1. DIARIO re-VIVIR
Gustavo Riffo

2. 2
Bulnes. Segundo semestre de 2012 y primer semestre de 2013, aprox.

3. 3
Cada poema entrampado en su respectivo capítulo puede ser concebido como, según su contenido e
interpretación, inapropiado para el título que, junto a otros, lo pretenda recluir. El orden y
distribución de los poemas precede estrictamente a cualquier ánimo o pretensión conceptual inserto,
de manera definitiva, en cada redil, y responde sólo al juicio transitorio de quien los escribió. Los
trueques y sustituciones de éstos, con el fin posterior de mejorar cualquiera de sus cuatro límites
erigidos para ser rebasados, quedan a criterio del lector. Los penúltimo y último capítulos figuran,
por razones obvias, exentos de esta aclaración. ¿O no?...
G. R.

4. 4
Índice
1. Pensamientos, pesares o solamente estás vivo……………………………………………6
2. La imposible soledad (soy quien la interrumpe)………………………………………...27
3. El aliento insensible……………………………………………………………………..46
4. El amor huele a engaño; pero quiero pensar, feliz por un segundo, que no (sí, solamente
estás vivo…)…………………………………………………………………………..........57
5. Poemas que ya no quise “ordenar”………………………………………………………73

5. 5
Dame más vino, porque la vida es nada.
Fernando Pessoa
Me voy porque ni el llanto
se ha dignado pedir que me quedara.
César Calvo
Cómo puede
llevar tanto dolor
un hombre
y pasar sin ser visto.
Vladimir García Morales
Estamos todos en el fondo de un infierno, cada instante del cual es un milagro.
E. M. Cioran

6. 6
1. Pensamientos,
pesares
o solamente estás vivo
Desde que tenemos muerta el alma
no hay litigio ninguno entre nuestros sentidos
no hay disputa fijada por valores dudosos...
Nuestras mentes crean sueños sin cesar
sueños sin peso rodeados de sombras
cuyos vuelos no proceden ni de noche ni de día
de los templos del aire del poder de los dioses
sino de las heridas de los más desgraciados...
Aunque ha habido verdad en nuestros hechos
todo lo percibimos como una gran mentira...
Desde que tenemos muerta el alma
somos capaces de engendrar sin embargo
esperanza en las urbes miserables
porque en nosotros alienta el trágico espíritu
de los héroes antiguos: ni verdaderamente vivo
ni verdaderamente muerto.
Ezequías Blanco

7. 7
Poema I
Significa por lo tanto que estoy vivo
cuando respiro el vaho matinal
y compelo a mis pulmones
para contraerse invictos. Vivir dices tú, también
es escribir esta mierda de poema,
aunque aquí se trata de inhalar
la espesura del viento, añades,
-que no te desplome-
y tomar los resguardos necesarios cuando te enfrentas
con la pasividad en vilo
originada en los recodos imprevisibles
del tiempo. Pero, ¿y qué haré con lo inminente?
¿por qué no dices nada aquí sobre la inminencia?...
¡Lo que necesito es tiempo, mucho tiempo de ángulos rectos
para descubrir las mediciones ocultas bajo una mirada perpleja!
Está bien, lo reconozco,
no hay para qué ofuscarse;
estoy vivo de todas formas,
y no hay mucho que pueda hacer por esta oscura revelación
salvo custodiar que las velas del panteón donde reposa la vida
no se apaguen por causa del último soplo colado desde el pórtico.
Tampoco nada puedo hacer con esos gestos transmutados
cuando despierta,
los malditos gestos desaliñados
que muy pronto uno por uno
endurecen todas las indiferencias
comprometiéndome hasta con el paso de una mosca;
gestos increpantes,
bombardeados hasta de las zonas más infértiles
exigiendo la irrenunciable participación
del espectáculo representado.
Cada vez que me entrego a mis pensamientos, dispuesto a un litigio sin presencia de
algún asistente, aquéllos terminan coronándose triunfantes sobre mí: acabo humillado.

8. 8
SI, NADA PUEDO HACER.
AL MENOS EN VIDA.
Mientras tanto el peso de existir parece insoportable
cuando le clavamos la mirada desde abajo,
como hormigas revoloteando a la sombra de la suela,
de lo contrario no viviríamos con el soterrado temor
segundo a segundo
de ser aplastados por sus sucesivos destellos.
Supieras cómo se aprieta el pecho
cuando sospechas contener sus retazos
dentro del vaso de cerveza
o quemándose en la punta del cigarro que yace prendido,
en las miradas displicentes del almacén de barrio
fundido en la comisura de los últimos labios que recuerdas
debatiéndose ágilmente entre los cuerpos exudados,
tras el alba
el ocaso,
mojándose con la lluvia
siendo la noche,
en la tierra adherida a mis zapatillas y apilada en mi boca
suplantando mi enlutado atuendo
en las paginas tipografiadas al reverso de cada letra
en la música que más que nada es vida y a la vez su dopaje
¡en todo y nada!
Porque la ves tan límpida
cuando más aterra su aparición
y no sabes cómo describir el encuentro
con otra cosa que no sea este insoluble estupor.

9. 9
Poema VII
Cuesta asumirlo,
pero toda la culpa mía, sabes,
Yo consentí adherirme a ustedes
con el primer esbozo
e inventar en conjunto
excusas para nacer.
Además, no quedándome satisfecho,
poblé con mi cuerpo
avenidas repletas de exequias
sólo para despedir a mi reflejo.
De todas formas, tranquilidad señores,
no busco indulgencia alguna
puesto que pude presentir
el primer escalofrío y así todo
–empecinado–
reinventé un sentido
para abrigarme de nada mientras sudaba;
permití que los conceptos
el amor la verdad y las palabras
se apropiaran del vacío
sólo para rebautizarlo con el mismo nombre
desgastado de siempre.
¿Respiras también?
Participas conmigo del espectáculo
deteriorado entre marca-pasos rudimentarios.
Y lo que es todavía peor,
no alcanza ni para reproches
pues estoy –estamos– contagiado –contagiados–
de sensaciones humanas,
por sobre todo el temor.
El temor a no sufrir más.
A no vivir más.

10. 10
Poema VII
Cuesta asumirlo, cuesta mucho asumirlo
pero toda la culpa mía, sabes,
Yo consentí adherirme a ustedes
con el primer esbozo
e inventar en conjunto
excusas para nacer.
Además, no quedándome satisfecho,
poblé con mi cuerpo
avenidas repletas de exequias
sólo para despedir a mi reflejo.
De todas formas, tranquilidad señores,
no busco indulgencia alguna
puesto que pude presentir
el primer escalofrío y así todo
–empecinado–
reinventé un sentido
para abrigarme de nada mientras sudaba;
permití que los conceptos
el amor la verdad y las palabras
se apropiaran del vacío
sólo para rebautizarlo con el mismo nombre
desgastado de siempre.
¿Respiras también?
Participas conmigo del espectáculo
deteriorado entre marca-pasos rudimentarios.
Y lo que es todavía peor,
no alcanza ni para reproches
pues estoy –estamos– contagiado –contagiados–
de sensaciones humanas,
por sobre todo el temor.
El temor a no sufrir más.
A no vivir más.

11. 11
Poema III
Pasto
seco
agazapado
entre
barro húmedo
incrustado
sobre
el rastro
de la suela
abierta
de mi zapato,
y
mi pie
desnudo
un metro
más
atrás
notando
temeroso
cuántos
surcos
y
grietas
se pueden
ir dejando
tras un metro
de emplear
tan sólo
un pie
para iniciar
el paso
por este camino.

12. 12
Poema IV
En el íntimo vacío
donde nos encontramos
existe demasiado
contenido
para que nunca más
pueda ser llenado.

13. 13
Poema V
Todos odiamos la gracia de la vida
mientras sea basada en un formato remunerado.
Le cuesta a nuestra sonrisa soltar una mueca apropiada
cuando se anuncia en la irresoluble premura del ocaso
en cuyo “demasiado tarde” sentimos acabarse una tregua
y comenzar nuevamente un inconveniente por adelantado.
Y pues, si alguien no sabe cómo llorar, tiene, al menos,
los braceos encolerizados sobre las sábanas
en el mismo lugar plegado que ocupan para morir
los amantes resecos de añorar el último día, es decir,
el nuevo día que nunca aparece cercado por el ocaso
el nuevo día que nunca irrumpió sobre un presente inerte.

14. 14
Poema VI
Sólo buscamos escapar, caminar fuera de nuestra propia sombra
porque nos viene siguiendo los pasos como un espía altamente calificado,
mientras de noche,
cuando más nítida nos parece en el asfalto,
insiste en quedarse quieta en medio de las rayas blancas
que aparecen invisibles para los semáforos en rojo.
(Sólo tendría sentido si la sombra fuese yo)
En cuanto al escape, ignorándose, la huida no es más que transitoria
pues un día nos encontraremos sin saberlo esperando los dos -mi sombra y yo-
la nula oferta presentada por cualquier espacio del mundo
en cuyas paredes escurre nuestra hedionda orina roja
la cual de ves en cuando revive en los recodos la mierda reseca por el sol;
porque las noches de sopor narcótico repletando el aire
desde comienzos del día
–el mismo de las corporaciones
las instituciones
de los centros comerciales “adornando” las avenidas
de los juicios almidonados en trajes de seda
y atascados en prendas de cótele y jeans moteadas–
resultan suficientes para generar esta deleznable sonrisa de adicto
y entregarnos al adocenado orgullo de cimentar en conjunto
un vertedero agazapado en la engreída aparición del alma.
Procura quedarte inmóvil, no hay dónde correr en el lugar
que te encuentras de cara al ayer de los años;
la ilusión ha cesado y comienza a señalarse en tan amplio espacio:
la soledad, sea donde sea implacable, nos hallará en la intima memoria,
nos vestirá con harpados y recuerdos, recuerdos hechos de harapos
y presionará con su puño cerrado sobre el único cerebro que tenemos
aquel oculto de la psiquiatría reeditada en torpes locuciones
para amasar los pensamientos con la hiel impiadosa de la abyección.

15. 15
Poema VII
"El hombre deja
grandes huellas, después
las pavimenta." Joaquín Piqueras
Atrás, hacia el portón debe retornar la mirada
cuando el sol y la lluvia
cayendo sobre su tiempo reseco
hayan despuntado los francos con decreciente vigor.
Sabemos que ya no sirve
para mantener dividas las distancias;
descuida entonces, pronto caerá de nuevo
y podremos cruzar al otro lado,
mas nunca situarnos del otro lado.
Pues aunque un soplo asmático
consiga derribar su estreno,
siempre dejamos bifurcados
los primeros pasos entre el origen
y la última incógnita para detener
la pretensión de otredad,
revelándose que sólo aprendimos
cómo estar aquí pero nunca más allá…
¡Asno el que fui y asno que seremos
atravesando descalzo pilares derruidos
sin advertir que aún quedarán astillas!

16. 16
Poema VIII
Hay muchas lágrimas sin llorarse
sobre un humedal oculto
al borde del espíritu y alimentado
con las lluvias de un corazón permeable.
El mundo no cita en sus atributos
las maravillas eclipsadas
que llevamos soterradamente
acumulándose entre las uñas
ni en las aguas que filtra nuestra laringe.
Somos el único pilar turístico
del inconveniente atractivo que suponemos
y solamente la vida nos espera al fondo
para colmarnos de un hospitalario desahucio
que agasaje nuestras reservas de pudicia
solapada. Al final siempre nos encargamos
de volver al mismo lugar, justamente en medio
de la misma temporada, que comprende la irrupción
de la conciencia hasta su abandono indefinido.
Son millones de humedales tras un paraíso arcano
en donde su agitada savia brota del silencio
de todas las cosas que viven. Incluso del hombre.

17. 17
Poema IX
Diario re-vivir
Esa horrorosa esencia de un día normal
en donde nada pasa, por delante de los ojos,
pues todo ha de ocurrir, detrás de ellos.
La lluvia espera agazapada
en la otra mitad del sol semienterrado en la tierra,
cuyos campos ignotos y desiertos inunda
para ahogarse junto a los corazones agitados,
mientras tanto nosotros, aquí,
recorriendo con el agua de los grifos
las alcantarillas oxidadas,
vivimos la plenitud marchita de otro día normal.
La lluvia es una venganza implacable
cuando se resienten las miradas
viéndose en la primera lagrima de las Pentas;
pero en este rincón no hay nada que ver,
salvo la sudoración de pecho y brazos
refrescándose gracias a la brisa
de un ventilador impasible ante
el horror acallado por la incertidumbre intempestiva
recuperando invisible su perversa labor (y oculta
bajo nuestras narices) para volver todavía más sedienta
por quemarnos con el reverso de las gotas.

18. 18
Poema X
La espina
yace clavada al revés
porque cubierta
de nuestra sangre espesa
consigue exfoliar
su propia carne rugosa.
Como es entraña
de piel reseca
que nunca se ahoga
ni se hacina ni satura,
la espina que aprendió
de cadáveres
y niveles
bajo la tutela
de un salmón inmigrante
conserva pellejos de sobra
y se afirma
de un espacio inacabado.
La espina de dos puntas
–ya nunca de revés–
se nos clava día y noche;
mediante un apretón de manos
inocula su efecto,
entre los fluidos
interactuando con el beso
trasmuta su influjo,
y siempre, pero siempre,
en la vida se logra moldear
de punta a punta
para que sólo así –y aquí
cause dolor.

19. 19
Poema XI
Es como la orilla de un amplio mar,
la arena acumulando tautologías
sobre toda la extensión de la playa,
–que es, asimismo, un limite–
efervesce suavemente a través de las venas,
crispándose con intima prudencia en el corazón.
Todo ocurre sin cesar, ¡nunca cesa!
como el atardecer rutinario del alma.
La melancolía susurrada por el viento
desgreña las olas, impidiendo
su cometido diario en las huellas,
quienes van cubriendo sin ningún resultado
los recuerdos de una vida
escritos en la impalpable humedad de la arena.

20. 20
Poema XII
Sonrisas por el tiempo despedazadas
como la bruma un gesto revestido
con un lodazal reseco
y carcomido por la irresoluble continuidad.
Una palabra cae a mis pies tambaleándose
y su rigidez abre socavones
que impiden salvaguardar la estabilidad,
descartando otra vez el terreno para una morada.
Concentran los rostros la veracidad
irrevocable de las obras zambullidas
entre las perfectas trizaduras inmutables;
Tedio es lo que sobra para asfaltar
estas hendiduras, endureciendo definitivamente
las únicas razones para tapar un dolor impermeable.

21. 21
Poema XIII
Tengo una visión del mundo
que sólo puedo arrastrar fuera
de los confines del epílogo.
Jamás algún paisaje ignoto
ha querido apoderarse de los retratos
ahogados e intermitentes
en el fondo húmedo del sótano
y éstos, a su vez, no serán presenciados
por la última araña parapetada en el desván
de mi templo oculto en la prudencia
del ojo conminando al silencio de su homologo.
La vida me parece la última escena
censurada tras un telón transparente,
plegado bajo el áspero rigor
contenido en un par de manos
resentidas a través del tiempo
por reflejar imágenes imposibles
de digerir por la boca del rostro
que vomita su estupor.
Al menos yo presento esta aclaración
con desapasionada franqueza
y libre de la pomposidad
tantas veces conveniente
para el asombro de turno:
¡no sé qué mierda quieren decir
cuando fatuos, sonrientes y henchidos
pronuncian sin ningún esfuerzo
la palabra “vida” entre brindis y brindis
de copas rebalsadas
con impúdica autoridad!, como si esta
palabra bastase para olvidar en conjunto
que la única ambigüedad
capaz de lograr patentar su definición
desde que el primer aliento pestífero
vino a contaminar el aire
es La Nada, y tal vez, sólo tal vez,
con vocería inamovible en la Muerte.

22. 22
Poema XIV
Es tarde incluso para el insomnio,
ha ocupado su cuota de vigilia;
hoy se dilapida en la vacuidad
del pensamiento disecado
por esta asimetría cuya verticalidad
compone el silencio.
Ya es demasiado tarde, así es,
para quedarse callado y escuchar
del que yace exangüe en nosotros
acaso fragmentos de una pretendida clarividencia.
El mutismo inexorable corroyendo las ideas
irrumpe aquí para saciar resoluciones vagas
y el cráneo atestado del fulminante paso
de un sonido sepulcral ocupando el alma
musita su entrampado acuerdo
con el yo que nos resulta ajeno
por ubicarse en la imposible intimidad.

23. 23
Poema XV
A Beckett, de Godot
¿Cómo es?, dime ¿cómo es?
¿Cómo es esperar a Godot?
¿Y en dónde?
¿En
qué
lugar?
La servicial materia inservible del destino,
dices,
compone nuestra única estación de espera
y, por otro lado, es al mismo tiempo un perímetro
subyacente delante y detrás, de un lado y del otro, de aquélla
y
viceversa;
la única manera que tenemos de desplazarnos es volver
desde un mismo tiempo, sin tiempo, provisto de un espacio irreconocible
–pues en él carecen los objetos accesorios
y
su estimulante paráfrasis–
al punto irreversible de partida.
¿Un espiral en línea recta que de completarse vuelve al principio?
No, te equivocas, mi querida contradicción,
de lo que estás hablando no es de esperar a alguien.
Es, más bien, de esperar Nadia y a Nadie.
Repito: ¡nada y nadie!;
Es, en palabras vulgares, únicamente vivir:
¡Es esperar vivir y morir de una vez por todas!

24. 24
Poema XVI
Imposible escribir un poema
en tales condiciones;
a lo sumo diatribas
con débiles rasgos de confesión,
tal vez con suerte un resabio.
¿Ascensión de un arrebato
sin reportes? Algo debo hacer:
todavía queda mucho, mucho,
pero muchísimo pensamiento desgraciado
inclinándose hacia atrás
mientras cuelga de una
delgada línea en segura porfía,
empecinado en soltar el último dedo
para reanudar su marcha en busca
de sus regiones ignotas.
Te dije que era imposible…

25. 25
Poema XVII
Piensa en las palabras
dales el crédito
que merecen;
nunca cumplieron
su objetivo,
sólo capturaron el aburrimiento
de atravesarnos
con su titilar infatigable
saltando de un malentendido a otro
sin la menor muestra de remordimiento
por empecinarse en contaminar
las vertientes ocultas
que bifurcan el sí del no
la negación del asentimiento
el lo sé del creo saberlo.

26. 26
Poema XVIII
Ladrón que roba a ladrón…
Qué alguien nos diga
en dónde se oculta
la materia infame del alma
pues quiero imputarle
unos cuantos delitos
de grueso calibre
sin más castigo ejemplar
que no sea otro que apropiarme
de su armazón palpable
y así torturar hasta
machacar todas sus formas
hasta descubrir en su desnudez
el prontuario
de un criminal que insiste
en dilatar su impunidad
para gozar los privilegios alcanzados
por arte y gracia de su circulo de hierro.

27. 27
2. La imposible soledad
(soy quien la interrumpo)
«Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy»
Leopoldo María Panero

28. 28
Poema XIX
Mi cabeza es un saco
repleto de piedras
grises y rojas
afilándose
y reproduciéndose
en su intermitencia
sobre los bordes del pensamiento ávido
de extirpar su irrealidad,
en las esquinas y puntas
del no sé cómo
dónde
y cuándo
albergo un terreno pedregoso
engendrado por
un Dios-peñasco-fértil
que irrumpe
en medio del tiempo irrespirable
acontecido antes y después
del cambio de posición
exigido por cada noche
intranquilo
y angustiado
en la almohada
pétrea y febril
del insomnio.
No hay más que la soledad y yo; el resto lo compone la ausencia.

29. 29
Poema XX
Haber si me inspira un poco el silencio
y consigo brotar invicto
entre los mordiscos ocultos de la flor desojada
por la misma espina
que sorbe jadeante la entraña del fruto rojo
desgranado en la ciénaga.
Me comprometo a triplicar mis esfuerzos
por culminar de una vez por todas el ambicioso plan
de hundirme cada día más en la estepa
cuando la varilla amanse la raíz
y los charcos supuren cualquier maliciosa hemorragia
cuyo ágil escurrimiento
amenace el arribo del último alud.
Acompáñame a dar jirones perdidos en los arbustos,
mientras contemplas cómo decaen las estaciones
encima de la sólida extensión succionante.
Después recuérdame, porfavor, soltar tu mano
cuando retrocedas en el limite de nuestro final.

30. 30
Poema XXI
Vomitarse en los adentros
entre el fuero interno
y el yo, vomitar un caudal
indómito, incontrolable,
de incontables y sucesivos “no sé”
bailando con gracia
como vírgenes desinhibidas
por el alcohol, y que,
agitándose solitarios
por su consabido origen,
alejan de pudor a una posible
compañera, mientras prueban
de todo arrebatados
como cautivos recién liberados
del yugo opresor,
incluyendo el queso
sobre el filo de la trampa.
Mas luego, una vez
asumido cómo el gustito
quema las entrañas,
y familiarizado el paladar
para deglutir los escrúpulos,
una palabra como metralla,
una y otra palabra detrás
como la munición de apoyo.
Toda una artillería en pleno
para proteger o protegerse
de ese inofensivo “no sé”
que reclama inmediato amparo
tanto como sorbe el sudor
de nuestros miedos
desde el dorso protervo
que oculta la verdad.

31. 31
Poema XXII
Rogar por un pedazo de existencia
vaciado desde cualquier botella
que cumpla con adornar
tu soledad.

32. 32
Poema XXIII
Me gusta decir las cosas por despecho
y sólo a mis semejantes en estado de ausencia,
porque no soporto la compañía de los átomos
si en lugar de ellos puedo disponer plenamente
de una soledad embrionaria
rasguñado el vientre del hombre que soy.
Tómame por un loco, si gustas, sentado en bancos
de niebla, fumándome las costillas en cada
nueva posición, pero elijo soñar con una soledad tal
que desde la poesía emerja una voz indiferente,
colmada de su más profundo abismo, diciéndole a nadie:
“Siempre estuve contigo; ahora, ya puedes morir”.

33. 33
Poema XXIV
Un sentimiento
Hoy
aquí
ahora
surgiendo
ingresando al paroxismo
pasando entre estos segundos cómplices
que se deslizan a través de mí indolentes
después nada
apenas escrúpulos, atrición
de un pretérito pretexto
donde sentimos
lo que no es,
lo que yace ajeno.
Un ápice del mundo
contenido en pocas palabras
sobre el remanso
de la fugaz revelación
como si realmente
tuviese sentido
delatar intimidades admitiendo
sinceramente
que éstas no podrán hacerse cargo
más tarde
de algo
que ahora aparece
delineado en frases
fundidas en alguna piedra
resaltando firme sobre la corriente.
Porque con la memoria manca
intentamos cojear un día
por la pierna izquierda
y al otro por la derecha,
desplegando los malabares
más insólitos
con piernas disfrazadas,
sin poder muchas veces golpear

34. 34
dentro del tiempo estimado
la pierna que debiera trastabillar…
(Prueba de todo lo que digo
es pensar y sentir un poema
y finalmente expulsar otro).

35. 35
Poema XXV
Expulsar estelas de humo por las fosas nasales
hacinándose en los bronquios
para enseguida abortar en retazos por la boca,
en pose monótona, como un animal inquieto,
prevenido de su muerte al final de la colilla.
La punta tropieza entre mis dedos
anunciando que ha cesado este placer transitorio
y comienza otra vez la condenación renovada.
Un firmamento de nubes acaba difuminado
por el tedio impaciente
y la butaca apolillada se despedaza rehusando
el hastío de contemplar la transparencia
de un cuerpo desmadejado por su irritante obsesión
de alcanzar los fragmentos de un aire viciado.

36. 36
Poema XXVI
23: 58
o apenas en la transición de la media noche;
supongo que lo adecuado sería no olvidar tan pronto
cuándo mierda irrumpí sobre el único gran instante
-o éste irrumpió en mí, vaya a saber uno-,
en donde las vidas concesionan una por una
sus posturas noctámbulas
en colusión intencional a partir del primer sorbo.
No sé cuándo entre y no sé cuándo me iré,
igual que todos aquí. Es cierto, lo olvidé.
Pero ya descubrí cómo hay que actuar:
no enterarme sobre nada ocurrido fuera de la puerta de salida
y el muro que separa un baño pestilente de otro decorado.
Ya es la hora de asumirlo,
así como un borracho arrinconado
sufre una vez más su patético arranque de honestidad
de cara al extraño que le sirva de testigo:
“Sí, aquí es donde buscamos –huellas por sobre todo–
y después del noveno o décimo sorbo,
también buscamos;
luego, sólo buscamos –no más huellas–
buscamos despistar por un rato
los resabios del tiempo
para neutralizar su triste e insoportable imprudencia.
A fin de cuentas, al entrar, aun sobrios de nada, sobre todo buscamos,
y al salir, ebrios de todo, sobre todo olvidamos.
Nadie me dice ahora que estamos bien;
acomodo mi cuerpo para recuperar la sensación,
cualquiera sea ésta,
que se haya amotinado en el baño de más atrás (al fondo, al abismo).
Todos sabemos que las sonrisas quedaron adulteradas,
y que se está acabando el tiempo, llevándome consigo…
4 a.m.
Todos bailan en sus limbos;

37. 37
bamboleos se entrecruzan
ignorando cuándo se perdió el ritmo.
¿Alguien sabrá aquí si yo sé dónde está él?
Murmura disimuladamente el descuido en que caímos todos:
sí, eso era, esta cerveza ya entibiándose,
un vaso servido, tabaco, libreta y lápiz bajo la mesa,
conciencia perturbada, qué sé yo,
cuando procuro con esto beber menos y escribir más…
…buscando.

38. 38
Poema XXVII
Si no escribo nada ahora, me voy a matar;
y si, por el contrario, logro doblarle
la mano al destino, también (es igual)
Si llego a la perfección
de ésta o aquella palabra,
si consigo penetrar con todas ellas
el centro de la vida
me mataré de todas formas,
porque no habrá nada que pueda
hacerme creer que apenas
he revelado los albores
de un laberinto irresoluble
y que, por lo tanto, me encuentro
impedido, en vida,
de alcanzar siquiera la orilla
del océano que protege sus entradas (¿o salidas?)

39. 39
Poema XXVIII
Las yemas no consignan la angustia purificada
por las capas de apremio que
intuyendo del suicidio la única palabra justificada
optan por abarcar cualquier aliento comprimido
para solicitar una explicación al declive.

40. 40
Poema XXIX
Qué solo se está siempre
vagando por la madrugada dispuesta
para que los remordimientos
vayan a parar directo al hígado.
Y pensar que siempre nos encontramos
bajo sus enmarañados velos
cuando mis palabras
producen tu ausente compañía.
Seguramente esto debe ocurrir
porque si no te tuviera
nunca más me tendría.

41. 41
Poema XXX
Tantos anhelos de morir
solamente hurtados…
Tanto pesar cosmogónico
viviendo a expensas de los principios
inalterables en la mitad del último segundo
que acompaña el suicidio, lo digo
una vez más, de otros…

42. 42
Poema XXXI
La honestidad no cabe en la sonrisa
un arrebato resulta inservible a tus propios ojos callados
pero atentos y ansiosos de contemplar la caída
del vomito sobre unos cuantos papeles en blanco.
Es una vergüenza prohibir y contraer una mueca
de desagrado ante el gusto tiznado en la boca,
amargo gusto de entintar las comisuras, llevado
como un peso durante días, un desliz publico
que buscas difuminar mediante los acontecimientos
que sirven de sutura y escarcha.
Mañana será otro año, y pasado otra década
y la variedad decomisada de índices
no encontrará un motivo para apuntar.
Cerrados, tímidos, cobardes y pusilánimes
con la punta recogida, sin uñas, sin tinta que rescatar
en el aire, les atemorizará su nueva presa.
Un cenicero hecho fosa común, cuatro vasos de vino,
la soledad que entra como un zapato en la piedra
y tu dedo buscando otra vez reavivar sus años de esplendor.

43. 43
Poema XXXII
DESHOJAR LAS PLUMAS EQUIVOCADAS
I
Adivina cuál es el último salto al vacío de los treiles
cuando reproduce su canto un eco tras el horizonte:
es el miedo de ser un abismo arrancado del pecho
porque a la muerte se le ha ocurrido suicidarse conmigo dentro.
Un llanto agazapado –para ser exacto,
apenas gotas de agua salada u oropel–
brota del tiempo y apunta en dirección al cielo arrebolado,
destinado a fracasar
en la orilla de los impulsos
en la vulgar sencillez de la emoción caducada,
envaneciéndose
por imitar una vaga canción del ocaso,
un destello inalcanzable para lo que llamamos esencia
un breve sonido de lo inherente, tan breve que ya pasó…
II
Consabido es que mientras te quedas
escuchando los latidos de las aves
una falsa sensación se apodera de sus corazones
para venir a reflejarse en tu mirada, la cual, contemplando
su vuelo, cree saber todo lo necesario para recibir la pregunta inicial.
¡Sabios vapores de la muerte
que ascienden desde el cielo, hagan de la tristeza
un sentimiento extinguido, una alianza fracasada
una terminología ilegible
y, finalmente, una censura imperativa!
No somos la verdad porque aquella palabra
comienza con M y termina con A.
La culpa es un exceso de llanto
proporcionalmente directo a la escasez de lágrimas.

44. 44
Poema XXXIII
…Y te quedas solo
mirándote desde el punto
en el cual yace fija tu mirada.
Esperas de la voz una mirada
que escuche tu respiración
sienta la ubicación de tu presencia
y pueda señalarte
mientras te rodea
con la ausencia de estos ojos encajados en ti.
Exhalar el tiempo sine díe.
La dilación rellena el aire
y desinflama en cada pulmón
la presencia de un ojo
dispuesto a reconocer su llanto
en la respiración.
Dueles tú, compañía. Solo, lo sé.
Tanto sigilo en la brisa destinado, en perfecto
disimilo, para encontrar
de cualquier careta de la soledad
un eco predecible en su voz dilatada
por el sonido de una hoja replegándose
en cuanto se ahoga la respuesta del mar.
Pero luego, una vez disponible caído en la tierra,
un cuerpo etéreo gira día y noche
en torno a su inercia,
y fatigado por la voces que lo consumen
anuncia el triunfo de su amistad,
disoluble,
con sí mismo

45. 45
con el cielo
el espacio
lo real
el amor
su dolor
nadie
Nada.

46. 46
3. El aliento insensible
–Ya que he de morir
mejor hacerlo solo
que mal acompañado–
susurró el poeta
antes de liberarse
definitivamente del peso
de su existencia.
Lo suyo fue un suicidio
en legítima defensa.
Joaquín Piqueras

47. 47
Poema XXXIV
Y no sé dónde iré a parar con un cuerpo
disipado al infortunio sobre un circulo
despojado de cualquier nombre;
tal vez alguna distancia me lo indique
cuando irrumpa el tajo hundido que todo lo atrae
y sea erradicado de su inútil agitación ambulante.
La principal y única señal para entonces
será que no exista señal alguna.
Bastaría una razón para reconocer que la vida es un completo error: estar en esencia
incapacitados para evitar un próximo suicidio.

48. 48
Poema XXXV
Un hombre reordena sus escombros
para volver a tirarlos al piso.
Luego recoge el resto.
Defiende a regañadientes su próxima labor
consistente en orientar todos sus esfuerzos
por resbalar con los pilares derruidos
que otrora confundió con el subsuelo intacto.
Ya disminuido, ruega del polvo una tregua.
Luego, con las manos agrietadas
resecas
magulladas,
cae en la cuenta interminable
de un empeño infructuoso;
entonces desecho al contemplar un páramo inacabable
decide reubicarse en las últimas cavidades libres
presentadas por la superficie
y
ser
ruina.

49. 49
Poema XXXVI
A veces sólo recuerdo que voy a morir,
sólo eso, y sonrío como una chiquilla virgen
a quien le seduce traspasar lo prohibido.
Otras cuantas me encuentro hecho un cadáver
que dibuja en mi rostro muecas
de solapado temor, fingiendo lucir impávido.
Y todas las tardes cierran las ventanas,
como quien cella los días, para comprender
lo necesario que es morir cuando menos lo esperas.

50. 50
Poema XXXVII
Estaría muerto de no ser por la muerte,
el labio inferior que suavemente estiras
y muerdes, la baba que recorre
su extensión tullida y deforme, para
conciliar los espasmos, confiriéndole sentido
a un pedazo de carne apática. Estaría muerto,
corrijo, de no ser por mi amor a la muerte.

51. 51
Poema XXXVIII
Tengo pensado vivir después de la muerte
puesto que la auténtica vida es anterior a la vida
y para diferenciarse de éstas es que antes del desenlace
sólo dilata un cadáver pestilente con profundas llagas.
En hileras veré cómo una seguidilla de vitrinas
se esfuerza mediante codazos y adelantamientos
por dejar finalmente atrás la respiración
que yace fugitiva de la oscuridad primigenia.
Mientras tanto lloraré, lloraré como un perro criado en la calle,
portando mis parásitos abrigados de un pelaje corroído de sí
en cuyas pieles la sangre causada por las uñas imitará,
ya reseca, el manantial que nos avizora un paraíso ignoto.
Así, ingresando en silencio, para disipar las dudas,
la existencia me abrirá sus puertas para consagrar
mi sigilo con la mortaja del otro encuentro, el cual impío,
revelará decepcionado no sólo ausencia de vida, sino más muerte.

52. 52
Poema XXXIX
Ya está hombre,
se suicidó, no hay
nada más que
podamos hacer.
Supongo que nuestras
peroratas hallarán después
una explicación legítima
porque al cadáver
–todos deben saberlo–
le queda estrictamente prohibido
emitir intervenciones
respecto del porvenir
de su pestífera inercia.
Quedan proscritas, además,
todas las declaraciones
solicitadas por el ulular
de su cabeza machacada sobre el pavimento
y las acotaciones impertinentes
esbozándose
entre quién sabe qué lagrimas vertidas.
Ni los ecos
del transeúnte pálido
estremecido por el prorrumpir
del salto
merecen atención alguna.
Saca de tu mente la irrupción
de la suya está vez y para siempre
apagada,
ningún alarido insonoro
vendrá presumiéndose
como antecedente confiable.
No hay pistas, convéncete ya, ni
secretos transferibles
por medio del silencio
que gobierna al espíritu;
sólo nos queda decir:
que pase otro suicidio más
que no podrá evitarse.

53. 53
Poema XL
Es preciso notificar, adelantarse:
requerimos más excusas para morir
más pretextos para colgar del gatillo
y presentar, con nuevas manos, el cráneo al río.
Sería óptimo decretar un día nacional del suicidio
un remedio celebrado sólo por 24 horas –es suficiente
para aliviar a todos los desesperados del mundo
y los que en un mañana próximo desesperarán.
Es que los hombres son, por lo habitual,
inclinados a obedecer y respetar la tradición
aunque hayan ido olvidando, en este caso,
que la única tradición esencial es morir.

54. 54
Poema XLI
Lo único valioso de matarse
es dejar tras de sí
un testamento del olvido.
El respaldo de la cama
aún se acomoda
los pensamientos atrapados en la almohada
y en la repisa una mosca desaseada
repasa sus líneas
para cuando deba consolar
la imagen indiferente de la vida
ante su mayor desarraigo.
Tomate tu tiempo –le aconsejará–,
pues no queda nada
para que más de alguno
vuelva arrepentido a tus brazos.

55. 55
Poema XLII
¿Por qué una vez descrito el vacío
–aceptando su indefinible vaguedad–,
no me lanzo sin más reparos a él?

56. 56
Poema XLIII
–¿Qué entiende ud. por vida?
–«Un punto en medio de la Nada.»
(escurridizo)
–¿Y qué entiendes por muerte?
–«El mismo punto incapaz de volver a ser advertido
por exagerar su condición de mocoso inquieto
en un terrero
exento de barreras divisorias
e ilimitado en su
fini-
tud.»

57. 57
4. El amor huele a engaño; pero quiero
pensar, feliz por un segundo, que no (sí,
solamente estás vivo…)
A P. R.
«Este movimiento sin recuerdo nos acerca,
y somos felices de estar aquí, los dos,
y es igual si callamos. Podemos besarnos.
Somos jóvenes. No sentimos piedad
por los silencios pasados; de otros son
los miedos que nos distraen de los nuestros.
Bajamos por la avenida y a cada árbol
de espesa sombra tenemos frío,
y vamos de frío en frío, sin pensar.»
Gabriel Ferrater

58. 58
Poema XLIV
Sé muy bien que la lengua
yace reseca como yo
de besar apenas la memoria inestable
y estucar de quimeras sus comisuras.
Podrías robarte mejores secretos
pues ya no es un misterio llorar
a través de la pesada noche.
Mejor apagas la luz del escaparate
cuando se te ocurra sollozar;
no conmuevas a la nueva Femme Fatale
con los vendavales de julio
ni distraigas su mirada
con sus raíces apareándose sobre la doble
vitrina polarizada. Mañana
recoges tu finiquito
y desapareces de aquí.
Tus palabras, al final, se las llevó el viento. ¿Conseguiré partir con la primera brisa para
comprobar si las mías aún coinciden con las que tú dejaste perdidas tras la inercia de las
hojas?

59. 59
Poema XLV
Odio a los hombres y las mujeres
odio lo que vale y no la pena,
odio éste y el otro mundo;
en suma, “Odio esto y lo otro”
como lo seguirá siendo volver a elegir:
la vida o la muerte, ¡decide!
Odio las dos caras de la moneda,
y justo al centro de ellas, mediando,
la tuya, ¡sobre todo la tuya!
apareciendo suspendida en el aire
mientras bamboleas entre tantos
“giros”.

60. 60
Poema XLVI
Me olvidaría hasta de ti
si no me dejases consentir más tu partida,
sacrificando inclusive
otros cuerpos
para hacerte compañía.

61. 61
Poema XLVII
Escucha como yo; s
el fragor de la vida
c
u
e
l
a
p
o
r
u
n
e
n
t
r
e
s
i
j
o
d
e
t
u
b
o
c
apenas emites la primera frase.
Mañana yo quedaré sordo
y
tú muda.

62. 62
Poema XLVIII
Inundado por esta perra tristeza
de no alcanzar a sufrir una sola verdad
te disparo cuatro balazos
cada uno directo al centro del espacio
entre mi cuerpo y el tuyo.
Luego me salpicas de tu sangre
para devolverte la vida dibujada
en cada bala desde la V hasta la A
y decido por ambos cumplir nuestro pacto
quedándote por fin con mi muerte.

63. 63
XLIX
¿Palabras? ¿Qué palabras?
Debería cortarte la lengua
y lanzarla directo a lo profundo de mi boca,
dejándola enredada en mi saliva
para emitir yo la próxima oración,
siempre.
Así ojala tu sola mirada
adquiriese la costumbre de hablar
por ambos
mientras descifro porqué cuando enmudeces
el silencio depositado resulta ser lo único
hundido tras mi lengua,
atragantado
con los fluidos de un verbo debutante
y custodiado para suspender su estreno,
convirtiéndose, después de todo,
en la última palabra,
siempre.

64. 64
Poema L
Abro
al azar
el primer y último libro
exiliado
en algún mueble de madera
y barnizado
con
el
polvo de mi recuerdo.
Su página inicial
inaugura
el portentoso
contenido
donde
se alienta mi peligrosa atención;
las palabras
allí
inscritas
en lápiz pasta azul
superan mi estupor
y
encorvan mi cerebro
aunque
para
otros
surjan deslucidas
e ilegibles.
Estuve muerto, sobre la cama,
por
algo
parecido
a un momento,
o
por los minutos

65. 65
que
hubo
de
tomarme
leer su batacazo
luego de leer…,
bueno, sólo leer,
mientras trato,
ahora mismo,
de
alcanzar
en la memoria
la figura imprecisa
de
una
imagen cónica
cayendo
precipitadamente
sobre nada
y arrastrando
con mi dolor
embetunado
la punta
de tus labios.

66. 66
Poema LI
No, no vayan a Temuco; Temuco es triste, desolador
sobrecogedoramente deleznable. No, no paseen
por El Rodoviario, allí sólo deambulan espíritus desahuciados
que buscan inconsolables en el piso un amor
desfigurado por una maquina repartidora
de sueños truncados en el andén 2
(Aquél es un Terminal sólo porque allí “se termina todo”)
No, se los digo en serio, no pisen Temuco
porque en este lugar, todo el año, no sólo te llueve desde el cielo,
también puedes acopiar recuerdos desaguados
por un beso humedecido con tu propia sangre estancada.
No, no caminen por Av. Alemania, quedan advertidos,
si no desean caer desplomados por una estocada
directo al corazón de sus calles vaciadas
que les propinará cualquier día un fantasma carmesí
con residencia en Temuco, formado de estelas
preparadas para escindir cuerpos desabrigados
por estar compuestos de carne impalpable en medio de meandros intrincados.
Y por último, porfavor, no entren a ese maldito Portal Temuco,
ahí sólo se recogen desde el piso lustrado las miradas infames
que se entrecruzan con aquellos desconocidos
caminando, a 5 cmts. del piso, de la mano por su cuerda floja,
en cuya primera caída directo al vacío se quedó resonado, hoy,
–porque en Temuco sólo puedes venir a amar el dolor de caer–
finalmente muerto de ser un cadáver por debajo de mil kilómetros de la vida,
esta iterativa exhortación: ¡NO, NO VAYAN A TEMUCO!

67. 67
Poema LII
Anoche, entre el receso
concedido por el insomnio
cuando no pude lograr convencerlo
de abdicar, encontré tu jabón
en mi baño.
Apareció en el mismo lugar
en donde debía estar uno
que hace varios días
trajeron para esperarte.
Quise desinfectar con él –lavar al menos
unas cuantas heridas
que aún me siguen sangrando
con la misma profusión
ostentada en sus estrenos.
Fue inútil. Debí preverlo;
apenas el alcohol más fuerte
ha conseguido exiguos resultados.
La suciedad sólo se limpia con tierra.
Me atreví sin embargo a un plan B.
Llevándome las manos
a la cara, en mi nariz, busqué arrancarte
de tu inalcanzable sueño
para que vinieses a retirarlo.
Tal vez tu presencia
avive sus propiedades
higiénicas. Aun así no me molestaré
en pedirte que lavemos juntos
la peor de las heridas,
aunque sea ésta compartida.
Sé muy bien que de proponerlo
el aroma de mis manos se disiparía,
cambiarían la toalla por una seca
y tú abrirías tus ojos bien lejos de aquí,

68. 68
partiendo luego directo
hacia el tercer baño
para quitarte el peso de la noche
con tu inamovible jabón de siempre.

69. 69
LIII
Que la vida no tiene sentido,
¡eso ya lo sé!
Que tu entrepierna
es el umbral de un jardín
adornado de suave lavanda calada,
eso… creo que lo supe.

70. 70
Poema LIX
Las mujeres son para vomitarse
con la ayuda de dos dedos ajenos,
dedos rotundos
delgados
largos,
capaces de encauzar
el llanto de un hombre desahuciado
por un amor ausente en sus entrañas.
La garganta yace inflamada
a causa de los forzados intentos
de evacuar el primer
mechón de cabello limpio y perfumado;
y la sangre, desperdigada
sobre un pañuelo sepultado,
oficia las señales inexpugnables
de aquel cuerpo inalcanzable en la nausea.
El amor es una vergüenza,
de otra forma no habría explicación
para solicitar limosnas
e inclinar el íngrimo pudor de nuestro cuello
ante los pies de cada prójimo
que nos ofrezca sus bríos
para extirpar
los sollozos alojados
detrás de cada torpe palabra
esbozándose en esta barra ensangrentada
por habérsete derramado tu séptimo vaso.
Nunca caerá el amor desde aquella delgada tela
que cuelga de tu boca
y divide el arrepentimiento consciente
del
a-rre-pen-ti-mien-to.

71. 71
Poema LV
En el camino hay una sombra diminuta
equivalente a la huella
de una herida abierta en la boca.
Como una pila negra
surge hambrienta de sus desechos
y en la sonrisa intransferible que produce
–elemento in-auscultado, huidizo del diagnostico–
se contagia del fervor requerido
para indefinir su limite aéreo.
El amor no sabe muy bien –pero ¡qué sabe el amor!–
si declararse culpable
por dirigir este acopio negativo
y devolver cuanto antes
su cuerpo maltrecho
a la fosa séptica
en donde pueda suplantar
la ingrata función de unos clavos
para sellar con tierra seca de tus bolsillos
un intimo y contumaz fracaso.

72. 72
5. Poemas que ya no quise
“ordenar”
Sólo son tuyas –de verdad– la memoria y la muerte,
la memoria que borra y desfigura
y la sombra de la muerte que aguarda.
Sólo fantasmales recuerdos y la nada
se reparten tu herencia sin destino.
Después de sucios tratos y mentiras,
de gestos a destiempo y de palabras
-irreales palabras ilusorias-,
sólo un testamento de ceniza
que el viento mueve, esparce y desordena.
Juan Luis Panero

73. 73
Al final, bien al final, da lo mismo si puedes o no
vivir al día siguiente, da igual
si es felicidad o tristeza lo que te espera;
si una sensación aborta, parecerá inútil
reavivar su recuerdo un día después.
Todo este sufrimiento en vilo no se detendrá nunca
ni tampoco detendrás a nadie para que así lo aprecie.
Ya es demasiado tiempo indeleble
sosteniendo los parpados a punto de ceder.
Un solo día expectante basta para terminar
con los últimos residuos de ingenua esperanza
rasguñando el fondo de la botella vacía.
Y el nacimiento no soluciona mucho; todo
lo contrario, permite descubrir
cómo la inminencia promueve los itinerarios
que conducen a un paulatino desahucio.
Me duele toda el alma, cuanto voy siendo ahora, apenas respirado este medio minuto.

74. 74
He sido engañado por mí mismo
¡me he creído existente!
El primer paso al salir de la cama
nuevamente vino a satisfacer mi ingenuidad.
Ahora divago mientras meo
para no ser alcanzado por las lagañas.
Estoy comiendo y bebiendo
algo que presuntamente quiere nutrirme
mientras el cuerpo sólo recibe gárgolas
que lo ocupan como asentamiento.
Me visto con andrajos públicos
y luego constato, solo y aliviado, que estoy bien
pero bien muerto
bajo este sol erigido como amante del tiempo.

75. 75
Supongamos que el problema sea
beber cerveza en exceso
creyendo luego llorarla por la verga.
Esto sólo le hace un favor
a los riñones pertrechos de orina
y, si nos queda suerte, al tiempo homicida del instante
en la impresión de movimiento dispuesto para, por ejemplo,
la taza del baño. Lo demás que se hunda
en las alcantarillas, conmigo dentro.

76. 76
Los cuentos infantiles son obra del infinito,
ingresan dentro, en la ilusión digerible.
La vida, escritura arrugada sin final feliz,
desciende y asciende por nuestra culpa
o, siendo exacto, la delinea tu lápiz labial;
la sangre nos reserva un corazón jadeante
por ser la fosa común acopiada en la historia.
Termina con el festival de antaño
porque se torna presente y quiero mear.
Al fin, ¡mi cuerpo no es algo que producen mis ojos!

77. 77
Cuánto envidio a los poetas,
vociferan tan bien la palabra inadecuada de mal-aliento;
la que, sin embargo, se pronuncia dotada de vida
-¡de tanta vida!,
una palabra que en la cohesión idónea de mis labios en los tuyos
puede llegar a ser insoportablemente viva porque se torna
acuciosa e indefectible
cuando surgida siempre del clímax ahogado por el aire espeso
atiborra una habitación estrecha y larguirucha
que nos husmea para descifrar por qué un ósculo no es capaz de hablar.
Odio cuando me susurra: «tú sólo
eres un hombre
y no sabes escribirte»
Mas yo terco le contesto
evadiéndome a modo de digresión:
«¡no quiero nada, ni siquiera de ti!»
Siento –lo asumo– como un negro rencor
y a la vez un deseo inasible me corroe por completo.
Y todo por culpa de su celebrada facilidad de atrapar las palabras
como si fueran balas percutadas en la oscuridad,
cuyas direcciones confluyen en sus fúlgidas quimeras;
En cambio yo, entregado a un mutismo insolente,
reposo sosegado para despertar diluido
en la repugnancia de haber olvidado las mías.
¡Es que el mérito faltante lo poseen ellos!
Encima de todo no hay evolución, por el contrario,
se recogen las mentiras; antes comienzan
por cobrar su parte mayoritaria en el reverso del contrato.
A fin de cuentas lo merezco, porque no me salen las balas:
tiro y tiro del gatillo y parecen haberse amotinado
en la mitad del cañón. No sé manipular armas.

78. 78
Aviso de utilidad publica
Insufrible, locuaz y escaso poeta desposeído
busca con urgencia
palabras que consigan acoplarse
sin forzamientos
para desnudar una por una
todas las paradojas dolientes del ser
y explicar porqué el silencio entona plegarias
desde que fue concebido.
Si la convocatoria resulta todo un éxito
también podría intentar desfigurar las constelaciones
que avistan impávidas cómo se ciernen
por completo sobre hombres
desesperados.
Interesadas(os)
favor de comunicarse “entrelíneas”
después de medianoche
cuando interviene la mordaza
de la inquietud y la hoguera.

79. 79
Para ser poeta –o al menos morir en música–
es aconsejable
no esperar que ésta
pueda solazar.
Para ser poeta
y más encima todavía
ser leído por algo que no seas tú,
ósea, permitir que una búsqueda pretensiosa
intente ir más allá, donde sólo hay Nada
es preciso barajar
la opción del suicidio
cuando se marchiten los jardines del mundo
alguna vez –no sabes cuándo– decorados por tu vida.
Ahora, como tercera elección, si franqueas la valla
pero rehúsas dar el cuarto paso,
–que no es el siguiente–
en tanto así puedas vagar
discutiendo con la sombra que fatiga tu espalda,
ten contabilizadas las contusiones programadas
las magulladuras, discapacidades
y marcas indelebles,
como herencia de un beso incompleto
concedido por la muerte.
Pero lo más importante es que, de preferencia,
si no sólo anhelas ser poeta
sino que realmente mereces serlo
es necesario fenecer
involucrado en un confuso y sombrío incidente
ocasionado por ti
e indescifrable en tus poemas vueltos ceniza.

80. 80
Tragar el mundo
y morir atorado.
Soñar con un beso
y despertar derrostrado.
Matar por más tiempo
y amanecer suicidado.
En suma, ver pasar los años
a través del vaso mugriento
y manoseado
que acabas de soltar
para dejarlo vacío
sobre una mesa torcida
que sostiene los segundos
que has empleado
buscando la saciedad
desvanecida hacia el fondo
de una bocanada de aire.
En detalle, no hay nadie
aquí sentado capaz
de traducir el mensaje
soporífero que portas
dentro tuyo
salvo una respuesta
brotando del lagrimal
que no logra ser envuelto
por un montón
de vidrio despedazado.
Concluyendo, muero de sed.
* * *