Policias-y-Circunstancias

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Ya había terminado de escribir las páginas que siguen cuando tuve el gran placer de conocer a un
Inspector Mayor ya retirado, que vivió sus años de servicio desde el año 1966 hasta algunos después de
los tiempos de la Polibanda. Con más de treinta años en Investigaciones digo yo que …”alguna cosita
sabe este cristiano” pero lo que mas me asombró de él fue su trato cordial y humano. Cuando llamé a
varios conocidos y amigos y les pregunté sobre este señor, me dijeron para mi asombro que no
disimulaba en nada y que realmente era así. Luego recordé que en varios pasajes fui muy duro con los
oficiales y que después de todo…no todos son iguales, pero no voy a retractarme de nada de lo que sigue
en las páginas siguientes, solamente que recuerdo con respeto a este señor y tantos otros oficiales como
mis últimos jefes en el Cuerpo de Radio Patrulla que dieron ejemplos de disciplina pero a la vez de
humanidad. Aun así, pueden haber personas que se sientan heridas por algunos de mis comentarios…si
es así…lo lamento, pero una profesora cuyo nombre no recuerdo me dijo una vez “al que le queda el
saco que se lo ponga” y comprendí inmediatamente que solo nos molesta con lo que nos identificamos.
Aquellos defectos que no queremos reconocer pero que se encuentran en lo profundo de nuestro ser.
Hechas tales aclaraciones…quod scripsi, scripsi.

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“In forma dunque di candida rosa
Mi si mostrava la milizia santa,
Che nel suo sangue Cristo fece sposa”
Dante Alighieri
EXORDIO
Una tarde de esas, abrí los ojos y me di cuenta que me encontraba uniformado.
Zapatos negros bien lustrados, pantalón impecable con su correspondiente vira azul,
cinturón negro de no recuerdo que marca, correaje tipo militar, esposas y el 357
Magnum en la cintura, reluciente, orgulloso. La camisa, arrogante se mostraba a las
últimas lumbres de aquel día, dos líneas paralelas milimétricamente ascendían desde la
cadera hasta los bolsillos, allí se tomaban una pausa y continuaban luego hasta los
trapecios. La corbata se ponía difícil allí donde se hacia el nudo, que queda al lado del
otro nudo de la otra garganta. La gorra no, la gorra estaba dentro del móvil, porque
siempre aseveré que al espejo le gustaba verme mejor bien peinado que con gorra.
Abrí los ojos y me di cuenta que estaba en “la Policía”. Por un instante quise
recordar algo de mi infancia tal vez, los primeros pasos, la escuela, el liceo, los
compañeros, las primeras novias, el cigarrillo fumado a escondidas de mi madre, la
cara desagradable al sentir los taninos del primer vaso de vino que por curiosidad
probaba a espaldas de mi tío que en un descuido había salido hasta la vereda a ver no
se que cosa.
Recordé por un instante, y por un instante desperté, en aquel instante en donde
se produce el crepúsculo; allí donde el orto lanza su última carcajada y su primer
bostezo, y miré mis manos y sentí un dejo de tristeza, mire a mi compañero, con los ojos
perdidos en el horizonte, con la mirada aún mas allá de todo lo conocido, creo que con
la mirada hacia dentro; y también sentí tristeza, esa tristeza que nadie nota en los ojos
de un Policía.
Y como podré hablar de esa tristeza si no hablo de mi mismo. Acaso, hoy en día,
quien mas que un policía puede conocer lo que es tomar un mate y fumar un cigarrillo

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frente a la tristeza, a la soledad, caminar algunas cuadras en silencio con la rabia,
acostarse con la pena y a las dos horas vestirse con el traje de la Muerte. Muerte que no
es para otro, sino que es muerte para sí mismo. Si nacer es comenzar a morir, sin lugar
a dudas que ponerse ese uniforme es como ponerse un “acta” de defunción en el lomo.
Una boleta en el dedo gordo del pie acompañada de un recibo de sueldo. Pero esto es lo
de menos, porque si hay para contar, es de lo de más. De la pesada cruz que llevan cada
uno de esos hombres que “llevan” ese uniforme. Pero antes de comenzar sea lo que sea
esto que estoy comenzando, dejo en claro que no es bajo ninguna circunstancia, un
apólogo del Policía, ni algún tipo de reivindicación sindical, tampoco es una vendetta
contra persona alguna, simplemente es una perspectiva. Una más de las tantas,
una…que se anima a hablar.
Marzo 4 del 2008.
Ya hace algo así como dos años que vengo trabajando 6 horas de Lunes a
Viernes…Sábados o Domingos son 8 horas, pero no me quejo. Luego de haber pasado
algunos años adentro del uniforme, levantándome a las 0400 de la mañana para
tomarme el ómnibus 0420 en Rafael y Venecia, bajarme en Luis Alberto y San Martín
– si me despertaba- y de ahí un 181 al “Paso” para llegar 0530 a la presentación del
Turno para salir a la calle, para retornar a casa a las 0030. Pero estoy tan saturado de
tanta inmundicia y mediocridad en la Policía que ye me tienen harto….el Oficial que
ordena sin saber por que ordena y el subalterno acatando sin saber porque acata…el
otro Oficial que dice que toalla lleva hache (h)…y mi diccionario que se quiere hacer el
haraquiri…un sindicato que quiere, pretende pero no puede, muchas voces hablando
desde las sombras…desconformes…mal comidos, mal dormidos, con el automático
encendido, haciendo y repitiendo lo mismo…y yo que de vez en cuando pretendo
hablarle a algún otro que se sienta a descansar al lado de la silla de mi escritorio, hasta
que me doy cuenta que por mas que hablo no me escuchan, no me entienden, ni me
perciben…porque el cansancio hizo lo mejor, porque la rutina hizo algún resto y
porque aunque todo está mal, los ojos no quieren ver y los rostros miran para atrás.

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Dijo Shakespeare que “Morir es dormir…y tal vez soñar”, y sin lugar a dudas
vivir es soñar de todas formas, porque no he conocido el hombre despierto, o el
Superhombre de Nietzsche. Por eso desde aquí en más trataré sencillamente de describir
la paradoja del Policía. Paradoja que tiene origen en su vida misma. Hay que destruir
para ser creador dijo Zaratustra, y por eso hay que vivirlo para contarlo, y luego, saber
contarlo, sin agregarle un punto y una coma mas de lo vivido, o de lo soñado.

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La cuestión
“Ser o no ser” (¿Policía, Maestro o Médico habrá pensado Hamlet?)Esa es la
cuestión; y yo no puedo bajo ninguna circunstancia aseverar que yo quise ser Policía.
Pero tal vez, por divinas razones desconocidas, tal vez por la mano del tallador
Cortaziano inconcebible, la vida así lo quiso, o habrá sido el tan mentado destino.
Pero lo cierto es que me equivoqué, y ese error propio de cualquier “ser
humano”, que es igual a “ser idiota”, me llevó por los caminos de la vida, y luego por
los caminos de la noche y casi me lleva a que me transformara en un vampiro (sin
alusiones a Baudelaire y Lautreamont). Hasta que abdiqué todas mis esperanzas de
sacarme un 5 de Oro (que nunca jugaba) y le dije finalmente a mi viejo que iba a llenar
los formularios para ingresar en “la Policía”, y así fue. En un par de meses ya había
llenado todas las solicitudes y había pasado con éxito todas las pruebas físicas,
sicológicas y “culturales”. Luego el llamado y el día de la presentación en la escuela de
Policía Departamental.
Ocho de la mañana, bien vestidito, como un gentleman Uruguayo, allí al lado de
todos los que habíamos pasado las pruebas, y los que no las pasaron…también.
Recuerdo a un petisito que de entrada no había llegado a la altura mínima permitida.
Luego a otro que un poco más y en el dibujo que le pidió la sicóloga, casi hace ruborizar
a Maximiliano Robespierre; y algún otro que no alcanzaba a correr los cien metros en
tres meses, pero no importaba, porque como dice la Constitución “todos somos
iguales…”.
Pero sinceramente no me voy a extender en lo que fueron seis mese ciertamente
fatídicos, pero que si me ayudaron, al igual que el régimen impuesto por el Comisario
Sánchez Paleo, a ir haciendo boca con lo que nos esperaba fuera. No precisamente
porque Montevideo fuera salvaje -que ciertamente lo es- sino porque el régimen es
salvaje, porque la Ley es salvaje, porque la Ley Orgánica Policial aun mas y el
Reglamento General de Disciplina…pero si, es cierto, el himno lo dice…”sabremos
cumplir”.

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“As I was walking among the fires of hell,
delighted with the enjoyments of Genius,
wich to Angels look like torments and insanity,
I collect some their Proverbs…”
William Blake
……
Así fue como fui a parar al Cuerpo de Radio Patrulla. Allí terminé y comencé.
Como todo Policía nuevo que llega, comencé saliendo a la calle en un móvil con
otro Policía que era sin lugar a dudas experiente. Aunque con el pasar del tiempo y de
algunos años, me di cuenta que “años” no es sinónimo de experiencia y aprendizaje, y
que muchos son los que no aprenden dada de esta profesión que da tanta oportunidades
da aprender; y de ser; de ser abogado, escribano, médico, boxeador, maestro, niñero,
partero y tantas cosas mas. Aunque también muchos fueron las veces en que pensé en
las fortunas que hubieran dado muchos filósofos para estar en este lado de la vida, que
es tan cruel e injusta. Por eso, porque es la vida misma, sin telenovelas, donde casi
todos los finales son tristes, donde los protagonistas tienen vidas comunes, rutinarias, a
contra reloj, con maratónicas jornadas de 18 horas, sin descansos, sin vacaciones, sin
prácticamente nada.
Pero tuve suerte, o tuve algún númen encargado de cuidarme las espaldas.
Porque siempre ligué buenos compañeros. El primero de todos Luisito M. Gordito de
cara redonda, fumaba como desesperado, y por mucho tiempo me agarré sus manías:
será también que cuando uno es nuevito no sabe que hacer y busca un punto de
referencia. Entonces es cuestión de liga, si señor, porque si te toca a good cop, es buen
ejemplo, pero si te toca a bad cop, lo más probable es que ligues el módulo uno del
Com.Pen.

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Hasta ahora sigo tratando de entender porqué cada vez que una persona extraña
se adentra en un grupo, la mayoría de sus componentes intentan hacerle pagar el
derecho de piso. Por ejemplo, si no fueran tan civilizados, estoy seguro que en la policía
cada vez que un policía nuevo sale de la escuela e ingresa en una seccional o en
cualquier dependencia, lo sentarían en el piso y harían fila para mearlo, o para ponerle
un sello personal…como queriendo demostrar que ellos estuvieron antes, como si este
nuevo integrante hiciera tambalear el piso y el puesto de alguien.
Desde que tengo uso de razón intento observar las conductas, y hasta me di
cuenta que en ciertas circunstancias llegué a hacer lo mismo, cada vez que alguien
nuevo se acercaba, yo sacaba de la galera algún viejo tema de procedimientos pasados
para marcarle indirectamente que yo tengo mas derechos en todo porque yo estoy desde
antes,…y prueba de eso es que “la derecha es un grado y el de la izquierda un sapo”.

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Una de tantas…
Pero de pronto llega a mi memoria aquella mañana, fresca, clara, tranquila.
Recuerdo que libábamos algunos mates con mi compañero como de costumbre,
entreverado con algún bizcocho comprado porque nunca me gustó el mangueo. Y
mirábamos tranquilamente al tránsito que despertaba de la Avenida Gral. Flores. El
humo del cigarrillo bailaba alegre en el viento mientras yo hacia “placa” en el equipo de
radio para verificar que estuviera prendida. Aquel día habíamos salido de la Base a las
530 y desde ese momento, la radio estuvo dormida. Claro, hasta que despertó.
- Móvil ocho…veinti…cinco.
Hasta el veinti crucé los dedos para que no nos llamaran. La verdad que la
mañana estaba acogedora y realmente daba un poco de pereza el ponerse en
acción en seguida,…nos desperezamos de ese letargo que nos encontrábamos, y
contesté la radio.
- Móvil ocho-veinticinco, adelante, comunique…
- Ok, móvil, diríjase a la zona del estadio Las Acacias, allí se le apersonará
una femenina con un menor aparentemente con problemas respiratorios.
- Recibido… se procede.
Mi compañero, el chofer del móvil, encendió el coche y nos dirigimos al lugar,
yo mientras tanto iba escribiendo y poniendo al tanto la planilla de calle, en el
mismo instante iba pensando, en silencio, tal vez al igual que Pablito -mi
compañero- con qué situación nos encontraríamos.
Luego de todo, el parte Policial dijo:
Por comunicación de la Mesa central de Operaciones, se procedió al lugar donde
se entrevisto a fulanito, quien expresó que menganita se encontraba con su neonato de
algunos días quien ya hacia varios minutos se encontraba sin respiración. De todas
formas se procedió al Centro asistencial Filtro donde recibió la facultativa de guardia
quien siendo la hora señalada constató el fallecimiento del mismo.
Pero sin lugar a dudas, allí donde dije, quise decir, más allá de todas las frases
predeterminadas por una norma, y por el Decreto 500/91 que indica que los funcionarios

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públicos debemos escribir objetivamente una actuación; allí donde dije, en verdad quise
decir:
Que siendo la bendita hora en que nos enviaron, cuando nos encontrábamos a
pocos metros, pudimos percatarnos que un hombre sacudía desesperadamente los
brazos. ¡Era allí!, sin lugar a dudas, y allí fue! Una mujer, en una casa que entraba
completa en quince metros cuadrados esperaba la ayuda de Dios y de los Ángeles. Pero
alguien se olvidó de decirle que el pobre Dios se había tomado vacaciones justo ese día,
o que Vallejo ya se había enojado con él y que Borges lo había reiterado, y que los
Ángeles no habían despertado, por eso ahí estábamos nosotros, atrás de ese uniforme,
llegando y viendo un cuerpito tirado en una camita, mientras su madre lloraba
desconsolada, con los brazos abiertos, las palmas mirando hacia arriba, esperando el
divino abrazo que nunca llegó. Porque lo único que llegó fue una de mis dos manos que
la agarraron del hombro y la subieron el móvil, mientras mi compañero tomaba el
pequeño en sus brazos, cerramos la puerta, el me lo pasó, encendió las luces, la sirena y
comenzó la carrera. Carrera contra El (que nunca llegará a ser Ella), carrera contra el
tiempo y porque no, contra ese pobre viejo maricón que se esconde bajo el velo y el
nombre de Destino.
Mis gritos resonaron en toda la Jefatura, en toda la Mesa de radio, y
simplemente recuerdo a otro móvil que me esperaba mas adelante, para abrirme paso
por Gral Flores. Mientras tanto, los llantos de aquella mujer en la parte trasera del
patrullero contagiaban el preludio de dos lágrimas que me brotaron en el instante en que
le realizaba la respiración boca a boca a ese cuerpito, esos ojitos que tanto desee que se
abrieran, esa boquita entreabierta que desee que rieran o lloraran, y recuerdo que entre
luces, sirenas, llantos ajenos, ganas del propio, tuve un momento de fe, y fue cuando
cerré los ojos y pedí a quien estuviera, que a ese pobre niño mirara…pero después de
eso, abrí los ojos, y mientras los abría, en ese segundo, creí que iba a tener los ojos
abiertos, y allí continuaba el llanto, las sirenas, el Hospital Filtro que se acercaba
empañado de lágrimas y un dolor en la garganta, una puerta de un patrullero que se
habría en marcha, y alguien desde dentro del Hospital logró divisar un Policía que se
tiraba con un bebé en brazos, parecía llorando, sus brazos apretaban algo contra su
pecho y de su corazón salían a los costados dos bracitos inertes. Y en el pasillo pasaba

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una luz azul hacia uno de los boxes, mientras otra luz, de color blanco lo aguardaba con
las alas abiertas…
…estuve largo rato en silencio, observando el piso, mientras varios de mis compañeros
ver mis lágrimas se acercaron (Pimentel, el Pepe Sacías, Don José Velozo) y me
regalaron un abrazo, y en mis lágrimas comprendieron todo, por un instante, lo
comprendieron, saborearon la epifanía, aunque a la cuadra lo hubieran olvidado.

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U.D.F. (Unidad de Distrés Funcional)
Fue después del 21 de Marzo del año 2005. Fue después de aquella mañana del 21 de Marzo, en
el Abitab de Melington González y Bilbao. Ahí donde pasó aquello….sí….fue después de eso que estuve
en la Unidad de Distrés Funcional.
Recuerdo que la doctora, con un gesto algo raro como preguntando y mirando con algo de pena me dijo –
yo entiendo que usted se sienta decepcionado por sus Jefes, que no se haya sentido apoyado…aún mas
cuando estuvo en juego su vida y la de su compañero. Yo creo que usted tendría que descansar unos
días…pero tendría que sacarle el arma-. Y fue ahí donde entendí por algunos instante el porque de tantas
cagadas en la Policía, con los Policías.
Porque la vieja y querida (necesidad) en el 99 % de los casos similares, hubiera coaccionado a
que el funcionario, sabiendo que sin arma no puede realizar servicio por Art. 222 –lo que representaría la
pérdida de mas de la mitad de lo que gana mensualmente- hubiera optado por continuar realizando sus
servicios, acumulando bronca y tal vez, porque no, haber terminado como culminaron lamentablemente
los sucesos de aquel nefasto día del año 2001 en la Base de la Policía Montada, cercana al Geant.
Cuando aquel excelente Policía (quien mejor que sus compañeros para aseverarlo) entró en una de las
oficinas de guardia, y baleó a unos cinco Policías, la mayoría Oficiales….pero de eso ya nadie se
acuerda, ni de su familia, ni del ¿porqué? de aquel suceso…como también se olvidó para siempre la
Oficina de Sumarios de la Jefatura de Policía de Montevideo de continuar investigando como fue que
aquel 21 de Marzo en menos de 50 metros desaparecieron a lo Merlín $ 180.000 que eran pertenecientes
al Abitab…sigo coincidiendo día a día con Galeano…que seguimos con ese mal que ahora no me
acuerdo….ah…sí…que seguimos olvidando.

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“El Policía no duerme; el Policía no llora; el Policía no tiene frío, ni calor; el
Policía no tiene hambre – nos dijeron a cada uno de nosotros que entramos en la
Escuela de Policía Departamental – el Policía no se enferma”, y yo digo presénteme a
un Policía, démosle un Nobel o algo pero ¡ya!. Aunque lo cierto es que si algo aprendí,
es que el Policía, no tiene…plata; ni un cobre, ni hablemos del divino metal. Lo cierto
es que el Policía no tiene…material.
Aquella noche, decidí que salir a dar unas vueltas por el centro tal vez sería la
mejor medicina para borrarme aquella carita de los ojos, o de la mente, o de donde sea,
pero intentar borrarla, porque todavía sentía aquel cuerpito en mis manos. Recuerdo que
el frío se hacía respetar, dejando ver las narices rojas, muchas manos con guantes,
bufandas…casi todas grises y negras, ya que generalmente son de ese color las
bufandas, solo basta salir a la calle y percatarse. Recordé que había faltado aquella
mañana a una de las reglas del Policía, había llorado. Observé por un momento los
rostros de aquellos que habían decidido o no, circular por las mismas calles que yo, y
verme en sus caras en aquella noche. Recuerdo que mientras miraba las caras me
imaginaba que cada uno de ellos en sus espaldas tenia un mundo de problemas, que a
nadie le importaría si yo me sentara a su lado y le comentara de lo que había vivido por
la mañana. Indudablemente, con mucha suerte, encontraría a alguien que con cierto
grado de educación observaría el reloj y repentinamente saldría corriendo para una cita.
Pero simplemente lo pensé, es decir, se me ocurrió en aquel momento. Por otro lado,
pensé que los soldados en las guerras la pasaban peor que nosotros, pero sobre eso
pensé poco tiempo, porque a mi tampoco me importa mucho mas de tres minutos lo que
pase en la guerra. De todas maneras me di el gusto de sentarme en la Plaza Fabini,
encender un nuevo cigarrillo y meditar veinte segundos en que ese cilindrito me estaba
quitando de a poco la vida, hasta que un sagaz pensamiento, fundamentando y
argumentando sofistamente a favor del cigarro, y contando con mi aprobación, cerró el
dilema, dejándome continuar en otros extraños pensamientos.

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Pensar en donde estaría Dios de vacaciones, imaginarme a un viejo ridículo de
bermudas, con las piernas blancas al mejor estilo cartulina, rodeados de pendejos rubios
de ojos celestes (porque dicen los Olimareños que no hay Angelitos negros, pero antes
lo aseveró Miguel Ángel en sus pinturas y así sus antecesores); luego me permití, con
las volutas de humo dibujándome ideas, que todo, simplemente todo esto, era una
ilusión, rememorando a Buda; me quise convencer, cerré mis ojos y me lo repetí varias
veces, hasta que las brasas del cigarrillo consumido en mis dedos me hicieron recordar
con un dolor espantoso que me dejara de hacer pelotudeces. Una sonrisa burlona, sacada
de los trasmundos de esa oscuridad desconocida, que se burla del rigor adamantino de
Borges, del jugador y de lo apostado.

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El Templo
Al día en que las letras caen a este papel, la actual Ley Orgánica Policial, nos
dice que cada uno de los funcionarios públicos “son Policías las veinticuatro horas del
día”; claro, que alguien se olvidó de dejar bien en claro en ese papelito, que se cobra
como una por día…y día hábil todavía. Y dejemos de lado por favor las máximas y
opúsculos idealistas, y dejemos de enarbolar a los demás con aforismos sustraídos
vilmente de los grande y pequeños muertos, y siendo sinceros (cualidad poco común
hoy en día en el ser humano) digamos que lo económico, mas que lo elemental, es
realmente primordial. Fundamento esto, y a expensas que aprovechadores digan que soy
socialista; en los estudios del amigo “Carlitos Marx”, quien expone (según mi profesora
de Sociología) que toda la historia de la humanidad ha girado siempre en torno de lo
económico. Recordemos que lo que llevó al pueblo de la Revolución Francesa al
proceso revolucionario (y dije al pueblo) fue la falta de recursos económicos, falta de
dinero para su sustento, ¿o porque guillotinaron al hombre que dijo que todo se
transforma? Humberto Eco asegura que la traición de los católicos a la orden del temple
y el saqueo de sus castillos no fue por el mítico Santo Grial, sino por dinero “Money,
Money, Money”. Y el mas que amigo, casi un padre, Lord Ponsonby en sus cartas deja
más que claro que la República Oriental del Uruguay se formó para no permitir que la
joven Argentina tuvieras “las llaves del Plata” y o que Brasil siendo otro país tan
poderoso, fuese juez de esa entrada a la región.
Ahy Economía, si fueran otras las manos que te manejaran bien podrías ser la
auténtica madre del mundo. Pero “lo que es…es y lo demás no puede ser” o algo
parecido dijo el griego Parménides, y Aristóteles dijo que “no puede existir nada mas
allá del ser humano” (o tal vez lo dijo otro, pero como siempre…que vayan a buscar si
lo dijo y por otro lado, quien sabe si realmente lo dijo o no).
Desde tiempos inmemoriales se han erigido templos a la largo y ancho de este
tan maltratado planeta tierra, y éstos, como representación exotérica del templo
verdadero del hombre, ha sido tomado también como analogía para ejemplarizar
diferentes situaciones y o cosas abstractas que sin el uso propios de la alegoría o las
figuras, seria sin lugar a dudas casi imposible de explicar.

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Esto viene a que un día se me ocurrió en una tertulia con algunos conocidos,
para que realmente se dieran cuanta de lo que pensaba mi cabeza en lo que respecta a
nuestro queridísimo país, el poner el ejemplo de los tan queridísimos y nunca tan bien
ponderados templos.
- El Uruguay – dije – me lo imagino como un templo, asentado en excelentes
tierras, ve levantarse tres enhiestas columnas fundamentales, que servirán de
sustento a esa cúpula magnífica que debería de ser la sociedad misma
uruguaya, pero…¿Cuáles son esas columnas?...pues bien, en mi humilde y
precario entender, una de ellas es la Salud, otra es la Educación y por último
y no menos importante, la Seguridad. Obsérvese que paradójicamente son las
tres ramas que se encuentran mas hundidas en este momento.
Recuerdo con agrado que un poco más y me tiran al agua por estar hablando
bolazos, ya que como es de imaginarse, casi nadie se sintió identificado con ninguna de
las tres ramas, pero nadie refutó lo que yo había dicho y nadie se animó a sacar ninguna
de esas columnitas, tal vez por temor a que se les cayera la estantería. Pero a que viene
esto.
Las pobres columnitas se encuentran bien flaquitas, y no es por hacer huelga de
hambre, sino por apretar el cinturón como Simbad el Marino y hacer malabares para
llegar a fin de mes. ¡Que Celtas, Druidas ni magos Persas! Debemos ser el país con más
mujeres y hombres magos de todo el mundo, genios de la economía, sin haber pasado
por la facultad, ni los antiguos alquimistas con su piedra filosofal podrían llegar a fin de
mes con lo que gana un maestro, mi prima Luisa que es doctora, y un amigo enfermero.
Esa es también la gente encargada de cuidar la salud del pueblo, y esa también es la
gente que se encuentra encargada de la educación de los niños del Uruguay, y ni que
hablar de los encargados de salvaguardar la vida y la propiedad privada. Ya escribiera
Galeano, “los Policías cuidan las zonas residenciales donde ellos nunca podrán vivir, y
combaten a sus vecinos”. Por Dios, ¡que realidad y que tan poco ha sido escuchado ese
comentario! De 100 policías 95 viven en zonas marginadas o zonas periféricas a las
marginadas, 4 viven a menos de pocos kilómetros de las mismas, y 1 es algún hombre
perdido -en camino de extinción- y que sin lugar a dudas lo estarán estudiando en algún
laboratorio, o estará siendo mirado de reojo y con recelo por vivir en Pocitos o
Carrasco.
Como dijera Goethe en su fausto “con frecuencia, no aparece la obra en su forma
cabal…” y que verdad que ha salido del mundo de las verdades arquetípicas. ¿Cuantas

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personas cuando ven el uniforme que camina se imagina que allí adentro habita una
persona? y que detrás de ese uniforme se encuentra una familia, una esposa y uno o
varios hijos, que con el pasar del tiempo se van volviendo extraños para el hombre que
duerme dentro de ese uniforme. Son pocos y realmente muy pocos, los Policías que
cumplen jornadas de 8 horas diarias, ya que el sueldo no alcanza al de un barrendero de
la Intendencia Municipal de Montevideo. Por lo que se ven obligados a realizar el
famosísimo servicio por art. 222. Servicio éste que no aporta al día de la fecha para la
jubilación y servicio que como mínimo y en la mayoría de los casos consume unas
nuevas 8 horas al funcionario (pero al que sí le efectúan descuento del IRPF). Por eso,
me mueve ciertamente a risa cuando el gobierno del pueblo, rinde cuentas al mismo, y
se vanaglorian haciendo tremolar la bandera de su mentiroso socialismo, cuando los
mismos funcionarios del estado se encuentran trabajando más horas que en los tiempos
de la Revolución Industrial. “El Gobierno a quebrado al Partido” dijo el Pepe Mujica.
Sin olvidarnos que desde que se llegó a las últimas convenciones allá por el mil
ochocientos setenta y pico en lo que refiere el meridiano de Greenwich (y desde antes
también) el día se enmarca en 24 horas justas, ni un minuto mas ni un minuto menos, y
si usted suma ocho más ocho sin lugar a dudas la cuenta le da lo mismo que a mi, y si a
eso le suma unas dos horitas como mínimo en viajes, nos sigue dándolo mismo y
entonces nos preguntamos, ¿todos los días se dan estas maratones inhumanas que son
capaces de envejecer diez años un físico que recién cumple los treinta?, y la respuesta es
¡si!. ¿Cuantos son los niños, que se han criado viendo a su padres o madres policías
durmiendo y viéndoles las espaldas cuando se retiraban a su trabajo?, y tantos otros que
nunca tuvieron durante años una figura paterna o materna que los acompañara en su
crecimiento. Pero de todo esto, por más que la he repasado mil veces, no habla la Ley
Orgánica Policial. Solamente el Reglamento General de Disciplina indica las maneras
de graduar las sanciones a los funcionarios. Privándolos impunemente en pleno siglo
XXI de su libertad ambulatoria, solo porque un berborrágico ser portador de unas
pirámides heréticas en sus hombros, se levantó con los cuernos revirados y se lo ocurrió
que hoy iba a sancionar a sus subalternos. Claro, que la sanción se puede reclamar, pero
fíjese usted que ¡después de cumplida!, luego de haber pasado hasta 20 días metido en
un calabozo por ejemplo, se puede reclamar la sanción.

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Claro que las cuentas que se le generó a su familia por ese tiempo transcurrido se
las reclamaremos a magoya. Esta, es la Policía del Uruguay…mmm….no en realidad
no, esto es solo un ínfimo esbozo de lo que es la Seguridad del Uruguay, una de las
mayores mentiras creadas y sostenidas por la impunidad y la corrupción de este bendito
País. País sobre el cual el hoy senador Washington Abdala se refería en un libro escrito
en su juventud que se titula “Corrupción en Uruguay”, como el “país en donde no se
pueden dar las condicionantes para este tipo de corrupción”. Pero claro, perdonado
está por no ser ni Hitchcock ni Poe ni un Sartre en sus peores – que eran mejores-
momentos.
Cuanta mentira, pero como dijo también Charly Garcia “mejor no hablar de
ciertas cosas”.
Usted ingresa en la Escuela de Policía Departamental. De dónde saldrá con un diploma que
asevera que usted es Policía, ésto a los 3 o 4 meses según el Comisario de turno. A continuación a
usted se le enseñará Instrucción Policial, o sea, pararse firme, hacer derecha e izquierda, formar y
romper filas, mucho paso redoblado y muchos artículos inútiles. Muchos de verdad. Como si el
policía a parte de reconocer un delito lo tuviera que tipificar como si fuera un Juez. Además se le
enseñará a realizar el saludo Policial correctamente, sin importar el origen del mismo. Pero a usted
no se le enseñará el Decreto 500 del año 1991, o su modificación del año 2007. Decreto que dicta
normas de actuación dentro de la Administración Pública; allí donde figura como debe actuar
administrativamente para con los solicitantes (ciudadanos y demás). ¿Pero para qué enseñarle?.
Un interesante artículo del diario El País del mes de Febrero hacía notar que habían 500
vacantes para ingresos en la Policía y no se acercaban ni las pulgas. ¿Por qué? Porque se estaba
prefiriendo el ramo de la construcción, donde la paga era mejor. ¿Qué bueno no?
Cada vez que nos reintegrábamos de las licencias con el Cabo Albernaz y veíamos que cada
día todo iba en retroceso nos mirábamos y decíamos: “Que bueno saber que el mundo deviene,
como dijo Heráclito no?, pobrecito, que no conoció la Policía Nacional”.

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Una nueva acepción
Recuerdo cuantas veces nombré a Sun Tsu, en reuniones y mateadas con
pequeños grupos de trabajo, causándome por un lado algo de desilusión y por otro
sorpresa, el que casi nadie sabía de lo que estaba hablando. En otras oportunidades, noté
en otros círculos, pero siempre policiales, donde se encontraban los risibles “superiores”
que tampoco se enteraron quien fue este noble señor.
Sun Tsu, cuyo nombre ya representa su exordio y presentación, fue el General
Chino que dejó como legado un conjunto de notas que otro buen señor recopilo un día,
y luego de algunos siglos comenzó a circular impreso, gracias al amigo Gutemberg en el
ya conocido El Arte de la Guerra. Libro éste del cual se habla mucho, pero son pocos
los que han llegado a comprender la totalidad de lo que el estratega del Tao quiso
exponer allí (no me incluyo). Pero como no es este el tema central sobre el cual me
explayo simplemente voy a hacer una referencia a uno de los gratos consejos del amigo
Sun Tsu. Precisamente a “si el ejército enemigo se encuentra unido, sepáralo”. De aquí
el divide y vencerás y su análogo en programación informática device and conquer.
Es cierto que Sun Tsu también dijo que toda la unidad (el ejército en ese caso)
debía encontrarse claramente jerarquizada y que cada una de las partes debía cumplir su
función. Es cierto, pero quien nuevamente se quede con esa simple visión a
conveniencia, será comparable con una ameba.
Siempre aseveré y continúo afirmando, que si pudiéramos traer a nuestros
tiempos a nuestro milenario General y viera como se encuentra organizada la Policía
Nacional, sin lugar a dudas tomaría su acero y dejaría sin cabezas a todos los
encargados y cabezas del Gobierno, Ministerio del Interior y de las Jefaturas
correspondientes. Luego, tal vez, se efectuaría el sepuku al no poder concebir tal
barbaridad. Pero esta barbaridad de a la que me refiero no es cosa nueva, sino que es
histórica y a su vez desconocida para la mayoría de los ciudadanos que se vuelven locos
tratando de entender, como un policía con treinta años de servicio, tiene menos grado y
es tildado de subalterno ante las presencia de un abstracto superior, oficial de la Policía
Nacional, con veintitrés tiernos añitos de vida y recién egresado de la Escuela Nacional.
¿Quien se pondría a pensar que cuando ni siquiera se encontraba formado el

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espermatozoide que contenía al futuro oficial de la Policía, el Subalterno ya tenia años
combatiendo la delincuencia en la calle?¿En que país del mundo se concibe tal
barbarie?…¡si señores!, solamente en este ilustre país.
Así que dentro de las nuevas acepciones tomadas y ratificadas por la RAE, en la
nueva edición, donde dice “Paradoja” propongo encontrar:
Paradoja: Enunciado que resulta absurdo a la razón. Por ejemplo, Policía Uruguaya.

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Ecce homo…
Aquella noche de repente se transformó en mañana, y esa hermosa mañana
preludiaba un soleado día. En el horizonte, la hija de Homero mostró de pronto sus
dedos escarlatas y no resultó extraño ver a las primeras gaviotas que comenzaron a
explorar la orilla y a verificar el estado de las olas en el puertito del Buceo. Comencé a
molestarme porque ya la ciudad despertaba, pero mirar el vuelo de las gaviotas era algo
perfecto. Verlas planear, coquetear con el aire, su vuelo agazapado en busca de su
bocado, dos gaviotas más a pocos centímetros de sus alas esperando a que la primera se
descuidara para poder aprovecharse fatalmente de la ocasión. Allí cerca las golondrinas,
presumidas, mostrando su quebrar y sus barrenas en vuelo, desafiando a la vista y a la
física, graciosas persecuciones motivaron alguna que otra apuesta con Ángel a favor de
una u otra. Una brisa virgen, llegada de lo mas profundo de la Mer cerró placidamente
mis ojos, y las embestidas de las olas contra la estoica roca me develó por algún instante
ciertos secretos ocultos…me pareció la voz argentina de Proteo….de pronto, el acero
que corta el velo, y la voz en la radio se dejó escuchar, o sea, se me acabó la joda:
- Móvil 821…¿Cómo recibe?
- Fuerte y claro - pude escuchar, recordando que ese coche se encontraba
cubriendo una jurisdicción lindera- ¡comunique!
- Vaya procediendo a 20 de Febrero y Tomas Claramouth…allí aparentemente
un masculino se encuentra discutiendo con una femenina esgrimiendo un
arma blanca.
- ¡Recibido Centro!, ¿puede aportar algún dato descriptivo del masculino a los
efectos de las precauciones al arribo?
- No se pudo recabar más móvil…vaya procediendo.
Respiré profundo, nos miramos en silencio con Ángel, nos acomodamos en los
asientos, y el motor despertó en un sonido perezoso, casi molesto, y el patrullero
comprendió que debíamos de apoyar por las dudas, porque nunca pasa nada…hasta
que pasa y mas vale prevenir que curar. Así que nos dirigimos sin mucho apuro a lo
zona próxima por si era necesaria nuestra colaboración. Mientras tanto, yo seguía
libando la ambrosía gauderia. Ángel manejaba, parsimonioso, seguro pero con

22
personalidad, como él mismo, con la mirada serena, algo juguetona, siempre con una
sonrisa por salir de los labios:
- Te imaginás – le dije- si Miyamoto Musashi volviera a nacer y se parara
frente a la Base, o peor aún, en la Escuela Departamental; ni te digo la otra…
y escuchara a los grandes bocones hablar del código del guerrero ainda
mais…
- ¡Les arranca la cabeza con una vara de mimbre! ¡Manga de atrevidos! Pocos
son los que se encuentran capacitados para hablar del Bushido, y éstos
payasos….¡Ahhhh!
Ángel Ferreira, mi compañero entre fines del 2003, 2004 y hasta el 21 de Marzo
del 2005.
¡Gran valor! Colega insustituible, tenía ya cerca de veinte años en la Policía.
Nunca pude evitar pensar que él ya se encontraba trabajando, corriendo a delincuentes,
realizando traslados, cuando yo recién aprendía a hacerme la moña en primaria y me
debatía cuerpo a cuerpo con las sumas y las restas.
Estuvo diez años en el Grupo Especial de Seguridad y ostenta el grado de
cinturón negro de Karate Shotokán, en los tiempos de la vieja guardia, disciplina de la
que Gichín “Shoto” Funakochi fuera icono. Ángel tenía un profundo y amplio
conocimiento de las Artes y cultura Oriental y de la filosofía en general. Tanto se podía
hablar del Ser y la Nada, darse un pasaje por Ortega y Gasset, saludar a Nietsche,
discutir con Protágoras y sentarse a la mesa de Shivananda.
- A la pelota, se me calentó Angelito, - luego le recordé un episodio donde un
colega luego de tropezarse con una maceta, tomó a golpes a la pobre planta-
y que me decís si fuera el jardín de Moriehi Ueshiba …
- Y tendría que ponerse un cohete en el culo para que el “viejito” no lo
agarre…- pensó unos instantes - aunque dicen que no había forma de zafar
che.
(Reímos juntos…junto aquel día soleado, junto a la vida…que se reía de
nosotros. Aunque con el tiempo, de vez en cuando, nos reíamos de la vida
misma…sin que ella se diera cuenta…aunque fuera por un instante).

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Así como un gran ruido o grito, despierta exaltando los sentidos al onírico
huésped del tálamo celeste que tiernamente descansa en los brazos de Morfeo, de tal
manera nos pareció despertar de un sueño, de un sopor, y saltamos en los asientos
cuando escuchamos los primeros gritos.
- ¡Móvil 821 en comunicación urgente!…(silencio, no se escucha una
respuesta desde el Centro de Operaciones, bastante común en esos
momentos, o sea, en cualquiera) – mooooviiiil, ochocientos veinte unoo!!!!.
- Adelante móvil, comunique.
- Voy procediendo al Hospital Pasteur en colaboración…abriendo camino a
una camioneta de la decimoquinta…(se sintieron unos jadeos)…en la misma
ingresamos una pareja….aparentemente el masculino intentó degollar a la
femenina y luego quiso autoeliminarse….
- ¡Ok, recibido!…
Como de costumbre, salvo excepcionales casos, los operadores del Centro de
Operaciones, al recibir este tipo de información que requiere un trabajo a nivel
medio de algunas neuronas, casi por acto reflejo dicen: “OK, recibido…”.

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Llegamos como tejo a la puerta del Hospital Pasteur, mientras las
comunicaciones de la ruta marcada por los vehículos hacia el nosocomio se hacían
escuchar con violencia en la radio, salté antes que el móvil se detuviera y entre pasos di
aviso a los doctores. Salí nuevamente, agudizando el oído, escuchando mas allá del
tránsito, del trino de los pájaros desinteresados por el mundo, la mirada al horizonte, la
incertidumbre de saber cual seria el panorama, la excitante espera de poder ver directo a
los ojos de la muerte. Yo a esa altura había visto muchas muertes, pero nunca pude ver a
la muerte llegando a los ojos de nadie, vi muchas personas morir, pero luego comprendí
que ya estaban muertas desde hacía años.
De pronto las sirenas doblaron la esquina, un patrullero cortó el tránsito a la vez
que dio el paso por Larravide a la camioneta de la seccional 15ª que cortó el asfalto y el
aire. Un juego de acelerador, embrague y freno de manos, volantazo, dejaron la cajuela
de la vieja Nissan mirando la entrada de la puerta del Pasteur, en seguida bajaron los
policías de la camioneta y enfermeros y doctores rodearon la caja y pude ver que sus
ojos se teñían de escarlata. Abrieron la puerta trasera y mientras unos enfermeros y un
doctor quedaron tiesos como si hubieran mirado a la medusa al mismísimo iris, otros
fueron más dinámicos y acercaron dos camillas a la camioneta, paso a paso fui
acercándome sin molestar la labor de los hombres blancos hasta que pude ver el interior
de la camioneta.
La escena: una mujer tendida, con los pies mirando hacia fuera, rubia ella, con
unas tonalidades oscuras me pareció a primera vista, hasta que me di cuenta que la
sangre ya había comenzado a teñirle los cabellos, sacón beige, pantalón y camisa de
vestir, un tajo en el cuello prácticamente de oreja a oreja, que dejaba ver una sornastica
y burlona sonrisa, los ojos abiertos, grandes, como dos faros pilotos ciegos, la boca
entre abierta y estertores abrazados de espasmos que se generaban por el salvaje intento
de respirar y mantener su vida. A su lado un hombre morocho, un poco mas largo,
pantalón de jean y buzo negro, cabello oscuro y un tajo en el cuello de menor longitud,
pero aún mas profundo. Su cuerpo intentaba elevarse desde el plexo como si alguien o
algo quisieran salir de allí y dirigirse al sol, en busca de luz, o de algo…

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Unos momentos pasaron y la alarma se vio en los ojos de todos los hombres y
mujeres de la salud que miraban espantados no por la gravedad de las heridas, sino por
la violencia de la escena, hasta que del interior del hospital vi salir a un hombre joven.
Túnica, cabello semi largo, barba tipo Che, paso firme. Apartó a algunos de ellos con
las manos y comenzó a impartir órdenes y a organizar a los enfermeros y darle algún
que otro cachetazo a los que continuaban petrificados. Subió encima de la cajuela y con
un rápido movimiento pasó a la mujer a una de las camillas, marchando así hacia el
interior de los boxes, luego con el rostro inmutable, como pensando en los mandados de
la tarde o intentando adivinar los números de la quiniela, tomó un tubo que me pareció
una manguera, con otro artefacto que ya no recuerdo y lo introdujo por la abertura de
aquel cuello que se reía y escupía sangre para todos lados, otro movimiento y ese
hombre estaba encima de la camilla que marchaba presurosa hacia el interior del
Hospital. El joven descendió con un pequeño salto y le preguntó a uno de los policías de
la camioneta sobre los hechos, respondiéndole aquel – al parecer fueron pareja hace
algún tiempo, así que lo de siempre, ella lo dejó…le habrá dicho que estaba confundida
y le habrá jurado que no había otro, pero al parecer el descubrió que eso era mentira, así
que el buen señor tomó de la cocina un cuchillito, la esperó en la esquina de la casa y
¡se la dio! Claro, después le habrá entrado el remordimiento y se la dio él.- y las
posteriores averiguaciones arrojaron que el hecho se había dado prácticamente como lo
dedujo el funcionario. Mientras tanto yo me quedé con la imagen de esos dos cuerpos
tirados en la caja de una camioneta, juntos, uno al lado del otro, sangrantes como
venados, cuerpos que tantas noches habían dormido juntos, sudorosos, descansando de
los estertores de la lujuria, ahora descargaban su savia oscura en una blanca sábana de
hospital. Acaso en algún momento de oscura epifanía se hubieran imaginado manchar
una cajuela de un vehiculo juntos, al borde la a muerte. A la mirada de alguien que pude
divisar entre los doctores o enfermeros, algo pareció gracioso.
A los lejos los curiosos de siempre, merodeando, haciendo conjeturas, mientras
alguno mas atrevido que otro se aproximaba a preguntar sobre lo sucedido, y como
tantas veces a cada uno yo le daba versiones diferentes, no por guardar un secreto, sino
porque había descubierto que los rumores viajan kilómetros, departamentos y atraviesan
países.
- Central, habiendo finalizado el apoyo, retorno a mi radio asignado.
- Recibido, …proceda.

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“I have a dream…” M.L. King
Si lo soñé o lo viví no lo se, tampoco me importa, Hamlet dijo que “Morir es dormir…y
tal vez soñar”, y quien me garantiza que todo esto no es un sueño, una ilusión de algo o
alguien que se piensa, que se imagina “yo”, o algún soñador Borgiano de quien
depende la existencia. Acaso no seré una hormiga que me sueño hombre, o un
desconocido que me pienso, y pienso que pienso.
Si lo soñé o lo viví poco me importa, lo que sé es que antes de retirarme, me recosté al
patrullero, Ángel, mientras la vida y la muerte se tomaban un cafecito jugando a las
cartas entre aquellas dos camillas rojas, se hizo una pasadita por el baño. Como para
cagarse en todo. Encendí un cigarrillo y de pronto, levanto la mirada y lo veo ahí, el
querido Caronte, mas moderno claro, con mi figura, mi rostro y mi pelo, solamente
algunos extraños rasgos dejaban ver algunas diferencias, zapatos, pantalón, buzo y
campera de color negro, el cabello engominado dejando caer un curioso jopo, también
fumando un cigarrillo, al instante me mira y se ríe, me hago al desentendido y veo de
reojo que camina hacia mi, lento pero seguro. Llega a mi lado y se recuesta en el
patrullero. Hablo como siempre de ciertos divagues típicos de la muerte, la
macroeconomía, estadísticas, lo bueno del último ascenso de los sueldos, hasta que le
pregunté clarito que quería. Me dijo que había venido por acá porque andaba
aburrido..
- no me jodas, ¡que mierda querés!
- Charlar mi viejo, charlar, o te crees que la muerte solo trabaja y se lleva
gente, dejemos que estos señores sufran y antes de llevarlos charlemos,
contáme como estas..tanto tiempo.
- Tanto tiempo las pelotas boludo, te pensás que soy el único que te veo,
traidor, accidental, honorable, ocasional, sin asistencia, por vejez, por
hambre, por ajuste de cuentas….
- Gracias por todos mis nicknames pero sabes bien que no me gusta que me
pongan epitafios (se rió de su propios chiste), me gusta ser bastante libre….
- Libre…¿sabes vos lo que es la libertad?…¿acaso algún día dejó la gente de
morir?

27
- Leí un libro sobre eso el otro día, creo que el autor es un viejito portugués
que en cualquier momento me llaman y me lo llevo.
- Te da gracias todo ¿no? rompe bolas…decime algo, como carajo haces
cuando tenés que llevarte gente que no tendrías la reconch…
- No no no, para un poquito nene, no te confundas, hay tantas muertes como
rostros, como caras, como religiones y cada uno de los religiosos, ya te lo
dije, cuantas veces te lo tengo que repetir, yo soy la imagen de tu muerte, me
ves así porque así queres vos. Un católico, podría verme cono un arcángel o
como el mismo demonio, eso claro –dijo pensativo y como recordando
alguna lección medio olvidada-, sino está suficientemente convencido de que
se le hayan perdonado todos sus pecado, pero no te preocupes, éste no es
buen momento para hablar de eso, voy a pasar a buscar a estos dos, que se
van agarrados de la mano, jajaja, aaahhii, que risa que me da la vida, …es
algo así como que puedo decirte…mmm… como una una boluda,¿ no te
parece? Nos vemos nene.
A veces las noches son eternas, duran tres o cuatro días, a veces meses. Son
lo mismo las noches y los días, un turno y un servicio 222, cosa casi obligada.
Obligan a trabajar dieciocho horas, comiendo mal, durmiendo mal, viviendo
despierto las 24 horas, y acaso…¿existe familia?, en el noventa por ciento de los
casos el policía se transforma en un ente extraño, que llega a la casa un par de
horas para dormir, a veces ni bañarse. Si es hombre y lo espera su mujer, es tanto
el cansancio que los machihembrados miembros se duermen tan profundamente
como su dueño, y la mujer queda mojándose las ganas, mirando por la ventana
mientras un cuerpo cansado, casi extraño, le dice que esta es una realidad, su
realidad, y mientras tanto los ojos de ella recorren de esquina en esquina
buscando alguna imagen para consuelo…
Dejarse morir, dejarse caer mientras los ojos miran lontananzas de sueños,
dejarse morir, dejarse comer por el viejo tiempo que no para, tiempo que no te
pregunta si va muy rápido o muy despacio, dejarse morir y ver pasar los años
como flechas, con días y noches que pasan, meses que pasan, años que pasan, y
las filas de los hombres jubilados que dejaron treinta años al “servicio” se dan

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cuenta que llegan a sus casas, jubilados ese primer día, y miran a su lado y allí
sentada si es que hay…hay una vieja igual que él, arrugada, que nada tiene que
ver con la foto de aquel día matrimonial repleto de himeneos que brindaron
hace ya 20 años. Ella lo mira con ojos extraños y él la mira aun mas extrañado,
no sabe quien es, no sabe que decirle, no sabe si le gusta el arroz cocido o
pasado ni sabe si mira la novela o le gusta jugar a las cartas, de pronto mira de
reojo el diario y piensa si tal vez no habrá en aquellas hojas un aviso donde se
solicite algún sereno para cuidar algún terreno, o trabajar en una empresa de
seguridad por diez pesos la hora. Porque ahora se abre la puerta y entra un
muchacho ajeno, barba tipo candado, cabello semilargo, con una matera al
hombro que lo mira con la misma extrañez. Reconoce en él a su hijo y se
pregunta entonces donde estuvo todos estos años, recuerda que estuvo
trabajando. Los próximos días irá nuevamente al trabajo y los compañeros no lo
mirarán como antes, si es que tenia un grado jerárquico ya no lo tiene, y luego
se parará a lo lejos, sin que nadie lo vea, y verá que aquel lugar no se moverá ni
un centímetro ni le preguntará si en algún momento “ nos vemos”. ¿Donde se le
ha quedado la vida?… no lo sabe, pero ¿y como volver atrás?, ¡imposible!, el
tiempo no vuelve y los pasos dados son pasados. ¿Durante treinta años donde
estuvo?…ciego, sordo, mudo para los suyos, ¿los suyos? No, se da cuenta que
nunca lo fueron, que nunca nada fue de él, abre la puerta, camina hacia aquella
mujer extraña, y ve que no lo ha abandonado como muchas otras que decidieron
hacer sus vidas sin sus maridos, la mira a los ojos y no se anima a decirle que le
agradece su compañía, que no la ama, porque no sabe quien es, pero que quiere
morirse a su lado, no por ella, sino porque se siente solo, siente que nada valió
la pena, siente que la Biblia le mintió, que dios le mintió, que todo fue una
mentira, que no sabe que hacer, se siente solo, solo, solo….
Dejarse morir, dejarse caer al abismo con los ojos abiertos, fumando un
cigarrillo contemplando los últimos momentos, con la certeza de nada, de ser
nada, dejarse morir, beber la saliva amarga que alegra morbosamente el alma,
dejarse llevar, de los brazos, como un buey, recordando cuando fuimos otros
toros…y todo eso, para dejarse morir.

29
Viste como es gurí…
Muchos grandes personajes que fui conociendo en la Policía siempre me
explicaron que entraron a prestar servicio en las filas por la vieja; y cuando ya
mis ojos brillaban de orgullo por tener frente a mi a tan sublimes hombres que
ingresaron por el hecho de ayudar a quienes le dieron la vida…todos me
contestaban - ¡que madre boludo!, ¡la vieja necesidad hermano! De esta manera,
sintiéndome tan estúpido, me fui acostumbrando y percatándome que no era el
único, y quienes realmente ingresaban por vocación eran pocos. Así también
muchos me contaron que en aquellos momentos (25 o 30 años atrás) se
ingresaba de otra manera, era más fácil, y que lo hacían en la policía o el ejército
para comprarse un traje para un casamiento. De ahí deduje que o se compraron
una tienda entera en estos 25 años o algo pasó.
Pues si, pasó que se engancharon. Era un trabajo que era muy respetado,
porque era el “señor Policía”, lo que lo posicionaba bastante bien, era un rol muy
interesante que indudablemente llevaba consigo su correspondiente estatus. Lo
que actualmente en el año 2007 ya es historia. Hoy en día toda la Policía
Nacional ha ingresado en un tipo de anomia, que si Merton o Durkheim la
estudiaran, de seguro hubieran quedado calvos de tanto tirarse de los pelos. -
¿Pero dónde está la causa?-, me pregunté un día y un policía de esos que le
molesta que sea otoño, invierno, verano o primavera me respondió, - la causa
somos nosotros mismos nene, Uruguay se quedó en el Mundial del 50 y nosotros
nos quedamos en la Policía de antaño, de antes de la sedición y de la
dictadura…” y continuó con una serie de analogías de las diferentes Policías de
América latina de la cual sin lugar a dudas se encontraba muy bien informado.
Pero lo que mas me llamó la atención fue que este hombre casi nunca hablaba
algo coherente, o sea, que siempre estaba diciendo estupideces, y ese hecho me
asombró mucho. Porque o era cierto que los ángeles hablaba por la boca de las
personas y estaba frente a un caso original de posesión, o siempre lo tuve al buen
hombre como un pelotudo (quedando confirmado que me equivoqué).
Sin querer realizar un análisis sumamente critico de aquellas
manifestaciones, me ceñiré simplemente a la primer frase:“el problema somos

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nosotros mismos”. Debo de confesar, que a primera vista pensé que era
practicante gnóstico o parecido y que al igual que yo, en aquellos momentos se
encontraba traumado con el famoso conócete a ti mismo de Heráclito.
Hasta el día de hoy, todos y cada uno de los integrantes de la Policía
Nacional, son los culpables de todo y cada uno de los males que los aquejan.
Continúan quejándose del vecino, de los gremios de la salud, de los barrenderos
de la Intendencia de Montevideo que cobran más (tal vez era mi caso), y de
Doña Flor y sus dos maridos, pero no han hecho nada mas que quejarse. Por un
lado es cierto que gran cantidad de funcionarios (y me refiero al funcionario
ejecutivo que cumple ocho horas de servicio y ocho horas de 222) no está en la
plenitud de sus facultades para idear un modo de lucha contra un sistema
determinado. Pero también es cierto y verificable que en muchas rondas de
mates siempre afloraron esas frases de: “que entre todos se puede”.
Quejas, quejas y mas quejas, pero de pronto ha llegado un gobierno
Progresista -por lo menos de nombre- y les ha dado la posibilidad de nuclearse y
formar un sindicato, ¿y que se hizo?, todos y cada uno quisieron hacer un
sindicato por las suyas, y se subieron al caballo los que se pensaron que cuando
llegaran a ser presidentes de un sindicato la iban a tener toda, y llegaron y
vieron que no era tan así, y ya que estaban ahí dijeron bueno…ahora igual
“vamos a luchar” pero no quisieron aprender como, porque se olvidaron que son
muchos años y que nadie tenia experiencia sindical y cayeron en un nuevo error,
aún sabiendo que con 30.000 policías, mas sus familias, podrían haber efectuado
la gran revolución del Uruguay y haber pasado al frente. Por otro lado, tenemos
a los policías que soslayan su miedo a nuclearse en las típicas: los del sindicato
no saben nada, están para hacer bardo, están para el afane, no arreglan nada.
Pero como van a arreglar algo si ni siquiera se llega a unos 5.000 integrantes de
la cantidad ya nombrada. Con cierta razón la coqueta Daisy no los recibe, sin no
son representación de la Policía. Pero no son representación porque realmente
los funcionarios del órden público no se encuentren mal pagos, no se sientan mal
y no pasen verdaderos infiernos dantescos, sino porque todavía son presos del
miedo, paradójicamente los auxiliares de la justicia son presos del miedo…sí
señor. ¡Salud sindicatos!...perseveren y triunfarán.

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Un día me puse a dialogar con un Sub Oficial, de treinta añitos en el
instituto:
- que haces viejo?
- Como andas gurí?¿Sabes algo del préstamo del BROU? ¿de las famosas
ciento y pico de cuotas, o del préstamo de U$S 10.000?, pá…como estaría
¿no?, pasaríamos al frente.
- ¿De la vereda viejo?, con que lo querés pagar si casi no cobrás sueldo por la
Cooperativa y los prestamos del BROU y COPAC?
- Casi no cobro sueldo ¡no!...no cobro directamente! quedo debiendo unos $
2.000 por mes según el recibo. Viste como es….uno se mete, se quiere dar
unos gustos y de pronto estas en un círculo que no lo termina mas gurí.
- Y que pensás hacer cuando te jubiles viejo?.
- Espero no jubilarme por ahora nene…no seas malo…si me quedo sin el 222
me muero de hambre.
- Pero todo se termina viejo, algún día te vas a jubilar.
- Si…no sé…si no me muero antes, intentaré entrar en una empresa de
seguridad, siendo policía retirado, aunque me paguen $ 10 pesos la hora…¡es
lo que hay valor!
Quedó pensando; la mirada al piso, la pitada profunda al cigarro, como
implorando que lo matase ahora mismo. Recuerdo que cambié de tema.
Unas semanas después:
- ¿vistes quien murió?
- Mucha gente – les dije como haciéndome al gracioso, pensando que se
trataba de alguna personalidad de la farándula o algo por el estilo.
- El viejo…
Preguntas en mi cabeza y más preguntas y una más para la lista de los que vi
pasar y preguntas y más preguntas y en ese momento, ninguna respuesta.

32
In memoriam
Sargento Carlos Castro
No sabes como el portal de la Base te extraña,
No sabes cuantas tarde se observaba el busto de Artigas
triste y desorientado,
Tu patrullero nunca fue el mismo y el escalafón te lloró
todas las tardes, cuando manos ajenas lo tomaban, y él
supo revelarse, inducir a errores que dejaron en evidencia
tu falta,
Como extrañé que contaminaras el aire con el humo de tus
cigarros, pero más que nada extrañamos todos tu abrazo, tu
sonrisa enorme y tu porte flaco y de hombre guapo,
Te habrán olvidado los infames, los anatemas te habrán
olvidado, pero nunca esa base a la que amaste Carlitos,
Quiso la vida que te llamaras como los grandes…
Grande como tu recuerdo que no se borra, salud amigo
Si existe algún dios…te tendrá en la Gloria.

33
Memento, homo,
quia pulvis es et in pulverem revertis
Petrus…mi name is Petrus
Tuvo la sensación de que le estaba hablando a una piedra. Así se sintió el
Cabo Carisi cuando me contó que el Agente C.C. se había suicidado. Pero en
realidad no es que yo fuera una piedra –en la que tal vez con el tiempo me he
convertido- sino que mal o bien se ven venir ciertas cosas y esta era
precisamente una de ellas:
- ¿Cómo andás Pablito, todo bien?
- Seeee…acá andiamo, y vos che, que contas?
- Pá, mirá loco, estoy desesperado, no tengo un mango, me metí en la
Cooperativa Policial, ahí, donde te arrancan la cabeza con los precios, y
ahora no salgo más, estoy esperando a ver si sale algún préstamo pero la
verdad es que no hay nada en vista. No sé que hacer y en estos tiempos viste
que el 222 no escasea, además cada vez sacan mas policías de los servicios y
contratan empresas de seguridad donde le pagan a los pobres tipos diez pesos
la hora. La verdad es que no se che…
- Mirá – le dije – porque no llamás a todas las seccionales y les decís que
dejen un cartelito por ahí con tu nombre y tu teléfono para hacer suplencias
de 222…yo que sé, por lo menos es algo, de última no perdés nada.
- Sabes que tenés razón…- y en seguida se puso a discar a todas las
seccionales. Claro, para quien no comprende mucho la interna Policial le
parecerá algo común y de todos los días pero voy a realizar una analogía
hogareña para que comprendan la magnitud del asuntillo. Imaginémonos que
en nuestro hogar se pasa alguna necesidad, principalmente de tipo
económico y estamos buscando trabajo, alguien lo llama y le dice, “Che
como andas, soy fulano, anotate mi teléfono y si llegas a saber de algún
trabajo avísame si? Un abrazo, Chau.”…claro, lo mismo haría yo, le digo

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que se quede tranquilo y luego el papel se va a la basura, no hay otra. Bien,
lo mismo le pasó a él.
Lo cierto es que pasaban los días y la soga apretaba un poquito mas, cada día
con la cabeza gacha, pateando piedritas, él mismo buscaba la soledad que le
diera espacio para tratar de acomodar aquellos pensamientos. Un día ya llegaba a
la Oficina del personal de Guardia (la primer oficina generalmente al llegar a
cualquier unidad como ésta) y lo veo salir disparando hacia el fondo, casi
corriendo, tropezándose en dirección a la Oficina Contable, cuando llego a la
Guardia, todos los milicos se cagaban de la risa, es que la habían dicho que fuera
a cobrar la compensación de acompañantes (cosa que nunca existió, si había
compensación de choferes pero de acompañantes nunca), y allí los vi, meándose
en la desgracia de un compañero, en una desgracia ajena.
Lo mas gracioso, es que parecían hienas flacas, muertas de hambre, con una
guampas del tamaño del obelisco, riéndose de su imagen en un espejo. Milicos
de mierda, acéfalos poliguampudos, solo iban a aprender de desgracia cuando
llegaran a su casa luego de haber estado fuera casi toda una vida y cuando vieran
a su mujer ensartada por el vecino albañil que siempre se la tiró de buen
compañero. Solo allí iban a comprender y solo allí yo me iba a reír,..y fue así y
así me reí… aunque después me tocara a mi. Nunca supe, ni quiero saber cual
fue verdaderamente el suceso que terminó por colmar su paciencia y llevarlo a la
decisión de quitarse la vida. Solo se que me tomé ciertos momentos para
pensarlo a él y a tantos otros que conocieron mis ojos que un día decidieron
quitarse la vida.
Claro está y descartado por los sociólogos más eminentes, que no existe
aquello del gen suicida. Si bien no pretendo realizar un tratado sobre suicidio
como lo hiciera Emile Durkheim si voy a realizar algunas reflexiones en lo que
respecta a tantos suicidios que se han dado entre los funcionarios policiales y
porque no, sus familiares directos, ya que este mal les ha tocado vivir tanto a
personal subalterno como personal superior aunque se podría realizar una
estadística para ver en que lado se ha sentido mas este flagelo. Según la emérita
profesora de Sociología Teresa Reynoso, “el suicidio, siendo un poco
superficial…se puede decir que es una conducta que se aprende”. En función de

35
estas declaraciones digo que sin lugar a dudas estoy de acuerdo, más aún luego
de ver los hechos de los suicidios de tantos compañeros.
“El negro” Franco, una noche decidió culminar con su vida. Antes de eso
mantuvo una conversación telefónica con un policía del servicio 911 y con un
compañero del Cuerpo de Radio Patrulla, para rematarla, en el preciso instante
en que el Cabo Cesar Gasco entraba en su hogar, se efectúa un disparo con su
arma de reglamento.
Agte 1ª Ceballos, al igual que el anterior del Cuerpo de Radio Patrulla,
toda una vida cumpliendo funciones y realizando servicio por articulo 222; un
día llega a su hogar y decide quitarse la vida, ¿Por qué?, porque se dio cuenta
que en su hogar nadie lo respetaba, ni su esposa, ni sus hijos, tal vez ni el perro.
Será lamentable, será lo que sea, pero es una realidad y digan lo que digan, la
gran mayoría de los policías son extraños en sus propias casas.
A propósito, con algo de sorna y Diógenes de Sínope, hay un chiste
bastante extendido entre el ambiente:
El niño siente que golpean la puerta, va hacia ella, mira por la rendija y
grita hacia donde está su madre:
- Mamáaaaaaaaaa!!!!!!!!!! Hay un señor en la puerta vestido de Policía.
La madre le responde:
- dejálo pasar que es tu padre! ¡nabo!

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“Yo sé que a nadie le importa lo de otras gentes y sus tristezas”
A. Zitarrosa
Ya hace 7 años que me encuentro prestando servicios en la Policía. Pero
como dije antes ya no soy Policía, ya hace tiempo que dejé de sentirlo. Mis
narraciones hasta este momento han sido bastante desordenadas porque no
planteo el darle un orden cronológico, sino también mostrar como es la cabeza
de alguien que ha transcurrido un par de añitos en esta Fuerza y que todavía
intenta pensar, que todavía intenta no olvidar…quien es. Hace unos momentos
un afamado periodista local en el canal Uruguayo realizó un estupendo
programa para mi gusto, donde zigzagueó entre una entrevista al Tupamaro
Zabalza (o ex tupamaro, como gusten…) y una recorrida por el interior de los
asentamientos mas necesitados y entre ellos el 40 Semanas. A su vez, algunos
flashes donde un Oficial Principal de la Seccional 8ª – que no sé de que
departamento será oriundo, pero lo cierto es que se comía las palabras,
dejándome claro que en la Escuela Nacional de Policía todavía no implantaron
clases de dicción- … el que repetía y repetía lo ya sabido por todos, hasta por los
empleados de la panadería sita frente a la seccional. Pero considero que uno de
los momentos importantes en la vida de cualquier ser humano es cuando se
sincera, e intenta – porque el intento lo vale- dejar prejuicios de lado para emitir
una opinión. Y tal vez en este punto, si es que hay algún aventurero que sigue
estas líneas, todo indique que voy a descerrajar una complicada y laboriosa
crítica al Sr. Zabalza y a los marginados y marginales. Pues bien….nada por el
estilo, simplemente, aportaré otra perspectiva.
Que razón que tenía -y sigue teniendo- Zitarrosa cuando entonaba “yo se
que a nadie le interesa, lo de otras gentes y su tristeza”, cuanta verdad. Porque lo
cierto es que nuestra sensibilidad es de unos pocos segundos o como mucho, lo
que dure un programa que ataque esa problemática. Cada vez que nos cruzamos
en la calle con algún trozo de esta realidad si podemos, nos cambiamos de
cuadra – lo que resulta bastante alegórico- y sino simplemente damos vuelta la
cara hacia la acera de enfrente. Y redundo cuando digo que la sensibilidad de los

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espectadores, lamentablemente se limita a la duración del programa porque
luego simplemente cambiamos de canal, ponemos a Tinelli y santo remedio, ya
no me tengo que preocupar más, porque la marginalidad ya despareció, porque
ahora estamos cantando por un sueño. Como mucho, el crudo tema servirá como
otro tópico para la tertulia por la mañana en el trabajo, pero simplemente como
un ejercicio de dialéctica –por llamarlo de una manera- que será desplazado una
vez el interés se centre en la fecha de fútbol del fin de semana que viene.
Es cierto, al parecer, esto no tiene nada que ver con lo Policial, pero no
hay nada más lejano de la realidad ante esta afirmación. Pues es ese hombre que
porta un uniforme que está en contacto con todas esas realidades todos los días
de su vida, y que el único profesional que lo escucha es el termo y el mate,
cuando realiza esas preguntas que nunca le serán develadas: ¿Por qué unos con
tanto…y otros con pocos? y siendo un poco mas egoísta, ¿porque yo que tengo
tan poco, no puedo aspirar a tener mas?
Desde que ingresé a la Fuerza (que irónico no?...”a la Fuerza, a la
fuerza”) en un lapso de 5 años me realizaron algo mas de tres censos de
vivienda. En esos censos había que detallar minuciosamente como estaba
compuesto nuestro núcleo familiar y cuales eran nuestros ingresos. Ante la
pregunta si debía declararse el nominal o el líquido percibido la respuesta era
obvia en esas circunstancias, -¡nominal señor!- nos decía fuertemente un
Sargento convencido en su labor (que dicho sea de paso, recuerdo que años
después lo vi casi llorando en la sección de Contabilidad de la Jefatura de
Montevideo, porque lo “habían” jubilado y la liquidación no le daba ni para los
primeros días del mes). Así que pusimos el nominal y a continuación había que
detallar en que condiciones de vivienda nos encontrábamos. Si vivíamos en casa
o apartamento, si teníamos saneamiento, paredes de material o chapa, o cartón, o
no teníamos paredes, humedad etc. Lo cierto es que según nos informaron, todos
aquellos Policías que se encontraran prácticamente en condiciones de indigencia
iban a ser rescatados por Papá Estado, que agradecido por nuestra desinteresada
entrega e invalorable aporte humano al instituto..bla bla bla bla. Lo cierto es que
muchos de los Policías de años al servicio, dígase 10, 15 o 20 años, ya cansados
de esa tomada de pelo, optaron por detallar que vivían en las peores condiciones

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habidas y por haber y uno especialmente, puso que tenía cuatros vigas que
sostenían un techo de chapa, paredes de cartón y como baños usaba un pozo
comunal. Todo esto para que de una vez por todas, fuera alguien del Ministerio o
el organismo competente para solucionar su situación. Dicho sea de
paso….hasta ahora lo debe de estar esperando.
Moraleja: Consígase usted su propia casa de la manera que sea pero
nunca vaya a esperar nada de nadie. Aunque suene bastante radical, c´est la vie
mon amour.
O. C. es un Policía, también de Radio Patrulla, que siempre se ha
destacado por ser uno de esos policías que son buenos compañeros, bastante
querido por todos y trabajador. O. era (porque no se si lo sigue siendo) uno de
esos tipos que si le hablaban mal de la Policía o les cantabas ciertas verdades, se
daba vuelta y se dirigía con otro grupo y desde allá se encargaba de aplicarte
todos los epítetos habidos y por haber, entre ellos, el de parásito y hasta capaz
que te podías ligar unos cachetazos.
Recuerdo que en esos tiempos yo ya había dejado de trabajar en la calle y
me encontraba en la Oficina de Novedades. Lugar donde se reciben los partes
manuscritos que dejan los patrulleros y se los ingresa en un solo archivo de
Word (antes lo hacían en la querida Olivetti) al que luego de haberle efectuado
las correcciones gramaticales correspondientes y haberlo sintetizado, se lo envía
a la Dirección de Grupos de Apoyo de la Jefatura de Montevideo.
Así que en esas andaba yo un día cuando de pronto llega O., vestido de
particular, cosa que me pareció rara – porque él es el típico policía que va desde
el turno hacia el 222 y por tal motivo nunca se saca el Oso de arriba- entonces de
pronto me pregunto:
- Que haces Pablito…¿como andas?, decime, ¿estas muy ocupado?.
- No pasa nada, ¿qué te pasa?…(la verdad es que allí siempre estábamos
ocupados, pero siendo sincero y consecuente con mis ideales, la función va
por último, primero: los amigos, compañeros y los favores).
- Pá, no sabes, me cortaron la luz loco y no tengo un mango para pagarla…
- Que cagada…dejame adivinar, necesitas que te haga una solicitud para que
te extiendan un préstamo.

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- Si…y sabés que es lo peor, tengo a mi bebé que nació hace solo unos meses
y necesita que le hagamos tratamientos con vapor todos los días….¡estoy
desesperado!
- Bueno…a ver…yo te hago la solicitud –le dije- pero desde ya te aviso, que
estos hijos de puta no te van a dar un mango. Para hacer sus comilonas de
noche en el Casino de Oficiales tienen plata, pero cuando tienen que ayudar
a un milico se cagan de la risa…vas a ver, te van a decir que vayas a hablar
con el negro Pereira y se van a pasar la pelota unos a otros.
- Nooo Pablitooo, no te preocupes, vos haceme la solicitud que yo voy a
hablar con El Gato (en esa entonces el Jefe del Cuerpo de Radio Patrulla,
Crio. Insp. Eduardo Romero Barrios).
- Bueno, si vos decís.
Le hice la solicitud y más o menos decía algo así:
Sr. Jefe del Cuerpo de Radio Patrulla
Ante usted se presenta el Agente de 2ª O. C. (a continuación todos los datos
personales y funcionales) que solicita, siempre y cuando usted estime
conveniente (frase estúpida que debe de ir siempre en todas las solicitudes para
marcar claramente que el superior es quien tiene el poder sobre la suerte del
subalterno)…se me efectúe el préstamo de $ 1.500 a descontar de la manera que
usted disponga.
Motiva dicha solicitud que en la mañana de hoy, personal de UTE
efectuó el corte de energía eléctrica a mi hogar por no haber podido realizar el
pago en tiempo y forma, y junto con mi esposa, vivimos con nuestro pequeño
hijo de dos meses de vida quien padece de problemas respiratorios, motivo por
el cual debemos imperativamente realizarle a diario tratamientos con vapor y
evitar que pase frío en este invierno que ha mostrado ser bastante cruel.
Desde ya agradece y saluda atentamente.
Agte 2ª O. C.

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Así que la imprimí y le di una copia para que se la quedara. Se fue
contento y con cierto halo de esperanza que pude ver en su andar y en su sonrisa,
- Gracias Pablitoooo…..- y se perdió por aquel pasillo que llevaba hacia la plaza
de armas, enseguida, los teléfonos continuaron sonando y me desentendí de
aquel triste tema.
A las pocas horas, precisamente a las 14 de la tarde, hora en que se
efectúa el relevo del 1er y 2do Turno tuve que salir de la oficina para repartir las
listas de los móviles salientes a los diferentes puestos. Entonces fue ahí cuando
lo vi a O., recostado a la pared, con la mirada baja, fumando una pitada detrás de
la otra, como pidiéndole al cigarrillo un milagro que no iba a llegar, y yo, ya
sabiendo la respuesta, le pregunté:
-Y C., que pasó?, ¿te lo dieron nomá?
- ¡Que van a dar estos hijos de puta!, no me dieron ni mierda, me dijeron que no
podían, que estaban fuera de fecha y no se cuantas mierdas mas…no se que
hacer loco, estoy desesperado.
- ¿Pero no hablaste con El Cat? – Reconozco que aquella pregunta mía fue
bastante capciosa- hubieras pedido para hablar con él.
- Fue él quien me dijo eso Pablo, y pensar que vos me lo dijiste y yo ni bola que
te di.
No le dije nada, le di una palmada en la espalda y me fui, también con la
cabeza baja, pensando y recapacitando en lo poco que les importa a los Señores
Jefes el bienestar de los propios policías y mucho menos el de sus familias. Que
poco les importa….pero en verdad no tiene porque importarles.
Veámoslo así, usted terminó bachillerato diversificado e ingresó en la
Escuela Nacional de Policía (me acaban de informar que juntaron los edificios
pero los estamentos siguen igual) a los tres años sale con el grado de Oficial Sub
Ayudante. En ese preciso instante, usted es grado 6, o sea, que usted tiene mas
grado que un Sub Oficial Mayor que tiene 35 años de servicio, que ha llegado al
tope establecido por su escalafón. Pero lo mas gracioso es que, en unos 10 años,
usted podrá llegar a un grado que le permita estar de encargado de una comisaría
por ejemplo, cuando en el escalafón de los subalternos, 10 años es lo que
necesita un Agente de 2ª (¿me parece a mí o es despectivo?) para llegar a la

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calificación necesaria para ser Agente de 1ra, o sea, grado 2. Ahora bien, una
vez que usted ya es encargado de una comisaría, tiene todo un hermosísimo
sistema implantado para que no tenga que gastar un mango más en casi nada, ni
siquiera en nafta. Por ejemplo, varios fueron y son los viajes que se hacen los
señores oficiales en sus autos oficiales a sus departamentos oriundos (un 80 %
serán de Rivera y Arerungá, ahora llamado “Archigas”) y no tengo temor a
equivocarme que todos esos kilómetros fueron pagos con vales que el Estado les
brindó para el uso de sus labores. Pero que se van a complicar si por semana un
camión directamente del frigorífico descarga kilos y kilos de carne en la
carnicería del Cuerpo de Radio Patrulla y en el comedor del personal subalterno,
los policías juegan a ver quien encuentra la carne en sus comidas. Que se van a
preocupar si los señores directores de las diferentes Direcciones de turno
comieron y engordaron sus prominentes abdómenes gracias a esa carne que les
correspondía a los funcionarios. Para que van a decir algo, si todavía recuerdo
cuando el Gato me pidió que hiciera una presentación en Power Point para
presentarle Sub Secretario del Ministerio del Interior de aquella entonces (año
2006, Dr. Faroppa). Cuando vio las fotos que inserté del comedor del personal
subalterno a continuación de la del comedor de los Señores Oficiales, frunció el
entrecejo poco conforme; ¿porqué? y tal vez porque en las fotos del personal
subalterno las mesas eran esas largas, de comedores de INDA y los bancos
también, de ese estilo como para que coman los cerdos, sin embargo, en el
comedor de los Sres. Oficiales, luego de subir una escalera la vista se topa con la
barra, con las medidas correctas, oscilando entre 1.20 y 1.30 m. de madera, estilo
lambriz, con unas hermosas dicroicas que por las noches brindan esa luz bastante
peculiar y con aroma a boliche, donde cuentan anécdotas de policías con
bastantes años de servicio.
Desde allí arriba, los antiguos jefes apostaban botellas de whisky a
quienes “encajaran más milicos presos”; pero continuando con las descripción,
unas hermosas mesas con sillas individuales, los hace recordar que ellos son
Oficiales, junto a un tranquilo y apacible sillón de tres cuerpos situado frente al
televisor de 29 pulgadas y el reproductor DVD….ahhhhhh…..que belleza no?.

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“Pero entonces que me voy a calentar si alguien me viene a pedir plata
porque tiene no se que problema….porque la verdad es que ya me olvidé….Ehh,
ehh, ¡ehh! ¡sí!, usted sí policía….¿como se llama?....¿porque se sacó la gorra
antes de entrar a base señor…¡no!,¡no me interesa! ¡GUARDE ARRESTO
SEÑOR!, preséntese arrestado sabe. – suena un teléfono en la Oficina de
Servicio Internos- ¡Hola!, sí, ¿y el Interno? ¿Como que fue al baño? ¿cómo va a
ir al baño?, bueno…dígale que me llame, pero antes usted tome nota, está yendo
para ahí un policía que está sancionado vio, póngale este texto: “Encontrarse
desalineado a la presentación del turno, demostrar falta de cuidado con las
prendas del instituto y al ser indagado, dar razones que no son de
recibo”…..escuchó!, bueno –cuelga el teléfono, a los dos minutos suena
nuevamente - ¡ Hola, quien habla! – una vos femenina responde- “soy yo
imbécil, tu esposa, mirá que yo no soy esos milicos que te tienen terror idiota,
que te pensás maricón de mierda, tenes cinco minutos para llegar a casa que
tengo que hablar contigo…escuchaste!” – ahora una tímida vos masculina,
como si estuviera haciéndose pichí poco a poquito dice – s…s…sí mi amor,
pero…que pasó?…..- se siente un tubo que cuelga.
Artículo 344 del Código Penal.(Rapiña)
El que, con violencias o amenazas, se apoderare de cosa mueble, sustrayéndosela a su tenedor, para
aprovecharse o hacer que otro se aproveche de ella, será castigado con cuatro a dieciséis años de
penitenciaría.
Domingo 18 de Mayo del año 2008.
Curiosidades: Resulta que últimamente ha sido una constante que en los informativos locales se ha
apreciado que el Ministerio del Interior informa que han bajado los índices delictivos.
En el año 2000 en Jurisdicción de la Seccional 1ª (Ciudad Vieja) se registraron 86 rapiñas; en la
misma jurisdicción en el año 2007 resultaron ser 243.
En el año 2000 en Jurisdicción de la Seccional 10ª (zona de Pocitos) se registraron unas 261 rapiñas,
mientras que en la misma zona en el año 2007 fueron 495.
En el 2000 en la Seccional 16ª (zona de Hipódromo, Bella Italia, Curva de Maroñas, Cmno.
Maldonado hasta el Km. 16) se registraron unas 508 y en el 2007 fueron mas de 600.
Si bien se pudieron notar algunos descensos como ser en la Seccional 24ª y 19ª en esos mismos años,
sumando todas las rapiñas de todas las jurisdicciones policiales de Montevideo, en el año 2000 resultaron ser
más de 6.400 y en el 2007 se cerró el año con alguna más o alguna menos de 7.800.
Pero de todas formas no hay porque alarmarse…¿verdad?

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“Si está en nuestro poder hacer que algo exista o no exista,
debemos tratar de hacerlo existir si es bueno
y no existir si es malo”
B. Rusell
21 de Marzo del año 2005
Hora: 0905
Melinton González y Bilbao
Local de Abitab.
Con Ángel nos estábamos preparando porque en un par de días salíamos
con los cuatro días de licencia por Semana de Turismo. Generalmente en todas
las unidades policiales se divide al personal en dos grupos y uno descansa los
primeros cuatro días, dígase: Sábado, Domingo, Lunes y Martes, luego todos
trabajamos el Miércoles y los demás descansan los días restantes. Ese 21 de
Marzo cayó Lunes. El Jueves me iba a descansar a una hermosa casa que me
habían prestado en Salinas.
Salimos tempranito como de costumbre, pasamos por la panadería de
Millán y Luis A. de Herrera y continuamos tranquilamente hacia la Rambla. Ya
eran algo así como las 0600 de la mañana. Como siempre a esa altura del año
estaba amaneciendo. El mate ya estaba humeando, la radio tranquila, y la zona
donde estábamos apostados se encontraba durmiendo. Solo algún madrugador
pasaba caminando, realizando sus ejercicios diarios, y luego de observar un
hermoso amanecer pudimos notar que una de las barcazas de pesca salía del
Puerto del Buceo y se adentraba hacia el horizonte. El viento era óptimo para
que las gaviotas comenzaran sus planeos rasantes por la orilla, tomaran altura y
observaran en las tímidas olas sus posibles presas. Una y luego otra comenzaron
a sobrevolar la rambla, algunas, se dejaban ver casi suspendidas en el mismo

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punto, a pocos metros de nosotros, una de ellas, orgullosa y engreída, me hizo
recordar a Juan Salvador Gaviota; observando desde lo alto a la bandada, que no
puede hacer otra cosa que vivir para comer, dependiendo de los pescadores, o de
rapiñarles a sus propios compañeros. No pude menos que buscar la analogía de
aquel momento, aquella historia y el presente que estábamos viviendo. Así
estuvimos un buen rato hasta que decidimos ponernos en marcha, patrullando
lentamente la rambla, como era nuestra costumbre mañanera.
Yo seguía cebando mate en silencio, observando a la gente y sus
costumbres. El mismo hombre sacando al perro a la misma hora como todos los
días. Las dos veteranas caminando juntas en la misma dirección como todos los
días. Como todos los días la misma rutina casi todas las personas. Y el mismo
patrullero pasando por allí a la misma hora como todos los días. Solo que aquel
día no fue como otros días.
Paramos en Avda. Italia y Batlle Ordoñez. Eran las 0905 de la mañana,
nos ponemos en marcha en el semáforo y ahí nos cruzamos con el patrullero
donde se encontraban los grandes compañeros, Agte 1ª Pimentel y Sacías. De
inmediato nos llamó la Operadora.
- Móvil 838 central llama…
- Adelante centro, estamos en Av. Italia y Propios, comunique….
- Diríjase a Melinton González y Bilbao, Local de Abitab, acaba de sonar la
alarma de pánico…
- Ok, recibido, se procede…
Tomamos por Av. Italia hacia la Rambla. Generalmente, el noventa y nueve por
ciento de los casos de alarmas a esa hora no deja de ser una simple anécdota para los
empleados que tardaron en desactivarla u otras razones de igual índole. Llegamos a
Rivera y tomamos a la derecha, pasamos las viviendas de Santiago Rivas y el
cementerio, apenas doblamos por Melinton González pude ver en la esquina con Bilbao
que se encontraba estacionado un móvil de la empresa de seguridad Selectron. En la
esquina el local de Abitab con las cortinas bajas, todo cerrado. En la misma esquina dos
tipos muy bien vestidos, uno de ellos con un portafolio negro, el otro con una mochila
del mismo color. Gracias a esas cosas de la vida que Ángel no vio el local y se pasó por
unos diez metros hasta que le dije: - Es ahí Angel, te pasaste… Así que pegó la vuelta y
estacionó a unos diez metros de la esquina, por Bilbao, sesgado a un comité de base del

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Frente Amplio. No había terminado de poner el freno de mano cuando pude ver que
aquellos dos masculinos comenzaron a correr, lo que nos llamó la atención porque
nunca los habíamos reconocido como sospechosos – más allá de que en la calle, hasta el
gato de la vecina lo es – uno de ellos (Gancio), sacó de alguna parte un revólver calibre
38 reforzado con un caño que por la impresión que me causó y por la cercanía me
pareció un cañón de artillería, saltó el muro del predio del comité del Frente Amplio y
apuntó al patrullero. Yo tenía el arma en la mano como de costumbre, ni bien vi la
jugada le pegué el grito a Ángel – ¡tiráte!!!!!! – y se tiró sobre mi lado, a la vez que yo
abrí la puerta y me lancé hacia la mita de la calle, y en ese preciso momento siento la
primer detonación, que ingresó por el parabrisas delantero, le pegó a Ángel en el
hombro y a mi me chifló por la nuca. Tal vez -y esto lo pienso ahora- por eso perdí el
equilibrio en la caída y por eso me reventé contra el pavimento, soltando mi revólver
que se fue lentamente, como en una película de acción hacia la mitad de la calle, donde
estaba directamente en la línea de fuego. – ¡Milicos hijos de putaaaa!!!!- gritaba el
delincuente mientras con una cadencia notable seguía disparando, un disparo más, y
otro, que dieron en el espolón. Pero yo sentía más tiros, mientras me decidí en lanzarme
nuevamente en una zambullida por el arma. La tomé, obnubilada la vista totalmente,
prácticamente sordo por las detonaciones, sentí que Ángel le efectuó un disparo desde
dentro del coche y a continuación apunté hacia donde debería estar el buen ciudadano y
le descargué tres disparos. Nunca supe ni pude precisar si le pegué. Tampoco me
importa. Lo cierto es que fueron unos pocos segundos y yo estaba desconcertado. Miré
a mi compañero que estaba tendido en el coche, con un manchón de sangre que le
cubría parte del hombro izquierdo, el cuello y la cabeza, tomé la radio y comuniqué
prácticamente a los gritos – ¡838 en Clave 3!!! (Urgente), tengo a mi compañero herido
central, ¡clave 39!!! (Policía en peligro). – Dígame su ubicación 838 – me dejó más
desubicado de lo que estaba ¿como podía ser que no supiera donde estaba después de
que el Ministerio del Interior había gastado mas de medio millón de dólares en el
bendito GPS? Tomé de los pelos a mi compañero que seguía tendido y lo saqué hacia
fuera del coche.
Mientras tanto nos parapetamos en uno de los costados del patrullero, mi
compañero estaba blanco como el papel así que decidí llevarlo tras de un árbol.
En ese momento veo que desde a unos cincuenta metros, quien resultara ser
Gancio, cruza corriendo la calzada, hacia la acera de enfrente. Al instante

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aparece el Agte Céspedes en no sé qué número de patrullero. Gancio les efectúa
un disparo y se introduce en el patio de una finca, Céspedes continúa
persiguiéndolo mientras yo me quedé con Ángel. En ese preciso momento por
Melinton González venía quemando aceite Pimentel y Sacías. Éste último se
baja escopeta en mano y entre los dos logramos subir al móvil a Ángel, entonces
Pimentel accionó la sirena y se lo llevó.
Fueron pocos minutos, tal vez quince los que continuaron hasta que
finalmente le dieron alcance a Gancio en el patio de una de las fincas vecinas.
Ahí intercambiaron disparos hasta que finalmente fue abatido con tres disparos,
trasladándolo a un centro asistencial bajo custodia. En el mismo lugar donde lo
interceptaron incautaron su arma, un revólver calibre 38 y una mochila negra,
que llegó a mis manos simplemente con unas tarjetas telefónicas en su interior.
Según la propietaria del Abitab, en esa mochila se encontraban unos ciento
ochenta mil pesos uruguayos, los que desaparecieron desde el patio de aquella
finca hasta que llegó a mis manos. La Jefatura de Policía de Montevideo
pretendió realizar una investigación administrativa que como tantas quedó
archivada hasta el momento. Solo una vez fui a declarar a esa oficina, pero todo
terminó cuando le dije a la sumariante que el plano de los hechos estaba mal
¿Que si me hubiera gustado sacarle la vida a esos delincuentes? ¡Como no! ¿Qué si me hubiera
arrepentido de ello? ¡Para nada!
El gran tema es el falso puritanismo que se vive actualmente y desde siempre en este país. La
hipocresía diaria que nos rodea. Es mentira que si a usted le asesinan a un familiar usted lo
perdonaría. Tal vez, por esa mentirosa filosofía de que solo Dios lo debe perdonar. ¡Falsa e
hipócrita respuesta!
¿Díganme todos los señores defensores de los derechos de estas lacras, como es que se los
recuperan?...Solamente el silencio puede ser la respuesta, o en su defecto, un hábil alegato teórico
de lo recuperable de estos individuos, que no hacen más que engañar el neófito lector de diarios o
al hipnotizado televidente. Pero quien se encuentra trabajando desde hace años en las cárceles, o
en diferentes asociaciones donde el trato es directo con estas inmundicias deplorables, saben bien
que muchos de ellos no tienen recuperación ¿Y que hacemos bancándolos dentro de una cárcel
por veinte años, pagando cada uno de sus impuestos para mantener con vida tales escorias?
¿Que si estoy a favor de la pena de muerte? ¡Por supuesto! O acaso ¿no era el modo
ejemplarizante que el prócer Artigas utilizaba cuando era líder y gobernador de las Provincias
Unidas del Río de la Plata y la Liga Federal? O miente el historiador Carlos Machado cuando
detalla palabras de Artigas: “el que conspire contra la Patria sea fusilado
inmediatamente…remítamelos V.S. asegurados, que yo los pondré a seguro de toda tentativa”.

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diagramado. No me contestó y allí se terminó todo. ¿Qué curioso no? Pero
continuando con los hechos a los pocos minutos, el segundo delincuente, aquel
que yo había visto con un portafolios, una camisa roja y pantalón de jean, fue
apresado por el Agte 1ª Sacías y Rosas, en la Rambla del Buceo, dónde se le
incautó un arma calibre 357 con dos disparos detonados, y un portafolios donde
llevaba esta arma y otro revólver 357, que era propiedad del guardia de
Selectron. Al que habían reducido cuando aquel concurrió a la alarma. Ya
apresado el queridísimo Fierro Fierro, lo trasladaron hasta la seccional 11ª.
Luego lo de siempre, policía técnica y la mar en coche.
Entrevistada la propietaria arguyó que el dinero sustraído que nunca
apareció era aproximadamente la suma antes mencionada. Este hecho como
mencioné anteriormente originó una investigación administrativa que se durmió
en el escritorio.
Pretendieron iniciarle un sumario administrativo al Agte Rosas que
abogada mediante quedó sin efecto.
El Comisario encargado de la Investigación fue Eduardo Romero
Barrios, quien a la postre resultara jefe de Radio Patrulla. Por su parte tampoco
se expidió más allá de los Oficios y Memorandos burocráticos.
Los días siguientes al caso hubo ciertos movimientos extraños, por
ejemplo:
- el jefe actual de la mencionada unidad, Crio. Juan Da Silva, les otorgó
el pase a diferentes destinos al Oficial Ayudante Alvez y a los Agentes Méndez
y Céspedes.
-El también Comisario de Radio Patrulla Carisimi, ordenó se le tomara
actas administrativas a todos y cada uno de los integrantes de las dotaciones que
fueron a apoyarnos (para eso sí sirvió el GPS).
-En esas actas, muchos alegaron que concurrieron sin autorización del
Centro de Operaciones y que volverían a realizarlo si la situación ameritase. A lo
declarado, el mencionado Comisario ordenó que las actas fueran modificadas,
con referencia a ese y otros contenidos.

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- En cuanto a nosotros, que nos partiera un rayo. La incompetencia del
organismo para aclarar la situación derivó en que no se nos reconociera el
esfuerzo brindado. Que a mi compañero no le dieran la posibilidad de un
ascenso por méritos y originó una suma de sucesos que nos perjudicaron
totalmente.
Ángel quedó afectado emocionalmente por el desprecio que mostraron
todos los superiores ante este hecho. La calvicie moral que mostraron quienes se
encontraban encargados de prestarnos las garantías pertinentes al caso nos hizo
perder todo respeto por todo. ¿Con qué argumento luego podrían marcarnos
normas de conducta?

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A los pocos meses, el día del Cuerpo de Radio Patrulla, encontrándose ya
ejerciendo como Jefe de la Unidad el Comisario Romero Barrios, se le otorgó
menciones a policías que habían realizado partos, que detuvieron delincuentes de
siete u ocho años de edad o algunos que bajaron gatos de algún tejado que otro,
pero a quienes arriesgaron sus vidas asumiendo un procedimiento que terminó
con el dinero en bolsillos de policías delincuentes, a quienes le pusieron
literalmente el pecho a las balas ¡no! En los momentos en que frente a las
autoridades presentes aquel día el Crio. Romero Barrios daba su discurso. Ángel
se encontraba pintando las paredes de los fondos de la base y yo barría a pocos
metros de él.
Por alguna razón que desconozco el superior mencionado le tomó un
gran desprecio a mi compañero a quien hostigó hasta poder darle traslado de
unidad en el histórico día en que fueron otorgados cerca de cuarenta pases.
De alguna manera ese procedimiento me marcó. De alguna manera fue el
causante de es clic en mi cabeza, de ese despertador que mi hizo mirar mas allá
de las paredes de Radio Patrulla. Fue lo que terminó de convencerme que la
policía es una gran mentira y que la vida también lo es. Fue lo que marcó el
principio de mi fin en la policía que terminara con la solicitud de baja de las filas
policiales que presenté el martes 13 de Mayo del 2008. De alguna manera esos
hechos desencadenaron mi aversión por la oficialidad, por su sistema despótico,
estamental y deplorable. Me hizo avergonzarme de mis propios compañeros (los
que robaron) y me hizo sentirme henchido de orgullo como por aquellos que se
fueron desde el Cerro en nuestro apoyo. Como éste fueron tantos los
acontecimientos que poco a poco me fueron dando razones para abandonar este

50
instituto insalvable. Para seguir peleando por él, desde fuera, porque desde
adentro por el pobre enfermo ya no hay nada que hacer.
El día 22 de Mayo del mismo año se hizo presente en la localidad de
Tranqueras, departamento de Rivera, el Presidente de la República, acompañado
entre tantos de la señora Ministra del Interior. Que imagen que me hizo recordar
al ex ministro Stirling, a Ramírez, todos iguales. La Sra Daisy Turné emulando a
Hillary Clinton, gritando, preparándose para las elecciones, porque
indudablemente (y el tiempo me dirá si me equivoco) ella es una de las
candidatas a ser presidenta de este país en futuras elecciones. Y no es por la
capacidad que pueda o no pueda tener, sino porque lamentablemente en este país
vivimos copiando a los demás, y no podemos ser menos que Argentina o Chile.
La historia no me deja mentir, al igual que la historia que indica que el
Ministerio del Interior es una hermosa cartera para lanzarse a bailar por un
sueño, a costa de la perdición de los subalternos mas sacrificados, los Policías.
.

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SISTEMA DE POSICIONAMIENTO GLOBAL (más conocido
como GPS)
Es ya archiconocido - ahora que esto de la brecha digital se hace cada vez
más pequeña- el GPS. Sistema de Posicionamiento Global. El como funciona, el
como se realiza la triangulación entre satélite y dispositivo es tema de libros
técnicos.
Lo importante para la mayoría de los ciudadanos es saber cual es el uso
que se le ha dado a un sistema que desde hace muchos años se utiliza en la
policía. En resumen, cada persona que paga sus impuestos –y las que no
también- merecen saber como es que se han utilizado sus fondos.
Desde hace varios años el Ministerio del Interior adquirió la
infraestructura necesaria para instalarle a los móviles policiales el bendito y tan
bien ponderado GPS. Lo cierto es que no fue a todos los móviles policiales y de
eso nunca se informó a la población. Como tampoco se le informó cual fue el
verdadero uso que se le ha dado con los años.
Supongamos:
Si usted llama al servicio 911, pidiendo una ambulancia pueden suceder
varias cosas. En primer lugar, que quien reciba la llamada sea un alumno recién
egresado de la Escuela de Policía Departamental o de la Escuela Nacional de
Policía, y que no sepa mucho de emergencias y de situaciones límite y luego de
hacerle algunas preguntas como el domicilio, teléfono, nombre y apellido ainda
mais, le pase con otra persona que nuevamente le preguntará la dirección para
enviarle un móvil. Ahora, en el ochenta por ciento de los casos, usted se
encontrará esperando loco de contento la ambulancia y de pronto desde el
horizonte asomará la trompa de un patrullero para realizarle el traslado. Lo que
no está mal, pero he aquí uno de los mayores errores de las personas, que
asocian este servicio 911, tan politizado por el ex Ministro del Interior Esc.
Guillermo STIRLING, al famoso servicio 911 de Estados Unidos donde el
servicio es verdaderamente profesional. Ahora bien, otra posibilidad, es que
usted llame nuevamente y sea atendido por un operador, sea cual sea su

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emergencia, escuchará de fondo risas y carcajadas, buen ambiente para recibirle
su solicitud, y si por ejemplo se está incendiando la casa del vecino, de igual
manera mandarán a un móvil patrullero a verificar la situación, para luego enviar
bomberos. Estas fueron tantas las situaciones que en los veranos del 2007 y
2008, sufrieron tantos vecinos de Montevideo y otros departamentos. Claro que
los policías del patrullero de alguna manera la van a arreglar el problema, y
como última instancia, lo desarreglarán, pero ¿es acaso esto lo que se debe de
realizar? Lo lógico sería que si usted está llamando a los bomberos, vayan los
bomberos y si usted está llamando una ambulancia de Saluda Pública o cualquier
otra emergencia, que realmente vaya una ambulancia con personal especializado.
Pero bien, el gran tema del GPS es que nunca ha sido trabajado para
ayudar a los policías a ubicar calles perdidas en el mapa. Como las difíciles
calles en barrios de la periferia de Montevideo.
A modo de ejemplo, en la jurisdicción de la Seccional 18ª hay mas calles
Abrevadero que personas llamadas Marcelo. Pero nunca ha sido utilizado para
esto. Si usted está llamando desde su casa, el GPS no es utilizado para localizar a
los patrulleros y enviar al que esté mas cerca. Aunque debo de ser sincero con lo
que la experiencia indica. En el período que estuve prestando servicios en los
patrulleros de Radio Patrulla a los únicos operadores que conocí que lo
utilizaban para fines de servicio, fueron la Agte 1ª Lourdes Sosa y al Agte 1ª
Cabrera. Dos funcionarios en no sé qué número de los que han pasado por allí.
Pero si chocaba un patrullero yendo a un procedimiento o no –porque los
accidentes ocurren-, si alguno se excedía de la velocidad estipulada, o algún
jerarca constataba que determinado patrullero se había salido dos cuadras del
radio asignado le mandaban un misilazo -entiéndase por misilazo una linda
sanción, ver apéndice de términos. Así ha sido y si Dios quiere y la Virgen como
decía mi abuela, así seguirá siendo todo.
Y para quien tenga el buen tupé de llamarme pesimista tengo una buena
respuesta….Claro que sí. Pero considero que en ciertos momentos es bueno ser
pesimista. Para no engañarse con que está todo bien. ¡Porque realmente no es
así! Pero en contra partida y contrastando con ese pesimismo que se me puede
achacar, veo un futuro en la Policía y todo lo que concierne a la seguridad de

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este país, con un cierto halo de esperanza. Porque sino ¿Qué hago escribiendo
esto? Acaso algún día llegue a ser Ministro del Interior un verdadero Policía, un
policía de carrera. Que sea electo a su vez por todos los policías…por todos
digo….no solo por la Oficialidad. Por más que el cargo de Ministro del Interior
sea un cargo de confianza como todos los ministros y quienes integran el Poder
Ejecutivo. Pero ¿Qué cuesta soñar? Y mientras sueño…a esta hora hay un delito,
y alguien está siendo robado, rapiñado, robado o asesinado, sí, a esta hora, y a
cada hora que se lea esta hoja, que será esta hora, habrá un delito.

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