
sua sombra. E eu podia jurar que você estava lá preenchendo 
aquela, ou seria esta noite? 
Não sei como te bendizer deste sorriso que me roubou. E agora me 
pego rindo de sua palhaçada sem fim; de sua leve ligeireza das 
mãos e os lábios finos a me repreender minha sisudez. E logo 
estávamos rindo, mas ninguém sabia de nosso segredo. Não sei 
como dizer que ontem eu me senti menos sozinha, mais mulher, 
menos passarinho, mais solícita, menos apavorada com o silêncio 
da noite.
O remédio me trazia a paz do sono. E fico antes disso tudo a te 
beijar naquele intervalo entre o que se sente o que não se sente. É 
muito tolo esse sorriso de nostálgica lembrança do que não houve, 
da noite de ontem, do beijo que quase me beijou. Eu pude sentir 
tudo ao mesmo tempo. 
Não sei como dizer que te quero que te quero perto. E a distância de 
nossos sonhos, em camas separadas me leva a ti de forma 
contumaz. Fico a te querer alcançar com as pontas dos dedos ou 
será com a ponta dos sonhos? Eu não sei o que dizer desse silêncio 
que grita teu nome e somente eu te ouço: - Tô chegando, tô 
chegando! 
Isadora 
Por muito tempo ele procurava o conhecimento, especialmente de si. 
Depois de muito tempo também começou a pensar que talvez não precisasse 
saber somente de si, mas especificamente do passado. A busca agora era pelo 
passado. 
A história que se segue é registro de todas as angústias de quem tenta 
desvendar o que por muito tempo se ignorou; quem foi por muito tempo outro 
e, de posse do passado, tornou-se um outro ainda. É uma história de histórias 
dentro de outras. De pessoas que não queriam ser descobertas, pois suas 
vidas lhes pertenceram de alguma forma restrita ao tempo pretérito. E quem a 
encontra, depois de anos, também não está ciente de que este é um desejo 
para o futuro. 
E depois de muito tempo um reencontro muito estranho – está tudo 
muito perdido entre o passado e a história –, há muito tempo, que não se sentia 
desafiado. E quando passado e presente se misturavam, tudo parecia fazer um 
sentido totalmente diferente.
Num quarto qualquer, outono de um dia do século XXI 
(Meses após o encontro) 
Lúcio aportou lá (ou retornou) naquele lugar há anos por conta própria. 
De nada tinha do seu tal passado nacional. Não importava a ele se tinha sido 
destituído de algum papel histórico do passado. Foi parar lá porque era um 
estrangeiro para si mesmo. Só lhe interessava a busca. 
(...) 
Mas nem mesmo sabia o que o presente podia representar. Fosse talvez 
um vagar do tempo em que o mesmo dia de ontem amanhecesse da mesma 
forma que hoje. E o ligeiro amanhã parecesse intensamente com o 
desaparecer de ontem. Dizia-se repetição, mas parecia que ele mesmo parava 
com o tempo. 
Desde a última vez que dormiu com alguém – fazia tempo – já não era 
mais o mesmo, nem a cama, nem o espaço que os unia. Às vezes parecia 
estranho à própria rotina: trocava o horário do café; a leitura matinal; os 
horários de chegada e saída. Estava em desencontro e a ausência de um ao 
outro começou a virar rotina; depois se desfazia estranhamente. Sabia de sua 
passagem pela casa por meio de suas coisas desarrumadas; às vezes, a falta 
de uma peça de roupa; o espaço do copo limpo e o perfume inodoro presente 
por dentro daquele tempo. Mas tudo se parecia com um tempo presente, o 
ontem ou o amanhã. De nada valeu a pena se distanciar; criar entre-lugares, 
entre-tempos. Esquecia-se dos entre-eles-mesmos. 
(...) 
Mas isso parecia com a história do meio, porque o final ainda era sobre 
ausência, o não-itinerário. 
(...) 
Lúcio veio atrás si, de um nós talvez, daquilo que deixou no ontem. 
Fazia tanto tempo. Deveria fazer sim muito tempo. Veio atrás do seu road
movie no qual deixou rastros de sua vida mais nova. Veio seguindo tudo por 
pequenas pistas. Estava tudo anotado. O que vinha depois ele ia lembrando 
aos poucos. O rosto criado lhe lembrava de um leve sorriso e uma atenção a 
cada palavra. Era muito mais próximo do que podia imaginar. Ele vinha com a 
figura de outra pessoa, ou seriam pessoas? Sim, devia se atentar para as 
anotações. Tinha de dar um rosto a Erich. Haveria de ser pelas palavras de 
Isadora ou ele já poderia recriar o próprio Erich? A grafia se arredondava toda 
vez que via Erich, se amortecia no papel. A impressão sobre o papel era sutil, 
enquanto as outras amontoadas anotações se atropelavam. Tinha pressa nas 
notas. 
(...) 
As cartas tentavam seguir uma cronologia afetiva. 
“Um dia de sol e um piquenique. Recordo-me que adorava 
piqueniques. Antes disso, lembro-me de que andávamos de mãos 
dadas e soprava um vento limpo por entre nossos peitos abertos. Eu 
queria correr. Eu sentia uma necessidade de sair correndo ao longo 
do parque, me estender na grandeza da imensidão daquilo tudo. 
Mas eu segurava minha vontade refreada pela mão que me dizia 
algo sobre estar junto. Sentamos sobre a grama em cima de uma 
toalha quadriculada. Tinha que ser linhas avermelhadas que se 
entrançavam como preto e um branco no fundo. Deveria ser assim, 
eu imaginava a toalha de piquenique. Lembro-me de ser alimentado 
por suas mãos: ora um pedaço de damasco, ora um pão fino 
adocicado com geleia. Ríamos. Lembro-me também dos risos que 
invadiam a tarde ensolarada. Às vezes o silêncio invadia também 
aquele nosso espaço e apenas me preocupava o olhar perdido; às 
vezes o olhar vinha me perguntar algo que eu não tinha noção do 
que seria, mas parecia que queria confirmação de nossos planos 
anteriores. Embora, às vezes, me parecesse um escape, uma 
tentativa de fuga ou seria uma tentativa de desvendar meu real 
desejo? Eu não sabia por enquanto. Animava-me essa ideia de 
estarmos juntos, de ficarmos juntos. E apesar dos sorrisos eu me
calava diante de seu olhar que não queria acreditar tão sério. Aí me 
aninhava em suas pernas e procurava ler um livro qualquer, um livro 
que me tirasse daquela tensão momentânea e que pudesse – essa 
minha indiferença ao seu olhar –, convidar-nos a perguntar sobre os 
personagens, a história em si e o autor. Por um instante, poucos 
minutos, meu plano daria certo, e lá estávamos falando sobre essas 
coisas. O olhar de outrora sumira e os risos fechavam a tarde dessa 
lembrança que fixava o meu olhar perdido aqui dentro desta sala.” 
(...) 
A porta rangeu logo atrás dele. Fechou-a com mais cuidado porque 
havia uma pessoa em casa. E para não incomodá-la, vez que ainda era muito 
cedo pela manhã, foi preparar um café sem despertar-lhe pelo cheiro. O 
engraçado é que algumas coisas não se deixavam esquecer. E para o café as 
medidas sempre eram respeitadas, o pó, a água; o mecanismo de ajeitar os 
objetos como a garrafa: limpar a garrafa, usar um coador velho. Tudo 
superposto. A água a ferver sem que milhares de bolhas se fizessem 
necessárias – não se podia cozinhar o pó. O ponto certo. O derramar do café 
por entre o coador e o alvo certo do fundo da garrafa. Logo tomaria sua xícara, 
voltaria para o livro deixado na página de ontem e leves sopros e bebericos 
tomariam seu dia. 
A visita, ao acordar, logo o interpelaria sobre frugalidades, mas ele 
automaticamente responderia como se não prestasse atenção as suas 
perguntas. E passaria o dia a responder reiteradamente àquelas perguntas 
como se fosse fácil responder a um monte de coisa sobre presente e passado. 
Não lhe importava interagir. Estava mais interessado em ler a história de 
ontem, onde parou com as personagens, embora ele soubesse que logo logo 
mudaria aquilo tudo. Mas o café estava lá, a visita e sua constante presença. 
Poderia ler dois, três livros por dia e rever ad infinitum suas anotações. 
Isto de certa forma lhe ajudava a entender levemente o porquê daquilo tudo. 
Os livros sempre lhe pareciam antigos, emprestados. Um cheiro familiar invadia 
sua memória a cada página lida. Ele queria lê-los de qualquer forma. Leituras 
atentas eram importantes para um escritor. Lembrava que em todas as
conversas poderia falar-lhe sobre todas as histórias e parecia, às vezes, que a 
visita vinha apenas para ouvi-lo resumir algumas histórias ou apenas roçar-lhe 
os pés. E ele se achava, por esta razão, importante. 
(...) 
A partir dali, ele não sabia mais o que fazer. Apenas se reservava a 
alguns sentimentos que haviam de ter sentido com a solidão. Sim, esta parecia 
uma resposta para o absurdo de tudo. A partir dali, parecia que teria que 
enfrentá-la com certo estoicismo para alguma perda ou seria ausência, mesmo 
que fosse dele mesmo. 
(...) 
O policial, então, sentou-se ao seu lado e procurou tranquilizá-lo. Ele 
estava em estado de choque. As notícias do biografado sabiam da sua 
existência. Mesmo que estivesse ainda tudo em segredo, a polícia saberia 
onde encontrá-lo. Nem precisou das informações da agente literária. Ele 
aparentemente não queria acreditar no que havia acontecido. Perder naquele 
momento os encontros com Erich interromperia todo o processo. Erich 
interrompeu tudo. E ainda havia muito para saber e entender. 
Tudo aquilo parecia um pouco com ele e se confundia de uma forma 
misteriosa e, ao mesmo tempo, reveladora. Sabia dos diagnósticos, mas sentia 
que teria tempo para ouvir uma última piada, uma revelação ou até mesmo 
uma bobagem qualquer. Os encontros, as cartas terminariam. Será que havia 
mais cartas? Teria perguntado a alguém, mas quem seria? Demorou a 
entender o passar das horas. Espalhou tudo pelo chão. Pensava que poderia 
finalizar o processo sem o todo. Naquela tarde não se recuperaria, nunca 
preencheria aquele dia vazio. Mas ainda havia Isadora. 
(...) 
Repousava então em suas mãos alguns diários, fotos em que por, 
alguma razão, Erich e Isadora não sairiam tão cedo daquelas lembranças. 
Havia nele uma grande excitação, embora não soubesse o que de fato 
impulsionava aqueles amantes. Nada parecia ter sentido, a não ser uma
sensação premonitória que invadia sua alma, mas que justamente pela falta de 
clareza esta sensação causava-lhe uma completa dispersão das coisas. 
(...) 
A porta rangeu logo atrás dele. Fechou-a porque havia outra pessoa em 
casa. E para não incomodá-la, vez que ainda era muito cedo pela manhã, foi 
preparar um café sem despertá-lo pelo cheiro. O engraçado é que algumas 
coisas não se deixavam esquecer. E para o café as medidas sempre eram 
respeitadas, o pó, a água; o mecanismo de ajeitar os objetos como a garrafa: 
limpar a garrafa, usar um coador velho. Tudo superposto. A água a ferver sem 
que milhares de bolhas se fizessem necessárias – não se podia cozinhar o pó. 
O ponto certo. O derramar do café por entre o coador e o alvo certo do fundo 
da garrafa. Logo tomaria outra xícara, voltaria para o livro deixado na página de 
minutos atrás. Sôfregos bebericos tomariam seu dia. De repente, a xícara caiu 
no chão. O som não despertou a visita, mas a peça de porcelana tinha perdido 
a asa. 
...Ali estava de novo a visita, sentada a perguntar algumas coisas. Mas 
seria diferente o dia de hoje ele presumia. Passou a noite anterior lendo o bloco 
de anotações. Por algum motivo passava horas lendo e relendo as anotações, 
nomes de lugares, situações e a repetição do nome de Isadora; as fotos de 
Isadora. 
– Qual a leitura de hoje? – e continuava – Kafka, Hegel...? – a visita 
interpelava-o. Ele saberia o que dizer se fosse sobre o Estrangeiro ou se fosse 
sobre Morte em Veneza. Mas ele se silenciava por alguns minutos. Na verdade 
não queria falar. Entregou-lhe o diário para que ele mesmo achasse algumas 
respostas. 
– É seu? Andou escrevendo? – Ele não respondeu. 
Esperava que ele falasse alguma coisa. Deteve-se por mais de meia 
hora lendo as anotações. 
(...)
Os barulhos noturnos se espalhavam no silêncio do quarto; agora 
sozinho. Entravam já quase moribundos. Pareciam convidar, mas não diziam 
pra onde ir. Uma música quase se percebia; ficava mesmo só na melodia. 
Também não convidava pra dançar. Aliás, tudo parecia sem vontade. Existia 
apenas porque combinavam com silêncio e solidão. 
Ele continuava em seu quarto, tentando entender a morte. O seu 
coração ainda tinha vida própria; não dependia dele. Vivia, embora a vontade 
desistisse. E ele nunca sabia se estava entre o sonho e o real. Tudo lhe vinha 
estranhamente, até mesmo a consciência. Há tempos não sabia o que era isto. 
Tinha apelado para o subconsciente – aquilo que estava além de tudo o quanto 
sentira neste exato momento destas tentativas descritivas. 
Já não lhe importava o tipo de dose que era aplicada ao seu corpo; 
qualquer coisa parecia apropriada para o confronto ou o acordo com a seu 
inconsciente. A visita aprendera a deixá-lo num estado neutro. Ele queria 
apenas uma ligeira sensação de não estar ali. Era assim que encontrava certo 
objetivo para aquele corpo aventureiro. Ele tentava se desvencilhar das 
lembranças do homem que poderia ter sido. Sua viagem de agora era rumo ao 
adiante. Nada de passado. Sua tentativa de sair de si era para encontrar o seu 
outro, que não era um outro dele, mas um outro campo de luz num anteparo 
longínquo deste universo presente. Era por demais sóbria esta existência. 
Queria ser apenas uma sensação sem as percepções tácteis de uma parede 
enrugada, por exemplo. 
Ele tocava certa coisa como se fosse real. O que era real? Tateava com 
cuidado. Não era vidro, porém era sólida. Não deixava que seus olhos a 
vissem, não queria impressões visuais. Tentava a imanência desta coisa. O 
que era? 
Ouvia alguém balbuciar. Não queria ouvir. Tampava seus ouvidos. 
Sentia um calor, mas que não queimava a alma. Assim ficava difícil. Qual era a 
essência desta coisa? 
A abstração o traía. Não podia ir além do que não via e sentia. Sofria, 
mas não era dor. Apelava para os Deuses ou um Deus: “Meu ( ) o que será?”
Esta coisa não dialogava com ele, portanto não falava e estava proibido 
de ouvi-la. Desistia. Estava difícil esta essência pura. Tentava se livrar do que 
sabia antes, mas sem o antes, o que ela seria? Não fazia mais nenhum 
esforço. Apenas aceitava-a. “Bem-vinda ao meu mundo!”, dizia. 
(...) 
A música era parte de sua ritualística ao autoconsciente; o modus 
operandi. Era um estágio anterior ao seu momento de busca fora do corpo. Às 
vezes atrevia-se a entender um pouco do eu, ainda implorando para um 
diálogo consigo mesmo; ia então a uma filosofia pura; como se fosse uma 
página em branco pronto pra descobrir mais um meando de sua ascendência 
humana. Aquela que pensava em si como um outro e somente nessa 
percepção de outridade, ele conseguiria entender um pouco dele mesmo. E 
ainda que soubesse do que poderia seu corpo ou objetivo dele se tratar, 
mesmo assim, pensava-se ainda incompleto, sem propósito. 
Comprara uma vitrola como se pudesse recuperar ou resgatar a 
memória do pai ao escutar as músicas de um tempo atrás. Ouvia-as sem saber 
de suas letras, mas ouvia porque o pai o fazia ouvir. E assim sua memória 
pedia um pouco mais daquele tempo. Fazia parte de sua recuperação humana 
este tratado com o passado, esta lembrança de perscrutar o que se tornou. O 
volume do som se adequava ao espaço e aquele tempo parecia realmente se 
igualar a ligeira lembrança do seu pai. Lentamente a agulha tocava o disco 
naquele som que parecia com o prelúdio de tudo; todas as músicas tinham 
aquele prelúdio riscando o corpo rígido como se atritasse à matéria para lhe 
tirar a vida; uma mágica que ficava observando: o atrito virar música. 
Sua busca agora era pela essência das coisas. A agulha então riscava o 
disco e, por alguns segundos, aquele som já fazia todo sentido. Uma espera 
que principiava seu esboço de felicidade – ou o que poderia ser a lembrança 
de tempos bons. O sorriso no rosto dele era gradativo, candente, poderia até 
abrir com luz um dia nublado. E enquanto seu sorriso se expandia naquele 
rosto sem busca, a alegria momentânea confundia-se com as lembranças do 
passado. Ainda que fosse apenas uma lembrança passageira, daquelas que 
reconstrói mais vultos do que feições nítidas e cheias de ternura, o
apaziguamento das angústias era nítido. Enchia-se de uma esperança vazia, 
mas era um prenúncio de esperança. Ele queria acreditar em esperança, 
qualquer ação em busca do passado é uma tentava de encontrar uma saída 
para a angústia do presente insolúvel. E felicidade, mesmo que momentânea, 
tinha a ver com o estado de graça daquele minúsculo tempo; mal a música se 
iniciou e já se perdera no entre-tempo saboroso do atingido. Nem precisava 
ouvir a música por completo, a imitação daquele tempo lhe dava cores e os 
contornos de uma vida ideal, sem muitos avanços e nem perda da 
ingenuidade. Ele se dizia navegar num barquinho que flutuava sobre águas 
claras, que não pareciam de mar, mas de um rio bem extenso, numa paisagem 
bucólica, que repetia diversas vezes naquele princípio da agulha sobre o disco. 
Ele precisava apenas de um início, do início. 
Seu ritual estava no fim. 
De fato, sua vontade não era de reconstruir por si só seu passado; ou o 
passado que dos outros pudesse sentir seu. Ele queria solucionar um problema 
prático: deixar de lado toda esta tentativa de genealogia da dor, do medo em 
superá-los. Ele queria paz, dizia procurar uma paz da forma mais autêntica e 
isto tinha também a ver com o passado, com o ruído da agulha; com o presente 
também. Tinha a ver com seu pai. 
(...) 
E sua memória alcançava lá no passado. 
A roupa repetia o desenho na borda superior direita, a altura de um 
bolso de contornos arredondados, e lá embaixo, na parte inferior direita do 
short, a mesma figura um pouco maior. Assim ele era vestido toda vez que 
esperava pelo pai chegar do trabalho. Durante a semana, o abraço e o beijo 
sobre a testa se repetiam. O abraço era mais demorado que o beijo, que se 
disfarçava de um leve roçar dos lábios. Mas sua alegria se fantasiava naquele 
momento, sempre vinculou sua higiene e as roupas limpinhas ao carinho do 
pai. O ritual se repetira por muitos anos, mas depois de alguns acontecimentos 
ainda alheios a ele, o pai deixara de cumprir sua parte e ele começara e se
culpar pela a ausência do demorado abraço e do singelo beijo. Não era pelo 
cuidado de si, nem pelas roupas limpas que seu pai tinha aquele ritual. 
A agulha às vezes não ficava na linha certa. Demorava a vir aquele 
barulho de um ruído característico que não sabia repetir em nenhum lugar, 
senão ali pelas mãos do pai. Às vezes, hesitava aquele ruído, saindo logo 
depois que seu pai alinhava, apurando a vista para acertar a altura das linhas 
concêntricas. E demorava um bom tempo até que o barulho voltasse. 
Lembrava que enquanto isso uma melodia invadia o ar, embalada pela voz 
grave do pai imitando a do disco. E ficava esperando o pai dar-lhe atenção. 
Mas tinha que dividir a atenção dele com a música e a bebida que era servida 
sem parar. Os olhos ainda o alcançavam timidamente, enquanto segurava 
algum brinquedo contra o peito, talvez um carrinho, ou apenas os punhos 
fechados contra o peito desolado, mas esperançoso. 
(...) 
A agulha havia emperrado. Suspendeu rapidamente, colocando cabo no 
suporte. Ele pegava o disco que nem seu pai fazia, ainda que as mãos 
estivessem desajeitadas, colocava o líquido no pano e limpava o grande vinil. 
Então com o disco devidamente limpo, colocava novamente e preparava-se 
para ouvir aquele ruído. Demorava-se em acertar as linhas, mas não era pelo 
mesma causa de seu pai, era um descuido proposital. Ele ouvia então 
trezentos vinis ou mais. Interrompia os que não conhecia apenas para iniciar 
todo o processo. 
(...) 
O livro inacabado lhe tomava tempo. Saber detalhes do grande escritor 
fazia-o pensar em si mesmo. Como eram solitários aqueles dias, se não fosse 
sua companhia diária da visita – ou era quase isso – estaria louco. A loucura 
quase lhe fazia companhia também, ou a quase loucura. Ele estava certo de 
que as duas (solidão e loucura) seriam filhas dos mesmos deuses, talvez os 
mesmos pais, dois pais loucos, diferentes; por diferentes razões seduziram a 
mesma mulher – esta seria pura, como todos seduzidos são – e usaram
artifícios diferentes também para seduzi-la. “Como seria esta mulher?”, ele se 
perguntava.

Mais conteúdo relacionado

Mais procurados

Resumos de Português: Fernando Pessoa Ortónimo
Resumos de Português: Fernando Pessoa OrtónimoResumos de Português: Fernando Pessoa Ortónimo
Resumos de Português: Fernando Pessoa Ortónimo
Raffaella Ergün
 
114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos
114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos
114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos
Elizabeth Simão Miguens
 
Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)
Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)
Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)
12º A Golegã
 
Fernando Pessoa Nostalgia da Infância
Fernando Pessoa Nostalgia da InfânciaFernando Pessoa Nostalgia da Infância
Fernando Pessoa Nostalgia da Infância
Samuel Neves
 
Triste fim de policarpo quaresma
Triste fim de policarpo quaresmaTriste fim de policarpo quaresma
Triste fim de policarpo quaresma
Lucas Castro
 
Nostalgia de infância - Fernando Pessoa
Nostalgia de infância -  Fernando PessoaNostalgia de infância -  Fernando Pessoa
Nostalgia de infância - Fernando Pessoa
Inesa M
 
A fragmentação do eu
A fragmentação do euA fragmentação do eu
A fragmentação do eu
Paulo Portelada
 
Foram muitos, os professores
Foram muitos, os professoresForam muitos, os professores
Foram muitos, os professores
Caroline Marino
 
Capítulo 1 aleascript
Capítulo 1 aleascriptCapítulo 1 aleascript
Capítulo 1 aleascript
Rui Matos
 
Ligia Chiappini Moraes Leite – O Foco Narrativo
Ligia Chiappini Moraes Leite – O Foco NarrativoLigia Chiappini Moraes Leite – O Foco Narrativo
Ligia Chiappini Moraes Leite – O Foco Narrativo
Jessiely Soares
 
Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...
Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...
Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...
Ana Vilela
 
Luis Fernando Verissimo O Santinho (Doc) (Rev)
Luis Fernando Verissimo   O Santinho (Doc) (Rev)Luis Fernando Verissimo   O Santinho (Doc) (Rev)
Luis Fernando Verissimo O Santinho (Doc) (Rev)
Mara Virginia
 
Poema Apontamento de Álvaro de Campos
Poema Apontamento de Álvaro de CamposPoema Apontamento de Álvaro de Campos
Poema Apontamento de Álvaro de Campos
Oxana Marian
 
Fernando pessoa ortónimo
Fernando pessoa ortónimoFernando pessoa ortónimo
Fernando pessoa ortónimo
André Andros
 
Powerpoint 6 Modernidade E HiperestíMulo
Powerpoint 6   Modernidade E HiperestíMuloPowerpoint 6   Modernidade E HiperestíMulo
Powerpoint 6 Modernidade E HiperestíMulo
Erly Vieira Jr
 
Maratona ABL 2016 - Orígenes Lessa
Maratona ABL 2016 - Orígenes LessaMaratona ABL 2016 - Orígenes Lessa
Maratona ABL 2016 - Orígenes Lessa
smemidia
 
415 an 20_fevereiro_2013.ok
415 an 20_fevereiro_2013.ok415 an 20_fevereiro_2013.ok
415 an 20_fevereiro_2013.ok
Roberto Rabat Chame
 
Fiodor dostoievski uma criatura docil
Fiodor dostoievski   uma criatura docilFiodor dostoievski   uma criatura docil
Fiodor dostoievski uma criatura docil
Long Play
 
Livro "SIM"
Livro "SIM"Livro "SIM"
Livro "SIM"
Rafaela Gonçalves
 
ESCREVER É PRECISO livro de Osório Marques
ESCREVER É PRECISO   livro de Osório MarquesESCREVER É PRECISO   livro de Osório Marques
ESCREVER É PRECISO livro de Osório Marques
Francione Brito
 

Mais procurados (20)

Resumos de Português: Fernando Pessoa Ortónimo
Resumos de Português: Fernando Pessoa OrtónimoResumos de Português: Fernando Pessoa Ortónimo
Resumos de Português: Fernando Pessoa Ortónimo
 
114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos
114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos
114592028 analise-de-poemas-de-alvaro-de-campos
 
Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)
Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)
Fichas de leitura do 1º Período (12º ano)
 
Fernando Pessoa Nostalgia da Infância
Fernando Pessoa Nostalgia da InfânciaFernando Pessoa Nostalgia da Infância
Fernando Pessoa Nostalgia da Infância
 
Triste fim de policarpo quaresma
Triste fim de policarpo quaresmaTriste fim de policarpo quaresma
Triste fim de policarpo quaresma
 
Nostalgia de infância - Fernando Pessoa
Nostalgia de infância -  Fernando PessoaNostalgia de infância -  Fernando Pessoa
Nostalgia de infância - Fernando Pessoa
 
A fragmentação do eu
A fragmentação do euA fragmentação do eu
A fragmentação do eu
 
Foram muitos, os professores
Foram muitos, os professoresForam muitos, os professores
Foram muitos, os professores
 
Capítulo 1 aleascript
Capítulo 1 aleascriptCapítulo 1 aleascript
Capítulo 1 aleascript
 
Ligia Chiappini Moraes Leite – O Foco Narrativo
Ligia Chiappini Moraes Leite – O Foco NarrativoLigia Chiappini Moraes Leite – O Foco Narrativo
Ligia Chiappini Moraes Leite – O Foco Narrativo
 
Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...
Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...
Dissertação de mestrado, UnB: "Restauração de uma menina morta: Da ausência à...
 
Luis Fernando Verissimo O Santinho (Doc) (Rev)
Luis Fernando Verissimo   O Santinho (Doc) (Rev)Luis Fernando Verissimo   O Santinho (Doc) (Rev)
Luis Fernando Verissimo O Santinho (Doc) (Rev)
 
Poema Apontamento de Álvaro de Campos
Poema Apontamento de Álvaro de CamposPoema Apontamento de Álvaro de Campos
Poema Apontamento de Álvaro de Campos
 
Fernando pessoa ortónimo
Fernando pessoa ortónimoFernando pessoa ortónimo
Fernando pessoa ortónimo
 
Powerpoint 6 Modernidade E HiperestíMulo
Powerpoint 6   Modernidade E HiperestíMuloPowerpoint 6   Modernidade E HiperestíMulo
Powerpoint 6 Modernidade E HiperestíMulo
 
Maratona ABL 2016 - Orígenes Lessa
Maratona ABL 2016 - Orígenes LessaMaratona ABL 2016 - Orígenes Lessa
Maratona ABL 2016 - Orígenes Lessa
 
415 an 20_fevereiro_2013.ok
415 an 20_fevereiro_2013.ok415 an 20_fevereiro_2013.ok
415 an 20_fevereiro_2013.ok
 
Fiodor dostoievski uma criatura docil
Fiodor dostoievski   uma criatura docilFiodor dostoievski   uma criatura docil
Fiodor dostoievski uma criatura docil
 
Livro "SIM"
Livro "SIM"Livro "SIM"
Livro "SIM"
 
ESCREVER É PRECISO livro de Osório Marques
ESCREVER É PRECISO   livro de Osório MarquesESCREVER É PRECISO   livro de Osório Marques
ESCREVER É PRECISO livro de Osório Marques
 

Semelhante a A teia de Germano (primeiro capítulo)

Revista subversa 6ª ed.
Revista subversa 6ª ed.Revista subversa 6ª ed.
Revista subversa 6ª ed.
Canal Subversa
 
Vou Me Embora...
Vou Me Embora...Vou Me Embora...
Vou Me Embora...
guest599721
 
Vou-me embora para Pasárgada
Vou-me embora para PasárgadaVou-me embora para Pasárgada
Vou-me embora para Pasárgada
Regina Gouveia
 
Vou Me Embora...
Vou Me Embora...Vou Me Embora...
Vou Me Embora...
guest599721
 
Vou Me Embora...
Vou Me Embora...Vou Me Embora...
Vou Me Embora...
guest599721
 
As crônicas de Mona
As crônicas de MonaAs crônicas de Mona
As crônicas de Mona
Angelo Tomasini
 
Textos biblioteca nº1
Textos biblioteca nº1Textos biblioteca nº1
Textos biblioteca nº1
Ies Numeroun
 
Tantas Cartas
Tantas CartasTantas Cartas
Tantas Cartas
complementoindirecto
 
Textos autores biblioteca
Textos autores bibliotecaTextos autores biblioteca
Textos autores biblioteca
Ies Numeroun
 
A persistência das memórias
A persistência das memóriasA persistência das memórias
A persistência das memórias
escritamemorialistica
 
Além das estrelas - Andreia Tonetto
Além das estrelas - Andreia TonettoAlém das estrelas - Andreia Tonetto
Além das estrelas - Andreia Tonetto
Katiane Prado
 
Bela e a fera
Bela e a feraBela e a fera
Bela e a fera
Joice Bieger
 
A Bela e a Fera
A Bela e a FeraA Bela e a Fera
A Bela e a Fera
GQ Shows e Eventos
 
E-book O Mosaico dos Raros
E-book O Mosaico dos Raros E-book O Mosaico dos Raros
E-book O Mosaico dos Raros
Lara Utzig
 
1 4918339399097254230
1 49183393990972542301 4918339399097254230
1 4918339399097254230
Professora sonhadora
 
Obra literária "O caçador de palavras" de Walcyr Carrasco
Obra literária "O caçador de palavras" de Walcyr CarrascoObra literária "O caçador de palavras" de Walcyr Carrasco
Obra literária "O caçador de palavras" de Walcyr Carrasco
IEE Wilcam
 
Um enigma entre estantes (conto)
Um enigma entre estantes (conto)Um enigma entre estantes (conto)
Um enigma entre estantes (conto)
AnaRita9
 
Mayrant gallo por costa pinto
Mayrant gallo por costa pintoMayrant gallo por costa pinto
Mayrant gallo por costa pinto
gabriellealano
 
Conto
ContoConto
PedaçOs
PedaçOsPedaçOs
PedaçOs
Elxitah
 

Semelhante a A teia de Germano (primeiro capítulo) (20)

Revista subversa 6ª ed.
Revista subversa 6ª ed.Revista subversa 6ª ed.
Revista subversa 6ª ed.
 
Vou Me Embora...
Vou Me Embora...Vou Me Embora...
Vou Me Embora...
 
Vou-me embora para Pasárgada
Vou-me embora para PasárgadaVou-me embora para Pasárgada
Vou-me embora para Pasárgada
 
Vou Me Embora...
Vou Me Embora...Vou Me Embora...
Vou Me Embora...
 
Vou Me Embora...
Vou Me Embora...Vou Me Embora...
Vou Me Embora...
 
As crônicas de Mona
As crônicas de MonaAs crônicas de Mona
As crônicas de Mona
 
Textos biblioteca nº1
Textos biblioteca nº1Textos biblioteca nº1
Textos biblioteca nº1
 
Tantas Cartas
Tantas CartasTantas Cartas
Tantas Cartas
 
Textos autores biblioteca
Textos autores bibliotecaTextos autores biblioteca
Textos autores biblioteca
 
A persistência das memórias
A persistência das memóriasA persistência das memórias
A persistência das memórias
 
Além das estrelas - Andreia Tonetto
Além das estrelas - Andreia TonettoAlém das estrelas - Andreia Tonetto
Além das estrelas - Andreia Tonetto
 
Bela e a fera
Bela e a feraBela e a fera
Bela e a fera
 
A Bela e a Fera
A Bela e a FeraA Bela e a Fera
A Bela e a Fera
 
E-book O Mosaico dos Raros
E-book O Mosaico dos Raros E-book O Mosaico dos Raros
E-book O Mosaico dos Raros
 
1 4918339399097254230
1 49183393990972542301 4918339399097254230
1 4918339399097254230
 
Obra literária "O caçador de palavras" de Walcyr Carrasco
Obra literária "O caçador de palavras" de Walcyr CarrascoObra literária "O caçador de palavras" de Walcyr Carrasco
Obra literária "O caçador de palavras" de Walcyr Carrasco
 
Um enigma entre estantes (conto)
Um enigma entre estantes (conto)Um enigma entre estantes (conto)
Um enigma entre estantes (conto)
 
Mayrant gallo por costa pinto
Mayrant gallo por costa pintoMayrant gallo por costa pinto
Mayrant gallo por costa pinto
 
Conto
ContoConto
Conto
 
PedaçOs
PedaçOsPedaçOs
PedaçOs
 

Último

Guerra de reconquista da Península ibérica
Guerra de reconquista da Península ibéricaGuerra de reconquista da Península ibérica
Guerra de reconquista da Península ibérica
felipescherner
 
Os Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdf
Os Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdfOs Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdf
Os Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdf
Falcão Brasil
 
Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...
Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...
Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...
marcos oliveira
 
quadro de rotina semanal da coord.docx.pdf
quadro de rotina semanal da coord.docx.pdfquadro de rotina semanal da coord.docx.pdf
quadro de rotina semanal da coord.docx.pdf
marcos oliveira
 
Caderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdf
Caderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdfCaderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdf
Caderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdf
shirleisousa9166
 
Temática – Projeto para Empreendedores Locais
Temática – Projeto para Empreendedores LocaisTemática – Projeto para Empreendedores Locais
Temática – Projeto para Empreendedores Locais
Colaborar Educacional
 
Oceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsx
Oceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsxOceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsx
Oceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsx
Luzia Gabriele
 
Caça-palavras - multiplicação
Caça-palavras  -  multiplicaçãoCaça-palavras  -  multiplicação
Caça-palavras - multiplicação
Mary Alvarenga
 
A Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdf
A Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdfA Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdf
A Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdf
Falcão Brasil
 
apresentação metodologia terapia ocupacional
apresentação metodologia terapia ocupacionalapresentação metodologia terapia ocupacional
apresentação metodologia terapia ocupacional
shirleisousa9166
 
Desafio matemático - multiplicação e divisão.
Desafio matemático -  multiplicação e divisão.Desafio matemático -  multiplicação e divisão.
Desafio matemático - multiplicação e divisão.
Mary Alvarenga
 
Slide para aplicação da AVAL. FLUÊNCIA.pptx
Slide para aplicação  da AVAL. FLUÊNCIA.pptxSlide para aplicação  da AVAL. FLUÊNCIA.pptx
Slide para aplicação da AVAL. FLUÊNCIA.pptx
LeilaVilasboas
 
FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24
FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24
FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24
Sandra Pratas
 
escrita criativa utilizada na arteterapia
escrita criativa   utilizada na arteterapiaescrita criativa   utilizada na arteterapia
escrita criativa utilizada na arteterapia
shirleisousa9166
 
Atividade Dias dos Pais - Meu Pai, Razão da Minha História.
Atividade Dias dos Pais -  Meu Pai, Razão da Minha História.Atividade Dias dos Pais -  Meu Pai, Razão da Minha História.
Atividade Dias dos Pais - Meu Pai, Razão da Minha História.
Mary Alvarenga
 
Portfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdf
Portfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdfPortfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdf
Portfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdf
Falcão Brasil
 
EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23
Sandra Pratas
 
EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23
Sandra Pratas
 
EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23
Sandra Pratas
 

Último (20)

Guerra de reconquista da Península ibérica
Guerra de reconquista da Península ibéricaGuerra de reconquista da Península ibérica
Guerra de reconquista da Península ibérica
 
Os Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdf
Os Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdfOs Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdf
Os Setores Estratégicos da END - O Setor Cibernético.pdf
 
Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...
Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...
Folha de Atividades (Virei Super-Herói! Projeto de Edição de Fotos) com Grade...
 
quadro de rotina semanal da coord.docx.pdf
quadro de rotina semanal da coord.docx.pdfquadro de rotina semanal da coord.docx.pdf
quadro de rotina semanal da coord.docx.pdf
 
Caderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdf
Caderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdfCaderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdf
Caderno_de_referencias_Ocupacaohumana_IV_FlaviaCoelho_compressed.pdf
 
Temática – Projeto para Empreendedores Locais
Temática – Projeto para Empreendedores LocaisTemática – Projeto para Empreendedores Locais
Temática – Projeto para Empreendedores Locais
 
Oceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsx
Oceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsxOceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsx
Oceano, Fonte de Vida e Beleza Maria Inês Aroeira Braga.ppsx
 
Caça-palavras - multiplicação
Caça-palavras  -  multiplicaçãoCaça-palavras  -  multiplicação
Caça-palavras - multiplicação
 
RECORDANDO BONS MOMENTOS! _
RECORDANDO BONS MOMENTOS!               _RECORDANDO BONS MOMENTOS!               _
RECORDANDO BONS MOMENTOS! _
 
A Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdf
A Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdfA Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdf
A Atuação das Forças Armadas na Garantia da Lei e da Ordem (GLO).pdf
 
apresentação metodologia terapia ocupacional
apresentação metodologia terapia ocupacionalapresentação metodologia terapia ocupacional
apresentação metodologia terapia ocupacional
 
Desafio matemático - multiplicação e divisão.
Desafio matemático -  multiplicação e divisão.Desafio matemático -  multiplicação e divisão.
Desafio matemático - multiplicação e divisão.
 
Slide para aplicação da AVAL. FLUÊNCIA.pptx
Slide para aplicação  da AVAL. FLUÊNCIA.pptxSlide para aplicação  da AVAL. FLUÊNCIA.pptx
Slide para aplicação da AVAL. FLUÊNCIA.pptx
 
FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24
FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24
FILMES DE ABRIL_BECRE D. CARLOS I_2023_24
 
escrita criativa utilizada na arteterapia
escrita criativa   utilizada na arteterapiaescrita criativa   utilizada na arteterapia
escrita criativa utilizada na arteterapia
 
Atividade Dias dos Pais - Meu Pai, Razão da Minha História.
Atividade Dias dos Pais -  Meu Pai, Razão da Minha História.Atividade Dias dos Pais -  Meu Pai, Razão da Minha História.
Atividade Dias dos Pais - Meu Pai, Razão da Minha História.
 
Portfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdf
Portfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdfPortfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdf
Portfólio Estratégico da Marinha do Brasil (MB).pdf
 
EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_MARINELA NEVES & PAULA FRANCISCO_22_23
 
EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O MONSTRO DAS CORES_ANGELINA & MÓNICA_22_23
 
EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23
EBOOK_HORA DO CONTO_O SONHO DO EVARISTO_RITA E CLÁUDIA_22_23
 

A teia de Germano (primeiro capítulo)

  • 1. A Teia de Germano (Roberto Muniz Dias) Setembro 2014
  • 3. "Durante muito tempo,costumava deitar-me cedo.Às vezes mal apagava a vela,meus olhos se fechavam tão depressa que eu nem tinha tempo de pensar:'Adormeço'.E,meia hora depois,despertava-me a idéia de que já era tempo de procurar dormir;queria largar o volume que imaginava ter ainda nas mãos e soprar a vela;durante o sono não havia cessado de refletir sobre o que acabara de ler,mas essas reflexões tinham assumido uma feição um tanto particular;parecia-me que eu era o assunto de que tratava o livro." Marcel Proust (No caminho de Swan)
  • 4. In memoriam de meu pai José Antônio Dias da Silva
  • 5. Prólogo Erich, Procuro na noite aquele silêncio que seria somente seu; não fosse tua ausência. Aquela espera tola ao pé do telefone para ouvir a confirmação: - Sim, estou a caminho. Então a procura para. Mas o silêncio ainda impera sobre a forte vontade de dormir, ou talvez fosse o sonho que precedia esta angústia por esperar. E ainda o silêncio! Queria te agradecer pelo terno gesto de me tocar a mão. Sentia-a debaixo da mesa sem que os outros percebessem. E quando me olhou bem perto de minha boca; e eu sem saber se te revidava o beijo ou se entrava em teus olhos. Obrigado por me fazer sentir esse arrepio na alma sem que ninguém observasse que você havia sequer sussurrado algo. E quando senti seu forte peso sobre meu corpo ainda que estivéssemos sentados um do lado do outro. Eu não saberia como te agradecer. Mas ainda é prenúncio de um sonho e a noite fica a embalar essa embriaguez da razão. E fico a esperar teu cheiro na noite, invadindo o quarto; pegando-me de costas, agarrando meu medo e destruindo sua sombra. E eu podia jurar que você estava lá preenchendo aquela, ou seria esta noite? Não sei como te bendizer deste sorriso que me roubou. E agora me pego rindo de sua palhaçada sem fim; de sua leve ligeireza das mãos e os lábios finos a me repreender minha sisudez. E logo estávamos rindo, mas ninguém sabia de nosso segredo. Não sei como dizer que ontem eu me senti menos sozinha, mais mulher, menos passarinho, mais solícita, menos apavorada com o silêncio da noite.
  • 6. O remédio me trazia a paz do sono. E fico antes disso tudo a te beijar naquele intervalo entre o que se sente o que não se sente. É muito tolo esse sorriso de nostálgica lembrança do que não houve, da noite de ontem, do beijo que quase me beijou. Eu pude sentir tudo ao mesmo tempo. Não sei como dizer que te quero que te quero perto. E a distância de nossos sonhos, em camas separadas me leva a ti de forma contumaz. Fico a te querer alcançar com as pontas dos dedos ou será com a ponta dos sonhos? Eu não sei o que dizer desse silêncio que grita teu nome e somente eu te ouço: - Tô chegando, tô chegando! Isadora Por muito tempo ele procurava o conhecimento, especialmente de si. Depois de muito tempo também começou a pensar que talvez não precisasse saber somente de si, mas especificamente do passado. A busca agora era pelo passado. A história que se segue é registro de todas as angústias de quem tenta desvendar o que por muito tempo se ignorou; quem foi por muito tempo outro e, de posse do passado, tornou-se um outro ainda. É uma história de histórias dentro de outras. De pessoas que não queriam ser descobertas, pois suas vidas lhes pertenceram de alguma forma restrita ao tempo pretérito. E quem a encontra, depois de anos, também não está ciente de que este é um desejo para o futuro. E depois de muito tempo um reencontro muito estranho – está tudo muito perdido entre o passado e a história –, há muito tempo, que não se sentia desafiado. E quando passado e presente se misturavam, tudo parecia fazer um sentido totalmente diferente.
  • 7. Num quarto qualquer, outono de um dia do século XXI (Meses após o encontro) Lúcio aportou lá (ou retornou) naquele lugar há anos por conta própria. De nada tinha do seu tal passado nacional. Não importava a ele se tinha sido destituído de algum papel histórico do passado. Foi parar lá porque era um estrangeiro para si mesmo. Só lhe interessava a busca. (...) Mas nem mesmo sabia o que o presente podia representar. Fosse talvez um vagar do tempo em que o mesmo dia de ontem amanhecesse da mesma forma que hoje. E o ligeiro amanhã parecesse intensamente com o desaparecer de ontem. Dizia-se repetição, mas parecia que ele mesmo parava com o tempo. Desde a última vez que dormiu com alguém – fazia tempo – já não era mais o mesmo, nem a cama, nem o espaço que os unia. Às vezes parecia estranho à própria rotina: trocava o horário do café; a leitura matinal; os horários de chegada e saída. Estava em desencontro e a ausência de um ao outro começou a virar rotina; depois se desfazia estranhamente. Sabia de sua passagem pela casa por meio de suas coisas desarrumadas; às vezes, a falta de uma peça de roupa; o espaço do copo limpo e o perfume inodoro presente por dentro daquele tempo. Mas tudo se parecia com um tempo presente, o ontem ou o amanhã. De nada valeu a pena se distanciar; criar entre-lugares, entre-tempos. Esquecia-se dos entre-eles-mesmos. (...) Mas isso parecia com a história do meio, porque o final ainda era sobre ausência, o não-itinerário. (...) Lúcio veio atrás si, de um nós talvez, daquilo que deixou no ontem. Fazia tanto tempo. Deveria fazer sim muito tempo. Veio atrás do seu road
  • 8. movie no qual deixou rastros de sua vida mais nova. Veio seguindo tudo por pequenas pistas. Estava tudo anotado. O que vinha depois ele ia lembrando aos poucos. O rosto criado lhe lembrava de um leve sorriso e uma atenção a cada palavra. Era muito mais próximo do que podia imaginar. Ele vinha com a figura de outra pessoa, ou seriam pessoas? Sim, devia se atentar para as anotações. Tinha de dar um rosto a Erich. Haveria de ser pelas palavras de Isadora ou ele já poderia recriar o próprio Erich? A grafia se arredondava toda vez que via Erich, se amortecia no papel. A impressão sobre o papel era sutil, enquanto as outras amontoadas anotações se atropelavam. Tinha pressa nas notas. (...) As cartas tentavam seguir uma cronologia afetiva. “Um dia de sol e um piquenique. Recordo-me que adorava piqueniques. Antes disso, lembro-me de que andávamos de mãos dadas e soprava um vento limpo por entre nossos peitos abertos. Eu queria correr. Eu sentia uma necessidade de sair correndo ao longo do parque, me estender na grandeza da imensidão daquilo tudo. Mas eu segurava minha vontade refreada pela mão que me dizia algo sobre estar junto. Sentamos sobre a grama em cima de uma toalha quadriculada. Tinha que ser linhas avermelhadas que se entrançavam como preto e um branco no fundo. Deveria ser assim, eu imaginava a toalha de piquenique. Lembro-me de ser alimentado por suas mãos: ora um pedaço de damasco, ora um pão fino adocicado com geleia. Ríamos. Lembro-me também dos risos que invadiam a tarde ensolarada. Às vezes o silêncio invadia também aquele nosso espaço e apenas me preocupava o olhar perdido; às vezes o olhar vinha me perguntar algo que eu não tinha noção do que seria, mas parecia que queria confirmação de nossos planos anteriores. Embora, às vezes, me parecesse um escape, uma tentativa de fuga ou seria uma tentativa de desvendar meu real desejo? Eu não sabia por enquanto. Animava-me essa ideia de estarmos juntos, de ficarmos juntos. E apesar dos sorrisos eu me
  • 9. calava diante de seu olhar que não queria acreditar tão sério. Aí me aninhava em suas pernas e procurava ler um livro qualquer, um livro que me tirasse daquela tensão momentânea e que pudesse – essa minha indiferença ao seu olhar –, convidar-nos a perguntar sobre os personagens, a história em si e o autor. Por um instante, poucos minutos, meu plano daria certo, e lá estávamos falando sobre essas coisas. O olhar de outrora sumira e os risos fechavam a tarde dessa lembrança que fixava o meu olhar perdido aqui dentro desta sala.” (...) A porta rangeu logo atrás dele. Fechou-a com mais cuidado porque havia uma pessoa em casa. E para não incomodá-la, vez que ainda era muito cedo pela manhã, foi preparar um café sem despertar-lhe pelo cheiro. O engraçado é que algumas coisas não se deixavam esquecer. E para o café as medidas sempre eram respeitadas, o pó, a água; o mecanismo de ajeitar os objetos como a garrafa: limpar a garrafa, usar um coador velho. Tudo superposto. A água a ferver sem que milhares de bolhas se fizessem necessárias – não se podia cozinhar o pó. O ponto certo. O derramar do café por entre o coador e o alvo certo do fundo da garrafa. Logo tomaria sua xícara, voltaria para o livro deixado na página de ontem e leves sopros e bebericos tomariam seu dia. A visita, ao acordar, logo o interpelaria sobre frugalidades, mas ele automaticamente responderia como se não prestasse atenção as suas perguntas. E passaria o dia a responder reiteradamente àquelas perguntas como se fosse fácil responder a um monte de coisa sobre presente e passado. Não lhe importava interagir. Estava mais interessado em ler a história de ontem, onde parou com as personagens, embora ele soubesse que logo logo mudaria aquilo tudo. Mas o café estava lá, a visita e sua constante presença. Poderia ler dois, três livros por dia e rever ad infinitum suas anotações. Isto de certa forma lhe ajudava a entender levemente o porquê daquilo tudo. Os livros sempre lhe pareciam antigos, emprestados. Um cheiro familiar invadia sua memória a cada página lida. Ele queria lê-los de qualquer forma. Leituras atentas eram importantes para um escritor. Lembrava que em todas as
  • 10. conversas poderia falar-lhe sobre todas as histórias e parecia, às vezes, que a visita vinha apenas para ouvi-lo resumir algumas histórias ou apenas roçar-lhe os pés. E ele se achava, por esta razão, importante. (...) A partir dali, ele não sabia mais o que fazer. Apenas se reservava a alguns sentimentos que haviam de ter sentido com a solidão. Sim, esta parecia uma resposta para o absurdo de tudo. A partir dali, parecia que teria que enfrentá-la com certo estoicismo para alguma perda ou seria ausência, mesmo que fosse dele mesmo. (...) O policial, então, sentou-se ao seu lado e procurou tranquilizá-lo. Ele estava em estado de choque. As notícias do biografado sabiam da sua existência. Mesmo que estivesse ainda tudo em segredo, a polícia saberia onde encontrá-lo. Nem precisou das informações da agente literária. Ele aparentemente não queria acreditar no que havia acontecido. Perder naquele momento os encontros com Erich interromperia todo o processo. Erich interrompeu tudo. E ainda havia muito para saber e entender. Tudo aquilo parecia um pouco com ele e se confundia de uma forma misteriosa e, ao mesmo tempo, reveladora. Sabia dos diagnósticos, mas sentia que teria tempo para ouvir uma última piada, uma revelação ou até mesmo uma bobagem qualquer. Os encontros, as cartas terminariam. Será que havia mais cartas? Teria perguntado a alguém, mas quem seria? Demorou a entender o passar das horas. Espalhou tudo pelo chão. Pensava que poderia finalizar o processo sem o todo. Naquela tarde não se recuperaria, nunca preencheria aquele dia vazio. Mas ainda havia Isadora. (...) Repousava então em suas mãos alguns diários, fotos em que por, alguma razão, Erich e Isadora não sairiam tão cedo daquelas lembranças. Havia nele uma grande excitação, embora não soubesse o que de fato impulsionava aqueles amantes. Nada parecia ter sentido, a não ser uma
  • 11. sensação premonitória que invadia sua alma, mas que justamente pela falta de clareza esta sensação causava-lhe uma completa dispersão das coisas. (...) A porta rangeu logo atrás dele. Fechou-a porque havia outra pessoa em casa. E para não incomodá-la, vez que ainda era muito cedo pela manhã, foi preparar um café sem despertá-lo pelo cheiro. O engraçado é que algumas coisas não se deixavam esquecer. E para o café as medidas sempre eram respeitadas, o pó, a água; o mecanismo de ajeitar os objetos como a garrafa: limpar a garrafa, usar um coador velho. Tudo superposto. A água a ferver sem que milhares de bolhas se fizessem necessárias – não se podia cozinhar o pó. O ponto certo. O derramar do café por entre o coador e o alvo certo do fundo da garrafa. Logo tomaria outra xícara, voltaria para o livro deixado na página de minutos atrás. Sôfregos bebericos tomariam seu dia. De repente, a xícara caiu no chão. O som não despertou a visita, mas a peça de porcelana tinha perdido a asa. ...Ali estava de novo a visita, sentada a perguntar algumas coisas. Mas seria diferente o dia de hoje ele presumia. Passou a noite anterior lendo o bloco de anotações. Por algum motivo passava horas lendo e relendo as anotações, nomes de lugares, situações e a repetição do nome de Isadora; as fotos de Isadora. – Qual a leitura de hoje? – e continuava – Kafka, Hegel...? – a visita interpelava-o. Ele saberia o que dizer se fosse sobre o Estrangeiro ou se fosse sobre Morte em Veneza. Mas ele se silenciava por alguns minutos. Na verdade não queria falar. Entregou-lhe o diário para que ele mesmo achasse algumas respostas. – É seu? Andou escrevendo? – Ele não respondeu. Esperava que ele falasse alguma coisa. Deteve-se por mais de meia hora lendo as anotações. (...)
  • 12. Os barulhos noturnos se espalhavam no silêncio do quarto; agora sozinho. Entravam já quase moribundos. Pareciam convidar, mas não diziam pra onde ir. Uma música quase se percebia; ficava mesmo só na melodia. Também não convidava pra dançar. Aliás, tudo parecia sem vontade. Existia apenas porque combinavam com silêncio e solidão. Ele continuava em seu quarto, tentando entender a morte. O seu coração ainda tinha vida própria; não dependia dele. Vivia, embora a vontade desistisse. E ele nunca sabia se estava entre o sonho e o real. Tudo lhe vinha estranhamente, até mesmo a consciência. Há tempos não sabia o que era isto. Tinha apelado para o subconsciente – aquilo que estava além de tudo o quanto sentira neste exato momento destas tentativas descritivas. Já não lhe importava o tipo de dose que era aplicada ao seu corpo; qualquer coisa parecia apropriada para o confronto ou o acordo com a seu inconsciente. A visita aprendera a deixá-lo num estado neutro. Ele queria apenas uma ligeira sensação de não estar ali. Era assim que encontrava certo objetivo para aquele corpo aventureiro. Ele tentava se desvencilhar das lembranças do homem que poderia ter sido. Sua viagem de agora era rumo ao adiante. Nada de passado. Sua tentativa de sair de si era para encontrar o seu outro, que não era um outro dele, mas um outro campo de luz num anteparo longínquo deste universo presente. Era por demais sóbria esta existência. Queria ser apenas uma sensação sem as percepções tácteis de uma parede enrugada, por exemplo. Ele tocava certa coisa como se fosse real. O que era real? Tateava com cuidado. Não era vidro, porém era sólida. Não deixava que seus olhos a vissem, não queria impressões visuais. Tentava a imanência desta coisa. O que era? Ouvia alguém balbuciar. Não queria ouvir. Tampava seus ouvidos. Sentia um calor, mas que não queimava a alma. Assim ficava difícil. Qual era a essência desta coisa? A abstração o traía. Não podia ir além do que não via e sentia. Sofria, mas não era dor. Apelava para os Deuses ou um Deus: “Meu ( ) o que será?”
  • 13. Esta coisa não dialogava com ele, portanto não falava e estava proibido de ouvi-la. Desistia. Estava difícil esta essência pura. Tentava se livrar do que sabia antes, mas sem o antes, o que ela seria? Não fazia mais nenhum esforço. Apenas aceitava-a. “Bem-vinda ao meu mundo!”, dizia. (...) A música era parte de sua ritualística ao autoconsciente; o modus operandi. Era um estágio anterior ao seu momento de busca fora do corpo. Às vezes atrevia-se a entender um pouco do eu, ainda implorando para um diálogo consigo mesmo; ia então a uma filosofia pura; como se fosse uma página em branco pronto pra descobrir mais um meando de sua ascendência humana. Aquela que pensava em si como um outro e somente nessa percepção de outridade, ele conseguiria entender um pouco dele mesmo. E ainda que soubesse do que poderia seu corpo ou objetivo dele se tratar, mesmo assim, pensava-se ainda incompleto, sem propósito. Comprara uma vitrola como se pudesse recuperar ou resgatar a memória do pai ao escutar as músicas de um tempo atrás. Ouvia-as sem saber de suas letras, mas ouvia porque o pai o fazia ouvir. E assim sua memória pedia um pouco mais daquele tempo. Fazia parte de sua recuperação humana este tratado com o passado, esta lembrança de perscrutar o que se tornou. O volume do som se adequava ao espaço e aquele tempo parecia realmente se igualar a ligeira lembrança do seu pai. Lentamente a agulha tocava o disco naquele som que parecia com o prelúdio de tudo; todas as músicas tinham aquele prelúdio riscando o corpo rígido como se atritasse à matéria para lhe tirar a vida; uma mágica que ficava observando: o atrito virar música. Sua busca agora era pela essência das coisas. A agulha então riscava o disco e, por alguns segundos, aquele som já fazia todo sentido. Uma espera que principiava seu esboço de felicidade – ou o que poderia ser a lembrança de tempos bons. O sorriso no rosto dele era gradativo, candente, poderia até abrir com luz um dia nublado. E enquanto seu sorriso se expandia naquele rosto sem busca, a alegria momentânea confundia-se com as lembranças do passado. Ainda que fosse apenas uma lembrança passageira, daquelas que reconstrói mais vultos do que feições nítidas e cheias de ternura, o
  • 14. apaziguamento das angústias era nítido. Enchia-se de uma esperança vazia, mas era um prenúncio de esperança. Ele queria acreditar em esperança, qualquer ação em busca do passado é uma tentava de encontrar uma saída para a angústia do presente insolúvel. E felicidade, mesmo que momentânea, tinha a ver com o estado de graça daquele minúsculo tempo; mal a música se iniciou e já se perdera no entre-tempo saboroso do atingido. Nem precisava ouvir a música por completo, a imitação daquele tempo lhe dava cores e os contornos de uma vida ideal, sem muitos avanços e nem perda da ingenuidade. Ele se dizia navegar num barquinho que flutuava sobre águas claras, que não pareciam de mar, mas de um rio bem extenso, numa paisagem bucólica, que repetia diversas vezes naquele princípio da agulha sobre o disco. Ele precisava apenas de um início, do início. Seu ritual estava no fim. De fato, sua vontade não era de reconstruir por si só seu passado; ou o passado que dos outros pudesse sentir seu. Ele queria solucionar um problema prático: deixar de lado toda esta tentativa de genealogia da dor, do medo em superá-los. Ele queria paz, dizia procurar uma paz da forma mais autêntica e isto tinha também a ver com o passado, com o ruído da agulha; com o presente também. Tinha a ver com seu pai. (...) E sua memória alcançava lá no passado. A roupa repetia o desenho na borda superior direita, a altura de um bolso de contornos arredondados, e lá embaixo, na parte inferior direita do short, a mesma figura um pouco maior. Assim ele era vestido toda vez que esperava pelo pai chegar do trabalho. Durante a semana, o abraço e o beijo sobre a testa se repetiam. O abraço era mais demorado que o beijo, que se disfarçava de um leve roçar dos lábios. Mas sua alegria se fantasiava naquele momento, sempre vinculou sua higiene e as roupas limpinhas ao carinho do pai. O ritual se repetira por muitos anos, mas depois de alguns acontecimentos ainda alheios a ele, o pai deixara de cumprir sua parte e ele começara e se
  • 15. culpar pela a ausência do demorado abraço e do singelo beijo. Não era pelo cuidado de si, nem pelas roupas limpas que seu pai tinha aquele ritual. A agulha às vezes não ficava na linha certa. Demorava a vir aquele barulho de um ruído característico que não sabia repetir em nenhum lugar, senão ali pelas mãos do pai. Às vezes, hesitava aquele ruído, saindo logo depois que seu pai alinhava, apurando a vista para acertar a altura das linhas concêntricas. E demorava um bom tempo até que o barulho voltasse. Lembrava que enquanto isso uma melodia invadia o ar, embalada pela voz grave do pai imitando a do disco. E ficava esperando o pai dar-lhe atenção. Mas tinha que dividir a atenção dele com a música e a bebida que era servida sem parar. Os olhos ainda o alcançavam timidamente, enquanto segurava algum brinquedo contra o peito, talvez um carrinho, ou apenas os punhos fechados contra o peito desolado, mas esperançoso. (...) A agulha havia emperrado. Suspendeu rapidamente, colocando cabo no suporte. Ele pegava o disco que nem seu pai fazia, ainda que as mãos estivessem desajeitadas, colocava o líquido no pano e limpava o grande vinil. Então com o disco devidamente limpo, colocava novamente e preparava-se para ouvir aquele ruído. Demorava-se em acertar as linhas, mas não era pelo mesma causa de seu pai, era um descuido proposital. Ele ouvia então trezentos vinis ou mais. Interrompia os que não conhecia apenas para iniciar todo o processo. (...) O livro inacabado lhe tomava tempo. Saber detalhes do grande escritor fazia-o pensar em si mesmo. Como eram solitários aqueles dias, se não fosse sua companhia diária da visita – ou era quase isso – estaria louco. A loucura quase lhe fazia companhia também, ou a quase loucura. Ele estava certo de que as duas (solidão e loucura) seriam filhas dos mesmos deuses, talvez os mesmos pais, dois pais loucos, diferentes; por diferentes razões seduziram a mesma mulher – esta seria pura, como todos seduzidos são – e usaram
  • 16. artifícios diferentes também para seduzi-la. “Como seria esta mulher?”, ele se perguntava.