Viaje en tren a la medianoche

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ESCRITO POR:
STAROSTA
(RAFAEL BEJARANO)

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“Su cuerpo volverá
Ágil como un halcón
Hojas y latas
Se tuercen
Todo cambia en el acto…
Loca su mano gris
Pierna sin ansiedad
En autos de hielo van…
Es la medianoche, que sujeta la dulce pasión…”
Fragmento de la canción Es la medianoche de Luis Alberto
Spinetta del álbum “Don Lucero”

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NOTA DEL AUTOR:

Este libro es una recopilación de escritos cortos que habían quedado
olvidados en los desvanes de mi memoria y reencontrados en
carpetas virtuales, cuadernos viejos y hojas arrugadas. Escritos que
por una u otra razón nunca habían estado en ningún libro y ahora
estarán acá!!!

Estos escritos datan desde los borrosos comienzos de mi escritura
adolescente (Hace mucho ya), y se han dejado tal cual eran
originalmente.

Quiero dedicar este libro con todo mi amor a Gilda y Adelmo, mis
abuelos paternos con quien tuve la buena fortuna de crecer. ¡Gracias
por el fuego!

STAROSTA
Diciembre del 2013

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HABIAMOS SEMBRADO EL SUELO DE SEMILLAS
Habíamos sembrado el suelo de semillas. Yo había puesto el deseo y
la voluntad para que germinaran mis semillas y crecieran hasta tocar
el cielo. Habíamos sembrado el suelo de semillas. Teníamos todo listo
para recoger la cosecha y alimentarnos por siempre de los frutos
cuidadosamente cultivados. Habíamos sembrado el suelo de semillas.
Recuerdo bien que yo revisaba diariamente aquel cultivo para que
nada saliera mal y guardaba para mi, algunos sueños que tenia sobre
el futuro de mis días después de que brotara el sembradío. Habíamos
sembrado el suelo de semillas. Ella había decidido qué clase de
semillas pondríamos y yo acepte sonriendo siempre y con mi corazón
puesto en la esperanza de su sabiduría. Habíamos sembrado el suelo
de semillas. Recuerdo como ella cerraba los ojos e imaginábamos
aquel suelo floreciendo sin parar año tras año mientras nos
tomábamos las manos y nos abrazábamos orgullosos del trabajo
realizado. Habíamos sembrado el suelo de semillas. Cuando llegaban
los vendavales con su furia incontenible, yo abría mis brazos y cubría
todo lo sembrado, apretando fuerte, muy fuerte mis dientes para que
ella no se despertara en esas noches de lluvia y pudiera dormir
tranquila, sin preocuparse por esas tormentas. Si tan solo yo le
hubiera enseñado como protegernos de esas ventiscas, ella habría
aprendido como hacerlo para cuando yo no pude estar allí. Pero no lo
hice. Habíamos sembrado el suelo de semillas. Ella calculaba el

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tiempo para el riego y estaba siempre pendiente de los cambios
lunares y del clima, así como de los vientos y de las malezas para que
yo pudiera correr y vivir en el mundo lleno de fantasías y de
unicornios fluorescentes donde ella me había llevado. Habíamos
sembrado el suelo de semillas. Muchas veces vino gente extraña a
convencernos para que vendiéramos nuestra tierra o la
intercambiáramos por cosas hermosas y llamativas: Casa, negocios,
trabajos en el extranjero, lujos, y un sinfín de ofertas vacías mas,
pero estábamos tan seguros de que aquel cultivo era todo lo que
necesitábamos para vivir que las rechazamos todas. Habíamos
sembrado el suelo de semillas. Ella había dejado su exitosa carrera y
su prometedor futuro en el mundo banal del dinero y de la alta
sociedad y yo había dejado de rodar por los caminos salvajes de mi
soledad y de mis ideas alocadas. Había dejado de pensar en la fama y
en las luces llenas de colores y sonidos, todo porque juntos habíamos
encontrado, al encontrarnos a nosotros, unas semillas que decidimos
poner en nuestras tierras y nos sentimos seguros de lo que hacíamos
por la confianza y el empeño hermoso de aquel noble ideal. Habíamos
sembrado el suelo de semillas. Si. Las habíamos sembrado. No se que
paso…

No sé que nos paso…

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TU NOVIO
Tu novio no sabe lo que nosotros sabemos de ti. El no sabe que
escuchábamos juntos esa rara canción de Soda Stereo. El no nos vio
dejar caer el tiempo detrás de los faroles de gas azul en el puerto en
donde no atraco nunca ningún barco porque aquel arrecife fue todo lo
que nos quedo después de nuestro diluvio. Y no es que eso sea algo
importante. Tu novio no se imagina todas las cosas que hicimos
juntos. El no se entero que alguna vez alzamos los brazos y tocamos
la aurora. Y yo nunca supe como ver lo que había debajo de tus
parpados. De hecho, ahora que lo pienso, nunca he visto nada
realmente. Pero nosotros tampoco sabemos que estabas haciendo
aquella vez que duraste perdida todo un fin de semana. Hija de puta. Y
tú tampoco sabes algunas cosas. No sabes lo que ahora pensamos de
ti. No te enteraste nunca que un día se te quemo tu casa bajo la lluvia.
No te imaginas lo bien que nos cae alguien que tú no puedes ni ver. Y
nos importa una mierda. Tú y yo nos aburrimos de esas cosas que
compartíamos. Y a ti no te gusta el aburrimiento. La táctica de olvidar
se me desvaneció con la indestructible madrugada de los recuerdos.
Tu novio juega futbol, escucha música crossover y se cree muy listo
usando sus gafas. Le gusta andar en su moto, presumir de intelectual
y leer los libros que yo te obsequie. Y tal vez eso este muy bien. Pero
el problema es que el no sabe nada de esa canción rara de Soda
Stereo que escuchábamos juntos. Los sintetizadores de mi alma se

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derritieron en el mediterráneo de tu península femenina, que es tu
humedad interior. Tú tampoco sabes que yo aun tengo las llaves de tu
apartamento en mi mesita de noche. Las dejaste olvidadas después de
nuestra última vez. Con el correr del tiempo las vas a olvidar y no las
echaras mas nunca de menos. Y eso también te pasara conmigo. Y te
olvidaras de las putas llaves y de mi nombre. Y todo eso quedara en el
desván de la memoria, llenándose de polvo hasta morir y recorrer los
anillos del más allá, que no son ni divinos, y mucho menos una
comedia. Y no sabes tampoco que por acá todos saben más de tu
novio que tú misma. No sabes a quien llama al caer la tarde, los
sábados. No sabes que siempre repite la misma rutina desertora y
que en ese bar oscuro ya lo conocen bien y se hizo cliente. Y mientras
tanto yo me escondo en un rincón tranquilo, que es el lugar donde
nunca quise estar. Pero lo único bueno de todo esto es que en ese bar
nunca ponen la canción rara esa de Soda Stereo, que escuchábamos
juntos, los dos.

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MATARME
Tú sabes bien que estoy aquí. Siempre detrás del vapor que empaña
el espejo, como un halo. Sabes que no hay nada que puedas hacer
ante esto. Si quieres que yo deje de respirar, tendrás que matarme.
Si quieres que deje de escribir, tú tendrás que venir a matarme. Si no
quieres leerme mas, pues entonces ven a matarme.

Sabes bien que no hay nada que puedas hacer ante esto. Mi presencia
cercana o distante siempre te rondara y te incomodara como un
clavo que te está atravesando la mano. Como una cruz que no se ve,
pero ahí está. Y es pesada.

Si quieres que deje de caminar a tu alrededor, tu tendrás que venir y
matarme. Y tal vez creas que te olvidaste de mí, pero siempre he
estado aquí, en el más simple silencio, y con eso basta. No lo puedes
soportar. Y te digo, si quieres que deje de dispararle palabras a estas
hojas blancas, tendrás que matarme. Si quieres que deje de respirar
el mismo aire que tú, tendrás que venir a matarme.
Tú tendrás que matarme para olvidarme.
Tú tendrías que venir hasta aquí y matarme….

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ESCUCHAME ENTRE EL RUIDO
Yo estaba solo, cayendo al vacio, en medio de la nube negra, y nadie
me dijo nada. Y todos se olvidaron de mí. ¿Qué pasa con esto? ¿Qué
es todo esto?
Nadie me puede dar respuesta…
Quizás fue que me olvide ayer de rezar. Yo estaba gritando entre el
ruido. Yo me perdí. Yo me fui a otra ciudad. Tú me miraste. Tú me
soltaste. No puedo entender cuál era el mensaje…
Quizás ayer me olvide de rezar. Quizás eso fue.
Quizás…
Los días ahora pasan a través de la blanca pared recién pintada. El
olor de la mañana no llega hasta mí. No puedo atrapar la lluvia gris
entre mis manos. Y esas gotas de vidrio siguen cayendo sobre mí. Y
yo caigo dócil. Y no toco fondo…

Golpéame contra el césped.
Córtame con el roto cristal.
Escúchame entre el ruido…

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El cielo estaba limpio, el cielo estaba azul, y yo solo estaba
lloviéndome. Y solo yo estaba en la tormenta. Y nadie me dijo nunca
nada. ¿Por qué tanto silencio? ¿Qué es todo este silencio?
Nadie sabe darme respuestas…
Quizás fue que me olvide ayer de perdonar. Yo estaba llorando en
medio del ruido. Yo sufrí. Yo corrí lejos de esta ciudad. Tú me
olvidaste. Tú me acabaste. Aun no puedo entender cuál era el
mensaje…
Quizás ayer me olvide de perdonar. Seguro eso fue.
Seguro…
Ahora no te imaginas como el viento arrecia en mi alma. Levanta todo
dentro de mí con fuerza y ha gran velocidad. Y al pasar por mí, su
sonido es como una melodía ruidosa que no acaba. Y su armonía
penetra mis oídos. Y yo ensordezco errante y loco. Y esa música no
tiene fin…

Golpéame contra el césped.
Córtame con el roto cristal.
Escúchame entre el ruido…

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SERES
Se ve salir el sol detrás de la muralla verde, una vez más. Tal vez sea
la última vez. Y todos los que viven con esa sensación de sentir cerca
esas cosas parecidas a la muerte, saben de qué hablo. El sol primero
todo lo calienta y después todo lo quema, igual que la confusión que
genera el humo al revolverse con el fuego. Yo pudiese verte y tal vez
tenerte, ser contigo como uña y carne en un pacto secreto y después
dejarte sin hablarte. Pero se muy bien que después de eso, tal vez
nunca más te vuelva a ver. Todo lo daña el deseo. Solo quiero dejarlo
todo. Y por qué no, algún día aprender a bailar. Nuevas generaciones
pasan por mi lado como granos de arena, y yo, ya solo hago parte de
este desierto. Y en mi encierro y mi aislamiento puedo levantar nubes
y tormentas. Por eso la noche siente miedo y no se me acerca. La
gente que vive encerrada igual que yo, sabe de qué estoy hablando.
Desearía ser un ente de luz, pero la oscuridad aun me ronda y debo
esperar. Me gustaría compartir en mi muro digital mis anhelos y mis
sueños, pero cerré mi cuenta personal en la red, y la verdad, así la
tuviese vigente ya no tendría nada que decir. Mi muro esta corroído y
a punto de derrumbarse. Y yo tiro mierda con fuerza a esa pared. Y a
veces, algunas cosas quedan pegadas, y ese es mi arte. Yo tal vez
pudiese tocarte y entregarme a ti y luego correr y esconderme.
Como en un pacto entre nosotros ser como uña y carne, pero yo

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siempre termino encarnado. Pero no quiero. Y ya paso mucho tiempo
después de la palabra “Nosotros” y soy feliz en mi lugar. Mientras
agito mis manos me voy despidiendo y desde aquí te hago por última
vez esa señal vulgar con mi dedo. Todo lo daño el deseo. Ahora quiero
estar lejos. Solo quiero soltarlo todo, y por qué no, algún día aprender
a bailar.

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EL SILENCIO
Después de la tempestad que fue nuestra historia juntos, solo quedo
flotando el silencio. Ya no se puede escuchar nada. Ni tus reclamos, ni
tus reproches, ni el paso de los peatones, ni los cantos de los gallos,
ni el sonido de los autos pasando veloces, ni tu voz, ni tu llanto. Nada.
Solo el silencio que flota. Solo la calma perecedera de una avenida
por la que vago solo y errante, buscando los pedazos de lo que fui
antes de estrellarme y reventarme desde adentro, desde bien
adentro por ti. Y yo ahora quiero ser ese silencio. Y ese silencio no
puede llenarse con palabras huecas de gente aburrida y erudita que
habla de lo que lee mas no de lo que aprendió viviendo. Es un silencio
que no puede llenarse tampoco con gemidos de una mujer que en el
amor, nunca vivió nada. Un silencio tan denso que no puede ser
traspasado siquiera por la lengua mas filosa que se pueda posar
sobre otra lengua. Yo quiero ser ese silencio. Yo quiero quedarme así.
Y me quiero ir. Y no volver a ver nada que me recuerde tu existencia
más. Ni ver tampoco a los falsos. Por eso yo ya me fui en forma de
silencio. Y así será esta vida, que es la mía. Mejor estar solo en el filo
del enorme rascacielos, sintiendo como la piel del mundo se arrastra
debajo de mi. Mejor estar así, caminando sobre las paredes mientras
todos me miran extrañados, sin comprender por qué hago las cosas
que hago. Me abruma la abulia. Solo quiero este exilio. Soy como el

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silencio después de hacer el amor. Soy como una mañana fría de
Marzo. Un riff que se termina. Soy como ese silencio que flota.

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COMPASION
Lo que vayas a hacerme hazlo de una vez, y sin ningún tipo de
compasión. No busques razones para hacerlo, que el porqué si, sea
un motivo. No digas nada. No es necesario desperdiciar palabras. Solo
hazlo y ya. Déjame apropiarme de la pena, esa déjamela a mí, para
que mi sufrimiento sea un poco más digno. Sí, yo también creo que lo
mejor es que te vayas. Y que no vuelvas nunca. Deja pasar sobre la
distancia entre nosotros, muchos otoños. Deja que el tiempo de miles
y miles de vueltas en esos relojes grandes de madera que siempre te
gusto comprar. Y no vuelvas jamás a pronunciar mi nombre, o a
extrañar mi olor a cigarrillo o mi maniática personalidad. Deja que
esas rosas que te regale para las ocasiones especiales finalmente se
pierdan entre páginas de libros que no se abrirán por años y años en
tu enorme biblioteca. Vete, y viaja a lugares donde nunca estuviste,
que yo mientras tanto intentare no confundir mis anhelos con el
reflejo de tu sombra en la pared por la cual se cuela el sol naranja de
las madrugadas. Yo he intentado bailar con esa sombra muchas
veces, pero nunca puedo tocarle las manos. Nunca. Solo se que
siempre viene a dormirme en las noches, mientras yo lloro dormido,
como un pequeño que le tiene miedo a la oscuridad. Y todas las
mañanas siempre se va, y solo me deja ese momento de delirio frente
a esa pared.
Vete, y no me confundas más.

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TODAS LAS COSAS
Todas las cosas que fueron acumuladas en un rincón del alma se
descomponen y huelen rancio. Y el alma no lo soporta. Y el alma se
quiere escapar. El nido solo muestra los cascarones rotos y vacios y
los pájaros lloran en la raíz del árbol sin saber cómo regresar. Las
partituras se mojaron y las notas desteñidas suenan como la música
de fondo destemplada de nuestra historia. No me dejaste y yo no te
deje. El abandono fue el que nos abrazo. Y eso es todo.

Dejaste allí esa cama, esa mesa, esa ventana, cosas huérfanas e
inciertas de la despedida. Los secretos en el living, los bostezos en el
techo. Toda cosa material que tú tocaste se quedo dando vueltas en la
calesita veloz de mis recuerdos a tu lado. Las sabanas ya no
encontraran la tenue calidez de tu dormitar. Todo lo tuyo esta
bordeándome, como un diluvio. Y cada gota de lluvia es un punto que
al unirlos forman tu rostro. Pero es una lluvia que me atraviesa como
un sinfín. Y esa lluvia no para de crecer. Esa lluvia nunca se detiene.

La soledad golpeo la puerta. Tú abriste y ocultaste tu rostro detrás de
una esplendida sonrisa. Hiciste tus maletas y corriste buscando el
nido. Pero el árbol ya creció. Y no hay como pegar esos cascarones

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¿Es que no lo puedes entender? Eso no fue lo que se rompió. Tu eres
la que está rota por dentro. Y las malas lenguas dicen que es por
culpa mía...

La alborada me sacudió hasta ensordecer las voces de mi alma. Yo no
soy un gato. Nadie tiene nueve vidas. Solo una, y es más parecida a la
de un perro. Duermo tendido en el suelo porque ya no tengo casa. La
casa éramos tu y yo y esa casa se cayó. Y a diferencia tuya yo no sé
donde quedaba mi nido. Había algo parecido a una familia, hace
mucho. Pero ya han pasado los años y no sé dónde ir, porque estoy
roto por dentro. Y las bocas correctas dicen que fue por culpa mía...

Solo queda esa casa vacía, aquí, en mi alma.

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EL COBRADOR
Un enorme agujero en el medio de aquel lugar. Allí donde tú te
escondías y yo reía relajado. Allí donde había un nogal enorme y un
cielo despejado. Ese lugar ya no se en donde está. Ha pasado mucho
asfalto encima de nosotros. Y el mar es solo un lugar frio e
indiferente muy ajeno a este sitio. Hace mucho tiempo que no lo
percibimos. Creo que ya todos hasta nos olvidamos de nadar. Ahora
estamos en sitios neutrales y no podemos interferir a favor de uno u
otro. No tenemos color blanco o negro, solo nos disfrazamos de gris
para no ofender a nadie. Para no molestarnos a nosotros mismos con
nuestros reproches sin sentido. Solo a veces recordamos el enorme
agujero. Yo recuerdo mi árbol familiar, talado y marchito, tirado al
suelo, secándose, pudriéndose, desapareciendo. Árbol que fue
cambiado por cenizas mojadas. Ha pasado mucho tiempo a través de
la botella. Mi hígado me lo va hacer pagar caro

Mi hígado me lo hará pagar muy caro.

Dices que el mundo se acabará pronto. Después guardas silencio y te
sientas en una esquina de paredes blancas. Todos corren
amontonándose torpemente en los andenes y derramándose como

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espuma por los terraplenes. La última vez que huiste cerraste con
llave todas las puertas. Ahora ya es muy tarde. Ya no puedes
regresar. Solo déjalo salir. Let it be, Let it bleed, y no seas tan
motherfucker. No puedes manejarlo todo. No eres el núcleo. La vida te
lo va a hacer pagar caro.

Tu vida te lo hará pagar muy caro.

Yo tengo que aprender a vivir lo que pienso. Súbete a mi tren, quiero
que seas mi jugo de lúcuma. Los pájaros trinan supercherías sin
sustancia alguna y la mañana es invernal, la llovizna no se detiene y
las montañas están deseosas de abrazarse unas a otras. Ya no hay
sueños a los cuales atarse. El cielo y su violencia lavara todo nuestro
cuerpo y de mi y de mi piel antigua no se sabrá ya mas nada. La sed
será saciada y a la vez será insasiable y esta piel al cruzar la luz se
tatuara de vida. Y eso es algo que el destino después me ha de hacer
pagar muy caro.

El destino nos lo hará pagar....tal vez.

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Nunca he sido un hombre con talento. No se tampoco ser constante.
Solo soy muy bueno para huir. El momento del escape es mi momento.
Mi opinión no genera ningún tipo de consecuencia. Dios siempre los ha
amado a todos. A sus muchachos y a sus muchachas. Imperfectos y
hediondos, pero hermosos por... ¿Dentro? Quizás es que la mayoría
estamos sordos, porque hemos dedicado mucho tiempo a llenarnos
de ruido. Pocos apreciamos el valor del silencio. Yo casi ni lo percibo,
siempre he sido ruidoso y charlatán. Y si alguna vez pretendes
callarme te lo hare pagar caro.

Yo hare que me la pagues muy caro.

Dios mío, yo tengo un reclamo para ti, pero no me acuerdo cual era...

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DE RODILLAS
Entonces el amor es difícil de vivir. Parece ser que también descubrió
que el agua moja. Entonces la piedad es muy dura de hallar, al igual
que la inocencia en los podridos zapatos del pastor de la iglesia de
garaje. Todos quieren obedecer como corderos imitando a la fiera
que se los devora. Ella se sintió amada por primera vez, cuando
recibió en su mejilla de porcelana la primera bofetada. Ella sintió el
poder de un abrazo, mientras su padre intentaba violarla antes de
echarla de su casa, en una primavera de su adolescencia. Y el chico
bachiller que la manoseaba, era el numero uno de su clase. Era el
orgullo de sus padres. El capitán del equipo de futbol y parte de la
gran tradición familiar. El producto de esta sociedad que siempre
simula en la mascarada. Ella aprendió una sola cosa en la vida, y fue a
llorar, pero yo le sigo diciendo que levante la cabeza. Mirando al suelo
y dando diezmos, no saldrá de su agujero interno. No se pueden
volver a juntar los pedazos rotos del espejo interior. Pero ella aun no
se levanta. Abandono la religión y decidió creer en nada, pero ni aun
así ella se levanta...

Ella entendió que el amor es algo más enorme y complicado de lo que
ella se esperaba. Supo entender la historia de la serpiente después
de haberse arrastrado mucho por el suelo. Y erro una vez, y erro dos

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veces. Y les compartió sus sentimientos a todos a través de un sitio
web donde todos publican lo que quieren, pero ella mostro mucho
más que sus fotos opacas desde todos los ángulos tomada en un
cuarto oscuro y desordenado. Mostro todo lo que pensaba, lo que
sentía, lo que amaba. Solo quería sentirse querida, una vez. O quizás
lo hacía a ver si alguien le llevaba esos datos a su último amor
perdido. Pero ni aun así, ella se levanta. Tiene unos ojos lindos, pero
cuando mira, no ve a ninguna parte. Para muchos es alguien normal,
pero en realidad, la ropa negra la viste por fuera y por dentro. Ella no
sabe cómo irse a mojar los pies a la luna. Ella solo vive para estar por
hoy. No sabe como soñar, porque ella perdió el sueño desde niña...

El tiempo sigue pasando y ella ya no está postrada de rodillas, pero
no se ha dado cuenta que su alma si lo está. Su tatuaje es como un
registro de su memoria, esta estampado en su espalda, ella no lo ve,
pero lo presiente siempre. Y es una tinta que no se retira de su piel,
como esos pensamientos malos. Esta chica simplemente está
ardiendo de amor, por dentro, profundamente. Algo de cada palabra
que ella dice tiene algo de su verdad, pero no la comprendemos. Las
olas siempre se rompen en el mar y ella se está rompiendo por
dentro. Es muy difícil saber en realidad a quien escoger para amar.
Ella lo aprendió del modo más difícil y a veces añora, donde los demás
bailan, pero siempre lo hace con amor.

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LA PENUMBRA
Amaneció igual que siempre, temprano. Dejo su marca en la almohada
mojada y se vistió como si fuera para siempre. Bebió su café como si
estuviera en cualquier parte. Comió esos panes en desorden y sin
paz. Prendió su alma al perchero y salió a la calle, en total penumbra.
Detuvo el autobús igual que siempre, temprano. Pensó en su vida
mojada y bostezo como si fuera para siempre. Maldijo la lluvia de las
calles del centro como si estuviera en cualquier parte. Corrió entre
cuerpos agitados en desorden y subió aquel ascensor sin paz. Llego a
la terraza y observo el paisaje, en total penumbra. Subió aquel muro y
sintió el vértigo igual que siempre, temprano. Pensó en suicidarse y
dejar su existencia mojada y se mordió los labios como si fuera para
siempre. Cerró los ojos y lloro como si estuviera en cualquier parte.
Alzo su rostro al cielo y pidió perdón en desorden y sin paz. Bajo del
muro y decidió volver a casa, en total penumbra. Dejo volar una vez
más su mente, jugando a inventar un Dios, como siempre, temprano.
Dejo su imagen en el espejo y decidió no afeitarse, sintiendo que su
baba seria para siempre. Se volvió a vestir con la misma ropa del día
anterior intentando dejar sus recuerdos desperdigados en cualquier
parte. Se encerró en su habitación entre ecos de puertas que se
cierran, en desorden y sin paz. Sintió su alma como si su pecho fuera
un gran hueco frio y en total penumbra. Sintió su corazón, de nuevo
triste, y como siempre era temprano. Decidió salir a la calle

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pensando en quedarse allí para siempre. No sabía donde ir, así que se
fue vagando por ahí, yendo a cualquier parte. Después empezó a
llover muy fuerte, y el agua caía por todos lados, en desorden y sin
paz. Observo su cama hecha, como siempre, temprano. Se quito su
chaqueta mojada y se sentó a observar la tele como si fuera para
siempre. Suspiro profundo como si estuviera en cualquier parte.
Recordó a su amor y sufrió, en desorden y sin paz.

Sonó un disparo, solitario y en total penumbra…

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TREN
Las luces se apagan, pues es ya muy tarde. Me quedo solo en la
estación del tren que nunca llega. Me quedo solo con mi equipaje de
aire. “Ya no tarda en llegar” dice una voz que parece lluvia. Y yo me
quedo solo sentado en una banca de la estación esperando el tren que
no va a venir. No importa. Solo quiero salir del ruido de las voces y
las preguntas de los demás. Solo quiero salir de los espacios de las
ruinas de mi historia personal. Espacios por donde yo ya pase,
muchas veces. Quisiera disolver estos muros que han caído
derrumbados encima de mí, que me han atravesado al igual que esos
amores con sus flechas feroces que dejaron huella en mí y ya
pasaron. Empiezo a verlos alejarse por el otro lado de la ruta que es
el mañana. Algún mañana. Yo voy perdido en mi trayectoria, pero no
importa. Fuera de mí se escuchan las calles colmadas de gente y
movimiento. Pero en esta estación no se mueve nada. Es la estación
del silencio. Estoy esperando el tren que nunca va a llegar. Soy el
protagonista de mi propia historia, y con eso basta, porque por lo
menos llegue hasta aquí. En mi propia estación. Y no como muchos,
que solo quisieron vivir la vida de otros. Estoy acá sentado y
esperando. Tal vez el tiempo sigua rodando a mí alrededor. No
importa. Solo una leve luz me ilumina intermitente en medio de sus
latidos. Aquí estoy, sentado en soledad en esta banca. Y solo escucho
una voz que dice: “Ya no tarda en llegar”….Pero no importa.

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ENGAÑO
Si yo estoy mal, déjenme mal. Finalmente nadie me conoce. Nadie
sabe quién soy. Nadie sabe. Estoy tan loco que no lo entenderían. Pero
aun si entendieran todo, por favor, déjenme, déjenme porque es lo
único que quiero, solo por esta vez. El tiempo se hizo largo en la
vereda de mi vida. El amor cerró su última estación y ya de nuevo se
acerca un largo e insoportable otoño interior. La gente cree que no
me entero de todo esto, que no me doy cuenta. Pero no es así. Yo
siempre lo sé todo. Mi corazón citadino. Mi alma campesina. Mi
inválido cerebro. Mi intacto desaliento. No entiendo bien por que el
dolor me invade y me asfixia hasta hacerme perder la razón. Me
siento vacio por dentro como una manzana seca que cayó muy lejos
del árbol. Una manzana que se pudrió. No debo ir al médico a indagar
esta dolencia. No hace falta averiguarlo. Todo salta a la vista, detrás
de la penumbra de mis ojos sin vida que no se reconocen en el espejo,
pues han cambiado ya mucho. Y no estoy ciego. Yo puedo ver. Y
engaño. Y miento entre mascaras con mi rostro dibujado. Yo ya no
puedo sentir las cosas pero puedo vivirlas aun más intensamente que
cualquiera que se llame feliz o que se autoproclame desdichado.
Puedo desplegar mis alas amarillas y dejar atrás la circunvalar en
donde todos se han chocado por ir tan rápido. Y revolver la luz con
las sombras para hacer una parodia de Picasso en una pared
ahumada. Y hacerle rotos a esa pared para escucharte hablar. Y

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cantarle a ese roto para dejarte ir. Puedo entender que tú puedas ser
la luz que abre las pupilas de mis ojos. Me tomare el tiempo para
decirte que ya no tienes nada más que ver conmigo. Ya eso se
termino. Hace los años de la panela. Por eso ya no me interesa hacer
interferencia. Puede que sea cierto que yo no me crea nada de lo que
me susurro en la almohada y me haga trucos que me dejan hecho
mierda. Mi corazón en mi pecho es un taladro. Mi vida me está
rasgando el alma. Mi sangre me está raspando por dentro. Y ya
aprendí el valioso truco de disfrazarse y sonreír detrás de mí
mascara…

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BOSQUES DE ABEDUL
Me estoy desenredando las manos acá, en mitad de estos bosques de
abedul. Y me encanta porque a pesar de ser redondo, me puedo
esconder en las esquinas. Y no quiero salir de acá. No quiero ver al
mundo más allá de este lugar en donde me he decidido quedar. No
estoy listo para nadie. No quiero ver a nadie. No quiero conocer a
nadie. He pegado este anuncio en la entrada: “POR FAVOR NO VENGAN
A BUSCARME” Ahora paso mis días haciendo hogueras de porcelana y
duermo en lechos de hojas mecidas por orugas. Me gusta rasurarme
la barba en el espejo cristalino de los lagos de este bosque de abedul.
Y los lagos reflejan el cielo azul. Y el cielo azul refleja a los arboles. Y
los arboles me reflejan a mi. Y yo no refracto nada. Llegue a este
lugar antes que se terminara el año nuevo. Ahora estamos en un
tiempo bisiesto. Y no me interesa si todo se termina, o todo vuelve a
empezar. No. Solo quiero ver las perlas que se desgranan de las
ramas en medio del desdén del amanecer después de la lluvia. Mi
mente se me fue corriendo. Floto en una isla de apatía. Caigo como
eso que escurre de la herida. Los lugares a mí alrededor son
desteñidos, no tienen forma, yo no les veo forma. Fui un niño, fui un
joven, ahora simplemente existo sin estar. De mi, solo quiero que
sepan esto: “POR FAVOR NO VENGAN A BUSCARME”

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ES MUY TARDE
Es muy tarde de la noche y yo voy caminando solo por las vías del
tren que ya no pasa por esta ciudad. Le digo adiós a mi vida, a mi
casa, a los oxidados rieles por los que ahora me arrastro para
olvidar, aquí, tirado y solo, y estoy mal. Hoy le digo adiós a todo lo que
se queda atrás. Está lloviendo muy fuerte y siento que me
desvaneceré para siempre entre estas gotas frías y esta niebla que
me trata de abrigar en medio de mi temblor. Alumbra una luz rancia
en el medio de la nada y siento que debo ir allí. Mis pasos se enredan
con el agua y el barro salpica mi rostro, como si el suelo me quisiera
escupir. No me siento bien. Yo no quiero pasar por esto. Un ángel me
sigue y cada vez que lo miro pone su dedo índice en sus labios y los
mueve, indicándome que debo permanecer en silencio. Y yo estoy
aquí, destrozándome la mente, y es muy tarde. Dios, ¿Cómo se sale de
la oscuridad cuando además se tienen los ojos vendados con
alambres de púas? No hay nada, nada en este mundo que yo pueda
hacer. Estoy vencido y tengo rabia porque me habían prometido
misericordia ¿En donde esta eso? Yo solo siento lágrimas en mi
rostro y nada más. Los rieles empiezan a vibrar y no sé si soy yo que
estoy temblando fuerte o si es que un tren, que nunca pasa, está por
hacerme pedazos. Pero me importa una mierda. Las palabras están
de más, y no son importantes. Solo el amor es lo que debe ser real. A
mí todos los minutos de mi vida me golpearon con violencia animal y

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ya no se me encontrar. No sé cómo debo devolverme. No hay puertas
tras de mí. No hay nada. No tengo casa donde regresar. No hay
terruño. No hay hogar. Solo pesadillas y vacios emocionales que no se
pueden llenar. Ella me dijo: Aprende a orar. Y yo no sé cómo se hace
eso. Yo estoy aquí, seco por dentro como una piedra que todos se
cansaron de patear y la sacaron del camino. Es muy tarde. Mis
manos están ensangrentadas de tanto estar apretadas ante el vértigo
de mi caída emocional, que no encontró a Dios, no encontró a Jesús,
ni siquiera ha encontrado el suelo. Siento que hasta mi nombre se
está borrando de este mundo con esta tormenta personal. Y la piedad
¿A dónde está? ¿Por qué yo sigo así, tan mal y nada me ilumina ni me
da consuelo? Hay muchas cosas en mi cabeza. ¡Ven aquí! ¡Ayúdame a
olvidar y a perdonar! Tal vez solo quiera perdonarme a mí mismo y
dejar que todo pase. Pero no hay nada, nada en este mundo que me
haga el favor de darme paz. Es muy tarde. Los rieles siguen vibrando
y voy hacia esa luz que me destrozara…

35

ROTO POR DENTRO
Yo pierdo el control y caigo en llamas de sufrimiento que solo están
dentro de mí. El sol no calentó y siempre quise que fuera otro día,
siempre otro día y nunca disfrute el presente. Voy con mis brazos
rotos, las piernas rotas, el alma rota. Estoy quebrado y me hago
pedazos a cada paso que doy. La bengala continuaba perdida y me
rozo, hiriéndome salvajemente y esa bengala era la vida misma. la
vida mía. Y mi amor siempre ha sido como un niño huérfano, al igual
que yo, que vaga errante por un bosque sin árboles en el cual doy
vueltas llorando y perdido llamando siempre a gritos a mi mama pero
mi mama ya no puede venir a sacarme de aquí. Mama ya murió. Y yo
estoy roto por dentro y no tengo arreglo. Solo estoy esperando el
momento de ver mis pedazos rodando por el suelo.

No tengo arreglo……y no sirvo para esto. Estoy roto por dentro

36

MI VIDA
Mi vida es una vida de ausentismos. Es un momento que se vive sin
vergüenza. Mi vida es una vida que no se puede vivir entre la gente. Mi
vida es un recuerdo prestado de otra vida. Es un engaño que me hago
como una masturbación mental, cuando pienso que engaño a los
demás. Mi vida es un enorme vacío de tristezas que no lo llenan
jamás. Mi vida es un ir y venir por los mismos caminos que pocos
transitan, porque no tiene tiempo para eso. Mi vida es como un
pequeño pasaje de ida y vuelta a un sitio poco poblado y nada
interesante. Mi vida es una crisis existencial. Mi vida es un trasplante
de órganos. Mi vida es un penacho. Mi vida no es de grandes ligas. No
es de terraplenes. Es más bien una vida anónima. Una vida cobarde.
Una vida de esconderse. Una vida de barrio popular, un fin de semana.
Mi vida es como un cabaret sin putas. Mi vida es como un convento de
monjas sin lesbianas. Es como una lluvia que se escurre impertinente
en un mediodía iluminado de primavera. Y es una lluvia que empapa.
Empapa el cabello, las manos, las maletas. Moja las bancas de los
parques y los techos de las casa. Y duele. Duele como el sufrimiento
causado por la muerte, por la amargura, por la desilusión. Si, mi vida
es como un camino polvoriento y solitario, en un paraje extraño. Y yo,
a veces, levanto los ojos al cielo, y lloro. Y a veces, bajo mi mirada al
suelo, y me rio…

37

HOY SUEÑO
Hoy sueño. Los focos de luz se derriten como grasa eléctrica entre
las calles cromadas del deseo. Sueños de día. Angustias nocturnas.
Jaquecas de mediodía. El amor hoy no está. El amor se fue sin un
abrazo de despedida y ahora la cuenta la tengo que pagar yo. Y yo no
tengo con que pagar. Yo no tengo dinero. Yo no tengo ni mierda. El
amor se ha ido escaleras de madera abajo, rechinando hasta lo más
profundo de mi alma, mientras tu intentabas no hacer ruido cuando
yo me hacia el dormido y tu abandonabas el lado de tu cama. Y en su
ida se llevo en su maleta más de una cosa que me pertenecía.
Pedazos de mi esencia. Una parte de mi vida. Todos mis días parecen
que fueran martes. Nadie me necesita. Nadie necesita recibir mi
amor. Pero ya no me importa, porque estoy soñando. Y Dios sabe lo
infeliz que soy. El siempre sabe. Estoy cantando entre susurros y
gritos. Estoy riéndome solo. Estoy llorando como un niño. El ángel de
la noche se estrello en mi firmamento nauseabundo y ahora sus alas
no caben en el cajón que conseguí para poderlo enterrar. Yo trato de
cavar pero sus alas sobresalen siempre. Y por más que trato de
cubrirlo con esta tierra seca sus alas siempre quedan en la
superficie. Y yo no lo puedo cubrir ya.

Y todos mis días son como un martes…

38

Veo el final asomando por el despunte mismo del día. Y yo te amo
tanto o más que a la propia vida. Y comprendo bien que ese desinflar
hace caer mi Zepelín hasta destruirme por completo en la caída en
una noche larga que solo dura un breve espacio de tiempo, en el que
no estoy en ti, por estar sufriendo. Y para mí, ahora todos los días
son como si fueran martes. Tengo un secreto que no comparto. Todos
tenemos secretos inconfesables que se guardan el desván de nuestra
vergüenza personal. Y siempre es martes por mi ventana. Tengo dos
violinistas mancos que me arreglan sinfonías de día, en tonos
desafinados y con números mal interpretados. Tengo dos arañas que
me cantan coros todas las noches. Tengo milagros no resueltos y
disueltos entre tus manos, que ya no me tocaran más, porque yo no
tengo ya mas fe. Todo lo daño el martes. Cada día parece que fuera
un martes. Esos días que nadie recuerda y que nadie soporta. Y Dios
me habla, si, me habla en sueños, con mensajes raros que no
comprendo. Y he visto esas visiones sagradas que me hablan en
sueños que desafortunadamente no entiendo, porque nunca recuerdo
bien las palabras que me dicen en esos sueños. Dios se está haciendo
negar cuando lo llamo. Pero está bien. Yo sé muy bien que no soy un
santo. Solo no sé nada del perdón. Solo no sé nada del amor. Solo no
sé donde estas. Solo no sé ni mierda. Ahora ya no sé donde están
todas las cosas. Ahora todo se está rompiendo en el fondo de mis
deseos, que son un gran basurero, y no sé ni por dónde empezar…

39

Ahora las madrugadas son frías y huelen a tintos y cigarrillos. Ya los
fantasmas de mis vicios vienen a rondarme para no dejarme cerrar
los ojos. Viene a robarme mi tiempo de soñar. Mi día. Mi espacio. Día
gemelo que no termina. Día siamés y deforme. Día que resbala por lo
alto. Día que parece que por siempre será un martes. Y se bien que
estoy loco. Dolores locos. Sufrimientos locos. Sentimientos locos.
Loco yo, por estar soñando…

Y siempre será Martes aquí, en mi casa, que es mi celda, que es mi
penumbra, que es mi Martes, que no dice adiós…Siempre es Martes
aquí. Siempre.

40

EL CAMINO SE HIZO POLVO
El resonar de un blues sucio que llego hasta mi desde el áfrica. Su
lamento me avisa que el camino se termino. Ya no hay rutas que
seguir. El camino se hizo polvo, siempre quebradizo detrás de los
pasos que vagan errantes sobre mis recuerdos, en total silencio,
madrugadas enteras. Solo el polvo del camino que se hace inmenso
detrás de la tarde plomiza de Abril. Detrás de las sombras que se
posan caprichosas justo debajo de mis ojos, llenos de fe. Llenos de
desconfianza. Llenos de innecesarias lágrimas. No puedo aceptar que
el camino ya se acabo. No entiendo que el camino se hizo polvo. Pero
es que todo se hace polvo: Las ideas, los sueños, el mundo, tú, yo, las
horas, el silencio, la armonía, la tristeza, el deseo. Ahora es el otro
tiempo. El tiempo de partir y empezar. Ahora debo empezar yo
también. Tú te has quedado detrás de estas piedras resecas del
camino, como tu amor. Piedras que son mis recuerdos, ocultos
detrás de la hierba desteñida y sucia que crece indiferente y dañina a
la vera del camino de mi alma. Te estoy diciendo adiós a través de los
días que pasan sobre nuestra historia, para no volver jamás. La
puerta del destino se rompe y da paso a lo que siempre temíamos que
pudiese llegar a pasar: El olvido. Y así es esto. No hay que darle mas
vueltas a esta mierda. El camino se hizo polvo. El camino dice: Chau. El
camino que transitábamos juntos ya se termino.

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LA COPA ROTA
La copa se rompió y el mozo no me quiso servir mas nada en ella. Y
no me destroce la boca ni se me paso la fiebrecita esa de la obsesión.
Solo me di cuenta que me desperté viéndolo todo distinto. Ya nada me
importa ni me es indiferente. Y como dijo el falco Spinetta, no habrá
un destino incierto. No hay principio ni fin, solo deseo una ciudad llena
de personas que no se fijen para nada en mi. No quiero estar dentro
de nada, solo veo como todo se va desvaneciendo. Veo a toda la gente
en la que alguna vez creí, recostados en su confort, dejando que el
tiempo se los lleve sin gloria ni pena. No me interesa estar pendiente
del tiempo. Ya no me preocupa. Me hice inmune después de correr
intentando alcanzar las manecillas del reloj. Y me canse hasta de eso.
Solo quiero ver esas estrellas que aun siguen brillando en mi cielo.
Esa luz me guía. Esa luz me brilla. Y me encanta respirar el viento. No
se si voy, o ya me estoy devolviendo. Mi vida me voló todo lo que
esperaba de ella. Ya no hay nada en lo que quiera pensar. Solo me
gusta sentarme en la orilla y ver pasar de vez en cuando el tren. Mi
alma es como un sinfín. Sera por eso que ya no me gusta salir. Con mi
presencia lo rompo todo. En la vida todo se ama y se pierde. Yo soy
ese borracho que bebe en la copa rota, y levanta su trago para
celebrar.
¡Salud!

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SUFRIR
A veces una herida es importante. A veces una herida sirve para
recordarnos que estamos vivos. Es mejor herido que dormido, dicen
por ahí. No se si vivo para sufrir, o es que sufro para vivir. Mi vida es
tan extraña que no se. No se. He sufrido tanto, tanto y he sido tan
feliz, que no se si reprocharle a dios o agradecerle, al no tener como
pagarle, todo lo que ha sido mi vida. Tal vez debemos abrirle paso al
sufrimiento. Y sufrir. Sufrir con el primer tinto, cada mañana. Sufrir
mientras hacemos la fila en el banco. Sufrir al subirnos al bus, al
lavarnos los dientes. Sufrir con elegancia. Sufrir desnudos. Sufrir con
ignorancia. Sufrir con dinero en los bolsillos. En las alboradas, en los
bares, en los sanitarios. Sufrir al ver la novela y al declarar nuestro
amor a la persona amada. Sufrir por todo y sufrir por nada. Pagar un
tiquete costoso para ir al sufrimiento, en primera fila. Visitar parís,
sufriendo. Parir el sufrimiento. Sufrir siempre, pero con entereza.
Con la cabeza en lo alto. Sufrir con cojones. Sufrir como un cabron.

Pero en pie…

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LOS OTROS ANGELES

Detrás de la pared transparente esta Dios. Con su indefinible forma,
mirándome actuar en el circo permanente de mi vida. El sabe que yo
perdí mi vida. La pierdo una y otra vez. Me rindo con facilidad cayendo
y golpeándome fuerte en el camino que elegí tomar, lleno de piedras
filosas y polvo vil. Dios ya no quiere tocarme. Yo le extiendo mi mano
pero el voltea a mirar hacia otro lado. Es que yo gritaba que venia el
lobo desde hace mucho tiempo, pero el lobo ahora me esta mordiendo
por dentro y nadie me cree. Yo levanto los ojos al cielo y no veo mas
que nubes pero definitivamente dios no está y vivo mi vida como un
cassette que da siempre las mismas vueltas y cambio al lado b que es
siempre la misma mierda. Siento una pasión extraña por sentirme
mal y parece que no conociera yo más estados que el del abandono y
la pena. Dios está detrás de la pared transparente…pero yo no puedo
ver qué hay del otro lado.

Entonces cierro los ojos y veo venir a mi un ángel que me toma del
cabello y me arrastra en un camino de vidrios rotos, hay tizones
incandescente, sal, alcohol y limones partidos. Me escupe con rabia y
me patea el estomago. Toma mi rostro y lo aprieta fuerte contra el
piso y me grita con voz demencial: “Tú no puedes hacer nada” “Tu no

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sirves para nada” Y es así. Hay un ángel que le gusta hundirme en una
alberca de agua helada hasta casi asfixiarme entonces me saca a la
superficie y se ríe de mi mientras yo trato de retomar el aliento,
entones me abofetea y me vuelve a sumergir en el agua mientras me
dice que doy asco y que yo no sirvo para nada. Es verdad. Hay un
ángel que le gusta arrojarme al vacio porque sabe bien que yo sufro
de vértigo y en mi caída me corta con una cuchilla filosa el cuerpo y
me susurra al oído lo incapaz que soy para vivir en este mundo. Justo
un instante antes de tocar el suelo me sujeta fuertemente y me
vuelve a arrojar hacia arriba para después volver a dejarme caer. Y
es cierto.

Yo siempre he vivido rodeado de estos ángeles…Y para ellos soy su
obsesión.

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AQUI
Si te vas a ir, abrázame antes de que lo hagas. Déjame acariciar tu
cabello sobre tus desnudos hombros y después dame la espalda en el
umbral de la puerta, para que todos los inviernos y las soledades
caigan encima de mí y me ahoguen y me acompañen en la cama que
se quedara fría y oscura, como un puerto abandonado en una orilla
cualquiera en una medianoche llena de tristeza. Antes de despedirte
cierra mis ojos y besa mi mejilla y después vete, y déjame como un
faro que perdió sus luces y todos los barcos de mi mar misterioso e
interior se choquen furiosos contra los arrecifes de mi realidad hasta
quemarme por dentro. Ella tiene pensado partir lejos de mí, pero no
me ha comentado nada. Ella no habla conmigo sobre Jesús, porque
ella no entiende de esas cosas. Y yo la verdad, tampoco. Ella solo sabe
caminar descalza sobre las olas, pero yo no sé como hace eso. Ella no
habla conmigo sobre el amor, porque yo siempre mantengo mi mente
ocupada con mis sufrimientos y ella no entiende nada de esas cosas.
Ella solo habla con los ángeles mientras yo me hago el dormido. Yo no
sé. Solo quiero decirte que si te vas a ir, levantes la mano desde la
distancia y la agites mientras tu silueta se me va perdiendo en la
distancia que mis ojos no saben resolver porque soy miope. Ojos que
quedaran desiertos después de que no estés allí con tu divina imagen
y no te vea. Nunca había estado así, con el corazón nervioso. Solo
quiero pedirte que si te vas, rondes por aquí de vez en cuando, para

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sentir tu aroma, adivinar tu silueta entre las sombras, y recordar que
siempre te amare…

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INVISIBLE
Nunca estuve aquí. Nunca fui parte de nada. Cuando era joven, yo ya
era viejo. Bailar rock ‘n’ roll hasta que se rasguen los zapatos. Mover
la cabeza como un martillo. Metal, Hardcore, blues, Jazz o mierda.
Todo se deshace igual por dentro. Ya todo tiempo pasado termino. Y
nada en esta vida es para tanto...

Nunca estuve aquí querida. No necesito ninguna creencia ciega. Yo no
era el rey de ese lugar. El rey que sonreía en llamas. El rey de la
espada sangrienta. Todos esos pendejos adolescentes e
intrascendentes. Todos esos reyes payasos que ahora se esconden
detrás de los muros virtuales. Yo no necesito un Jesucristo
superestrella. No necesito religiones. Yo puedo creer por mi mismo...

Nunca estuve aquí, lo siento por mí. No me intereso nunca el pasar
del tiempo. Los tontos hacen los relojes para mirarlos dar vueltas
creyendo que están perfectos. No se dan cuenta que el tiempo se
muere en sus manos. La perfección solo la marca el metrónomo de
Dios...

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No me canso, no, querida. Hay que aprender a decidir por nosotros
mismos. Si está bien. Si está mal. Si malgastaste aquí tu tiempo o Si
te vas al infierno es porque Dios no está de tu lado...

Nunca estuve aquí querida. Soy como una línea dibujada en la arena.
El mar ya pasó encima de mí y el viento borro mis manos. Hoy tengo
un manifiesto y es este: NO ESTOY DE ACUERDO CON LO QUE SE. Y si
quieres enseñarme algo, llévatelo de vuelta para tu casa.
Nunca estuve aquí querida.

Todos somos viejos ratones del tiempo.

50

FALSA ALARMA
Una noche que no avanza. Una noche congelada. Demasiada cafeína
en mi corriente sanguínea. Demasiada vastedad. Demasiados
recuerdos. No me había dado cuenta de cuánto odiaba la tensión que
genera la tristeza en mi.

Un día muy gris. Una lluvia implacable. Cualquier cosa es muy difícil
de encontrar si tienes los ojos cerrados. La naturaleza humana es un
lenguaje que no todos hablan. No te sientas mal por mí. Yo sé
cuidarme solo. Mi historia dice que Kafka esta de mi lado.

Una tarde inmensa. Una tarde perfecta. La dejare decirme adiós con
un susurro. Hay más en la vida que los libros. Espero aprender a leer
algún día. Solo espero que esta resaca personal termine pronto.
Tarde caí en cuenta que soy un ser humano igual a todos los demás.
Alguna vez creí ser especial, pero todo era una falsa alarma...

Kafka dijo que yo era una falsa alarma.

51

LUNA
Observa esa luna que emana su luz como si fuera aserrín. Caminando
desigual que los demás hombres, te habrán de señalar. Observa cómo
han dejado una huella en la luna. Pero no hay como cruzar este largo
día de un solo paso. Observa esa luna que ilumina en las noches el
lado oscuro del hombre. Las sombras chocan unas con otras como
una danza sin tiempo mientras el cielo se va moviendo con la
oscuridad sin final. Lenguaje de la piel que hace ensordecer el alma
hasta estallar y caer libre en el orgasmo. Es hora de volar. Es hora de
ser el hombre sobre la luna.
Caminas por un mundo lleno de polvo. Un mundo dolorido. Un mundo
horrible que ya fue. Sigues tu camino por la carretera e intentas en
vano suspirar, levantas tú pulgar esperando que un ángel divino se
detenga y te lleve entre sus alas, mientras vas ansiando poder volver.
Ansias de regresar a lo que fue, porque siempre se tiene una especial
obsesión por romper la coraza del pasado. Pero los ángeles se van y
no regresan jamás. Y tu pulgar sigue arriba muchos pasos y ninguno
de ellos se detiene. Y llegas así a lugares extraños, lugares oscuros,
llenos de humo, en donde la gente esconde su miseria del sol, y en
medio de mesas gastadas y el licor barato, aprendes lecciones
importantes, que al final no te servirán para nada, porque la vida es
más simple de lo que te puedas imaginar. Y esas cosas siempre
inquietan el alma. Conoces amores extraños que son como la boca del

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Lobo, que te muerde y te escupe, tirándote al cadalso. Pero no por
eso el mundo deja de girar. No por eso el sol no calentara. Y el
momento del dolor pasa y se debe continuar. Es hora de olvidar. Es
hora de ser el hombre sobre la luna.

Sientes la pena en tu corazón dolido. Sientes que todo se acerca sin
remedio al fin. Tu cuerpo se oxida en medio del trance de la
adversidad. Tu rostro se agita violento ante la vida y sus giros.
Cualquier cosa puede pasar. El mar no siempre se agita antes de la
tempestad. Encerrarse en la cueva del alma no te ha de salvar. Las
sombras siempre saben camuflarse en la infinita oscuridad. Observa
la luna enorme que ilumina como un faro que va guiando los restos de
tu balsa. Debes aprender a llegar al puerto. Yo tengo que aprender a
nadar. No hay por qué tener miedo. Es hora de correr. Es hora de
saltar.

Es hora de ser el hombre sobre la luna...

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TU, ESA, LA LOCA
Tu, esa, la loca. La que recuerda empapada de penas bajo la regadera.
La que se ríe sola encerrada en su habitación repleta de olor a gas
propano. Tu, esa, la loca. La que no supo irse y la que no puede
regresar. La que se sienta en su corazón y se queda dormida, en un
lecho de agujas oxidadas. Tu, esa, la loca. La que camina por caminos
inciertos de noche sin que nada mas le pueda llegar a pasar. La que
llora hasta correrse el maquillaje del alma. Tu, esa, la loca. La que
beso a todas las bocas. La que ya no sabe a nada. Tu, esa, la loca. La
que alumbra destellos opacos, mientras ríe y asusta a los niños
pobres de un pueblo cualquiera, allá en el parque del centro. La que
fuma en la madrugada y duerme desnuda en el día, con un enorme
ladrillo como almohada. Tu, esa, la loca. La de la cara amarilla y la piel
marchita. La de las cuarenta y tres noches de orgias con los dedos de
sus manos. Tu, esa, la loca. La que siempre quiso y nunca tuvo. La que
siempre tuvo y nadie quiso. Tu, esa, la loca. La que tenía la marca de
Caín. La que no aprendió a rezar. Tu, esa, la loca. La que todos vimos.
La que no vivió en un mundo real. Tu, esa, la loca. La de siempre y la
del nunca, nunca y jamás. Tu, esa, la loca. La que vivió en el mundo
más real. La que siempre esquivo su propia vida.

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Yo nunca la vi llorar. Nadie nunca te vio llorar. Ella siempre se reía.
Nadie nunca le dijo que la amaba. Tu. Esa. La loca. Eras tú… ¿Por qué
yo nunca te veía?
YOU KNOW
Se viene algo afilando el hacha que corta la conciencia de la que no se
puede escapar con mentiras piadosas. You know. You know. Todo está
disperso por adentro. Todo sabe a cromo. El aire se enrarece
encerrado en esa habitación de pocos muebles y muchas dudas y
recuerdos con monóxido. Todo dice adiós. Se prepara otra
temporada. El invierno se acerca. You know. You know. No somos
milagrosos. No podemos hacerlo todo. No podemos soportarlo todo.

Nunca nos han visto caminar sobre el océano.

Se viene algo inundando hasta el colmo lo que hay por dentro de la
cabeza. El espíritu no pasa rápido sobre el fuego. Se va quemando con
sigilo mientras trata de recordar de donde viene, purificándose entre
las llamas del dolor y la pena .You know. You know. Esta también es la
hora cero. El volcán va haciendo erupción. Y todo se sabe ocultar
bien desde adentro. Siempre se puede recorrer los senderos sin
miedo. No es necesario arrastrar los brazos para pedir perdón sin

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saber bien por que. You know. You know. Ese dolor ya lo vivimos. You
know. You know. No somos milagrosos. No podemos hacerlo todo. No
podemos soportarlo todo. Nunca nos han visto caminar sobre el
océano.
LOS ECOS
Solo escucho ecos dentro de mi cabeza (Ecos, ecos) Sonidos que se
repiten una y otra vez hasta hacerme caer (Ecos, ecos) Los mismos
que retumban en las paredes de mi cocina, en el techo de mi casa, en
mi jardín, en mi corazón (Ecos, ecos) Repeticiones incompletas de una
frase hecha (Ecos, ecos) Se multiplican como espermatozoides que
renacen sin fin (Ecos, ecos) Hacen mitosis con mi conciencia, la muy
pobre, la que es muda (Ecos, ecos) Y yo se que no van a parar de
sonar, estarán siempre allí, para humillarme al hacerme recordar
(Ecos, ecos) Se hacen fuertes a cada paso de su resonar monótono y
cromado (Ecos, ecos) Como una plegaria para un cuerpo ya muerto
detrás de un cajón repleto de clavos y penas (Ecos, ecos) Palabras
que mutan en otras palabras desconocidas para mi al mezclarse con
las imparables repeticiones siamesas y absurdas (Ecos, ecos) Ya no
puedo dormir, toda la noche estoy despierto registrando las mismas
palabras que se repiten despiadadamente dentro de mi (Ecos, ecos)
(Ecos, ecos) (Ecos, ecos) (Ecos, ecos) (Ecos, ecos) (Ecos, ecos) (Ecos,
ecos) (Ecos, ecos) (Ecos, ecos)

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TRANSPORTE MILENIO
Vas sentado junto a la ventana. Atraviesas la ciudad de punta a punta.
Puedes ver a través del vidrio la ciudad entera. Ciudad de realidades
e ilusiones. Realidades aplastantes. Calles destrozadas. Ilusiones
perdidas. Se puede ver en las estaciones un mar de gente. Gente que
viene y va. El afán congestiona. El silencio se colapsa detrás de las
quejas y el forcejeo por tratar de entrar o salir. Los pasos
aplastantes derriban ideas, sentimientos, destruye todo a su paso.
Transporte milenio. La falsa promesa de un viaje rápido y cómodo. Es
como una estatua erigida en las ruinas de las ideas por las cuales fue
creado. Pasas las estaciones: Calle 72, destrozada por la ira
incontenible de la anarquía. Calle 22, que muestra a los costados las
entradas donde los edificios devoran a los hombres en cualquier
puerta, detrás de la promesa de una promiscuidad inmediata y un
efectivo orgasmo propinado por las mujeres que cambian su sexo por
dinero. Avenida Jiménez, o el eterno deambular de los pillos,
vagabundos, y un collage de depredación humana. Todas las
estaciones parecen pilares de un ideal mortecino de mejorar el
problema del transporte en una ciudad como Bogotá, que en algún
momento fue denominada la “Atenas suramericana” Y de eso, no
queda nada. Fue reemplazado este título por una enorme porción de
mierda de perro. Transporte Milenio. Ruinas de un sueño. ¿Rápido?
No. Eterno deambular por el fracaso del sistema. Otra vez.

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HENDRIX
No sé que tenia Hendrix en la cabeza para tocar de ese modo. Tal vez
se disloco una mano cuando era niño y por eso sonaba así. O un día
su guitarra se le cayó y empezó a sonar raro y el por pereza, no la
mando a arreglar. O tal vez un día se golpeo fuertemente la cabeza y
por eso empezó a pensar diferente. Yo he tratado desde hace mucho
de tocar la guitarra como lo hacía Hendrix, pero no puedo. Me
fracture a propósito ambas manos, le di más de diez golpes a mi
guitarra desde el balcón de mi casa y finalmente termine rompiendo
la pared de mi cuarto con mi cabezota, a punta de porrazos, pero
nada. No puedo tocar como lo hacía Hendrix. Estoy por pensar que tal
vez deba intentar con otro instrumento...Pero mis manos ya no
funcionan como antes, no tengo dinero para dañar otro instrumento y
lo peor, me duele mucho la cabeza…

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LAS FÁBRICAS
Todas las mañanas se pueden ver por toda la ciudad a las personas
que trabajan en las fábricas. Se pueden ver con sus miradas que no
miran realmente a ninguna parte. Están entrando por grandes
puertas a las fábricas. Ingresan y se colocan sus overoles de trabajo
y sus botas negras. Se paran frente a una maquina que empieza a
sonar furiosamente y se les puede ver todo el día, en turnos de hasta
doce horas, realizando la misma función. Una y otra vez hacen lo
mismo. Es como si una parte de sus almas se fusionaran con la
maquina. La cinta va avanzando y ellos van recibiendo y empacando
en cajas que huelen a pegante. Son cajas nuevas. Mientras tanto,
otros van recibiendo estas cajas y las van encerrando como un
rompecabezas, unas encima de las otras, en perfecto orden. Después,
otros se llevan esas cajas a otra parte, donde alguien las revisa y
después se las llevan a los camiones. Es el mundo de las fábricas.
Todos tiene empeñada una parte de su alma a las maquinas. Todos
están empezando a tener un tono gris en su piel, mientras repiten la
misma función siempre. Todos están empezando a tener cables en
lugar de venas. Todos tienen mirada de monitor. Cada día vuelven a
casa mas metalizados. Pronto se fusionaran con esas maquinas en
las cuales trabajan. Pronto serán parte del patrimonio de las fábricas
y no tendrán que llegar ni irse. Serán parte del todo. Y no volverán
jamás…

59

AQUELLA BESTIA
La bestia estaba encandilada en el carnaval. Se entretenía en mover
su cuerpo y desgranar desprecio a su paso. La bestia se reía con
todos, aunque en realidad nadie compartía su alegría, pues era
cortésmente despreciada por todos sus conocidos. Odiada en
secreto. Como solo se pueden odiar ciertas cosas. La bestia creía que
podía decidir con quién estar, a quien amar, a quien utilizar, pero
siempre fue utilizada, en una fina mascarada. La bestia era el centro
de todo, y el todo de una enorme nada, que era su vida, su alma, su
esencia. La bestia un día se dio cuenta de todo esto, y lo único que la
pobre pudo hacer ante esta situación fue maquillarse y colocarse sus
costosos harapos para salir una vez más, a mezclarse con todos, a
dejar plagado el ambiente con su nauseabunda esencia, pues esta
bestia era tan orgullosa que no sabía cambiar, ni pedir perdón, ni
mucho menos perdonar, ni perdonarse a si misma. Aquella bestia.
Hace años no la volví a ver. Siempre me excitó, pero nunca me gustó.
Y ahora que lo pienso, no es importante.

60

UNO
Uno en el fondo sabe que eso es lo que va a pasar. Uno lo presiente.
Es como si se pudiera ver el futuro. Una letanía. Dos que viven juntos
en una casa que se hace grande como una caverna, a pesar de ser de
pocos metros cuadrados. Uno sabe que al final eso era lo que iba a
suceder. Tres durmiendo en una misma cama porque uno está
pensando en otra persona. Y de una manera consciente o
inconsciente lo dejamos así. Dos que se hacen reproches y pelean en
cualquier lugar. Uno siente que es como estar en un sueño en el que
se puede ver todo, pero hay dos que no pueden moverse. Y eso les ha
pasado por años. Siempre les ha ocurrido. Uno sabe que la historia de
esa persona iba a terminar así. Y he tratado de cambiar eso. Pero no
se puede. El tiempo es el tiempo. Uno en el fondo sabe que eso es lo
que va a pasar. Tres días sin ir a casa. Dos horas de retraso para ir a
hablar. Todo el mundo termina llorando. Todo el mundo termina
cansado. Uno al final se va. Todos terminan contra la pared,
estrellados y reventados. Todos caen escurridos hasta tocar el suelo.
Uno en el fondo sabe que eso es lo que va a pasar. Dos almas rotas
buscando el por qué.

Pero uno casi nunca hace nada…

61

YO TE LLEVARE A BAILAR
Yo te llevare a bailar. A un lugar de moda. Pero hazme el favor de no
emborracharte y ponerte a llorar. Solo ponte en paz. Solo quiero
moverme. Deseo levantarme solo, mañana temprano. Yo te llevare a
bailar. Pero por favor no te pongas a gritar descalza sobre las
mesas. Yo solo quiero hacerte el amor. Solo quiero que te vayas
rápido para tu casa. Soy adicto a los viernes por la noche. Quiero
hundírtelo todo. Quiero hundirte a ti. Pero solo si yo me quedo
flotando. Y así es como a nosotros nos gusta. No te sientas triste. Yo
te llevare a bailar. Quiero sentir tu cuerpo sudoroso en mi mejilla.
Eres divina. Pero nunca nos vamos a casar. Nunca seré tuyo, ni mío,
ni de nadie. Yo ya estoy muerto. Yo ya estoy lisiado por dentro. Yo no
sé cómo es amar. Soy el analfabeta del amor…Y no me interesa
estudiar nada de esto…loro viejo no aprende a hablar.

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FOTOGRAFIA
Tomémonos una foto juntos. Pero que de fondo no haya recuerdos, ni
cosas que nos puedan amarrar. Despejemos todo el paisaje y que solo
nos veamos los dos. Y que el futuro no nos vaya a dar miedo y
quedemos haciendo muecas raras. Tomémonos esta foto juntos, pero
por favor, no la vayas a guardar en el cajón de tu mesa de noche,
porque no me gusta ser parte de ningún recuerdo. Por eso no te
quiero conocer mucho, para así no tener que olvidarte tanto. Solo
quédate quieta aquí conmigo, y que suene el flash. Y si mañana la vida
nos alcanza, por favor, no te quedes mirando esta foto. Recuerda que
no tiene a nadie alrededor. Tomémonos esta foto juntos. Encandila la
cámara. Excita mi cuerpo. Sufre por mí.

Y no olvides sonreír.

63

ACUARELAS

Yo no puedo pintar con acuarelas. No combinan los colores, cometo
muchos errores, no puedo con las acuarelas. Cuando era niño y las
conocí, no me gustaron. No me gustaba su aroma. No me gustaban los
tonos que se desprendían de mis pinceles. Aun las detesto. Cada vez
que intento usarlas, me lleno de frustración, y término siempre
rindiéndome a seguir usándolas. Tal vez las acuarelas se parezcan a
mi vida. Nunca pude con esas dos cosas...

65

EN EL BORDE…
Deja ya de temblar como una loca. El ya no va a regresar. Eso no va a
pasar. Mantente en movimiento. El más vacio de los sentimientos te
acompaña. No te detengas. Pisa el acelerador a fondo. Pasa por las
luces rojas y verdes. Gira en sentido contrario. No te pongas tan
sentimental. Eso siempre termina en fetichismos de dolor inútiles.

No voltees a mirar atrás. El no viene corriendo detrás de ti intentando
alcanzarte. No tiene razón esa sensación de huida. Ninguna reacción
física o química te hará salir alas. Pon los pies en la tierra con
firmeza. No seas fanática. No seas histérica. No seas probiotica.
Elimina en ti, el vértigo de la caída.

Deja ya de gritar como una loca enferma. El ya quedo atrás y no
podrá encontrar el camino de regreso. El ahora está ajustando sus
cuentas en ese lugar donde la eternidad dejo de ser imaginaria.

Deja ya de temblar como una loca. El esta hinchado y morado en el
suelo del baño. Han pasado varios días .El cuchillo sigue clavado en su
cuello. ¿Y tu temes que se levante de nuevo?...

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CEMENTERIOS
Veo una estatua que es como una mujer de mármol. Veo una fuente en
medio del jardín de mis sueños en donde yo estoy corriendo siempre
en círculos buscando algo, pero nunca sé que es. Siempre veo en
esos sueños un fuego enorme y helado. Si. El fuego que veo en mis
sueños es el más frio que te puedas imaginar. Yo estoy corriendo
hacia la nada una y otra vez y otra vez y otra vez...Yo otra vez....

Quiero cambiarlo todo. Pero nada dura para siempre y todo se
desdobla como un vestido arrojado al suelo lleno de charcos y barro.
¿Cómo seguir actuando de la misma forma en que actúe antes si ya
olvide mi papel, no tengo libreto y soy un extra en el propio film de lo
que debería ser mi vida? Estoy cansado de estar dando vueltas. Yo
estoy corriendo hacia la nada una y otra vez y otra vez y otra vez...Yo
otra vez....

En mis sueños no puedo ver mi rostro. Solo voy caminando dando
tumbos por extraños e increíbles cementerios. Una mano se acerca y
me toma del hombro. Los años han pasado y el tiempo daña y deshace
todo lo que ansiaba. Mi cabeza gira y el aturdimiento hace parecer

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que el cielo se desgrana y lo imposible estalla. ¿Por cuánto tiempo
más podré llorar así? ¿Cuánto tiempo resistiré gritando tu nombre
bajo este viento? Sin proponérmelo estoy corriendo hacia la nada una
y otra vez y otra vez y otra vez...yo otra vez...

Navego indiferente entre la realidad y esos sueños. Ninguna bandera
me señala el camino a casa. Últimamente estoy logrando ser tan
vulgar que no me excita pensar hasta donde llegare. Sí, tal vez he
perdido mi toque. O no se...No sé. Tal vez me desfigure en el invierno
de tonos grises. Veo las horas pasar. Escucho respirar esa lluvia.
Hice un rancho minúsculo con espinas de naranjas para ocultar mi
vergüenza. Allí me he cristalizado hasta estar cansado y viejo. Tal vez
sea hora de resoplar furioso. Ven y siéntate a mi lado y cuéntame
sobre esos juegos que tu juegas. Ven y siéntate a mi lado y ábreme
los ojos.

Ven y enciéndeme, sáname, anímame, cámbiame, mejórame,
purifícame y ámame, una y otra vez y otra vez y otra vez...

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LOVE
Te amo porque no sé por qué te amo. Radios encendidos resonantes.
Te amo porque sé muy bien por que lo hago. Ráfagas de fuego en el
invierno. Te amo todos los días. Agua fresca en el desierto de mis
soledades. Te amo porque eres mía y a la vez eres tú, siempre tú
misma, y por eso no eres de nadie. Montañas elevadas en medio del
mar tropical donde viajamos perdidos. Te amo con la fuerza de los
trescientos soldados. Inocencia infantil, libre de pecados. Te amo con
la necesidad de un loco que quiere la calma. Luces fluorescentes de
verano. Dios te libra de pecados cuando amas. Y yo tengo toda la
culpa de estar indefenso bajo la tempestad de tu ira pasional. Love.
More love. Siempre el mismo Love. Que son las huellas de tus pies en
la arena de mí ser, que se refresca con las aguas de tu inmenso mar,
del cual yo salgo y entro una vez más. Love, siempre el mismo love. El
de tus abrazos. El de tus besos. El love de tus silencios…

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VERDADES
Es medianoche, y todo esta tan tranquilo, que me dan ganas de reír. Y
así, en medio de la soledad de estar desde mi casa, en un sábado que
muere, creo que todo lo que rodea mi vida es hermoso. Todo. Y creo
que siempre lo ha sido. Todo recobra su valor. Todo vuelve a caer en
el mismo sitio. Todo está acomodado en su correcto vagón. Es la
estación de primavera. Es la musiquita de fondo, alegrona y divertida.
Es un cigarrillo encendido. Es una llamarada de risa. Es nutrir esa
esperanza de que haya esperanza. Es una noche preciosa y el cielo
tiene la medialuna brillante y la estrella. El tren de mi vida se mueve.
Y lo mejor: Los trenes no tienen reversa.

70

DISCULPAS
¿Cómo decir simplemente “Lo siento”? Alguna vez todos hemos
perdido esa única oportunidad. ¿Cómo saciar hoy la sed? No sé si
beber o aprender a nadar, y eso alguna vez nos ha pasado a todos.
¿De dónde vienen las ventiscas de Marzo? Llevo años aquí sentado
sobre esta piedra esperándolas. Y no llegan. Yo siento que nunca
llegan. ¿A qué sabe la paciencia? ¿De donde son las hojas que no son
del viento? ¿Dónde se guarda lo que atesoramos? ¿Cómo decir
simplemente “Vete para la mierda”? ¿Donde están los recuerdos que
ya no están? ¿Por qué tus regalos deberían de llegar? ¿Dónde está tu
viejo papel silueta y tus tijeras punta roma? ¿Por qué ya no hay
música de sintetizadores? ¿Cómo se que son sinceras tus disculpas?
¿Y si todo se termina, todo vuelve a empezar? ¿Cerca de la
revolución el pueblo pide sangre? ¿Y que de los abriles olvidados en
el fondo del placard? ¿Una rosa es una rosa? ¿Y si no te acuerdas
que las ratas no tienen alas? ¿Y si la sangre ya no es amarilla y no te
dejas caer? Y esto... ¿Qué es toda esta mierda? Es medianoche y no
sé cómo puedo volver hasta mi casa, completamente borracho. Pero
uno siempre llega. Uno siempre vuelve a su casa. Es medianoche, y no
se a donde carajos es que voy…

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OLOR
Huele a que no has sido feliz desde hace rato. Ven y vamos juntos a
jugar a que yo me salgo con la mía. Escóndete en cualquier vagón de
mi tren de cosas que no se cuentan. Yo saldré con una camisa de
solapas anchas y una historia para ti. Te reto a que me encuentres,
aunque jamás sepas bien quién soy. Yo me dejo ganar. Arropémonos
con sereno, mientras yo derramo sobre ti, mi tibia luz. Y si, por que
no decirlo, también semen. No te preocupes por mí. Soy maestro en el
arte del escape. Estoy aquí solo para cumplirte la fantasía esa de que
te aman. Y no te preocupes por encontrarme. Ya estoy Perdido. Y
viajar en este tren, no cuesta nada. Y olvidar, cuesta mucho.

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ARRASTRAR
Arrástrenme. Por las calles y por las veredas, dejando el anís de mi
cerebro relucir impetuoso y profano en la marca sagrada de la
cúpula de ese sito que apunta con cruces al cielo que no quiere ver ni
la punta de mis pies. Arrástrenme por las terrazas y por los ríos que
se secaran por la aspereza de los poros de mi piel reseca de llanto.
Guíenme en braille por los senos grandes de las hermosas mujeres.
Déjenme caer como vampiro siniestro por las vaginas húmedas y
calientes de las vírgenes que vuelan masturbadoras por el espacio.
Arrástrenme por los buses, por el humo, por el alquitrán.
Arrástrenme por favor por los locales, por los lupanares, por los
conventos. Déjenme tirado con los ojos al rojo vivo, como un esclavo
que es golpeado por su propia mano cruel y verduga. Si, déjenme
tirado después en medio de la autopista, con estilo de esgrima y
atrapado en la última canción de Elvis Presley en vivo. Deliciosamente
encerrado en algún túnel, en la oscuridad, o en la inmensidad de la
nada. Pero no me dejen volver atrás. Mejor atrapado en mi libertad, o
prisionero de mí propia ciudad interna. No dejen que me vuelva un
triste vestigio del pasado. No quiero volver allá. Déjenme acá.
Arrástrenme, y dejen que llueva. Mañana, no saldrán las flores, yo
después pasare por ellas…

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TRISTEZA DEL VERANO
Siempre tengo a mi lado paciencia y dolor. Los dejo dormir en mi
cama y jugamos a robarnos la almohada. Siempre siembro en los
campos vacios de la gloria amor y desilusión. Puedo ver la cordillera
sumisa de antagonismos inútiles y termino encerrado en mi
habitación, fumando y dejándome llevar por el saxofón de una canción
de octubre, que llora y se ríe en un himno que no está a mi favor. El
mercader de los pueblos siempre vendiendo baratijas y llevando
incienso y mirra, me da más pena que nunca. Susurros de polaroids
pegadas en un refrigerador que tiene el motor dañado. Mieles de un
precipicio sumiso escondido en la tundra digital de mi aspaviento
dolorido. Magneto simple de fuga y soledad del monóxido del alma
agria como el vino tinto que se derramo en mi borrachera mental.
Fracasos de la América de Bolívar. Austerísimo de las tácticas fatales
de nuestros vecinos, que se mueren de cáncer patriota. La belleza
enorme de la precisa simpleza de una flor que alumbra en tu pacifico
sur. Cuchillas de heridas que se cortan entre si, para ser un ramillete
encantador y desangrado. La palabra se deja a si misma desnuda y se
vuelve silencio en su bipolaridad perturbadora y amortaja mi boca,
que es inútil al no saber decir más nada.
Soy despiadadamente psyco. Soy desmadradamente yo. Esa es la
tristeza de mi verano interior.

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TUMOR
Déjame encontrar mis manos. Sé para qué manos estar listo, pero no
estoy listo para caer en manos de nadie. Soy descendiente y
heredero de nada especial. No sé por qué brindo mis sonrisas a la
gente que le da igual lo que pase con mi vida. Soy una vieja historia
que se repite. ¿Quien escucha a los niños huérfanos que lloran? No lo
sé. No tengo ni puta idea. Deseaba beber una cerveza. Se volvieron
cinco cervezas. Se convirtieron en muchas cervezas. Y yo me
arrastre terriblemente borracho y logre llegar a la barra, y apreté
fuerte la silla y busque en mi toda la entereza del mundo y la energía
que me quedaba y mire al cantinero con decisión y le dije: "Deme
otra" Tu sabes, esa sensación extraña de...

El largo túnel negro no deja luces al final. Yo creo que podría
quedarme aquí para siempre, pero no se me da la gana. Los lagartos
viven debajo de nosotros y nos llevan mucha ventaja. ¿No lo sabías?
Deberías saber más de esto en vez de malgastarte en tu perfil de
facebook. Las fotos y las vidas son mas lindas cuando son privadas. Al
igual que el dolor y el odio. Yo estaba en un viaje a ninguna parte y
creo que ya estoy allí. Y todo eso que considero errado te incluye a ti.
Tu sabes, esa sensación extraña de...

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Ella camina calle abajo con las suelas de sus zapatos gastadas y sus
ínfulas de intelectualismo reverberando, pero en realidad ella no sabe
bien de lo que habla, solo imita a sus compañeros de estudio y utiliza
en su boca palabras que escucho de otros, porque le da pena darse
cuenta que no es muy lista. Ella mantiene la cabeza muy erguida y
contesta en voz pausada cuando no tiene ni puta idea de que le están
hablando. Solo es feliz cuando la toman como un barrilete en alguna
cama barata y jadea deliciosamente hasta descargarse toda en sus
jugos, y le da lástima de ella misma porque siente que es lo único
para lo que es buena. Y eso la asusta. Tu sabes, esa sensación
extraña de...
La forma en que nos arrancamos la piel. La manera en que vivimos en
un mundo de irrealidades baratas. Esa dislocación del sentido detrás
de nuestros egos ridículos. Todo, todo eso es una pérdida de tiempo
imperdonable. Tarde te darás cuenta que todo eso que ganaste hoy
no es nada. No vale nada. No es ni mierda. Solo queda el deseo en ti
de no ir a casa, pero ¡Sorpresa! Tienes que ir allí porque no tienes
más nada, y reniegas de tu suerte, pero te vas para tu casa. Y yo no
sé si reírme de ti o sentirme mal, pero soy tan incorrecto que
cualquier cosa que piense o diga, sé que es una equivocación. Soy
como un cometa fugaz que no deja traza. No me prestes atención, soy
un error del tiempo. Un tumor de humanidad. Un total desastre. Tu
sabes, esa sensación extraña de...

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EL BLOG
Voy a escribir un blog y te voy a seguir por siempre. Voy a publicar
esas cositas tan “Geniales” que se me ocurren y te voy a comentar
todas las entradas que publiques. Voy a mostrar algo de lo que siento,
mientras aprendo a fingir que no veo todas esas moscas muertas que
se unen y forman palabras, y esas palabras se convierten en las
cosas que tú escribes. Pero yo diré que es magnífico. Yo voy a
escribir un blog y te voy a seguir por siempre. Y otra cosa: Jamás voy
a mostrar lo que siento. Te regalare algunos gif de esos que se
mueven y te cambiare la plantilla. Te recomendare en la red. Te
subiré videos autobiográficos. Y también trabajos fotográficos. Y todo
lo que escribes por todos lados. Y tu facebook. Y tu twitter. Mientras
te revuelcas en la vulgar fantasía de que eres la parodia del artista.
Porque así no tengas talento, y creas que con intentarlo una vez es
suficiente, la facha lo hace todo. Eres una invención de internet. Nadie
te podrá tocar, ni oler, ni sentir, pero allí estas, abriendo camino a
punta de fe, la fe de creer que si sabes lo que no sabes. Eres
increíble, tanto, que voy a escribir un blog y te voy a seguir por
siempre.

Pero no me convences…

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BAGATELAS
No es importante ya, el cómo ni el por qué de todo. Eso ya son
bagatelas para mí. Solo espero el nuevo día. Nada más. Solo quiero
estar encerrado en mi casa. Solo quiero descansar. Y si el olvido de
los montes llega a mí, pues que así sea. Y si el trinar de las aves no
vuelve a pronunciar jamás mi nombre, pues que se le va a hacer. Si la
sal del mar rechaza mi cuerpo cansado, después de estos doscientos
años, pues no me voy a morir de pena. Todos los rayos del sol pueden
pasar por mi lado, sin ni siquiera inmutarse con mi pobre presencia, y
ya no me importa. No hay secretos en esto. Todo en este mundo ya
son bagatelas para mí. Los caracoles, el trafico, la madrugada, el frio,
los recuerdos, mi presente, la humanidad, el odio, la vieja melodía, los
corales, las palabras. Todo ya son solo bagatelas para mí.

Incluyéndome.

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POR SIEMPRE
Ahora que veo todo lo que es para siempre, me parece que no es para
tanto. Toda la vida no es más que un momento, un leve instante, y si
dicen que eso es para siempre, no me parece que sea tanto tiempo.
Yo vivo mi vida hoy, igual que antes, igual que siempre, aunque ese
siempre sea un tiempo, no mucho, pero tampoco es tan poco. Y no me
voy a quedar toda mi vida buscando lo que es para siempre entre
tristezas y alegrías, ni tampoco recordando ni olvidando, porque en
esas, uno se puede quedar así para siempre, y esto, no es más que un
rato. Además, lo que es para siempre se parece sospechosamente
mucho a la eternidad, y yo me parezco más a una rata callejera. Y las
ratas no duran mucho tiempo, aunque no tienen religión, no arman
guerras, ni sufren de amores. Y esas cosas, a pesar de que
finalmente pasan, si que duran para siempre, y eso, es mucho para
mí.

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LET GO!

Vamos a hacer un llamado. Un llamado a las entrañas dormidas de las
amantes que aun no se han entregado. Un llamado a los libros que
duermen perezosos en las mentes de los escritores que aun no saben
que lo son. Vamos a citar aquí a los vientos y los rayos de sol que dios
nos esta debiendo después de tanta sombra y lluvia en nuestra alma
triste y partida. Esto es un aviso para que las risas lleguen hasta
aquí, y nos asfixien y nos arrollen salvajemente. Vámonos a un mundo
sin gobiernos y sin leyes, donde solo exista nuestro amor. Guardemos
un minuto de silencio, que dure para siempre. Limpiémonos la pena y
salgamos a caminar descalzos. Que los pájaros canten nuestra
canción favorita. Que la vida siga chorreándose divertida a cada paso
de nuestra vida. El fin es el comienzo. Aquí y allá. Busquemos la
felicidad. Y que no nos haga falta el aire. Ser feliz, no cuesta nada…

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EL VACIO
El vacio es un lugar de sentimiento incontenible. El vacio es ese punto
en el que empiezas a caer y sientes que no puedes llegar a tocar
fondo. Y es que hay tanta inmensidad cuando sentimos que estamos
perdidos del todo, aquí, en este mundo, y más aun cuando se siente la
ausencia de todo eso que amamos. De todo eso que encontramos y
perdemos una y otra vez. Porque siempre estamos solos. Rodeados
de gente pero solos. Amados por tantos otros, pero siempre solos. Al
final siempre nos quedamos solos, allá, en la muerte, después del
final, siempre estamos solos. Pero siempre queda ese ápice de
esperanza de encontrar en alguna parte, en otros vacios incluso, una
voz que se convierta como un sentimiento que nos ayude a abrir los
ojos. Encontrar ese algo en la vida que nos impulse siempre a seguir
y no parar jamás la lucha.

Un guerrero nunca detiene su marcha. Ni siquiera ante la muerte.

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JUGUETE
Como un juguete multifuncional que venía de un futuro ya no tan
lejano, me quede arreglando mi habitación y despeje esa ventana que
daba junto al lupanar del mundo, que es la envidia incontrolada. No me
acuerdo bien ya de los detalles que dieron lugar a los extraños
sucesos. Solo ese olor a cromo quemado. Solo esa persistente
sombra rancia dentro de mi cuarto. Solo ese pasadizo secreto entre
mi alma y mi conciencia, siempre lleno de trampas mortales. Lleno de
angustias innecesarias. Y una voz extraña retumba hermosa y
siempre dice:
- ¡Te vez tan bien!
Siempre he sido como un niño lleno de dolor, lastimado y quebrado
por dentro. Pero esas palabras se juntan y me repiten divinamente:
- ¡Te vez tan bien!
Y yo creo que no soy el mismo. El sol ya se apago. La luna no se
asoma. Y el himno de la madrugada se diluyo entre el espejismo
sonoro de la nada.

Y era yo quien pronunciaba esas palabras mirándome al espejo. Soy
un juguete de mi mismo. Soy mi voz, que vive en Off.

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MI JUVENTUD
Tengo la arrogancia de mi juventud a flor de piel. He estado en
muchas partes, y he conocido mucha gente, y he aprendido y he
enseñado. Y he amado. Conocí a muchas mujeres antes de amarte.
Ellas me enseñaron a amar y a odiar, a todo pulmón y en secreto.
Ahora estamos juntos, yo y mis tontas ideas, y tu con tu entera
belleza y tu altivez inmaculada. Yo con mis viejos trucos y tú con tus
caricias de porcelana. Te hago reír, somos felices así y nada puede
detenerme, estoy entero, vigoroso y el mundo me pertenece. Pero,
¿Me amaras cuando mi juventud se haya retirado de mi cuerpo y las
edades cubran mi cabeza y dejen mi cabello blanco? Los tiempos
cambiaran y los amaneceres serán de otros colores. Aprenderé de
mis errores finalmente y los vicios que siempre me han acompañado
allí estarán, como parte de mis rituales. Como partes de mí. Seré un
poco más sabio y por lo tanto hablare menos y mis manos
temblorosas tal vez ya no puedan escribir mas ¿Me amaras cuando
todo eso pase? Las líneas de expresión abran cavado muy hondo en
mi rostro y de sus surcos se formara mi nuevo rostro, que no será el
de mi juventud, y solo que quedara de el un leve destello de lo que fui,
aunque mi mirada será siempre la misma, y se iluminara cuando te
vea, así pasen encima de mi todos los tiempos y todas las edades de
este mundo. ¿Me amaras cuando todo esto ocurra? ¿Seré siendo

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para ti todo lo que soy en este momento? ¿Me amaras cuando ya no
sea el joven que ves ahora? Mis pasos se harán más lentos y
distantes y dormiré más de la cuenta. Seré un extraño para todos los
que vi crecer y por alguna razón buscare más a Dios. ¿Me amaras
cuando ya no pueda depender de mi mismo? ¿Me amaras cuando la
muerte venga a espiarme todos los días? ¿Me amaras cuando todo
esto pase? ¿Me amaras cuando ya no sea el joven que ves ahora?

Yo sé que si. Siempre es hasta la muerte. Yo sé que me amaras. En el
más acá y en el más allá. Yo se que lo harás.

Yo se que tu lo harás.

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QUISIERA SER UN GATO

Yo soy el día gris que en la ciudad nadie quiere ver. Tengo esta mente
pueblerina en medio de una gran urbe. No puedo pedir ningún por
favor, porque se acabaron los tickets para mí. Solo voy de un lado a
otro, completamente amargado y cansado, como nunca en mi vida.

Quisiera ser un gato. Quisiera ser un chiquillo. Yo quisiera estar
muerto…

Mañana será otro día igual de tremendo a este. En mi vida nunca
ocurre nada. Soy como pasar miles de páginas iguales, todas en
blanco, aburridas y con olor a naftalina.

Quisiera ser un gato. Quisiera ser un chiquillo. Yo quisiera estar
muerto…

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BUS PSICOTROPICO

Observar aquí pueden como, bus dentro de pequeño un estamos.
Dimensión capsula de una como casi otra, de cúspide en mágica la de
una cemento montaña. Alrededor son los espejismos solamente
casas, que observar y personaje pueden el sentado, existido ha
jamás. Tomada jamás y fue imagen es, desvarió es el mente de la
este, tomado dentro de forma a ustedes que. Gnothi seauton. Nihil
obstat. Carpe diem

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VERDUGO
“Lleva siglos escondido debajo de tu piel. Sigiloso entre las fibras de
tu mente. Absorbiendo la sal de tus entrañas. Juagando con tus más
oscuros pensamientos. Te envuelve entre sus risas milenarias. Se
oculta entre tus sueños. Te hace ponerte más y más viejo. Nunca se
ha ido. Nunca se ira. Aparece de la nada y se esfuma del planeta.
Nunca lo has visto y nunca lo veras. Lo llevas marcado a fuego entre
tu carne y no lo sabes. Y le huyes. Has corrido muchas vidas y el te
sigue, aun paso de ti nada más. Has gritado de dolor y el te ha
desgarrado el alma sin piedad. El nunca te olvida, solo te deja
descansar un tiempo para volver a levantarte hasta dejarte caer al
vacío de tus miedos como un lastre atado a tu fe que no puedes ver.
Como una vieja herida que nunca sana. Sin el no existirá tu fuerza. Sin
el no existiría el amor que nace en ti. Sin el no sabrías levantarte de
nuevo. Sin él no entenderías del perdón. Solo el te enseña de verdad
las lecciones de la vida. Solo el te muestra la realidad. El se
encargara de poner a prueba tus doctrinas. El pone al descubierto
tus errores y tus debilidades para ayudarte a crecer. Entonces ¿Por
qué vives rechazando su llegada? ¿Por qué lo alejas de tu mente y lo
deshechas? ¿Por qué te asusta su presencia? ¿Qué temes descubrir
al convivir junto a el? - Preguntaba aquel hombre
- Lo único que se es que yo no soy el que sufre en este momento y tú
sí. – Dijo el verdugo a su víctima antes de cortarle la cabeza.

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LA ILIADA
El pueblo se inundo tremendamente después de la terrible ola
invernal que azoto al país. La gente lo perdió prácticamente todo. Se
quedaron en las vías del tren, durmiendo y viviendo a la intemperie,
mientras esperaban la ayuda del gobierno. El presidente prometió
girar dineros para estas personas, pero los meses se fueron
acumulando en el desván del tiempo y la ayuda no llegaba. Cada vez
que se comunicaban les pedían los mismos datos, pero la respuesta
era invariable: “Usted no tiene giro para reclamar” Pero en las
noticias siempre decían que esos auxilios ya habían sido girados. Los
habitantes del pueblo empezaron a sospechar de los funcionarios del
banco. Se reunían en las noches para debatir que podían hacer para
acceder a esos recursos, pues estaban muy mal económicamente y
temían que se estuvieran robando su dinero los pillos que trabajaban
en el banco. Finalmente decidieron reunir los pocos pesos que les
quedaban y regalarles a los empleados del banco un gran cajón lleno
de viandas, que en realidad no eran sino los pocos mercados que les
quedaban a estas pobres gentes. Debajo de los mercados iban
escondidos tres habitantes del municipio que debían salir del gran
cajón después que hubiesen cerrado el banco para sacar el dinero y
llevarlo a la comunidad. Y así lo hicieron. Llegaron arrastrando esa
enorme caja un viernes justo antes de cerrar el banco. Los
empleados, afanados por irse y sorprendidos con el inusual obsequio,

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lo ayudaron a entrar a las instalaciones agradeciendo felices y
diciendo que el Lunes abrirían la caja y la revisarían. Los habitantes
sonrieron por lo bajo satisfechos. Esa era la idea. Dentro del cajón los
tres hombres, apretados y en la total tiniebla, decidieron encender
una vela que llevaba uno de ellos para poder ver algo. Había pasado
ya varias horas y necesitaban salir. Uno de ellos encendió la vela y la
pego en la base del cajón, mientras intentaban buscar la barra de
hierro que llevaban para forzar la madera y poder salir, con tan mala
suerte que el cajón empezó a quemarse y en medio del caos, no
encontraron la dichosa barra. El banco se incendio, y justo ese día
unos minutos antes habían llevado el dinero de las ayudas
humanitarias. Los tres hombres murieron quemados, el dinero se
quemo también y la gente se quedo sin sus amigos, sin el mercado y
sin el dinero.

Al caído, caerle.

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SEÑOR TENDERO
Señor tendero, tenga usted un muy buen día. ¿Cómo ha estado?
¿Cómo van esas ventas? Yo espero que muy bien, pues en parte, es
por eso que estoy acá. Por favor levante las manos y permanezca en
silencio. Esto es un asalto. Como puede ver, esto es un revolver con
silenciador, así que por favor no vaya usted a cometer ninguna
estupidez o acto insensato que le pueda llegar a costar la vida. Yo le
comento que a mí en realidad, poco o nada me gusta trabajar. Mi
familia esta pasando por un momento un poco complicado, pues mi
padre se enfermo y no pudo seguir trabajando y mi hermana la
mayor, se quedo sin empleo la semana pasada, porque liquidaron la
empresa en la que estaba. Por estas razones, que para mi son
razones de peso, le pido el favor que coloque usted el dinero en esta
bolsa que traje. Por favor deje usted todo lo que sean monedas en el
fondo y coloque encima los billetes. Es que no me gusta que se
arruguen. Yo le agradezco señor tendero su amable cooperación para
conmigo y yo le aseguro que si me va bien en la vida, y todo sale
como lo estoy planeando y consigo mucho dinero, voy a venirle a
devolver este que hoy me estoy llevando. Por favor entre acá al fondo
de la bodega de la tienda, yo cierro con cuidado y en una hora
aproximadamente la policía va a venir a sacarlo. No se preocupe, yo
mismo los llamo, no es que usted se vaya a quedar allí
indefinidamente. No señor, ni más faltaba. No dude usted de mi

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sentido de humanidad. Si algo aprendí yo en la vida fue a sentir
empatía por los demás personas. Así que despreocúpese, que yo me
encargo de todo. Gracias por su gentil cooperación. Mucho gusto y
que este muy bien, señor tendero...

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GUSANOS
Un día los gusanos se atrincheraron en un rincón del jardín para una
junta urgente. Resulta que dos días antes habían llevado una gallina
que se los estaba comiendo y estaba escarbando y destruyendo el
imperio que con tanto esfuerzo, les costó crear. El gusano más viejo
de todos, tomo la batuta e indicio que la única manera de acabar con
esta situación, era matando a la gallina. Se busco, por horas, la
manera de acabar de una vez con su enemigo. Se propuso cavar un
hueco muy profundo donde la gallina cayera y no pudiera salir de
nuevo, pero les pareció que eso tomaría mucho tiempo y esfuerzo,
entonces desecharon la idea. Otros gusanos dijeron que lo mejor era
utilizar algunas cuerdas y esperar que la gallina estuviera
desprevenida y atarle la cuerda al pescuezo y ahorcarla, pero para
eso tendrían que treparse algunos gusanos a un árbol y todos sufrían
de vértigo, entonces tampoco. Uno de los gusanos dijo que lo mejor
era inundar el jardín y que la gallina se ahogara, pero al hacer esto,
los gusanos que tuvieran su hogar más cerca a la superficie lo
perderían todo entre el barro, y estos no estuvieron de acuerdo.
Finalmente el más anciano de los gusanos propuso envenenar a la
gallina, pero para eso, uno de los gusanos debería tomarse una gran
cantidad de veneno y ofrecerse para ser devorado por la gallina, al
esta comerse al gusano, se tragaría también el veneno y moriría, la
pregunta era: ¿Quien se ofrecía a envenenarse y dejarse tragar?

93

Murmullos y quejas salieron de todas las bocas de los gusanos: Unos
argumentaban que eran muy jóvenes para morir, otros que tenían
familias que mantener, incluso los más viejos rehusaron pues
alegaban que en su sociedad, la experiencia y sabiduría de sus
cabezas era intangiblemente necesaria y no podían privar a toda la
colonia de sus opiniones e ideas. Se genero un gran alboroto y todos
los gusanos empezaron a moverse, enroscándose y desenroscándose
según sus estados de agitación. Esta actividad llamo la atención de la
gallina que llego al rincón y se dio un gran banquete con todos los
gusanos del jardín.

En tierra revuelta, gallina afortunada.

94

RIO RECIO
Choque furioso de piedras contra piedras, mientras yo trato de
cruzarlo a nado, sin saber nadar. Ahora estoy del otro lado y desde
acá presiento que se me quedo el pasado en la otra orilla. Los chicos
se peinan con cera el cabello, usan zapatillas de marca, van a sitios
de moda, pero a la madrugada, siguen volviendo al suburbio. Al
pequeño barrió de casas pobres y sin pintar. Ahora voy con mis
ropajes húmedos y gastados, en un galopeo cansado, como mi sangre,
vulgar para el color de estos parajes. Todo es una corriente, y todos
se dejan llevar distraídos por la fiesta de querer ser como otros, vivir
las vidas de otros, usar las palabras de otros. Y yo quiero que no me
dejen entrar. Yo no quiero tener ese peinado. Yo aprendí bastante de
las frases hechas. Yo deseo andar descalzo. Están sonando los bajos
y los agudos de esa fiesta. Suena un bullicio y unas risas de falsa
alegría retumban. La gente se abraza, pero no se ama. Los chicos se
besan, pero no se conocen. La gente gasta su dinero en alcohol y
drogas, y se emborracha y se enloquece, pero en su casa ya no hay
nada con que cocinar mañana. No hay comida, pero ellos se están
divirtiendo mucho. Y yo estoy allí, al frente, pero no quiero entrar. Y
la puerta nunca se abre. Por suerte para mí…

95

MI PUEBLO
Se ven las sombras por la pendiente que queda justo en la entrada del
pueblo. El sol revienta el asfalto lleno de nostalgias descontroladas,
por donde nunca se ve llegar el futuro. Es como reventarle las
cuerdas a un violín. En el vapor del calor, se siente el paso pesado de
las sombras de aquellos arrieros que vivían en un tiempo mejor. La
vida no costaba casi nada. Pero ahora las fiestas son como un veneno
que se escurre por la piel de pueblo. La gente son las moscas
carroñeras del terruño. El pueblo se va a acabar, decía un chico tonto
y paranoico, al que nadie le hizo caso. Veo caer las hojas de su última
estación. Se sienten los cascos golpeando la boñiga seca de las calles
del pueblo. Ya viene la historia a ajustar cuentas. Ahora todos están
escondidos debajo de sus mesas de domino. Los viejos lloran de
alegría. Los chicos no pueden twittear. Y todos tienen miedo. Y las
chicas quieren vivir el mundo glam mientras le dan una estúpida
vuelta al obelisco del parquecito ese de arboles viejos y torcidos. Los
chicos quieren comprar una moto para recorrer a alta velocidad las
cuatro calles que tiene el pueblo. Y todos sueñan con ser como la
gente de otro lugar. Y los ancianos solo quieren sentarse en las
bancas de ese parque a estirar el pellejo y recordar que en ese lugar,
desde hace décadas no pasa ni mierda. Son las cosas de mi pueblo.
Soy un producto de ese roto lugar…

96

CRUCIFIJOS

Menguada imagen reposada sobre la superficie luminosa. Todo el
matiz grisáceo suspendido en tan profusa claridad ¿Y que son? Toda
la fe flotante sobre un cadalso no imaginado. Cada cruz salta de su
propio entorno y llega hasta mí. Reverberan sobre los inmaculados
rostros que las observan en anhelante fervor como un kerigma
inacabable. Jamás vi un calvario que anunciara tanta esperanza y
calidez. Debe ser que solo en lo lúgubre encontramos la real belleza
de los significados.

97

GILDA

Si tuviera que buscar una palabra para todas las palabras, donde se
encierre toda la magnificencia de tu ser, no dudaría ni un instante en
decírtelo, Gilda, abuela mía, de lo más grande que he tenido en esta
vida. Para ti y solo para ti:

Gracias.

98

GNOMOS

Y aquella luz de la mañana se empezaba a filtrar en el maravilloso
mundo de los Gnomos. Todas las viandas pronto estarían puestas
sobre las mesas y cada duende bailaría el vals de un nuevo día. Y allí,
tímida y sonriente, se encontraba la preciosa doncella, esperando a
que esa luz la irradiara para salir en su carrusel dorado en busca de
la bienaventurada felicidad, que un día se fue corriendo de sus vidas
dejándolos con la teatral mascara de la tristeza sobre los muros,
como una rapsodia sin final, desencadenado su instinto animal. Ellos
son los Gnomos. Viven debajo de los escombros. Viven escondidos en
capsulas de hojalata. A veces ni comen. No hay como. Y si Dios existe
¿En donde esta? Ellos son los Gnomos. Son los niños pobres. Su voz
no es un lamento, es una verdad. Son todos como almas. Ellos tal vez
mueran en el vendaval. Ellos algún día serán canción…

Y si Dios existe ¿En donde esta?

99

MAS
Mas que siempre, será nunca en la negación de lo que afirma el aire
rancio de no tener más que respirar. Contacto, más que tocar, es
sentir cadencias. Mordiendo bombillos más que dolor, alumbrar
entrañas. Pendiendo de un hilo de cobre, más que caer, trepar más
rápido. Mediodía de lluvias, más que tristeza, alegrar cosechas.
Cuervos de pánico, más que un mal presagio, un instante bajo el sol
del desierto. Melodías de un sitio, más que escuchar, apretar el
contacto. Rezagos de luna roja, más que lectura, fantasías para
aprender. Mas que una opinión, una palabra, el grito de una
generación. La mía. La generación perdida. La más.

100

LOS NIÑOS DE SAN VICTORINO
Los niños estaban allí en medio de la calle, realizando bailes, haciendo
malabares y corriendo alrededor de los automóviles pidiendo alguna
moneda en retribución a los actos realizados mientras el semáforo
estaba en rojo. Los niños trabajan en estas calles del barrio San
Victorino desde muy temprano en la mañana hasta las cinco o seis de
la tarde. Después se reúnen en una pequeña banca a sumar sus
ganancias. Según lo recibido deciden si se van para sus casas o si
por el contrario deben quedarse por allí un tiempo más para
completar el dinero necesario. Entonces estos niños de ropas de
colores guardan su indumentaria y sacan de sus bolsos pequeñas
navajas. Los niños se revuelven entre la gente a ver que cartera
pueden rapar, que bolsillos pueden desocupar sin que la gente se de
cuenta o si es necesario abordar algún peatón y amenazarlo con sus
navajas mientras cometen algún atraco. Así funciona el sistema de
los niños de colores del barrio San Victorino. Por eso tengan cuidado
cuando vayan por allí. Niño que hace maromas, lo va a robar.

101

MENTALIDAD GANADORA
Yo lo vi en televisión. Era la prueba para decidir la medalla de oro en
patinaje de los juegos olímpicos. El colombiano avanzo raudo y veloz
por la pista y al llegar a la última curva vio que todos los demás
competidores iban rezagados. Su emoción se volvió incontenible y
empezó a levantar los brazos mientras agradecía al cielo la futura
medalla de oro que ya iba directo a su cuello. La gente y los locutores,
exasperados, le gritaban que avanzara hacia la meta y que después
celebrara, pero el patinador estaba en su momento personal de gloria
y no presto atención. Justo antes de cruzar la meta otro patinador
estiro su pie y quedo de primero. El colombiano se tomaba la cabeza a
dos manos. No lo podía creer. Había perdido.

No hay que ensillar las bestias antes de tenerlas.

102

LA POSTAL
“…Como pueden observar, esta casa está hecha de sueños ahogados
por la realidad, con tejas del más hermoso zinc, que resaltan, sin
duda alguna, la hermosa textura de los troncos de guadua, cortados
al estilo post-modernista de estas épocas. La parte superior ataviada
con plásticos extendidos. Los cuales impermeabilizan el interior, y
reforzados además, con piedras calizas traídas exclusivamente del
caño de aguas sucias que se encuentra a pocos metros de esta
vivienda. Lugar donde llegan todas las basuras de la ciudad. Además
el entorno es encantador: Malezas, árboles frondosos, culebras y
desolación. Si observan con atención, verán a un hermoso niño con
sus ojos abiertos de par en par en la entrada del umbral. Tal vez
espere la llegada de un porvenir que se ha tardado ya mucho tiempo.
Solo espero, que este niño no muera de viejo sin verlo llegar. Les
envió esta postal para que la coloquen junto a las otras para ir
completando la hermosa realidad de este país…”

103

OBELISCO

Obra en cemento solido, concebida para el parque central del Líbano Tolima. Escultura minimalista de fuerza y poder extremados, erigida
para custodiar los restos del fundador del pueblo, general Isidro
Parra. Monumento capaz de transformar enteramente las relaciones
en el lugar en donde sea situado. Es un obligado punto de referencia y
encuentro en este municipio. La gente se sienta alrededor del
obelisco para hablar, pensar o simplemente ver pasar el efímero
tiempo a su alrededor

O Tempora!
O Mores!
Que no cambien jamás.

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