Poemas para programa de radio de Ingrid Odgers

1. CRISTIAN LAGOS TRONCOSO-Hualpén, CHILE
CADAVERDE
Contar el mismo signo
de la luz,
las amapolas,
las cosas tristes que hay
sobre la piel.
Unos miserables amigos
de tu cama,
una etílica disposición de los navíos.
Azul, rojo óptico,
cadaverde,
maniquíes de lava barriendo tejados,
ojo mágico que lo ve todo,
el todo color y el hielo,
la absoluta misericordia para el que pierde
y con el frío de una noche opaca,
olvida todos los colores en la angustia.
ESA MASA DE TI
En algún lugar como luna, una pieza de metal en tus costillas.
Algún lugar y avenidas
y soles oscuros y complejos animales
que componen esa masa de ti
como melodía,
sí, como si de alquimia se tratara.
Esa masa de ti, ese,
ese que es albino viento entumecido
el alimento de toda vida ninguna.
En algún lugar la luna,
esa mitad de ti
que somos todos,
eso que habita en los violines
eso, eso
y el olor del color del fin.
1

2. 25
Un día a las dos de la tarde descendió por la Tercera Avenida. Paró donde
se juntan las cuatro esquinas y, como si fuera la quinta esencia, tomo un bus que
llevaba seis pasajeros. Los siete días de la semana los pasaba cesante. Ocho
empleos inconclusos acabaron con su paciencia. Pensando que los nueve
planetas giraban en su contra, maldijo 10 veces su maldito infortunio. Bajó cerca
del metro y descendió los 11 escalones con tal parsimonia que parecía que se
tardaría los doce meses del año en hacerlo. Era un martes trece y catorce grados
indicaba el panel luminoso. Subió al elevador y descendió en el piso15. Cerca de
la caja tomo el número dieciséis. Cuando ya llevaba 17 minutos de espera la
secretaria anunció “Todas las personas mayores de 18 años deben esperar en la
oficina 19”. El, por supuesto, con sus veinte años se dirigió con desgano. Estamos
en el siglo XXI –pensó- y aún no se acaban las filas. Completó el formulario 22 con
la paciencia de Juan XXIII. Le informaron que, dentro de 24 horas recibiría el
cheque y así, algo más contento, pensó en los mendrugos que podría comer el día
de navidad.
Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle –Santiago, Chile
CALAVERAS DESLUMBRANTES
A pleno día, a pleno sol, incluso bajo la luna, caminan orgullosas en su efímera luz
Preocupadas de lo incierto y en lo incierto conviven impertérritas, sin lágrimas
trémulas
Calaveras traslúcidas, sucias, mágicas, putrefactas, etéreas, caminantes,
desplazadas,
Abrazadas, amadas, despreciadas, calaveras tan sólo calaveras que deslumbran
la mirada,
El tacto, la cintura, el microbús, las carreteras, los cables, el fax, todos transportan
calaveras
El infinito se desploma renaciendo como larva
El amanecer es un estandarte enarbolado por una calavera y el atardecer su
espada ciega
En la noche danzan locas bajo la luna, como amantes desbocados hacia el
acantilado
Una a una se someten, al fin y al cabo son calaveras cubiertas de piel roja
Con sombras blancas como rayos invisibles
Calavera arbórea, disfrazada de flores
Calavera marina, casi alga, casi pez
Calavera pétrea, en museos y cementerios
2

3. Calavera animal con garras, fauces y rugidos
Calavera insecto que vuela, repta y teje
Calavera sideral, hombres, aliens y clones infinitos
Calaveras rockeras que dreamean en electro activo
Calaveras suaves de un solo día
Calaveras revolucionarias que cambian las estaciones
Calaveras llorosas que se despiden entre ellas
Calavera graffiti en la pared desteñida y triste
Calaveras reyes, princesas, esclavos y súbditos
Calaveras dioses en la tierra de las nubes
Calaveras virtuales con telarañas en los ojos del software
Yo te escribo, calavera deslumbrante, mientras Hamlet vestido de novio, espera
morir.
Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle
Santiago de Chile.2006
LUCES A LO LEJOS
Volver de la oscuridad, los ojos se tornan visibles
Las manos acarician la luz de la tarde insomne
Sin piernas camino sobre el agua y vuelo
Sin piernas vuelo sobre el agua y camino
El agua vuela en el camino
El camino sin piernas
Vuela
Camina
Vuelvo de la luz y pierdo el camino
Los ojos se tornan invisibles
Las manos despiertan en la mañana, escondidas
3

4. Sin piernas vuelo sobre el camino de agua
La luz se desparrama entre mis dedos
2008
LUNAS CLANDESTINAS
La mañana me abraza piadosa y descubro que he soñado,
Que perdí la libertad en los recodos de tu cuerpo,
Que tejí de ilusiones la noche que nos amamos,
Que me abracé a tus piernas canturreando atardeceres,
Que deslumbré los ecos con mis murmullos,
Que no eras mío y nunca lo serás, aunque lo fuiste, herido,
De placer, de dudas, de lamentos, mientras el tango auscultaba,
Mis oídos y tus brazos danzaban en la cama cubriendo los sexos,
Como látigos invisibles los susurros y el whisky y el cigarro,
La puerta cerrada me indica que no estás y el estallido,
De realidad incierta me encierra en laberintos y encarcela,
No hay certeza que el sol me alumbre el rostro y respiro,
Siento alivio al palpar mis piernas y espero que corran,
Hacia la luz que comienza a invadir lentamente el territorio,
Aunque sin destino, la vida nos convierte en lunas clandestinas.
ENTREMUROS
En los puertos tejes tus cuchillos de espuma.
En la luz que se enamora cuando fallece la luna.
En los lastimados adoquines de cités santiaguinos.
En la blanca sangre de las vírgenes de oscuros días.
En las arenas del cielo recostadas sobre el invierno.
En las constelaciones que te guiaron del sueño al paraíso.
Renace
la
belleza
con
tu
silencioso
4

5. juramento
de
sirena en la vida.
Vida de muerte
Vida de amor
Vida de ausencia en la vida.
Vida de noche
Vida de día
Vida de mundos girando sobre el eje de las vidas.
Maga de los astros
y los desiertos.
Invisible transeúnte del cosmos.
Eleva
tu voz
entre
muros
de
soles
subterráneos.
Navega
sobre los cristales del amor ausente.
AMOR DISTANTE
Una cruz en las oficinas del cosmos,
un lirio disfrazado de estrella,
un pequeño fantasma en los faroles.
No deseas ser un eclipse peregrino,
sin bandoneones inmolados en las esquinas,
sin las tonalidades del universo de Vincent,
sin la palabra del profeta boreal,
observas tu camino de molinos infinitos.
Excalibur
te
escolta
vigilando
el
horizonte.
No crecerás a la vida sin el amor distante,
despertarán los que te amaron en silencio
en la conciencia rebelde de los vientos.
Te entrelazas al amor y sus cantos,
amor de tarde, amor tardío,
amor de adultos sobre el hielo,
amor final en la autopista,
amor de cadenas que desgarran,
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6. amor de amantes asustados,
amor de personas ausentes,
amor de tiempo en tiempo,
amor de virgen sempiterna,
amor de valquiria melancólica,
amor de multitud quebrada,
amor de cuerpo, amor de cielo.
Virgen azul
que aguardas en soledad
el desfallecer de los tiempos.
2002
Karina García Albadiz -Valparaíso, 1969
UN MEJOR TRAJE
Pensar que no tengo un mejor traje
6

7. para afrontar
esos coqueteos con la muerte
sólo puedo entender las ramas
de los árboles des-hojados
que dicen este duro invierno
de plaza
Para mí el cielo dicta
trascendencia
“azul, azul inmensidad”
verso de una poeta que
decía jamás escribiría.
Sólo tengo una blusa formal
y un pantalón sin manchas
cuya delgadez resiste
ante la persistente lluvia
Por supuesto que no tengo lo que
se dice un traje
sólo un montón de ropa regalada
y una rotunda vida que no alcanza
para un yo peregrino de milenios
Eso somos
un signo del más allá
una imagen aproximativa de la trascendencia
si de pronto desapareciéramos
7

8. el cielo lo llenaría todo
no andaríamos en búsqueda
ni diciendo te busqué, no te encontré
y todavía sigo
no seríamos este signo de interrogación
esta fisura
Una suerte de caldo de cultivo
surtidor de variadas homologaciones
donde la sexualidad
es un signo particular
de toda realidad viviente.
QUIÉN
Quién puede sacar de adentro
una mesa
unas sillas
repartir pan para untarlo en la sopa
detenerse a escuchar cómo el invierno
es traído por un chaparrón de pataleos
de palomas en el techo.
convertir esta casa en un tren
con rendijas sin pedestales
a la misma altura
mirarnos compartir la comida
8

9. Cuando el sueño golpea en la estación
a la realidad no le queda otra que retroceder:
así golpea este corazón que prefiere morir a cambiar
por eso está muriendo
Quién puede transformar el jardín en bosque
y sentarse a tomar té con los pies colgando
en las alturas
detenerse a escuchar como hablan las raíces
cómo la primavera es traída por las flores
del aromo en la quebrada
Quién puede sacar de adentro
una mesa
unas sillas
LOS POSEÍDOS ENTRE LAS LILAS
Que peligroso puede ser todo
que peligrosa es una persona cuando salta
y nos traiciona
y después de eso ¿cómo seguimos?
golpeados, tristes, quejándonos
9

10. Vallejos diría que este es un momento grave
seguro hubiera cambiado sus últimos versos
quizás sólo por reconfortarme
no se hubiera atrevido a decir
que el golpe peor es aquél que todavía no llega
LA MUERTERA
Todos llevamos un muerto dentro, lo adoptamos.
Los heridos, Reinaldo Arenas
Todos llevamos un ángel dentro
nos adopta
un cuerpo demandante
sujeto despojado anónimo
que observa nombra alucina
con sorprendente paciencia
se lava ese cuerpo
la lluvia caliente
deja su vientre rojo culpable
la palabra sólo permite
nombrar el pasado
un leve movimiento
le permite ocultarse en la luz
y alzar la cabeza
la muertera sabe que
para mirar el sol
hay que cerrar los ojos
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11. entretejida
por la ráfaga asoleada de paraíso
señala que los heridos no sangran
uno, dos, cuerpo muerto
nido, nicho
el vórtice del vértice al oler la figura
la memoria ciega de ese cuerpo
impreso sangrante
EL CALLAR
Me gusta el atardecer, me dices
como un espacio confuso
ante el evangelio de siempre
Y presiento los grillos
implicando el callar de los pájaros
y ese olor a verano fundido que se aleja
De pronto llueve, me dices
miro al cielo y siento
las últimas gotas besando
interminablemente el camino
Alan Muñoz Olivares -Talcahuano, 1977
CAMINO AL CIELO
Michael Landon no lo piensa dos veces
Y arremete decidido hacia su abúlico sentimiento de entrega
El camino es al cielo, y él lo sabe
Como todos también sabíamos al principio de esta historia
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12. ¿Cuál historia?...
No hay muerte que persista tanto en el recuerdo
Ni ángel que la comulge dos veces.
LOS PÁJAROS INVISIBLES
Leonardo Da Vinci abre las jaulas de los pájaros invisibles
Para consolar el espacio vacío de la memoria
Abre su mente al despegue que nunca le fue revelado
No debemos bajar los brazos
Ni sentirnos derrotados a destiempo
Ni menos sumirnos en la desesperación
Sólo porque nuestra alma
Nunca irá al cielo.
(EXTRACTO DE COPULAR EN LA PALABRA)
mI dESFACHATADA aLMA
Francis Jammes dice que...
para lo único que sirven las mujeres
es para hacer la cama en las mañanas
y deshacerla de noche,
En verdad - contesta Baudelaire -
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13. que a un poeta le convienen adolescentes o prostitutas
- Es que un poeta ensaya vivir como hombre
común y corriente - alega Teillier
Entonces les concluyo a todos
en sentencia mortal:
Nombremos a las muertas
para no pasarle avisos a las vivas
porque a mí las vivas
no me pasan avisos.
ANÓNIMAS
Entra una palabra en el bar,
Bebe del trago que divisa en el mesón
La etiqueta de la botella que guarda el elixir dice: ?Amor?
Y estalla de felicidad al sentirse embriagada
Habla de su vida cuando era una sílaba
A otra que le viene a acompañar en la barra
Conversan del uno y del ninguno
Y el vaho de sus alientos
Son oes que se confunden con el humo del cigarro
Las palabras ya son íntimas
Y deciden tutearse sin recelo
Se toman del brazo para caminar por la ciudad
Vigilan la noche que cae con gran detenimiento
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14. Y resuelven inventar un hijo que las haga eternas
Las palabras entran a un edificio para consumar su estrategia
Adentro, una toma a la otra por la cintura
La arroja a la cama y se revuelve con las sábanas
Entonces sube a lo más alto de la habitación
Para dejarse caer en los brazos de la otra
El impacto es tan destructor
Que quedan diseminadas vocales por el suelo
Al amanecer se escucha llorar una palabrita
Que apenas se distingue entre las palabras exhaustas
Sus gritos de llanto
Estremecen hasta la palabra más extensa
Ha nacido una composición celeste
Que nos ha dilatado la conciencia.
Jaime Rodrigo Villanueva Donoso -Viña del Mar, 1978
Reflejada en un espejo
No hay moral que resista
Ni ley que sancione
El delito imposible
del reflejo de tu voz en mi espejo
el rebote de tu blusa en el suelo
las piedras blancas al interior de tu columna
la temperatura de tu pelo
el vhs de tu vida en el norte
y el traspaso a dvd
el baile de la falda verde con música cerrada
tu salto cualitativo de aroma a sonido
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15. la sombra del agua de un pez
el miedo de la calma mirando
escondido
detrás de tu vaso de agua
donde me juego
toda la sed hecha pedazos
por la luz que me llega desde la humedad
a través de una puerta
mal cerrada a propósito.
Las veintisiete mujeres más hermosas del planeta (fragmento)
Están en lugares estratégicamente muy mal ubicados,
nadie se puede dar cuenta
si son o no son,
nunca andan juntas,
no se les puede comparar entre sí,
jamás han sido fotografiadas
- por lo tanto quedas descartada –
tampoco ha sido
fácil para mi entregar estos datos,
arriesgo un montón,
aunque no tanto como ellas.
Ellas andan por ahí de improviso,
todas, sin excepción,
han pasado por Chile.
15

16. Algunas, la mayoría,
viven en Chile,
a eso me refiero con
“lugares estratégicamente muy mal ubicados”
Pero si se analiza bien,
todo eso es parte del proceso,
si es que algún día
salen y se muestran y se anuncian
muchos dirán o pensarán lo cerca que les vieron,
lo suave que se veían,
lo inalcanzable que se sentían,
y así no más va a ser,
lo que es yo,
conozco a tres de ellas
y trato todos los días
que no se arrepientan
de haber puesto en mi
las llaves de su secreto…
si quieren pan, les llevo pan,
porque ellas comen,
trabajan,
se cansan y se toman molestias.
Mi inspiración eres tú
Pero el que escribe soy yo.
Así que nada de eso de
Andarse subiendo por el chorro
Con eso de que yo soy la musa,
Yo soy una de las 27,
Que derrito el fuego,
que quemo la música emanada
del corazón del corazón de la tierra,
que bailaría en silencio porque la música ya me dejó,
eso lo dejamos para después,
y es que no he visto nada peor
que esas veleidades
tan poco sutiles.
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17. Está bien, la ley te apoya,
reconozco tu derecho a huelga
y a sindicalizarte,
aunque se que tus intenciones son mezquinas.
Para ti no corre eso de
arriba los pobres del mundo
porque tu eres tu propio mundo
y de pobre lo único que te va quedando
soy yo.
Mercado fatal
Fuera de alcance, la nada.
Nada que hacer por hoy
Nada que comprar
Todo fuera del alcance
No se puede comprar nada, nada
Muchos nos quedamos estáticos casi
observando el mercado.
Hoy han cerrado el mercado
porque en su interior se ha cometido un crimen
y nadie puede entrar.
Colapso.
Un niño muerto por un cajón de manzanas en la cabeza.
Hoy han cerrado el mercado
Nada que hacer por hoy
Nada que comprar
Todo fuera del alcance
no se puede comprar nada, nada
desenlace Fatal
En el mercado.
Luego de eso
Todo vuelve
Todo sube.
Una manzana muerta por un cajón de niños en la cabeza.
17

18. E
Después de la última página
todavía verás en tus manos mi reflejo,
mi sonido,
ésta forma de vivir,
los acontecimientos más intemporales
y las cosas que se llenan de números,
esas risitas de a pedacitos que se te salen
y la fortaleza
de tus palabras dibujadas sobre el aire frontal
de la vida que caminas…
A mi me pasó algo muy parecido.
Notas después de pegarse un tiro
Miraba por la ventana
por si se acercaba otro día,
pero lo que llegaba era otra noche
de bodas
malograda,
un leve sonido de champañas
en el vidrio quemado de las copas
y una luz oscura
que se hacía polvo
se venía a la cara de la gente.
El futuro tan parecido a
la semana pasada
y la semana pasada tan parecida
a una manzana embarazada de sangre podrida sin morder.
Entre las nueve y las diez de la noche
Yo quería que amaneciera tarde
Me encerraba en la idea
de quedarme hecho piedra
en un rincón del acontecimiento
inevitable
pero antes de tener tiempo
para afirmarme en algo
18

19. ya estaba ahí
peleando con este problema
que significa salir a la calle
doblemente asustando
por lo falso y por lo triste
de tener la razón
en esperar el fracaso
de los sueños
que tuvo alguien igual a mí.
Solamente hoy
fui tan feliz
entre nueve y diez de la noche
cuando tocaba en mi guitarra
una canción del viejo Salvatore.
Ya es medio día y pasa el tiempo,
pero no el dolor de cabeza
Solamente ayer
fui tan feliz
entre nueve y diez de la noche
cuando veía una película
de hombres libres sin clases sociales.
Los silencios bien guardados
El árbol de las rabias y
lo que hablamos ayer
se parecen tanto
a no haber dicho nada,
la mala leche de tus sueños
los silencios bien guardados
Un siniestro amigo
de lo amargo
El horizonte a los costados
El recuerdo de los recién inaugurados
Unas ratas en los sombreros
La niñez sin diccionario
Hemos hablado
de niños explotados
de trabajadores asesinados
Pero nadie ha perdido la cabeza
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20. por perder la vida en una revolución
De una vez y para siempre
Los silencios bien guardados.
Patricio Bruna - Valparaíso, 1959
Fragilidad Sume
Fragilidad sume su cuerpo -un traje de fiesta aguarda-
Y tras aquella vibración de mariposa el polvo
De las esperas suelen escarbar; es un baño
De oro viejo que recubre lo más ínfimo
En el recuento; lo que fue tu leve gemido
Del placer, un ave infiltrada, luego
Algo más… parábola de las nocturnas horas para nadar
Aleatorios, en definitiva hasta el despertar; lo más barato comprábamos
Del supermercado, para desayunar e intentar llegar
A fin de mes con las provisiones que no alcanzaban, si el sueldo era
Escaso, para piruetas de un recreo;
De todo esto, con esta carga, lo espinoso venía a ser cuando en lo insondable de
tu abrazo
Acaso las plumas que de ti, después,
Pequeña ave de los días, volaban en
Lo que tratabas de esconder: lo que excedía
La piel: una desesperada
Maniobra... que, claro, pudo mover a risa,
Pero las costuras de ese plumaje tardío nos dejaron a la intemperie del querer,
20

21. Y más, en lo que el sarcasmo excedía en el gesto hacia el desaliento,… pero tú,
Tu trataste -era tu convencimiento al maquillarte-
Con tu espejito, al pesado ser de la responsabilidad de hacerlo ínfimo,
De restarle importancia: quot;sólo un momento, espera por favor,
Ya estoy listaquot;… quot;¿vamos?quot;. Y
Lo que recorre el sudor, aún en el amable tramo de los saludos,
Tú tu sonrisa siempre, aunque
Te pudo delatar, lo que tratabas en público
De decir con dignidad; y lo que coerciona
Es una mano, la que va
Al bolsillo por un par de monedas para pagarle al cartero
-Que silbando acababa de llamar a la puerta-,
Y esa mano ese pensamiento
En lo que es uno desde su ámbito
Frívolo: ha venido cercando
En su mar de lo inducido
Bordeando la costa
Ajena del placer culpable
En lo livianamente manifestable
De un programa más de televisión, aviesamente
Superficial, que irónico tironea
Incómodo en esa mínima porción de ocio y soledad;
Como si el tiempo libre hostigara
En esa falsa opción a la manera más solemne
21

22. De tu credo,… y otra risa lo delata
Cruzando desde el departamento contiguo;
Golpetea esa ajena intimidad
Al ritmo cárneo de su cabalgar
Que se yergue revestida; runa, perfil
Mágico de lo privado… esa indiscreta pared en su
Levedad proyecta la inmensidad de tu silencio.
Una inmovilidad desciende emboscada en el descanso
Como vulgar divinidad al descampado
De los horarios, tras aquella
Vibración de mariposa: el polvo
Del desgano
Estatua de vidrio
Pantalla estridente, infinito comercial
Que desearías no ver más
Superpuesto
Al dialogo de un afecto,
Al frágil beso de un cálido decir.
Cuestión de Fe
Como nunca, el calor que a todos empapaba, irradiaba
A través de las pantallas y de las cáscaras plásticas
De los computadores, exudaciones;
En cada operador como interminables descargas,
22

23. Las sobre-exposiciones, configurábanse
De tanto en tanto más permanentemente en degradadas apariciones,
Que a ese paso -nunca se sabe
Con la tolerancia que establece para cada aparato el fabricante-,
De los recintos se hacían cada vez más y más
Delatoramente espesas en su cínica apariencia:
Allí... donde el virtual-espacio,
Donde las artificiales relaciones
En autómatas conexiones invadiendo la realidad la sobrepasaban,
Los credos habían colapsado en caprichosas defunciones
O simplemente habían sobrevivido
En espectáculos indignos o sospechosamente aleatorios,
Por decir lo menos.
En ese otro entonces no hubo tiempo que perder,
Pues ya en sus inicios -muchas eras antes del actual imperio-
Las ancianas tejían y tejían frente a sus armarios descascarados
Y sin lunas, en el desvencijo involucionaban el renacimiento
De la libido, urdiendo el encierro
De los éteres de la sana lujuria,
Precisamente con las especies
Más clericales del recato.
Marcose pues -desde allá, hasta este actual trance-, con tinta reflectante
Unos trazos en cruz, el sitio preciso
En la oficina, sobre lo que había sido
23

24. Antiguamente el respiradero de una fábrica
Subterránea de consoladores
De tripa de cerdo, y de puñales de bronce
Para sacrificios humanos. Inaudita ubicación
Para las secretarias en su papel
Del dictado y del decoro, pues coincidía
Con el empotramiento actual de la taza
Para deponer, pero precisa y exacta
En lo intuido, más aún, para cualquier
Médium que se estimara
Como tal... En el extremo opuesto
He ahí que se reencontraba el lugar.
Y así se nos van las jornadas...
Aludiéndonos sólo hasta en términos de días,
Cualquiera mención de otra medida de tiempo más amplia
Nos descompone y desorienta,
Cualquiera de nosotros que oiga decir
Que cargamos con milenios
En esta vigilia, sencillamente sonreiría... y a otra cosa.
Pero aún esperamos los allí convocados, con una taza
De café sobre los escritorios
Melancólicos; de cuando en cuando inventamos
Después del último sorbo,
En inveterados memorandos el despertarnos, o
24

25. Vamos al baño en remedos de ausencias... y
Ante toda posible traición nuestra,
De sucumbir en la amnesia; transamos genuflexiones,
Frente al despropósito de aquella absurda señal
Sobre la tapa del inodoro.
Cuadrado Fugaz Al Gesto
Hace una mañana más
Ejercicio su muda evidencia, al vacío
Caen boletos de micros
Y más boletos, signada en ellos -vaciando los bolsillos
De mi chaqueta- tramos precisos de vida… que también caen; y una espátula
El gesto, que delata desmemoria, despega
Sus posibles implicancias más sensibles adheridas a las entrañas, raspando
Las consolidadas, las indivisibles, imágenes que no
Amplío -asegura el comercial de tv el rendimiento-, algo que bien
Podría rozar el estímulo erótico
O el efecto ínfimo de una pena
O un candor, por ejemplo, como reza
La imagen repetitiva: como,
Engullo una rosa; como,
Engullo una rosa; esta flor descalzada del aplomo militante
Del hacedor de textos verso a verso; verso a prosa, prosa a verso;
Como, engullo su color: ¡exquisita!
25

26. Degusto su cadáver, cuando
Aún no lo es -por supuesto-, pero, es que lo llevo,
Este gustillo: a muerte
El abstracto vuelo de la especie original tras cortadas sus verdaderas alas;
Compromiso con los verdes -siendo políticamente correcto, digámoslo-
Cogollos de los brotes de tus orgasmos; los saludo:
Cuadrado, firme, talones juntos, enhiesto
El tramo; para dictar la dura: resoplando
Para nada inocente caballo de la sabana,
Aunque algo viejo y un poco cansado -burlescamente a son de cumbia-
Ronroneante todavía, a la inminencia del posible ajuste,
El motor; al silabario tus dientes acariciadores transitando-me, a tus labios
Modulando, succionancias, a mi eco consabido de alguna alargada quot;aaaaquot; u
quot;ooooquot;,
Toda esta rígida
Espera, para morir fugaz el feliz reitero, blanca,
Espesamente desangrado… al recuerdo; y he aquí
Que nuevamente en el signo,… esto que en uno, perdido
En la maraña de boletos a la basura se va.
AVALPO
Traspone el cuerpo
Su menguante
Ojo en rojo el sol
Del viaje al gris del sepia
26

27. Allí donde siempre es noche
En esa foto
Te entrampó el recuerdo Valparaíso
Te entrampó el recuerdo Valparaíso
Porteños de tu diáspora
Comemos de tu destiempo
Comemos con tu ensalada Light de postales en colores
Comemos abisal carne de inpescado Valparaíso
Comemos abisal carne de inpescado Valparaíso
Porteños de tu diáspora
Bebemos de tu destiempo
Al trago embotante de tu tinto noche
Vino del silencio Valparaíso
Vino del silencio Valparaíso
Puerto que migras y transmigras
De añejo en añejo tu cada aliento nuevo
Pregón del despregón tu manida imagen lugar común
De la lisa repetición artesanos baratos
¡Explotadores de la nostalgia Valparaíso!
¡Explotadores de la nostalgia Valparaíso!
Vendiendo lo que resbala de la cáscara de tu tristeza
Al dejando intacto el cárneo filón de lo que no se puede de ti
Porque tu inasible no - se - seria Valparaíso
Porque tu alma no - se - seria Valparaíso
27

28. Fantasma porteño este espacio Valparaíso
Espacio fantasma este porteño Valparaíso
Que va por dentro Valparaíso
Que va por dentro Valparaíso.
Valparaíso.
PAMELA MEZA
Tengo-No tengo- Tenía- ¿Tendré?....Tendré.
No tengo idea sobre tu mundo interior.
No tengo el más mínimo rastro de saber como van tus manos
¿aplaudiendo o manoseando barros?
No tengo carnavales de besos celebrando las grandes caricias
porque no han resbalado contentas por donde quisieran-tus piernas-
No tengo tantos espectaculares atardeceres
los soles se escondieron tras las lunas sin dar más brillo.
No tengo calles en las que recuerde tan alegre tu compañía-
más bien siempre la duda arropándonos en nuestras manos
más bien los ojos siempre tiritando
en donde fijar la vista y dejarla al amparo de otros....
más bien la mente siempre pensando
qué estará bien y qué estará mal.
No tengo tantos días en los que no te haya recordado,
tranquila-calmada-
no tengo muchos momentos en los que me hayas dejado cantando
después de un momento a tu lado.
No tengo estrellas del pasado
a la que no le haya pedido un deseo a tu nombre...
No tengo pileta que me haya faltado
28

29. sentarme sobre ella a esperarte.
No tengo más velas de piratas para regalarme mas aventuras
en que arriesgue mi pellejo para
mantenerte conmigo.
No tengo más estatuas que se queden a aconsejar
ni a consola,
emputecidas se han marchado a lugares más hermosos
a amparar a seres humanos menos tontos...
No tengo ya dos sombras que jueguen a bailar su último vals-
juntos...
No tengo ya más pilares que me aseguren que está bien
lo que hago con vos...
No tengo muchas razones más para continuar esta escritura
a tu apellido,
no tengo pieles que abriguen tu cuerpo,
la han picoteado los cuervos a falta
de un loco frenético por amar.
Tengo a cunetas haciendo dedo
hacia algún lugar más lejano,
hacia donde no puedan esperarte.
Tengo ecos multiplicándo sus sonidos
a ruidos,
tengo poesías que en tus oídos van y vienen-
convertidas en noticias, en discrusos presidenciales-
y pobres... desalojadas, pidiendo limosnas-
y los virus accediendo más a tu mente y a tu piel_
tengo soledades por miles
el amor y cupido en quiebra_ vagabundos.
Tengo ganas de vinos- muchos
y ahogos que quieren zambullirse en tragos amargos,
tengo una autopista llena de piedras o más-rocas
que seguir pateando.
Tengo lápices de sobra, y letras de cariños que no saben
a quien dirigirse.
Tengo principios y fines de historias,
los desarrollos un desastres, ni para diplomás de mención honrosa
les da.
Tengo albergues cerrados.
Tengo recorridos pateados y polvorientos de un pasado,
tengo la escoba barriendo todo de un soplido,
y vuelve el viento a colapsar el cemento de barro...
el solo yo que le camine encima
no vale la pena mantenerlo limpio.
Tengo frases que se encantan solas,
tengo un mundo de regalos para darle a cualquiera,
29

30. pero tengo a un solo hombre al que creí
entregarle aquello...
Tengo cuellos dislocados alrededor y pupilas dilatadas,
abrazos de amores quebrados,
todo abyecto.
Tenía esperanzas sobre ti.
Tenía pequeños sueños de que volvieras aquí. Bien.
Tenía grandes ansias
de no volver a perderte otra vez.
Tendré mañana millones de gentuzas
tomándome las manos,
tendré mañana escándalos en los párrafos
sobre los humanos.
Tendré pasado mañana alguien a mi lado
que pueda hundirme bajo tierra a sus cortezas
y elevarse conmigo a universos perdidos y fugados
sin hierbas ni tragos...
sin juzgar sin malinterpretar sin vacíos sin dolor sin incomodidades sin ugidas sin
demonios sin sustos sin etiquetas sin raíces cortas sin silencios sin guerras sin
golpes sin insultos sin preámbulos en las ideas sin negras nubes sin necesidades
de un gemido sin que la úica razón de estar conmigo sea para ternerme sobre
camas y sábanas sin porquerías sin falsificaciones sin mentiras sin nieblas sin
cuadras nefastas que quiera volver a repasar sin cinismo sin cobardías sin
caprichos molestos sin rutinas sin lenguas partidas sin esperas a bandejas de oro
y plata sin pensamientos que le sigan los perros falderos sin ceguera sin sordera
sin rasguños sin carretas
...
con sudores con ganas de dar la pelea con desafíos con sueños con lápiz con
guitarras y varios con sonrisas y risas con temas con salsa en las caderas con
ansiedades de volverme a ver con deseos de querer estar aquí con brújulas en las
pupilas con gestos tiernos con preocupaciones si siento frío sobre mi espalda o
mis dedos con esperas a sus pies descansando en varias piletas-horas- con
imaginación sobre las nubes con valentía con destejos al oírnos felices con
conciencia con inconciencia con dientes que mordisqueen por nervio con destreza
como llegar a mi nervio con cupido a su lado alegre-
acariciando nuestros cuerpos....
30

31. Poeta.
Se aburrieron
El poeta confuso...
estamos en guerra piensa
todos contra todos
y yo contra nadie.
Se aburren.
Nadie les es suficiente en sus vidas
ni tampoco la propia.
El poeta desconcertado, no opina, no dice- no habla,
silencioso en su voz
calladito se queda bajo la mesa
hasta que otro venga a su lado... sentado, calladito.
El poeta sumergido en las letras,
la pena y la nostalgia lo obligan a darse la vuelta.
Con un gorro medio caído,
escondiéndo la mirada, concentrado que en su lápiz la tinta
no agote sudor, que sea dulce en su negro color
que nadie la discrimine por ser ella tan imperfecta...
Y el poeta con sus manos y dedos alargados_ escondidas bajo papeles
fieles hojas blancas y escritas, llenas de todo lo que no
encuentras en cualquier corazón...
¡corazones regados por todos lados!
pronuncian sus labios,
¡regados por encima de la belleza
regados, envueltos y sacudidos por sus dueños.
Tontos,
les aburre el poeta...
Recita- poeta- recita
hasta incluso por debajo de tu tumba...
JESUS SEPULVEDA
UTOPÍA
Figúrate que te despojan
te dejan sin nada
desnudo contra la primavera
Figúrate que te ríes
y abandonas el trabajo el domo la nada
y descansas frente a la primavera
Figúrate que te olvidas
y desaprendes todo tu entrenamiento
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32. que anadeas como pato entremedio del huerto
Figúrate que no hay raza rencor remedio religión
ni estado
que los cristales que te separan del arte se trizan y borran lentamente
Fíjate bien en lo que digo
Figúrate que pierdes el miedo la lengua la anorexia
que se acaban las armas el tedio la bulimia
y abrazas a tu pareja
que recoges el alimento de los árboles
y cosechas el cultivo
que te mantiene sano todo el invierno
Figúrate ser libre
sin número ni fronteras ni archivos
que te despojan del peso y brotan tus ojos
que abandonas el trabajo el domo la nada
que desaprendes tu nombre
y descansas tranquilo en medio del huerto
YAGÉ
para Álvaro Leiva
Somos cristales
¿Qué somos?
Perlas enlodadas que limpian la mente
Residuo turbio del pedregal
Perlas pedregosas que palpitan
Turbulento río que entra por la boca
y sale del cuerpo
La serpiente alba es una estela en penumbra
Siluetas de troncos y ramas en movimiento
Al fondo las raíces acuáticas
rozan con sus vellos el vuelo de gusanos rectos
lanzados como flechas desde la oscuridad
Culebrillas verdes y moradas
La cuerda cobriza del cerebro
se suelta como caja de música en silencio
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33. Perlas sin habla cuyos tímpanos nítidos
oyen el sibilante zumbido de las flechas
¿Qué somos?
¿Una luz inyectable que encandila
un brinco fugaz visto de reojo
la bolsa líquida donde balancearse
y estirar los dedos?
¿O párpados abiertos que se vuelven a cerrar?
Ver el tiempo como espejo infinito repetido en otro
La misma imagen
cúbicamente recortada por todos sus costados
Beberse un río
con fango e insectos
Saltar del túnel al valle de las cosas claras
donde brotan perlas con pupila
Luz matinal
La aparición de la corteza como lomo de lagarto
El flujo incesante que contiene el pensamiento
¿Qué somos?
Una cristalería de lujo que hay que limpiar
Medardo Urbina – Concepción, Chile
ROSAS ROJAS PARA TI
Y salí presuroso,
Mi rostro al viento,
De cara al sol
Abandoné las formas
Y los modales.
¡ Qué más!
Hoy fui a la florería
Y elegí las más hermosas
¡flores rojas para ti!
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34. ¡rosas rojas!
¡Para la mujer más maravillosa
Y encantadora del mundo!
Entonces tienen que ser rojas, ¡ Señor!
Dijo el florista
Y corrí hacia ti
Con el corazón
Reventando en un suspiro.
MI PIEZA (Para Irene)
Mi pieza , Irene,
De rojas paredes
Que mi padre pintó
Como en un descuido
Con lo que sobró
Después de pintar el bote.
Tu nombre la pintó
De azúl, azúl , azúl
De suave castaño,
Tenue y dulce
Como tu pelo
O la risa suave
De tu rostro de virgen.
Y aquí y allá,
Iba escribiendo tu nombre
En las paredes de madera
A la bailante luz de una vela.
Mi pieza,
La que tú no conociste
En la que te soñé
En noches de invierno
Bajo el repiqueteo
Implacable del viento
Y la lluvia de las tormentas.
Entonces…pensaba en ti.
Y te abrazaba,
Y me acurrucaba ¡ calentito!
Bajo las frazadas
Rudas y olorosas de Chiloé.
Y entonces…
Un dulce sueño
Dormía yo junto a ti
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35. En mi memoria de ilusión,
Y un velo tenue de dulzura
Borraba lentamente
El fragor de la tormenta
Y te besaba mil veces
Antes de dormirme.
INELIA
Dime por favor
Tú que eres su hermana
¿son aún rubios sus cabellos?
¿son sus ojos claros?
¿su mirada tierna?
¿es su piel como antes
Con candor de rosas?
¿sonríe su rostro
Con fulgor de estrellas?
Dime…¡no demores!
Dime…¿cómo es ella?
Que ya de impaciencia
Mi esperanza estalla
¡que el tiempo se esfume
Para verla a ella!
Dime si su pelo
Se tiñe de aromas
Como cuando el ulmo
Brota en las montañas.
Era melodiosa
Su voz era hermosa
Sus pupilas dulces
Su mirar de diosa.
Dime si es ahora
La misma de antes
Tímida un poquito
¡clavel de diamantes!
Dime …¡ no demores!
Tú que eres su hermana
Si en las noches bellas
Se acuerda de mi?
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36. Como a mi me pasa
Cuando el grillo canta,
Cuando en las mañanas
El rocío besa
La piel de las rosas
Sobre mi jardín…
Dime…¡ no demores!
¿Es aún así?...
PARA QUÉ LA POESÍA –OCTAVIO PAZ
1.-Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida
de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una
entelequia espiritual mal retribuida.
La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o
un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis
bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve
también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina
para el mal de amores.
2.-Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y voltear el cielo de
cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la
monotonía y curar el insomnio.
Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es
una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que
impulsa los dedos, un flagelo al silencio.
3.-A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la
muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la
palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la
boca del blasfemo.
En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para
observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian.
Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza
la aventura emocional de la palabra.
4.-Octavio Paz afirma que la poesía no es una actividad mágica ni religiosa, no
obstante el espíritu que la expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin,
muy bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la religión lo sagrado
cristaliza en el ruego, en la oración, en el éxtasis místico, en un diálogo o relación
amorosa con el creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo; en ese
diálogo hay dos situaciones extremas: una de soledad y otra de comunión.
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37. 5.-¿Qué pretende el poeta cuando expresa su experiencia? Paz contesta: “La
poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como
piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los
moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura
hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y
las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el
hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo
que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta;
falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de
comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso,
también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una
blasfemia”.
6.-El poeta, agrega Paz, tiende a participar en lo absoluto, como el místico, y
tiende a expresarlo, como la liturgia y la fiesta religiosa. Esta pretensión lo
convierte en un ser peligroso, pues su actividad no beneficia a la sociedad;
verdadero parásito, en lugar de atraer para ellas las fuerzas desconocidas que la
religión organiza y reparte, las dispersa en una empresa estéril y antisocial. En la
comunión el poeta descubre la fuerza secreta del mundo, esa fuerza que la
religión intenta canalizar y utilizar, a través de la burocracia eclesiástica. Y el poeta
no sólo la descubre y se hunde en ella: la muestra en toda su aterradora y violenta
desnudez al resto de los hombres, latiendo en su palabra viva en ese extraño
mecanismo de encantamiento que es la poesía.
7.-La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada
mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos
devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una
experiencia en la que participan todos los hombres, oculta por la rutina y la diaria
amargura. Los poetas han sido los primeros que han revelado que la eternidad y lo
absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta
eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen en el tiempo y dentro del
tiempo, en nuestra vida mortal, porque la poesía y el amor no nos ofrecen la
inmortalidad ni la salvación. Nietzche decía: “No la vida eterna, sino la eterna
vivacidad: eso es lo que importa”.
Luego entonces la función de la poesía, en un mundo vacío pero computarizado
sirve de mucho y aunque no alivia, ni corrompe, purifica. No tiene más ideología
que un alma y un espíritu en confrontación con todo lo que le rodea. El periodista
Braulio Peralta, en el prólogo a una larga y de las últimas entrevistas a Octavio
Paz sentencia: “Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte:
mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los
escuchan, los leen y atienden. Vivimos con los ojos abiertos pero ciegos ante las
premoniciones que nos anuncian. ¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no
ayuda a vivir más y mejor? El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia.
Tendrá el poeta que gritar sus versos por teléfono, enviarlos por fax, a través de
Internet, o leerlos por televisión? Hasta eso, en los tiempos actuales, le está
vedado; nadie quiere oír verdades a fin de siglo. Eliot seguirá vivo para los mass
media.
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38. 8.-En tono de queja Peralta señala: “La poesía -la palabra del poeta- ha sido
menospreciada en este siglo. Pero no ha muerto. Dicen que cada 50 años nace un
poeta -poeta mayor, con ideas- en cualquier país. Poetas que defienden la poesía,
porque los versos son inseparables de la defensa de la libertad. Sí: la poesía no
se lee en los estadios. Pero no agoniza. En medio de la turbulencia del fin de siglo,
algo queda: un puñado de hombres que describen el mundo con versos y prosa
poética.
Y para concluir, que mejor que esta definición de poesía, vertida por David Huerta
Sharp as a razor blade
Los poetas suelen declarar,
En algún momento exaltado y profuso,
Que la poesía es
O debería ser, para ellos, tal o cual otra cosa.
Yo no querría asumir el estilo de mi declaración
Al de aquellas. Básteme pedirle
Al curioso lector
Que traduzca y entienda (“filo
Para cortar el tiempo en dos pedazos
De espejo, de sílaba o fuego, de ropaje
Caliente o de hospitalaria desnudez”)
La breve frase en inglés
Que encabeza estas líneas.
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