2. La versión cibernética de este libro es para poder llegar a los ojos más lejanos, sin
que su contenido sea coartado por fronteras (tangibles o no), siendo una manera gratuita de
difundirlo. Aun cuando Internet no sea masivo todavía desde un punto de vista
socioeconómico, es en sí, un método de difusión libre.
Este es un libro de carácter libertario, no solo por el contenido político de alguno de
sus poemas, sino por que el medio de autogestión y solidaridad por el que fue concebido:
legitima, expresa, promueve y respalda dicha filosofía. Muchas personas de manera
desinteresada aportaron tanto en la estructura y edición (paciencia magna) como en su
difusión, con el único propósito de solidarizar con este trabajo. (A todos ellos muchas
gracias).
Es de mi interés incentivar la copia, trascripción, difusión y declamación tanto
parcial como total de los poemas u ensayos, siempre y cuando no sea con fines de lucro
personal y se mantenga clara la fuente y/o autor.
La versión en papel, será impresa por editoriales autogestionadas y el valor de este
será exactamente el mismo valor que cueste sacar un ejemplar. Esto por que el horizonte de
este trabajo se enfoca en la emancipación (y expresión) libre … y a su vez, tener
consecuencia en la praxis, de lo que, implícitamente o no, este libro expone.
En Chile al menos, la cultura y la educación son un negocio. Si este libro nace al
alero de la solidaridad, el apoyo mutuo y la autogestión, es exactamente para atentar contra
dicho negocio.
Te agradezco de ante mano el tiempo que inviertas en él y aprovecho de invitarte a
enviar tus criticas constructivas o destructivas, quejas, insultos, aportes y lo que se te ocurra
a kristianmb@gmail.com. Todo eso servirá, para mejorar poco a poco este y los proyectos
que le sucedan.
2

3. Introducción 5
Efecto invernadero 7
Somos nuestro peor enemigo 8
Desperdicio de un sueño 10
Concepción de un sentido 11
Conciencia inconsciente 14
La muerte, coloso momento 15
Me han robado 16
Tu norte palpita 17
Si haces tu vida en torno a un sueño 18
Sentir la necesidad de sentir 19
Soberbia la Soberbia 20
Un buen traidor 20
Poema de un nochero 21
¿Lo sabes? 23
Amor y miedo 24
Acción y reacción 25
Ruidos letales 27
Oda a los creadores de misterios 28
Felipe Gatica Von Kunowsky 30
¢= se puede leer con o sin la letra C 32
Oda a ti 35
Padre Capital y madre Libertad 37
¿No? 40
Volando en el cerro 42
Futuro presente 44
Nuevos amantes 45
Fin del juego 46
Locura 47
Ganya 48
El sueño de soñar 49
Para cuando pese el aire que respiras 51
El pacifismo… un arma del poder 51
Y pensar que de no existir los años 53
Faby’s kin 54
El beso 56
A veces la muerte 56
Polvo y silencio 58
...y al caer la noche 59
Feto de poema abortado 59
Dinero 60
te quiero 61
Soy victima y victimario 61
¿Será quizás el invierno?. 64
Fábula 65
3

4. Shamy Valpo 68
Hoy quisiera ser muy viejo 68
Perdamos la cobardía… no el miedo 70
El juego de la democracia 73
La esperanza es una mierda 76
Nunca falta la cagá 78
No te creas lo que no sabes 78
Los anarkistas decimos 80
De pagano a pagano 84
Y agacha las sienes por las bolas de caca 88
Ahí está 90
Enero/ 2004 91
Follaje amoroso 92
Cuento estúpido 93
Subiñon en caja 94
Un rayo de luz en la oscuridad 95
Acto 1 96
Respuesta infantil 98
Agosto primero 99
La tierra de cabeza 100
Amistad 101
09/02/2004... Andy 102
Luz ciega 104
A veces es mejor despojarse de las pieles 105
La vida es… 108
Perdidos Completamente 110
A veces pareciera que la mirada 112
…un dejo de ojos cerrados 115
Onírico placer 116
Árbol muerto respirando 117
De igual a igual 118
Siendo seres incautos… sin dolor, nunca se aprende algo 119
Síntomas de decadencia 120
¿ ? 122
Amor 124
Fiel compañera 1996 126
Podría apostar la vida 127
La madures 128
A.P.E.C. (Asia-Pacific Economic Cooperation) 129
Agradezco… 132
Consecuencia humana 134
4

5. La violencia del sistema provoca nuestra violencia. (Ensayo) 135
Pensadores y teorías anarquistas. (Ensayo) 140
“Introducción”
Escritos desde abajo…
Llevando a cabo la teoría del caos,
(el batimiento de mariposas)
de la vida… propia.
Aquel sutil coito entre sentimientos y actos…
Barata poesía ha de nacer
de la filosofía de botella,
¿que vida puede plasmar cual ser
que aun no conoce la diferencia
entre la realidad y la comedia?
Pero que lindo que viva como sueña,
lo triste es que sueñe tan poco,
tan inteligente como inmaduro
fiel reflejo de lo que expresa.
Estancado en la niñez;
la cultura de los incultos…
Aunque tiene mente el cabro,
es una lastima que cuelgue del alma y no la cabeza,
“cuando niño yo solía escribir a sacos
ñoñerias tristes o lindas; como estas”
quizás por eso respeto, pues un día, la inocencia
también la explayaba con mis manos.
…y miles de estrofas se crean
con miles de opiniones;
Pero pienso en verdad,
que a veces una honesta autocrítica
es la mejor critica hacia los demás.
Me va que forjen sus propias metáforas
de las ya adjuntas a este programa;
Después de debatir cada verso,
con los que llevan en el alma,
el residuo es solo vuestro…
Más que mal
solo son escritos tontos…
versos mediocres y carentes,
pero nunca es malo de vez en cuando
5

6. alguna tontera honesta… epifanías latentes
que te rodean y nos rodean,
muchas veces sin saberlo…
muchas más,
sin querer saberlo, realmente.
Los poemas o cuentos poéticos que se desparraman a lo largo de las siguientes
páginas, no engloban de por si una vida como tal. Tampoco es la idea.
Son momentos y sueños que de manera fugaz o no, traspasaron esa invisible barrera
entre lo lógico y lo normal, entre hacer lo correcto y aprender qué realmente lo es. Son
simples vórtices de tiempo que de un modo u otro, lograron evocar verdades y esencias,
mucho más verdaderas de las que nos da la realidad. Pero como es una introducción,
supongo que he de dejar de lado la metáfora y la filosofía para dar paso a lo concreto sin
matiz alguna.
Estos textos, lejos de ser una bitácora, son un cúmulo de momentos, sueños,
sentimientos y experiencias… expuestos en desorden desde la niñez hasta la niñez de más
edad. No es una lírica concreta ni mucho menos coartada por parámetros u “formas
correctas” de escribir poesía, sino más bien, el residuo de muchos vómitos donde la rima
solo es un placebo para expresar de mejor manera las ideas.
En esta segunda edición de Internet, (recordando que había inventado algunas
palabras o símbolos) corregí varios errores de ortografía, así como también retoqué más de
algún verso o estrofa en (generosamente) uno que otro poema. La versión en papel aun está
buscando su lugar.
Así también los ensayos que contiene este libro (que son menos de los que tenía la
primera edición producto de ciertas epifanías), no son verdades ni horizontes por defecto;
mucho menos iluminaciones divinas. Por el contrario, son el resultado de opiniones e ideas
de muchas personas que, al encoitarse con las mías, me forjaron nuevos cuestionamientos e
ideas… y si en algún momento son parte, tanto de la critica constructiva como destructiva
de otro ser que las cuestione, entonces habrá valido la pena cada texto y cada poema..
La función y objetivo de este libro, por efecto y defecto, es esa. Abrir un debate de
ideas por sobre las cotidianas, legales e inculcadas… incentivar de alguna u otra forma las
dos armas poderosas que poseemos inherentemente: El pensamiento y La educación.
Soy fiel creyente de que esas dos armas unidas forman una única (sin pronombres) y
más poderosa llamada “Acción”, pero es imposible lograr que esta última se realice de
manera cabal, si no hemos pasado por ese primer proceso, de cuestionamiento y discusión,
en donde podamos ganar esa sutil humildad para aprender tanto de nuestros errores como
nuestros aciertos, sin por eso perder la raíz y lo concreto… mas no es la intención hacer
proselitismo, sino tan solo una introducción.
6

7. ...al final, la educación no es mérito de padres o docentes... sino que fruto de tu
sentir, pensar, cuestionamiento y conclusión respecto (y frente) a lo que te rodea.
“Efecto invernadero”
Embrionaron se, asustados, los silencios en la penumbra
cuando valles y ríos asfixiaban su aliento
y la montaña en su sollozo,
manaba su sangre (agónico coloso)
por las vertientes, otrora roca… hoy cemento.
Gemía el aire, del cielo, su destierro,
por michelines plomos y naranjos,
verdugo cruel, son del tiempo, los años
cuando la ambición del humano
transforma la gran casa,
en saudades y recuerdos..
…sordos alaridos bajo el horizonte; el mar,
frustrado ante la poca atención,
sintió se ofuscado en su ingrata recompensa,
cuando la mierda, es la paga a su explotación…
(la naturaleza pasa a ser un obrero más
cuando el capital es el horizonte bajo el sol)
…existen infinitas enajenaciones para sentir miedo;
la ambición sin conciencia
es más de temer que el mismo terror.
si no se tiene, comprensible audiencia,
capas de forjar un cambio de proporción;
las palabras no valdrán de nada
si no se da pie a la acción.
Y es que el hombre suele ser tan soberbio como incauto
cual dios entre esclavo; obrero y patrón,
el hombre sobre hombres… naturaleza y razón;
un hombre dios y esclavo
de su ambición desmesurada
dios de un mundo inmundo,
y como toda religión condenada…
a vivir y perecer por su omnipotencia…
su altanería más que nada
Cuando la soberbia decide que muere y que vive,
no hay certeza de algún mañana.
7

8. Es irónico, de las cosas, este estado
cuando antaño soñamos, el presente, futuro,
y cual presagio oscuro
nos toque acurrucarnos del pasado
ya que, en no mucho tiempo, la nostalgia
será lo único concreto, de todo lo que añoramos,
de lo que vivimos, de lo que vimos,
de lo que respiramos,
lo que comimos y disfrutamos,
y sin embargo…
nunca apreciamos, cuidamos o quisimos.
“Somos nuestro peor enemigo”
Somos carceleros de nuestro propio pensamiento,
verdugos y acechadores, de nuestros pasos, su avanzar,
limitando nuestros sueños, limitamos horizontes,
8

9. limitando inevitablemente la verdad y realidad.
Quizás por que carecemos de optimismo;
esa energía pura que mana de los escombros,
o bien será el orgullo de rellenar el rebaño digno…
adormecido que adormece… nos adormecemos nosotros.
Dicen que pocos humanos viven realmente,
aun cuando todos, de una u otra forma, mueran,
y es que el progreso discrimina las metas,
premiando los complejos que emulan los laureles.
El trabajo dignifica a quien lo tiene,
pues educados estamos a ser tuercas y tornillos,
siendo parte de la maquina, nos sentimos vivos,
produciendo; produciendo sin casi ver los bienes.
Somos solo lechones tras la ubre capital,
ciegos nos alimentan en mamaderas sordas
para destetarnos de choque al pastoreo y la engorda,
aceptando sin más opción todo lo que nos dan…
aceptando de buena fe, “siempre hay quienes están peores”,
asumimos como verdad única nuestro corral,
para la ubre nunca faltaran lechones,
-los que no bailen su ritmo, no bailaran jamás-
Cegados estamos, no hay duda de eso,
conformándonos a ser carne y canal,
el matadero ha sido nuestra cuna y colegio,
nuestro pasto y pradera…
edén y patíbulo por igual
Y estamos en un punto crucial,
no podemos dejar la pradera, ni aceptar ser canal
es una paradoja quisquillosa y espeluznante,
¿como forjar nuevas praderas,
si ningún lechón lo ha logrado antes…?
Pues de la única manera posible:
despegarse del rebaño adormecido,
despertar la vista a nuevos horizontes
pues praderas hay por millones,
solo falta la solidaridad de crear nuevos caminos.
De dejar la esperanza pulcra en lo divino;
dejar de delegar en terceros e iluminados,
9

10. o todos juntos forjamos los destinos
o preparamos el cuerpo para la cuchilla y el mercado.
La carne de borrego, para el capitalismo,
es por mucho, su tesoro más preciado,
pues sustenta y fortalece sus principios,
y a su vez, se reproduce a muy buen tranco.
“El desperdicio de un sueño”
Aun le recuerdo entre pensamientos…
cuando acaba la cerveza; cuando acaba la pasión;
cuando acaba el día sin más satisfacción,
que forjar saudade de su voz en el teléfono
añorando días pasados,
que hoy más que nunca, jamás volverán…
Su risa que evocaba tiernas liras,
su mirada que enmudecía cualquier llanto…
hoy, en estos momentos, en vano
me suicido día a día
reprochándome momentos de antaño
en que sin saber lo que era la muerte en vida
agonizaba mi mundo,
en ajena saliva
para luego sacudir el rostro
ante cualquiera que quisiera
camuflar la realidad…
una que sin darme cuenta
me desnudaba sutilmente en la tempestad
…gastando bajo el manto de la ironía
mi ultima sonrisa honesta.
Y hoy,
que amo por obligación,
no dejo de sentir remordimiento
por haber matado..
con un beso sin orgasmo…
la vida que no volveré a tener
pero siempre he deseado
10

11. “Concepción de un sentido”
Somos seres creados desde los sentidos,
por ellos nos deleitamos
por ellos también non limitamos
o, al menos,
por el que nos haga sentir vivos.
Son y forman parte de nuestras libertades;
son y forman parte de nuestras cadenas
imposible disociarse de ellos si respiramos
de hecho, nuestra vida se ha forjado
por la percepción de ella, que nos entregan.
Pero es como todo ser vivo,
todo el dominio y territorio en vida salvaje
se basa en el más desarrollado de ellos,
su estrategia de caza,
su instinto de supervivencia,
todo condicionado en base
al sentido que mejor se desenvuelva
en el medio en que nacen.
He ahí un horizonte;
cual sería sino aspirar
a transformar el amor en,
de los seis, el principal,
o en su defecto lograr,
aun y sea en los últimos años,
que solo bajo su mandato
se esclavice la conciencia.
Pero en cambio hoy
los cinco condicionan,
preparan y presionan
la razón y circunstancias del amor…
cuando no debiese ser sino este
quien condicionase los sentidos,
educara el instinto
a cualquier inherente
Si logramos que el amor
gobierne los sentidos
estaremos forjando el más seguro camino
11

12. hacia la libertad del hombre y su alrededor.
Hay que darle un nuevo sentido…
la capacidad de ser la mayor expresión,
su lógica no solo no está exenta de idílicos
sino que es obra palpable, con esfuerzo,
de cualquier actor…
Seguro que la paz,
a veces se logra con violencia,
pero es imposible expresar amor
si a cabalidad no se percibe o experimenta…
aun cuando a veces atenta la razón
Mas no se cierren a prejuicios
no todo amor es expresable,
por amor azuzo a su máxima expresión,
no solo a los amantes,
no solo a lo ortodoxo,
sino a todo como un núcleo,
el cual puede abarcarlo todo
si aprendemos a partir de uno.
Y al defenderlo no existe voto,
solo solidaridad y apoyo mutuo,
no luchamos por que estemos locos,
aunque destiñamos del status quo.
Luchamos por que estamos vivos,
y por lo mismo es que amamos…
un amor, al de hoy muy distinto…
nunca, por sentidos, coartado
(aunque amamos algo
a lo que aun no hemos llegado)
amamos al amor como un todo,
único e inmerso en el aletargado limbo
por cuya esencia y no rostro,
dejamos nuestra sangre en el camino.
…dudo que exista alguien
que hoy posea al amor como un sentido,
menos, que fuese el sentido máximo,
por ende es un mero idílico,
un mero pensamiento…
que me permita incentivar los pasos,
hacia un camino de antaño elegido
12

13. cada vez mas triste y solitario…
y entran las dudas, las confusiones,
tanto tiempo avanzando,
y aun si quiera vislumbro la manera
de llegar al nirvana del que hablo…
un nirvana de conciencia en el sexto sentido,
que cada ves se ve mas alejado.
No solo por que el mundo mantenga
esta ataraxia de egoísmo y engaño,
sino también por que muchas conciencias
pasados los golpes y los años
fueron calladas a fuego,
o por si solas callaron…
cuando vieron destruido su esfuerzo
se alinearon.
... pero no existe peor silencio,
o voces mudas mas hirientes,
que cuando nos damos cuenta
que somos nosotros mismos
los peores herejes
y más fieros enemigos...
Querer construir mientras nos socavamos,
es en si un utópico y estúpido camino.
13

14. “Conciencia inconsciente”
Es un estado de conciencia inconsciente
cual si todo pasase alrededor sin que nada pase,
el viento sopla lo que la noche alumbra cuando la lluvia cae
y aun para los mortales, es un sentimiento perenne…
Es como dejar, que nada y todo pase,
respirar por instinto y no gusto,
avanzar por inercia y no por horizonte alguno…
desear que nada ocurra, pero que todo cambie…
que cambie…
que cambie la aurora su manto,
que cambie el día su oscuro,
que cambie la gente su orgullo
por un poco de amor desenfadado,
que cambie la sombra su engaño
por noches de brisas eternas
que cambie el desprecio
su cara de inocencia,
que cambie el cielo
su rostro de amargura,
que cambie la mirada
del que se esclaviza a la premura
esa ansiosa que embarga,
cuando atenta la carencia.
Que cambien las letras…
inherentes a la escritura,
de quien asume su miseria
cual si fuese única.
Que cambien las letras…
que afilen sus puntas,
basta una “y” afilada en sus extremos
para clavar al cuello
a los viciados de lumas.
Que el miedo entienda
que ya no hay mucho que perder…
que el que crea el miedo entienda
que seguimos en pie…
que entienda que,
14

15. lo que hemos perdido,
lo ha perdido también.
“La muerte… celoso momento”
La muerte no es sino
el ingrato resultado de vivir;
en si carece de importancia, su imputado vicio,
así como en su superficie, lo tiene el existir…
Pues lo determinante, de la vida y la muerte,
no se concentra en su lírica o extensión,
si no en los motivos por que ocurren…
el porqué de su razón.
… y es que vivir o morir sin un propósito
debiese bastar para buscarlo…
vivir o morir con un significado incógnito
debiese ser un martirio injusto y traicionero
para cualquiera que aprecie sus pasos…
No nos sabemos seres pasajeros
sino hasta que casi estamos del otro lado,
y por lo mismo nos escudamos en la ignorancia con derecho
a presumir, que la muerte, siempre nos pasará de largo…
Mas enfocar la vida en un propósito
no es para inmortalizar una leyenda,
va por un asunto de conciencia…
si esta razón de existencia y muerte en su todo
se basa en lo que sientes y piensas.
Las formas de vivir y morir
coexisten y existen juntas por doquier…
las razones y los “porqué”
solo pueden nacer de ti.
Dejarlas en manos de la casualidad
solo desmerece tu oportunidad de vivir.
15

16. “Me han robado”
Me han robado el amor,
¿acaso falta hoy en día?,
casi extinto imagino, pues alguien lo llevo
mientras yo, consiente que estaba, vivía.
Nunca supe como, quien y cuando…
pero la verdad… ¿importaría?
si vivir es un constante despojo,
y el tiempo todo lo olvida
Me han robado el perdón,
de fácil boca ( y corazón) que poseía,
nunca supe como, quién y cuando,
seguro no fue la poesía…
no, seguro fue algo mayor…
aun que no recuerde la embestida
La embestida… ¿que choque o colisión
puede provocar la perdida de noción,
la falta de conciencia…
que cosa en este mundo hace que desaparezca,
de la vida, la magia,
que ayer teníamos y hoy no?.
Me han robado la risa,
esa honesta y espontánea;
jamás me fue un escarnio la sonrisa,
aun cuando entre la vanidad
parecía foránea.
Me han robado la risa,
nunca supe como, quién o cuando,
y cuando comprendí lo que ocurría,
aunque fuese gracioso, me carcomió el llanto…
pues hemos perdido, de la vida, la magia…
los versos, su paz y sus cantos.
Me han robado el tesón…
ese que mana solo por que si
desde el alma y la razón
cuando el cuerpo se siente morir
por no dormir y no comer…
16

17. por creer, que mis pasos y donde piso
dependen de mi.
Me han robado el tesón…
nunca supe como, quién y cuando,
me han robado la risa
me han robado el amor…
el perdón…
me han robado la magia,
esa que mana solo por que si,
desde el alma y la razón…
¡así quien chucha puede escribir.!
“… tu norte palpita”
Para forjar el horizonte que se lleva dentro,
a veces debemos prescindir de cosas,
algunas superfluas… otras hermosas,
algunas vitales… para sobrevivir
o al menos tan solo morir
después del primer paso a lo incierto.
A veces hemos de engañar el amor,
y alejarnos de quien amamos…
pues aun que el amor carezca de culpa alguna,
al estar lleno de errores y ensayos,
existen epifanías tan sutiles…
que tomar con tesón otro rumbo
hace parecer que arrancamos.
A veces hemos de engañarnos nosotros mismos,
escondiéndonos de nuestros vicios y cadenas…
para que los amos del mundo de la hipocresía
entiendan que no somos distintos…
uno no nace anarquista,
mas son nuestros sentimientos los que cogen los caminos…
según la educación que nos imparta
el entorno y uno mismo.
A veces hemos de perseguir perseguidores
a veces los perseguidores nos persiguen sedientos
y es que en la sociedad del espectáculo
el mejor show es un montaje bien hecho…
las acciones de violencia
17

18. si dejan huellas, son de la mirada; el verbo.
cuando la sangre solo cae por inercia;
la nuestra, que con ocurrencia,
dibuja rostros y miembros sobre y dentro del cemento.
A veces hemos de ser uno más,
del rebaño, ante el pastor de turno…
ser otro pedazo de carne más para exprimir
dejándonos destripar sometidos y mudos…
pues la confianza suele ser,
una compañera belicosa…
para la soberbia que quiera someter
al poder y su verdad, del futuro, la historia.
Toda época tiene un cáncer,
una lastima, que también sus memorias.
Para forjar lo que se lleva dentro,
el sacrificio puede ser inmenso
y aunque no se cumpla en vida
vale la pena ser consecuente
con nuestras epifanías.
“¿si haces tu vida en torno a un sueño?”
¿si haces tu vida en torno al sueño de otro?
… lo malo que pueda ocurrir…
es ahogarte en frustración u odio.
¿si haces tu vida en torno a un sueño cualquiera?
…lo malo que pueda ocurrir…
es no acordarte de quien eras.
¿si haces tu vida en torno a soñadores?
…lo malo que pueda ocurrir…
es aburrirte de seguir emociones.
¿si haces tu vida en torno a ningún sueño?
…lo malo que pueda ocurrir…
es quedarte mudo, sordo o ciego.
¿Si haces tu vida en torno a tus sueños?
… lo malo que pueda ocurrir…
es lo de menos.
18

19. “Sentir la necesidad de sentir”
… y sentir la necesidad de sentir,
degustar esas casuales verdades implícitas
que adjuntadas a los trozos de felicidad al vivir,
(cual si la vida tomase vida solo a escondidas),
los constantes zarpazos y embestidas,
resultan obvios del existir.
Y sentir la necesidad de sentir
nos resulta imprescindible hoy en día,
en que cada vez más, es más difícil
coexistir con esa sutil armonía,
entre no amar por miedo a perder
y arriesgarse, sin miedo, a luchar…
cual si la vida y sus matices,
no fuese, sino eso, día a día.
Si no somos capaces de enfrentar los miedos
(que de por si sin auto-educación
nos pueden, en vez de cuidar, reprimir)
entonces solo estaremos delegando en la suerte
todo lo que nos pueda ser, alguna vez, bello…
Avanzar es diferente a partir.
Si no te decides a caminar
aprendiendo de tus pasos y caídas,
no te sorprendas cuando escondido en tu avanzar
te percates que vas de huida…
a veces la soledad, por fiel que sea,
no es la más sabia ni ideal compañía.
La soledad es una carrera infinita;
al horizonte enajenado,
donde por premio y meta,
solo existe ella misma
19

20. “soberbia la Soberbia”
La soberbia está saboreando mis huesos,
¿acaso me he vuelto aún más humano?;
¿es posible, si quiera, acaso,
perder la esencia en inútiles trofeos?
Por dios que ha de ser cierto…
¿Por dios?; ¿Qué mierda es eso?;
dios… eso que te inculcan de pleno
antes que puedas decir: yo pienso.
Si, la soberbia me está matando,
cual si nunca la hubiese sentido;
no nos leamos la suerte entre gitanos
los vicios son carencias mal parchadas desde chico.
Que mal por mi y los que vengan…
¿Por mi primero?... soberbio de mierda;
si nos inculcaran solidaridad,
¿Existiría la soberbia?.
Y como todo soberbio
me refugio en los demás;
nunca faltará el paupérrimo
sobre quien poderme apoyar
Soy humano, que más da
¿Si es por excusas?… hay.
“Soy”
Como pintor, seguro soy un buen poeta,
20

21. aun cuando de poeta, no sea ni escritor…
a de ser la lógica de los que nos embargaran el alma,
los sueños y sentimientos clan-distintos.
Como anarquista soy ordinaria persona,
aun cuando como ordinaria persona, soy mero animal,
ha de ser la lógica de los que, las estrofas,
alimentan y moldean la mente bestial.
Como autocrítico soy un buen pensador,
aun cuando como pensador soy critico de gerundios instantes…
ha de ser la lógica de los que pensamos
que el destino se crea del ayer, pero no necesariamente del antes.
Como amigo soy un sin nombre ,
aun cuando de enemigo soy extraño,
ha de ser la lógica de los que luchamos
por todo un globo, evitando que ponche
Como traidor soy gran amigo,
aun cuando como amigo soy raro,
ha de ser la lógica de los que pensamos
que juntos podemos crear caminos.
Como pintor, seguro soy un buen poeta,
aun cuando como ordinaria persona, soy mero animal,
ha de ser la lógica de los que pensamos…
que las fronteras y las banderas…
no se gestan por el bien gente, sino del capital.
“Poema de un nochero”
Han pasado años desde la última vez que besé tus labios;
noches eternas y frías; disociadas del descanso
en que mi piel, arrugada y reseca
hoy más que nunca añora tus caricias,
mañana más que hoy… no será, sino tu recuerdo,
quien me mantenga con vida
cuando la soledad, a traición,
ataque mi cuerpo.
Aun recuerdo perplejo
21

22. tus ojitos al despedirnos,
… cual metáfora en ataraxia, de amor y muerte,
encelándose la mirada ante el destino,
que se acercaba raudo
en su carruaje de hierro agreste…
¡Maldita la hora que apremie tu ausencia!,
maldito el tiempo que a tu lado son segundos
y sin ti, eternas eras…
Y entre letras y sollozos, las décadas van pasando,
mas recuerdo a la perfección tu cuerpo entre mis manos,
tus caderas sobre mis piernas, tus labios sobre mis labios;
el coito entre la saliva y los sueños;
ahí mismo, te hubiese amado,
desnudarome en un instante
besando poro a poro tu cuerpo,
paciente y apasionado…
por el medio, desde tu cabeza a tu sexo,
por el lado, desde los pies a las manos.
Mas lo que menos espero con tigo
es llevar una relación de sudor y carne,
por mucho que esta, en el amor, sea importante,
antes que todo aspiro a ser tu amigo…
leal y sincero mi amada compañera,
aquel que te inspire, tanto confianza, como suspiros…
Si insisto es para que lo tengas presente,
siempre ante todo, comunicación y respeto,
una relación honesta desde las bases
comprobada día a día,
tanto en la acción como en el pensamiento…
y ya que desvié el tema aprovecho de decirte
que espero se te graben mis poemas;
no son frases idílicas para enamorarte,
sino mi forma de expresar y decir mis ideas,
mis pensamientos y sensaciones…
como lo mucho que te extraño a estas horas
en que, ni la fría noche,
me desenajena de las emociones.
… y es que han pasado tantos siglos
desde la ultima vez que besé tus labios,
que juraría que cuando empecé eran años
y mientras te escribo ya van décadas…
así que para ser exacto van dos horas y media
22

23. y ya siento que no lo aguanto…
Es que esperar volver a verte
( en este trabajo de encierro y silencio,
donde solo puedo escribir al quererte)
se asemeja a la espera, del joven y perpetuo preso,
que solo desea su anhelada muerte
mientras le resta medio siglo de soledad y encierro.
“¿Lo sabes?”
Se vuela la mente a estos ratos,
cual si no existiese que pensar…
¿acaso se cohíben los recuerdos
cuando se les intenta recordar?
Se vuela la mente a estos ratos,
cual si no existiese que pensar…
¿acaso soy un estereotipo de lo que soy,
o ni si quiera estoy como soñé estar?
…apremia el tiempo sin perdón ni juicio
lo sabemos, lo saben… lo sabes
apremia su lógica mucho más que su ritmo
apremia el sentido de lo apreciable…
Se erizaron los símbolos de antaño,
hoy más alerta que nunca…
23

24. desdeñan su vida cavando sus tumbas,
junto con las nuestras
( sin ser muy inteligente o sensato).
Se vuela la mente a estos ratos,
cual si no existiese que pensar
lo sabemos, lo saben… lo sabes,
sin ser muy inteligente o sensato
sin ser muy inteligente o sensato
apremia el sentido de lo apreciable,
¿Acaso soy un estereotipo de lo que soy
cual no existiese que pensar?
Cual no existiese que pensar…
cual no existiese que pensar;
lo sabemos, lo saben… lo sabes.
Hoy más alerta que nunca
¿Acaso se cohíben los recuerdos
cuando se les intenta recordar?
¿acaso soy un estereotipo de lo que soy,
o ni si quiera estoy como soñé estar?
Apremia su lógica mucho más que su ritmo
apremia el sentido de lo apreciable…
desdeñan su vida cavando sus tumbas,
junto con las nuestras…
( sin ser muy inteligente o sensato)
…apremia el tiempo sin perdón ni juicio
lo sabemos, lo saben, lo sabes…
lo sabes
¿lo sabes?
“Amor y miedo”
Jamás podrás abrazar un sentimiento...
si nace, vive y agoniza coartado por el miedo…
el amor, por ejemplo en estos casos
resulta ser, en vez de un don, un defecto,
no por que carezca de virtud e ilusión,
24

25. sino por que te impides sentirlo por completo.
Ninguno nació con la valentía a flor de pecho,
y los que la aparentan,
es fruto de la sabiduría que brinda el cohecho
confabulado entre el alma y la acción
cuando toca enfrentar inevitables sucesos,
de esos que son tan impostergables como concretos.
Un sentimiento naciente bajo el alero del temor
tiene condenados sus cimientos,
pues cuando la cobardía es amo y señor
de nuestra mente y sentimientos
solo serán espasmos de lo que pudieron ser
pero jamás algo cabal… y por ende, verdadero.
“Acción y reacción”
No solo de golpes se maltrata un animal,
las agresiones pueden ir hasta con la mirada…
no es la ley la única que te puede ayudar,
nunca es tarde para empezar
a pensar por ti… ¿verdad?
¿Acaso no basta romperse la espalda
de lunes a sábado, de 8 a 6,
para que en casa te rompan la cara
en más partes cada vez.?
Quizás las palabras y las heridas
no duelen lo bastante,
como el sanado o cicatriz…
¿o acaso te excita la sangre?,
la tuya, de ser así;
disculpa que me entrometa,
es solo la impresión que me dan tus lagrimas
cuando caminas en soledad por la acera
(rumbo a las clases de teatro y danza
como todo domingo en la mañana)
a repasar tu dialogo
en la feria o en el gimnasio.
Pero aunque no desees que lo diga,
25

26. lo diré de todas maneras…
“has de aprender a no delegar en terceros
lo que puedes hacer con tus fuerzas;
tu mente y tu cuerpo;”
(mas allá de devolver la cicatriz)
dejando de lado los miedos y perezas,
dogmas, leyes y credos…
A menos claro, que esa sea tu intención,
formar parte de todo este espectáculo,
entrevistas y portadas, el raitin y televisión,
y el que dijeron, de tu cuerpo, como pináculo
del cerro de realidades que alimenta las encuestas;
ser parte de la historia rellenando estadísticas…
si es ese tu horizonte y meta
no te des por aludid@ de estas letras y silabas…
has nacido para alimentar el bolsillo
de quienes te apañan misericordes
mientras dure la lastima que explota el cinismo
…“que será mejor” ,
sueles murmullar:
“Que será mejor… que mas da,”
“ayúdenlo”, “ayúdenlas”,”ayudennos”…
pero si ya no eres carne de raiting,
poco importa si mueres de niño o de viejo…
importas tanto como les subas el sueldo.
poco después de apagar la luz
tras papeles, maderas y sellos.
Irónico dilema, humano, en el que te veo
por ello te dedico estas palabras…
a ti las expreso,
sin distinción de clase, sin distinción de sexo,
sin distinción de raza…
el maltrato fuera y dentro de casa
comienza desde uno mismo
las gestiones y pasos de varias personas
seguro ayudan a esto…
mas el tuyo es más que un principio,
es el comienzo del tormento…
y de ti depende finalizar el martirio.
… y es que somos seres de costumbres,
aprendemos más con el ejemplo
26

27. que con la lectura…
con la acción más que con el hecho…
…y cegados, mudos y callados,
crecen los nuevos martirizadores
de quienes hoy viven bajo el yugo
de tantos tipos de violaciones…
Y es que si las burocracias forjan los olvidos…
no son sino los cómplices…
de quienes justifican el uso
del maquillaje por las noches.
o las botellas en oscuros.
“Ruidos letales”
…y el originario preguntaba, enajenado en su enigma;
¿De que te sirve tanto bosque talado,
si solo tienes un hijo y una esposa…
que tan anchos pueden llegar a ser,
que para vivir necesitan,
tanto espacio como los ojos ven?
Dejando el hacha a un lado;
temeroso pero decidido,
giró su frente arrugada
y endureciendo la mirada vidriosa,
descansó la espalda,
en sus rodillas bajo sus palmas;
…hizo un ademán azuzado,
decidido pero temeroso,
para susurrarle un secreto,
como si el bosque, cual curioso
quisiese robarle el misterio.
“¿oyes el silencio en el que estamos?,
pues pronto agonizara entre el gentío,
sino delimito mi terreno,
otros no harán lo mismo
y mientras se apoderan de los horizontes,
tendré que ver como mi familia perece,
27

28. sin agua para comida,
sin comida para las noches..
en que se supone… los hijos crecen.”
El originario aterrado, retrocedía unos pasos,
y mientras daba vueltas vociferaba
hablando a la nada… otrora bosque
“¿… tu raza vive,
desde antes de vivir,
cegando y cegada por fronteras,
y aun ni se instala colono alguno
y ya fracturas la libertad de la tierra,
destruyendo un horizonte, aun sin dueño
por la mera obsesión de reclamar como tuyo
algo que ni si quiera es nuestro…
solo con un hacha, un cerco y un culto?
Entonces el colono enardecido
le sacude los hombros y le grita en la cara…
¡disfruta el silencio!
Desembarcan mañana.
…Oda a los creadores de misterios…
…supe de muerte,
supe de cuando yo dormía, otros morían...
que mientras trabajaba bajo cemento
otros aterrizaban asexuados con Morfeo,
pretendiendo no parpadear,
pensando que tenían los ojos abiertos... durmieron.
Supe de alcoholes frenéticos,
pastos granitos que vieron se cremados
mientras se quemaba el tiempo;
ga-gas en las sombras
blasfemando piscos y rones;
… y cual penumbra repleta
con verdades que a oídos ebrios son verdades…
dioses sin abyectos ciegos que les proclamen,
28

29. proclamándose así mismo como dioses...
El alcohol y la hierba cuando se aman
aman más que vicios y amores,
aman momentos y encoitan espacios,
despliegan aromas, texturas… exudados
incapaces de ser diferenciados
del ambiente original...
la hierba y el alcohol,
cuando se violan mutuamente
suelen descubrir lo más profundo
de un ser en un momento
para en otro llevarlo
a los más sicodélico que pueda
llegar entre las sabanas
de cualquier persona que se apiade,
y apiadándose se abrigue de él
que encontró en su cuerpo y dentro
el motel de ensueño
para pulmones y gasnates.
…bailar bajo el techo de la fabrica
de silencios fraternales y carcajadas sinceras,
de charlas a poro abierto,
donde muchos más de alguna ves
soltaron lagrimas honestas
o, forjando bellas ilusiones, enamoraron senderos.
Miradas, mentes, experiencias, palabras…
multidimensional fabrica de recuerdos
que aun mientras se forjan,
ya tienen nostalgia reservada…
Pero hoy no pude flanquear la agonía
…y supe que mientras yo moría
otros renacían de entre los escombros
de lo que fue una noche
de humos y risas, amores y embrollos...
…y supe yo que una vez muerto,
ya habían renacido nuevos espíritus
ya mas relajados...
aun que sea por un breve instante
en un breve espacio…
aunque sea…
29

30. Otro vortice de amistad,
en que por anca o por manga
mi persona no llega…
Otro momento hermoso
en que ni mi alma ni mi rostro
presencia…
Felipe Gatica Von Kunowsky
A todos ellos... gracias…
todos esos que moran dentro de ti;
de corazón en mano y saliva fresca,
de amor oriundo de mi alma,
agradezco vuestra audiencia
vuestra compañía en estos momentos,
mis momentos de hipocresía y decadencia...
30

31. Hipocresía al bien estar,
al amor que siempre está no estando,
hipocresía ante la vida que contemplamos,
solo por medio del arrepentimiento,
el llanto y la impaciencia.
A todos ellos gracias...
Mis mas fieles amigos,
gracias por su tiempo
desperdiciado en mis falsas sonrisas,
gracias por las botellas y malezas,
por su silencio en mi ataraxia depresiva,
gracias por estar cuando no había nadie,
y, cuando no deseaba estar con nadie,
gracias, nuevamente, por estar.
Gracias por aceptar mi destino,
antes de que yo mismo lo aceptara,
gracias por sensibilizarme el alma
ante mi propio castigo,
gracias por estar con migo
cuando creí no amanecer,
gracias por dejar sus vicios por mis noches de sobriedad,
gracias por encaminarme fuera de la tumba,
en vez de ir hacia el sexo de despedida,
gracias por creerme más valioso que un copete,
más valioso que un baile,
gracias por cuidar a mis madres,
cuando yo solo deseaba irme
para no vivir la recaída.
Gracias Felipe por ser así,
así como nadie sabe que eres
como solo pocos sabemos que sientes,
...gracias por estar aquí,
...por ser estrella entre las nubes,
luna y luz;
gracias por ser apoyo en el desierto,
gracias por entender,
que aunque esté con gente
me siento solo,
que si no es con ella, realmente,
la soledad es la única que me sienta bien...
Gracias por entender,
31

32. (y sentir)
lo que nadie entiende al observar,
al caminar la vida...
gracias por considerarme un amigo,
no solo una persona ni un emblema,
gracias por estar con migo,
cuando todos pretendían estarlo,
mientras me enterraban en la arena.
“¢= se puede leer con o sin la letra C”
Un estado obrero es un estado de borregos,
un estado es un estado, aun que se pinte de bueno…
un estado se legitima siempre por el poder;
de hablar y prometer,
y si no resulta… la violencia y el miedo.
…un estado es un estado,
si hay alguien arriba,
siempre habrá alguien abajo…
dime,
¿sueños tienes?,
yo los tuve y aun los tengo…
para bien o para mal
feliz y lamentablemente…
los sigo soñando en realidad
Quizás de más crío,
eran un resto simples… un resto banal
“…no quiero llegar algún día a sentir,
que no existe el fin de semana
sino solo los días libres…
no quiero llegar a sentir alguna vez,
que no existen las mañanas
sino las horas de levantar…”
…mas quizás de mayor
no dejen de ser niños en verdad…
El juego del sistema y su pirámide,
sus continuos ataques, sus continuas estrategias,
destruyen la naturalidad de los incautos,
emboban la mente de los incultos,
desgarran los sueños de los avasallados
y la rueda sigue girando,
32

33. pisando a quien no tiene
las armas para arrimarse;
sucumbiendo a quien no tiene
la capacidad de aferrarse,
a sus sueños más que a la vida…
Nos han creado esta existencia,
a su antojo y desenfreno,
al de ellos, no al nuestro,
y nos quieren hacer pensar
que todo como está, está correcto…
¿y los sueños?,
¿Qué sueños?
Los sueños…
si no mueren en el camino de la vida,
solo quedaran en eso.
No quiero llegar alguna vez a sentir,
que no existe sueño por el que valga la pena luchar,
pues llegar a sentir eso
será seguro la guadaña en mi cráneo…
que me diga que me di por derrotado…,
que me diga que me di por muerto.
…en una vida donde no se luchan los sueños,
no vale la pena llamarse vivo…
cuando mis propios pasos destruyen el camino
hacia los horizontes que anhelo.
No es una lucha por la vida…
se que no puedo reformar el mundo con mis manos,
mas es una lucha día a día,
por que de no ser así, jamás se conseguiría algo.
Que esté conciente que solo soy uno no quita
que no pueda forjar un futuro en el tiempo ,
lejos de los parámetros expuestos,
lejos de la ley, moral y ética,
de quienes nos han dado por muertos
una ves que nuestros cuerpos
ya no son capaces de producir,
para aumentar sus riquezas…
legitimando sus poderes y puestos
Pero que no se mal entienda,
aquí el tema de lucha no es por dinero…
33

34. mucho menos por envidia de poder,
es algo más allá de eso,
un sentimiento intrínsico de cada ser,
pero con la historia aletargado;
olvidado, sino muerto.
Mi sueño es simple y complejo,
demasiado sería cambiar el mundo,
pero no me conforma, al menos, lo que observo;
partiendo desde lo más profundo de mi espíritu
pero dirigido hacia un alrededor concreto…
lejos del fanatismo,
(es mi sueño… a eso aspiro)
son mis propios pasos
los que forjan mi camino…
son mis propios sueños
los que mueven mis pasos…
He ahí el meollo del entramado,
renunciar a los sueños
es renunciar a nuevos amaneceres y ocasos,
ortos y albas, momentos propios o nuestros.
Es renunciar a nuevos presentes
y futuros pasados…
que hoy por hoy, se necesitan a sacos.
Y es que los sueños solo se perfeccionan,
ya que a mi parecer, la verdad,
su esencia nace en la infancia,
desde que vimos el mundo
aquella primera vez,
sin prejuicios ni ideas,
y por primera vez quisimos cambiarlo,
sin entender absolutamente nada …
Poder lograr ver
que es posible un mundo nuevo,
como lo veían nuestros ojos niños
y que a medida que crecimos,
olvidamos como creer
en la posibilidad de algo bello…
El sueño es en si ese…
el sueño de no perder el sueño,
el sueño de jamás rendir la vida
por más que imposible se vea esto…
34

35. más que mal,
el mundo no se hizo de borregos,
que seguían al pie de la letra los mandatos,
el mundo no se hizo de sumisos ni de llantos…
sino de insurrecciones e insurrectos
de todos los bandos y todos los credos…
Se hizo del sacrificio de personas anónimas,
(algo que hoy contradice nuestras lógi¢as.)
El sueño de jamás perder el sueño,
es la esencia misma de mi sueño…
poder aceptar las tristezas que conlleva este camino
aprender de sus heridas y sus juegos,
pero siempre avanzarlo a paso fresco,
sabiduría y experiencia, aspirando,
exhalando nuevos, y concretos, pensamientos
con mis ojos de niño…
nada es imposible
si se lucha con tesón y esfuerzo
No quiero llegar algún día
a resignar mis sueños,
a convertirme en un ser vivo y muerto…
incapaz de pensar por mi mismo;
siendo otra paja más en el remolino
al dar mis pasos y fundamentos…
“Oda a ti”
Se acordará ella, me pregunto yo,
se acordara ella, si hace tanto que no estoy
en su boca por las noches, en que transpirar
empañaba las estrellas; vapores e ilusión,
opacando el blanco sol, de vacilante alba, sobre el mar.
Me pregunto (pequeña) yo,
si otras lenguas acariciaron tus lunares,
si otras palabras enajenaron las ansiedades
sutiles que te enmarcan, cuando juegos bizarros,
35

36. te provoca al presente…
preguntas constantes.
Me pregunto si ya otro imbécil a perdido el respiro
por querer verla respirar, después que ya se ha ido,
después que ya ha partido, si a más de alguien le falta algo,
después que la ha perdido… después que ya se ha ido,
si el respiro… realmente importa tanto.
Se acordará como yo la recuerdo…
se inventará recuerdos como los que me he inventado;
(Para mentirme, me miento bueno y sano,
pues el alcohol es como la risa,
cuando abunda, nace el llanto.)
Eso ha de ser bueno, quiero que lo sepas,
de a poco la sicodélia va quedando en el recuerdo,
mientras pasan los años, pasan ideas,
borrando antiguas mordidas… camuflando las huellas,
de tus pasos por su puesto.
Ya solo me baja la nostalgia, cuando miro las estrellas;
pero no te preocupes, ya casi ni les veo,
no por que trabaje nocturno, sino por que es absurdo
sentir la nostalgia en horas,
que nos exige el cuerpo, que sean de descanso y sueño.
Se consumió quizás la magia… el sortilegio,
y la culpa no es de los años,
nosotros mismos olvidamos, no anclarnos
de lo que aprendimos de antaño recuerdos…
irónico que crecer signifique vivir olvidando,
para llegar a viejo preguntándose una y otra vez,
la sensatez hipócrita de cuando la resignación amamanta el caos.
Preguntarte, quería,
¿Piensas que lo nuestro fue un fiasco?
si la respuesta es positiva,
puede significar muchas cosas, pero una por sobre todas:
-¡no conoces mi vida después que te has marchado.!-
¿te acordaras me pregunto yo?
Yo creo que ni aunque leas estos llantos
te acordaras de nada más,
de lo justo y necesario, para recordar
36

37. por que olvidarlo.
¿Y para los que no tenemos ese lujo…
no vale la pena contestarlo.
“Padre capital y madre libertad”
… y antaño la violación más sutil,
el capital flagelaba a la libertad,
blasfemando su negro fluido dentro de ella,
de la manera más vil…
dejaba su semen de papel y metal.
Forjaron, los siglos, el destino
derruyendo el mundo que descubrían,
las pasiones del obtener limitaron la historia
entre dioses vencidos y dioses por vencer…
hombres que nacían y morían
por acrecentar su poder.
… todos luchaban por la madre,
pero blandían las armas del padre
y educaron se según sus vicios
buscando otro paradigma con quien copulase,
el padre trasgresor de una libertad acallable…
dejando como sueño idílico
las lagrimas de quien un día equilibrase el mundo;
cayeron en el olvido sus valores
y delegaron en el poder,
la jerarquía y la tradición del padre,
sus asuntos.
Pero desde los escombros y los desiertos
(cada vez mas copiosos a la mirada)
nacieron los bastardos del capitalismo
en la cópula, con la libertad, forzada.
Les faltaba lo básico para ser ciudadanos
( para ser ejemplares hijos del capital y su jerarquía)
no poseían egoísmo, soberbia y cobardía
( la humildad los hacia verse insignificantes,
pero, de conformismo y sumisión, carecían)
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38. por eso el padre capital les castigaba
con celdas de granito, cadenas y condenas
donde no pocos perecían.
Solían deambular entre el silencio,
con las manos rotas y la espalda cansada,
y no hubo quien no recibiera al menos un castigo
por pensar como pensaban…
no pocos enderezaron su camino,
bajando la mirada, asumieron el destino
callando las palabras…
entregándose al padre que los esperaba
sonriente con brazos abiertos,
pero escondiendo la guadaña.
También hubieron los que se cegaron
quizás la luz no entraba en sus celdas
y al pasar los años, la vista es obsoleta
para quien no puede o quiere ver
que los tiempos han cambiado…
y colgaron trofeos a sus pechos,
reivindicando mártires y derrotas,
también victorias en la historia,
mas pasado al fin y al cabo…
Y al salir del granito
vanagloriaron los laureles
de quienes han caído bajo el fuego del gran padre,
olvidando por completo que la madre,
era quien guiaba sus caminos en sus sienes.
Pero por suerte la libertad es dama fuerte y fértil
y la índole de bastardos fue muy grande,
aun contando los muertos y los ciegos,
o los alineados por el padre,
habían bastardos raros, extraños…
abominables…
bastardos capaces de estudiar la trampa de la bestia
sin el peligro de caer bajo sus fauces.
Éramos bastardos al fin y al cabo,
aun lo somos… lo serán;
pero renegando las enseñanzas del padre
construimos nuestra vidas
y aunque sabemos que vivimos en su casa
nos hemos sabido desligar
del destino preparado con la lagrima y el pañuelo…
38

39. la resignación a jubilar la vida
antes de luchar.
Somos hijos del capitalismo,
pero bastardos de verdad,
pues nuestra madre no es la del resto…
esa vieja, antes de su neo nombre, liberal.
Somos hijos del capitalismo,
por que no se puede elegir la época al nacer,
pero nuestros sueños nos indican que somos parte
de la libertad también…
nacidos de la violación y su semen negro,
alimentados de autocrítica y conciencia a la vez…
Quizás los bastardos algún día logremos encontrar
la manera de educarnos y avanzar;
de quitar los laureles de nuestros cuerpos
y cambiar esta larga situación;
Si le preguntan al que escribe,
el parricidio es la única opción…
…pero por medio de la educación
y la violencia intelectual o física…
No es que seamos unos bastardos terroristas,
sino que defendemos nuestros trabajos
y todo lo que involucra,
noche a noche, día a día,
aunque tengamos las manos rotas
y las espaldas partidas…
queridos complanetarios
¿acaso ven otra salida?
No elevamos la violencia
por sobre la educación,
mas jamás optaremos por la sumisión
en vez de la autodefensa.
Ya no llevamos ese mundo nuevo
sobre o en nuestros corazones;
lo estamos construyendo día a día…
de no ser así, hoy ni si quiera existirían
libros o acciones…coyunturas anarquistas
ni bastardos que las gestionen.
39

40. ¿No?
Que viento ¿no?,
que nada más extraña es la que me golpea.
Que cielo ¿no?,
que agua tan lejana me empapa,
que agua tan cristalina y clara,
que oscura, en lo alto, calla.
Que hombres ¿no?,
que masas más torpes de carne,
que seres más locos y cautos,
que, dentro de su cautela,
a prisa, fallecen y caen.
Que amores ¿no?,
que nada y todo, junto, existe,
que directriz deforma los sueños,
que a ratos, son bellos,
que a ratos, sutiles,
que a ratos se afligen,
que a ratos, han muerto.
Que vida ¿no?,
que junta el odio con la risa,
que existe dentro de las minas
cuando escarban con manos y dientes,
(quienes se creyeron perennes)
los yacimientos de alegría y pena…
y aún cuando se busca la primera
de no ser casualidad, nunca llega…
Que versos ¿no?,
que a veces son tiernos,
que a veces son fríos,
que a veces son lindos,
que a veces, son ciertos.
40

41. que a veces derraman
más esencia que letras,
y otras me estafan…
permutando verdades por tonteras…
Menudo yacimiento en el que me encuentro ¿no?
ni viento ni cielo esperan,
arremeten contra mi cuerpo y cautela,
lo mismo que escarbo y anhelo…
solo busco una sonrisa honesta,
algo que la vida,
a mantenido en celoso entierro...
inalcanzable por mi pico y pala…
solo por los sueños
Que poema ¿no?,
garabatos alumbrados entre lápiz y el papel,
bitácoras, metáforas y vivencias
recuerdos aplastados sobre la pared…
y es que esos viejos slogan de antaño
son toda la compañía que me resta a estas horas,
sin contar aquella celulosa que me brinda su vientre
sin contar el lápiz que me brinda su esperma,
es la compañía mas honesta y perfecta,
de todas las mujeres, de todos los hombres,
de toda mi corta historia…
por que la forje con mis levantadas y porrazos,
con mi pico y mi pala… mis sueños y mis manos.
Que estupidez ¿no?...
la compañía más honesta y perfecta…
y sin embargo sigo soñando,
en una persona que entienda
la vida…
sus horizontes y metas,
mi forma de pensar y ver…
y, si no son muchos imposibles juntos,
mi manera de amar tal vez.
Pero a esta profundidad,
pensarlo es lo único que me resta…
la mina está inescarbable,
el viento y la lluvia han sido constantes,
y todo lo desenterrado
se a mezclado entre las piedras y el barro,
mientras esta masa torpe de carne
41

42. fingiendo optimismo,
escribe estas líneas como si no pasara nada…
al final, con cautela o con prisa,
es inevitable elevar el alma…
Pero para que apurar lo inevitable…
aun cuando solo vea en el papel plasmada
la metáfora de mi sangre,
¿…que puedo hacer sino
que volver a levantarme.?
… no es optimismo,
sino nada más comprender,
no por que el mundo se vea negro
no se podrá colorear otra vez,
no por que todo se vea oscuro
nos hemos de afligir ante la derrota…
y es que lo que importa en si
no es que aun no halla muerto…
sino que sigo vivo a estas horas…
¿No?
Volando en el cerro
(Los molles’s weed)
…y al volver la vista al horizonte,
todo pasa tras ese reflejo…
Poder convexar las palabras
para quizás tornarle nuevos sentidos,
nuevas formas de uso y lío,
para poder describir lo que había detrás
de esta nuca caliente que me recuerda
que aun no llega el ocaso al día
y yo aquí sentado en esta roca
pensando a la par de los tambores
que me retumban el alma
al ver como se trizan los colores
en esa línea cercana
al sexo entre aires y aguas.
…y al volver la vista contra el horizonte
42

43. todo pasa tras ese reflejo…
Poder concavar las palabras
para quizás tornarle nuevos sentidos,
viejas formas de uso y lío,
para poder describir estas letras de mangos plásticos,
que acongojan las sílabas enajenadas…
¡cemento y hierros, donde habían animales y plantas!...
que acongojan en este momento la mente
¡niños se desahogan soñando un futuro
para poder sobrevivir el presente!...
presionando el alma a la nefasta decisión
que les retumba por dentro
al ver como se trizan los colores
de esa línea cercana al sexo
entre la protección y la prisión.
…y al volver la vista frente al horizonte
todo pasa frente a ese reflejo,
pero nadie lo ve, ni nadie se da cuenta…
y es que por cada vistazo que dieron
olvidaron la anterior escena,
y así de poco importa un pasto entre los dedos,
un aguamiel sobre la roca,
el mundo esta acostumbrado
a la ignorancia sin memoria
Olvidar la historia frente al horizonte
es subestimar la importancia de lo vivido…
como si hubiese sido tan solo un reflejo,
un espejismo…
una idea,
de algún enmalezado
que no encontró nada mejor
que escribir un pesar,
en estos días, olvidado
por los que carecen de ese amor
que no te enseñan
ni en la disco ni en la escuela.
43

44. “Futuro presente”
Quizás el mar jamás se juntará con el cielo,
quizás son distintos, el agua azul y el blanco techo,
pero aun así siempre están juntos,
cada uno, con el otro, en constante movimiento,
cuidando y resguardando los recursos naturales,
amando y observando el tiempo,
azuzados quizás por la sociedad que los rodea,
azuzados y a veces asustados...
pero aún siguen ahí luchando
juntos desde el comienzo de los tiempos.
Quizás el fuego jamás y pueda abrasar el agua,
quizás son distintos, uno indefinido y el otro transparente,
pero intocables, uno con el otro se alimentan,
se ayudan y pelean, se matan y reviven...
como amigos constantemente aprendiendo,
que aunque la vida no los envuelva en sus brazos,
ante este mundo, los dos, son igual de indefensos...
aunque sean compañeros, desde el comienzo de los tiempos...
quizás jamás se fusionen...
pero juntos, en esta lucha, están inmersos.
Y es posible que alguno de estos dos cuentos,
se transforme en metáfora de nuestras vidas,
creo yo haber entendido en estos días
que la historia se crea de sueños...
que el presente es un sueño en el pasado,
y que no se puede pedir amar lo que no se ama...
a ver y en el futuro esto
no será más que un sueño entre mis sabanas...
y el presente en el futuro sea
una realidad y no metáfora...
A ver y en el futuro rompemos con los miedos,
y luchamos juntos ( nosotros y el resto),
sin los temores que de antaño, han coartado nuestra vida...
44

45. a ver y en el futuro el amor y la alegría
sea algo notorio en nuestros cuerpos.
A ver y en el futuro,
dejamos de sobrevivir en este sistema
que, sin darnos cuenta, nos libera
a partir de sus propias cadenas;
a ver y comenzamos a vivir,
a crear una libertad verdadera
...sin cadenas, sin emblemas...
a ver y en el futuro el amor y la alegría
sea algo notorio en nuestros cuerpos.
pues aunque no lo llamen así,
si vivimos sin cadenas,
es anarquía por derecho.
“Nuevos amantes”
...y de su vagina fluía
aquel tibio río
de bordes frondosos y esteros rojizos,
al besar tiernamente
su oscuro pelaje,
caudal de ansiedad... nacía el instinto.
La noche no enfriaba sus cuerpos en llamas,
si quiera y rozaba al sudor en sus pieles,
pensar que aquel río fue abierto en un delta,
justo al momento que fusionaban sus sienes
Tan solo empezaban y ya terminaban,
cual dos fieras con un mismo alimento...
mordiendo sus cuellos acariciaban sus cuerpos,
al mezclar la sangre y los ríos de nieve,
cerrando sus ojos gemían su aliento.
La nieve ya seca en los bosques mojados,
ellos se acarician y se besan a ratos,
como el viento en el mar
pulula las rocas,
estos dos amantes se miran a solas,
cuidando sus vidas, por primera vez vivas,
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46. se tocan despacio acurrucados al sol.
El cetro ya muerto,
las montañas ya blandas,
vuelven los respiros ahora calmados...
pues se saben amados entre ellos dos.
“Fin del juego”
...no es mucho el espacio para rascarme el culo,
no es muy grande y hasta el aire esta viciado.
...se me hace imposible alcanzar las velas de cristal...
y me cuesta pensar, sin saber por que,
o en que, además.
Todavía no entiendo por que se asoman las cabezas,
por que lloran y escupen sus flores en el cristal,
por que las velas no se apagan,
por que el silencio es absoluto,
por que me siento solo y por primera vez vivo,
o por que si afuera hay tanta luz
aquí dentro solo hay colores negros y rubios…
lo extraño es, que allá afuera, no conozco a nadie
como para mendigarle algo de calor,
acá el frió me comienza a poner duro,
y, al cerrar la luz,
me encuentro solo, frió y oscuro.
Al rato siento que avanzo hacia algún lugar,
mas las maderas del futuro no se mueven,
se que avanzo, pero no lo hago,
se que he avanzado arto, y sin embargo,
sin haberme movido, paro.
…y se oyen bocinas tras el encierro;
garabatos vagando en la inmensa oscuridad
... de no estar aquí juraría que estoy ebrio...
Mas la luz aun no vuelve, la oscuridad persiste,
no hay túnel ni portal... la oscuridad persiste,
y siento que, aunque más lento, vuelvo a avanzar
...si supiera como es que ocurre,
quizás sabría como poder parar,
mas no estoy seguro de querer detenerme
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47. …no está en mis manos este avanzar.
Estoy suspendido,
lo se y lo siento,
logro sentir mi peso mucho más fuerte,
logro sentir el aire mucho más denso
...aun que me e acostumbrado a la oscuridad
no veo...
mas se que estoy suspendido
¿sobre que o con que?... no sé,
pero se oyen susurros allá afuera,
como risas tratando de azuzarme,
y de pronto comienzo a descender,
no mucho, y me vuelvo a detener.
Y aunque ya no siento el cuerpo,
agarrotado, por la incomoda posición,
logro oír escombros sobre la oscuridad,
tratando de vomitarme el rostro...
solo siento escombros
y, al cesar, un silencio
que al pasar el tiempo, logro comprender
que será eterno.
Después de entenderlo
todo lo anterior toma sentido,
si es para todos el seguro destino,
no me arrepiento de mis pasos y senderos.
“Locura”
Dicen que el amor puede enloquecer a una persona,
y creo que la soledad es producto de mi locura...
producto del amor es que ahora estoy solo,
por miedo a volver a perder la cordura.
Por temor a la locura
ahora estoy solo,
solo junto a mi...
solo por culpa mía...
el amor me deja así...
así y todo... lo sabía...
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48. De haber dejado la cobardía para otra ocasión,
quizás hubiera tenido la oportunidad,
de conocerla y no querer olvidarla,
y sentirme bien, extrañándola, a la salida del sol...
Quizás me hubiese producido una mayor locura,
pero creo que los locos, ahí, hubiésemos sido dos,
solo dos…orates sin cordura
“Ganya”
…y mientras se avieja el papel,
nos aprontamos a crear
el barco sin mástil ni bandera,
pero con la carga adjunta del pensar.
Por ende ni timón necesita;
cada uno sabe la dirección
algunos se dirigen hacia risas empedernidas
y otros al silencio y la oscultación.
Cerrado el velero,
una llama hecha al vuelo la tertulia,
caducados los turnos y la premura,
por callar y distraer el cerebro…
y pensar, reír, degustar
aquel aireado anís,
junto al placer de respirar,
absorbiendo todo pensamiento y sensaciones para si.
Pero la nave es de casa propia,
no auspiciamos el negocio sin escrúpulos,
pues solo navegamos cuando el barco
desancla por nuestros cuidados en la tierra
y no cuando a viajado mil leguas
en las manos de un cacique,
que por metal es capas de espolonear
cuanto ser se precipite…
Por ende nuestros barcos no son de ébano,
sino de pastos propios y vírgenes,
pastos oscuros y claros
y nunca marrones o blancos…
o no más marrones o blancos de como son
en sus génesis y orígenes…
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49. Nunca tradeados ni comprados,
siempre propios u obsequiados
presto a regalar una sonrisa al forastero
o un pie de guerra al lucro-trafico.
Y en pleno viaje muchos pensamos,
algunos escribimos y otros añoramos,
algunos nos callamos
y oscultamos lo vivido…
algunos recuperan fuerzas
y otros solo se dejan llevar
por la metáfora o lo idílico…
“El sueño de soñar”
El sueño de soñar,
de abarcar mas allá de nuestros brazos,
de crear un mundo nuevo,
hacia el horizonte y desde abajo,
donde no tengamos que permutar
nuestra sangre y nuestro llanto
por un pedazo de vida.
El sueño de pensar, más allá de sus libros,
de crear la historia implícita
que siempre a existido,
mas no más allá de nuestras letras…
esa historia de antaño
escrita por las voces calladas a plomo
cuando el mundo aun no vivía progreso
más que el de la pluma y el tintero.
El sueño de creer, que los sueños son cimientos…
que nuestras manos crean la historia.
Que el mundo lo conforman infinidad de infinitos
animales, plantas, derrotas y victorias,
soñar que nuestros sueños
son cimientos de un mañana,
más allá de las estructuras legislativas
y sus metálicas abominaciones de fuego y agua.
Soñar que soñar, es el principio de actuar,
que la escuela de la vida pesa más que la estatal
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50. que el apoyo mutuo supera cualquier constitución,
que la solidaridad pesa más que el rencor,
que el amor es la llave de muchas puertas,
y que no existen cerraduras imposibles
para la conciencia y el tesón.
Soñar que el anarquismo
a abarcado vuestros corazones…
sería el fin del camino
y el comienzo de nuevos amores…
pero para alcanzar esos amores
he(mos) de seguir actuando…
de todo corazón les ofrezco
mi cuerpo desnudo,
mis esfuerzos y mis llantos.
Van por ti
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51. “Para cuando pese el aire que respiras…”
No es el tiempo el que me mata,
no es la vida, que yace bajo mis huellas,
la que cobre venganza en mi pecho.
Si me sobran cohechos…
la historia de sus pasos se borrará cuando muera.
Yo mato al tiempo… ¿que piensas?
No es el preludio lo que me atemoriza,
el acto no me aflige y el futuro es lo de menos
quien no esté en coma estará muerto
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52. para cuando pese el aire que respiras…
para vivir minutos más, mis bisnietos tendrán dinero.
Aun cuando que lo gasten… me irrita
Para cuando entiendan estas rimas
en conjunto y separado
de a 3, 4 y 5 versos, quien no este muerto
estará por estarlo…
si acaso no es así pregúntate esto…
¿Valdrá el progreso la asfixia de tu hij@?
No es el tiempo el que me mata,
yo mato el tiempo… ¿que piensas?
no es el preludio lo que me atemoriza
aun cuando que lo gasten… me irrita
para cuando entiendan estas rimas…
¿Valdrá el progreso la asfixia de tu hij@?
“El pacifismo… un arma del poder”
… ha muerto el pacifismo
tal cual su insípida e insuficiente vida,
paso su muerte desapercibida,
mientras, por la historia, era digerido.
No existe tiempo para llorar la paz,
la guerra, ya hace mucho, se ha declarado,
y aunque no existan personas bastas sobre el prado,
jamás creímos que la pelea seria de igual a igual…
Poseemos desventaja histórica,
de recursos y logística,
mas apremia mucho más el tiempo a vuestros pasos;
Nuestras vidas mueren y nacen a toda hora; día a día.
Hemos nacido en la violencia,
y esta, a su modo, educó nuestros trancos,
atentando tanto nuestro cuerpo como conciencia
cual si por derecho único tenemos: la libertad del esclavo…
El pacifismo está muerto,
aunque seguro habrán quienes lo defiendan,
mas que mal todo movimiento muerto es negocio en las aceras
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53. cintillos y banderas, buena venta de trofeos.
El pacifismo a muerto, la violencia es cotidiana
si no caen palos caerán balas,
si caen balas, caerán indistintas
caerán letras, y caerán poesías…
caerían tantas molotvs como trabajos de bases se erguirían.
Caerán tantos uniformes como objetores y activistas,
caerán noches eternas y comidas sin sabores,
caerán coyunturas y canciones a plena luz del día,
abarcando corazones, mezclando cuerpos y voces…
Incluso se ha violentado la definición de “violenta”
hasta su más conocida etimología,
mas no existen palabras para definirla
como un virus, minuto a minuto, se actualiza y gesta.
Vivimos un status quo de ensueño,
donde todo se a quedado en sueños...
y aunque todos lo critiquen,
nadie hace nada
porque en realidad, nadie lo piensa:
…el pacifismo lo creó él mismo
que comenzó la violencia.
Y le llaman auto defensa a sus constantes atracos…
y le llaman violencia a nuestra autodefensa…
pero no hacemos de la violencia lucro ni trabajo
como los que legalmente, día a día, la fomentan y emplean.
..Y pensar que de no existir los años…
..Y pensar que de no existir los años,
la vida duraría muchos días,
pero querida amiga mía,
existen años y décadas,
siglos que acortan la vida,
y, de vivir muchos miles de horas y días,
vivimos algunas decenas de años
unos pares de décadas...
quien lo diría.
Mas por poco que vivamos
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54. aun no somos capaces de observar,
lo único y exclusivo que ofrece cada vida.
En ves de eso nos limitamos a apreciar
los momentos agrios y oscuros,
esas nubes que se ciernen sobre nuestras pupilas
impidiendo que podamos ver…
que existe todo un mundo de vientos y brisas
días de tormentas fuertes o de bello amanecer.
Somos seres de oscuridad,
aun cuando vivimos muchos ocasos y albas,
aun cuando nos abrase el hermoso firmamento,
no dejamos de ver
el espacio entre las estrellas,
y no las estrellas en concreto.
Tienen mucha luz o son muy bellas;
mejor el espacio oscuro; silencioso y sin luz...
y es que nadie te llevará de la mano
para que aprecies lo bello del mundo
eso mi querida amiga... has de aprenderlo tu.
Es hora de que empieces a apreciar
la vida; es mucho más que lagrimas y caídas,
al levantarte verás
un mundo en constante cambio
lleno de vida y muerte quizás,
pero es su ciclo, su forma de emancipar,
muchas cosas que aun no conocemos...
y que personas, de 80 años, jamás conocerán
no por que no tengan la capacidad de observar...
sino por que jamás aprendieron a ver la vida
desde fuera de, la inculcada, penumbra social.
La belleza nos rodea,
queda poca, pero queda,
si es que somos capaces de ver
más allá de la mierda
que nos suelen mostrar,
notarás que existen millones de mundos
que, aunque corren peligro,
aún están.
No te ciegues la oportunidad de conocerles,
no pierdas la oportunidad en defenderles
no pierdas la oportunidad
de apreciar entre los oscuros,
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55. la magia que nos envuelve.
Tarde o temprano llegaran más caídas,
espero y lo lleves presente en el pensamiento:
no es mucho el tiempo para obsequiar sonrisas,
como para despilfarrarlo resignadx al lamento...
De ti depende… re-educarte en tu sendero.
Faby’s Kin
Hubo una vez una charla sin premura,
un rasguño de tiempo, de los años pasados,
en que las palabras formaban hermosos castillos
sin gobernantes ni gobernados…
solo ilusiones de piedra formadas con letras.
Habitábamos de vez en cuando alguna sala,
con la charla de lo que acontecía:
"me gusta un niño... me gusta una niña,
¿que tal el tiempo por allá?,
te extraño amiga mía...
¿apurara el tiempo su tranco
para verte algún día?"
y de empezar a okupar las salas,
okupamos los sótanos,
okupamos los patios, los bosques,
las praderas... okupamos también
el vino en sus cavas,
las sabanas en sus camas,
el ocaso y el alba...
y nos conocimos,
mucho más que conocidos.
Ya con la amistad creada
y el castillo en pie,
añoro los tiempos de antaño
cuando, míseras letras habitaban estas piedras,
formando palabras que hasta hoy
repercuten mi cabeza...
Nos abrimos horizontes,
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56. regaloneamos nuevos sueños...
pero es un vicio extraño el que tengo,
que después de meses sin charlar
añoro una palabra tuya
cada ves que visito estas lejanas memorias...
Amiga mía, amarte es lo mínimo que puedo dar,
pues lo que vales supera noción conocida,
de lo que cualquier ser mortal pudiera,
si quiera algún día poder expresar...
mi amistad con tigo
es de las pocas cosas valiosas,
por las que daría la vida…
solo por conservar.
“El beso”
Quien pudiera entre tus labios
crear un pequeño gran planeta
bajo aquel solitario universo
de mares alfombrados y rocas de madera.
Soles desnaturalizados
de cristal amarillo,
montañas de algodón
y cielos de pintura,
gris, añeja… enmohecido.
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57. Quien pudiera entre tu pelo
ver la luna sobre el pasto,
acariciar tu tierno cuerpo
con dulzura y desenfado…
Quien pudiera con palabras
sin que suene deprimente,
expresar lo que se siente
“un beso y una mirada”
de quien te desea… proveniente.
Quien pudiera… quien supiera,
que palabras son las adecuadas
para decir “te quiero”
sin que suenen trilladas,
Quien es dios entre esclavos
para iluminar el tintero,
con un simple sortilegio…
explayar un planeta
con solo un beso…
“A veces la muerte”
A veces la muerte nos golpea,
como si fuéramos verdaderos árboles
de otoño tras la tormenta,
y todas nuestras armas,
y todas nuestras armaduras… desaparecen,
transformándonos en lo que somos; …
En simples seres…
desnudos,
mojándonos con nuestras propias lagrimas,
con nuestro aliento congelándose,
sobre aquel paraje floreal
construido de la muerte para la muerte...
A veces nos golpea,
y nuestras ramas desnudas quedan como esperando algo,
apuntando los dedos en todas direcciones,
acusando a quien se interponga,
azuzando con la mirada de desconcierto,
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58. embaucando nuestras propias mentes en la inaceptación,
tratando que nuestro egocentrismo no se doblegue,
que nuestra omnipotencia no sea arrebatada por la realidad
de que la vida no es más que el comienzo de la muerte
y esta el fin de la misma.
El tratar de comprender como puede ser,
que solo hace horas se hablo con él
y, ahora él solo habla para si,
solo calla lo que todos vamos a sentir…
Descoloca cualquier tipo de posición
por muy neutral que sea
ante la muerte…
Y es que la vida pasa tan aprisa
que no nos damos cuenta que estamos muriendo
y que solo nos percatamos
cuando ya estamos casi del otro lado
(con un pie en el cajón
y con otro en un no mejor estado)…
nos damos cuenta
que ya perdimos la oportunidad
de mirar al cielo y sonreír,
de expresar la sangre
sin desperdiciarla en el cemento...
a veces la muerte nos golpea tan fuerte,
que cuesta diferenciar quien es el muerto.
“Polvo y silencio”
Y después del naufragio
solo resta aferrarse a los maderos
o a los cuerpos que inertes
floten cual alimento para después…
Ningún alimento se ha de desmerecer…
sin ser muy sabio o experto
Y cuando se incendien los antiguos.
Ver a cenizas recuerdos entre el humo
o las manos llagas de aferrarse a los hierros
que procrearon al animal inculto…
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59. al animal flojo y sucio;
tan cobarde como fiero
O cuando se cierna el patíbulo
sobre las risas y vidas de antaño
lagrimas honestas, risas cordiales…
cuando nos alcance el plomo de la muerte
matándonos una y otra vez,
entre saudades, a rabales.
…o cuando se ahoguen nuestros sueños
entre el mar de dudas y el océano de olvido,
cuando recordar los recuerdos sea heroico
y el pardo superficial se confunda en la mirada
muchas veces sin observar absolutamente nada,
mas mirase cual si tratara recordar si está vivo.
Quizás cuando hallamos comenzado el camino
al polvo y al silencio
estos evolucionen y se comuniquen…
nos pregunten: “si pudimos
haber hecho algo más que declamar rencor
contra los ancestros que olvidaron
que el planeta era un ser vivo… como tu o -como yo-” .
Difícil cuestionamiento,
y más aun, si se observa a cabalidad,
pues nosotros al menos podemos leer y caminar
mas es mucho más improbable que leas y camines
a que el polvo y el silencio pueda hablar
Apuesto mi vida en que llegara el momento
en que ya no sea necesaria respuesta…
pues el polvo y el silencio,
sin tener la capacidad de liar letras
será lo único que more estos océanos y desiertos…
La mayor parte de la gente
apostó su vida hace tiempo.
“... al caer la noche”
...al caer la noche, me abrigare en tu recuerdo.
Relajare mi cuerpo inerte, cerrare mis ojos y olvidare el presente.
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60. O quizás ya lo he olvidado;
para cuando los vuelva a abrir,
el presente será pasado
y tus besos y caricias…
harán parte en mi consuelo…
lagrimas seguras en la nostalgia,
sabiduría cruel, que nos dan los años, sin quererlo.
Podremos avanzar sin vaguada que nos enfrié,
podremos soñar de nuevo, nuestros sueños olvidados,
podremos aspirar a algo mejor de lo que teníamos,
pues aun que fue lindo nos acabó asfixiando.
En los errores no existe la culpa,
son obvias reacciones en una relación
pues aprendemos de las heridas…
las risas son momentos de soberbia en el amor.
“Feto de poema abortado”
Siento la sangre; esa hiel en bruto…otrora miel, roció ácido;
cianuro en polvo endulzando el torrente.
Una escarcha que fulmina implosionando sentimientos
en mi cuerpo… el fulgor de mis latidos, latiendo sus sienes,
cesan cual fósforo bajo la lluvia; diarrea y cadena;
desolado en la penuria, por tu egoísmo… muere.
“Dinero”
Callados los campos...
callaos en mi sueño,
en mi delirio de riquezas
de poder y de omnipotencia…
soy el capital.
Me necesitas, mas yo solo juego con tigo...
te controlo y me río en tu cara,
me río por que yo no muero
y tu te mueres por tenerme
te mueres porque sabes que no me tienes
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61. aunque tengas más de lo que debes
te mueres...
por que alguien tiene más;
aunque tu me tengas más
de lo que otros nunca soñaran..
si, eres como yo...
solo que yo no necesito a nadie
no necesito tu vida
ya que hay muchas más que me anhelan
yo no muero... solo existo, solo estoy...
y siempre estaré.
Tengo miles de rostros
miles de facetas con mis manos
y yo, solamente yo..
decido quien existe, que existe y que no
por que lo quieras o no... yo soy tu dios, su dios,
soy lo único que, en común, todos quieren...
lo quieras o no...
me quieres.
“te quiero”
¿Como empezar?.
Quizás un te quiero pueda ser la palabra
que me dirija por un camino triste,
un camino doloroso,
quizás un te quiero suene lindo,
y abarque, de lindo, tan poco,
pero te quiero...
te quiero por que me siento bien al quererte,
por que se que eres exquisita,
aunque digan tanta injuria contra ti,
te quiero por que nos haces querernos,
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62. por que la vida hoy en día carece de belleza,
que no sea de las impuestas por la sociedad de consumo...
te quiero por que te quiero a mi lado,
por que te quiero queriendo que el resto te quiera también,
te quiero por que no eres mía,
te quiero anarquía, por que tu eres la base de los mas bellos –querer-.
“Soy victima y victimario”
Estoy cansado…
no me queda alma que entregar
ni vida que ofrecer,
no me quedan manos para abrazar,
como alguna vez soñase
si quiera lo inalcanzable…
Mis sueños han muerto en su letargo,
han caído, cual bajo podían caer,
se han dormido, se han callado,
al menos por momentos… que parecen años
y más aun, han sido victimas de otras mentes,
incapaces de comprender, lo poco que dura el “vivir”…
pero lo suficientemente audaces,
suficientemente consientes
para enterrar el sable y huir.
Soy victima y victimario,
de mi propio encierro y de mi propia urgencia,
¿acaso no saben que víctima va con encierro
y urgencia, con victimario?
Quínense la educación impartida: la del esclavo,
retroaliméntense entre autocrítica y empatía…
… pues veo que no pierden tiempo
en hacer leña del árbol caído;
me alegra al menos evocar los sentidos
aun que sea el tacto o la vista…
la vista… ¡¿que vista?!…
el tacto… ¡¿que tacto?!...
¿acaso se jactan de tino?
la consecuencia es un sendero inconsecuente
con más de uno de los tantos caminos
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63. que circundan en la vida y muerte
de ustedes mis queridos amigos…
incapaces de observar más que mirar
lo que es en si, un mundo vivo…
Irónica historia forjaron las sienes;
irónica y déspota a la vez…
sarcástica metáfora esta sátira de humor negro
que el ser humano sea el único ser
con conciencia de todo lo que puede perder,
de todo lo que ya ha perdido..
Sin duda algo especial
si nos ponemos a pensar
que su actuar, contradice la lógica
de su propia capacidad.
Pero que se le va a hacer,
hacia tiempo que no me ocurría,
y es que la depresión me visita
muy de cuando en vez…
Quizás para vomitar
ese odio que suelo guardar,
esos sentimientos que callo
esa rabia e impotencia que me suele embaucar,
cuando logro entender…
lo que me cuesta nadar contra corriente,
que decir de avanzar…
si la mayor parte del tiempo hemos de luchar
por no retroceder.
por no quedarme dormido y dejarme arrastrar…
Pero cansa en verdad… cansa el soportar
las constantes estigmatizaciones,
la vieja moda de morir bajo la guadaña
de fuego y metal
que protegen de la disidencia
al preciado capital…
Cansa la espalda,
cansan los presos,
cansan los muertos,
cansan las marchas,
cansan los sueños,
constantemente saboteados,
cansan las balas
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64. persiguiéndonos a ratos,
cansan las noticias
editadas o inventadas,
cansa la rutina
que tanto cansa
al llegar a casa…
cansa la TV, y su teatro,
cansan las mentiras de los directores
de quienes por la fuerza nos han hecho actores
de la sociedad del espectáculo…
Ese show donde se muestra lo bien que estamos,
mientras los directores corren con la recaudación,
antes que el publico y los actores se percaten
de que han sido estafados…
Soy victima y victimario,
de mi propio encierro y de mi propia urgencia…
soy mi propio mártir a estas horas
en que me cuestiono si vale la pena…
Soy victima y victimario;
es necesario que así sea.
Si siguiera ciego un camino
sería una señal macabra…
o me he transformado en director
o soy un extra más rellenando
la escenografita de esta mal obrada sátira.
¿Será quizás el invierno?.
¿Será quizás el invierno?.
Ojalá que la primavera llegue con más cariño,
ojalá que el destino de las hojas no sea el suelo,
y, el mar, el de los ríos...
cuanta mierda llevan esos hilos,
y cuanta muerte, las hojas, al caer...
si lo normal es tan triste
poca culpa, el invierno, a de tener.
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65. ¿Será acaso la soledad?.
Ojala mi compañerx traiga más sonrisas,
ojala que sus labios abrasen los míos,
cuando su esencia inspire las caricias,
mas si fui yo quien traicionó los sueños
que culpa podría tener ella...
si acaso la soledad tiene el don de la comprensión...
que sea ella mi compañera.
¿o acaso será la vida?
Que enormemente rebosante y llena,
a de haber sido en el pasado,
“¿…yin yan y balanzas
la habrán llenado…?” ,
pero la vida la creamos nosotros,
posee nuestras virtudes y nuestros males...
quizás mi vida anterior no es la culpable...
no del todo, después de todo.
¿Entonces mis sueños?
…que de manera lamentable por un tiempo
solo se formaron a su alrededor;
soñando con formar los lazos,
pero no sobre mi cuello…
mas tengo muchos sueños,
muchos a veces se mezclan con la realidad
y la confusión evoluciona en depredador hambriento
de quien te escribe en soledad…
¡ah de ser este puto cuaderno!
que así, sobre esta plaza,
el otoño es cada vez mas frío y seco,
tanto que recordarte, lo transformó en invierno…
En verdad he de estar enfermo,
…si aun sigue cayendo en mis manos
la nieve que alguna vez entibió las tuyas…
si aun sigo tras las excusas,
que sin poder encontrar,
he buscado por años
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66. …si aun sigue cayendo en mis manos
la nieve que alguna vez entibio las tuyas…
si aun sigo tras las excusas,
que sin encontrar, tanto he buscado.
“Fábula”
Hubo una vez un hombre
al cual le encantaban las flores,
las rosas, las violetas y las orquídeas,
y en cada una de ellas veía
un mar lleno de sueños e ilusiones.
Un mal día
el hombre llevaba unas rosas en la mano
y su esposa, viendo que caminaba entusiasmado,
de buena gente se acerco y le dijo:
“buen esposo,
no es afán mío el destrozar tus sentimientos,
mas lo que llevas no son rosas,
pues, si tuvieran algo de agua,
alcanzarían para ungüento...”
De manera incrédula, mas decepcionado
botó las rosas al suelo,
total flores quedan,
como estrellas en el universo.
(Lastima que no sea de cultura general,
que muchas de estas estrellas
hace mucho se extinguieron)
Otro mal día el hombre,
Encontró bellísimas violetas
y llevándolas en la mano,
se sintió, como hace mucho no pasaba…
casi esclavo de ellas.
Su esposa, al verlo,
se apiado de su inocencia
y de manera suave
mas con su verdad en la palabra, le dijo:
“mira esposo mío
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67. que estas no son violetas,
que son simples pastos
envueltos en tempera,
de las cuales solo sacaras
razones para su olvido ”
El hombre ya cansado,
de tanto sueño marchito,
miro la horca que emula su anillo,
mientras soltaba las flores apurando el tranco.
(Lastima que no sea de cultura general
que el sistema nos libera
cuando aceptamos ser esclavos)
Otro mal día,
el hombre encontró más flores,
esta vez fueron orquídeas,
y aunque vacilo, fue tentado a sus olores…
y tan paranoico como asustado
les guardó raudo en el morral
al ver, que su esposa,
acercaba, a lo lejos su avanzar.
Pero la esposa
lo había visto de ante mano
y, sin pensarlo si quiera un segundo,
tomó a su esposo entre sus brazos:
“tu que amas tanto las flores,
¿por que llevas el abono en el morral?,
¿por que no aprecias las praderas
y te dedicas a amarme sin más?”,
El hombre soltando el morral, camino muchos días,
y olvidando por completo sus sueños,
se olvido de las flores y de su amada
que por el papel que jugaba, tanto le quería.
(Lastima que no sea de cultura general,
un papel no legitima el amor,
lo natural carece de sellos y firmas)
… de tanto caminar
se hizo viejo y vagabundo,
y en un momento de distracción,
cedieron sus piernas, besando el suelo,
su cuerpo inmundo...
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68. Irónicos caminos posee la vida,
de caminar años en la soledad,
resulto acompañado en la caída…
si compañía se le puede llamar
a rosas, violetas y orquídeas,
pensamientos, margaritas, jazmines y demás
…mas el hombre enmudecido por sus miedos,
olvido en el camino la capacidad de soñar,
y al momento que se perdían
sus ilusiones, en sus pensamientos,
cerró los ojos y comenzó a llorar...
No deseaba querer las flores,
... no estaba seguro qué eran las flores en verdad...
… tenia miedo de alimentar los pulmones
aun cuando les amase como a su pareja,
por que los primeros le llenaban de ilusiones,
que la ultima impedía… fuesen verdaderas.
y supone esta fábula,
que el hombre ha de seguir en sollozos,
-el llanto es el perdón de los filósofos-
al sentirse en su vida un rábula
(Lastima que no sea de cultura general;
el luchar y defender ( o no) los sueños
forja y estructura la realidad)
Shamy Valpo
Siempre e pensado que somos como queremos ser,
de tal modo que jamás seremos tal cual somos
.... puede querer decir entonces que
ninguno de nosotros existe,
y la gente que nos rodea,
no es más que la gente que se observa
desde el punto de vista
de la persona que siempre quiso ser.
En fin, insisto…
la persona que siempre quise ser
te extraña y quiere....
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69. Yo...
yo no existo.
“Hoy quisiera ser muy viejo”
Hoy quisiera ser muy viejo
y poder apreciar con sabiduría mi vida,
saber descubrir las verdades y mentiras
de los sueños que hoy en día,
me dan alegría y miedo...
Saber tratar al amor
sin rencor como, hasta hoy, lo he tratado,
descubrir, hipócritamente, el saberse amado
y reaccionar cual fiel encantador...
blasfemarle versos a la vida,
agradeciendo lo bueno que ya conozco,
alejándome de lo que odio y reconozco,
como un futuro mal y largo día...
Hoy quisiera ser más viejo,
de mente no de años,
tener la experiencia en la voz y las manos
pero energía en el cuerpo...
conocer los errores de mi política
y mejorarlos antes de cometerlos,
organizar al mundo en torno al derecho
de arreglar por ellos mismos lo que hoy critican,
organizarse en torno al mutuo esfuerzo
y no delegar en terceros los problemas de su vida...
Poder aconsejar y aconsejarme,
sin días o semanas de pensamiento y autocrítica,
saber las palabras correctas y precisas
para calmar el alma y el hambre,
de los que en la angustia carecemos
de un alimento que nos reponga el espíritu
antes de que sea nuestro cuerpo el que calle
por nuestras propias manos ahogando el suspiro...
Hoy quisiera ser más viejo,
y no esperar (como ahora ) que la vida pase a prisa,
creyendo que es una eterna y constante brisa
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70. cuando no es mas que un fugaz y fuerte viento...
no querer vivir más rápido
ni saltarme los errores que de por si he de cometer,
pero es que el joven siempre quiere vivir todo en un segundo
y el viejo solo volver a nacer.
Hoy quisiera nunca haber querido
desear la sabiduría de los años,
pues la única forma de obtener este regalo
es haber vivido y aprendido...
y seguro que de viejo recordaré este poema,
quizás sea la base de mi nostalgia y de mi llanto,
seguro seré sabio cuando me diga frente a mis labios,
“querido espejo, desde aquí en lo solitario,
algún día quise ser, como hoy tan sabio,
y en pocos meses mas y no por mis manos
mis suspiros callaran mi cuerpo abandonado...
no es nada más que el precio que he pagado...
sabiduría, a cambio de mi vida.
Felices mis lagrimas caen ante ti,
felices son estas lagrimas de sabiduría,
pues se que no existe nada más hermoso en la vida,
que aprender de los errores hasta el fin...
feliz hoy me siento de haber aprendido
a levantarme de mis errores
pues de haberlos conocido
seguro habría cometido otros peores”
Y de haber empezado a escribir un poema,
queriendo ser viejo y más sabio,
sigo siendo joven e incauto...
brindo por eso... mis errores, mis sueños y sus dilemas.
Perdamos la cobardía… no el miedo
Quisiera poder creer que el tiempo es fuente y madre
del progreso, de la historia y sus encrucijadas,
que la actualidad fue presente en el pasado
cuando no se concebía si quiera algún día pagar por agua…
Creer que este sistema jamás previó,
que los años de gloria no pasan sin pena,
que las guerras por dinero son sueños
comparados con el hambre y la miseria.
Que el capitalismo podía equilibrar
la ambición con la conciencia…
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71. quisiera creer que el mundo que hemos creado
durara para siempre…
no lo creo; hoy en día, dudo que alguien lo crea.
Pero las personas se sienten indefensas,
incapaces de crear algo más que coyunturas sociales,
incapaces de crear cimientos,
más allá de los físicos y estructurales,
se sienten acobardados por el destino,
por la suerte, por dios…
acorralados por un mundo que jamás previo
que no todos somos tan sumisos
ni tan porcentajes.
Quisiera creer que el tiempo es fuente y madre,
pero el tiempo no es sino un parámetro manoseado
que nos refleja cuanto hemos perdido, cuanto hemos ganado
a lo largo de una vida, donde salvo los que dominan,
nacimos derrotados.
Pero batallas hay por doquier,
la derrota no es sino parte del aprender,
compuesto y elemento de una molécula mayor…
aprender no es si no, saberse perdido y buscar el camino
el cual nunca nadie nos enseño.
Perder es el principio para vencer
si los que pierden no pierden su humildad;
el miedo es parte de todos nosotros
es solo que debemos aprender quien, sobre quien está…
pues un ser sin miedo, pierde los horizontes y la precaución,
pero uno dominado por este,
no tiene nada que perder, pues nunca jamás algo ganó,
solo se dedico a recibir las limosnas
a cambio de un esfuerzo explotado
por los que nos hacen creer,
que el tiempo es fuente y madre
de sus premios miserables.
Pero si aprendemos a controlar nuestros miedos…
cuando arriesgar por ganar, cuando arriesgarse a perder,
cuando parar, cuando planear, cuando retroceder,
podríamos romper los patrones del tiempo…
que de antaño,
de rey a esclavo, de patrón a ciervo,
de jefe a obrero, de gobierno a ciudadano…
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72. nos han ido coartando y haciendo presos de los miedos.
Podríamos, no devolver la vida a un planeta muerto,
pero al menos curar la agonía de uno enfermo…
podríamos romper las barreras de la historia
creándola con nuestras manos
no con la sangre inútil y las limosnas
que da y recibe el patronato.
Pero la gente no para de creer, que el tiempo es fuente y madre,
que lo que existe seguirá existiendo por siempre,
que no son ellos, sino otros los que darán un rumbo diferente,
a una civilización que hoy, más que antes
ha logrado perfeccionar cada día
los medios de explotación
humana, animal…
Que no son ellos sino otros,
los que arriesgaran sus cortas vidas por cambiar un largo pasado…
que no son ellos si no otros los que morirán con sus miedos,
y no por ellos, derrotados…
La gente no para de creer, que el tiempo ha creado al mundo…
le cuesta entender que fueron las manos del obrero,
obligadas a sangre y puño
de los mismos que hoy los exprimen
y condicionan su futuro,
los que lo han moldeado…
inculcando de generación en generación
el pensar que el tiempo es la madre de todo
y sus hijos no tienen mas remedio…
que elegir ser tuerca o escombro.
La gente no para de creer, que la democracia y el capital,
es la justicia y bienestar…
no desea entender… que la justicia y bienestar
no pasa por un voto y un montón de plata.
Hoy en día se paga por el agua…
mañana el sueldo será de aire,
a este paso… no por que no exista el salario,
sino por que respirar un billete usado
será tan absurdo como pensar
que el tiempo es fuente y madre
de la sociedad.
Nuestros miedos formaron el mundo como esta hoy,
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73. y nuestros miedos lo pueden volver a crear…
la cobardía produce que todo siga igual
y la falta de miedo legitimaría su justicia…
Dejemos la cobardía sin perder el miedo,
que este ultimo nos cuide, sin que nos prohíba,
forjemos con nuestras manos otra alternativa
o dejemos nuestra vida a merced de sus cuentos.
“El juego de la democracia”
Se amaba el mundo mientras se destruía...
se amaba, decía, él que en sus fauces chorreaba
la sangre de quien le creía.
Se amaba el mundo de antaño,
por eso el hambre y la pobreza,
son formas de amor, dicen de las guerras,
la paz no se obtiene con flores, siglas o emblemas...
"la muerte de los malvados"
es causa justa y correcta
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74. dios nos apoya con las guerras... dicen
quienes lucran con ellas,
quienes lucran del llanto
que a ratos parece calmo...
entre sueños y paranoias,
de quienes estamos atentos
bajo el constante asedio de leyes y dogmas.
Y la política no ha cambiado mucho,
la diplomacia de la hipocresía
hoy y siempre a demostrado,
que por hechos muy viles que le sigan,
cualquier buen orador es el Mesías de los inseguros,
cualquier buen escritor hace verdades de lo absurdo,
cualquier sociedad, por basta que esta sea,
legitima la locura y la hace "razón cuerda"
pues la verdad va en directa proporción
a la cantidad de personas que se emboben de ella...
Podrán hoy haber cambiado los términos,
podrá hoy haber cambiado la tecnología,
podrá hoy haber cambiado la geografía
y la historia, y las artes, las letras...
podrá hoy ser otro mundo
mas se maneja de la misma manera...
mientras los de arriba griten fuertes
los de abajo siempre bajarán la cabeza...
Podrá haber cambiado el mundo,
evolucionado la palabra belleza,
podrá haber abierto la puerta del conocimiento
pero son muy pocos los que entran...
pues la información no es solo una herramienta,
es un arma de poder inconmensurable,
y como las armas provocan valor y seguridad al individuo
no conviene impartirlas a los engranajes
de la maquina capitalista... sus tornillos incultos.
Mientras los de arriba griten fuertes,
los de abajo siempre agacharan la cabeza,
pues no tienen mayor arma que la comodidad y la pereza
de dejar que sus vidas se vivan inconscientes...
Se amaba el mundo nos decían...
claro que se amaban, mientras se obedeciera día a día,
se amaba el mundo unos a otros,
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75. mientras estuvieras cabeza gacha
y se conformara con participar
cada 4 o 6 años con una raya… un voto.
Se amaba el mundo nos decían,
pero no sabían que ya muchos no estamos ciegos...
el mundo jamás se ha amado entero,
solo nos pintan los cuadros y nos prenden la tele,
nos escriben los libros que llenarán nuestra mentes,
nos escriben la historia, que debemos dar por cierta,
nos delimitan el arte, la vida, las letras,
nos acostumbran a vivir bajo leyes,
para no pensar mas allá de lo que vemos,
nos acostumbran a definir por bueno,
lo que nos dicen los que mandan,
y no lo que dicen nuestros sueños...
Nos acostumbran a pensar, que todos se aman,
“que las guerras son el fruto del vil y negro mal,
el dinero siempre es bueno,
lo más seguro es que sin el capitalismo, este decaerá
no podemos permitir que esto pase,
la pirámide a de seguir,
siempre tendremos gente por sobre nosotros,
lo bueno es que también tendremos gente a quien partir...”
nos moldean a esa condena crucial...
a definir por bueno, lo que para ellos no está mal.
El mundo jamás se ha amado,
solo ha sido dibujado como quieren que lo apreciemos,
existen tantas historias como pastos en el prado,
aun cuando sea una sola en la que nos fijemos,
pues la inculcaron…
solo me queda dar por sentado,
que si han habido triunfos valederos,
muchos jamás serán sabidos
pues la historia no la escriben los muertos o derrotados.
Pero queda algo seguro...
si hay gente que escribe y lee cosas como estas,
es por que alguien antaño
dejo de agachar la cabeza...
fue malvado y vil ante ojos legales,
pero pensó más allá que cualquier igual
levantando la vista más allá del horizonte estatal...
seguro que, eso de algo vale...
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76. En marzo del 2006 llegó un nuevo títere,
un nuevo rostro de poder
mujer u hombre poco importa en estos casos,
la realidad no cambia para quienes levantan los brazos,
cada mañana por conseguir el pan… por seguir en pie...
la realidad no cambia salvo hacia atrás,
en la gente que cada día se levanta y acuesta a oscuras,
pues aunque con suerte pueda pagar la luz
jamás podrá pagar una realidad menos cruda.
En marzo comenzó una nueva algarabía,
para los que creen el cuento democrático:
"una nueva victoria representativa",
pero para muchos solo será un día más de esfuerzo,
un día mas para romperte la espalda
asegurando el trabajo,
callando la boca,
amarrándose los zapatos, peinando el poco pelo,
haciendo parar la micro,
y llegando con la humildad propia del obrero
a sacrificarse en trabajos muchas veces fatales
por un sueldo que desaparece con un examen médico...
Ese es el mundo que tanto aman, que tanto defienden,
los que saben mucho y los que no saben nada,
pues los que saben dictan palabras
y los ignorantes las asienten, legitiman y avanzan
por donde les dicen que caminen
bajo todo tipo de esperanzas y amenazas...
La cobardía es y será, la mejor forma de gobernar,
pues quien esta intimidado no actúa
y quien no actúa solo se somete a la comodidad
de decirse así mismo cada noche
"así es la vida... que más da".
“La esperanza es una mierda”
La esperanza suele vestirse de nube,
de estrellas si esta de noche,
siempre visible, inalcanzable,
pero base prima de la imaginación
de, a ella, aferrarse…
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77. Mas la esperanza no existe,
los sueños y la realidad
son y serán escritos con vida y muerte
de quienes crean perennemente
que pueden ser verdad…
y nacen las utopías,
nacen los sueños podridos y los no tanto,
nacen las voces en las calles,
las pancartas, las bombas,
los gritos, los presos, las derrotas…
y también nacen victorias,
que llenan los pechos de los victoriosos,
para que en sus laureles sentados no se den cuenta
cuando su victoria no sea más que un lindo recuerdo
de cuando no existía, como hoy, tanta mierda…
mas si existe, será que la victoria emboba como droga
a quien la asume y a quien la encuentra,
se pierde la humildad, se incrementa el ego,
y cuando ya se ven sobrepasados,
por el presente, su entierro…
comienzan a mirar las estrellas y las nubes
acurrucando su recuerdo
en lo que vivieron de antaño…
cuando como hoy, estaban vivos,
pero no como hoy, aletargados.
Que suerte que las nubes son constantes,
que suerte que las estrellas, si no se ven, se ven las nubes,
que suerte que la esperanza no muera en los cielos,
así los sometidos mantendrán sonrisas y sueños,
así las victorias de antaño retoman vuelo
tras la cerveza y el embriago…
acurrucados en las ubres
del status quo que vigila sus actos.
Y aunque aun existan sueños y promesas,
nacientes y viejas,
en su ataraxia pierden fuerza y se estancan,
y solo cuando la muerte los abraza
se percatan que tiraron las armas y la voz a tierra,
y es que es tan macabra como bella la ilusión,
que pocos han logrado mantener firme la mente
tanto como el corazón…
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78. La esperanza es la lucha pasiva que envuelve,
pero que concretamente nunca hará nada,
no soluciona ni ha solucionado,
mucho menos construido, matizado
caminos hacia rumbos que no sean el nirvana
catatónico de quienes crecen
en las frías y secas moradas,
de quienes aun creen
que la fe, sin ayuda de tus manos, mueve montañas…
La esperanza es la mierda linda,
la mierda recién hecha,
esa calentita que cobija
del constante frío de la realidad…
la esperanza es una mierda,
que se ocupa como disculpa,
para no luchar por nada.
Si la esperanza no se cobija
bajo la conciencia y el tesón,
entonces no es sino otra excusa
para bajar las manos, parar los pasos y callar la voz.
“Nunca falta la cagá”
Este poema existe solo en tu imaginación,
es sencillamente un espacio que hay que rellenar;
después de más de 70 sátiras
re editar el orden para calzar
estrofas con pie de página
no es parte de mi tiempo o devoción.
Sí… puse dos cúmulos de versos repetidos
y debo arreglar el cagaso de alguna forma
Se me ocurrió corregirlo al calor del libro…
aprovechando de felicitarte por llegar ha estas estrofas.
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79. Más que mal has de estar aburrid@,
ni si quiera a mi me gusta leer poesía…
me gusta escribirla o leerla entre amig@s
si cada uno declama su propia saliva;
…esos momentos de alcohol y tertulias, hierbas y sonrisas....
…y si te jodió este poema cortito
déjamelo pasar… que ya tengo las manos dormidas.
.
No creas lo que no sabes
No le llamen anarkia, llámenle autogestión,
no le llamen caos, llámenle apoyo mutuo,
no le llamen utopía, llámenle solidaridad...
no le llamen con modismos esteriotipados...
llámenle por lo que es...
Autogestión, apoyo mutuo y solidaridad,
democracia directa, acción directa e igualdad,
organizaciones transversales desde abajo hacia arriba,
llamen a las bases a organizar asambleas populares...
o bien averigüen que tanto es lo que hacen
los que se autodenominan anarkistas...
Les aseguro que en ves de ver a,
como dicen las noticias, terroristas,
verán un grupo de gente con conciencia social,
tratando de formar una nueva realidad...una mejor vida
Te aseguro que si te informas un poco mas,
no solo nos veras de otra manera
sino que quizás hasta nos pillemos juntos
creando otra verdad.
Esto no es un partido político,
pero si una idea política a cabalidad,
no es un movimiento cultural,
sino que contra cultural,
aquí no hay lideres sino que buenas ideas,
ni iluminados, solo pensadores,
aquí no hay emblemas de lucha ni mártires,
pues todos somos iguales y ninguna muerte es casual,
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